Krótkie opowiadanie
„Portret” Gogol N.V. (Bardzo krótko)
Artysta Chartkov mieszka w Petersburgu. Ma znaczący talent. Jego nauczyciel malarstwa ostrzega Chartkowa przed dawaniem się ponieść trendom mody i pokusie wymieniania talentów na pieniądze.
Chartkov jest biedny i dużo pracuje. Któregoś dnia, pod wpływem dziwnego impulsu, kupił w sklepie ze sztuką stary portret mężczyzny w azjatyckim stroju, z przenikliwymi oczami. Kupiłem niedrogo - za dwie kopiejki. Tylko ten za dwie kopiejki był ostatni. Nie ma co jeść, wyrzucają mnie z mieszkania za niepłacenie...
Chartkov ma straszne sny, w których głównym bohaterem jest starzec z portretu. To tak, jakby ożywał, spacerował, chował za ramą tysiąc złotych dukatów.
Rano właściciel przyszedł z policjantem (policjantem), aby wypędzić biednego artystę z mieszkania, policjant niechcący potrząsnął ramą portretu strasznymi oczami - i wypadł pakunek z tysiącem dukatów!
Chartkov zapłacił właścicielowi i zaczął marzyć o tym, jak będzie żył za te pieniądze - skromnie i ciężko pracując, pielęgnując swój talent. Miał jednak dopiero dwadzieścia dwa lata!
A artysta natychmiast zaczął marnować kapitał, który dosłownie spadł mu na głowę: nowe ubrania, nowe luksusowe mieszkanie, szampan...
Chartkov zatrudnia ożywionego dziennikarza, który publikuje w gazecie artykuł o swoim talencie portrecisty – a pierwsza w studiu jest pani zamawiająca portret bladej córki, która tańczyła na balach. Podczas pracy nad portretem dla artysty staje się jasne, że klienci nie chcą podobieństwa, nie prawdy, ale piękna. A także szybkość i zwinność pędzla. Chartkov nauczył się tego i stał się modnym malarzem.
Zainteresował się życiem towarzyskim, zaczął się modnie ubierać i wychodzić do towarzystwa. Dorobił sobie lokajów i studentów. Studenci wykonywali dla niego portrety. Myśl o stworzeniu prawdziwego dzieła sztuki opuściła go, jego błyskotliwy talent zniknął. Artysta zarabiał wyłącznie na swoim rzemiośle.
Kiedyś Chartkov został zaproszony, jako uznany mistrz, do oceny obrazu jednego ze swoich kolegów-uczniów - było to stworzenie „niebiańskiego pędzla”. Straszna zazdrość ogarnęła Chartkowa. Próbował napisać coś podobnego, ale zdał sobie sprawę, że zrujnował swój talent. Jakby opętany przez diabła – diabła zazdrości! - Zaczął kupować najlepsze dzieła sztuki i niszczyć je: podarł je, pociął na kawałki i podeptał pod nogami. Szaleństwo ogarniało go coraz bardziej. Spalił się z powodu konsumpcji i zaburzeń nerwowych. Już samo jego zwłoki były okropne.
Jakiś czas później ten sam portret wystawiono na aukcji obrazów, co zapoczątkowało szybkie wzbogacenie się Chartkowa i jego śmierć. Pewien młody mężczyzna twierdzi, że portret przedstawia lichwiarza, który w rzeczywistości nosił egzotyczne azjatyckie stroje i miał „niezwykłe ogniste” oczy. Mógł zapewnić każdemu pieniądze z odsetkami - a te pieniądze zawsze przynosiły nieszczęście: rozpadały się małżeństwa, zdarzały się morderstwa. Zabranie pieniędzy temu wcieleniu diabła oznaczało zrujnowanie twojej duszy. Lichwiarz zamówił swój portret u artysty, ojca młodzieńca, twierdząc, że będzie on żył w tym portrecie nawet po śmierci.
I rzeczywiście: gdziekolwiek pojawił się ten portret, wszędzie panowała atmosfera zazdrości, złości i koszmarów. Straszliwy obraz przechodził z rąk do rąk. Twórca obrazu również nie uniknął destrukcyjnego wpływu, ale zdołał się poprawić i zwrócić na dobro. Zapisał synowi, aby „zniszczył” ten portret.
Syn w końcu znalazł portret na aukcji i przestrzega wszystkich przed jego zakupem. Młody człowiek musi to zdobyć i zniszczyć!
Ale kiedy mówił, portret został skradziony przez nieznaną osobę. Zgadza się, wciąż krąży po świecie.
Opowieści z Petersburga - 3
sardonios
„N.V. Gogol. Dzieła zebrane w 6 tomach. Tom trzeci: Opowiadania”: Państwowe Wydawnictwo Fikcji; Moskwa; 1949
adnotacja
Opowieść została po raz pierwszy opublikowana w Arabeskach w 1835 roku. Gogol pracował nad „Portretem” w latach 1833–1834. W latach 1841-1842 autor radykalnie zrewidował historię, a „Portret” ukazał się w Sovremenniku w 1842 r. w nowym wydaniu (to drugie wydanie jest prezentowane czytelnikowi).
Nikołaj Wasiljewicz Gogol
Portret
CZĘŚĆ I
Nigdzie nie zatrzymało się tak dużo ludzi jak przed sklepem artystycznym na dziedzińcu Szczukina. Sklep ten rzeczywiście reprezentował najbardziej różnorodną kolekcję osobliwości: obrazy były w większości malowane farbami olejnymi, pokryte ciemnozielonym werniksem, w ciemnożółtych blichtrowych ramach. Zima z białymi drzewami, wieczór całkowicie czerwony, przypominający blask ognia, flamandzki wieśniak z fajką i złamaną ręką, bardziej przypominający indyjskiego koguta w kajdankach niż człowieka – to ich zwykłe tematy. Do tego należy dodać kilka grawerowanych obrazów: portret Chozrewa-Mirzy w kapeluszu z owczej skóry, portrety niektórych generałów w trójkątnych kapeluszach z krzywymi nosami. Co więcej, na drzwiach takiego sklepu zwykle wiszą pakiety prac drukowanych popularnymi drukami na dużych arkuszach, co świadczy o wrodzonym talencie Rosjanina. Na jednym była księżna Miliktrisa Kirbitiewna, na drugim miasto Jerozolima, przez domy i kościoły, które bez ceremonii przetoczyła się czerwona farba, zdobywając część ziemi i dwóch modlących się Rosjan w rękawiczkach. Nabywców tych dzieł jest zazwyczaj niewielu, ale widzów jest mnóstwo. Pewnie jakiś pijany lokaj już na ich oczach ziewa, trzymając w ręku pojemniki z obiadem z tawerny dla swojego pana, który niewątpliwie będzie siorbał niezbyt gorącą zupę. Przed nim zapewne stoi już żołnierz w palcie, ten pan z pchlego targu, sprzedający dwa scyzoryki; kupiecka kobieta z pudłem pełnym butów. Każdy podziwia na swój sposób: mężczyźni zwykle wskazują palcami; panowie są traktowani poważnie; chłopcy lokaje i chłopcy rzemieślnicy śmieją się i dokuczają sobie rysowanymi karykaturami; starzy lokaje w fryzowych płaszczach spoglądają tylko po to, żeby gdzieś ziewnąć; a handlarze, młode Rosjanki, instynktownie śpieszą, by posłuchać, o czym ludzie paplają, i zobaczyć, na co patrzą. W tym czasie przechodzący młody artysta Chartkov mimowolnie zatrzymał się przed sklepem. Stary płaszcz i niemodna suknia ukazywały w nim mężczyznę, który bezinteresownie oddał się swojej pracy i nie miał czasu martwić się o swój strój, który zawsze ma tajemniczy urok dla młodości. Zatrzymał się przed sklepem i w pierwszej chwili roześmiał się w duchu, widząc te brzydkie zdjęcia. W końcu ogarnęła go mimowolna myśl: zaczął myśleć o tym, komu będą potrzebne te dzieła. To, że naród rosyjski patrzył na Eruslana Łazarewiczów, na jedzenie i picie, na Tomasza i Jeremę, nie wydawało im się zaskakujące: przedstawiane przedmioty były dla ludzi bardzo dostępne i zrozumiałe; ale gdzie są nabywcy tych pstrokatych, brudnych obrazów olejnych? po co ci flamandzcy mężczyźni, te czerwono-niebieskie krajobrazy, które wprawdzie pretendują do nieco wyższego stopnia w sztuce, ale w których wyraża się całe jej głębokie upokorzenie? Wydawało się, że wcale nie są to dzieła dziecka-samouka. Inaczej, mimo całej nieczułej karykatury całości, wybuchnie w nich ostry impuls. Ale tutaj widać było po prostu głupotę, bezsilną, zgniłą przeciętność, która samowolnie wkroczyła w szeregi sztuk, choć jej miejsce zajmowało niskie rzemiosło, przeciętność, która mimo to była wierna swemu powołaniu i wniosła swoje rzemiosło w samą sztukę. Te same kolory, ten sam sposób bycia, ta