Spiżarnia słońca czytaj rozdział po rozdziale pełną treść. Spiżarnia słońca Prishvin pobierz

W jednej wsi, niedaleko bagien Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, osierocono dwoje dzieci. Ich matka zmarła z powodu choroby, ojciec zginął w Wojnie Ojczyźnianej.
Mieszkaliśmy w tej wiosce, zaledwie jeden dom od dzieci. I oczywiście my, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc, jak tylko mogliśmy. Byli bardzo mili. Nastya była jak złoty kurczak na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, mieniły się złotem, piegi na całej twarzy były duże jak złote monety i częste, ciasne i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i patrzył w górę.
Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie około dziesięciu lat. Był niski, ale bardzo krępy, z szerokim czołem i szerokim karkiem. Był upartym i silnym chłopcem.
„Mały człowieczek w torbie” – nazywali go uśmiechając się między sobą nauczyciele w szkole.
Mały człowieczek w torbie, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego nos, czysty jak u jego siostry, patrzył w górę.
Po rodzicach do dzieci trafiło całe gospodarstwo chłopskie: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Dochka, koza Dereza. Bezimienne owce, kury, złoty kogut Petya i prosiak Chrzan.
Jednak oprócz tego bogactwa biedne dzieci otrzymały także wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, z pomocą dzieciom przybyli ich dalsi krewni i my wszyscy sąsiedzi. Ale już wkrótce mądrzy i przyjaźni ludzie nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.
A jakie to były mądre dzieci! Jeśli tylko było to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórkach, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: ich nosy były takie dziarskie.
W tej wsi, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyli nasi ulubieńcy.
Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed wschodem słońca, przed świtem, wzdłuż komina pasterskiego. Z gałązką w dłoni wypędziła ukochane stado i potoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się ponownie do łóżka, rozpaliła piec, obrała ziemniaki, przygotowała obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do zapadnięcia zmroku.
Mitrasha nauczył się od ojca, jak robić drewniane przybory: beczki, gangi, wanny. Ma stolarza, który jest ponad dwukrotnie wyższy od niego. I za pomocą tej chochli dopasowuje deski do siebie, składa je i podpiera żelaznymi lub drewnianymi obręczami.
W przypadku krowy nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała na targu drewniane przybory, ale życzliwi ludzie proszą tych, którzy potrzebują bandy do umywalki, tych, którzy potrzebują beczki do ociekania, tych, którzy potrzebują balii ogórków kiszonych lub grzyby, a nawet proste naczynie z goździkami - do posadzenia domowego kwiatu.
Uczyni to i wtedy też zostanie odpłacony życzliwością. Ale poza spółdzielnią zajmuje się wszystkimi rolami mężczyzn i sprawami społecznymi. Bierze udział we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie coś sobie uświadamia.
Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki i w swojej przyjaźni nie mieliby tej cudownej równości, jaką mają teraz. Zdarza się, że teraz Mitrasha przypomni sobie, jak jego ojciec uczył matkę i naśladując ojca, postanowi także uczyć swoją siostrę Nastyę. Ale moja siostra niewiele słucha, stoi i się uśmiecha. Wtedy „mały facet w worku” zaczyna się złościć i dumać, i zawsze mówi z nosem w górze:
- Oto kolejny!
- Dlaczego się popisujesz? – sprzeciwia się moja siostra.
- Oto kolejny! - brat jest zły. - Ty, Nastya, przechwalaj się.
- Nie, to ty!
- Oto kolejny!
Tak więc, dręcząc upartego brata, Nastya głaszcze go po głowie. A gdy tylko mała rączka siostry dotknie szerokiego tyłu głowy brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.
- Odchwaszczajmy razem! - powie siostra.
A brat zaczyna także pielić ogórki, motyką buraki lub kopać ziemniaki.
Tak, podczas Wojny Ojczyźnianej było to dla wszystkich bardzo, bardzo trudne, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały zatem znosić wiele różnego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i rozczarowań. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy śmiało powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrash i Nastya Veselkin, którzy mieszkali ze sobą. I myślimy, że być może to właśnie smutek po stracie rodziców tak mocno zjednoczył sieroty.

II
Kwaśna i bardzo zdrowa jagoda żurawiny rośnie latem na bagnach, a zbiór odbywa się późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, te najsłodsze, jak to mówimy, powstają, gdy zimę spędzają pod śniegiem. Te wiosenne ciemnoczerwone żurawiny pływają w naszych doniczkach razem z burakami i piją z nimi herbatę jak z cukrem. Ci, którzy nie mają buraków cukrowych, piją herbatę zawierającą wyłącznie żurawinę. Sami próbowaliśmy – jest ok, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry na upalne dni. A jaka cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, jaki owocowy napój! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.
Tej wiosny pod koniec kwietnia w gęstych lasach świerkowych jeszcze leżał śnieg, ale na bagnach jest zawsze znacznie cieplej: wtedy w ogóle nie było tam śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać żurawinę. Jeszcze przed świtem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasz wziął od ojca dwulufową strzelbę Tulka, wabiki na cietrzewia, i nie zapomniał kompasu. Kiedyś ojciec, udając się do lasu, nigdy nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasz pytał ojca:
„Przez całe życie chodziłeś po lesie i znasz cały las jak własną kieszeń”. Dlaczego jeszcze potrzebujesz tej strzałki?
„Widzisz, Dmitriju Pawłowiczu” – odpowiedział ojciec – „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: czasami niebo będzie zakryte chmurami i nie możesz decydować o słońcu w lesie; jeśli pójdziesz losowo, popełnisz błąd, zgubisz się, będziesz głodny.” Następnie spójrz na strzałkę, a pokaże Ci, gdzie jest Twój dom. Idź prosto do domu wzdłuż strzałki, a tam cię nakarmią. Ta strzała jest ci wierniejsza niż przyjaciel: czasami twój przyjaciel cię oszuka, ale strzała niezmiennie zawsze, niezależnie od tego, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.
Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrash zablokował kompas, aby igła nie drżała na próżno po drodze. Ostrożnie, jak ojciec, owinął sobie stopy, włożył je do butów i włożył czapkę tak starą, że jej daszek pękł na dwie części: górna skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna opadła prawie do sam nos. Mitrasz ubrany był w starą kurtkę ojca, a raczej w kołnierzyk łączący paski niegdyś dobrego, samodziałowego materiału. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, aż do ziemi. Syn myśliwego także zatknął siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, na lewym dwulufową Tułkę, przez co stał się strasznie straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.
Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła duży kosz na ramieniu na ręczniku.
- Dlaczego potrzebujesz ręcznika? - zapytał Mitrasza.
„Ale co” – odpowiedziała Nastya – „nie pamiętasz, jak twoja matka poszła zbierać grzyby?”
- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc boli cię ramię.
- A może będziemy mieli jeszcze więcej żurawin.
I właśnie wtedy, gdy Mitrasz chciał powiedzieć „oto kolejny”, przypomniał sobie, co jego ojciec powiedział o żurawinach, kiedy przygotowywali go do wojny.
„Pamiętasz to” – Mitrasza zwrócił się do siostry – „jak mój ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestyńczyk…
„Pamiętam” – odpowiedziała Nastya – „mówił o żurawinach, że zna takie miejsce, a żurawiny tam się kruszyły, ale nie wiem, co powiedział o jakiejś Palestynce”. Pamiętam też, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan.
„Tam, niedaleko Yelani, jest Palestyńczyk” – powiedział Mitrasha. „Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz – tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, właśnie z żurawiny. Nikt nigdy nie był na tej palestyńskiej ziemi!
Mitrasha powiedział to już przy drzwiach. Podczas tej historii Nastya przypomniała sobie: z wczoraj pozostał jej cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków. Zapominając o Palestynce, po cichu podkradła się do stojaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.
„Może się zgubimy” – pomyślała. „Chleba mamy dość, mamy butelkę mleka, a może przydadzą się też ziemniaki”.
I w tym czasie brat, myśląc, że jego siostra wciąż stoi za nim, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że rzeczywiście w drodze do niej była Ślepa Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krów i koni.
- No cóż, co to za Palestyńczyk? - zapytała Nastya.
- Więc nic nie słyszałeś?! - podniósł.
I cierpliwie powtarzał jej w drodze wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu ziemi palestyńskiej, gdzie rosną słodka żurawina.

III
Bagno Bludovo, po którym sami wędrowaliśmy więcej niż raz, zaczęło się, jak prawie zawsze zaczyna się duże bagno, od nieprzeniknionego zarośla wierzby, olchy i innych krzewów. Pierwszy człowiek przeszedł przez to bagno z toporem w dłoni i wyciął przejście dla innych ludzi. Pagórki osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, po którym płynęła woda. Dzieci bez większych trudności przemierzały ten bagnisty teren w ciemnościach przed świtem. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym świetle poranka otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A jednak było tak samo, to bagno Bludowo, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak są oazy na pustyniach, tak są wzgórza na bagnach. Na bagnach Bludov te piaszczyste wzgórza, porośnięte wysokim lasem, nazywane są borinami. Po przejściu krótkiego bagna dzieci wspięły się na pierwsze wzgórze, zwane Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiego, łysego miejsca w szarej mgle pierwszego świtu, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna.
Jeszcze przed dotarciem do Zvonkaya Borina, niemal tuż przy ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładają te jagody do ust. Każdy, kto w życiu nie jadł jesiennych żurawin i od razu miałby dość wiosennych, zaparł dech w piersiach przed kwasem. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina i dlatego jedząc teraz wiosenną żurawinę, powtarzały:
- Jak słodko!
