Bieżąca strona: 1 (książka ma w sumie 2 strony) [dostępny fragment do czytania: 1 strony]

Aleksiej Nikołajewicz Tołstoj
Srocze opowieści

Koguciki

W chacie Baby Jagi, na drewnianej okiennicy, wyrzeźbiono dziewięć kogutów. Czerwone głowy, złote skrzydła.

Nadejdzie noc, leśne i kikimory obudzą się w lesie, zaczną pohukiwać i marudzić, a koguty też będą chciały rozprostować nogi.

Zeskakują z okiennicy na wilgotną trawę, pochylają szyje i biegają. Zrywają trawę i dzikie jagody. Goblin zostaje złapany, a goblin uszczypnięty w piętę.

Szelest biegający po lesie.

A o świcie Baba Jaga wbiegnie jak wichura z trzaskiem na moździerz i krzyknie do kogutów:

- Idźcie na swoje miejsce, próżniacy!

Koguciki nie mają odwagi sprzeciwić się i choć nie chcą, wskakują na okiennicę i stają się drewniane.

Ale o świcie Baba Jaga się nie pojawiła – stupa po drodze utknęła w bagnie.

Koguciki Radekhonki; Pobiegli na wolną przestrzeń i wlecieli na sosnę. Wystartowali i sapnęli.

Cudowne cudo! Niebo płonie jak szkarłatna smuga nad lasem, rozbłyskując; wiatr przepływa przez liście; zalega rosa.

A czerwony pasek rozprzestrzenia się i staje się wyraźniejszy. A potem wzeszło ogniste słońce.

W lesie jest jasno, ptaki śpiewają, a liście szeleszczą na drzewach.

Kogucikom zaparło dech w piersiach. Machali złotymi skrzydłami i śpiewali – wrona! Z radością.

A potem polecieli poza gęsty las na otwarte pole, z dala od Baby Jagi.

I odtąd o świcie koguty budzą się i pieją:

- Kukureku, Baba Jaga zniknęła, wschodzi słońce!

Sroka

Za mostkiem kalinowym, na krzaku malin, rosły bułeczki miodowe i pierniki z nadzieniem. Każdego ranka przylatywała do nas sroka białoboczna i jadła pierniki.

Je, czyści skarpetkę i odlatuje karmić dzieci piernikami.

Kiedyś sikorka pyta srokę:

- Gdzie ciociu nosisz pierniki z nadzieniem? Moje dzieci też chętnie by je jadły. Pokaż mi to dobre miejsce.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sroka białoboczna, zwodząc ptaka.

„Nie mówisz prawdy, ciociu” – pisnęła sikorka – „diabeł ma tylko szyszki leżące w krzakach i nawet te są puste”. Powiedz mi – i tak cię wyśledzę.

Sroka białoboczna przestraszyła się i stała się zachłanna. Poleciała do malinowego krzaka i zjadła bułki miodowe i pierniki z nadzieniem, wszystko czyste.

A srokę bolał brzuch. Siłą zaciągnęłam się do domu. Odepchnęła sroki, położyła się i jęknęła...

- Co ci jest, ciociu? – pyta sikorka. - Albo co boli?

„Pracowałam” – jęczy sroka. „Jestem zmęczona, bolą mnie kości”.

- No to tyle, ale myślałem o czymś innym, na coś innego znam lekarstwo: ziele Sandrit, leczy wszelkie dolegliwości.

-Gdzie rośnie trawa Sandrit? – błagała sroka białoboczna.

„Diabeł czai się na odludziu” – odpowiedziała sikorka, zakrywając dzieci skrzydłami i zasypiając.

„Diabeł ma w swoich łóżeczkach same szyszki” – pomyślała sroka – „a nawet i one są puste” i zrobiło jej się smutno: białoboczna miała bardzo chory żołądek.

Z bólu i udręki wszystkie pióra na brzuchu sroki wypadły, a sroka straciła twarz.

Z chciwości.

Waska kot

Zęby kota Vaski były połamane ze starości, a kot Vaska był świetnym łowcą w łapaniu myszy.

Całymi dniami leży na ciepłym piecu i myśli jak wyprostować zęby...

I podjął decyzję, i gdy już podjął decyzję, poszedł do starej wiedźmy.

„Babciu” – zamruczał kot – „daj mi zęby, ale ja dawno temu złamałem ostre, żelazne i kościste zęby”.

„OK” - mówi czarodziejka - „za to dasz mi to, co złapiesz za pierwszym razem”.

Kot zaklął, wyjął żelazne zęby i pobiegł do domu.

W nocy staje się niecierpliwy, chodzi po pokoju i wywęsza myszy.

Nagle coś zdawało się błysnąć, kot rzucił się, ale najwyraźniej chybił.

Poszedłem - znowu się spieszyło.

"Poczekaj minutę!" - myśli kot Vaska, zatrzymał się, zmrużył oczy i odwrócił się, ale nagle podskoczył, obrócił się jak szczyt i chwycił ogon żelaznymi zębami.

Znikąd pojawiła się stara wiedźma.

„No dalej”, mówi, „ogon jest zgodny z umową”. - Kot mruczał, miauczał i ronił łzy. Nic do roboty. Oddał swój ogon. A kot stał się skąpy. Całymi dniami leży na kuchence i myśli: „Idź do diabła, żelazne zęby, idź do diabła!”

Zając

Dryfujący śnieg leci po śniegu, zamiatając zaspę na zaspę... Na kopcu sosna skrzypi:

- Och, och, moje kości są stare, noc się rozegrała, och, och.

Zając siedzi pod sosną z nastawionymi uszami.

„Dlaczego siedzisz” – jęczy sosna – „wilk cię zje, uciekłby”.

„Dokąd mam uciekać, wszędzie biało, wszystkie krzaki są pokryte śniegiem, nie ma co jeść”.

- A czasami go drapiesz.

„Nie ma czego szukać” – powiedział zając i spuścił uszy.

„Och, moje stare oczy” – jęknęła sosna – „ktoś biegnie, to musi być wilk”, „jest wilk”.

Zając zaczął biegać.

- Ukryj mnie, babciu...

- No cóż, wskocz do zagłębienia, ukośnie.

Zając wskoczył do zagłębienia, a wilk podbiegł i krzyknął do sosny:

- Powiedz mi, staruszku, gdzie jest kosa?

- Skąd mam wiedzieć, złodzieju?

koniec fragmentu wprowadzającego

Sroka

Za mostkiem kalinowym, na krzaku malin, rosły bułeczki miodowe i pierniki z nadzieniem. Każdego ranka przylatywała do nas sroka białoboczna i jadła pierniki.

Je, czyści skarpetkę i odlatuje karmić dzieci piernikami.

Kiedyś sikorka pyta srokę:

- Gdzie ciociu nosisz pierniki z nadzieniem? Moje dzieci też chętnie by je jadły. Pokaż mi to dobre miejsce.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sroka białoboczna, oszukując sikorkę.

„Nie mówisz prawdy, ciociu” – pisnęła sikorka – „diabeł ma tylko szyszki leżące w krzakach i nawet te są puste”. Powiedz mi – i tak cię wyśledzę.

Sroka białoboczna przestraszyła się i stała się zachłanna. Poleciała do malinowego krzaka i zjadła bułki miodowe i pierniki z nadzieniem, wszystko czyste.

A srokę bolał brzuch. Siłą zaciągnęłam się do domu. Odepchnęła sroki, położyła się i jęknęła...

- Co ci jest, ciociu? – pyta sikorka. - Albo co boli?

„Pracowałam” – jęczy sroka. „Jestem zmęczona, bolą mnie kości”.

- No to tyle, ale myślałem o czymś innym, na coś innego znam lekarstwo: ziele Sandrit, leczy wszelkie dolegliwości.

-Gdzie rośnie trawa Sandrite? - błagała Sroka Białoboczna.

„Diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sikorka, zakryła dzieci skrzydłami i zasnęła.

„Diabeł ma w ogrodzie same szyszki” – pomyślała sroka – „a nawet te są puste” i zrobiło jej się smutno: białoboką kobietę bardzo bolał brzuch.

I z bólu i melancholii wszystkie pióra na brzuchu sroki wypadły, a sroka straciła twarz.

Z chciwości.

Mysz

Mysz biegnie po czystym śniegu, za myszą jest ścieżka, po której łapy wkroczyły w śnieg.

Mysz nic nie myśli, bo jej mózg jest mniejszy niż groszek.

Mysz zobaczyła na śniegu szyszkę, chwyciła ją zębami, podrapała i dalej czarnym okiem sprawdzała, czy nie ma tam fretki.

A zła fretka szczeka po śladach myszy, zamiatając śnieg swoim czerwonym ogonem.

Jego usta były otwarte - miał już rzucić się na mysz... Nagle mysz podrapała się po nosie na guzku i ze strachu - zanurkowała w śnieg, machając tylko ogonem. A ona nie istnieje.

Fretka nawet zacisnęła zęby – co za uciążliwość. A fretka błąkała się i błąkała po białym śniegu. Wściekły, głodny - lepiej nie dać się złapać.

Ale mysz nigdy nie pomyślała o tym incydencie, ponieważ mózg myszy jest mniejszy niż groszek. Aby.

Koza

Na polu tyn, pod tynem głowa psa, na głowie siedzi gruby chrząszcz z jednym rogiem na środku czoła.

Koza przechodziła, zobaczyła kozę, - uciekł i uderzył kozę głową - koza jęknęła, kozimu róg odpadł.

„To wszystko” - powiedział chrząszcz - „z jednym rogiem jest wygodniej, zamieszkaj ze mną”.

Koza wspięła się na głowę psa, tylko oderwał mu twarz.

„Nawet nie umiesz się wspinać” – powiedział chrząszcz, rozłożył skrzydła i poleciał.

Koza wskoczyła za nim na ząb, spadła i zawisła na zębach.

Kobiety przeszły obok tyn, żeby wypłukać ubrania, zdjęły kozę i biły ją wałkami.

Koza wróciła do domu bez rogu, z podartym pyskiem i wgniecionymi bokami.

Kiedy szedł, śmiech ucichł i to wszystko.

Jeż

Cielę zobaczyło jeża i powiedziało:

- Zjem cię!

Jeż nie wiedział, że cielę nie zjada jeży, przestraszył się, zwinął w kłębek i prychnął:

- Próbować.

Z podniesionym ogonem, głupie ciałko podskoczyło i próbowało go uderzyć, po czym rozłożył przednie łapy i polizał jeża.

- Och, och! - zaryczało cielę i pobiegło do matki krowy i poskarżyło się.

- Jeż ugryzł mnie w język.

Krowa podniosła głowę, spojrzała w zamyśleniu i ponownie zaczęła rwieć trawę.

I jeż wtoczył się do ciemnej dziury pod korzeniem jarzębiny i powiedział do jeża:

- Pokonałem ogromną bestię, to musi być lew!

A chwała odwagi Jeżowa wyszła poza błękitne jezioro, poza ciemny las.

„Nasz jeż jest bohaterem” – szeptały ze strachu zwierzęta.

Lis

Lis spał pod osiką i śnił o złodziejach.

Niezależnie od tego, czy lis śpi, czy nie, zwierzęta nadal nie mają z czego żyć.

I chwycili za broń przeciwko lisowi, jeżowi, dzięciołowi i wronie. Dzięcioł i wrona polecieli do przodu, a jeż potoczył się za nimi.

Dzięcioł i wrona usiedli na osice.

„Puk, puk, puk” – dzięcioł zapukał dziobem w korę.

A lis miał sen - jakby straszny mężczyzna machał toporem i zbliżał się do niej.

Jeż podbiega do sosny, a wrona krzyczy do niego:

- Noś jeża!.. Noś jeża!..

„Zjedz kurczaka” – myśli wrona – „przeklęty człowiek zgadł”.

A za jeżem jeże tarzają się, sapią, kołyszą się...

- Noś jeże! - krzyknęła wrona.

„Straż, zrób na drutach!” - pomyślała lisica, jak zbudzi się z podskoku, a jeże wbiją jej igły w nos...

„Odcięli mi nos, nadeszła śmierć” – sapnął lis i uciekł.

Dzięcioł skoczył na nią i zaczął uderzać lisa w głowę. A wrona poszła za nim: „Carr”.

Od tego czasu lis nie chodził już do lasu i nie kradł.

Przeżył mordercę.

Zając

Dryfujący śnieg leci po śniegu, zamiatając zaspę na zaspę... Sosna skrzypi na kopcu:

- Och, och, moje stare kości, noc się rozegrała, och, och...

Zając siedzi pod sosną z nastawionymi uszami.

„Dlaczego siedzisz” – jęczy sosna – „wilk cię zje”. - Uciekłbym.

- Dokąd mam uciekać, dookoła biało, wszystkie krzaki zasypane śniegiem, nie ma co jeść...

- A czasami go drapiesz.

„Nie ma czego szukać” – powiedział zając i spuścił uszy.

„Och, moje stare oczy” – jęknęła sosna – „ktoś biegnie, to musi być wilk”, „jest wilk”.

Zając zaczął biegać.

- Ukryj mnie, babciu...

- No cóż, wskocz do zagłębienia, ukośnie.

Zając wskoczył do zagłębienia, a wilk podbiegł i krzyknął do sosny:

- Powiedz mi, staruszku, gdzie jest kosa?

- Skąd mam wiedzieć, zbóju, nie pilnuję zająca, wiatr się przejaśnił, och, och...

Wilk rzucił szary ogon, położył się u nasady i położył głowę na łapach. A wiatr gwiżdże w gałęziach, przybiera na sile...

„Nie mogę tego znieść, nie mogę tego znieść” – skrzypi sosna.

Śnieg zaczął padać gęściej, nadeszła kudłata burza śnieżna, która zebrała białe zaspy i rzuciła je na sosnę.

Sosna napięła się, chrząknęła i złamała... Szary wilk, padając, został zabity na śmierć...

Oboje zostali porwani przez burzę. A zając wyskoczył z zagłębienia i skakał tam, gdzie spojrzały jego oczy.

„Jestem sierotą” – pomyślał zając. „Moja babcia była sosną, a i ta była pokryta śniegiem…”

I drobne, królicze łzy kapały na śnieg.

Kolekcja A.N. Tołstoj jest bardzo ekscytujący dla dzieci. Ten opowiadania dla dzieci . Opowieści o zwierzętach , bajki z własnymi bajkami. Zaleca się czytanie bajek o srokach dzieciom w młodszym i starszym wieku. Bajki uczą dobroci, są pouczającymi historiami, które zaszczepiają w dziecku wszystkie dobre cechy.

Lista opowieści o srokach

• SROKA
• MYSZ
• KOZA
• KOT WASKA
• SOWA I KOT
• SZAŁWIA
• GĄSIOR
• GRZYBY
• ŚLUB RAKOWY
• PORTOS
• MRÓWKA
• COCKERS
• WAŁACH
• WIELBŁĄD
• GARNEK
• BÓG KURCZAKA
• OBRAZ
• Masza i myszy
• RYS, CZŁOWIEK I NIEDŹWIEDŹ
• OGROMNY
• Miś i goblin
• POLKAN
• TOPÓR
• WRÓBEL
• OGNISTY PTAK
• Żarłoczny But
• DOM ŚNIEŻNY
• FOFKA

Aleksiej Tołstoj

MAGICZNE OPOWIEŚCI

SROKA

Za mostkiem kalinowym, na krzaku malin, rosły bułeczki miodowe i pierniki z nadzieniem. Każdego ranka przylatywała do nas sroka białoboczna i jadła pierniki.

Je, czyści skarpetkę i odlatuje karmić dzieci piernikami.

Kiedyś sikorka pyta srokę:

Skąd ciociu przywozisz pierniki z nadzieniem? Moje dzieci też chętnie by je jadły. Pokaż mi to dobre miejsce.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sroka białoboczna, która oszukała sikorkę.

„Nie mówisz prawdy, ciociu” – pisnęła sikorka – „diabeł ma tylko szyszki leżące w krzakach i nawet te są puste”. Powiedz mi – i tak cię wyśledzę.

Sroka białoboczna przestraszyła się i stała się zachłanna. Poleciała do malinowego krzaka i zjadła bułki miodowe i pierniki z nadzieniem, wszystko czyste.

A srokę bolał brzuch. Siłą zaciągnęłam się do domu. Odepchnęła sroki, położyła się i jęknęła...

Co się z tobą dzieje, ciociu? – pyta sikorka. - Albo co boli?

„Pracowałam” – jęczy sroka. „Jestem zmęczona, bolą mnie kości.

No cóż, to tyle, ale myślałam o czymś innym, na coś innego znam lekarstwo: ziele Sandrit, leczy wszelkie dolegliwości.

Gdzie rośnie trawa sandrytowa? - błagała Sroka Białoboczna.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sikorka, przykryła dzieci skrzydłami i zasnęła.

„Diabeł ma w ogrodzie same szyszki” – pomyślała sroka – „a nawet te są puste” i zrobiło jej się smutno: białoboką kobietę bardzo bolał brzuch.

I z bólu i melancholii wszystkie pióra na brzuchu sroki wypadły, a sroka straciła twarz.

Z chciwości.

MYSZ

Mysz biegnie po czystym śniegu, za myszą jest ścieżka, po której łapy wkroczyły w śnieg.

Mysz nic nie myśli, bo jej mózg jest mniejszy niż groszek.

Mysz zobaczyła na śniegu szyszkę, chwyciła ją zębami, podrapała i dalej czarnym okiem sprawdzała, czy nie ma tam fretki.

A zła fretka szczeka po śladach myszy, zamiatając śnieg swoim czerwonym ogonem.

Otworzył usta, miał już rzucić się na mysz... Nagle mysz podrapała się po nosie o guzek i ze strachu zanurkowała w śnieg, machając tylko ogonem. A ona nie istnieje.

Fretka nawet zacisnęła zęby – co za uciążliwość. A fretka błąkała się i błąkała po białym śniegu. Wściekły, głodny - lepiej nie dać się złapać.

Ale mysz nigdy nie pomyślała o tym incydencie, ponieważ mózg myszy jest mniejszy niż groszek. Aby.

KOZA

Na polu tyn, pod tynem głowa psa, na głowie siedzi gruby chrząszcz z jednym rogiem na środku czoła.

Koza przechodziła, zobaczyła kozę, - uciekł i uderzył kozę głową - koza jęknęła, kozimu róg odpadł.

To wszystko” – powiedział chrząszcz – „wygodniej jest z jednym rogiem, zamieszkaj ze mną”.

Koza wspięła się na głowę psa, tylko oderwał mu twarz.

„Nawet nie umiesz się wspinać” – powiedział chrząszcz, rozłożył skrzydła i poleciał.

Koza wskoczyła za nim na ząb, spadła i zawisła na zębach.

Kobiety przeszły obok tyn, żeby wypłukać ubrania, zdjęły kozę i biły ją wałkami.

Koza wróciła do domu bez rogu, z podartym pyskiem i wgniecionymi bokami.

Kiedy szedł, śmiech ucichł i to wszystko.

JEŻ

Cielę zobaczyło jeża i powiedziało:

Zjem cię!

Jeż nie wiedział, że cielę nie zjada jeży, przestraszył się, zwinął w kłębek i prychnął:

Próbować.

Z podniesionym ogonem, głupie ciałko podskoczyło i próbowało go uderzyć, po czym rozłożył przednie łapy i polizał jeża.

Och och! - zaryczało cielę i pobiegło do matki krowy i poskarżyło się.

- Jeż ugryzł mnie w język.

Krowa podniosła głowę, spojrzała w zamyśleniu i ponownie zaczęła rwieć trawę.

I jeż wtoczył się do ciemnej dziury pod korzeniem jarzębiny i powiedział do jeża:

Pokonałem ogromną bestię, to musiał być lew!

A chwała odwagi Jeżowa wyszła poza błękitne jezioro, poza ciemny las.

Nasz jeż jest bohaterem” – szeptały ze strachu zwierzęta.

LIS

Lis spał pod osiką i śnił o złodziejach.