sama wypchana, nawykowa ręka, która raczej należała do prymitywnego karabinu maszynowego niż do człowieka!.. Długo stał przed tymi brudnymi obrazami, w końcu o nich nie myśląc w ogóle, a tymczasem właściciel sklepu, mały siwy człowieczek, we fryzowym palcie, z niegoloną od niedzieli brodą, już od dawna mu tłumaczył, targując się i uzgadniając cenę, nie wiedząc jeszcze, co mu lubił i czego potrzebował. „Dla tych chłopów i dla krajobrazu wezmę małego białego. Co za obraz! to po prostu zrani twoje oko; właśnie otrzymałem z wymiany; Lakier nie jest jeszcze suchy. Albo tutaj jest zima, weź zimę! Piętnaście rubli! Jedna ramka jest tego warta. Cóż to za zima!” Tutaj kupiec lekko pstryknął płótnem, prawdopodobnie po to, by pokazać całe dobro zimy. „Czy rozkażesz je związać i zdjąć za sobą? Gdzie chciałbyś żyć? Hej, dzieciaku, daj mi trochę liny. „Poczekaj, bracie, nie tak prędko” - powiedział artysta, który opamiętał się, widząc, że zwinny kupiec poważnie zaczął ich łączyć. Poczuł się trochę zawstydzony, że nic nie wziął, bo tak długo stał w sklepie, i powiedział: „Ale poczekaj, zobaczę, czy jest tu coś dla mnie” i schylając się, zaczął wyjmować nieporęczny , zużyte, zakurzone stare ubrania zrzucone z podłogi, obrazy, które najwyraźniej nie cieszyły się żadnym zaszczytem. Były tam stare portrety rodzinne, których potomków być może nie dałoby się znaleźć na świecie, zupełnie nieznane obrazy z podartym płótnem, ramy pozbawione złoceń, słowem, najróżniejsze stare śmieci. Ale artysta zaczął szukać, myśląc w tajemnicy: „może coś się znajdzie”. Niejednokrotnie słyszał historie o tym, jak czasami w śmieciach popularnych sprzedawców grafik znajdowano obrazy wielkich mistrzów. Właściciel widząc, dokąd idzie, porzucił swoje marudzenie i przyjmując zwykłą pozycję i właściwą wagę, ponownie stanął przy drzwiach, zapraszając przechodniów i wskazując im jedną ręką ławkę... „Tutaj, ojcze, ; oto zdjęcia! wejdź, wejdź; otrzymane z wymiany.” Nakrzyczał już dość i przeważnie bezowocnie, nagadał się ze sprzedawcą patchworków, który także stał naprzeciw niego przy drzwiach jego sklepu, aż w końcu, przypomniawszy sobie, że ma w swoim sklepie kupca, odwrócił się tyłem do ludzi i wszedł do środka. „Co, ojcze, coś wybrałeś?” Ale artysta stał już przez jakiś czas bez ruchu przed jednym portretem w dużych, niegdyś wspaniałych ramach, ale na których teraz lekko przeświecały ślady złocenia. Był to starszy mężczyzna o brązowej twarzy, wydatnych kościach policzkowych i karłowatym; rysy twarzy zdawały się zostać uchwycone w chwili konwulsyjnego ruchu i nie odpowiedziały północną siłą. Uchwycone zostało w nich ogniste popołudnie. Miał na sobie luźny azjatycki garnitur. Nieważne, jak zniszczony i zakurzony był portret; gdy jednak udało mu się oczyścić twarz z kurzu, ujrzał ślady dzieła wielkiego artysty. Wydawało się, że portret nie jest ukończony; ale moc pędzla była uderzająca. Najbardziej niezwykłe były oczy: zdawało się, że artysta włożył w nie całą moc swego pędzla i całą swoją staranną opiekę. Po prostu patrzyli, patrzyli nawet z samego portretu, jakby swoją dziwną żywotnością burzyli jego harmonię. Kiedy przysunął portret do drzwi, jego oczy wyglądały jeszcze mocniej. Wywarli niemal takie samo wrażenie wśród ludzi. Kobieta, która zatrzymała się za nim, krzyknęła: „Patrzy, patrzy” i cofnęła się. Poczuł jakieś nieprzyjemne, dla siebie niezrozumiałe uczucie i położył portret na ziemi.
„No cóż, weź portret!” powiedział właściciel.
"Ile?" powiedział artysta.
„Dlaczego powinienem to cenić? Daj mi trzy czwarte!”
"NIE."
„No cóż, co mi dasz?”
„Dwie kopiejki” – powiedział artysta, przygotowując się do wyjścia.
„Jaką cenę osiągnęli! Tak, nie można kupić jednej ramki za dwie kopiejki. Podobno masz zamiar jutro to kupić? Panie, mistrzu, wróć! Pomyśl tylko o kopiejce. Weź, weź, daj mi dwie kopiejki. Naprawdę, na początek, to dopiero pierwszy kupujący. W tym celu wykonał gest ręką, jakby mówił: „Niech tak się stanie, obraz przepadł!”
Zatem Chartkov zupełnie niespodziewanie kupił stary portret, a jednocześnie pomyślał: po co go kupiłem? Do czego mi to potrzebne? ale nie było nic do zrobienia. Wyjął z kieszeni dwukopijkę, dał właścicielowi, wziął portret pod pachę i pociągnął za sobą. Po drodze przypomniał sobie, że dwukopijka, którą dał, była jego ostatnią. Jego myśli nagle pociemniały: w tym momencie ogarnęła go frustracja i obojętna pustka. "Cholera! obrzydliwe na świecie! – powiedział z poczuciem, że Rosjanin ma złe interesy. I niemal mechanicznie szedł szybkimi krokami, pełen nieczułości na wszystko. Czerwone światło wieczornego świtu wciąż pozostawało na połowie nieba; więcej domów zwróconych w tę stronę było lekko oświetlonych jego ciepłym światłem; a tymczasem zimny, niebieskawy blask miesiąca stawał się coraz silniejszy. Półprzezroczyste cienie światła spadały niczym ogony na ziemię, rzucane przez domy i stopy przechodniów. Już artysta zaczął powoli patrzeć na niebo oświetlone jakimś przezroczystym, cienkim, wątpliwym światłem i niemal w tym samym momencie z jego ust wyleciały słowa: „co za lekki ton!” i słowa: „To wstyd, do cholery!” A on, prostując portret, który ciągle wysuwał mu się spod pach, przyspieszył kroku. Zmęczony i spocony doczołgał się do piętnastej linii na Wyspie Wasilewskiej. Z trudem i dusznością wspiął się po schodach oblanych błotem i ozdobionych śladami kotów i psów. Na pukanie do drzwi nie było odpowiedzi: mężczyzny nie było w domu. Oparł się o okno i usiadł, czekając cierpliwie, aż w końcu za nim rozległy się kroki gościa w niebieskiej koszuli, jego pomocnika, modela, lakiernika i zamiatacza podłóg, który natychmiast zabrudził ich butami. Facet nazywał się Nikita i cały czas spędzał za bramą, gdy pana nie było w domu. Nikita długo próbował włożyć klucz do dziurki od klucza, która z powodu ciemności była całkowicie niewidoczna.
Wreszcie drzwi zostały otwarte. Chartkov wszedł do swojego korytarza, w którym było nieznośnie zimno, jak zawsze u artystów, czego jednak oni nie zauważają. Nie oddając Nikicie płaszcza, wszedł z nią do swojej pracowni, kwadratowego pokoju, dużego, ale niskiego, z zamarzniętymi oknami, wypełnionego wszelkiego rodzaju artystycznymi śmieciami: kawałkami gipsowych rąk, ramami pokrytymi płótnem, rozpoczętymi i porzuconymi szkicami, draperiami zawieszone na krzesłach. Był bardzo zmęczony, zdjął palto, umieścił portret, który w roztargnieniu przyniósł między dwa małe płótna i rzucił się na wąską sofę, o której nie można powiedzieć, że była pokryta skórą, bo rząd miedzianych gwoździ, które kiedyś przyczepiły już dawno pozostał sam, a skóra również sama pozostała na wierzchu, więc Nikita wepchnął pod nią czarne pończochy, koszule i całą niewypraną bieliznę. Po tym, jak tak długo, jak mógł, siedział i leżał na tej wąskiej sofie, w końcu poprosił o świecę.
„Nie ma świecy” – powiedział Nikita.
"Jak nie?"
„Ale to nawet nie było wczoraj” – powiedział Nikita. Artysta przypomniał sobie, że rzeczywiście wczoraj nie było świecy, uspokoił się i zamilkł. Pozwolił się rozebrać i założyć obcisłą i bardzo znoszoną szatę.
„Och, i był tam właściciel” – dodała Nikita.
„No cóż, przyszedłeś po pieniądze? Wiem – powiedział artysta, machając ręką.
„Tak, nie przyszedł sam” – powiedział Nikita.
"Z kim?"
„Nie wiem z kim... jakiś policjant.”
„Dlaczego kwartalnik?”
"Nie wiem dlaczego; Mówi, że czynsz nie jest płacony.
„No i co z tego będzie?”