Borina Zvonka chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta była ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe kwiaty białej przebiśniegi i fioletowej, drobne i pachnące kwiatki łyka wilczego.
„Świetnie pachną, spróbuj zerwać łykowy kwiat wilka” – powiedziała Mitrasha.
Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi, ale nie mogła tego zrobić.
- Dlaczego ten łyk nazywa się wilczym? - zapytała.
„Ojciec powiedział” – odpowiedział brat – „wilki wyplatają z niego kosze dla siebie”.
I roześmiał się.
-Czy są tu jeszcze wilki?
- Ależ oczywiście! Ojciec mówił, że żyje tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.
- Pamiętam: tego samego, który przed wojną wymordował nasze stado.
- Mój ojciec powiedział: mieszka nad rzeką Sukhaya, w gruzach.
- Nie dotknie ciebie i mnie?
- Niech spróbuje! - odpowiedział myśliwy z podwójnym wizjerem.
Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniła się śpiewem ptaków, wyciem, jękami i krzykami zwierząt. Nie wszyscy byli tu, na Borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki się tu zebrały. Borina z lasem, sosną i dźwięcznym na suchym lądzie, reagowała na wszystko.
Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jakże one wszystkie cierpiały, próbując wymówić jakieś pospolite, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, zrozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć choć jedno piękne słowo.
Widać, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde pióro drży z wysiłku. Mimo to nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć i pukać.
- Tek-tek! - ogromny ptak głuszec stuka ledwo słyszalnie w ciemnym lesie.
- Szwark-szwark! - Dziki kaczor przeleciał w powietrzu nad rzeką.
- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.
- Gu-gu-gu! - piękny ptak Gil, na brzozie.Berkas, mały szary ptaszek z nosem długości spłaszczonej spinki do włosów, tarza się w powietrzu niczym dzika owieczka. Wygląda na to, że „żyje, żyje!” krzyczy kulik brodziec. Cietrzew gdzieś mamrocze i sapa, a biała kuropatwa jak wiedźma się śmieje.
My, myśliwi, od dawna, od dzieciństwa, wyróżniamy się, cieszymy i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy wczesną wiosną o świcie przyjdziemy do lasu i usłyszymy to, powiemy im, jako ludziom, to słowo:
- Cześć!
I to tak, jakby oni też byli wtedy zachwyceni, jakby wtedy także podchwycili cudowne słowo, które wypłynęło z ludzkiego języka.
A oni w odpowiedzi kwaczą, prychają, skrzeczą i skrzeczą, próbując odpowiedzieć nam wszystkimi swoimi głosami:
- Witam Witam Witam!
Ale spośród wszystkich tych dźwięków wybuchł jeden, niepodobny do niczego innego.
- Czy słyszysz? - zapytał Mitrasza.
- Jak możesz nie słyszeć! - odpowiedziała Nastya. „Słyszę to od dawna i jest to w jakiś sposób przerażające”.
- Nie ma w tym nic złego! Mój ojciec mi powiedział i pokazał: tak krzyczy zając na wiosnę.
- Po co?
- Ojciec powiedział: krzyczy „Cześć, króliczku!”
- Co to za hałas?
- Ojciec powiedział, że to bąk, byk wodny, koklusz.
- Dlaczego pohukuje?
- Mój ojciec powiedział, że ma też własną dziewczynę i na swój sposób też jej mówi, jak wszyscy: „Witam, Vypikha”.
I nagle zrobiło się świeżo i wesoło, jakby cała ziemia na raz się umyła, niebo się rozjaśniło, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Potem, jakby ponad wszystkimi dźwiękami, rozległ się szczególny, triumfalny krzyk, wyleciał i zakrył wszystko, podobnie, jakby wszyscy ludzie radośnie, w harmonijnej zgodzie, mogli krzyczeć:
- Zwycięstwo, zwycięstwo!
- Co to jest? - zapytała zachwycona Nastya.
- Ojciec mówił, że tak żurawie witają słońce. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.
Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkich żurawin zeszli na duże bagna. Świętowanie spotkania ze słońcem jeszcze się tutaj nie rozpoczęło. Koc nocny wisiał nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami niczym szara mgła i tłumił wszystkie cudowne dźwięki Belling Borina. Słychać tu było jedynie bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.
Nastenka skuliła się cała z zimna, a w wilgoci bagna dotarł do niej ostry, odurzający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kurka na wysokich nogach czuła się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.
„Co to jest, Mitrasza” – zapytała Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyjąc w oddali?”
„Ojciec powiedział” – odpowiedział Mitrasza – „to wilki wyją nad rzeką Suchaja, a teraz prawdopodobnie wyje wilk Szarego Właściciela Ziemi”. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki na rzece Sukhaya zostały zabite, ale Graya nie można było zabić.
- Więc dlaczego teraz tak strasznie wyje?
- Ojciec mówił, że wilki wyją na wiosnę, bo nie mają już co jeść. A Gray nadal zostaje sam, więc wyje.
Wilgoć bagienna zdawała się przenikać przez ciało aż do kości i chłodzić je. A już naprawdę nie chciałam schodzić jeszcze niżej w wilgotne, błotniste bagno!
-Gdzie pójdziemy? - zapytała Nastya.
Mitrasza wyjął kompas, ustawił północ i wskazując słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:
- Tą ścieżką pójdziemy na północ.
„Nie” - odpowiedziała Nastya - „pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie”. Ojciec nam opowiadał, pamiętasz jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile zginęło w nim ludzi i bydła. Nie, nie, Mitraszenka, nie pójdziemy tam. Wszyscy idą w tę stronę, co oznacza, że ​​rosną tam żurawiny.
- Dużo rozumiesz! – przerwał jej myśliwy – Pojedziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest tam palestyńskie miejsce, gdzie nikt nigdy nie był.
Nastya, zauważając, że jej brat zaczyna się złościć, nagle uśmiechnęła się i pogłaskała go po głowie. Mitrasza natychmiast się uspokoił, a przyjaciele poszli ścieżką wskazaną przez strzałkę, już nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden po drugim, w jednym rzędzie.

IV
Około dwieście lat temu siejący wiatr przyniósł na bagna Bludovo dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Obydwa nasiona wpadły do ​​jednej dziury w pobliżu dużego płaskiego kamienia... Od tego czasu, może dwieście lat temu, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie były splecione od najmłodszych lat, ich pnie wyciągały się ku górze, obok siebie, w stronę światła, próbując się nawzajem wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pożywienie, a gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się coraz wyżej, zagęszczając pnie, wkopywały suche gałęzie w żywe pnie, a w niektórych miejscach przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który dał drzewom tak nędzne życie, czasami przylatywał tutaj, aby nimi potrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na bagnach Bludovo, jak żywe istoty. Było to tak podobne do jęków i wycia żywych stworzeń, że lis zwinięty w kłębek na kępie mchu podniósł swój ostry pysk do góry. Ten jęk i wycie sosny i świerku było tak blisko żywych istot, że dziki pies na bagnach Bludov, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknioną złością na niego.
Dzieci przybyły tutaj, do Leżącego Kamienia, w tym samym czasie, gdy pierwsze promienie słońca przelatujące nad niskimi, sękatymi jodłami bagiennymi i brzozami oświetliły Brzmiącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak oświetlone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, tutaj, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci usiadły, aby odpocząć, słabo docierał śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A promienie świetlne przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie ociepliły. Bagnista ziemia była cała wychłodzona, małe kałuże pokryte były białym lodem.
W przyrodzie było zupełnie cicho, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie gałęzie sosny i świerku tworzyły niczym pomost pomiędzy dwoma drzewami. Usiadłszy na tym dość szerokim dla niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się zaczynać kwitnąć w promieniach wschodzącego słońca. Grzebień na jego głowie rozświetlił się ognistym kwiatem. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła migotać z błękitu na zieleń. A jego opalizujący, rozpostarty na lirze ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi jodłami bagiennymi, wskoczył nagle na swój wysoki most, pokazał swoje najczystsze białe płótno z podogonem i podskrzydłami i krzyknął:
- Chuf! Shi!
W języku cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało „słońce”, a „shi” prawdopodobnie było ich „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze parsknięcie Prądu Kosach, to samo parsknięcie z trzepotem skrzydeł rozległo się daleko po całym bagnie, a wkrótce ze wszystkich stron zaczęły tu latać dziesiątki dużych ptaków, jak dwa groszki w strąku podobnym do Kosacha i wyląduj w pobliżu Kłamliwego Kamienia.
Dzieci siedziały z zapartym tchem na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. I wtedy pierwszy promień, prześlizgując się po wierzchołkach najbliższych, bardzo małych choinek, wreszcie zaczął igrać na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając słońce, przestał skakać i sapać. Usiadł nisko na moście na szczycie drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż gałęzi i rozpoczął długą pieśń, przypominającą szmer strumyka. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki takich samych ptaków siedzących na ziemi, każdy także będący kogutem, wyciągnęły szyje i zaczęły śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już szemrał dość duży strumień, popłynął po niewidzialnych kamykach.
Ile razy my, myśliwi, czekaliśmy do ciemnego poranka, słuchając z zachwytem tego śpiewu o chłodnym świcie, próbując na swój sposób zrozumieć, o czym pieją koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich mamrotanie na swój własny sposób, wyszło:
Fajne piórka
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Odetnę to.