Niezależnie od tego, czy lis śpi, czy nie, zwierzęta nadal nie mają z czego żyć.

I chwycili za broń przeciwko lisowi, jeżowi, dzięciołowi i wronie. Dzięcioł i wrona polecieli do przodu, a jeż potoczył się za nimi.

Dzięcioł i wrona usiedli na osice.

Puk-puk-puk - dzięcioł zapukał dziobem w korę.

A lis miał sen - jakby straszny mężczyzna machał toporem i zbliżał się do niej.

Jeż podbiega do sosny, a wrona krzyczy do niego:

Noś jeża!.. Noś jeża!..

„Zjedz kurczaka” – myśli wrona – „przeklęty człowiek zgadł”.

A za jeżem jeże i jeże tarzają się, sapią, kołyszą się...

Jeże Karra! - krzyknęła wrona.

„Straż, zrób na drutach!” - pomyślała lisica, jak zbudzi się, a jeże będą jej wbijać igły w nos...

Odcięli mi nos, nadeszła śmierć” – sapnął lis i uciekł.

Dzięcioł skoczył na nią i zaczął uderzać lisa w głowę. A wrona poszła za nim: „Carr”.

Od tego czasu lis nie chodził już do lasu i nie kradł.

Przeżył mordercę.

ZAJĄC

Dryfujący śnieg leci po śniegu, zamiatając zaspę na zaspę... Sosna skrzypi na kopcu:

Och, och, moje stare kości, noc się rozegrała, och, och...

Zając siedzi pod sosną z nastawionymi uszami.

Dlaczego siedzisz, jęczy sosna, wilk cię zje. - Uciekłbym.

Dokąd mam uciekać, dookoła biało, wszystkie krzaki zasypane śniegiem, nie ma co jeść...

A czasami go drapiesz.

Nie ma czego szukać – powiedział zając i spuścił uszy.

Och, moje stare oczy - jęknęła sosna - ktoś biegnie, to musi być wilk - jest wilk.

Zając zaczął biegać.

Ukryj mnie, babciu...

No cóż, wskocz do zagłębienia, ukośnie.

Zając wskoczył do zagłębienia, a wilk podbiegł i krzyknął do sosny:

Powiedz mi, stara kobieto, gdzie jest kosa?

Skąd mam wiedzieć, zbóju, nie pilnuję zająca, wiatr wieje, och, och...

Wilk rzucił szary ogon, położył się u nasady i położył głowę na łapach. A wiatr gwiżdże w gałęziach, przybiera na sile...

Nie mogę tego znieść, nie mogę tego znieść” – trzeszczy sosna.

Śnieg zaczął padać gęściej, nadeszła kudłata burza śnieżna, która zebrała białe zaspy i rzuciła je na sosnę.

Sosna napięła się, chrząknęła i złamała... Szary wilk, padając, został zabity na śmierć...

Oboje zostali porwani przez burzę. A zając wyskoczył z zagłębienia i skakał tam, gdzie spojrzały jego oczy.

„Jestem sierotą” – pomyślał zając. „Moja babcia była sosną, a i ta była pokryta śniegiem…”

I drobne, królicze łzy kapały na śnieg.

KOT WASKA

Zęby kota Vaski były połamane ze starości, a kot Vaska był świetnym łowcą w łapaniu myszy.

Całymi dniami leży na ciepłym piecu i myśli jak wyprostować zęby...

I podjął decyzję, i gdy już podjął decyzję, poszedł do starej wiedźmy.

Babciu – zamruczał kot – daj mi zęby, ale ja już dawno wyłamałem sobie ostre, żelazne i kościste zęby.

Dobrze – mówi czarodziejka – za to dasz mi to, co złapiesz za pierwszym razem.

Kot zaklął, wyjął żelazne zęby i pobiegł do domu. W nocy staje się niecierpliwy, chodzi po pokoju i wywęsza myszy.

Nagle coś błysnęło, kot rzucił się, ale najwyraźniej chybił.

Poszedłem - znowu się spieszyło.

"Poczekaj minutę! - myśli kot Vaska, zatrzymał się, zmrużył oczy i odwrócił się, ale nagle podskoczył, obrócił się jak szczyt i chwycił ogon żelaznymi zębami.

Znikąd pojawiła się stara wiedźma.

„Chodź”, mówi, ogon się zgodził. Kot mruczał, miauczał i ronił łzy. Nic do roboty. Oddał swój ogon. A kot stał się skąpy. Całymi dniami leży na kuchence i myśli: „Spadaj, żelazne zęby, strać!”

SOWA I KOT

W dziuplinie dębu mieszkała biała sowa – błotniak, która miała siedem młodych i siedmiu synów.

Pewnej nocy odleciała, żeby łapać myszy i pić jajka.

A dziki leśny kot przeszedł obok dębu. Kot usłyszał piski sów, wspiął się do zagłębienia i zjadł je - całą siódemkę.

Po zjedzeniu natychmiast zwinął się w ciepłym gnieździe i zasnął.

Przyleciała sowa, spojrzała okrągłymi oczami i zobaczyła, że ​​kot śpi. Mam to.

Kot na wpół śpiący nie zrozumiał i wypuścił sowę. Leżeli obok siebie w zagłębieniu. Sowa mówi:

Dlaczego, kocie, masz krew na wąsach?

Zraniłem się, ojcze chrzestny, i polizałem ranę.

Dlaczego twój pysk jest pokryty puchem, kocie?

Sokół mną potrząsnął, siłą go opuściłem.

Dlaczego twoje oczy płoną, kotku?

Sowa przytuliła kota łapami i wypiła mu oczy. Wytarła dziób o futro i krzyknęła:

Sowy! Siedem, siedem.

Sowy! Kot to zjadł.

SZAŁWIA

Srocze opowieści. Szałwia

Kurczaki chodzą po zielonej trawie, biały kogut stoi na kole i myśli: będzie padać czy nie?

Pochyla głowę, jednym okiem patrzy na chmurę i znów myśli.

Świnia drapie się po płocie.

Diabeł wie – burczy świnia – dziś znowu krowie dano skórki arbuza.

Zawsze jesteśmy zadowoleni! - powiedziały zgodnie kurczaki.

Głupcy! - warknęła świnia. - Dzisiaj usłyszałem, jak gospodyni przysięgła, że ​​będzie karmić swoich gości kurczakiem.

Jak, jak, jak, jak, co to jest? - paplały kurczaki.

Odwrócą wam głowę – o to w tym wszystkim chodzi – burknęła świnia i położyła się w kałuży.

Kogut spojrzał w zamyśleniu i powiedział:

Kurczaki, nie bójcie się, losu nie uciekniecie. I myślę, że będzie padać. Jak się masz, świnio?

Ale nie obchodzi mnie to.

„Mój Boże” – zaczęły mówić kurczaki – „ty, kogut, oddajesz się pustym rozmowom, a oni potrafią z nas zrobić zupę”.

To rozśmieszyło koguta, zatrzepotał skrzydłami i zapiał.

Ja, kogut, w zupie - nigdy!

Kurczaki się martwiły. W tym momencie gospodyni wyszła na próg chaty z ogromnym nożem i powiedziała:

To nie ma znaczenia - jest stary, ugotujemy go.

I poszła do koguta. Kogut spojrzał na nią, ale dumnie nadal stał na kole.

Ale gospodyni podeszła i wyciągnęła rękę... Wtedy poczuł swędzenie w nogach i pobiegł bardzo szybko: im dalej, tym szybciej.

Kurczaki rozbiegły się, a świnia udawała, że ​​śpi.

„Będzie padać czy nie? - pomyślał kogut, gdy złapany, zanieśli go do progu, żeby odciąć mu głowę.

I tak jak żył, umarł – mędrzec.

GĄSIOR

Białe gęsi idą od rzeki po zmarzniętej trawie, przed nimi wściekły gąsior wyciąga szyję i syczy:

Jeśli kogoś zobaczę, będę cię chronić.

Nagle kudłata kawka przeleciała nisko i krzyknęła:

Co, chodźmy popływać! Woda jest zamarznięta.

Szuszur! – syczy gąsior.

Pisklęta gęsie człapią za gąsiorem, a za nim stara gęś. Gęś chce znieść jajko i smutno myśli: „Gdzie mam złożyć jajko na zimę?”

A pisklęta gęsie wyginają szyje w prawo i ściskają szczaw, a w lewo wyginają szyje i szczypią.

Kudłata kawka leci bokiem po trawie i krzyczy:

Odejdźcie, gęsi, szybko, w piwnicy ostrzą noże, zabijają świnie i dopadną was, gęsi.

Gąsior w locie cierniem wyrwał pióro z ogona kawki, a gęś zatrzepotała:

Jesteś niespokojną małą istotką, krzyczysz i straszysz moje dzieci.

Szczaw, szczaw, szepczą pisklęta gęsie, jest zamarznięty, jest zamarznięty.

Gęsi minęły tamę, minęły ogród i nagle drogą podbiegła do nich naga świnia, kręcąc uszami, a za nią pobiegł robotnik, zakasując rękawy.

Robotnik ogarnął sprawę, chwycił świnię za tylne łapy i przeciągnął ją po zmarzniętych kępach. A gąsior uszczypnął i chwycił robotnika za łydki skrętem, kolcem.

Pisklęta gęsie uciekły i patrzyły z pochylonymi głowami. Gęś z jękiem pobiegła na zamarznięte bagna.

Ho, ho” – krzyknął gąsior – „wszyscy za mną!”

A gęsi wpadły w połowie lotu na podwórze. Na fermie drobiu kucharka ostrzyła noże, gąsior podbiegł do koryta, przepędził kury i kaczki, zjadł siebie, nakarmił dzieci i podchodząc od tyłu uszczypnął kucharza.

Och, ty! - kucharz sapnął, a gąsior uciekł i krzyknął:

Gęsi, kaczki, kury, wszyscy za mną!

Gąsior pobiegł na wzgórze, machnął białym skrzydłem i krzyknął:

Ptaki, ile zdołamy zjeść, polećmy za granicę! Lećmy!

Pod chmurami! - krzyczały gęsi.

Wysoko wysoko! - kurczaki się kurczyły.

Wiał wiatr. Gąsior spojrzał na chmurę, podbiegł i poleciał.

Pisklęta gęsie skoczyły za nim i natychmiast zostały złapane – ich żniwa były pełne. Indyk potrząsnął szarym nosem, kurczaki uciekły ze strachu, kaczki przykucnęły i kwakały, a gęś zdenerwowała się, wybuchnęła płaczem i cała spuchła.

Jak mogę, jak mogę latać z jajkiem!

Kucharz podbiegł i wypędził ptaki na podwórze. I gąsior poleciał do chmury. Dzikie gęsi przepływały obok w trójkącie. Dzikie gęsi zabrały ze sobą gąsiory za granicę. A gąsior krzyknął:

Gu-usi, kurczaki, kaczki, nie wspominaj o nich...

GRZYBY

Brat miał na imię Iwan, a siostra Pigtail. Ich matka była wściekła, posadziła je na ławce i kazała milczeć. Nudno jest siedzieć, muchy gryzą lub wyrywają warkocz - i jest zamieszanie, a matka podciąga koszulę i - klaps...

Gdybym tylko mogła wejść do lasu, choćby chodzić tam na głowie – nikt nie powie ani słowa…

Iwan i Warkoczyk zastanowili się nad tym i uciekli do ciemnego lasu.

Biegają, wspinają się na drzewa, turlają się w trawie – takiego pisku jeszcze w lesie nie słyszano.

Do południa dzieci uspokoiły się, były zmęczone i chciały jeść.

„Chciałbym móc jeść” – jęknął Warkocz.

Iwan zaczął drapać się po brzuchu – domyślając się.

„Znajdziemy grzyba i zjemy go” – powiedział Iwan. - Chodźmy, nie marudź.

Znaleźli borowik pod dębem i skupili się tylko na jego zerwaniu. Warkocz szepnął:

A może grzyb boli jak go zjesz?

Iwan zaczął myśleć. I pyta:

Borowik i borowik, czy boli, jeśli zostaniesz zjedzony?

Iwan i Warkoczyk poszli pod brzozę, gdzie rósł borowik, i zapytali go:

Czy boli cię, borowik, jeśli jesz?

„Okropnie boli” – odpowiada borowik.

Prosili Iwana da Pigtaila pod osiką o borowika, pod sosną o białą, na łące o szafranową czapkę mleczną, suszoną i mokrą mleczną, borówkę, chudy miodowiec, maślankę, kurki i russula.

Boli, boli, grzyby piszczą.

I nawet dał klapsa ustom mokrego grzyba mlecznego:

Po co przyszedłeś do mnie, no cóż, twój do diabła...

No cóż – mówi Ivan – „żołądek mi się poddał”.

I Pigtail wydał z siebie ryk. Nagle spod zgniłych liści wyłania się czerwony grzyb, jakby posypany słodką mąką - gęsty, piękny.

Iwan i Kosiczka westchnęli:

Śliczny mały grzybku, mogę cię zjeść?

Można, dzieci, można, z przyjemnością” – odpowiada im miłym głosem czerwony grzyb i tak po prostu wchodzi do ust.

Iwan i Kosiczka usiedli nad nim i właśnie otworzyli usta - nagle znikąd wlatują grzyby: borowik i borowik, osika i biała, chudy grzyb miodowy i błękitny, mokry grzyb mleczny i suchy grzyb mleczny, grzyb maślany, kurki i russula i daj do ubicia czerwonego grzyba - do ubicia:

Ach, ty truj, muchomor, żebyś mógł pęknąć, postanowiłeś otruć dzieci...

Tylko mąka leci z muchomora muchowego.

„Chciało mi się śmiać” – krzyczy Muchomor...

Rozśmieszymy Cię! - grzyby krzyczą i nawarstwiły się tak bardzo, że Amanita została z mokrą plamą - pękła.

A tam, gdzie było mokro, nawet trawa uschła od trucizny muchomora...

No cóż, dzieci, otwórzcie naprawdę usta” – powiedziały grzyby.

I każdy z grzybów trafiał do Iwana i Warkocza, jeden po drugim, wskakiwał mu do ust - i został połknięty.

Iwan i Kosiczka zjedli do syta i od razu zasnęli.

A wieczorem przybiegł zając i zabrał dzieci do domu. Matka zobaczyła Iwana i Warkocza, była zachwycona, dała tylko jednego klapsa na raz, a nawet wtedy z miłością, i dała zającowi liść kapusty:

Jedz, perkusiście!

ŚLUB RAKOWY

Mała gawronka siedzi na gałęzi nad stawem. Na wodzie unosi się suchy liść, a w nim ślimak.

Dokąd idziesz, ciociu? - krzyczy do niej wieża.

Na drugi brzeg, kochanie, na raka na wesele.

No dobrze, pływaj.

Pająk na długich nogach biegnie po wodzie, wstaje, czesze się i leci dalej.

A dokąd idziesz?

Pająk zobaczył żółte usta gawrona i przestraszył się.

Nie dotykaj mnie, jestem czarodziejem, uciekam na raka na wesele.

Kijanka wysunęła pysk z wody i poruszała wargami.

Dokąd idziesz, Kijanko?

Oddycham, herbata, widzisz, teraz chcę zamienić się w żabę, skoczę na raka na wesele.

Zielona ważka trzepocze i leci nad wodą.

Dokąd idziesz, ważko?

Lecę tańczyć, mała gawronko, na wesele raka...

„Och, co za rzecz” – myśli wieża. „Wszystkim się tam spieszy”.

Brzęczy pszczoła.

A ty, pszczółko, na raka?

Na raka - narzeka pszczoła - pij miód i miąższ.

Pływa okoń czerwonopłetwy, a wieża modli się do niego:

Zabierz mnie na raka, czerwone piórko, nie jestem jeszcze mistrzem latania, zabierz mnie na plecy.

Ale cię nie zaprosili, głupcze.

Tak czy inaczej, spójrz...

No dobrze – powiedział okoń, wystawił z wody stromy grzbiet, gawron na niego skoczył – popływajmy.

A na drugim brzegu, na pagórku, swój ślub świętował stary rak. Raki i raki poruszały czułkami, patrzyły oczami i trzaskały pazurami jak nożyczkami.

Ślimak pełzał po pagórku, szepcząc ze wszystkimi - plotkując.

Pająk dobrze się bawił - kosił łapą siano. Ważka zatrzepotała tęczowymi skrzydłami, ciesząc się, że jest taka piękna i że wszystkim się podoba.

Żaba wydęła brzuch i śpiewała piosenki. Tańczyły trzy płotki i kryza.

Pan młody-Rak trzymał pannę młodą za wąsy i nakarmił ją muchą.

„Zjedz to” – powiedział pan młody.

„Nie mam odwagi” – odpowiedziała panna młoda – „czekam na grzędę wujka...

Ważka krzyknęła:

Okoń, okoń pływa i jaki straszny ze swoimi skrzydłami.

Goście się odwrócili... Po zielonej wodzie pędził okoń, a na nim siedział czarno-skrzydlaty potwór z żółtą paszczą.

Co się tu zaczęło... Pan młody porzucił pannę młodą, dając jej wodę; za nim - raki, żaba, batalion i płotki; pająk zamarł i położył się na plecach; Ważka zaczęła ćwierkać i odleciała.

Podpływa okoń - pusty na pagórku, jeden pająk leży jak martwy...

Okoń rzucił wieżę na pagórek i przeklął:

No cóż, głupcze, co zrobiłeś... Nie bez powodu nie chcieli do ciebie zadzwonić, głupcze...

Żółte usta gawrona otworzyły się jeszcze szerzej i pozostał głupcem do końca życia.

PORTOS

Dawno, dawno temu żyły sobie trzy biedne wnuczki: Leshka, Fomka i Nil. Wszystkie trzy miały tylko małe portyki, małe niebieskie i nawet te miały zgniłą muchę.

Nie da się ich rozdzielić i niewygodnie się je zakłada – koszula wystaje z rozporka jak ucho zająca.

Bez portyków biada: albo mucha ukąsi cię pod kolanem, albo dzieciaki smagają cię gałązką, tak zręcznie, że nie będziesz w stanie wyszorować popękanego miejsca do wieczora.

Leshka, Fomka i Neil siedzą na ławce i płaczą, a portyki wiszą na gwoździu przy drzwiach.

Przychodzi czarny karaluch i mówi do chłopców:

My, karaluchy, zawsze chodzimy bez przenosek, zamieszkajcie z nami.

Najstarszy, Neil, odpowiada mu:

Wy, karaluchy, macie wąsy, ale my nie, nie będziemy z wami mieszkać.

Mysz działa.

„My” – mówi – „zrobimy to samo bez portyków, zamieszkamy z nami, z myszami”.

Środkowa, Fomka, odpowiada jej:

Kot zjada wasze myszy, nie idźmy do myszy.

Nadchodzi czerwony byk; wsunął rogatą głowę w okno i powiedział:

A ja chodzę bez spodni, zamieszkaj ze mną.

Karmią cię sianem, byku – czy to jest jedzenie? „Nie będziemy z tobą mieszkać” – odpowiada młodsza Leshka.

Cała trójka, Leshka, Fomka i Neil, siedzą, przecierają oczy pięściami i ryczą. I portyki zeskoczyły z gwoździa i powiedziały z ukłonem:

My, zgnili, nie mamy do czynienia z tak wybrednymi ludźmi - ale przekradnijmy się do sieni i z sieni przez bramę i od bramy na klepisko i przez rzekę - pamiętajcie, jak się nazywali był.

Potem Leshka, Fomka i Nil pokutowali i zaczęli prosić o przebaczenie karalucha, myszy i byka.

Byk przebaczył i dał im stary ogon, aby odstraszał muchy. Mysz przebaczyła mu i przyniosła trochę cukru, żeby dać dzieciom, żeby gałązki nie bolały za bardzo. Ale czarny karaluch długo nie wybaczał, aż w końcu zmiękł i nauczył karalucha mądrości:

Chociaż niektóre z nich są zgniłe, nadal są portykami.

MRÓWKA

Mrówka czołga się, ciągnąc słomę.