„Nie wiem, co się stanie; powiedział, jeśli nie chce, to pozwól mu, powiedział, wyprowadzić się z mieszkania; Oboje chcieli przyjechać jutro.
„Niech przyjdą” – powiedział Chartkow ze smutną obojętnością. I zły nastrój całkowicie go ogarnął.
Młody Chartkov był artystą o talencie, który wiele przepowiadał: w przebłyskach i chwilach jego pędzel odpowiadał obserwacją, inteligencją i silnym impulsem zbliżenia się do natury. „Słuchaj, bracie” – powtarzał mu nieraz profesor: „masz talent; Będzie to grzech, jeśli go zniszczysz. Ale jesteś niecierpliwy. Jedna rzecz Cię zwabi, jedna się w Tobie zakocha – jesteś tym zajęty, a reszta to bzdury, reszta Cię nie interesuje, nawet nie chcesz na to patrzeć. Uważaj, abyś nie stał się modnym malarzem. Nawet teraz twoje kolory zaczynają krzyczeć zbyt głośno. Twój rysunek nie jest ścisły, a czasem nawet słaby, linia jest niewidoczna; Już gonisz za modnym oświetleniem, za tym, co wpadnie ci w oko po raz pierwszy – spójrz, po prostu trafisz do angielskiej rodziny. Strzec się; zaczynasz już przyciągać światło; Czasem widzę, że masz na szyi elegancką chustę, czapkę z połyskiem... To kuszące, możesz za pieniądze zacząć malować modne obrazy, portrety. Ale w tym przypadku talent jest niszczony, a nie rozwijany. Bądź cierpliwy. Pomyśl o każdej pracy, zrezygnuj z polotu - pozwól innym pieniądzom ich zrekrutować. Twój nie opuści Cię.”
Profesor miał po części rację. Czasami nasz artysta naprawdę chciał się przebrać, popisać, jednym słowem, pochwalić się tu i ówdzie swoją młodością. Ale mimo to mógł przejąć władzę nad sobą. Czasem potrafił o wszystkim zapomnieć, wziął pędzel i odrywał się od niego jak od pięknego, przerwanego snu. Jego gust wyraźnie się rozwinął. Nie rozumiał jeszcze całej głębi Rafaela, ale już dał się ponieść szybkiemu, szerokiemu pędzlowi Guida, zatrzymał się przed portretami Tycjana i podziwiał Flamandów. Wciąż zaciemniony wygląd starych obrazów nie zniknął przed nim całkowicie; ale on już coś w nich widział, chociaż wewnętrznie nie zgadzał się z profesorem, że starożytni mistrzowie powinni nas tak nieosiągalnie opuścić; wydawało mu się nawet, że XIX wiek w pewnym sensie znacznie je wyprzedził, że naśladowanie natury stało się teraz jakoś jaśniejsze, żywsze, bliższe; jednym słowem, myślał w tym przypadku tak, jak myśli młodzież, już coś pojmując i czując to w swojej dumnej wewnętrznej świadomości. Czasami irytował się, gdy widział, jak przyjezdny malarz, Francuz lub Niemiec, czasem nawet nie malarz z powołania, swoim zwyczajowym zachowaniem, szybkością pędzla i jasnością kolorów, robił ogólny hałas i gromadził się natychmiastowy kapitał pieniężny dla siebie. Przyszło mu to na myśl nie wtedy, gdy całkowicie zajęty pracą zapomniał o piciu i jedzeniu, i o całym świecie, ale wtedy, gdy w końcu przyszła potrzeba, gdy nie było już po co kupować pędzli i farb, kiedy dyskretny właściciel przyszedł dziesięć razy dzień do żądania zapłaty za mieszkanie. Wtedy w jego wygłodniałej wyobraźni ukazał się godny pozazdroszczenia los bogatego malarza; Wtedy nawet myśl, która często pojawia się w głowie Rosjanina, przyszła mi do głowy: rzucić wszystko i z żalu, na złość wszystkiemu, wpaść w szał. A teraz był prawie w tej pozycji.
"Tak! bądź cierpliwy, bądź cierpliwy!” – powiedział z irytacją. „Nareszcie skończyła się cierpliwość. Bądź cierpliwy! Ile pieniędzy wydam jutro na lunch? Nikt ci nie udzieli pożyczki. A gdybym sprzedał wszystkie swoje obrazy i rysunki, daliby mi za wszystko po dwie kopiejki. Są przydatne, oczywiście, czuję to: każdy z nich został podjęty z dobrego powodu, w każdym z nich czegoś się nauczyłem. Ale jaki jest pożytek? szkice, próby - i będą jeszcze szkice, próby i nie będzie im końca. I kto to kupi, nie znając mnie po imieniu; a po co rysunki z antyków z natury, albo moja niedokończona miłość do Psyche, albo perspektywa mojego pokoju, albo portret mojej Nikity, chociaż jest naprawdę lepszy od portretów jakiegoś modnego malarza? Co naprawdę? Dlaczego cierpię i jak student grzebię w abecadle, skoro mogę popisywać się nie gorszym od innych i być jak oni, mając pieniądze”. Powiedziawszy to, artysta nagle zadrżał i zbladł; czyjaś konwulsyjnie wykrzywiona twarz patrzyła na niego, wychylając się zza umieszczonego płótna. Dwoje strasznych oczu wpatrywało się bezpośrednio w niego, jakby przygotowywało się do jego pożerania; na ustach miał wypisany groźny rozkaz milczenia. Przestraszony miał ochotę krzyczeć i zawołać Nikitę, który już w przedpokoju zaczął bohatersko chrapać; ale nagle przestał i roześmiał się. Uczucie strachu natychmiast ustąpiło. Był to portret, który kupił, o którym zupełnie zapomniał. Blask księżyca, oświetliwszy pokój, padł na niego i dodał mu dziwnego ożywienia. Zaczął go oglądać i szorować. Zanurzył gąbkę w wodzie, przejechał nią kilka razy, zmył prawie cały nagromadzony kurz i brud, powiesił ją na ścianie przed sobą i zachwycił się jeszcze bardziej niezwykłym dziełem: cała jego twarz niemal doszła do życie i jego oczy patrzyły na niego, aż w końcu zadrżał i cofając się, powiedział zdumionym głosem: patrzy, patrzy ludzkimi oczami! Nagle przyszła mu do głowy zasłyszana dawno temu od swojego profesora historia o pewnym portrecie słynnego Leonarda da Vinci, nad którym wielki mistrz pracował kilka lat i wciąż uważał go za niedokończony, a który według Vasariego był jednak przez wszystkich szanowany za najdoskonalsze i ostateczne dzieło sztuki. Najważniejszą rzeczą w nim były jego oczy, które zadziwiały jego współczesnych; nie pominięto w nich nawet najmniejszych, ledwo widocznych żyłek i oddano je płótnu. Jednak tutaj, na tym portrecie, który miał teraz przed sobą, było coś dziwnego. To już nie była sztuka: zniszczyła nawet harmonię samego portretu. To były żywe, to były ludzkie oczy! Wyglądało to tak, jakby zostały wycięte z żywej osoby i wklejone tutaj. Tutaj nie było już tej wielkiej przyjemności, która ogarnia duszę, gdy patrzy się na dzieło artysty, niezależnie od tego, jak straszny był przedmiot; było tu jakieś bolesne, ospałe uczucie. "Co to jest? artysta mimowolnie zadał sobie pytanie. Przecież to jest jednak natura, to jest żywa natura: skąd to dziwnie nieprzyjemne uczucie? A może niewolnicze, dosłowne naśladowanie natury jest już obrazą i wydaje się jasnym, niezgodnym krzykiem? Albo jeśli spojrzycie na jakiś przedmiot obojętnie, bez wrażliwości, bez współczucia, z pewnością pojawi się on tylko w swojej strasznej rzeczywistości, nieoświetlony światłem jakiejś niezrozumiałej myśli ukrytej we wszystkim, pojawi się w rzeczywistości, która otwiera się, gdy chcąc zrozumieć piękną osobę, uzbrajasz się w nóż anatomiczny, przecinasz jego wnętrzności i widzisz obrzydliwą osobę. Dlaczego u jednego artysty w pewnym świetle pojawia się prosta, niska natura, a ty nie odczuwasz żadnego niskiego wrażenia; wręcz przeciwnie, wydaje się, że ci się to podobało, a potem wszystko płynie i porusza się wokół ciebie spokojniej i równomiernie. I dlaczego ta sama natura u innego artysty wydaje się niska, brudna, a przy okazji też był wierny naturze. Ale nie, nie ma w niej nic pouczającego. To tak, jak z widokiem na przyrodę: niezależnie od tego, jak wspaniały jest, czegoś brakuje, jeśli na niebie nie ma słońca.