Więc cietrzew mruczał zgodnie, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak pomrukiwali, w głębi gęstej korony świerkowej wydarzyło się małe wydarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który odbywał lęgi niemal tuż obok gniazda. Wrona bardzo chciała wypędzić Kosach, ale bała się opuścić gniazdo i pozwolić jajom wystygnąć w porannym mrozie. Samiec kruka strzegący gniazda odbywał w tym czasie swój lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zatrzymał się. Wrona czekająca na samca położyła się w gnieździe, była cichsza od wody, niżej niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, krzyknęła:
- Kra!
To dla niej oznaczało:
"Pomóż mi!"
- Kra! – odpowiedział samiec w kierunku prądu, w tym sensie, że nadal nie wiadomo, kto komu wyrwie chłodne pióra.
Samiec od razu zrozumiał, co się dzieje, zszedł na dół i usiadł na tym samym mostku, niedaleko choinki, tuż obok gniazda, w którym Kosach odbywał lęgi, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.
W tym momencie Kosach, nie zwracając uwagi na samca wrony, wykrzyknął swoje znane wszystkim myśliwym słowa:
- Kar-ker-ciasto!
I to był sygnał do powszechnej walki wszystkich wystawiających się kogutów. Cóż, fajne pióra poleciały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jak na ten sam sygnał, samiec wrony małymi kroczkami wzdłuż mostu zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosach.
Łowcy słodkiej żurawiny siedzieli nieruchomo, niczym posągi, na kamieniu. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im znad bagiennych jodeł. Ale w tym czasie na niebie pojawiła się jedna chmura. Wyglądał jak zimna niebieska strzała i przecinał wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo przycisnęło się do sosny, a sosna jęknęła. Wiatr znów wiał, potem sosna naciskała, a świerk zawarczał.
W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i rozgrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstały, aby kontynuować podróż. Ale tuż przy kamieniu dość szeroka bagnista ścieżka rozchodziła się jak rozwidlenie: jedna, dobra, gęsta, ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.
Po sprawdzeniu kierunku szlaków za pomocą kompasu Mitrasza, wskazując słaby ślad, powiedział:
- Musimy podążać tym na północ.
- To nie jest ścieżka! - odpowiedziała Nastya.
- Oto kolejny! - Mitrasha rozgniewał się. - Ludzie szli, więc była ścieżka. Musimy udać się na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.
Nastya poczuła się urażona posłuszeństwem młodszej Mitraszy.
- Kra! - krzyknęła wówczas wrona w gnieździe.
A jej samiec małymi krokami pobiegł bliżej Kosacha, w połowie mostu.
Druga stroma niebieska strzała przecięła słońce i z góry zaczął nadchodzić szary mrok. Złota Kurka zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.
„Popatrz” – powiedziała – „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy chodzą”. Czy naprawdę jesteśmy mądrzejsi od wszystkich innych?
„Niech wszyscy ludzie chodzą” – zdecydowanie odpowiedział uparty Mały Człowiek w Torbie. - Musimy podążać za strzałką, jak uczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyńczyków.
„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” – powiedziała Nastya – „i prawdopodobnie na północy w ogóle nie ma Palestyńczyków”. Podążanie za strzałką będzie dla nas bardzo głupie - wylądujemy nie w Palestynie, ale w samym Ślepym Elanie.
„OK”, Mitrash odwrócił się ostro, „nie będę się już z tobą kłócić: idziesz swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety chodzą po żurawinę, ale ja pójdę sam swoją ścieżką na północ”.
I tak naprawdę poszedł tam, nie myśląc o koszyku z żurawinami i jedzeniu.
Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale była tak wściekła, że ​​cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła za żurawiną wspólną ścieżką.
- Kra! - krzyknęła wrona.
A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pieprzył go z całych sił. Jak oparzony Kosach rzucił się w stronę latającego cietrzewia, lecz wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wyrzucił w powietrze pęk biało-tęczowych piór i przegonił go daleko.
Potem szara ciemność nasunęła się ciasno i zakryła całe słońce ze wszystkimi jego życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo mocno. Drzewa splecione z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły i jęczały po całym bagnie Bludowo.V
Drzewa jęczały tak żałośnie, że jego pies gończy Grass wypełzł z na wpół zapadniętej jamy po ziemniakach w pobliżu chaty Antypycha i zawył żałośnie w ten sam sposób, w zgodzie z drzewami. Dlaczego pies musiał tak wcześnie wyczołgać się z ciepłej, wygodnej piwnicy i żałośnie wyć w reakcji na drzewa?
Pośród odgłosów jęków, warczenia, narzekania i wycia tego ranka wśród drzew słychać było czasem, jak gdyby gdzieś w lesie gorzko płakało zagubione lub porzucone dziecko.
To właśnie tego płaczu Grass nie mógł znieść i słysząc go, nocą i o północy wypełzał z dziury. Pies nie mógł znieść tego krzyku drzew splecionych na zawsze: drzewa przypominały zwierzęciu o jego własnym smutku. Minęły całe dwa lata, odkąd w życiu Travki wydarzyło się straszliwe nieszczęście: zmarł uwielbiany przez nią leśniczy, stary myśliwy Antipych.
Długo chodziliśmy z tym Antypychem na polowanie i starzec chyba zapomniał, ile ma lat, żył dalej, mieszkał w swojej leśnej chatce i wydawało się, że nigdy nie umrze.
- Ile masz lat, Antipych? - pytaliśmy. - Osiemdziesiąt?
„Nie wystarczy” – odpowiedział.
- Sto?
- Dużo.
Myśląc, że żartuje z nas, ale dobrze o tym wiedział, zapytaliśmy:
- Antipych, przestań żartować, powiedz prawdę: ile masz lat?
„Zaprawdę” – odpowiedział starzec – „powiem ci, jeśli wcześniej powiesz mi, jaka jest prawda, czym jest, gdzie mieszka i jak ją znaleźć”.
Trudno było nam odpowiedzieć.
„Ty, Antipych, jesteś od nas starszy” – powiedzieliśmy – „i pewnie wiesz lepiej od nas, jaka jest prawda”.
– Wiem – Antipych uśmiechnął się szeroko.
- Więc powiedz.
- Nie, póki żyję, nie mogę powiedzieć, sam tego szukasz. No cóż, kiedy będę już bliski śmierci, przyjdź: wtedy wyszepczę ci do ucha całą prawdę. Przychodzić!
- OK, przyjdziemy. A co, jeśli nie zgadniemy, kiedy to konieczne, a Ty bez nas zginiesz?
Dziadek mrużył oczy na swój własny sposób, tak jak zawsze mrużył oczy, gdy chciał się pośmiać i zażartować.
„Wy, dzieci” – powiedział – „nie jesteście małe, czas się przekonać, ale wciąż pytacie”. No dobrze, kiedy będę gotowy umrzeć, a ciebie tu nie będzie, będę szeptał do mojej Trawy. Trawa! - nazwał.
Do chaty wszedł duży czerwony pies z czarnym paskiem na grzbiecie. Pod oczami miała czarne paski z krzywizną przypominającą okulary. I to sprawiło, że jej oczy wydały się bardzo duże i zapytała nimi:
„Dlaczego mnie wezwałeś, mistrzu?”
Antypych spojrzał na nią w szczególny sposób, a pies od razu zrozumiał człowieka: zawołał ją z przyjaźni, z przyjaźni, po nic, ale tak po prostu, żeby żartować, do zabawy... Trawa machała ogonem, zaczęła opadać na jej stopach, coraz niżej i niżej, a kiedy doczołgała się do kolan starca, położyła się na plecach i wykręciła ku górze swój jasny brzuch z sześcioma parami czarnych sutków. Antypych właśnie wyciągnął rękę, żeby ją pogłaskać, gdy ona nagle podskoczyła - położyła mu łapy na ramionach i całowała go i całowała: w nos i w policzki, i w same usta.
„No cóż, będzie, będzie” – powiedział, uspokajając psa i wycierając twarz rękawem.
Pogłaskał ją po głowie i powiedział:
- No cóż, będzie, a teraz idź do siebie.
Trawa odwróciła się i wyszła na podwórze.
„To wszystko, chłopaki” - powiedział Antipych - „oto Travka, pies gończy, który wszystko rozumie jednym słowem, a wy, głupcy, pytacie, gdzie mieszka prawda”. OK, przyjdź. Ale puść mnie, wyszepczę wszystko Travce.
A potem Antipych zmarł. Wkrótce rozpoczęła się Wielka Wojna Ojczyźniana. Na miejsce Antypycha nie wyznaczono żadnego innego stróża, a jego wartownia została opuszczona. Dom był bardzo zniszczony, znacznie starszy od samego Antipycha i podparty już podporami. Któregoś dnia, bez właściciela, wiatr igrał z domem, a on natychmiast się rozpadł, jak domek z kart rozpadający się na jednym oddechu dziecka. Któregoś roku z kłód wyrosła wysoka trawa Ivan-chai, a z chaty na leśnej polanie pozostał tylko kopiec pokryty czerwonymi kwiatami. A Trawa przeniosła się do jamy z ziemniakami i zaczęła żyć w lesie, jak każde inne zwierzę.