A mrówka czołga się przez błoto, bagna i kudłate kępy; gdzie jest bród, gdzie przerzuci słomę z jednego końca na drugi i przeprawi się przez nią.

Mrówka jest zmęczona, ma brud na stopach, a wąsy są zniszczone. A nad bagnami rozpościera się mgła, gęsta, nieprzenikniona - nie widać jej.

Mrówka zgubiła drogę i zaczęła biegać z boku na bok w poszukiwaniu świetlika...

Świetliku, Świetliku, zapal latarkę.

I w sam raz, aby świetlik położył się i umarł - nie ma nóg, czołganie się na brzuchu nie jest kontrowersyjne.

„Nie nadążam za tobą” – jęczy świetlik – „chciałbym wejść do dzwonu, będziesz musiał sobie poradzić beze mnie”.

Znalazłem dzwonek, wpełzł do niego świetlik, zapalił latarkę, dzwonek świeci, świetlik jest bardzo szczęśliwy.

Mrówka rozgniewała się i zaczęła gryźć łodygę dzwonka.

A świetlik przechylił się przez krawędź, spojrzał i zaczął dzwonić.

I do dźwięku i światła przybiegły zwierzęta: chrząszcze wodne, węże, komary i myszy, ćmy. Zabrali go, aby utopić mrówkę w nieprzejezdnym błocie.

Mrówka płacze i błaga:

Nie spiesz się, dam ci trochę mrówczego wina.

Zwierzęta wyjęły suchy liść, a mrówka nalała tam wina; Zwierzęta piją i chwalą.

Upili się i zaczęli kucać. A mrówka biegnie.

Zwierzęta zaczęły piszczeć, hałasować i dzwonić, co obudziło starego nietoperza. Spała pod dachem balkonu, do góry nogami. Wyciągnęła ucho, wystartowała, zanurkowała z korony do lekkiego dzwonka, zakryła zwierzęta skrzydłami i zjadła je wszystkie.

Stało się to pewnej ciemnej nocy, po deszczu, na bagnistych bagnach, na środku kwietnika, niedaleko balkonu.

COCKERS

W chacie Baby Jagi, na drewnianej okiennicy, wyrzeźbiono dziewięć kogutów. Czerwone głowy, złote skrzydła.

Nadejdzie noc, leśne i kikimory obudzą się w lesie, zaczną pohukiwać i marudzić, a koguty też będą chciały rozprostować nogi.

Skaczą z okiennicy w wilgotną trawę z wygiętymi szyjami i biegają w kółko. Zrywają trawę i dzikie jagody. Goblin zostanie złapany, a goblin zostanie uszczypnięty w piętę.

Szelest biegający po lesie. A o świcie Baba Jaga wbiegnie jak wichura z trzaskiem na moździerz i krzyknie do kogutów:

Zajmijcie swoje miejsce, próżniacy!

Koguciki nie mają odwagi sprzeciwić się i choć nie chcą, wskakują w okiennicę i stają się drewniane.

Ponieważ jednak Baba-Jaga nie pojawiła się o świcie, stupa po drodze utknęła w bagnie.

Koguciki Radekhonki; Pobiegli na wolną przestrzeń i wlecieli na sosnę. Wystartowali i sapnęli.

Cudowne cudo! Niebo płonie jak szkarłatna smuga nad lasem, rozbłyskując; wiatr przepływa przez liście; zalega rosa.

A czerwony pasek rozprzestrzenia się i staje się wyraźniejszy. A potem wzeszło ogniste słońce.

W lesie jest jasno, ptaki śpiewają, a liście szeleszczą na drzewach.

Kogucikom zaparło dech w piersiach. Machali złotymi skrzydłami i śpiewali – wrona! Z radością.

A potem polecieli poza gęsty las na otwarte pole, z dala od Baby Jagi.

I odtąd o świcie koguty budzą się i pieją.

Kukureku, Baba Jaga zniknęła, wschodzi słońce!

WAŁACH

Na podwórzu starca mieszkał siwy wałach, dobry, gruby, z dolną wargą przypominającą łopatę i ogonem lepszym jak fajka, takiego ogona nie było w całej wsi.

Staruszek nie ma tego dość, wszystko chwali. Pewnej nocy wałach poczuł, że na klepisku młócono owies, poszedł tam, a dziesięć wilków zaatakowało wałacha, złapało go, odgryzło mu ogon - wałach kopał, kopał, kopał i galopował do domu bez ogona.

Starzec zobaczył rano krótkiego wałacha i zaczął się opalać - bez ogona to to samo, co bez głowy - obrzydliwie jest na to patrzeć. Co robić?

Starzec pomyślał i przyszył wałachowi mokry ogon.

A wałach jest złodziejem i znów w nocy poszedł na klepisko po owies.

Jest tam dziesięć wilków; Znowu złapali wałacha, chwycili go za wilczy ogon, wyrwali, połknęli i udusili się – wilcze gardło nie mieściło się w gardle wilka.

I wałach kopnął, pogalopował do starca i krzyknął:

Biegnij szybko na klepisko, wilki dławią się myjką.

Starzec chwycił kołek i uciekł. Patrzy – dziesięć szarych wilków siedzi na tokowiskach i kaszle.

Starzec – kołkiem, wałach – kopytem i uderzył wilki.

Szarzy zawyli i zaczęli prosić o przebaczenie.

„No dobrze”, mówi starzec, „wybaczę, po prostu przyszyj wałachowi ogon”. - Wilki zawyły ponownie i zabiły mnie.

Następnego dnia starzec wyszedł z chaty, pozwól mi spojrzeć na tego, pomyślał; Spojrzałem, a ogon wałacha był szydełkowany – jak u wilka.

Starzec sapnął, ale było już za późno: dzieci siedziały na płocie, tarzały się i rechotały.

Dziadek hoduje wilcze ogony dla koni.

I odtąd nazywali starca - ogonem.

WIELBŁĄD

Wielbłąd wszedł do podwórza i jęknął:

No cóż, zatrudnili nowego pracownika, a on właśnie próbuje go spalić kijem w garb - to chyba Cygan.

„Tego właśnie potrzebujesz, chudy” – odpowiedział brązowy wałach. „Niedobrze jest na ciebie patrzeć”.

Nic mnie nie boli, też mam cztery nogi.

Ten pies tam ma cztery nogi, ale czy jest bestią? - powiedziała smutno krowa. - Szczeka i gryzie.

„Nie mieszaj psu pysków” – odpowiedział wałach, po czym machnął ogonem i krzyknął do wielbłąda:

No cóż, chudy, odsuń się od pokładu!

A pokład był wypełniony smakowitym puree. Wielbłąd smutnymi oczami spojrzał na wałacha, podszedł do płotu i zaczął zjadać pustą gumę do żucia. Krowa znów powiedziała:

Wielbłąd tak pluje, że umarł...

Martwy! - owce westchnęły jednocześnie.

A wielbłąd stał i myślał jak to ułożyć, żeby go szanowano na podwórku.

W tym momencie do gniazda wleciał wróbel i zapiszczał przelotnie:

Jakim strasznym wielbłądem z ciebie jest, naprawdę!

Tak! - domyślił się wielbłąd i zaryczał, jakby ktoś złamał deskę.

Co ty, powiedziała krowa, jesteś szalony?

Wielbłąd wyciągnął szyję, poklepał wargi i potrząsnął chudymi szyszkami:

I spójrz, jaki jestem straszny... - i skoczyłem.

Wałach, krowa i owca wpatrywały się w niego... Potem, gdy się cofnęły, krowa zahuczała, wałach z wystającym ogonem pogalopował w najdalszy róg, owce skuliły się razem.

Wielbłąd zadrżał wargami i krzyknął:

Dobry wygląd!

Tutaj wszystko, nawet chrząszcz gnojowy, zostało wystraszonych z podwórka.

Wielbłąd roześmiał się, podszedł do bałaganu i powiedział:

Już dawno by tak było. Bez umysłu nic nie da się zrobić. A teraz jedzmy do syta...

GARNEK

O zmroku kucharz był zmęczony, zasnął na podłodze obok pieca i zaczął chrapać - karaluchy umierały ze strachu, padając wszędzie, z sufitu i ze ścian.

Lampa nad stołem paliła się na niebiesko. A potem klapa w piecu sama się cofnęła, wybrzuszony garnek z kapuśniakiem wyszedł i zdjął pokrywkę.

Witam uczciwych ludzi.

„Witam” – odpowiedział znacząco kwas.

Hej, hej” – zaczęła płakać gliniana patelnia – „cześć!” - i pokiwał nosem.

Wałek do ciasta pochylił się w stronę blachy do pieczenia.

Nie lubię niemiłych rozmów – powiedziała głośno – „och, boki kogoś swędzą”.

Blacha do pieczenia zanurzyła się w piecu na słupie.

Nie dotykaj go, powiedział garnek.

Chudy pogrzebacz wytarł brudny nos i pociągnął nosem:

Znowu przeklinasz, nie ma na tobie żadnego Ugomona; Błąkasz się i błąkasz cały dzień, a w nocy nie dają ci spać.

Kto do mnie zadzwonił? - Ugomon wydał hałas pod piecem.

„To nie ja, to poker, to ten, który dzisiaj uderzył kucharza w plecy” – powiedział wałek do ciasta.

Poker rzucił:

I to nie ja, ale właściciel, sam właściciel, woziłem kucharza.

Uhvat z rozpostartymi rogami drzemał w kącie i uśmiechał się. Garnek wydął policzki i powiedział:

Ogłaszam, że nie chce mi się już gotować kapuśniaku, mam pęknięcie w boku.

Ach, ojcowie! - poker pękł.

„To nie boli” – odpowiedział wałek do ciasta.

Blacha do pieczenia wyskoczyła z pieca i zaszczekała:

Pęknięcie, trochę szpachli, trochę ciasta też by się przydało.

„Namaść ciasto” – powiedział ugniatacz.

Przeżuta łyżka zeskoczyła z półki, zgarnęła ciasto i namaściła garnek.

„To nie ma znaczenia”, powiedział garnek, „jestem zmęczony, pęknę i zostanę pomazany”.

Ciasto zaczęło pęcznieć i pękać bąbelki – śmiała się.

A zatem – powiedział garnek – ja, uczciwy człowiek, mam ochotę opaść na podłogę i rozbić się.

Poczekaj, wujku” – krzyczała blacha do pieczenia – „nie do mnie należy gotowanie kapuśniaku”.

Szynka! - wałek szczeknął i rzucił się. Blacha do pieczenia ledwo się odbiła, jedynie wałek do ciasta strącił mu skarpetkę.

Ojcowie, walczcie! - poker zaczął się spieszyć.

Z pieca wytoczyła się lizawka solna i zapiszczała:

Czy ktoś potrzebuje soli?

Jeśli masz czas, będziesz miał czas, żeby mnie zirytować” – odpowiedział ze smutkiem garnek: był stary i mądry.

Moje kochane garnki!

Garnek pospieszył i zdjął pokrywkę.

Żegnajcie uczciwi ludzie, zaraz się załamię.

I już miał skoczyć z tyczki, gdy nagle, na wpół śpiący, głupiec chwycił go rogami i wrzucił do pieca.

Blacha do pieczenia przeskoczyła za garnek, zawór sam się zamknął, a wałek do ciasta stoczył się ze stołu i uderzył kucharza w głowę.

Uważajcie na mnie, uważajcie... - bełkotał kucharz. Pospieszyłem do pieca - wszystko było tak, jak było.

Poranek błyszczał w oknie jak odtłuszczone mleko.

„Czas na powódź” - powiedział kucharz i ziewnął, nawet przewracając się na drugi bok.

A kiedy otwarła szyberkę, w piekarniku stał garnek przełamany na dwie połowy, kapuśniak się rozlał, a po chatce przeszedł mocny i kwaśny duch.

Kucharka tylko załamała ręce. I uderzyło ją to przy śniadaniu!

BÓG KURCZAKA

Pewien człowiek orał i pługiem wydobył okrągły kamień, a w środku kamienia była dziura.

„Hej” – powiedział mężczyzna – „on jest bogiem-kurczakiem”.

Przyniósł go do domu i powiedział właścicielowi:

Znalazłem boga kurczaka, powiesiłem go w kurniku, kurczaki będą zdrowsze.

Kobieta posłuchała i powiesiła kamień przy myjce w kurniku, niedaleko grzędy.

Kurczaki przyszły na noc, zobaczyły kamień, od razu skłoniły się i zarechotały:

Ojcze Perunie, chroń nas swoim młotem, swoim kamieniem gromu, od nocy, od chorób, od rosy, od lisich łez.

Chichotali, zamykali oczy białymi błonkami i zasypiali.

W nocy kukurydza weszła do kurnika i chce zagłodzić kurczaki.

Kamień zakołysał się i uderzył w nocną ślepotę – pozostał na swoim miejscu.

Za nocną ślepotą wpełzł za nim lis, roniąc łzy z udawania, udało jej się chwycić koguta za szyję - kamień trafił lisa w nos, lis potoczył się łapami do góry.

Rano nadeszła czarna burza, trzaska grzmot, płonie błyskawica - zaraz uderzy w kurnik.

A kamień na myjce wystarczył na grzędę, kurczaki zostały złapane i sennie uciekły na wszystkie strony.

Piorun wpadł do kurnika, ale nikomu nie zrobił krzywdy - nikogo tam nie było.

Rano mężczyzna i kobieta zajrzeli do kurnika i zdziwili się:

Taki jest bóg kurczaka – kurczaki są całe.

OBRAZ

Świnia chciała namalować pejzaż. Podeszła do płotu, tarzała się w błocie, po czym otarła brudną stroną o płot – obraz był gotowy.

Świnia odeszła, zmrużyła oczy i chrząknęła. Wtedy szpak podskoczył, podskoczył, pisnął i powiedział:

Źle, nudno!

Jak? - powiedziała świnia i zmarszczyła brwi - odpędziła szpaka.

Przyszły indyki, pokiwały głowami i powiedziały:

Taki słodki, taki słodki!

A indyk machał skrzydłami, wydął wargi, a nawet zarumienił się i szczeknął:

Cóż za wspaniała praca!..

Przybiegł chudy pies, powąchał zdjęcie i powiedział:

Nieźle, z wyczuciem, kontynuuj” i uniósł tylną nogę.

Ale świnia nawet nie chciała na niego patrzeć. Świnia leżała na boku, słuchała pochwał i chrząkała.

W tym momencie przyszedł malarz, kopnął świnię i zaczął smarować płot czerwoną farbą.

Świnia zapiszczała i pobiegła na podwórze:

Mój obraz zniknął, malarz pokrył go farbą... Nie przeżyję żalu!..

Barbarzyńcy, barbarzyńcy... - gołąb zaczął mruczeć.

Wszyscy w oborze wznieśli okrzyki i achy, pocieszając świnię, a stary byk powiedział:

Ona kłamie... przeżyje.

Masza i myszy

Śpij, Maszo – mówi niania – „nie otwieraj oczu we śnie, bo kot wskoczy ci na oczy”.

Jaki kot?

Czarna, z pazurami.

Masza natychmiast zamknęła oczy. A niania wspięła się na skrzynię, jęknęła, wierciła się i nosem zaczęła śpiewać senne piosenki. Masza pomyślała, że ​​niania wlewa olejek z nosa do lampy.

Pomyślałem i zasnąłem. Potem częste, częste gwiazdy wylewały się za oknem, miesiąc wypełzał zza dachu i siadał na kominie...

„Witajcie, gwiazdy” – powiedziała Masza.

Gwiazdy wirowały, wirowały, wirowały. Masza wygląda - mają ogony i łapy. „To nie gwiazdy, ale białe myszy biegają przez cały miesiąc”.

Nagle pod księżycem komin zaczął dymić, wyszło ucho, potem cała głowa była czarna i z wąsami.

Myszy rzuciły się i natychmiast ukryły. Głowa odpełzała, a przez okno cicho wyskoczył czarny kot; ciągnąc ogon, szedł długimi krokami, coraz bliżej łóżka, z futra sypały się iskry.

„Chciałabym otworzyć oczy” – myśli Masza.

A kot wskoczył jej na pierś, usiadł, oparł łapy, wyciągnął szyję i patrzył.

Oczy Maszy same się otwierają.

Niania – szepcze – niania.

„Zjadłem nianię” – mówi kot – „zjadłem też pierś”.

Masza zaraz otworzy oczy, kot zakrywa jej uszy... Tak, zaraz kichnie.

Masza krzyknęła, a wszystkie mysie gwiazdy pojawiły się nie wiadomo skąd i otoczyły kota; kot chce wskoczyć maszynie na oczy - w pysku ma mysz, kot zjada myszy, dławi się, a sam miesiąc wyczołgał się z rury, podpłynął do łóżka, ubrany w chusteczkę niani i gruby nos...

Niania – krzyczy Masza – kot cię zjadł... I usiadła.

Nie ma kota, nie ma myszy, a księżyc płynie daleko za chmurami.

Na piersi gruba niania śpiewa nosem senne piosenki.

„Kot wypluł nianię i wypluł klatkę piersiową” – pomyślała Masza i powiedziała:

Dziękuję, miesiąc i ty, czyste gwiazdy.

RYS, CZŁOWIEK I NIEDŹWIEDŹ

Człowiek ścina sosnę, na letnie igły spadają białe wióry, sosna drży, a na jej szczycie siedzi żółty ryś.

Kłus jest kiepski, nie ma gdzie skoczyć i mówi drewnianym głosem jak sosna:

Nie załamuj mnie, mały człowieczku, będę ci przydatny.

Mężczyzna zdziwił się, otarł pot i zapytał:

Jak ty, sosno, możesz mi się przydać?

Ale niedźwiedź przybiegnie i wspinasz się na mnie.

Mężczyzna pomyślał:

A co jeśli, powiedzmy, nie ma teraz niedźwiedzia?

Nie, ale spójrz wstecz...

Mężczyzna odwrócił się, za nim szedł niedźwiedź, a jego usta się otworzyły. Mężczyzna sapnął i wspiął się na sosnę, a za nim podążał niedźwiedź i ryś.

Żołądek mężczyzny bolał ze strachu.

Nie ma co robić, zjedz mnie” – mówi mężczyzna – „tylko daj mi zapalić fajkę”.

No cóż, dym” – szczeknął niedźwiedź, zszedł na ziemię i usiadł na tylnych łapach.

Mężczyzna uczepił się gałęzi, wyrwał sobie z kapelusza patyk, uderzył go krzemieniem, a ta zajaśniała, zaczął biec szybki ogień.

A mężczyzna krzyknął:

Aj, przegapiłem ogień!

Ryś i niedźwiedź przestraszyli się i uciekli. I mężczyzna poszedł do domu, wciąż się śmiejąc.

OGROMNY

Nad strumieniem, pod krzakiem, było małe miasteczko. Mali ludzie mieszkali w małych domach. I wszystko było dla nich małe – niebo, słońce wielkości chińskiego jabłka i gwiazdy.

Nazywano tylko strumień - Morze Okiyan, a krzak - gęsty las.

W gęstym lesie żyły trzy zwierzęta - dwuzębny Krymza, bestia Indrik i nosorożec.

Mali ludzie bali się ich najbardziej na świecie. Żadnego życia ze strony zwierząt, żadnego spokoju.

I król małego miasteczka zawołał:

Będzie dobry człowiek, który pokona bestie, za to dam mu połowę królestwa i moją córkę Kuzyawę-Muzyawę Piękną za żonę.

Trębacze grali przez dwa dni, ludzie ogłuchli – głowami nie chcą nikomu odpowiadać.

Trzeciego dnia przychodzi do króla starożytny starszy i mówi:

Nikt nie zrobi czegoś takiego, królu, z wyjątkiem strasznego-olbrzyma, który teraz siedzi nad morzem-oceanem i łowi wieloryba, wyśle ​​​​do niego posłów.

Król wyposażył ambasadorów w prezenty, a pozłacani i ważni ambasadorowie poszli.

Szli i szli po gęstej trawie i zobaczyli olbrzyma; Siedzi w czerwonej koszuli, jego głowa jest ognista i zakłada węża na żelazny hak.