Znów podszedł do portretu, żeby przyjrzeć się tym cudownym oczom i z przerażeniem zauważył, że na pewno na niego patrzą. To już nie była kopia życia, to była ta dziwna żywotność, która rozświetlała twarz zmarłego powstającego z grobu. Czy było to światło miesiąca, które niosło ze sobą delirium snów i przyozdabiało wszystko innymi obrazami, przeciwieństwem pozytywnego dnia, czy też co innego było tego przyczyną, tylko on nagle z niewiadomego powodu poczuł boi się siedzieć sam w pokoju. Cicho odszedł od portretu, odwrócił się w inną stronę i starał się na niego nie patrzeć, ale tymczasem jego oko mimowolnie zerkało w bok. W końcu zaczął się nawet bać chodzić po pokoju; Wydawało mu się, że w tej samej chwili ktoś inny zacznie iść za nim i za każdym razem nieśmiało oglądał się za siebie. Nigdy nie był tchórzliwy; ale jego wyobraźnia i nerwy były wrażliwe i tego wieczoru sam nie mógł wytłumaczyć sobie swojego mimowolnego strachu. Usiadł w kącie, ale nawet tutaj wydawało mu się, że ktoś zaraz spojrzy mu przez ramię w twarz. Nawet chrapanie Nikity dochodzące z korytarza nie odstraszyło jego strachu. Wreszcie nieśmiało, nie podnosząc wzroku, wstał z miejsca, przeszedł za parawan i poszedł spać. Przez szczeliny w ekranach zobaczył swój oświetlony przez miesiąc pokój i zobaczył portret wiszący bezpośrednio na ścianie. Oczy były jeszcze straszniejsze, wpatrywały się w niego jeszcze znaczącoj i wydawało się, że nie chciały patrzeć na nic innego, jak tylko na niego. Pełen bolesnego uczucia postanowił wstać z łóżka, chwycił prześcieradło i podchodząc do portretu, zawinął wszystko. Uczyniwszy to, położył się spokojniej w łóżku, zaczął myśleć o biedzie i żałosnym losie artysty, o ciernistej ścieżce przed nim na tym świecie; a tymczasem jego wzrok mimowolnie spoglądał przez szczelinę ekranów na portret owinięty w prześcieradło. Blask księżyca wzmagał biel prześcieradła i wydawało mu się, że straszne oczy zaczęły nawet prześwitywać przez płótno. Ze strachem wpatrywał się uważniej w oczy, jakby chcąc się upewnić, że to bzdura. Ale w końcu w rzeczywistości... widzi, widzi wyraźnie: prześcieradła już nie ma... portret jest całkowicie otwarty i patrzy poza wszystko, co jest wokół, prosto na niego, po prostu patrzy w niego... Jego serce zatonął. I widzi: starzec poruszył się i nagle obiema rękami oparł się o ramę. Wreszcie podniósł się na rękach i wystawiając obie nogi, wyskoczył z ram... Przez szczelinę ekranów widać było tylko puste ramy. Odgłos kroków rozniósł się echem po całym pomieszczeniu, w końcu zbliżając się coraz bardziej do ekranów. Serce biednego artysty zaczęło bić szybciej. Z głębokim oddechem strachu spodziewał się, że starzec zaraz na niego spojrzy zza parawanu. I tak patrzył, jakby za ekrany, z tą samą brązową twarzą i szeroko otwartymi oczami. Chartkov próbował krzyczeć i czuł, że nie ma głosu, próbował się poruszyć, wykonać jakiś ruch - jego kończyny się nie poruszały. Z otwartymi ustami i zmrożonym oddechem patrzył na tę okropną, wysoką zjawę, w jakiejś szerokiej azjatyckiej sutannie, i czekał, co zrobi. Starzec usiadł niemal u jego stóp i następnie wyciągnął coś spod fałd szerokiej sukni. To była torba. Starzec odwiązał go i łapiąc za oba końce, potrząsnął nim: z głuchym dźwiękiem na podłogę spadły ciężkie tobołki w postaci długich kolumn; każdy był owinięty w niebieski papier i na każdym widniał napis: 1000 dukatów. Wystawiając długie, kościste ramiona z szerokich rękawów, starzec zaczął rozpakowywać paczki. Złoto rozbłysło. Bez względu na to, jak wielkie było bolesne uczucie i nieświadomy strach artysty, wpatrywał się on cały w złoto, wyglądając nieruchomo, gdy rozwijało się w jego kościstych dłoniach, błyszczało, dzwoniło cienko i tępo, i ponownie się owinęło. Potem zauważył w głowie jedną paczkę, która odsunęła się od pozostałych u stóp łóżka. Niemal konwulsyjnie chwycił go i pełen strachu patrzył, czy starzec to zauważy. Ale starzec wydawał się bardzo zajęty. Zebrał wszystkie swoje tobołki, włożył je z powrotem do torby i nie patrząc na siebie, poszedł za parawan. Serce Chartkowa biło mocno, gdy usłyszał w pomieszczeniu szelest cofających się kroków. Ściskał mocno swój tobołek w dłoni, drżąc całym ciałem dla niego, i nagle znów usłyszał kroki zbliżające się do ekranów - najwyraźniej starzec przypomniał sobie, że brakowało jednego tobołka. I tak – znów zerknął na niego za ekranem. Pełen rozpaczy z całych sił ściskał zawiniątko w dłoni, z całych sił próbował się poruszyć, krzyknął i obudził się. Zimny pot pokrył go całego; jego serce biło tak mocno, jak mogło bić: jego klatka piersiowa była tak ściśnięta, jakby chciał z niej wylecieć ostatni oddech. Czy to naprawdę był sen? powiedział, trzymając głowę obiema rękami; ale straszna wyrazistość tego zjawiska nie przypominała snu. Widział już po przebudzeniu, jak starzec wszedł w kadr, nawet rąbek jego szerokiej szaty błysnął, a jego ręka wyraźnie czuła, że minutę wcześniej trzymała jakiś ciężar. Światło księżyca oświetlało pomieszczenie, ukazując je z ciemnych zakamarków płótna, gipsowego ramienia, draperii pozostawionej na krześle, spodni i nieczyszczonych butów. Dopiero wtedy zauważył, że nie leży w łóżku, ale stoi na nogach tuż przed portretem. Jak się tu dostał – po prostu nie mógł zrozumieć. Jeszcze bardziej zdziwił się, że cały portret był otwarty i tak naprawdę nie było na nim żadnej kartki. Patrzył na niego z nieruchomym strachem i widział, jak żywe ludzkie oczy wpatrują się bezpośrednio w niego. Zimny pot wystąpił mu na twarz; chciał się odsunąć, ale miał wrażenie, że jego stopy wrosły w ziemię. I widzi: to już nie jest sen; Rysy starca poruszyły się, a usta zaczęły się do niego rozciągać, jakby chciały go wyssać... Z okrzykiem rozpaczy odskoczył i obudził się. „Czy to naprawdę był sen?” Z bijącym sercem, macał wokół siebie rękami. Tak, leży na łóżku dokładnie w tej pozycji, w której zasnął. Przed nim były ekrany: światło księżyca wypełniało pomieszczenie. Przez szczelinę w ekranach widać było portret, odpowiednio przykryty prześcieradłem – tak jak on sam go zakrył. Więc to też był sen! Ale zaciśnięta dłoń do dziś ma wrażenie, jakby coś w niej była. Bicie serca było mocne, niemal przerażające; ciężar w klatce piersiowej jest nie do zniesienia. Utkwił wzrok w pęknięciu i wbił wzrok w prześcieradło. I wtedy wyraźnie widzi, że prześcieradło zaczyna się otwierać, jakby ręce błądziły pod nim i próbowały je zrzucić. „Panie, Boże mój, co to jest!” – krzyknął, żegnając się desperacko, i obudził się. I to też był sen! Wyskoczył z łóżka szalony, nieprzytomny i nie potrafił już wyjaśnić, co się z nim dzieje: ciśnienie koszmaru lub ciasteczka, delirium gorączki czy żywa wizja. Próbując jakoś uspokoić emocje i pulsującą krew, która pulsowała we wszystkich żyłach, podszedł do okna i je otworzył. Orzeźwił go zimny, pachnący wiatr. Światło księżyca nadal oświetlało dachy i białe ściany domów, choć drobne chmurki zaczęły coraz częściej przemierzać niebo. Wszystko było cicho: od czasu do czasu słychać było odległe grzechotanie dorożki taksówkarza, który spał gdzieś w niewidzialnej uliczce, uśpiony leniwym drżeniem, czekając na spóźnionego jeźdźca. Patrzył długo, wystawiając głowę przez okno. Na niebie pojawiały się już oznaki zbliżającego się świtu; Wreszcie poczuł zbliżającą się senność, trzasnął oknem, odszedł, położył się do łóżka i wkrótce zasnął jak zabity w najgłębszym śnie.