Ale Grassowi bardzo trudno było przyzwyczaić się do dzikiego życia. Pędziła zwierzęta dla Antipycha, swego wielkiego i miłosiernego pana, ale nie dla siebie. Wiele razy zdarzyło jej się złapać zająca w rykowisku. Zmiażdżywszy go pod sobą, położyła się i czekała na przyjście Antypycha, a często będąc całkowicie głodna, nie pozwoliła sobie zjeść zająca. Nawet jeśli Antipych z jakiegoś powodu nie przychodził, brała zająca w zęby, podnosiła głowę wysoko, żeby nie zwisała, i ciągnęła do domu. Pracowała więc dla Antipycha, ale nie dla siebie. Właściciel ją kochał, karmił i chronił przed wilkami. A teraz, kiedy Antypych umarł, potrzebowała, jak każde dzikie zwierzę, żyć dla siebie. Zdarzało się, że nie raz w upalne dni zapominała, że ​​goni zająca tylko po to, by go złapać i zjeść. Trawa na polowaniu tak bardzo zapomniała, że ​​złowiwszy zająca, zaciągnęła go do Antypycza i czasem, słysząc jęk drzew, wspinała się na wzgórze, na którym kiedyś była chata, i wyła i wyła...
Wilk, szary właściciel ziemi, słucha tego wycia już od dawna...

VI
Chata Antipycha znajdowała się niedaleko rzeki Suchaja, gdzie kilka lat temu na prośbę miejscowych chłopów przyjechała nasza wilcza drużyna. Miejscowi myśliwi odkryli, że gdzieś nad rzeką Sukhaya żyło duże stado wilków. Przyjechaliśmy pomóc chłopom i zabraliśmy się do pracy, stosując się do wszelkich zasad walki z drapieżnym zwierzęciem.
W nocy, wspinając się na bagna Bludovo, wyliśmy jak wilk, wywołując w ten sposób wycie wszystkich wilków nad rzeką Sukhaya. I tak dowiedzieliśmy się dokładnie, gdzie mieszkają i ilu ich jest. Mieszkali w najbardziej nieprzejezdnych gruzach rzeki Sukhaya. Tutaj dawno temu woda walczyła z drzewami o swoją wolność, a drzewa musiały zabezpieczyć brzegi. Woda zwyciężyła, drzewa upadły, a potem sama woda uciekła na bagna.
Na wielu poziomach piętrzyły się drzewa i zgnilizna. Trawa przedzierała się przez drzewa, bluszcz splatał się z młodymi osikami. I tak powstało mocne miejsce, a nawet, można by rzec, na nasz sposób, na sposób myśliwski, wilcza twierdza.
Po zidentyfikowaniu miejsca, w którym żyły wilki, obeszliśmy je na nartach i wzdłuż trasy narciarskiej, w promieniu trzech kilometrów, wywiesiliśmy z krzaków na sznurku czerwone i pachnące flagi. Czerwony kolor przeraża wilki i zapach perkalu przeraża je, a stają się szczególnie przerażające, jeśli wietrzyk biegnący przez las porusza te flagi tu i tam.
Ilu mieliśmy strzelców, zrobiliśmy tyle bram w ciągłym kręgu tych flag. Naprzeciw każdej bramy, gdzieś za gęstą jodłą, stał strzelec. Ostrożnie krzycząc i uderzając kijami, naganiacze rozbudzili wilki, które początkowo spokojnie ruszyły w ich stronę. Sama wilczyca szła z przodu, za nią szły młode Pereyarki, a za nią, z boku, osobno i niezależnie, szedł ogromny, doświadczony wilk o wielkich brwiach, znany chłopom złoczyńca, nazywany Szarym Właścicielem Ziemi.
Wilki szły bardzo ostrożnie. Naganiacze naciskali. Wilczyca zaczęła kłusować. I nagle…
Zatrzymywać się! Flagi!
Skręciła w drugą stronę i tam też.
Zatrzymywać się! Flagi!
Naganiacze nacierali coraz bliżej. Stara wilczyca straciła wilczy zmysł i szperając tu i tam, jak musiała, znalazła wyjście i już przy samej bramie spotkała ją strzał w głowę zaledwie dziesięć kroków od myśliwego.
Wilki szły bardzo ostrożnie. Naganiacze naciskali. Wilczyca zaczęła kłusować. I nagle... Przestań! Flagi!
I tak wyginęły wszystkie wilki, ale Gray nie raz miał takie kłopoty i słysząc pierwsze strzały, machał przez flagi. Kiedy skoczył, wystrzelono w jego stronę dwa ładunki: jeden oderwał mu lewe ucho, drugi połowę ogona.
Wilki zdechły, ale pewnego lata Gray zabił nie mniej krów i owiec, niż wcześniej całe stado. Zza krzaka jałowca czekał, aż pasterze odejdą lub zasną. I ustaliwszy odpowiedni moment, wpadł do stada, zamordował owce i zepsuł krowy. Następnie chwycił jedną owcę na grzbiet i pognał ją, przeskakując z owcą przez płot do siebie, do niedostępnej nory nad rzeką Sukhaya. Zimą, gdy stada nie wychodziły na pola, bardzo rzadko musiał włamywać się do jakiejkolwiek podwórza. Zimą łapał na wsiach więcej psów i zjadał prawie wyłącznie psy. I stał się tak zuchwały, że pewnego dnia goniąc psa biegnącego za saniami właściciela, wjechał nim w sanie i wyrwał właścicielowi z rąk.
Szary właściciel ziemski stał się burzą w regionie, a chłopi znów przyszli po naszą wilczą drużynę. Pięć razy próbowaliśmy go oznaczyć flagą i za każdym razem machał naszymi flagami. A teraz, wczesną wiosną, po przeżyciu ostrej zimy w strasznym mrozie i głodzie, Gray w swojej norze czekał niecierpliwie, aż wreszcie nadejdzie prawdziwa wiosna i wiejski pasterz zadą w trąbę.
Tego ranka, kiedy dzieci pokłóciły się między sobą i poszły różnymi ścieżkami, Gray leżał głodny i zły. Kiedy rano zachmurzył się wiatr i zawyły drzewa w pobliżu Kłamliwego Kamienia, nie mógł tego znieść i wyczołgał się ze swojego legowiska. Stanął nad gruzami, podniósł głowę, podciągnął i tak już chudy brzuch, przyłożył jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył.
Cóż za żałosne wycie! Ale ty, przechodzień, jeśli usłyszysz i zrodzi się w tobie wzajemne uczucie, nie wierz w litość: to nie pies, najwierniejszy przyjaciel człowieka, wyje, to jest wilk, jego najgorszy wróg, skazany na śmierć przez swoją złośliwość. Ty, przechodniu, zachowaj litość nie dla tego, który wyje wokół siebie jak wilk, ale dla tego, który jak pies, który stracił właściciela, wyje, nie wiedząc, komu ma mu służyć po nim.

VII
Sucha rzeka opływa bagna Bludovo dużym półkolem. Po jednej stronie półkola wyje pies, po drugiej wyje wilk. A wiatr napiera na drzewa, niesie ich wycie i jęki, zupełnie nie wiedząc, komu służy. Jest mu obojętne, kto wyje: drzewo, pies – przyjaciel człowieka, czy wilk – jego najgorszy wróg – byle wył. Wiatr zdradziecko przynosi wilkowi żałosne wycie psa porzuconego przez człowieka. A Gray, usłyszawszy żywy jęk psa od jęku drzew, spokojnie wydostał się spod gruzów i mając jedyne czujne ucho i prostą połowę ogona, wzniósł się na górę. Tutaj, ustaliwszy miejsce wycia w pobliżu wartowni Antipa, ruszył prosto ze wzgórza szerokimi krokami w tamtą stronę.
Na szczęście dla Grass dotkliwy głód zmusił ją do zaprzestania smutnego płaczu lub być może wezwania nowej osoby. Może dla niej, w psim rozumieniu, Antipych wcale nie umarł, a jedynie odwrócił od niej twarz. Może nawet zrozumiała, że ​​„cały człowiek” to jeden Antypych o wielu twarzach. A jeśli któraś z jego twarzy się odwróci, to być może wkrótce ten sam Antypych znów ją do siebie zawoła, tyle że inną twarzą, a ona będzie służyć tej twarzy równie wiernie jak drugiej...
Stało się to najprawdopodobniej tak: Trawa swoim wyciem zawołała do siebie Antipych.
A wilk, usłyszawszy „modlitwę” tego psa za człowieka, którego nienawidził, udał się tam pełną parą. Wytrzymałaby jeszcze jakieś pięć minut, a Gray by ją złapał. Ale „pomodliwszy się” do Antypycha, poczuła się bardzo głodna. Przestała dzwonić do Antypycha i sama poszła szukać śladu zająca.
To była ta pora roku, kiedy nocne zwierzę, zając, nie kładzie się o poranku, tylko po to, by przez cały dzień leżeć z otwartymi oczami w strachu. Wiosną zając wędruje otwarcie i śmiało po polach i drogach przez długi czas i w białym świetle. I tak jeden stary zając po kłótni między dziećmi przyszedł do miejsca, w którym się rozdzielili, i podobnie jak one usiadł, aby odpocząć i słuchać na Kłamliwym Kamieniu. Nagły podmuch wiatru wraz z wyciem drzew przeraził go i skacząc z Kłamliwego Kamienia, pobiegł zającowymi skokami, wyrzucając tylne łapy do przodu, prosto na miejsce Ślepej Elani, straszne dla człowieka. Nie zrzucił jeszcze dokładnie i pozostawił ślady nie tylko na ziemi, ale także wieszał zimowe futro na krzakach i na zeszłorocznej, wysokiej trawie.