Ambasadorzy zadrżeli, upadli na kolana i pisnęli. A tym olbrzymem był wnuk młynarza Petkaryzhiy – psotny człowiek i rybak.

Petka zobaczył ambasadorów, usiadł i otworzył usta. Ambasadorowie wręczyli Petce prezenty – ziarno maku, nos muchy i czterdzieści altynów w pieniądzu oraz poprosili o pomoc.

Dobrze – powiedziała Petka – zaprowadź mnie do zwierząt.

Ambasadorzy zaprowadzili go do krzaka jarzębiny, gdzie ze wzgórza wystawał mysi nos.

Kto to jest? – pyta Petka.

Najstraszniejszy Krym jest ten dwuzębny – piszczą ambasadorowie.

Petka miauknęła jak kot, mysz pomyślała, że ​​to kot, przestraszyła się i uciekła.

A za myszą chrząszcz nadyma się i próbuje cię uderzyć rogiem.

A kto to jest?

„Nosorożec” – odpowiadają ambasadorzy – „porwał wszystkie nasze dzieci”.

Petka złapała nosorożca za grzbiet i za pierś! Nosorożec się drapał.

„A to jest bestia Indrik” – powiedzieli ambasadorzy.

Bestia indrik wpełzła na dłoń Petki i ugryzła go w palec.

Petka zdenerwowała się:

Ty mrówko, gryź! - I utopił bestię Indrik w morzu Okiyan.

Dobrze? - powiedział Petka i położył ręce na biodrach.

Tutaj przyszedł do niego król i księżniczka Kuzyava-Muzyava Piękna, a lud padł im do stóp.

Proś o co chcesz!

Petka podrapał się po głowie:

Kiedy ucieknę z młyna, czy mogę się z tobą pobawić?

„Graj lekko” – pisnął król.

Nie będę cię obrażać.

Petka przeszedł przez miasto i pobiegł łowić ryby. A w mieście biły wszystkie dzwony.

Miś i goblin

W gęstym lesie, pod świerkiem, w norze mieszka goblin.

Wszystko w nim jest wywrócone do góry nogami – kożuch ma założony tyłem, prawa rękawiczka jest na lewej ręce, stopy są wysunięte do przodu i brakuje mu prawego ucha.

Goblin zacznie wycierać nos, przekłuwać pięścią zielone oczy i śmiać się. Albo zacznie klaskać w dłonie.

A ręce goblina są drewniane. Kiedy jego łykowy but zostanie rozdarty, nie rośnie wokół niego ani jedna lepka rzecz. A goblin poszedł do pasieki.

Wyciąga zęby i mówi:

Walcz, walcz mocno

Lyko, moja lepka. W pasiece pszczelarza mieszkał bystry Mishka i znał wszystkie szczegóły dotyczące goblina.

Mishka usłyszał - lipy hałasowały, wyczołgał się z chaty, spojrzał - goblin zdarł całą lepkość, wrócił, machając kłami i chichocząc, i wychylając się zza sosny, śmiał się przez miesiąc .

Mishka pełzał od krzaka do krzaka aż do świerku, wśliznął się przed swoim właścicielem do ciemnej dziury i ukrył się w mchu.

Goblin zapalił drzazgę i zaczął tkać łykowe buty z surowego łyka.

Uśmiecha się końskimi ustami, gwiżdże, a Mishka szepcze:

Walcz, walcz mocno, Lyko, mój lepki.

Goblin potrząsnął:

Kto tu jest?

Mishka wyczołgał się z kąta, z rękami na biodrach i powiedział:

Możesz mnie tylko przestraszyć, ale nic nie zrobisz, ale powiem ci: twarz owcy, wełna owcza.

Goblin krzyknął:

Nie rujnuj mnie, Misza, zrobię dla ciebie wszystko.

„OK”, mówi Mishka, „spraw, aby pszczoły dziadka były złote, a ule kryształowe”.

Mishka poszedł do pasieki i zobaczył... Dziadek Miszki stał tam, jakby ktoś porwał go workiem zza rogu...

Jakim cudem?.. Kryształowe ule mienią się, pochylają się pod nimi pszczoły z najczystszej złotej muchy i łąkowe kwiaty.

Dziadku, diabeł to zrobił” – mówi Mishka.

Który goblin? Ach, rozbójniku, śmiej się ze starca, oto jestem z gałązką...

A goblin poszedł do innych lasów - nie podobało mi się to.

POLKAN

Pies Polkan wygrzewa się w wiosennym słońcu.

Kładzie pysk na łapach, porusza uszami - odpędza muchy.

Pies Polkan drzemie, ale w nocy, kiedy go na łańcuchu zakładają, nie ma czasu na sen.

Noc jest ciemna i wydaje się, że ktoś przekrada się przez płot.

Pędzisz, szczekasz, nie ma nikogo. Albo uderzy ogonem w ziemię jak pies; nie ma nikogo, ale puka...

No cóż, z bólu będziesz wył i czyjś cienki głos zacznie płynąć tam, za stodołą.

Albo zacznie mrugać okiem nad historią, oko jest okrągłe i żółte.

A potem czuje pod nosem wilczą sierść. Wracasz do kabiny i warczysz.

A oszuści zawsze stoją za bramami, całą noc. Oszust nie boi się, ale denerwuje - dlaczego miałby?

Coś, czego nie widać w nocy... oho, ho... Pies ziewnął długo i słodko, a po drodze trzasnął muchą.

Chciałbym się przespać. Zamknął oczy i pies wyobraził sobie jasną noc.

Przez cały miesiąc stoi nad bramą - można dosięgnąć go łapą. Straszny. Brama jest żółta.

I nagle z bramy wyszły trzy wilcze głowy, oblizały wargi i schowały się.

„Kłopoty” – myśli pies, chce wyć, ale nie może.

Wtedy trzy głowy nad bramą podniosły się, oblizały wargi i ukryły się.

„Będę zgubiony” – myśli pies.

Bramy powoli się otworzyły i weszło trzech oszustów z wilczymi głowami.

Obeszli podwórko i zaczęli wszystko kraść.

„Ukradniemy wózek” – powiedzieli oszuści, złapali go i ukradli.

I ukradliśmy studnię - złapali ją, a dźwig i studnia zniknęły.

Ale pies nie może ani krzyczeć, ani uciekać.

Cóż, mówią oszuści, teraz najważniejsze!

„Co jest najważniejsze?” – pomyślał pies i padł z bólu na ziemię.

Oto on, oto on” – szeptali oszuści.

Oszuści podkradają się do psa, kucają i patrzą mu w oczy.

Pies zebrał siły i pobiegł wzdłuż płotu, dookoła podwórza.

Poszło za nim dwóch złoczyńców, a trzeci wbiegł, usiadł i otworzył usta. Pies wskoczył do jego zębatych pysków i pomachał.

Uff, uff, uff, uff...

Pies budził się... leżąc na boku i często, często poruszając nogami.

Podskoczył, szczeknął, pobiegł do wozu, powąchał, pobiegł do studni, powąchał – wszystko było na swoim miejscu.

I ze wstydu pies Polkan schował ogon i bok do budy i wspiął się.

TOPÓR

Topór poszedł po drewno na opał. Stuka w spalone pnie drzew i chichocze:

Moja wola: jeśli chcę, zabiję cię, jeśli chcę, przejdę obok, ja tu jestem szefem.

A w lesie wyrosła brzoza, wesoła, kędzierzawa, ku radości starych drzew. A na imię miała Lyulinka.

Topór zobaczył brzozę i zaczął się popisywać:

Kręcone, zakręcę Ci włosy, zacznę rąbać, tylko frytki polecą...

Brzoza się przestraszyła.

Nie tnij mnie siekierą, bo mnie to zaboli.

No dalej, płacz!

Brzoza zapłakała złotymi łzami i zrzuciła gałęzie.

Deszcz uczynił mnie panną młodą, chcę żyć.

Żelazny topór roześmiał się, uderzył w brzozę - poleciały tylko białe wióry.

Drzewa pociemniały, a ludzie zaczęli szeptać o złym uczynku w całym ciemnym lesie, aż do mostu kaliny.

Ściął siekierę, brzoza upadła i tak leżała, kędzierzawa, w zielonej trawie i niebieskich kwiatach.

Złapał ją siekierą i zaciągnął do domu. A topór musi przekroczyć most Kaliny.

Most mówi do niego:

Dlaczego psocisz w lesie i wycinasz moje siostry?

Zamknij się, głupcze” – warknął topór, „rozgniewam się i cię zetnę”.

Nie oszczędził pleców, chrząknął, a most kaliny pękł. Topór wpadł do wody i zatonął.

A brzoza Lyulinka popłynęła wzdłuż rzeki do morza oceanu.

WRÓBEL

Szare wróble siedziały na krzaku i kłóciły się, które ze zwierząt jest straszniejsze.

I kłócili się, żeby móc głośniej krzyczeć i awanturować się. Wróbel nie może siedzieć spokojnie: ogarnia go melancholia.

„Nie ma nic straszniejszego niż czerwony kot” – powiedział krzywy wróbel, którego kot podrapał łapą w zeszłym roku.

„Chłopcy są znacznie gorsi”, odpowiedział wróbel, „ciągle kradną jajka”.

„Już się na nich skarżyłem” – pisnął inny – „Siemion obiecał, że ubodnie byka”.

„A co z chłopcami”, krzyknął chudy wróbel, „odlecisz od nich, ale jeśli złapiesz latawiec na języku, tak się tego boję!” - i wróbel zaczął czyścić nos gałązką.

„Ale ja się nikogo nie boję” – nagle zaćwierkał bardzo młody wróbel, „ani kota, ani chłopców”. I nie boję się latawców, sam zjem je wszystkie.

A kiedy to mówił, duży ptak przeleciał nisko nad krzakiem i głośno krzyknął.

Wróble spadły jak groszek, część odleciała, część się ukryła, ale dzielny wróbelek, opuszczając skrzydła, pobiegł po trawie. Duży ptak trzasnął dziobem i upadł na małego wróbla, a on, odwracając się, nieprzytomny, zanurkował do nory dla chomika.

Na końcu dziury, w jaskini, spał zwinięty w kłębek stary, cętkowany chomik. Pod nosem leżał stos skradzionego zboża i mysich łap, a za nim wisiało ciepłe zimowe futro.

„Mam dość” – pomyślał mały wróbelek – „nie żyję…”

I wiedząc, że jeśli tego nie zrobi, zjedzą go, spuchł i podskakując, cmoknął chomika w nos.

Co łaskocze? - powiedział chomik, otwierając lekko jedno oko i ziewając. - I to ty. Najwyraźniej jesteś głodny, chłopcze, nie przejmuj się dziobaniem ziaren.

Mały wróbel poczuł się bardzo zawstydzony, zmrużył swoje czarne oczy i zaczął narzekać, że kania czarna chce go pożreć.

Hm” – powiedział chomik – „och, to złodziej!” No cóż, chodźmy, to mój ojciec chrzestny, złapmy razem myszy” i wyszedł z dziury do przodu, a mały wróbel, skacząc za nim, pomyślał, jaki on mały i nieszczęśliwy, mały wróbel, i nie powinien byli tacy odważni.

„Chodź tutaj, chodź” – powiedział surowo chomik, wypełzając na wolność.

Mały wróbel wysunął z dziury niespokojną główkę i zamarł: przed nim siedział czarny ptak na dwóch nogach z otwartymi ustami. Mały Wróbel zamknął oczy i upadł, myśląc, że został już połknięty. A czarny ptak zarechotał wesoło, a wszystkie wróble wokół niego ze śmiechu upadły na plecy - to nie był latawiec, tylko stara ciocia wrona...

Co, chełpco – powiedział chomik do małego wróbla – powinniśmy cię wychłostać, ale cóż, idź i przynieś futro i więcej zboża.

Chomik założył futro, usiadł i zaczął gwizdać piosenki, a przed dziurą na polanie tańczyły wróble i wrony.

A mały wróbel odszedł od nich w gęstą trawę i ze wstydu i frustracji obgryzł pazury, ze złego nawyku.

OGNISTY PTAK

OGNISTY PTAK

Księżniczka Maryana miała nianię Darię.

Daria poszła na targ, kupiła kanarka i powiesiła go na oknie. Księżniczka Maryana leży w łóżku i pyta:

Niania, jak nazywa się ten ptak?

Kanarek.

I dlaczego?

Ponieważ nasiona konopi jedzą.

Gdzie jest jej dom?

W promieniach słońca.

Dlaczego przyszła do mnie?

Śpiewać Ci piosenki, żebyś nie płakał.

A co jeśli zapłacę?

Ptak potrząśnie ogonem i odleci.

Księżniczce zrobiło się przykro rozstawać się z ptakiem, Maryana przetarła oczy i zaczęła płakać.

A ptak potrząsnął ogonem, otworzył klatkę, wyskoczył przez okno i odleciał.

Daria zaczęła wycierać fartuchem oczy księżniczki Maryany i powiedziała:

Nie płacz, ucieknę, zawołam giganta Venkę, on nam ptaka złapie.

Przyszedł wysoki olbrzym Venka, mówiąc o czterech oczach - dwoje oczu jest widocznych, ale dwóch nie widać.

Venka wstała i powiedziała:

Chcę jeść.

Daria przyniosła mu garnek owsianki. Gigant zjadł owsiankę i garnek, znalazł buty niani i zjadł buty - był taki głodny, wytarł usta i uciekł.

Do ogrodu Maryanina przybiega olbrzym, a w ogrodzie kanarek siedzi na jabłoni i dziobi czerwone jabłka. Gigant myśli: co powinien najpierw złapać – jabłko czy ptaka?

I kiedy tak myślałem, pojawił się dziki niedźwiedź i powiedział:

Dlaczego łapiecie kanarka? Zjem cię.

I niedźwiedź zaczął drapać łapą ziemię. Gigant przestraszył się, usiadł na domu i podkulił nogi, a ptak rzucił się w krzaki i odleciał za jezioro.

Gigant zdenerwował się i zaczął myśleć, jak przechytrzyć niedźwiedzia; wpadł na to, - celowo się przestraszył i krzyknął:

Och, czerwony byk biegnie, och, boję się!

Niedźwiedź bał się tylko jednego czerwonego byka na świecie, ale teraz położył się na boku i schował twarz w krzaki - ukrył się.

A olbrzym zszedł z dachu i pobiegł nad jezioro. Jezioro było długie - nie dało się przejść, ale po drugiej stronie siedział na gałęzi ptak.

Gigant był bystry, natychmiast położył się na brzegu i zaczął pić z jeziora.

Pił, pił, pił, pił, pił, pił, pił, pił, pił, pił, pił i pił całe jezioro razem z żabami.

Usiadł na czworakach i pobiegł za ptakiem po suchym dnie.

Wieczorami żaby przyzwyczaiły się do rechotu i zaczęły głośno rechotać w brzuchu olbrzyma.

Gigant przestraszył się i zaczął wołać bociana. Bocian biały obudził się; stał na jednej nodze na suchym pniu; Przetarł oczy, poczekał, aż wzejdzie księżyc, żeby lepiej widzieć, podleciał do olbrzyma i powiedział:

Otwórz usta.

Gigant otworzył paszczę, bocian wsunął głowę, złapał żabę i połknął ją.

Wtedy żabi król krzyczy z brzucha:

Odpędź bociana białego, dam ci skrzynię, bez niej nie będziesz mógł łapać ptaków.

Gigant wiedział, że żabi król jest uczciwy, zamknął usta i powiedział:

Idź sobie, bocian biały, herbata, jestem już pełny.

I żabi król wszedł do paszczy olbrzymów, podał łapą kryształową skrzynię i wyjaśnił:

W klatce piersiowej jest chmura, w chmurze z jednej strony błyskawica, z drugiej deszcz, najpierw groź, potem otwórz, ptak sam się złapie.

I ptak leci przez ciemny wąwóz i nad wysoką górą, a olbrzym wspina się przez wąwóz i biegnie na górę, sapiąc, tak zmęczony - i wystawił język, a ptak wystawił język.

Gigant krzyczy do ptaka:

Księżniczka Maryana kazała cię złapać, przestań, bo inaczej otworzę skrzynię...

Gigantyczny ptak nie posłuchał, tylko tupnął nogą w gałąź.

Wtedy olbrzym otworzył skrzynię. Szara chmura wyleciała z piersi, rzuciła się na ptaka i warknęła.

Ptak przestraszył się, krzyknął żałośnie i uciekł w krzaki.

I chmura wspięła się w krzaki. Ptak u korzenia i chmura u korzenia.

Ptak wzleciał w niebo, a chmura była jeszcze wyższa, a potem potoczyła się jak grzmot i uderzyła w ptaka piorunem – kurwa!

Ptak przewrócił się, spadły z niego kanaryjskie pióra i nagle wyrosło mu sześć złotych skrzydeł i pawi ogon.

Jasne światło pochodziło od ptaka w całym lesie. Drzewa zaszeleściły i ptaki się obudziły.

Nocne syreny wskoczyły do ​​wody z brzegu. A zwierzęta krzyczały różnymi głosami:

Ognisty Ptak, Ognisty Ptak!!!

I chmura nadęła się i zalała Ognistego Ptaka mokrym deszczem.

Deszcz zmoczył złote skrzydła i ogon pawia Ognistego Ptaka, złożyła mokre skrzydła i upadła w gęstą trawę.

I zrobiło się ciemno, nic nie było widać. Gigant grzebał w trawie, chwycił Ognistego Ptaka, włożył go na łono i pobiegł do księżniczki Maryany. Księżniczka Maryana była wybredna, wydęła usta patelnią, rozłożyła palce i jęknęła:

Ja, niania, nie chcę spać bez kanarka.

Nagle przybiegł olbrzym i położył Firebirda na oknie.

A w pokoju jest jasno jak w dzień. Ognisty ptak na łonie olbrzyma wyschł, teraz rozłożył skrzydła i zaśpiewał:

Nie boję się niedźwiedzia
Ukryję się przed lisem
Odlecę od orła,

Nie dogoni na dwa skrzydła,
I boję się tylko łez,
W nocy padało i rosło,
A ja od nich ucieknę
Dla lasów i mórz.
Jestem siostrą Światła Słońca,
A ja nazywam się Firebird.

Ognisty Ptak zaśpiewał, po czym zrobił przerażające oczy i powiedział:

Właśnie o to, Maryana, nigdy nie marudź, słuchaj niani Darii, wtedy będę co noc latać do ciebie, śpiewać piosenki, opowiadać bajki i pokazywać kolorowe obrazki w twoich snach.

Ognisty Ptak zatrzepotał skrzydłami i odleciał. Daria znów pobiegła za olbrzymem, a olbrzym stał w ogrodzie - jedną nogą w stawie, drugą na dachu, a w brzuchu rechotały mu żaby.

Księżniczka Maryana już nie płakała, zamknęła oczy i zasnęła.

Maryana wiedziała, że ​​każdej nocy Ognisty Ptak przylatuje do niej, siada na jej łóżku i opowiada bajki.

Żarłoczny But

W pokoju dziecinnym za skrzynią był niedźwiedź - wrzucili go tam i przeżył.

Na stole stali w pogotowiu blaszani żołnierze z bronią.

W kącie w skrzyni mieszkały lalki, stara lokomotywa parowa, strażak z beczką, dziki koń bez głowy, gumowy pies i pies, który się zgubił – skrzynia była pełna.

A pod łóżkiem leżał but starej niani i prosił o owsiankę.

Kiedy niania zapaliła lampkę nocną na ścianie, powiedziała „Och, grzechy” i upadła na klatkę piersiową, wtedy z okapu wyleciał zimujący komar i dmuchnął w rurę przymocowaną do jej nosa:

Na wojnę, na wojnę!

I natychmiast ze stołu wyskoczyli żołnierze, generał żołnierski na białym koniu i z dwiema armatami.

Zza klatki piersiowej wyszedł mały miś i wyprostował swoje cztery łapki.