Obudził się bardzo późno i poczuł w sobie ten nieprzyjemny stan, który ogarnia człowieka po zatruciu: nieprzyjemnie bolała go głowa. W pokoju panował półmrok: w powietrzu unosiła się nieprzyjemna flegma, przenikająca przez szczeliny okien, wypełniona obrazami lub zagruntowanym płótnem. Pochmurny, niezadowolony, jak mokry kogut, usiadł na swojej postrzępionej sofie, nie wiedząc, co robić, co robić, i w końcu przypomniał sobie cały swój sen. Jak pamiętał, ten sen wydawał mu się tak boleśnie żywy w jego wyobraźni, że zaczął nawet podejrzewać, czy to naprawdę był sen i zwykłe majaczenie, czy było tu coś jeszcze, czy to była wizja. Zdjąwszy prześcieradło, w świetle dziennym przyjrzał się temu strasznemu portretowi. Oczy z pewnością uderzały niezwykłą żywotnością, ale nie znalazł w nich nic szczególnie strasznego; było tak, jakby w mojej duszy pozostało jakieś niewytłumaczalne, nieprzyjemne uczucie. Mimo to nadal nie był do końca pewien, czy to był sen. Wydawało mu się, że w środku snu kryje się jakiś straszny fragment rzeczywistości. Zdawało się, że nawet w samym spojrzeniu i wyrazie starca było coś, co wskazywało, że był z nim tej nocy; jego dłoń poczuła ciężar, który w niej tkwił, jakby ktoś wyrwał mu ją zaledwie minutę wcześniej. Wydało mu się, że gdyby mocniej trzymał zawiniątko, zapewne pozostałby mu w dłoni nawet po przebudzeniu.
„Mój Boże, choćby tylko część tych pieniędzy!” - powiedział, wzdychając ciężko, aw jego wyobraźni zaczęły wypadać z torby wszystkie paczki, które widział z kuszącym napisem: 1000 czerwonych rubli. Paczki rozpakowane, złoto się błyszczało, zapakowano ponownie, a on siedział nieruchomo i bezmyślnie wpatrując się oczami w pustkę, nie mogąc oderwać się od takiego przedmiotu - jak dziecko siedzące przed słodkim talerzem i widzące , przełykając jego ślinę, jak ją inni zjadają. W końcu rozległo się pukanie do drzwi, przez co obudził się nieprzyjemnie. Właściciel wszedł z kwartalnikiem, którego wygląd dla małych ludzi, jak wiemy, jest jeszcze bardziej nieprzyjemny niż dla bogatych twarz petenta. Właściciel małego domku, w którym mieszkał Chartkow, był jednym z tych stworzeń, które właściciele domów zwykle przebywają gdzieś w piętnastej linii Wyspy Wasiljewskiej, po stronie Petersburga lub w odległym zakątku Kołomnej – twór, którego wielu na Rusi, których charakter jest równie trudny do określenia koloru znoszonego płaszcza. W młodości był kapitanem i gadatliwym, wykorzystywano go także w sprawach cywilnych, był dobrym mistrzem chłosty, był sprawny i elegancki, i głupi; ale na starość zlał wszystkie te ostre rysy w jakąś tępą niejasność. Był już wdową, był już na emeryturze, nie afiszował się już, nie przechwalał się, nie znęcał się, uwielbiał tylko pić herbatę i gadać za sobą najróżniejsze bzdury; chodził po pokoju, prostując łojową świecę; Pod koniec każdego miesiąca dokładnie odwiedzał swoich lokatorów po pieniądze, wychodził na ulicę z kluczem w ręku, aby obejrzeć dach swojego domu; kilkakrotnie wyrzucał woźnego z budy, gdzie ukrywał się do spania; jednym słowem emeryt, któremu po burzliwym życiu i chwianiu się na rozstajach pozostały jedynie wulgarne nawyki.
„Jeśli chcesz, przekonaj się sam, Varukh Kuzmich” – powiedział właściciel, zwracając się do policjanta i rozkładając ręce: „on nie płaci czynszu, nie płaci”.
„A co, jeśli nie ma pieniędzy? Poczekaj, zapłacę.”
„Nie mogę się doczekać, ojcze” – powiedział w sercu właściciel, wykonując gest kluczem, który trzymał w dłoni; Mieszka ze mną podpułkownik Potogonkin, jest tu od siedmiu lat; Anna Petrovna Bukhmisterova wynajmuje stodołę i stajnię na dwa kramy, z nią trzech służących - tacy są moi lokatorzy. Szczerze mówiąc, nie mam lokalu, w którym nie trzeba płacić czynszu. Jeśli chcesz, zapłać pieniądze już teraz i wyprowadź się.
„Tak, jeśli wszystko w porządku, to proszę zapłać” – powiedział nadzorca kwartalny, lekko kręcąc głową i wkładając palec za guzik munduru.
„Jak mam zapłacić? pytanie. Nie mam teraz ani grosza.
„W takim razie nasyć Iwana Iwanowicza wytworami swojego zawodu” – powiedział policjant. „Może zgodzić się na zabranie obrazów”.
„Nie, ojcze, dziękuję za zdjęcia. Byłoby miło, gdyby były obrazy o treści szlacheckiej, żeby można było powiesić na ścianie przynajmniej jakiegoś generała z gwiazdą lub portretem księcia Kutuzowa, bo inaczej namalował faceta, faceta w koszuli, służącego farba. Mogę też narysować jego portret, świnię; Dźgnę go w szyję: wyciągnął wszystkie gwoździe z moich śrub, oszust. Spójrz na przedmioty: tutaj maluje pokój. Byłoby miło mieć schludny i schludny pokój, ale spójrz, jak go namalował z tymi wszystkimi śmieciami i kłótniami, które walały się dookoła. Spójrz, jaki brudny jest mój pokój, jeśli możesz, proszę, przekonaj się sam. Tak, mam lokatorów, którzy żyją siedem lat, pułkowników, Annę Petrovną Bukhmisterovą… Nie, powiem ci: nie ma gorszego lokatora niż malarz: świnia żyje jak świnia, nie daj Boże”.
A biedny malarz musiał tego wszystkiego cierpliwie słuchać. Tymczasem kwartalnik zaczął przyglądać się obrazom i szkicom i od razu pokazał, że jego dusza jest żywsza od duszy mistrza i nie obce są mu nawet artystyczne wrażenia.
„Hej” – powiedział, wskazując palcem na płótno przedstawiające nagą kobietę. „To jest… zabawne. Dlaczego ma tak ciemno pod nosem, czy on sobie nałożył tytoń?”
„Cień” – odpowiedział Chartkow surowo i nie odwracając na niego wzroku.
„No cóż, można by to zabrać gdzie indziej, ale miejsce pod nosem jest zbyt widoczne” – powiedział policjant; „Czyj to portret?” – kontynuował, podchodząc do portretu starca: „Zbyt straszne”. Jakby naprawdę był taki straszny; wow, on tylko patrzy. Och, co za piorun! Od kogo pisałeś?
„A to jest od jednego…” – powiedział Chartkov i nie dokończył słów: słychać było trzask. Kwartalnik zbyt mocno ścisnął ramę portretu, ze względu na niezdarną budowę swoich policyjnych rąk; boczne deski się połamały, jedna spadła na podłogę, a wraz z nią z ciężkim brzękiem spadła zawiniątko w niebieskim papierze. Chartkowa uderzył napis: 1000 chervonnykh. Jak szaleniec rzucił się, żeby ją podnieść, chwycił paczkę, ściskał ją konwulsyjnie w dłoni, która opadła pod ciężarem.
„Pieniądze brzęczały” – powiedział policjant, który usłyszał dźwięk spadającego przedmiotu na podłogę, ale nie mógł tego zobaczyć ze względu na prędkość, z jaką Chartkow biegł sprzątać.
– Jaki masz interes, żeby wiedzieć, co mam?
„A rzecz w tym, że teraz trzeba zapłacić właścicielowi za mieszkanie; że masz pieniądze, ale nie chcesz zapłacić – i tyle”.
– Cóż, dzisiaj mu zapłacę.
„No cóż, dlaczego nie chciałeś zapłacić wcześniej, ale przeszkadzasz właścicielowi, przeszkadzasz też policji?”
„Ponieważ nie chciałem dotykać tych pieniędzy; Jeszcze dziś wieczorem zapłacę mu wszystko i jutro wyprowadzę się z mieszkania, bo nie chcę mieszkać u takiego wynajmującego.
„No cóż, Iwan Iwanowicz, on ci zapłaci” – powiedział policjant, zwracając się do właściciela. A jeśli chodzi o to, że nie będzie pan dzisiaj usatysfakcjonowany tak, jak powinien, to proszę mi wybaczyć, panie Painter. To powiedziawszy włożył trójkątny kapelusz i wyszedł na korytarz, a za nim szedł właściciel, spuszczając głowę i jakby zamyślony.