Minęło sporo czasu, odkąd zając usiadł na kamieniu, ale Trawa natychmiast wyczuła zapach zająca. W pogoni za nim przeszkodziły jej ślady stóp na kamieniu dwóch małych ludzików i ich koszyka, który pachniał chlebem i gotowanymi ziemniakami.
Travka stanął zatem przed trudnym zadaniem – podjąć decyzję, czy podążać tropem zająca do Ślepego Elana, gdzie również szedł trop jednego z małych ludzików, czy też podążać ludzkim tropem idąc w prawo, omijając Ślepego Elana.
Tę trudną kwestię można by rozwiązać bardzo prosto, gdyby można było zrozumieć, który z dwóch mężczyzn niósł ze sobą chleb. Szkoda, że ​​nie mogę zjeść choć trochę tego chleba i nie dla siebie wystartować w wyścigu, i przyprowadzić zająca temu, kto daje chleb!
Gdzie iść, w jakim kierunku?..
W takich przypadkach ludzie myślą, ale o psie gończym myśliwi mówią: pies jest zaczipowany.
I tak Trawa się rozdzieliła. I jak każdy pies, w tym przypadku zaczął kręcić kółka z podniesioną głową, zmysłami skierowanymi w górę, w dół i na boki oraz z zaciekawieniem wytężonym wzrokiem.
Nagle podmuch wiatru z kierunku, w którym poszła Nastya, natychmiast zatrzymał szybki ruch psa w kółko. Trawa po chwili stania nawet podniosła się na tylnych łapach, jak zając...
Zdarzyło jej się to raz za życia Antypycha. Leśniczy miał w lesie trudną pracę przy roznoszeniu drewna na opał. Antipych, aby Trawa mu nie przeszkadzała, przywiązał ją w pobliżu domu. Wcześnie rano, o świcie, leśniczy wyszedł, ale dopiero w porze lunchu Travka zorientował się, że łańcuch na drugim końcu był przywiązany do żelaznego haka na grubej linie. Uświadomiwszy sobie to, stanęła na gruzach, stanęła na tylnych łapach, przednimi łapami przyciągnęła linę do siebie i wieczorem ją zmiażdżyła. Teraz z łańcuchem na szyi wyruszyła na poszukiwanie Antypycha. Od chwili odejścia Antipycha minęło ponad pół dnia, ślad po nim zniknął i został zmyty przez drobny deszczyk przypominający rosę. Ale cisza w lesie przez cały dzień była taka, że ​​w ciągu dnia nie poruszał się ani jeden strumień powietrza, a w nieruchomym powietrzu od rana do wieczora wisiały najdrobniejsze cząsteczki dymu tytoniowego z fajki Antipycha. Zdając sobie od razu sprawę, że nie da się odnaleźć Antypycha idąc śladami, zataczając okrąg z podniesioną głową, Trawa nagle opadła na tytoniowy strumień powietrza i stopniowo, poprzez tytoń, to gubiąc powietrzny szlak, to spotykając go ponownie, w końcu dotarł do swojego właściciela.
Był taki przypadek. Teraz, gdy wiatr silnym i ostrym podmuchem przyniósł do jej zmysłów podejrzany zapach, skamieniała i czekała.
A kiedy znów powiał wiatr, stanęła jak wtedy na tylnych łapach jak zając i była pewna: chleb i ziemniaki były w kierunku, z którego leciał wiatr i gdzie odszedł jeden z małych ludzi.
Trawa wróciła do Leżącego Kamienia i porównała zapach kosza na kamieniu z tym, co przyniósł wiatr. Następnie sprawdziła trop innego małego człowieka, a także trop zająca.
Można się domyślić, co o tym myślała:
„Brązowy zając poszedł prosto do swojego dziennego legowiska, był gdzieś tam, niedaleko Ślepej Elani, i leżał cały dzień i nigdzie nie chciał wyjść. I ten mały człowieczek z chlebem i ziemniakami może wyjść. I jakież może być porównanie: pracować, męczyć się, gonić zająca dla siebie, aby go rozerwać i pożreć, lub otrzymać z ręki człowieka kawałek chleba i uczucie, a może nawet znaleźć Antipych w nim.
Po raz kolejny uważnie rozglądając się w kierunku bezpośredniego szlaku, na Ślepy Elan, Trawa w końcu skręciła w stronę ścieżki otaczającej Elan po prawej stronie, ponownie stanęła na tylnych łapach, była pewna siebie, machała ogonem i kłusowała tam VIII
Ślepy Elan, dokąd igła kompasu prowadziła Mitrasza, był miejscem katastrofalnym i tutaj na przestrzeni wieków wielu ludzi i jeszcze więcej bydła zostało wciągniętych na bagna. I oczywiście każdy, kto wybiera się na bagna Bludovo, powinien dobrze wiedzieć, co to jest, Ślepy Elan.
Tak rozumiemy, że całe bagno Bludowo, ze wszystkimi jego ogromnymi zapasami palnego torfu, jest magazynem słońca. Tak, dokładnie tak jest, że gorące słońce było matką każdego źdźbła trawy, każdego kwiatu, każdego krzaka bagiennego i jagody. Słońce dało im wszystkim swoje ciepło, a oni umierając, rozkładając się, przekazali je w spadku innym roślinom, krzewom, jagodom, kwiatom i źdźbłom trawy w nawozie. Ale na bagnach woda nie pozwala rodzicom roślin przekazać całej swojej dobroci swoim dzieciom. Przez tysiące lat to dobro jest przechowywane pod wodą, bagno staje się magazynem słońca, a potem cały ten magazyn słońca, niczym torf, człowiek dziedziczy od słońca.
Bagna Bludovo zawierają ogromne zasoby paliwa, ale warstwa torfu nie wszędzie ma tę samą grubość. Tam, gdzie siedziały dzieci, przy Leżącym Kamieniu, rośliny leżały warstwa po warstwie, jedna na drugiej przez tysiące lat. Tutaj znajdowała się najstarsza warstwa torfu, lecz dalej, im bliżej Ślepej Elani, warstwa stawała się młodsza i cieńsza. Stopniowo, gdy Mitrasza posuwał się do przodu zgodnie ze strzałką i ścieżką, nierówności pod jego stopami stały się nie tylko miękkie, jak poprzednio, ale także półpłynne. To tak, jakby nadepnął na coś stałego, ale jego stopa odsuwa się i staje się przerażające: czy jego stopa naprawdę zmierza w otchłań? Natrafiasz na niespokojne nierówności i musisz wybrać miejsce, w którym postawisz stopę. A potem tak się złożyło, że kiedy stawiasz krok, nagle zaczyna burczeć stopa, podobnie jak brzuch, i biegnie gdzieś pod bagno.
Ziemia pod stopami przypominała hamak zawieszony nad ciemną otchłanią. Na tej poruszającej się ziemi, na cienkiej warstwie roślin splecionych z korzeniami i łodygami, rosną rzadkie, małe, sękate i spleśniałe jodły. Kwaśna gleba bagienna nie pozwala im rosnąć, a one, tak małe, mają już sto lat, a nawet więcej... Stare jodły nie są jak drzewa w lesie, wszystkie są takie same: wysokie, smukłe , drzewo do drzewa, kolumna do kolumny, świeca do świecy. Im starsza stara kobieta na bagnach, tym cudowniej się to wydaje. Wtedy jedna naga gałąź uniosła ją jak rękę, żeby cię przytulić, gdy szedłeś, a druga trzymała w dłoni kij i czekała, żeby cię uderzyć, trzecia z jakiegoś powodu przykucnęła, czwarta stała i robiła na drutach pończochę. I tak wszystko: nieważne, jaka to choinka, na pewno coś wygląda.
Warstwa pod stopami Mitraszy stawała się coraz cieńsza, ale rośliny prawdopodobnie były bardzo ciasno splecione i dobrze trzymały mężczyznę, a on, kołysząc się i kołysząc, szedł i szedł do przodu. Mitrash mógł tylko uwierzyć mężczyźnie, który szedł przed nim, a nawet zostawił ścieżkę za sobą.
Staruszki z drzewa bardzo się zaniepokoiły, przepuszczając między sobą chłopca z długą bronią, w czapce z dwoma wizjerami. Zdarza się, że jedna nagle się podniesie, jakby chciała uderzyć śmiałka kijem w głowę i zablokuje wszystkie inne starsze kobiety przed nią. A potem on się obniża, a inna wiedźma wyciąga kościstą rękę w stronę ścieżki. I czekasz - zaraz, jak w bajce, pojawi się polana, a na niej chata wiedźmy z martwymi głowami na żerdziach.
Nagle nad głową, bardzo blisko, pojawia się głowa z kępką, a zaniepokojona na gnieździe czajka z okrągłymi czarnymi skrzydłami i białym spodem ostro krzyczy:
- Czyim jesteś, czyim jesteś?
- Żyje, żyje! - jakby w odpowiedzi na czajkę, krzyczy duży kulik, szary ptak z dużym krzywym dziobem.
A czarny kruk, strzegący swojego gniazda w lesie, latający wokół bagien w kręgu ochronnym, zauważył małego myśliwego z podwójnym wizjerem. Wiosną kruk wydaje również specjalny krzyk, podobny do tego, jak ktoś krzyczy w gardle i nosie: „Ton drona!” W tym podstawowym dźwięku są niezrozumiałe odcienie, których nasze uszy nie dostrzegają, dlatego nie możemy zrozumieć rozmowy kruków, a jedynie się domyślać, jak głuchoniemi.