Z pudła w kącie zdjęła pokrywka, wyszła lokomotywa parowa, a na niej dwie lalki - Tanka i Manka, strażak przetaczał beczkę, gumowy pies przyciskał się do brzucha i szczekał, pies, który się zgubił, obwąchał podłogę i drapał koń bez głowy na tylnych łapach zarżał, że to nic, ona nie widzi, a zamiast głowy wystawała pończocha.

A po wszystkich innych but niani wypełzł spod łóżka i błagał:

Owsianka, owsianka, owsianka!

Ale nikt go nie słuchał, bo wszyscy podbiegli do żołnierzy, którzy jak najodważniejsi rzucili się do wypchanej komody.

A pod komodą leżał okropny obraz. Zdjęcie przedstawiało twarz z samymi ramionami.

Wszyscy zaglądali pod komodę, lalki się bały, ale pod komodę nikt się nie ruszył, a lalki powiedziały:

Tylko na próżno nas straszyli, pójdziemy na herbatę.

I nagle wszyscy zauważyli, że na zdjęciu nie ma twarzy, tylko twarz kryje się za nogą komody.

Lalki natychmiast straciły przytomność, a lokomotywa zabrała je pod łóżko, koń stanął dęba, potem na przednich łapach, a pończocha spadła mu z szyi, psy udawały, że szukają pcheł, a generał odwrócił się - bardzo się przestraszył i reszcie żołnierzy wydał rozkaz:

Z wrogością!

Dzielni żołnierze rzucili się do przodu, a kubek wypełzł im na spotkanie i zrobił straszliwą minę: włosy stanęły jej dęba, czerwone oczy zaczęły się kręcić, usta podpełzły do ​​uszu i zatrzasnęły się w nich żółte zęby.

Żołnierze wbili naraz trzydzieści bagnetów w twarz, generał uderzył szablą z góry, a z tyłu dwa działa uderzyły w twarz bombami.

W dymie nic nie było widać. Kiedy biała chmura podniosła się do sufitu, zmięti i podarci żołnierze, broń i generał leżeli na podłodze w jednym kupie. A kubek biegł po pokoju na jej rękach, przewracając się i zgrzytając zębami.

Widząc to, psy padły z łapkami w górze, prosząc o przebaczenie, koń kopnął, but niani stał jak głupi z otwartą gębą, tylko strażak z lufą niczego się nie bał, był „Czerwonym Krzyżem” - i nie dotknęli go.

Cóż, teraz moja kolej, powiedział niedźwiedź; siedział za wszystkimi na podłodze, a teraz podskoczył, otworzył usta i pobiegł za kubkiem na miękkich łapkach.

Kubek wbiegł pod łóżko - a miś pod łóżko, kubek na garnek - i niedźwiedź na garnek.

Rozha przetoczyła się na środek pokoju, usiadła, a kiedy niedźwiedź podbiegł, podskoczyła i odgryzła mu łapę.

Niedźwiedź zawył i wspiął się za klatkę piersiową. Pozostała tylko jedna twarz; Oparła się na lewej ręce, prawą zagroziła i powiedziała:

No cóż, teraz zajmę się dziećmi, czy może powinnam zacząć od niani?

I kubek zaczął się podkradać do niani, ale on zobaczył światło na podłodze, odwrócił się do okna i w oknie stał przez cały miesiąc, jasny, straszny i bez mrugnięcia okiem spojrzał na kubek.

A twarz zaczęła się cofać ze strachu, cofając się prosto w stronę buta niani, a but otwierał usta coraz szerzej.

A kiedy kubek się cofnął, but uderzył i połknął kubek.

Widząc to, do wszystkich rannych i zabitych podjechał strażak z beczką i zaczął polewać ich wodą.

Generał i żołnierze, i armaty, i psy, i lalki ożyły z ognistej wody, łapa niedźwiedzia zagoiła się, dziki koń przestał kopać i znów połknął pończochę, a komar odleciał z okapu i brzmiało zupełnie jasno.

I wszyscy szybko wskoczyli na swoje miejsca. But też poprosił o trochę wody, ale to też nie pomogło. But podciągnął się do komody i powiedział:

Jesteś beznadziejny, moja twarz, bez smaku.

Napiął się, rozpłaszczył, wypluł twarz i wbiegł pod łóżko.

A twarz na siłę wpasowuje się w obraz i nigdy nie wychodzi spod komody, tylko czasami w nocy, gdy obok komody przebiega niedźwiedź lub lalki jeżdżą parowozem, przewraca oczami i przeraża.

DOM ŚNIEŻNY

Wieje wiatr, biały śnieg wiruje i osadza go w wysokich zaspach w pobliżu każdej chaty.

A z każdej zaspy chłopcy zjeżdżają na sankach; Chłopcy mogą jeździć wszędzie i lecieć do rzeki na lodzie jak kubek i spadać z zamiatarki słomy - po prostu nie można przejść za chatę Averyanova, która znajduje się w środku wioski.

W pobliżu chaty Averyanovej znajduje się wysoka zaspa śnieżna, na której stoją chłopcy Konchan i grożą, że wypuszczą czerwoną ślinę.

Najgorszy jest syn Awerjanowa, Petechka: chłopcy Konczańscy grożą, a sami krzyczą: jesteś Konczański, rozłupimy ci kości policzkowe na cztery części i nikt go do zabawy nie przyjmie.

Petechka znudził się i zaczął kopać dziurę w zaspie, aby móc sam tam wejść i usiąść. Petechka kopał długo prosto, po czym zaczął wspinać się na bok, a gdy już dotarł na bok, zbudował sufit, ściany, łóżko, usiadł i usiadł.

Błękitny śnieg prześwituje ze wszystkich stron, chrzęści, jest cicho i dobrze. Żaden z chłopców nie ma takiego domu.

Petechka siedział, aż matka zawołała na obiad, wyczołgał się, zablokował wejście grudami, a po obiedzie położył się na piecu pod kożuchem, pociągnął za łapę szarego kota i powiedział mu do ucha:

Powiem ci tak, Vasya: mój dom jest najlepszy ze wszystkich, chcesz ze mną zamieszkać?

Ale kot Wasia nic nie odpowiedziała i mrucząc na pokaz odwróciła się i zakradła pod piec - żeby wywęszyć myszy i pod ziemię - szeptać z ciastkiem.

Następnego ranka Petechka właśnie wszedł do zaśnieżonego domu, gdy usłyszał trzask śniegu, po czym z boku poleciały grudki, a ze ściany wypełzł mały człowieczek z brodą tak czerwoną, że było widać tylko jego oczy. Mężczyzna otrząsnął się, usiadł obok Petechki i zrobił z niego kozę.

Petechka roześmiał się i poprosił o więcej.

„Nie mogę” – odpowiada mężczyzna. „Jestem ciastkiem, bardzo się boję, że cię przestraszę”.

„Więc teraz nadal się ciebie boję” – odpowiada Petechka.

Czego się mnie bać: Żal mi dzieci; Tylko w twojej chacie jest tyle ludzi, a nawet cielę, a duch jest tak ciężki - nie mogę tam mieszkać, cały czas siedzę na śniegu; a kot Wasia powiedział mi właśnie: Petechka, mówią, zbudował jakiś dom.

Jak będziemy grać? - zapytał Petechka.

Nie wiem; Chciałbym spać; Zadzwonię do córki, ona się pobawi, a ja się zdrzemnę.

Ciastko przycisnęło mu nozdrza i jak gwizdało... Wtedy ze śniegu wyskoczyła różowopoliczka dziewczyna w mysim futrze, czarnobrewa, niebieskooka, z wystającym warkoczem, przewiązana myjką; Dziewczyna roześmiała się i uścisnęła dłoń.

Ciastko położyło się na łóżku, jęknął i powiedział:

„Bawcie się, dzieciaki, tylko nie wpychajcie mnie w bok” i od razu zaczął chrapać, a córka brownie powiedziała szeptem:

Pobawmy się w udawanie.

„Chodź” – odpowiada Petechka. - Jak to? Boję się czegoś.

A ty, Petechko, wyobraź sobie, że masz na sobie czerwoną jedwabną koszulę, siedzisz na ławce, a obok ciebie leży precel.

„Rozumiem” – mówi Petechka i sięgnął po precelka.

A ty siedzisz – kontynuuje córka brownie i zamknęła oczy – a ja zamiatam chatę, kot Wasia ociera się o piec, tu jest czysto i świeci słońce. Więc się przygotowaliśmy i pobiegliśmy do lasu na grzyby, boso na trawie. Zaczął padać deszcz i zmoczył całą trawę przed nami, znowu wyszło słońce...pobiegliśmy do lasu, a tam nie było grzybów...

„Ile ich tam jest” – powiedział Petechka z otwartymi ustami. „Czerwone i jest borowik, możesz to zjeść?” Czy to nie są zgniłe grzyby?

Możesz jeść; Teraz chodźmy popływać; staczać się na boku w dół pochyłości; Spójrz, woda w rzece jest czysta, a na dnie widać ryby.

Nie masz szpilki? - zapytał Petechka. - Mógłbym teraz złapać płotkę w locie...

Ale wtedy brownie obudził się, podziękował Petechce i poszedł z córką na obiad.

Następnego dnia córka brownie znów przybiegła i razem z Petechką wymyślili nie wiadomo co, gdziekolwiek byli, i bawili się tak codziennie.

Ale potem nadeszła zima, ze wschodu nadeszły wilgotne chmury, wiał mokry wiatr, śnieg zahuczał i osiadł, nawóz na podwórku poczerniał, przyleciały gawrony, krążyły nad jeszcze nagimi gałęziami i zaśnieżony dom zaczął topnieć.

Petechka wszedł tam na siłę, nawet się zmoczył, ale córka brownie nie przyszła. I Petechka zaczął skomleć i pocierać oczy pięściami; Wtedy córka brownie wyjrzała przez dziurę w ścianie, rozłożyła palce i powiedziała:

plwocina, nie mogę niczego dotknąć; Teraz ja, Petechka, nie mam czasu na zabawę; tyle do zrobienia - ręce opadają; a domu nadal nie ma.

Petechka ryknęła basowym głosem, a córka brownie klasnęła w dłonie i powiedziała:

Jesteś głupi, ot co. Nadchodzi wiosna; jest lepsza niż ktokolwiek inny przedstawiony. - Tak i krzyczy do ciasteczka: chodź tutaj.

Petechka krzyczy i nie przestaje. Ciastko natychmiast pojawiło się z drewnianą łopatą i rozproszyło cały dom - stwierdził, że jest po prostu wilgotno. Wziął Petechkę za ręce, pobiegł na podwórko, a tam stał rudy koń; Ciasteczek wskoczył na konia, postawił Petechkę na przodzie, córkę z tyłu, klepnął konia łopatą, koń pogalopował i szybko zjechał po roztopionym śniegu do lasu. A w lesie lodowate strumienie wypływają spod śniegu, zielona trawa wyłania się na wolność, rozpycha rozmrożone liście; wąwozy szumią i szumią jak woda; jeszcze nagie brzozy pokryte są pąkami; zające przybiegły, zdrapując łapami zimową sierść i przewracając się; Gęsi latają po błękitnym niebie...

Hej syreny, hej siostry Mavki, śpijcie!

Odbiło się echem po lesie i ze wszystkich stron, niczym wiosenny grzmot, odpowiedziały głosy syren.

Biegnijmy do Mavków – mówi córka brownie – „dadzą ci czerwoną koszulę, taką prawdziwą, a nie taką jak w zaśnieżonym domu”.

„Powinniśmy wziąć kota” – mówi Petechka.

Spojrzał i pojawił się kot z ogonem przypominającym fajkę i płonącymi oczami złodzieja.

I cała trójka pobiegła w gęsty zarośla do syren, żeby pobawić się nie w udane zabawy, ale w prawdziwe wiosenne zabawy: huśtać się na drzewach, śmiać się po całym lesie, budzić śpiące zwierzęta – jeże, borsuki i niedźwiedzia – i prowadzić wesołe tańce pod słońcem na stromym brzegu.

FOFKA

Pokój dziecięcy pokryto nową tapetą. Tapeta była bardzo dobra, z kolorowymi kwiatami.

Ale nikt nie przeoczył - ani sprzedawca, który przymierzał tapetę, ani matka, która ją kupiła, ani niania Anna, ani pokojówka Masza, ani kucharka Domna, jednym słowem nikt, ani jedna osoba tego nie przeoczyła.

Malarz przykleił szeroki pasek papieru na samej górze, wzdłuż całego gzymsu. Na pasku narysowano pięć siedzących psów, a pośrodku nich znajdował się żółty kurczak z puchem na ogonie. W pobliżu ponownie siedzi pięć psów i kurczak. W pobliżu znów są psy i kurczak z dynią. I tak w całym pomieszczeniu pod sufitem siedziało pięć psów i kurczak, pięć psów i kurczak...

Malarz przykleił pasek, zszedł ze schodów i powiedział:

Ale powiedział to w taki sposób, że nie było to tylko „no cóż”, ale coś gorszego. A malarz był malarzem niezwykłym, tak pokrytym kredą i różnymi farbami, że trudno było rozpoznać, czy jest młody, czy stary, czy jest dobrym człowiekiem, czy złym.

Malarz wszedł po drabinie, tupnął ciężkimi butami po korytarzu i zniknął za tylnymi drzwiami - widziano tylko jego.

A potem się okazało: moja mama nigdy nie kupiła takiego paska z psami i kurczakami.

Ale nie ma nic do zrobienia. Mama przyszła do przedszkola i powiedziała:

Cóż, to bardzo urocze – psy i kurczaki – i kazała dzieciom iść spać.

Nasza matka miała nas dwoje dzieci, mnie i Zinę. Poszliśmy do łóżka. Zina mówi do mnie:

Wiesz, że? A kurczak ma na imię Fofka.

Pytam:

Jak się ma Fofka?

I tak, przekonasz się sam.

Długo nie mogliśmy spać. Nagle Zina szepcze:

Czy masz otwarte oczy?

Nie, są zamknięte.

Nic nie słyszysz?

Nadstawiłem oba uszy, usłyszałem, że coś trzeszczy i piszczy. Otworzyłem szczelinę na jedno oko, popatrzyłem - lampa mrugała, a cienie biegały po ścianie jak kule. W tym momencie lampa zatrzeszczała i zgasła.

Zina od razu wczołgała się pod mój koc i zakryliśmy głowy. Ona mówi:

Fofka wypił cały olej z lampy.

Pytam:

Dlaczego piłki skakały po ścianie?

To Fofka uciekał przed psami, dzięki Bogu, że go złapali.

Następnego ranka obudziliśmy się i spojrzeliśmy - lampa była całkowicie pusta, a na górze, w jednym miejscu, przy dziobie Fofki, była kropla oleju.

Od razu powiedzieliśmy to wszystko mojej mamie, ona w nic nie wierzyła, śmiała się. Kucharka Domna roześmiała się, pokojówka Masza też się roześmiała, a niania Anna pokręciła głową.

Wieczorem Zina znów do mnie mówi:

Widziałeś, jak niania pokręciła głową?

Czy coś się stanie? Niania nie jest osobą, która na próżno kręci głową. Czy wiecie dlaczego Fofka do nas trafiła? W ramach kary za nasze żarty z tobą. Dlatego niania pokręciła głową. Lepiej pamiętajmy o wszystkich dowcipach, bo inaczej będzie jeszcze gorzej.

Zaczęliśmy sobie przypominać. Pamiętali, pamiętali, pamiętali i byli zdezorientowani. Mówię:

Pamiętasz, jak wzięliśmy zgniłą deskę na daczy i położyliśmy ją przez strumień? Szedł krawiec w okularach, krzyczeliśmy: „Proszę przejść przez tablicę, tu jest bliżej”. Deska pękła i krawiec wpadł do wody. A potem Domna pogładził go żelazkiem po brzuchu, bo kichał.

Zina odpowiada:

To nieprawda, to się nie wydarzyło, czytaliśmy to, Max i Moritz to zrobili.

Mówię:

Żadna książka nie napisałaby o tak obrzydliwym dowcipie. Zrobiliśmy to sami.

Potem Zina usiadła na moim łóżku, zacisnęła usta i powiedziała nieprzyjemnym głosem:

A ja mówię: napiszą, a ja mówię: w książce, a ja mówię: w nocy łowisz ryby.

Oczywiście nie mogłem tego znieść. Od razu się pokłóciliśmy. Nagle ktoś złapał mnie za nos, strasznie boleśnie. Patrzę, a Zina trzyma się za nos.

Co robisz? – pytam Zinę. A ona odpowiada mi szeptem:

Fofka. To on chwycił przynętę.

Wtedy zdaliśmy sobie sprawę, że z Fofki nie przeżyjemy. Zina natychmiast zaczęła ryczeć. Czekałem i też ryczałem. Przyszła niania, zaprowadziła nas do łóżka i powiedziała, że ​​jeśli od razu nie zaśniemy, to Fofka wydziobuje nam cały nos aż po policzek.

Następnego dnia weszliśmy na korytarz za szafą. Zina mówi:

Fofkę trzeba wykończyć.

Zaczęliśmy myśleć o tym, jak pozbyć się Fofki. Zina miała pieniądze na kalkomanie. Zdecydowaliśmy się kupić kilka guzików. Poprosiliśmy o spacer i pobiegliśmy prosto do sklepu Bee. Tam dwójka uczniów szkoły przygotowawczej kupiła zdjęcia do wklejenia. Na blacie leżała cała sterta tych cudownych zdjęć, a sama Pani „Pszczółka” z zawiązanym policzkiem podziwiała je, żałując, że się z nimi rozstała. A mimo to poprosiliśmy panią „Pszczółkę” o guziki za wszystkie trzydzieści kopiejek.

Potem wróciły do ​​domu, poczekały, aż ojciec i matka wyjdą z podwórka, wkradły się do gabinetu, gdzie stała drewniana lakierowana drabina z biblioteki, i wciągnęły drabinę do pokoju dziecinnego.

Zina wzięła pudełko z guzikami, wspięła się na drabinkę aż do sufitu i powiedziała:

Powtarzaj za mną: mój brat Nikita i ja dajemy słowo honoru, że nigdy nie będziemy niegrzeczni, a jeśli będziemy niegrzeczni, to nie będzie to bardzo niegrzeczne, a nawet jeśli będziemy bardzo niegrzeczni, sami będziemy żądać, aby nam nie dano słodycze albo podczas lunchu, albo podczas kolacji, a nie o czwartej. A ty, Fofko, zgiń, odejdź, odejdź!

A.N. Tołstoj (1883-1945), prozaik, dramaturg i publicysta ruchu realistycznego, pierwsze uznanie czytelników zyskał po opublikowaniu zbioru prozy „Srocze opowieści” (1910).

W 1923 r., przedrukowując swoje wczesne dzieła, Tołstoj wyróżnił dwa cykle: „Syrenie Opowieści” (z fabułą magiczno-mitologiczną) i „Srocze opowieści” (o zwierzętach). Obydwa cykle przeznaczone były dla dorosłych, jednak wśród tych „dorosłych” baśni jest wiele, które przemawiają do młodych czytelników.

Wszystkie te dzieła można nazwać baśniami tylko warunkowo: łączą w sobie cechy strasznej lub zabawnej opowieści, opowieści i bajki. Ponadto pisarz swobodnie posługiwał się przesądami i wątkami baśniowymi, czasami pozwalając sobie na ich proste wymyślenie i stylizację na opowieść ludową.

Często narracja w baśniach Tołstoja prowadzona jest w czasie teraźniejszym, podkreślając w ten sposób rzeczywistość fantastycznych bohaterów i wydarzeń. A to, co wydarzyło się w przeszłości, dzięki doprecyzowaniu szczegółów, wydaje się wydarzeniem wiarygodnym, niedawnym („U sąsiada w piecu mieszkał mały człowieczek wielkości łokci” – zaczyna się baśń „Król zwierząt”). Akcja może rozgrywać się w chacie, stodole, stajni, w lesie lub na polu - gdzie żyją syrena, polna trawa, anchutka, stodoła i inne pogańskie duchy, tak bogate w rosyjskie mity. Te stworzenia są głównymi bohaterami bajek: pomocnikami i szkodnikami dla ludzi i zwierząt.