„Dzięki Bogu, diabeł ich zabrał!” — zawołał Chartkow, słysząc, jak zamykają się drzwi frontowe. Wyjrzał na korytarz, odesłał Nikitę po coś, żeby mógł być zupełnie sam, zamknął za sobą drzwi i wracając do swojego pokoju, z mocno bijącym sercem zaczął rozpakowywać paczkę. Były w nim czerwonety, każdy nowy, gorący jak ogień. Prawie szalony, siedział za złotą stertą, wciąż zadając sobie pytanie, czy to wszystko było snem. W pakiecie było ich dokładnie tysiąc; jego wygląd był dokładnie taki sam, jak widział ich we śnie. Przez kilka minut przeglądał je, przeglądał i wciąż nie mógł dojść do siebie. Nagle w jego wyobraźni odżyły nagle wszystkie opowieści o skarbach, szkatułkach z ukrytymi szufladami, które przodkowie zostawiali swoim zrujnowanym wnukom, mając niezachwianą pewność co do przyszłości swojej zmarnowanej sytuacji. Myślał tak: czyż jakiś dziadek nie wpadł na pomysł, żeby zostawić wnukowi prezent, załączając go w ramce portretu rodzinnego. Pełen romantycznego delirium zaczął nawet zastanawiać się, czy istnieje jakiś tajemny związek z jego losem, czy istnienie portretu wiąże się z jego własną egzystencją i czy samo jego zdobycie nie jest już jakimś przeznaczeniem. Zaczął z ciekawością przyglądać się ramie portretu. Po jednej stronie znajdował się wydrążony rowek, wepchnięty deską tak zręcznie i dyskretnie, że gdyby wielka ręka kwartalnika nie dokonała wyłomu, czerwonieci pozostaliby sami do końca czasów. Oglądając portret, ponownie zachwycił się wysokim wykonaniem, niezwykłą dekoracją oczu: nie wydawały mu się już straszne, ale wciąż mimowolnie nieprzyjemne uczucie w jego duszy za każdym razem. „Nie” – powiedział sobie – „czyim jesteś dziadkiem, postawię cię za szkłem i zrobię ci złote ramy”. Tutaj położył rękę na złotym stosie, który leżał przed nim, a jego serce biło mocno od takiego dotyku. „Co powinniśmy z tym zrobić?” pomyślał, wpatrując się w nie. „Teraz mam zapewnione co najmniej trzy lata, mogę zamknąć się w pokoju i pracować. Teraz mam farby; na obiad, na herbatę, na konserwację, na mieszkanie; Teraz nikt nie będzie mi przeszkadzał ani nie przeszkadzał: kupię sobie doskonałego mankena, zamówię gipsowy tors, wymodeluję nogi, postawię Wenus, kupię ryciny z pierwszych obrazów. A jeśli przez trzy lata będę pracować dla siebie, powoli, nie na sprzedaż, zabiję ich wszystkich i będę mógł zostać wspaniałym artystą.
Mówił więc w tym samym czasie, co mu podpowiadał rozum; ale ze środka dobiegł inny głos, coraz głośniejszy. A kiedy ponownie spojrzał na złoto, przemówiły do niego jego 22 lata i żarliwa młodość. Teraz miał w swojej mocy wszystko, na co wcześniej patrzył zazdrosnymi oczami, które podziwiał z daleka, przełykając ślinę. Wow, jaki był gorliwy, kiedy o tym pomyślał! Ubierz się w modny frak, po długim poście przerwi post, wynajmie sobie ładne mieszkanie, pójdzie o tej samej godzinie do teatru, do cukierni, do... i tak dalej, a on, zabrawszy pieniądze, był już na ulicy. Przede wszystkim poszedł do krawca, ubrał się od stóp do głów i jak dziecko zaczął się bezustannie badać; kupił perfumy, szminki, wynajął bez targowania się pierwsze wspaniałe mieszkanie, jakie natknął się na Newskim Prospekcie, z lustrami i solidnym szkłem; Przez przypadek kupiłem w sklepie drogą lorgnetę, przez przypadek kupiłem asortyment wszelkiego rodzaju krawatów, więcej niż potrzebowałem, zakręciłem włosy u fryzjera, dwukrotnie przejechałem się powozem po mieście bez powodu, zjadłem za dużo słodyczy w cukierni i poszedłem do restauracji Francuza, o którym słyszałem już wcześniej te same niejasne pogłoski, co o państwie chińskim. Tam jadł obiad z ramionami podpartymi pod bokami, rzucając na innych raczej dumne spojrzenia i nieustannie prostując przed lustrem swoje kręcone kosmyki włosów. Tam wypił butelkę szampana, który wcześniej był mu również bardziej znany ze słuchu. Wino zaczęło mu trochę szumieć w głowie i wyszedł na ulicę żywy, żywy, jak mówi rosyjskie powiedzenie: diabeł nie jest jego bratem. Szedł chodnikiem jak głupek, celując we wszystkich swoją lorgnetką. Na moście zauważył swojego byłego profesora i przebiegł pędem obok niego, jakby go w ogóle nie zauważając, tak że oszołomiony profesor stał przez dłuższą chwilę bez ruchu na moście, ze znakiem zapytania na twarzy. Wszystkie rzeczy i wszystko, co tam było: maszynę, płótno, obrazy, jeszcze tego samego wieczoru przewieziono do wspaniałego mieszkania. To, co lepsze, umieszczał w widocznych miejscach, co gorsze, rzuca w kąt i spaceruje po wspaniałych pokojach, nieustannie przeglądając się w lustrach. W jego duszy odrodziło się nieodparte pragnienie, by w tej chwili chwycić sławę za ogon i pokazać się światu. Już wyobrażał sobie okrzyki: „Chartkov, Chartkov! Czy widziałeś obraz Chartkowa? Jaki szybki pędzel ma Chartkov! Jaki talent ma Chartkov!” W stanie ekstazy chodził po swoim pokoju – został porwany Bóg wie dokąd. Następnego dnia, zabierając dziesięć dukatów, udał się do jednego z wydawcy gazety kroczącej, prosząc o hojną pomoc; został serdecznie przyjęty przez dziennikarza, który od razu nazwał go „najbardziej szanowanym”, uścisnął mu obie ręce, szczegółowo wypytywał o jego imię i nazwisko, patronimikę, miejsce zamieszkania, a następnego dnia w gazecie ukazał się artykuł pod następującym tytułem, po czym ogłoszenie nowo wynalezionych świec łojowych: Niezwykłe talenty Chartkowa: „Śpieszymy, aby zadowolić wykształconych mieszkańców stolicy wspaniałym nabytkiem, można powiedzieć, pod każdym względem. Wszyscy zgadzają się, że mamy wiele najpiękniejszych fizjonomii i najpiękniejszych twarzy, ale jak dotąd nie udało się przenieść ich na cudowne płótno, aby przekazać je potomności; Teraz ten brak został uzupełniony: odnaleziono artystę, który łączy w sobie to, co potrzebne. Teraz piękność może być pewna, że zostanie oddana z całym wdziękiem swojej zwiewnej, lekkiej, uroczej, cudownej urody, niczym ćmy fruwające wśród wiosennych kwiatów. Czcigodny ojciec rodziny zobaczy siebie otoczonego przez swoją rodzinę. Kupiec, wojownik, obywatel, mąż stanu – każdy będzie kontynuował swoją karierę z nowym zapałem. Spiesz się, spiesz się, przyjdź z imprezy, ze spaceru do przyjaciela, do kuzyna, do genialnego sklepu, spiesz się, gdziekolwiek jesteś. Wspaniała pracownia artysty (Newski Prospekt, taki a taki numer) wypełniona jest portretami wykonanymi jego pędzlem, godnymi Wandykowa i Tycjana. Nie wiesz, czym się dziwić, czy wiernością i podobieństwem do oryginałów, czy niezwykłą jasnością i świeżością pędzla. Chwała Tobie, artyście: wyciągnąłeś szczęśliwy los z loterii. Vivat, Andriej Pietrowicz (dziennikarz najwyraźniej uwielbiał zażyłość)! Świętuj siebie i nas. Wiemy jak Cię docenić. Ogólny tłum, a zarazem pieniądze, choć niektórzy z naszych kolegów dziennikarzy zbuntują się przeciwko nim, będą waszą nagrodą”.
Artysta przeczytał to ogłoszenie z tajemną przyjemnością; jego twarz się rozjaśniła. Zaczęto o nim pisać w prasie – to była dla niego nowość; Kilkakrotnie przeczytał te wersety. Porównanie z Vandyckiem i Tycjanem bardzo mu schlebiało. Zwrot: „Viva, Andriej Pietrowicz!” Mnie też się to bardzo podobało; w druku nazywają go po imieniu i patronimice - zaszczyt mu do dziś zupełnie nieznany. Szybko zaczął chodzić po pokoju, czochrając włosy, po czym usiadł na krzesłach, po czym zeskoczył z nich i usiadł na sofie, wyobrażając sobie co minutę, jak przyjmie gości, podszedł do płótna i wykonał po nim pędzlem, próbując przekazać pełne wdzięku ruchy dłoni. Następnego dnia u jego drzwi zadzwonił dzwonek; pobiegł otworzyć drzwi, weszła pani prowadzona przez lokaja w marynarce podbitej futrem, a wraz z nią weszła młoda 18-letnia dziewczyna, jej córka.
— Czy pan jest pan Chartkov? powiedziała pani. Artysta skłonił się.
„Tak dużo o tobie piszą; Twoje portrety, mówią, są szczytem doskonałości.