- Ton drona! - krzyknął kruk strażniczy w tym sensie, że jakiś mały człowieczek z podwójnym wizjerem i pistoletem zbliża się do Ślepej Elani i być może wkrótce będzie jakiś zysk.
- Ton drona! - odpowiedziała kruk z oddali na gnieździe.
A to dla niej znaczyło:
„Słyszę i czekam!”
Sroki, blisko spokrewnione z krukami, zauważyły ​​apel kruków i zaczęły ćwierkać. I nawet lis po nieudanym polowaniu na myszy nadstawił uszu na krzyk kruka.
Mitrasza usłyszał to wszystko, ale wcale nie był tchórzliwy - dlaczego miałby być tchórzliwy, skoro pod jego stopami była ludzka ścieżka: człowiek taki jak on szedł, co oznacza, że ​​​​on sam, Mitrasza, mógł śmiało nią chodzić. I słysząc kruka, nawet zaśpiewał:
Nie wieszaj się, czarny kruku,
Nad moją głową!
Śpiew zachęcił go jeszcze bardziej, a nawet wymyślił, jak skrócić trudną ścieżkę na ścieżce. Patrząc na swoje stopy, zauważył, że jego stopa, zapadając się w błoto, natychmiast zbierała wodę w znajdującej się tam dziurze. Tak więc każda osoba, idąc ścieżką, spuszczała wodę z mchu niżej i dlatego na osuszonym brzegu, obok strumienia ścieżki, po obu stronach, w alejce rosła wysoka, słodka, biała trawa. Z tej - nie żółtej, jak wszędzie teraz, wczesną wiosną, ale raczej białej - trawy, można było zrozumieć daleko przed sobą, gdzie przebiegała ludzka ścieżka. Więc zobaczyłem Mitrasha: jego ścieżka skręca ostro w lewo i idzie daleko tam, a tam całkowicie znika. Sprawdził kompas, igła wskazywała północ, ścieżka wiodła na zachód.
- Czyj jesteś? - krzyknęła w tym momencie czajka.
- Żyje, żyje! - odpowiedział brodziec.
- Ton drona! - kruk krzyknął jeszcze pewniej.
A sroki zaczęły szczekać na choinkach dookoła.
Rozglądając się po okolicy, Mitrash zobaczył tuż przed sobą czystą, dobrą polanę, gdzie kępy, stopniowo opadające, zamieniły się w zupełnie płaskie miejsce. Ale najważniejsze: widział, że bardzo blisko, po drugiej stronie polany, wiła się wysoka biała trawa – stały towarzysz ludzkiej ścieżki. Rozpoznając od strony białego niedźwiedzia ścieżkę, która nie prowadziła bezpośrednio na północ, Mitrasza pomyślał: „Po co miałbym skręcić w lewo, na kępy, skoro ścieżka jest o rzut kamieniem dalej, widoczna tam, za polaną? ”
I śmiało ruszył naprzód, przemierzając czystą polanę...
„Ach, wy – mawiał nam Antipych – wy chodzicie ubrani i w butach”.
- Jak więc? - pytaliśmy.
„Chodziliśmy” – odpowiedział – „nago i boso”.
- Dlaczego nago i boso?
I przewracał się nad nami.
Nie rozumieliśmy więc nic, dlaczego starzec się śmiał.
Teraz, dopiero po wielu latach, przychodzą mi na myśl słowa Antypycha i wszystko staje się jasne: Antypych skierował te słowa do nas, gdy my, dzieci, gwiżdżąc żarliwie i pewnie, rozmawialiśmy o czymś, czego w ogóle jeszcze nie przeżyliśmy. Antipych, proponując nam chodzenie nago i boso, po prostu nie dokończył zdania: „Jeśli nie znasz brodu, nie wchodź do wody”.
Oto Mitrasha. I roztropna Nastya go ostrzegła. A biała trawa wskazywała kierunek obchodzenia elani. NIE! Nie znając brodu, zszedł z utartej ludzkiej ścieżki i wspiął się prosto na Ślepy Elan. Tymczasem właśnie tutaj, na tej polanie, całkowicie ustało przeplatanie się roślin, powstał elan, taki sam jak lodowa dziura w stawie zimą. W zwykłym Elanie zawsze widać choć odrobinę wody, porośniętej pięknymi białymi liliami wodnymi i wanienkami. Dlatego właśnie tę elanę nazwano Ślepą, gdyż nie sposób było jej rozpoznać po wyglądzie.
Z początku Mitrash szedł wzdłuż Elani lepiej niż wcześniej przez bagna. Stopniowo jednak jego noga zaczęła zapadać się coraz głębiej i coraz trudniej było ją wyciągnąć. Łoś czuje się tu dobrze, ma okropną siłę w długich nogach i co najważniejsze, nie myśli i pędzi tak samo zarówno w lesie, jak i na bagnach. Ale Mitrash, wyczuwając niebezpieczeństwo, zatrzymał się i pomyślał o swojej sytuacji. W pewnym momencie zatrzymał się, opadł na kolana, w innym momencie był już powyżej kolan. Wciąż mógł, z wysiłkiem, wyrwać się z pleców elani. I postanowił się odwrócić, położyć broń na bagnie i opierając się na niej, wyskoczyć. Ale potem, bardzo blisko mnie, przed sobą, zobaczyłem wysoką białą trawę na ludzkim szlaku.
- Przeskoczę! - powiedział.
I spieszył się.
Ale było już za późno. W ferworze chwili, jak ranny człowiek – zniknąć znaczy zniknąć! - losowo rzucił się znowu i znowu, i znowu. I poczuł, że jest mocno chwytany ze wszystkich stron, aż do klatki piersiowej. Teraz nie mógł nawet oddychać: przy najmniejszym ruchu został pociągnięty w dół. Mógł zrobić tylko jedno: położyć pistolet płasko na bagnie i opierając się na nim obiema rękami, nie ruszać się i szybko uspokoić oddech. Tak też uczynił: zdjął pistolet, położył go przed sobą i oparł się o niego obiema rękami.
Nagły podmuch wiatru przyniósł mu przeszywający krzyk Nastyi:
- Mitrasza!
On jej odpowiedział.
Ale wiatr wiał z tego samego kierunku co Nastya i niósł jego krzyk na drugą stronę bagien Bludov, na zachód, gdzie bez końca rosły tylko jodły. Niektóre sroki odpowiedziały mu i lecąc od drzewa do drzewa ze swoim zwykłym niespokojnym ćwierkaniem, stopniowo otoczyły całego Ślepego Elana i siedząc na górnych palcach drzew, chude, nosiły, z długimi ogonami, zaczęły paplać, niektóre tak jak:
„Dri-ti-ti!”
Inny:
„Dra-ta-ta!”
- Ton drona! - krzyknął kruk z góry.
I natychmiast przerywając hałaśliwe trzepotanie skrzydeł, gwałtownie rzucił się w dół i ponownie rozłożył skrzydła prawie nad głową mężczyzny.
Mały człowieczek nie odważył się nawet pokazać pistoletu czarnemu posłańcowi swojej śmierci.
A sroki, które są bardzo sprytne w każdej paskudnej rzeczy, zdały sobie sprawę z całkowitej bezsilności małego człowieka zanurzonego w bagnie. Zeskoczyły z wierzchołków jodeł na ziemię i z różnych stron rozpoczęły swój sroczy atak skokami i skokami.
Mały człowieczek z podwójnym wizjerem przestał krzyczeć. Łzy spływały po jego opalonej twarzy i policzkach błyszczącymi strużkami.
IX
Każdy, kto nigdy nie widział, jak rośnie żurawina, może bardzo długo chodzić po bagnie i nie zauważyć, że idzie przez żurawinę. Weź borówkę - rośnie i możesz to zobaczyć: cienka łodyga rozciąga się wzdłuż łodygi, jak skrzydła, małe zielone liście w różnych kierunkach, a jagody, czarne jagody z niebieskim puchem, siedzą na liściach w małym groszku. To samo dotyczy borówek: krwistoczerwona jagoda, liście są ciemnozielone, gęste, nie żółkną nawet pod śniegiem, a jagód jest tak dużo, że miejsce wydaje się być podlewane krwią. Na bagnach rośnie także krzew jagodowy - jagoda jest niebieska, większa, nie można przejść obok niej niezauważenie. W odległych miejscach, w których żyje ogromny ptak głuszec, spotyka się owoce pestkowe - czerwono-rubinową jagodę z frędzlami, a każdy rubin jest w zielonej ramce. Tylko u nas mamy jedną żurawinę, zwłaszcza wczesną wiosną, kryjącą się w bagnistym kępie i z góry prawie niewidoczną. Dopiero gdy zbierze się go dużo w jednym miejscu, zauważasz go z góry i myślisz: „Ktoś rozsypał żurawinę”. Pochylasz się, żeby wziąć jedną, próbujesz i razem z jedną jagodą przeciągasz zieloną nitkę z dużą ilością żurawiny. Jeśli chcesz, możesz z kępki wyciągnąć cały naszyjnik z dużych, krwistoczerwonych jagód.