Bliskość udomowionego świata i tajemniczej dzikiej przyrody pociąga za sobą konfrontację. Dziki kurczak, wystawiając człowieka na próbę, nagradza go dukatami (bajka „Dziki kurczak”). „Pan” (ciastko) straszy w nocy konie i zabiera czarnego ogiera, ale koza – strażnik konia – pokonuje brownie (bajka „Mistrz”). Czasami Tołstoj podaje szczegółowy portret mitologicznego bohatera - jak w bajce „Zwierzęcy car”: „Zamiast rąk król ma łopiany, nogi wrosły mu w ziemię, na jego czerwonym pysku jest tysiąc oczu. ” Czasem celowo pomija wszystkie szczegóły opisu, aby pobudzić wyobraźnię czytelnika; Zatem wszystko, co wiadomo o dzikim kurczaku, to to, że „pod skrzydłami pachnie sosną”. Wygląd służy autorowi jedynie jako dodatkowy sposób przedstawienia charakteru każdej z postaci fantastycznych.

Bajki „syrenki” do czytania dla dzieci należy starannie wybierać, biorąc pod uwagę indywidualną psychikę dzieci; lepiej zaproponować najprostsze z nich iz dobrym zakończeniem.

Cykl „Srocze opowieści” opowiada głównie o królestwie ptaków i zwierząt, chociaż bohaterami niektórych opowieści są ludzie, nie brakuje też opowieści o mrówkach, grzybach i sprzętach gospodarstwa domowego. Największą bajką w całym zbiorze jest „Sikorka”. Jest to epicko rozwinięta narracja, z wieloma szczegółami historycznymi. Dramatyczna historia księżniczki Natalii to całe płótno w porównaniu z innymi szkicowymi bajkami.

Ogólnie rzecz biorąc, opowieści „sroki” są bardziej bezpretensjonalne niż opowieści „syrenki”, z lżejszą, nieco drwiącą intonacją narratora, chociaż podtekst czasami ujawnia „dorosłą” głębię treści (na przykład w bajkach „Mędrzec ”, „Gander”, „Obraz”, „Cycka”). Znaczna część opowieści o „sroce” jest interesująca dla dzieci. W odróżnieniu od wielu baśni literackich nie mają one charakteru budującego, lecz jedynie zabawiający, ale zabawiający w szczególny sposób: w sytuacjach typowych dla baśni o zwierzętach odsłania się wewnętrzny świat bohaterów. Dialogi Tołstoja, znane z podań ludowych i przypominające pojedynki, są okazją do pokazania jego mistrzostwa w mowie rosyjskiej.

Traktowanie bajki wymyślonej dla zabawy zbyt poważnie jest dla Tołstoja niemożliwe przy jego rozsądnym, realistycznym podejściu do życia. Pisarz wprowadza do stylizacji baśni ludowej ironiczną parodię, podkreślając w ten sposób różnicę między opowieścią ludową a własną, autorską. Jego drwiący ton sprawia, że ​​nawet smutne zakończenia wydają się zabawne. Jako przykład weźmy bajkę "Zając" (1909). Jego fabuła ma charakter typowo folklorystyczny: zając zostaje uratowany przed wilkiem za pomocą życzliwego orędownika - babci sosny. Wszyscy trzej bohaterowie znajdują się w dramatycznej sytuacji: stara sosna spada podczas śnieżycy, zabija na śmierć szarego wilka, a zając pozostawiony sam sobie rozpacza: „Jestem sierotą” – pomyślał zając – „miałem babka-sosna, i nawet ta była pokryta śniegiem.” …” I drobne łzy króliczka kapały na śnieg.” Mowa wewnętrzna, a nawet bogata psychologicznie, jest sama w sobie zabawna, jeśli wypowiada ją bohater jak zając. Słowo „drobne” odnosi się także do całej smutnej historii.

„Błahostka” wczesnych baśni Tołstoja nie przeszkadza w tym, że są one przydatne dla dzieci. Pisarz zaproponował czytelnikom normę zdrowych przeżyć emocjonalnych, prostym i czystym językiem stwierdził, że natura jest naiwna i mądra: człowiek powinien być taki sam.

Oprócz opowieści o „syrence” i „sroce” Tołstoj ma także baśnie i opowiadania dla dzieci: „Polkan”, „Topór”, „Wróbel”, „Ognisty ptak”. „Żarłoczny but” itp. Są szczególnie interesujące dla młodych czytelników, ponieważ oprócz walorów „Sroki” czy „Opowieści o syrenie” mają specyficzne walory literatury dla dzieci. Ptaki, zwierzęta, zabawki, rysunki są w nich animowane i humanizowane, tak jak dzieje się to w dziecięcej wyobraźni. Wiele motywów wiąże się z naiwnymi lękami z dzieciństwa. Na przykład zabawki boją się przerażającego obrazu leżącego pod komodą; Narysowana na niej „twarz z samymi rękami” uciekła i ukrywa się w pokoju – to jeszcze bardziej przeraża wszystkich („Żarłoczny but” 1911). Krytyka zachowań innych ludzi poprzez podkreślone działanie lub gest jest również charakterystyczna dla myślenia dzieci. Głupi ptak odleciał od księżniczki. Gigant ją goni, „wspina się przez wąwóz i biegnie na górę, sapiąc, jest taki zmęczony - wystawił język, a ptak wystawił mu język”. Tymczasem księżniczka

Maryana „była wybredna, wydęła wargi patelnią, rozłożyła palce i jęknęła: „Ja, niania, nie chcę spać bez kanarka”. ("Ognisty Ptak", 1911).

Te bajki i opowiadania są swego rodzaju „przedstawieniami”, którymi bawią się dzieci (bajka „Domek ze śniegu”). Być może najlepszą „prezentacją” z artystycznego punktu widzenia jest opowieść „Fofka” (1918). Jeśli w innych baśniach i opowieściach Tołstoj przekazał punkt widzenia świata jakiejś bestii lub złego ducha, tutaj opowiada tę historię w imieniu dziecka. Zabawna zabawa brata i siostry w przerażający „fofok” (kurczaki narysowane na pasku tapety) ukazana jest z wnętrza dziecięcego świata. W dziecięcych kaprysach kryje się znaczenie ukryte przed dorosłymi. W pokoju dziecięcym pojawiają się „fofki”, które nocą ożywają – aby dzieci mogły je pokonać, przypinając je wszystkie specjalnymi guzikami (kupionymi od „Pani Pszczółki”!).

Do tematyki dziecięcej Tołstoj sięgał nie tylko w swoich wczesnych utworach, ale także później, w latach 20. i 30. XX wieku.

Bajki A.M. Remizowa, A.N. Tołstoja i innych pisarzy przełomu wieków odgrywają ogromną rolę w syntezie kultury dziecięcej i sztuki ludowej.

CZASOPISMA DLA DZIECI NA PRZEŁOMIE WIEKÓW

Pod koniec XIX wieku czasopisma dla dzieci zdemokratyzowały się, atrakcyjne dla czytelników z rodzin robotniczych. Publikowane są dzieła pisarzy realistów – opowiadania, opowiadania, eseje i wiersze o silnym oddziaływaniu emocjonalnym i orientacji społecznej.

Jedno z najbardziej znanych, długowiecznych czasopism dla dzieci tego okresu, „Soulful Word” (1876–1917, z trzyletnią przerwą), ukazywało się aż do 1917 roku. W tym czasopiśmie współpracowali tak znani autorzy, jak L. Narekaya, K. Lukashevich, T. Shchepkina-Kupernik, A. Pchelnikova. Co prawda krytyka demokratyczna odnosiła się sceptycznie do „Szczerego Słowa”, nazywając je publikacją „Gostinodworskiego”, głosiciela nędznych idei filistyńskich.

Inne popularne czasopismo – „Zabawka” (1880-1912) – przeznaczone było wyłącznie dla najmłodszych. Wydał ją T. P. Passek. W swoim dość długim okresie istnienia czasopismo opublikowało wiele dzieł współczesnych pisarzy rosyjskich, znanych i mało znanych. W każdym numerze znalazły się baśnie, zabawne opowiadania, wiersze, biografie znanych osób i eseje z zakresu historii naturalnej. Ponadto magazyn miał sekcje „Gry i praca fizyczna”, „Przy biurku”. Specjalny dział „Dla najmłodszych” został wydrukowany większą czcionką.

Co dwa tygodnie ukazywało się czasopismo „Firefly” (1902–1920), którego redaktorem i wydawcą był pisarz A.A. Fedorov-Davydov. Magazyn ten był przeznaczony dla małych dzieci. Większość jego materiałów miała charakter wyłącznie rozrywkowy, co wywołało krytykę ze strony krytyków demokracji. Siłę tej publikacji uznano za jej liczne zastosowania – gry, zabawne zabawki, prace ręczne, które dzieci musiały wykonać samodzielnie.

Znakomicie ilustrowaną publikacją dla dzieci w średnim wieku było czasopismo „Tropinka” (1906-1912). W jego projektowaniu wzięli udział tak znani artyści jak I. Bilibin i M. Nesterov. Od samego początku w piśmie współpracowali A. Blok, K. Balmont, A. Remizov. Na jej łamach często pojawiały się podania ludowe, legendy i eposy w adaptacjach pisarzy.

Dla dzieci w średnim i starszym wieku ukazywało się czasopismo „Majak” (1909-1918). Nie zabrakło także specjalnej części dla najmłodszych. Redaktorem pisma był I. I. Gorbunow-Posadow, pisarz i zwolennik idei Lwa Tołstoja. A sam Tołstoj dostarczył do tej publikacji dzieła swoich dzieci. Ideologia demokratyczna przyciągnęła do pisma odpowiednich autorów. Publikowało na przykład N.K. Krupską (historie „Mój pierwszy dzień w szkole”, „Lyolya i ja”), Demyana Bednego i wielu autorów o podobnym nurcie. Innowacją w dziennikarstwie dziecięcym stał się dział rekomendacji i bibliografii oraz dział „Listy naszych czytelników i odpowiedzi do nich” publikowane w „Mayaku”.

LITERATURA MASOWA DLA DZIECI

W drugiej połowie XIX – na początku XX w. gwałtowny rozwój masowej literatury dziecięcej nabrał iście katastrofalnego charakteru. Powodów tego negatywnego procesu było kilka. Po pierwsze, wzrosło komercyjne zainteresowanie wydawaniem książek dla dzieci, co wiązało się z rozwojem rosyjskiego kapitalizmu. Po drugie, już w latach 60. rozpoczęła się ścisła cenzura literatury dziecięcej o kierunku demokratycznym (zakazano „Świata dziecka” Uszyńskiego i rosyjskich bajek ludowych wydawanych dla dzieci przez Afanasjewa). Książka „Do czytania. Zbiór opowiadań i opowiadań, wierszy i popularnych artykułów dla dzieci” (1866) znanych sufrażystek E.I. Lichaczewy i A.I. Suvoriny nazwano „nihilistycznym”, za „nihilistyczny” uznano także ich tłumaczenie „Podróży do wnętrza Ziemi” J. Verne’a podlega sankcjom. Najlepsze przykłady literatury dziecięcej pisali pisarze dalecy od oficjalnej ideologii, co uniemożliwiało im dotarcie do czytelników.

Po trzecie, negatywny wpływ ma zwiększony wpływ pedagogiki rządowej na literaturę dziecięcą. W latach 80. system edukacji publicznej był spętany szeregiem reakcyjnych praw, cenzura kościelna i polityczna działała jak „kontrola wolnej myśli”. Literatura dziecięca staje się narzędziem polityki i ideologii. Chcąc widzieć w dziele treści maksymalnie nasycone oficjalną moralnością, liderzy oświaty publicznej wykazują wyrozumiałość wobec niskiej jakości artystycznej. Książka dla dzieci zamienia się w podręcznik dydaktyczny i traci swoje walory estetyczne.

Dekret o oddzielnym nauczaniu legitymizował rozwarstwienie społeczne dzieci, co doprowadziło do powstania kilku pseudoliteratur, oferujących dzieciom „kucharzom” jeden model życia, a szlachcie inny. Przykładem jest baśń „Zamieszki lalek” A.A. Fedorowa-Davydowa z jej burżuazyjno-filistyńską moralnością. Główni bohaterowie bajki, dzieci Tanya i Borya, są strasznymi złoczyńcami z punktu widzenia „małych ludzi” różnych szeregów marionetek. Lalki organizują spisek mający na celu sądzenie dzieci za odłamane głowy, odcięte ogony, stopione cynowe żołnierzyki i inne straszne zbrodnie. Bajka powinna uczyć „panów” Tanię i Borię humanitarnego obchodzenia się z zabawkami, które mają pod kontrolą. Z kolei mali czytelnicy niskiego pochodzenia mogą znaleźć w tym dziele pouczające przykłady z życia uczciwego biedaka, który cenił każdą zabawkę i nawet przy pomocy zabawki i organów beczkowych wychował swojego wnuka, obecnego nauczyciela „Pana. Bori, na nogi. Oryginalna fabuła jest wulgaryzowana obłudną moralnością, ludzcy bohaterowie nie różnią się zbytnio od lalek pod względem psychologicznym, język słabo skopiowany z mowy potocznej tylko potęguje wrażenie fałszywości tej bajki. Bajka jednak powraca: na jej podstawie wystawiane są teraz przedstawienia dla dzieci.

Zwolennicy wychowania w duchu „czystego dzieciństwa” chronili dzieci przed najdrobniejszym śladem tragicznych stron życia, bali się „nadmiernego realizmu”, wszelkiego poczucia wolności od zewnętrznej kontroli. Gust i moralność zwykłych ludzi stały się ogólnie przyjętą miarą literatury dla dzieci. Dzieła wielkich pisarzy zostały wyparte przez książki K.W. Łukaszewicza, A.A. Werbitskiej, W.P. Żelichowskiej i in. Jednocześnie pisarze „masowi”, nie posiadający integralnego, głębokiego światopoglądu, łatwo zapożyczali modne idee, czasem niebezpieczne dla młodych czytelników. W ten sposób Żelichowska promowała nauczanie okultystyczno-ezoteryczne.

Pisarz Yu.N. Tynyanov przypomniał przedrewolucyjną literaturę dla dzieci, w której „nie było dzieci, tylko Liliputowie”, o poezji, która „wybierała z całego świata drobne przedmioty w ówczesnych sklepach z zabawkami, najdrobniejsze szczegóły natury : płatki śniegu, krople rosy, - jakby dzieci miały spędzić całe życie w więzieniu zwanym żłobkiem, a czasem tylko patrzeć przez okna, pokryte tymi płatkami śniegu, kroplami rosy, drobnostkami natury... Nie było ulicy przy ul. wszystko tak, jakby dzieci mieszkały wyłącznie na wsi, nad morzem, niosąc ze sobą niebieskie wiadra, łopaty i inne śmieci. Istniała uderzająca sprzeczność pomiędzy rzeczywistymi zabawami dziecięcymi, które zawsze miały jakiś konkretny cel, którego osiągnięcie powodowało namiętności, spory, a nawet bójki, a tą bezcelową rozrywką liliputów” (esej „Korney Czukowski”).

Literatura masowa pierwszych dziesięcioleci XX wieku dała początek prawdziwemu fenomenowi, któremu nadano imię Lidia Alekseevna Charskaya (1875–1937). Pod tym pseudonimem aktorka Teatru Aleksandryjskiego L. A. Churilova napisała około 80 książek dla dzieci i młodzieży. Charskaya była idolką młodych czytelników w całej Rosji. Dwa czasopisma dla młodszych i starszych, wydawane przez M. Wolfa, karmiły się „szczerością” tej sentymentalnej pisarki, publikując na swoich łamach jej wiersze i opowiadania, baśnie i sztuki teatralne, opowiadania i powieści. Jednak już w 1912 roku K. Czukowski w jednym ze swoich krytycznych artykułów znakomicie udowodnił, że Czarska jest „geniuszem wulgarności”, że w jej książkach wszystko jest „maszynowe”, a język jest szczególnie zły. Obecne wznowienia Charskiej nie przywróciły jej dawnej popularności.

A jednak nie można nie zauważyć wielkiego wpływu Czarskiej na dzieci i młodzież tamtej epoki. L. Panteleev wspominał swoją „żarliwą dziecięcą pasję do tej pisarki” i był zdumiony, że wiele lat później doznał głębokiego rozczarowania, gdy zasiadł do ponownej lektury jednej z jej powieści: „Po prostu nie poznałem Czarskiej, nie wierzyłem, że to ona , - było tak uderzająco odmienne. co teraz czytam, z tymi szelestami i słodkimi snami, które zachowała moja pamięć, z tym szczególnym światem zwanym Czarskaja, który do dziś żyje we mnie z czcią.<...>I tak czytam te okropne, niezdarne i ciężkie słowa, te obraźliwe zwroty, które nie zostały złożone w języku rosyjskim, i zastanawiam się: czy to naprawdę „Księżniczka Dzha-vakha”, „Mój pierwszy towarzysz” i „Gazavat” i „ „Klik” i „Druga Nina”?... A więc żyją ze mną i we mnie dwaj Charscy: jeden, który czytałem i kochałem do 1917 roku, i drugi, na którego nagle tak nieprzyjemnie natknąłem się gdzieś na początku lat trzydziestych.. .” A potem pisarz dla dzieci, pomimo profesjonalnego obalenia swojego idola, przyznał jednak swoją niezmienną miłość i wdzięczność Charskiej „za wszystko, co dała mi jako osobie, a zatem także jako pisarzowi”.

Pomimo prymitywności techniki literackiej, to Charskaya stworzyła obraz, który stał się w powieści dziecięcym symbolem epoki lat 1900–1910 „Księżniczka Dżawacha” (1903), po którym powstały inne prace z tą samą bohaterką. Na wzór młodej górskiej dziewczyny, księżniczki Dżawacha, Kaukaz i Rosja metropolitalna utworzyły bardzo atrakcyjny sojusz. W porównaniu z Diną z „Więźnia Kaukazu” Tołstoja księżna Dżawacha jest bohaterką idealną zupełnie innego typu: z urodzenia i ducha jest arystokratką, jednocześnie skromną, a także umiejącą korzystać z wolności i akceptować ograniczenia życia z równą godnością. Dżawacha kontrastuje z innymi postaciami Czarskiej – wróżkami i księżniczkami. Jest „prawdziwą” dziewczyną, występującą albo na egzotycznym tle rodzimych gór, albo w najzwyklejszej scenerii – w zamkniętym instytucie. Ale ona przychodzi na ratunek jak wróżka i zachowuje się z niezwykłą prostotą jak prawdziwa księżniczka. W górskiej „dzikości” księżniczki można dostrzec przyszłą „cywilizację” Petersburga; najlepsza uczennica wie, jak okiełznać swoje namiętności i poświęcić się służbie innym. Jest „zaszyfrowany”, kryje się w nim tajemnica.

Po raz pierwszy w Rosji bohater książki dla dzieci stał się postacią kultową pokolenia. Ważne, że okazała się to nie bohaterka, ale bohaterka: w literaturze dziecięcej nasiliły się kwestie płci, zmienił się typ bohaterki-dziewczyny i kojarzona z tym typem fabuła. Młoda Marina Cwietajewa pisała o niej wiersze („Pamięci Niny Dżawacha” (1909). Śmierć księżniczki Dżawacha oznaczała koniec pewnej epoki, fani „znaleźli” jej grób i przynieśli na niego kwiaty.