Nikołaj Wasiljewicz Gogol
Nigdzie nie zatrzymało się tak dużo ludzi jak przed sklepem artystycznym na dziedzińcu Szczukina. Sklep ten rzeczywiście reprezentował najbardziej różnorodną kolekcję osobliwości: obrazy były w większości malowane farbami olejnymi, pokryte ciemnozielonym werniksem, w ciemnożółtych blichtrowych ramach. Zima z białymi drzewami, wieczór całkowicie czerwony, przypominający blask ognia, flamandzki wieśniak z fajką i złamaną ręką, bardziej przypominający indyjskiego koguta w kajdankach niż człowieka – to ich zwykłe tematy. Do tego należy dodać kilka grawerowanych obrazów: portret Chozrewa-Mirzy w kapeluszu z owczej skóry, portrety niektórych generałów w trójkątnych kapeluszach z krzywymi nosami. Co więcej, na drzwiach takiego sklepu zwykle wiszą pakiety prac drukowanych popularnymi drukami na dużych arkuszach, co świadczy o wrodzonym talencie Rosjanina. Na jednym była księżna Miliktrisa Kirbitiewna, na drugim miasto Jerozolima, przez domy i kościoły, które bez ceremonii przetoczyła się czerwona farba, zdobywając część ziemi i dwóch modlących się Rosjan w rękawiczkach. Nabywców tych dzieł jest zazwyczaj niewielu, ale widzów jest mnóstwo. Pewnie jakiś pijany lokaj już na ich oczach ziewa, trzymając w ręku pojemniki z obiadem z tawerny dla swojego pana, który niewątpliwie będzie siorbał niezbyt gorącą zupę. Przed nim zapewne stoi już żołnierz w palcie, ten pan z pchlego targu, sprzedający dwa scyzoryki; kupiecka kobieta z pudłem pełnym butów. Każdy podziwia na swój sposób: mężczyźni zwykle wskazują palcami; panowie są traktowani poważnie; chłopcy lokaje i chłopcy rzemieślnicy śmieją się i dokuczają sobie rysowanymi karykaturami; starzy lokaje w fryzowych płaszczach spoglądają tylko po to, żeby gdzieś ziewnąć; a handlarze, młode Rosjanki, instynktownie śpieszą, by posłuchać, o czym ludzie paplają, i zobaczyć, na co patrzą. W tym czasie przechodzący młody artysta Chartkov mimowolnie zatrzymał się przed sklepem. Stary płaszcz i niemodna suknia ukazywały w nim mężczyznę, który bezinteresownie oddał się swojej pracy i nie miał czasu martwić się o swój strój, który zawsze ma tajemniczy urok dla młodości. Zatrzymał się przed sklepem i w pierwszej chwili roześmiał się w duchu, widząc te brzydkie zdjęcia. W końcu ogarnęła go mimowolna myśl: zaczął myśleć o tym, komu będą potrzebne te dzieła. Na co patrzą Rosjanie? Jerusłanow Łazarewicz, NA jadłem i piłem, NA Tomasz i Erem, nie wydawało mu się to zaskakujące: przedstawiane przedmioty były bardzo dostępne i zrozumiałe dla ludzi; ale gdzie są nabywcy tych pstrokatych, brudnych obrazów olejnych? po co ci flamandzcy mężczyźni, te czerwono-niebieskie krajobrazy, które wprawdzie pretendują do nieco wyższego stopnia w sztuce, ale w których wyraża się całe jej głębokie upokorzenie? Wydawało się, że wcale nie są to dzieła dziecka-samouka. Inaczej, mimo całej nieczułej karykatury całości, wybuchnie w nich ostry impuls. Ale tutaj widać było po prostu głupotę, bezsilną, zgniłą przeciętność, która samowolnie wkroczyła w szeregi sztuk, choć jej miejsce zajmowało niskie rzemiosło, przeciętność, która mimo to była wierna swemu powołaniu i wniosła swoje rzemiosło w samą sztukę. Te same kolory, ten sam sposób bycia, ta sama wypchana, zwyczajowa dłoń, która raczej należała do prymitywnego karabinu maszynowego niż do człowieka. !.. Długo stał przed tymi brudnymi obrazkami, w końcu w ogóle o nich nie myśląc, a tymczasem właściciel sklepu, mały siwy człowieczek we fryzowym płaszczu, z nieogoloną brodą, od niedzieli tłumaczył mu przez długi czas targując się i uzgadniając cenę, nie wiedząc nawet, co mu się podoba i czego potrzebuje. „Dla tych chłopów i dla krajobrazu wezmę małego białego. Co za obraz! to po prostu zrani twoje oko; właśnie otrzymałem z wymiany; Lakier nie jest jeszcze suchy. Albo tutaj jest zima, weź zimę! Piętnaście rubli! Jedna ramka jest tego warta. Cóż to za zima!” Tutaj kupiec lekko pstryknął płótnem, prawdopodobnie po to, by pokazać całe dobro zimy. „Czy rozkażesz je związać i zdjąć za sobą? Gdzie chciałbyś żyć? Hej, dzieciaku, daj mi trochę liny. „Poczekaj, bracie, nie tak prędko” - powiedział artysta, który opamiętał się, widząc, że zwinny kupiec poważnie zaczął ich łączyć. Poczuł się trochę zawstydzony, że nic nie wziął, bo tak długo stał w sklepie, i powiedział: „Ale poczekaj, zobaczę, czy jest tu coś dla mnie” i schylając się, zaczął wyjmować nieporęczny , zużyte, zakurzone stare ubrania zrzucone z podłogi, obrazy, które najwyraźniej nie cieszyły się żadnym zaszczytem. Były tam stare portrety rodzinne, których potomków być może nie dałoby się znaleźć na świecie, zupełnie nieznane obrazy z podartym płótnem, ramy pozbawione złoceń, słowem, najróżniejsze stare śmieci. Ale artysta zaczął szukać, myśląc w tajemnicy: „może coś się znajdzie”. Niejednokrotnie słyszał historie o tym, jak czasami w śmieciach popularnych sprzedawców grafik znajdowano obrazy wielkich mistrzów. Właściciel widząc, dokąd idzie, porzucił swoje marudzenie i przyjmując zwykłą pozycję i właściwą wagę, ponownie stanął przy drzwiach, zapraszając przechodniów i wskazując im jedną ręką ławkę … „Tutaj, ojcze; oto zdjęcia! wejdź, wejdź; otrzymane z wymiany.” Nakrzyczał już dość i przeważnie bezowocnie, nagadał się ze sprzedawcą patchworków, który także stał naprzeciw niego przy drzwiach jego sklepu, aż w końcu, przypomniawszy sobie, że ma w swoim sklepie kupca, odwrócił się tyłem do ludzi i wszedł do środka. „Co, ojcze, coś wybrałeś?” Ale artysta stał już przez jakiś czas bez ruchu przed jednym portretem w dużych, niegdyś wspaniałych ramach, ale na których teraz lekko przeświecały ślady złocenia. Był to starszy mężczyzna o brązowej twarzy, wydatnych kościach policzkowych i karłowatym; rysy twarzy zdawały się zostać uchwycone w chwili konwulsyjnego ruchu i nie odpowiedziały północną siłą. Uchwycone zostało w nich ogniste popołudnie. Miał na sobie luźny azjatycki garnitur. Nieważne, jak zniszczony i zakurzony był portret; gdy jednak udało mu się oczyścić twarz z kurzu, ujrzał ślady dzieła wielkiego artysty. Wydawało się, że portret nie jest ukończony; ale moc pędzla była uderzająca. Najbardziej niezwykłe były oczy: zdawało się, że artysta włożył w nie całą moc swego pędzla i całą swoją staranną opiekę. Po prostu patrzyli, patrzyli nawet z samego portretu, jakby swoją dziwną żywotnością burzyli jego harmonię. Kiedy przysunął portret do drzwi, jego oczy wyglądały jeszcze mocniej. Wywarli niemal takie samo wrażenie wśród ludzi. Kobieta, która zatrzymała się za nim, krzyknęła: „Patrzy, patrzy” i cofnęła się. Poczuł jakieś nieprzyjemne, dla siebie niezrozumiałe uczucie i położył portret na ziemi.
Część pierwsza
Młody artysta Chartkov wchodzi do sklepu artystycznego na podwórzu Szczukina. Wśród przeciętnych popularnych rycin odkrywa stary portret. „Był to stary człowiek o brązowej twarzy, wydatnych kościach policzkowych i karłowatym; rysy twarzy zdawały się zostać uchwycone w chwili konwulsyjnego ruchu i nie odpowiedziały północną siłą. Uchwycone zostało w nich ogniste popołudnie. Miał na sobie luźny azjatycki garnitur. Niezależnie od tego, jak bardzo zniszczony i zakurzony był portret, gdy udało mu się oczyścić go z kurzu, dostrzegł ślady dzieła wielkiego artysty. Wydawało się, że portret nie jest skończony, ale siła pędzla była uderzająca. Najbardziej niezwykłe były oczy... Po prostu patrzyły, patrzyły nawet z samego portretu, jakby swoją dziwną żywotnością burzyły jego harmonię. Chartkow kupuje portret za dwie kopiejki.
Chartkov, jak prawdziwy artysta, żyje w biedzie, doświadcza trudności finansowych, ale nie ulega pokusie zostania modnym malarzem, woląc rozwijać swój talent. Chartkov zawsze zalega z czynszem za swoje mieszkanie.