Albo, że żurawina jest na wiosnę drogą jagodą, albo że jest zdrowa i lecznicza, i że dobrze jest pić z nią herbatę, tylko u kobiet przy ich zbieraniu rozwija się straszna chciwość. Pewna starsza kobieta napełniła kiedyś nasz koszyk tak wielkim, że nawet nie była w stanie go unieść. I nie odważyłam się wylać jagód ani nawet porzucić koszyka. Tak, prawie umarłem przy pełnym koszu.
W przeciwnym razie zdarza się, że jedna kobieta atakuje jagodę i rozglądając się, nikt nie widzi? - położy się na ziemi na mokrym bagnie i będzie się czołgać, i nie widzi już, że inny czołga się w jej stronę, nawet nie przypominając wcale osoby. Spotkają się więc - i cóż, będą walczyć!
Początkowo Nastya zbierała każdą jagodę z winorośli osobno i dla każdej czerwonej pochylała się na ziemię. Ale wkrótce przestała schylać się po jedną jagodę: chciała więcej.
Zaczęła teraz zgadywać, gdzie może zdobyć nie jedną czy dwie jagody, ale całą garść, i zaczęła pochylać się tylko po garść. Wylewa więc garść za garścią, coraz częściej, ale chce coraz więcej.
Kiedyś było tak, że Nastenka przez godzinę wcześniej nie pracował w domu, żeby nie pamiętać brata, żeby nie chciał go powtarzać.
Ale teraz poszedł sam, nikt nie wie dokąd, a ona nawet nie pamięta, że ​​ma chleb, że jej ukochany brat gdzieś tam, na gęstym bagnie, chodzi głodny. Tak, zapomniała o sobie i pamięta tylko żurawinę, a chce więcej i więcej.
To właśnie spowodowało całe zamieszanie podczas jej kłótni z Mitraszą: właśnie dlatego, że chciała podążać wydeptaną ścieżką. A teraz, podążając dotykiem za żurawiną - tam, gdzie prowadzą żurawiny, tam idą - Nastya spokojnie opuściła utartą ścieżkę.
Był tylko jeden raz, jak przebudzenie z chciwości: nagle zdała sobie sprawę, że gdzieś zeszła ze ścieżki. Odwróciła się tam, gdzie – jak sądziła – była ścieżka, ale tam jej nie było. Pobiegła w przeciwnym kierunku, gdzie wyłaniały się dwa suche drzewa z nagimi gałęziami - tam też nie było ścieżki. Wtedy przypadkiem powinna pamiętać o kompasie, jak mówił o tym Mitrasz, a jej brat, jej ukochany, pamiętać, że był głodny, i pamiętając, zawołać go...
I tak dla przypomnienia, jak nagle Nastenka zobaczyła coś, czego nie każdy plantator żurawiny może choć raz w życiu zobaczyć...
W sporze o to, którą ścieżkę wybrać, dzieci nie wiedziały jednego: że duża i mała ścieżka, biegnąca wokół Ślepego Elanu, zbiegały się w rzece Sukhaya i tam, za rzeką Sukhaya, już się nie rozchodziły, ostatecznie doprowadziły do ​​​​dużej drogi peresławskiej. Ścieżka Nastyi krążyła dużym półkolem wokół suchej krainy Ślepego Elana. Ścieżka Mitrasha wiodła prosto, blisko samego brzegu Yelan. Gdyby nie był taki ostrożny, gdyby nie stracił z oczu białej trawy na ludzkiej ścieżce, już dawno byłby w miejscu, do którego dopiero teraz przybyła Nastya. A to miejsce, ukryte pomiędzy krzakami jałowca, było dokładnie tą samą ziemią palestyńską, w którą Mitrasza celował na kompasie. Gdyby Mitrasz przyjechał tu głodny i bez koszyka, co by zrobił tutaj, w tej krwistoczerwonej Palestynie?
Nastya przybyła do palestyńskiej wioski z dużym koszem, z dużym zapasem jedzenia, zapomnianego i pokrytego kwaśnymi jagodami.
I znowu dziewczyna, która wygląda jak złota kura na wysokich nogach, powinna podczas radosnego spotkania z Palestyńczykiem pomyśleć o swoim bracie i krzyknąć do niego:
„Drogi przyjacielu, przybyliśmy!”
Ach, kruk, kruk, proroczy ptak! Ty sam mogłeś żyć trzysta lat, a ten, kto cię urodził, opowiedział w swoim jądrze wszystko, czego także nauczył się przez swoje trzysta lat życia. I tak pamięć o wszystkim, co działo się na tym bagnie przez tysiąc lat, przechodziła z kruka na kruka. Ile ty, kruk, widziałeś i wiedziałeś i dlaczego chociaż raz nie opuścisz swojego wronowego kręgu i nie poniesiesz na swoich potężnych skrzydłach wieści o bracie umierającym na bagnach z powodu swojej desperackiej i bezsensownej odwagi, siostrze, która kocha i zapomina o swoim bracie? z chciwości! Ty, kruk, powiedziałbyś im...
- Ton drona! - krzyknął kruk, przelatując nad samą głową umierającego.
- Słyszę! - również tym samym „tonem drona” odpowiedziała mu wrona na gnieździe. - Tylko pamiętaj, żeby coś złapać, zanim zostanie całkowicie wessany przez bagno.
- Ton drona! - krzyknął po raz drugi samiec kruka, przelatując nad dziewczyną czołgającą się niemal obok umierającego brata na mokrym bagnie. A ten „warkot” kruka oznaczał, że krucza rodzina może uzyskać jeszcze więcej od tej pełzającej dziewczynki.
W samym środku Palestyny ​​nie było żurawiny. Tutaj gęsty las osikowy wyróżniał się niczym pagórkowata kurtyna, a w nim stał rogaty gigantyczny łoś. Patrząc na niego z jednej strony - będzie się wydawać, że wygląda jak byk, patrzeć na niego z drugiej - koń i koń: smukłe ciało i smukłe nogi, suchość i kubek z cienkimi nozdrzami. Ale jaki łuk ma ten kubek, jakie oczy i jakie rogi! Patrzysz i myślisz: może nic nie ma – ani byka, ani konia, ale w gęstym, szarym osikowym lesie pojawia się coś dużego, szarego. Ale jak powstaje osika, jeśli wyraźnie widać, jak grube wargi potwora opadły na drzewo, a na delikatnej osice pozostaje wąski biały pasek: w ten sposób żeruje ten potwór. Tak, prawie wszystkie osiki wykazują takie ukąszenia. Nie, ta ogromna rzecz nie jest wizją na bagnach. Ale jak zrozumieć, że tak duże ciało może wyrosnąć na korze osiki i płatkach koniczyny bagiennej?
Skąd człowiek, biorąc pod uwagę jego moc, ma ochotę nawet na kwaśną żurawinę? Łoś zbierając osikę, spokojnie patrzy z wysokości na pełzającą dziewczynę, jak na każde pełzające stworzenie.
Nie widząc nic poza żurawiną, czołga się i czołga w stronę dużego czarnego pnia, ledwo poruszając za sobą duży kosz, cały mokry i brudny - stara Złota Kurka na wysokich nogach.
Łoś nawet nie uważa jej za osobę: ma wszystkie zwyczaje zwykłych zwierząt, na które patrzy obojętnie, jak my patrzymy na bezduszne kamienie, a wielki czarny kikut zbiera promienie słońca i bardzo się nagrzewa . Zaczyna już się ściemniać, a powietrze i wszystko wokół się ochładza. Ale kikut, czarny i duży, nadal zatrzymuje ciepło. Sześć małych jaszczurek wypełzło z bagna i chwyciło się ciepła; cztery motyle cytrynowe, składając skrzydła, opuściły czułki; wielkie czarne muchy przybyły, żeby spędzić noc. Długie, żurawinowe rzęsy, przyczepione do źdźbeł trawy i nieregularności, oplatały czarny, ciepły kikut i wykonując kilka zakrętów na samej górze, opadły na drugą stronę. Jadowite węże - żmije strzegą ciepła o tej porze roku, a jeden, ogromny, o długości pół metra, wpełzł na kikut i zwinął się w krąg na żurawinie.
A dziewczyna też czołgała się przez bagno, nie podnosząc wysoko głowy. Więc podczołgała się do spalonego pnia i wyciągnęła ten sam bicz, w którym leżał wąż. Gad podniósł głowę i syknął. I Nastya również podniosła głowę...
Wtedy właśnie Nastya w końcu się obudziła, podskoczyła, a łoś, rozpoznając w niej osobę, wyskoczył z osiki i rzucając do przodu swoje silne, długie szczudławe nogi, z łatwością rzucił się przez lepkie bagno, jak pędzący zając brunatny po suchej ścieżce.
Wystraszona łosiem Nastenka ze zdumieniem spojrzała na węża: żmija wciąż leżała zwinięta w krąg, w ciepłym promieniu słońca. Nastya wyobraziła sobie, że ona sama pozostała tam, na pniu, a teraz wyszła ze skóry węża i stoi, nie rozumiejąc, gdzie jest.
Niedaleko stał duży czerwony pies z czarnym paskiem na grzbiecie i patrzył na nią. Tym psem była Travka, a Nastya nawet ją zapamiętała: Antipych nie raz przychodził z nią do wioski. Nie pamiętała jednak prawidłowego imienia psa i krzyknęła do niego:
- Mrówko, Mrówko, dam ci trochę chleba!
I sięgnęła do koszyka po chleb. Kosz był po brzegi wypełniony żurawiną, a pod żurawiną leżał chleb. Ile czasu minęło, ile żurawin leżało od rana do wieczora, aż ogromny kosz się zapełnił! Gdzie był w tym czasie jej brat, głodny i jak ona o nim zapomniała, jak zapomniała o sobie i wszystkim dookoła?!