Pomimo wszystkich ataków pisarka przeżyła swoją epokę, a dzieci pokoleń sowieckich nadal potajemnie czytały jej dzieła. Popularne książki już dawno zostały usunięte z bibliotek i zniknęły ze sklepów, ale dzieci nie chciały się z nimi rozstawać. W 1940 roku jedna z nauczycielek napisała: „W klasie szóstej z rąk do rąk przechodzi książka, starannie zebrana z kartek i umieszczona w teczce. „Księżniczka Dżawacha” Charskaja przechodzi od dziewczynki do dziewczynki, ostrożnie przekazywana z rąk do rąk. W tej samej klasie znajdują się zaniedbane wydania Sherlocka Holmesa, zatłuszczone od długiego używania. To jest „skarb” chłopców”. Takie skarby były przekazywane z pokolenia na pokolenie. Słynna badaczka literatury dziecięcej E.E. Zubarewa (1932–2004) wspomina, jak w dzieciństwie czytała książkę Czarskiej, przepisaną ręcznie przez matkę, gdy była jeszcze uczennicą.

Czytając dzisiaj na przykład bajki Czarskiej ze zbioru „Opowieści błękitnej wróżki” (1907) - „Żywa rękawica”, „Lodowa księżniczka”, „Dul-Dul, król bez serca”, „Trzy łzy Księżniczka” – można przynajmniej częściowo zrozumieć naturę jej fenomenalnego sukcesu. Najwyraźniej Czarskiej udało się, posługując się jedynie oklepanymi technikami, wyrazić własną, a nie zapożyczoną, wiarę w dobro. Jej baśnie tchną naiwnym sentymentalizmem, często są niesamowicie słodkie, ale jednocześnie potrafią odpowiedzieć na dobre uczucia czytelnika, a nawet postawić dość poważne pytania moralne.

Masowa książka dla dzieci rozkwitła także za granicą, skąd do Rosji napłynął szeroki strumień literatury, nie niebezpiecznej z punktu widzenia cenzury, ale szkodliwej dla prawdziwego rozwoju duchowego dzieci. Tanie tłumaczone książki zalały rynek rosyjski na przełomie wieków, a ich szablonowa forma stała się wzorem dla krajowych rzemieślników literackich.

Istnieją jednak przykłady wykorzystania takich próbek przez twórców klasycznych już książek dla dzieci. Tym samym Czukowski, który w artykułach krytycznych bezlitośnie rozprawiał się z literaturą „dla dzikusów”, wziął następnie arsenał jej klisz i stworzył na ich podstawie serię baśni-parodii lektury burżuazyjno-filistyńskiej.

Korzyści z książek „masowych” dla dalszego rozwoju literatury dziecięcej polegały na ostatecznej dyskredytacji technik artystycznych, które zamieniły się w klisze, i przygotowaniu do zdecydowanej odnowy sztuki dla dzieci.

LITERATURA DZIECIĘCA LAT 20-30. W ZSRR

Lata 20.-30. XX w. to okres powrotu przy kolejnym historycznym zwrocie do modelu kultury upaństwowionej; Nic dziwnego, że pojawiły się wyrażenia „sztuka radziecka”, „pisarz radziecki”, „realizm socjalistyczny”. Wiara w budowę komunizmu w zdewastowanym kraju była oczywistą utopią, jednak z tej wiary zrodziła się wybitna literatura, w tym literatura dziecięca.

Pisarzy, którzy uważali się za obywateli wyjątkowego kraju, inspirował fakt, że nowy, wspaniały świat zostanie zbudowany nie według praw ekonomii politycznej, jak kapitalizm odchodzący do przeszłości, ale według praw sztuki, która powinna przeniknąć w głąb świadomości przyszłych pokoleń i wychować „nowego człowieka”. Utopijna awangarda objęła w latach dwudziestych wielu pisarzy, artystów i nauczycieli. W ten sposób pionierzy zaczęli czytać utopijną powieść A. Bogdanowa „Czerwona gwiazda”, napisaną w 1908 roku i krytykowaną przez „starych” intelektualistów. Pisarz science fiction przedstawił marsjański „Dom Dzieci”: nie rozróżnia się tam dzieci ze względu na wiek i płeć, słowo „moje” w ustach dziecka uważa za wadę wychowawczą, a chłopca, który uderza żaba z kijem zostaje uderzona tym samym kijem w ramach ostrzeżenia. W społeczeństwie marsjańskim nie ma rodziny, zastępuje ją komuna; rodzice, którzy czasem odwiedzają „Dom Dziecka”, na jakiś czas stają się wychowawcami wszystkich. Celem wychowania jest wyeliminowanie w duszy dziecka „atawistycznych” uczuć indywidualizmu i własności osobistej oraz zaszczepienie w dziecku poczucia jedności z zespołem. Rezultat jego wychowania jasno wynika z wezwania chłopca, aby zachęcić tysiące ludzi do eksploracji Wenus: „Niech zginie dziewięć dziesiątych... jeśli tylko zwycięży!” Wyraźne echa utopii Bogdanowa można usłyszeć na łamach pionierskich czasopism z lat 20. i początku 30. XX wieku.

Wraz z tendencjami radykalnymi w literaturze nadal rozwija się kierunek realistyczny. Skłania się w stronę epickiego przedstawienia epoki i ludzi, przy czym epopeja zachowuje tradycyjne podstawy duchowe, przede wszystkim chrześcijańskie.

Kwestia chrześcijaństwa na łamach sowieckich książek z lat 20. nie została rozwiązana bez wahania. Z jednej strony prowadzono agresywną propagandę antyreligijną. Z drugiej strony niektórzy autorzy zajmujący się propagandą wspominali wiarę z dzieciństwa z tak ciepłym uczuciem, że ich wyparcie się Boga brzmiało fałszywie. Najcenniejszą cechą literatury rosyjskiej wczesnego okresu sowieckiego jest zachowanie podstaw światopoglądu religijnego przez niektórych pisarzy, twórców „proletariatu”, tj. ateistyczny zgodnie z głoszoną zasadą kultury.

Literaturę dla dzieci często pisali pisarze i redaktorzy, którzy w taki czy inny sposób ufali swoim uczuciom religijnym. Alexey Eremeev (pseudonim - L. Panteleev) w swojej autobiograficznej książce „Wierzę”, wydanej dopiero w 1991 roku, wymienił niektórych z nich: Samuil Marshak, Tamara Gabbe, Evgeny Schwartz, Vera Panova, Daniil Charms, Alexander Vvedensky, Yuri Vladimirov. O sobie powiedział: „Język, w którym piszę moje książki, jest ezopowym językiem chrześcijanina”. Przekonani ateiści (na przykład Lydia Chukovskaya i Ivan Khalturin) pracowali z nimi, zaprzyjaźnili się i często pomagali im w tarapatach.

Być może najbardziej otwarte wprowadzenie dzieci nowego kraju w etos chrześcijański nastąpiło za sprawą Aleksandra Neverowa (1886-1923). Były nauczyciel wiejski, który przyjął bolszewizm „z chłopskim nastawieniem”, stworzył historię „Taszkent – ​​miasto zboża” (1923). W opowieści dwójka dzieci udaje się z Wołgi do na wpół bajkowego Taszkentu, aby kupić chleb dla rodziny, czeka na nie męczeństwo i nagroda - jedno ma „dobrą” śmierć, drugie ma życie i przyniesione dwa funty chleba dom, - na żywność i plony. Ten krótki epos jest literackim pomnikiem dzieci ulicy, ofiar straszliwego głodu z początku lat 20., a jednocześnie rozwija w różnorodnej tematyce tradycje apokryficznych „spacerów”.

Etyka Neverowa ma coś wspólnego z etyką Andrieja Płatonowa, autora „dorosłego” opowiadania „Jama” (1930): obaj pisarze sprawdzali marzenie o „mieście zboża”, pytając, czy mogą w nim mieszkać dzieci. Z etycznym stanowiskiem Arkadego Gajdara jest coś wspólnego: wiara w moralną niezależność dziecka, w jego niemal bajeczną moc, zdolną ocalić świat przed zagładą.

Idea „wieku dziecka”, która podsycała entuzjazm postaci literatury dziecięcej przełomu wieków, w latach 20. i 30., jak każda utopia, przeżyła swoją użyteczność i przyciągnęła nauczycieli, artystów, pisarzy i społeczeństwa jako całości (zarówno w Rosji, jak i na Zachodzie 1 ) w tragiczny ślepy zaułek.

W latach 30. różnorodność nurtów artystycznych została zastąpiona jednym „realizmem socjalistycznym” – metodą twórczą zakładającą, że pisarz dobrowolnie kieruje się ideologicznym kanonem przedstawiania rzeczywistości. Wczesny socrealizm wykluczył temat przedrewolucyjnego dzieciństwa. Na tę okoliczność zwróciła uwagę krytyczka literacka M.O. Chudakova: „Sprawa zastąpienia „starej” Rosji „nową” obejmowała także potrzebę przekreślenia osobistej przeszłości biograficznej - tematu dzieciństwa (absolutorium autora. - I.A.)... w latach 20. dla wielu było to zakazane. „Dzieciństwo Nikity” Aleksieja Tołstoja stanowiło dziwną wyspę wśród literatury tamtych lat, „usprawiedliwioną” swoim powrotem, protekcjonalnie umieszczoną w przestarzałej serii rozpoczynającej się „Latami dziecięcymi wnuka Bagrowa”; „Dzieciństwo” Gorkiego zostało „usprawiedliwione” okropnościami tego dzieciństwa; „Oczka dziecięce” Pasternaka były wyzwaniem, niemal hipnotycznie przyjętym przez krytyków…” 2.

Ledwo wyzwoliwszy się spod cenzury monarchicznej, literatura dziecięca znalazła się pod kontrolą i zarządem Narkomprosu (Ludowego Komisariatu Oświaty) oraz innych sowieckich organów partyjnych i państwowych. Pod koniec lat 20. opracowano „Podstawowe wymagania wobec książki dla dzieci”, które praktycznie

„Na początku lat 30. austriacki psycholog C. G. Jung przed wyjazdem z Niemiec ostro zaatakował niemieckich nauczycieli, którzy widzieli swój cel w wychowaniu jednostki: „Włosi witają osobowość Duce okrzykami radości, inne narody jęczą, opłakując nieobecność wielkich Fuhrerów. Tęsknota za osobowością stała się prawdziwym problemem... Ale Giggog (eyyushsik (krzyżacki gniew. - I.A.) zaatakował pedagogikę... odkopał infantylność w dorosłym i tym samym zamienił dzieciństwo w stan tak ważny dla życia i losu, że obok niego twórcze znaczenie i możliwości dorosłości całkowicie odeszły w cień. Nasz czas jest nawet przesadnie wychwalany jako „wiek dziecka”. To ogromnie rozbudowane i nadęte przedszkole jest równoznaczne z całkowitym zapomnieniem o problemach wychowawczych, genialnie przewidzianych przez Schillera.<...>To właśnie nasz współczesny entuzjazm pedagogiczny i psychologiczny wobec dziecka podejrzewam o nieuczciwość: mówią o dziecku, ale najwyraźniej mają na myśli dziecko w osobie dorosłej. To dziecko utknęło w dorosłym, dziecko wieczne, coś, co wciąż się rozwija, nigdy nie zostało ukończone, potrzebuje stałej opieki, uwagi i edukacji(kursywa autora. - I.A.). Jest to część ludzkiej osobowości, która pragnie rozwinąć się w pełnię. Jednak człowiek naszych czasów jest tak daleko od tej integralności, jak niebo od ziemi”.

Tym samym „wiek dziecka” w Europie zakończył się wraz z nadejściem ideologii faszyzmu.

- Chudakova M.O. Bez gniewu i stronniczości: Formy i deformacje w procesie literackim lat 20-30. // Chudakova M.O. Ulubiony prace: W 2 tomach - M., 2001. - Tom 1. Literatura przeszłości sowieckiej. - s. 327.

moc prawa. Założone w 1933 roku Detgiz (Państwowe Wydawnictwo Dziecięce) otrzymało monopol na powstawanie książek dla dzieci w kraju. Położono kres alternatywnym programom wydawniczym.

Kontrola przyczyniła się do ograniczenia tematu rodzinnego, który rozpoczął się na początku lat dwudziestych XX wieku. Można to ocenić na przykładzie twórczych losów siostry Lenina - Anna Ilyinichna Uljanowa-Elizarowa(1864-1935). Jeszcze studiując na kursach Bestużewa, marzyła o zostaniu pisarką dla dzieci. Zaczynała od opowiadań („Caruso” – w czasopiśmie „Rodnik”, 1896, nr 6), od 1898 brała udział w tworzeniu serii „Biblioteka dla dzieci i młodzieży” w wydawnictwie Tołstoja „Posrednik” oraz zajmowała się tłumaczeniami książek dla dzieci. Na początku lat 20. recenzowała publikacje dla dzieci. To, co udało jej się stworzyć (czas pochłaniała praca partyjna), wiązało się z „myślą rodzinną” i nawiązywało do literackich i pedagogicznych doświadczeń Tołstoja. Pod koniec lat 20. jej prace krytykowano za „treść sentymentalną” i „idealizację miłości dzieci do rodziców”. Następnie szeroko znany stał się cykl opowiadań Uljanowej-Elizarowej „Dzieciństwo i lata szkolne Iljicza” (1925), które łączy ten sam motyw „sentymentalny”. Wszystko inne zostało zapomniane.

Stopniowo korygowano „nadmiar” w odniesieniu do tematu rodzinnego, przede wszystkim w poezji dla dzieci Z.N. Aleksandrowej, S.V. Michałkowa, E.A. Blagininy. Wiersz Blagininy „Taka jest matka!” powstał w 1936 roku, a trzy lata później dał tytuł książce, która przyniosła poecie sławę; Zbiór wierszy o idealnym świecie tradycyjnej rodziny zapoczątkował kolejny zwrot w procesie literackim.

A jednak twórczość o intymnym i rodzinnym brzmieniu została zepchnięta na peryferie literackiego procesu wydawniczego, na pierwszy plan wysunęła się twórczość na tematy społeczne, przeznaczona do występów publicznych. W poezji dziecięcej dominowały marsze i pieśni, w prozie artykuły i opowiadania propagandowe „ze sceny”, w dramacie – przedstawienia propagandowe. Gatunek dialogu coraz mniej przypominał rozmowę etyczną, a coraz bardziej debatę publiczną, którą z łatwością można było wystawić w teatrze propagandowym. Dialog stał się ponadto techniką gry językowej i poetyckiej (porównaj wiersze „Co jest dobre, a co złe” V.V. Majakowskiego i „Tak a nie tak” K.I. Czukowskiego).

„Nowa” literatura dziecięca w warunkach sowieckich utraciła pienistą jakość rozwiniętą w okresie poromantycznym – intymność, która jednak często przeradzała się w słodką „szczerość”. Miłość do „pięknej melancholii”, wychwalana przez twórców rosyjskiej literatury dla dzieci - Karamzina i Żukowskiego, znalazła się na wygnaniu.

W latach dwudziestych i trzydziestych XX wieku książki dla dzieci pozostawały jednym z ostoi pokonanych neopopulistów. Ludzie oddani nie październikowi, ale lutym, inteligencja ukształtowana w tradycjach kulturowych odziedziczonych po rosyjskich latach sześćdziesiątych, udawała się do bibliotek dziecięcych i wydawnictw, jakby do nowego podziemia. Inaczej rozumieli wartość pracy, wolności i osobowości. Służyli państwowemu porządkowi ideologicznemu, ale wnosili do dzieła osobiste przemyślenia i nastroje. Walka o „nową” literaturę dziecięcą w tych latach była ostatnią konfrontacją socjaldemokratów pierwszego poboru z członkami RSDLP (b). Zwycięstwo bolszewików było tymczasowe i niepełne. Specjaliści, którzy na gruncie ideologii przedbolszewickiej uformowali samą ideę „nowej” literatury dziecięcej, dokonali selekcji dzieł, które obecnie zaliczają się do radzieckiej klasyki dziecięcej. Ogromny wkład tych ascetów w kulturę nie jest jeszcze w pełni uświadomiony.

Jednocześnie nie całe zachowane dziedzictwo znalazło popyt wśród dziecięcej publiczności pierwszych sowieckich dekad. Iwan Ignatiewicz Chalturin (1902-1969), szanowany w środowisku literackim redaktor i historyk literatury dziecięcej, twórca piotrogrodzkich sowieckich czasopism dla dzieci, przekonywał: „Stara literatura dziecięca przestała istnieć nie dlatego, że została zatrzymana siłą. Nikt nie zamknął starych pism dla dzieci, nikt nie zabronił pisać starym pisarzom: po prostu nie mieli nic do powiedzenia nowemu czytelnikowi. Wobec braku zakazów już w 1919 r. nie ukazało się ani jedno przedrewolucyjne czasopismo dla dzieci. Nowe czasopisma i gazety, choć było ich niewiele, a ich nakład i poziom literacki i projektowy były zauważalnie gorsze od znanych marek, całkowicie zastąpiły stare czasopisma: marzący o przyszłości czytelnicy preferowali publikacje sowieckie. Nie bez powodu w dyskusjach lat 20. o baśniach, fikcji i książkach „zabawnych” kwestia nowego czytelnika była kluczowa.

Autorytet pisarza dziecięcego gwałtownie wzrósł. Uważano, że twórczość młodych korespondentów zasługuje na uwagę nie tylko czytelników, ale także „autorytetów”. Jednocześnie stało się jasne, że istnieje różnica w podejściu do dzieł dziecięcych. Gorki i jego zwolennicy nalegali na redakcję literacką dzieł młodych autorów; innymi słowy zaproponowano kanon literatury dla dorosłych. Natomiast Czukowski i jego zwolennicy cenili twórczość dzieci w jej pierwotnej formie, niezniekształconej przez „ulepszenia” dorosłych, uznając jej prawo do miana sztuki, na wzór folkloru. Wiersz Czukowskiego „Zakalyak” był swego rodzaju manifestem w obronie spontanicznej twórczości dzieci.

Państwo przejęło opiekę nad dziecięcymi środowiskami literackimi i przyczyniło się do powstania „armii” juniorów. Dzieci naiwnie cieszyły się z pojawienia się ich nazwisk w druku i nie myślały o konsekwencjach swoich listów i publikacji, a konsekwencje były często tragiczne. Patrząc na starszych, nauczyli się technik „wypychania” swoich dzieł do druku i próbowali manipulować dorosłymi za pomocą gróźb. Pisarskie dzieci rozmnożyły się do tego stopnia, że ​​niska jakość „produktów” juniorów i ich wątpliwy stan moralny wymagały w końcu publicznego potępienia. W przededniu wojny metodolog M. Yanovskaya, który nie bał się represji, podsumował rezultaty wychowania pisarzy dziecięcych: „Skąd bierze się ta arogancja, niekończąca się pewność siebie i narcyzm? Skąd taka arogancja – kto jest temu wszystkiemu winien? Odpowiedź nasuwa się sama: winni są dorośli, którzy kierują twórczością literacką dzieci…”

Tradycyjnie poszukiwanie winnych eliminowało potrzebę systematycznej analizy błędnej strategii. Tym samym zainteresowanie pisarzy twórczą świadomością dziecka, które rozkwitło na przełomie wieków, przerodziło się w latach 30. norma.

Nieufność budziła teraz także prace związane z mową dzieci. Nawet K. Czukowski, który wysoko cenił poezję wesołą, nazwał „antyartystycznym zamętem, który z humorem nie ma nic wspólnego, bo zamienia się w pychę” – wiersze D. Charmsa w szóstym numerze magazynu „Chizh” dla 1939: „Gee-gee-gee / Tak, goo-goo-goo, / Go-go-go / Tak, bang-bang!”

W niepokojach przełomu lat 30. i 40., kiedy oficjalnie nakazano tworzenie dzieł o tematyce robotniczej i obronnej, z prasy zniknął zapał do pisania dla dzieci. Książka dla dzieci nabrała niemal całkowicie charakteru dydaktycznego, a wizerunek autora – mądrego i silnego dorosłego – został odświeżony.