W domu Chartkov wielokrotnie podchodzi do portretu, próbując zrozumieć kryjącą się w nim tajemnicę. „To już nie była kopia życia, to była ta dziwna żywotność, która rozświetlała twarz zmarłego powstającego z grobu”. Chartkov boi się chodzić po pokoju, zasypia, we śnie widzi staruszka wypełzającego ze swojego portretu, wyciągając paczki z torby i pieniądze w paczkach. Chartkov chwyta jedną z paczek z napisem „1000 czerwońców”, starając się, aby starzec nie zauważył jego ruchu. Artysta budzi się kilka razy, ale nie może wrócić do swojej rzeczywistości. W rzeczywistości okazuje się, że w jego pokoju rzeczywiście znajduje się plik pieniędzy.
Do drzwi puka właściciel mieszkania i policjant, żądając natychmiastowej spłaty długu. Chartkov płaci wszystko w całości, wynajmuje nowe luksusowe mieszkanie, przeprowadza się i postanawia malować modne portrety (w których nie ma ani kropli podobieństwa do oryginału, a jedynie maska zrobiona na zamówienie). Chartkov pięknie się ubiera, zamawia w gazecie chwalebny artykuł o sobie i wkrótce przyjmuje pierwszych klientów – bogatą damę i jej córkę, której portret musi namalować. Artystka dość obrazowo maluje twarz dziewczynki, ale matce nie podoba się zażółcenie skóry czy inna „wada”, która tak ożywia słodką twarz córki. Wreszcie klienci są zadowoleni; Chartkov otrzymuje pieniądze i pochlebne recenzje. Ma coraz więcej klientów, rysuje to, czego się od niego wymaga, upiększa twarze, usuwa „wady”, nadaje im nietypowy dla nich wyraz. Pieniądze płyną jak rzeka. Sam Chartkov jest zaskoczony, jak mógł wcześniej spędzić tyle czasu pracując nad jednym portretem. Teraz wystarczy mu jeden dzień na dokończenie obrazu. Jest modnym malarzem; wszędzie jest akceptowany, jest mile widzianym gościem, pozwala sobie na ocenianie w społeczeństwie innych artystów (w tym Rafaela), piszą o nim w gazetach, jego oszczędności rosną.
Akademia Sztuk Pięknych zaprasza Chartkowa do wyrażenia swojej opinii na temat twórczości młodego artysty, który kształcił się we Włoszech. Przygotowywał się już do swobodnej krytyki, lekkich pochwał i swobodnego wyrażania własnej wizji przedstawianego obiektu, ale twórczość młodego malarza szokuje go wspaniałym wykonaniem. Chartkov myśli o swoim zrujnowanym talencie, o tym, że swój prawdziwy cel życia zamienił na złoto. Wraca do domu, próbuje przedstawić upadłego anioła, ale jego pędzel nie jest mu posłuszny, ponieważ jego ręka jest już przyzwyczajona do przedstawiania czegoś stwardniałego. Artysta popada w rozpacz i spotyka jego wzrok z oczami starca z portretu. Uznaje, że portret spowodował dramatyczną zmianę jego życia i nakazuje jego zabranie.
Chartkowa ogarnia zazdrość wobec wszystkich utalentowanych malarzy. Kupuje wszystkie najlepsze obrazy, przynosi je do domu i tnie na kawałki. Ataki wściekłości i szaleństwa powtarzają się coraz częściej, artysta nieustannie wyobraża sobie oczy starca z portretu. Chartkov umiera w straszliwych męczarniach. Po nim nie ma już fortuny: wszystko wydał na piękne obrazy innych mistrzów, które zniszczył.
Część druga
Portret wystawiony jest na aukcji. Dają za to bardzo wysoką cenę. Dwóch zamożnych koneserów sztuki nie chce sobie podarować niesamowitego obrazu. Nagle aukcję przerywa około trzydziestopięcioletni mężczyzna, tłumacząc, że szuka tego portretu od wielu lat i że portret powinien trafić do niego. Opowiada niesamowitą historię obrazu.
Wiele lat temu na przedmieściach Petersburga w Kołomnej żył dziwny lichwiarz, „istota pod każdym względem niezwykła... Chodził w szerokim azjatyckim stroju; ciemna karnacja twarzy wskazywała na jego południowe pochodzenie, ale jakiej dokładnie był narodowości: indyjskiej, greckiej, perskiej, nikt nie był w stanie powiedzieć na pewno... Ten lichwiarz różnił się od innych lichwiarzy tym, że mógł każdemu dać dowolną kwotę pieniędzy , począwszy od biednej starej kobiety po rozrzutnego szlachcica dworskiego... Ale co jest najdziwniejsze w tym wszystkim i co nie mogło powstrzymać wielu zdumienia, to dziwny los wszystkich, którzy otrzymali od niego pieniądze: wszyscy zakończyli swoje życie w nieszczęśliwy sposób sposób."
Młody człowiek pochodzenia arystokratycznego mecenasem ludzi sztuki i zbankrutował. Zwrócił się o pożyczkę do lichwiarza z Kołomny i zmienił się diametralnie: stał się prześladowcą utalentowanych ludzi, wszędzie widział oznaki zbliżającej się rewolucji, wszystkich podejrzewał i wymyślał niesłuszne donosy. Do cesarzowej docierają pogłoski o jego zachowaniu. Zostaje ukarany i wysłany na emeryturę. Wszyscy nim pogardzają. Umiera w przypływie szaleństwa i wściekłości.
Książę R. jest zakochany w pierwszej piękności Petersburga, ona odwzajemnia jego uczucia. Ale sprawy księcia są zdenerwowane, a krewni dziewczyny nie akceptują jego propozycji.
Książę opuszcza stolicę i po krótkim czasie wraca jako bajecznie bogaty człowiek (najwyraźniej zwrócił się do lichwiarza z Kołomny). Odbywa się wspaniały ślub. Ale książę staje się boleśnie zazdrosny, nietolerancyjny, kapryśny, bije młodą żonę, dręczy ją swoimi podejrzeniami. Kobieta zaczyna mówić o rozwodzie. Mąż rzuca się na nią z nożem, próbują go powstrzymać, a on się dźga.
Ojciec młodego mężczyzny obecnego na aukcji był utalentowanym artystą. Na jednym z płócien zamierzał przedstawić ducha ciemności i wyobrażał sobie go nie inaczej, jak na obrazie lichwiarza z Kołomny. Nagle do pracowni artysty przychodzi sam lichwiarz i prosi o narysowanie jego portretu. Oświetlenie sprzyja rozpoczęciu pracy, a malarz bierze pędzel do ręki. Podobieństwo jest uderzające, jednak im lepiej oddane są szczegóły, tym większa niechęć artysty do dzieła. Odmawia kontynuacji portretu. Lichwiarz rzuca się przed nim na kolana, błaga, aby dokończył obraz, tłumacząc, że na portrecie będzie żył nawet po śmierci. Artysta rzuca pędzle i paletę i ucieka.
Wieczorem lichwiarz umiera. Artysta czuje, że zachodzą w nim nieprzyjemne zmiany: zazdrości utalentowanemu uczniowi, pozbawia go tego dochodowego zlecenia, zamiast dzieła studenta stara się zaprezentować własny obraz, ale wybór zamówienia i tak należy do studenta. Artysta widzi, że na swoim obrazie wszystkie postacie mają oczy lichwiarza. Wściekły wraca do domu z zamiarem spalenia portretu. Na szczęście w tej chwili przychodzi do niego jeden z jego przyjaciół i zabiera portret dla siebie. Artysta natychmiast czuje, jak powraca do niego spokój ducha. Prosi swojego ucznia o przebaczenie.
Spotkawszy pewnego dnia przyjaciela, dowiaduje się, że i na niego portret sprowadził nieszczęście, i podarował go swojemu siostrzeńcowi. Sprzedał także portret, który wypuścił z rąk, i tak obraz trafił do sklepu ze sztuką.
Artysta głęboko zastanawia się, ile zła sprowadził na ludzi swoją twórczością. Kiedy syn kończy dziewięć lat, zapisuje go do Akademii Sztuk Pięknych, sam składa śluby zakonne i dobrowolnie zwiększa dla siebie surowość życia monastycznego. Nie malował od wielu lat, odpokutowując za swój grzech. Wreszcie artysta odważa się namalować Narodzenie Jezusa. To cud pędzla; wszyscy mnisi są zgodni, że ręką artysty kierowała boska moc. Spotyka się z synem, błogosławi go i opowiada historię powstania obrazu, przestrzegając przed pokusami podobnymi do tych, jakie ten portret powoduje w ludziach. „Chroń czystość swojej duszy. Ten, kto ma w sobie talent, musi mieć najczystszą duszę ze wszystkich. Innemu będzie przebaczone wiele, ale jemu nie zostanie przebaczone”. Artysta zapisuje synowi zadanie odnalezienia portretu i zniszczenia go.
Wszyscy obecni na aukcji zwracają się w stronę portretu, ale nie ma go już na ścianie. Być może komuś udało się go ukraść.