Radziecka literatura dziecięca (wraz z literaturą emigracyjną) była spadkobierczynią tzw. „nowej” literatury dziecięcej, której różnorodne programy rozwijały się w epoce przedrewolucyjnej. W dziesięcioleciach po październiku za podstawę przyjęto program A.M. Gorkiego, opracowany w połowie lat 90. Było to częścią jego wspaniałego planu – stworzenia literatury „proletariackiej”. Cywilizowane formy, posiadające dane „użyteczne” właściwości, miały wypierać formy samoistnie powstałe, kompleksem tradycyjnych właściwości, przynoszących dzieciom zarówno „korzyść”, jak i „szkodę”. Potrzebni byli młodzi autorzy i artyści oraz świeże przykłady, aby powstająca literatura szybko zyskała status klasyki.

Programem Gorkiego zajął się najpierw Czukowski, a potem Marszak. Od najmłodszych lat Marshak był otoczony przez Gorkiego i był członkiem kręgu folklorystycznego O.I. Kapitsa. To właśnie ich wyobrażenia o powiązaniach literatury dziecięcej z folklorem i całą literaturą światową stały się podstawą jego szeroko zakrojonej działalności twórczej i organizacyjnej. Jednocześnie Marshak podkreślała: „Do literatury dziecięcej trafiłem przez teatr”, nawiązując do szeregu sztuk dziecięcych napisanych wspólnie z dekadencką poetką E. I. Wasiljewą (Cherubina de Gabriak). Modernizm, ze swoją grą i wiarą w symbole, miał wpływ na realizację wymyślonego wielkiego dzieła.

Po październiku język książek dla dzieci szybko się zmienił, upodabniając się do alegorycznego, patetycznego języka nielegalnych publikacji hymnów rewolucyjnych, artykułów propagandowych, haseł, proklamacji, poezji i prozy pism satyrycznych, bajek i pieśni Demyana Bednego. Literatura radziecka dla dzieci lat 20. (zwłaszcza pierwsze pionierskie czasopisma „Drum” i „Młody Budowniczy”) była w dużej mierze epigoniczną kontynuacją literatury propagandowej nielegalnych rewolucjonistów. Na tej podstawie szybko rozwinęła się satyra na dzieci i dla dzieci (V.V. Mayakovsky, A.L. Barto, S.Ya. Marshak, S.V. Mikhalkov), która przywróciła proces literacki do epoki oświecenia, do „umysłów” Fonvizina .

W programie stale eksponowano elementy procesu literackiego. Choć pisarze zmuszeni byli dostosować się do kontroli partii, zachowali jednak pewną swobodę twórczą i odnaleźli żywą kulturę i prawdziwą sztukę w nowoczesności. E. A. Blaginina tak pisała o młodzieży swojego pokolenia:

Razem słuchaliśmy Łunaczarskiego,

Razem wpadliśmy na Politechnikę, aby cieszyć się rustykalną świeżością Jesienina, hipnotycznym mamrotaniem Pasternaka, alarmowym dźwiękiem Majakowskiego. Razem mrużyliśmy oczy w promieniach „Zachodu słońca” Babel,

Meyerhold był uwielbiany. Pogardzali Persimfanami, słuchali Bacha, recytowali poezję, chodzili głodni…

Historia literatury dziecięcej była misternie spleciona z historią państwa i walk politycznych, dlatego często dialog o sprawach ogólnych, który utknął w ślepym zaułku, w zawoalowanej formie kontynuowany był na łamach publikacji dziecięcych. Powstała dwoistość ideowa dzieła: plan przeznaczony dla dzieci pełni rolę kurtyny dla prawdziwego znaczenia ukrytego w planie dla „bystrego” czytelnika. Język ezopowy rozwinął się w kreatywności

N. G. Czernyszewskiego w przedrewolucyjnej prasie robotniczej stał się jednym z trendów stylistycznych w literaturze dziecięcej lat 30. To „wesoły” wiersz „Człowiek wyszedł z domu…”, napisany przez Charmsa w ponurym roku 1937.

Nowe baśnie mówiły z głębi podtekstu coś więcej, niż to, co autorzy świadomie wprowadzili. Krytyk literacki V.N. Turbin zeznał o epoce swojego dzieciństwa: „Ani „Opowieści kołymskie” Szałamowa, ani „Archipelag Gułag” Sołżenicyna, ani pracowita opowieść Lidii Czukowskiej „Zofia Pietrowna” nie oddają nawet setnej części wszechogarniającego horroru, który ogarnął kraju w niewytłumaczalnych latach.<...>To dziwne: dopiero literatura dziecięca lat 30., współczesna tym fatalnym wydarzeniom, potrafiła, na tyle, na ile mogła, zbliżyć się do oczekiwanej dokładności. A im bardziej fantastyczne były opisy przygód Pinokia Aleksieja Tołstoja czy wyczynów Doktora Aibolita Korneya Czukowskiego, tym dokładniejsze się okazywały. Powstał obraz potwora... pod którego wszechprzenikliwym spojrzeniem ludzie wciąż jakoś żyją, roją się, a nawet potrafią się bawić...” 1 .

Obiektywizm jego wspomnień został obecnie potwierdzony: ukazał się pamiętnik moskiewskiej uczennicy Niny Ługowskiej z lat 1932-1937 (książka „Chcę żyć...” ukazała się w 2004 r.). Wiadomo już, że dzieci odczuwały i rozumiały nowoczesność nie gorzej niż dorośli. Nie dało się ich oszukać prymitywną propagandą, tacy czytelnicy oczekiwali od pisarzy dzieł o wysokim poziomie ideowym i artystycznym.

Im bardziej autorytarna stawała się kultura rosyjska, tym mniej miejsca w przestrzeni wizerunku bohatera pozostawiano dla psychologii artystycznej, w wyniku czego dziecko było ukazywane jako mały dorosły. Obraz został sprowadzony do bezosobowego znaku, fabuła do formuły działania. W literaturze propagandowej rozwinęła się specjalna technika, którą można określić terminem ze słownika geometrii - zbieżność figur (skalowane podobieństwo figur wraz z ich wektorowym ułożeniem względem siebie). Dziecko we wszystkim jest jak dorosły, kierunek jego życia jest ściśle zgodny z aspiracjami życiowymi osoby dorosłej. Tak więc pierwszy numer magazynu „Kids-Drummers” z 1932 r. Rozpoczął się wierszem „Szkoła Oktyabryatskaya” A.L. Barto:

Ojcowie przy maszynie i my przy maszynie.

1 Turbin V.N. Krótko przed Wodnikiem: Zbiór artykułów. - M.. 1994. - S. - 412 -

nasza maszyna.

Nie ciężki młotek

Trzymamy w rękach książkę, notatnik, ołówek. Ojcowie opiekują się maszynami w fabryce. W celu

Mój notebook. Z kredą

w dłoni stoję

przy tablicy, nie krępuj się

Mam zamiar odpowiedzieć.

Nie tylko wzdłuż epoki „pionowej”, ale także międzynarodowej „poziomej” zachowane jest podobieństwo mechanomatematyczne (kolejny wiersz Barto w tym samym czasopiśmie „Październiki wszystkich krajów” dotyczy jedności stylu życia i myśli dzieci pracowników z różnych krajów).

Próbowano skorygować kolejne „załamanie”. I tak w 1940 r. A. Brushtein ukazał się drukiem z krytyką sowieckiego dramatu dla dzieci: „... Żądają od autora, aby uczeń-bohater nie był z ciała, ale z marmuru swego przyszłego pomnika, tak że odcina winnych towarzystwa swoich rodziców, jak gwoździe lub kosmyk włosów, aby nie drżał przed całym stadem tygrysów uciekających z ogrodu zoologicznego, aby nie był w stanie nawet tak błahy błąd jak spóźnienie na pociąg!..”

Zaniedbanie psychologizmu, wymagającego od pisarza wielkich umiejętności i głębokiego myślenia, zaowocowało rozkwitem literatury masowej, pełnej najprymitywniejszych stereotypów i szablonów.

Od końca lat 20. liczba publikacji na tematy wojskowe gwałtownie wzrosła: państwo wykorzystywało druk dziecięcy w ramach przygotowań do wielkiej wojny, wychowując pokolenie gotowe do walki.

Upolitycznieniu i militaryzacji systemu edukacji i literatury dziecięcej w ZSRR ułatwiła książka „Historia Ogólnounijnej Partii Komunistycznej (bolszewików): krótki kurs” (1938), przypisywana J.V. Stalinowi.

Pomimo narastającego mroku, panujący w literaturze i sztuce patos uległ zmianie. Pięć lat po rewolucji październikowej bibliofil i wydawca A.M. Kalmykova, odnotowując rozwój wydawnictwa książek dla dzieci, wskazał na pojawienie się nowego działu literatury dziecięcej - humorystycznej. Wielu twórców książek dla dzieci stworzyło własny styl przedstawiania dzieci - z wesołą ironią i wnikliwą obserwacją (M. V. Dobuzhinsky, V. M. Konashevich, N. E. Radlov i in.). Rysownicy jako pierwsi zaspokoili głód zabawnej książki dla dzieci. Współpracowali z pisarzami, którzy musieli uwzględniać czynnik graficzny w swojej twórczości literackiej (N.M. Oleinikov - słynny Makar Zaciekły, a także Charms, który konkurował z Marshakiem w tłumaczeniach poety-rysownika Busha, - stali autorzy czasopism dla dzieci 20-30 lat, twórcy radzieckich komiksów dla dzieci). Wesoła książka dla dzieci to główne osiągnięcie literatury popaździernikowej.

Jednak to osiągnięcie było wynikiem długiego przygotowania gustu publicznego na zmianę łez w śmiech. Podstawą tej rewolucji był „puszkinizm” modernistów – ponowne przemyślenie fenomenu geniuszu narodowego, a jednocześnie reakcja na dekadencję i kryzys symboliki (w twórczości A.A. Bloka, A.A. Achmatowej, V.V. Rozanowa) . W latach 30. Detgiz wykonał świetną robotę, promując „wesołego” Puszkina wśród młodych czytelników. S.Ya. Marshak pisał artykuły o Puszkinie z jasnością i żywością, które czynią je przykładami krytyki literackiej dla dzieci. Potrzeba radości, mądrej, „dziecinnej” zabawy z góry określiła ruch literatury rosyjskiej w tej jej części, która była skierowana do dzieci - do „wesołego” Puszkina.

Literatura dziecięca potrzebowała silnego wsparcia państwa i otrzymała je na niespotykaną wcześniej skalę. Ale jednocześnie literatura dziecięca stała się zakładnikiem ideologii, która nie mogła nie spowolnić jej rozwoju. Odrodziło się nie tyle dzięki październikowi, ile dzięki wysiłkom pisarzy, artystów, krytyków, nauczycieli i bibliotekarzy jeszcze w przedpaździernikowych dekadach. Październik nadał mu własny koloryt ideologiczny. Własny język (a to jest najważniejsze w sztuce) otrzymała wcześniej. Książki pisarzy okresu sowieckiego wciąż są wydawane ponownie – i to nie ze względu na treść ideologiczną, ale ze względu na sztukę wysoką. Dopiero w XX w. rosyjskie książki dla dzieci uzyskały pełny status literatury, przeżywały swój „złoty wiek” po „srebrnym wieku”, w iście „żelaznej” epoce.

W chacie Baby Jagi, na drewnianej okiennicy, wyrzeźbiono dziewięć kogutów. Czerwone głowy, złote skrzydła.

Nadejdzie noc, leśne i kikimory obudzą się w lesie, zaczną pohukiwać i marudzić, a koguty też będą chciały rozprostować nogi.

Zeskakują z okiennicy na wilgotną trawę, pochylają szyje i biegają. Zrywają trawę i dzikie jagody. Goblin zostaje złapany, a goblin uszczypnięty w piętę.

Szelest biegający po lesie.

A o świcie Baba Jaga wbiegnie jak wichura z trzaskiem na moździerz i krzyknie do kogutów:

Zajmijcie swoje miejsce, próżniacy!

Koguciki nie mają odwagi sprzeciwić się i choć nie chcą, wskakują na okiennicę i stają się drewniane.

Ale o świcie Baba Jaga się nie pojawiła – stupa po drodze utknęła w bagnie.

Koguciki Radekhonki; Pobiegli na wolną przestrzeń i wlecieli na sosnę. Wystartowali i sapnęli.

Cudowne cudo! Niebo płonie jak szkarłatna smuga nad lasem, rozbłyskując; wiatr przepływa przez liście; zalega rosa.

A czerwony pasek rozprzestrzenia się i staje się wyraźniejszy. A potem wzeszło ogniste słońce.

W lesie jest jasno, ptaki śpiewają, a liście szeleszczą na drzewach.

Kogucikom zaparło dech w piersiach. Machali złotymi skrzydłami i śpiewali – wrona! Z radością.

A potem polecieli poza gęsty las na otwarte pole, z dala od Baby Jagi.

I odtąd o świcie koguty budzą się i pieją:

Kukureku, Baba Jaga zniknęła, wschodzi słońce!

Za mostkiem kalinowym, na krzaku malin, rosły bułeczki miodowe i pierniki z nadzieniem. Każdego ranka przylatywała do nas sroka białoboczna i jadła pierniki.

Je, czyści skarpetkę i odlatuje karmić dzieci piernikami.

Kiedyś sikorka pyta srokę:

Gdzie ciociu nosisz pierniki z nadzieniem? Moje dzieci też chętnie by je jadły. Pokaż mi to dobre miejsce.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sroka białoboczna, która oszukała ptaka.

„Nie mówisz prawdy, ciociu” – pisnęła sikorka – „diabeł ma tylko szyszki leżące na odludziu i nawet te są puste”. Powiedz mi, a i tak cię wyśledzę.

Sroka białoboczna przestraszyła się i stała się zachłanna. Poleciała do malinowego krzaka i zjadła bułki miodowe i pierniki z nadzieniem, wszystko czyste.

A srokę bolał brzuch. Siłą zaciągnęłam się do domu. Odepchnęła sroki, położyła się i jęknęła...

Co się z tobą dzieje, ciociu? – pyta sikorka. - Albo co boli?

„Pracowałam” – jęczy sroka. „Jestem zmęczona, bolą mnie kości.

No cóż, to tyle, ale myślałam o czymś innym, na coś innego znam lekarstwo: ziele Sandrit, leczy wszelkie dolegliwości.

Gdzie rośnie trawa Sandrit? - błagała sroka białoboczna.

„A diabeł jest na odludziu” – odpowiedziała sikorka, zakrywając dzieci skrzydłami i zasypiając.

„Diabeł ma w swoich łóżeczkach same szyszki” – pomyślała sroka – „a nawet i one są puste” i zrobiło jej się smutno: białoboczna miała bardzo chory żołądek.

Z bólu i udręki wszystkie pióra na brzuchu sroki wypadły, a sroka straciła twarz.

Z chciwości.

Waska kot

Zęby kota Vaski były połamane ze starości, a kot Vaska był świetnym łowcą w łapaniu myszy.

Całymi dniami leży na ciepłym piecu i myśli jak wyprostować zęby...

I podjął decyzję, i gdy już podjął decyzję, poszedł do starej wiedźmy.

Babciu – zamruczał kot – daj mi zęby, ale ja już dawno ułamałem sobie ostre, żelazne i kościste zęby.

Dobrze – mówi czarodziejka – za to dasz mi to, co złapiesz za pierwszym razem.

Kot zaklął, wyjął żelazne zęby i pobiegł do domu.

W nocy staje się niecierpliwy, chodzi po pokoju i wywęsza myszy.

Nagle coś zdawało się błysnąć, kot rzucił się, ale najwyraźniej chybił.

Poszedłem - znowu się spieszyło.

"Poczekaj minutę!" - myśli kot Vaska, zatrzymał się, zmrużył oczy i odwrócił się, ale nagle podskoczył, obrócił się jak szczyt i chwycił ogon żelaznymi zębami.

Znikąd pojawiła się stara wiedźma.

No dalej, mówi, ogon zgodnie z umową. - Kot mruczał, miauczał i ronił łzy. Nic do roboty. Oddał swój ogon. A kot stał się skąpy. Całymi dniami leży na kuchence i myśli: „Spadaj, żelazne zęby, strać!”

Dryfujący śnieg leci po śniegu, zamiatając zaspę na zaspę... Na kopcu sosna skrzypi:

Och, och, moje stare kości, noc się rozegrała, och, och.

Zając siedzi pod sosną z nastawionymi uszami.

Dlaczego siedzisz, - sosna jęczy, - wilk cię zje, - uciekłby.

Dokąd mam uciekać, wszystko jest białe, wszystkie krzaki pokryte są śniegiem, nie ma co jeść.

A czasami go drapiesz.

Nie ma czego szukać – powiedział zając i spuścił uszy.

Och, moje stare oczy - jęknęła sosna - ktoś biegnie, to musi być wilk - jest wilk.

Zając zaczął biegać.

Ukryj mnie, babciu...

No cóż, wskocz do zagłębienia, ukośnie.

Zając wskoczył do zagłębienia, a wilk podbiegł i krzyknął do sosny:

Powiedz mi, stara kobieto, gdzie jest kosa?

Skąd mam wiedzieć, zbóju, nie pilnuję zająca, wiatr wieje, och, och...

Wilk rzucił szary ogon, położył się u nasady i położył głowę na łapach. A wiatr gwiżdże w gałęziach, przybiera na sile...

Nie mogę tego znieść, nie mogę tego znieść” – trzeszczy sosna.

Śnieg zaczął padać gęściej, nadeszła kudłata burza śnieżna, która zebrała białe zaspy i rzuciła je na sosnę.

Sosna skoczyła, chrząknęła i złamała się...

Szary wilk, spadając, został zabity na śmierć...

Oboje zostali porwani przez burzę.

A zając wyskoczył z zagłębienia i skakał tam, gdzie spojrzały jego oczy.

„Jestem sierotą” – pomyślał zając. „Miałem babcię, sosnę i nawet ta była zasypana śniegiem…”

I drobne, królicze łzy kapały na śnieg.

Szare wróble siedziały na krzaku i kłóciły się, które ze zwierząt jest straszniejsze.

I kłócili się, żeby móc głośniej krzyczeć i awanturować się. Wróbel nie może siedzieć spokojnie: ogarnia go melancholia.

„Nie ma nic straszniejszego niż czerwony kot” – powiedział krzywy wróbel, którego kot podrapał łapą w zeszłym roku.

„Chłopcy są znacznie gorsi”, odpowiedział wróbel, „ciągle kradną jajka”.

„Już się na nich skarżyłem” – pisnął inny – „Siemion obiecał, że ubodnie byka”.

„A co z chłopcami”, krzyknął chudy wróbel, „odlecisz od nich, ale jeśli złapiesz latawiec na języku, tak się tego boję!” - i wróbel zaczął czyścić nos gałązką.

„Ale ja się nikogo nie boję” – nagle zaćwierkał bardzo młody wróbel, „ani kota, ani chłopców”. I nie boję się latawców, sam zjem je wszystkie.

A kiedy to mówił, duży ptak przeleciał nisko nad krzakiem i głośno krzyknął.

Wróble spadły jak groszek, część odleciała, część się ukryła, ale dzielny wróbelek, opuszczając skrzydła, pobiegł po trawie. Wielki ptak trzasnął dziobem i upadł na małego wróbla, a on, odwracając się, nieprzytomny, zanurkował do nory dla chomika.

Na końcu dziury, w jaskini, spał zwinięty w kłębek stary, cętkowany chomik. Pod nosem leżał stos skradzionego zboża i mysich łap, a za nim wisiało ciepłe zimowe futro.

„Mam dość” – pomyślał mały wróbelek – „nie żyję…”

I wiedząc, że jeśli tego nie zrobi, zjedzą go, spuchł i podskakując, cmoknął chomika w nos.

Co łaskocze? - powiedział chomik, otwierając lekko jedno oko i ziewając. - I to ty. Jesteś głodny, to jasne, maleńka, nie powinieneś jeść zboża.

Mały wróbel poczuł się bardzo zawstydzony, zmrużył swoje czarne oczy i zaczął narzekać, że kania czarna chce go pożreć.

Hm” – powiedział chomik – „och, to złodziej!” No to chodźmy, to mój ojciec chrzestny, złapmy razem myszy” i wyszedł z dziury, a mały wróbel, mały i nieszczęsny, wcale nie musiał być odważny.