Znowu spojrzała na kikut, na którym leżał wąż, i nagle krzyknęła przenikliwie:
- Bracie, Mitrasza!
I łkając upadła obok kosza wypełnionego żurawiną.
To właśnie ten przeszywający krzyk dotarł do Yelani. A Mitrasz to usłyszał i odpowiedział, ale podmuch wiatru przeniósł jego krzyk na drugą stronę, gdzie żyły tylko sroki.

X
Ten silny podmuch wiatru, gdy biedna Nastya krzyczała, nie był ostatnim przed ciszą wieczornego świtu. Słońce w tym czasie przeszło przez gęstą chmurę i rzuciło na ziemię złote nogi swego tronu.
I ten impuls nie był ostatnim, gdy w odpowiedzi na krzyk Nastyi Mitrasz krzyknął.
Ostatni impuls nastąpił, gdy słońce zdawało się wbijać w ziemię złote nogi swego tronu i duże, czyste, czerwone, dolną krawędzią dotknęło ziemi. Następnie na suchym lądzie mały drozd o białych brwiach zaśpiewał swoją słodką piosenkę. Z wahaniem w pobliżu Leżącego Kamienia, wśród uspokojonych drzew, utknął nurt Kosach. A żurawie krzyknęły trzy razy, nie tak jak rano – „zwycięstwo!”, ale jakby:
„Śpijcie, ale pamiętajcie: wkrótce was wszystkich obudzimy, obudzę was, obudzę was!”
Dzień zakończył się nie podmuchem wiatru, ale ostatnim lekkim oddechem. Potem zapadła kompletna cisza i wszystko stało się słyszalne wszędzie, nawet gwizdanie cietrzewia w zaroślach rzeki Sukhaya.
W tym momencie Grass, przeczuwając ludzkie nieszczęście, podszedł do łkającej Nastii i polizał jej policzek, słony od łez. Nastya podniosła głowę, spojrzała na psa i nic jej nie mówiąc opuściła głowę do tyłu i położyła ją prosto na jagodzie. Przez żurawinę Trawa wyraźnie pachniała chlebem i była strasznie głodna, ale nie mogła sobie pozwolić na wbicie łap w żurawinę. Zamiast tego, przeczuwając ludzkie nieszczęście, podniosła głowę wysoko i zawyła.
Kiedyś, pamiętam, dawno temu, też jechaliśmy wieczorem, jak za dawnych czasów, leśną drogą w trójce z dzwonkiem. I nagle woźnica zatrzymał trojkę, dzwonek ucichł i woźnica posłuchawszy, powiedział do nas:
- Kłopoty!
Sami coś usłyszeliśmy.
- Co to jest?
- Jakieś kłopoty: w lesie wyje pies.
Nigdy nie dowiedzieliśmy się, o co wtedy chodziło. Być może gdzieś na bagnach tonął też człowiek i żegnając go, zawył pies, wierny przyjaciel człowieka.
W całkowitej ciszy, gdy Grass zawył, Gray natychmiast zorientował się, że to Palestyna i szybko i szybko pomachał prosto tam.
Dopiero wkrótce Trawa przestała wyć, a Gray przestał czekać, aż wycie zacznie się ponownie.
I w tym momencie sama Grass usłyszała znajomy, cienki i rzadki głos w kierunku Kłamliwego Kamienia:
- Jęcz! Tak!
I oczywiście od razu zrozumiałem, że to lis ujadający na zająca. I wtedy oczywiście zrozumiała: lis znalazł trop tego samego brązowego zająca, którego obwąchała tam, na Leżącym Kamieniu. I wtedy uświadomiła sobie, że lis bez przebiegłości nigdy nie dogoni zająca, a ona tylko szczeka, żeby uciekł i zmęczył się, a gdy się zmęczy i położy, to złapie go na łóżku. Zdarzyło się to Travce po Antipychu nie raz, gdy zdobywał zająca na jedzenie. Słysząc takiego lisa, Trawa upolowała na wilczy sposób: tak jak wilk w rykowisku cicho stoi w kręgu i czekając, aż pies wyje na zająca, łapie go, tak ona ukrywając się, złapała zająca spod lisa rutyna.
Wysłuchawszy rykowiska lisa, Grass, podobnie jak my, myśliwi, zrozumiał krąg biegu zająca: z Leżącego Kamienia zając pobiegł do Ślepego Elanu, a stamtąd do rzeki Sukhaya, stamtąd długim półkolem do Palestyny ​​i z powrotem z pewnością do Kłamliwego Kamienia. Zdając sobie z tego sprawę, pobiegła do Kłamliwego Kamienia i ukryła się tutaj w gęstym krzaku jałowca.
Travka nie musiała długo czekać. Swoim subtelnym słuchem usłyszała siorbanie zajęczej łapy, niedostępnej dla ludzkiego słuchu, przez kałuże na bagnistej ścieżce. Te kałuże pojawiły się na porannych śladach Nastyi. Rusak z pewnością pojawiłby się teraz przy samym Kłamliwym Kamieniu.
Trawa za krzakiem jałowca przykucnęła i napięła tylne łapy do potężnego rzutu, a gdy zobaczyła uszy, rzuciła się.
Właśnie w tym momencie zając, duży, stary, doświadczony zając, ledwo utykając, postanowił nagle się zatrzymać i nawet stojąc na tylnych łapach nasłuchiwać, jak daleko szczeka lis.
Więc wszystko potoczyło się w tym samym czasie: trawa ruszyła, a zając się zatrzymał.
A trawa została niesiona przez zająca.
Podczas gdy pies się wyprostował, zając leciał już ogromnymi skokami ścieżką Mitrashiny prosto do Ślepego Elana.
Wtedy metoda polowania wilka nie powiodła się: nie można było czekać do zmroku, aż zając wróci. A Trawa na swój psi sposób rzuciła się za zającem i piszcząc głośno, miarowym, równym psim szczekaniem, wypełniła całą wieczorną ciszę.
Usłyszawszy psa, lis oczywiście natychmiast zrezygnował z polowania na zająca i rozpoczął swoje codzienne polowanie na myszy. A Gray, słysząc wreszcie długo wyczekiwane szczekanie psa, rzucił się w stronę Ślepej Elani.

XI
Sroki na Ślepej Elani, usłyszawszy zbliżanie się zająca, podzieliły się na dwie grupy; część została przy małym człowieku i krzyczała:
- Dri-ti-ti!
Inni krzyczeli do zająca:
- Dra-ta-ta!
Trudno odgadnąć i zrozumieć ten sroczy niepokój. Powiedzieć, że wołają o pomoc – cóż to za pomoc! Jeśli na krzyk sroki przyjdzie osoba lub pies, sroki nic nie dostaną. Powiedzieć, że swoim okrzykiem zwołują całe plemię srok na krwawą ucztę? Czy to tak...
- Dri-ti-ti! - krzyczały sroki, podskakując coraz bliżej małego człowieka.
Ale w ogóle nie mogli skakać: ręce mężczyzny były wolne. I nagle sroki się pomieszały: ta sama sroka albo skrzeczała na „i”, albo skrzeczała na „a”.
Oznaczało to, że zając zbliżał się do Ślepego Elana.
Rusak nie raz unikał Travki i dobrze wiedział, że ogar dogania zająca i dlatego trzeba działać sprytnie. Dlatego tuż przed drzewem, zanim dotarł do małego człowieka, zatrzymał się i obudził całą czterdziestkę. Wszyscy usiedli na czubkach jodeł i wszyscy krzyczeli do zająca:
- Dri-ta-ta!
Ale z jakiegoś powodu zające nie przywiązują żadnej wagi do tego krzyku i robią rabaty, nie zwracając uwagi na czterdziestkę. Dlatego czasami myślisz, że to gadanie sroki jest bezużyteczne i że one, podobnie jak ludzie, czasami po prostu spędzają czas na pogawędkach z nudów.
Zając po chwili postoju wykonał swój pierwszy ogromny skok, czyli, jak mówią myśliwi, swój skok - w jedną stronę, po postoju przeskoczył w drugą i po kilkunastu małych skokach - w trzecią i tam położył się i patrzył na trop, na wypadek gdyby Travka zrozumiał zniżki, to dotrze do trzeciej zniżki, żebyś mógł to wcześniej zobaczyć...
Tak, oczywiście, zając jest mądry, mądry, ale mimo to te zniżki to niebezpieczny interes: mądry pies rozumie również, że zając zawsze patrzy na swój własny ślad, więc udaje mu się podążać w kierunku zniżek, a nie po swoich śladach , ale bezpośrednio w powietrzu, dzięki swemu wyższemu instynktowi.
I jak w takim razie bije serduszko małego króliczka, gdy usłyszy, że piesek ucichł, pies się zaczipował i cicho zaczął kręcić swoje straszne koło w miejscu chipa...
Tym razem zając miał szczęście. Zrozumiał: pies zaczął krążyć wokół drzewa, napotkał tam coś i nagle wyraźnie słychać było tam męski głos i rozległ się straszny hałas...
Można się domyślić: zając, usłyszawszy niezrozumiały hałas, powiedział sobie coś w rodzaju naszego „oddalania się od grzechu” i, pierzasta trawa, pierzasta trawa, spokojnie wróciła na szlak, do Leżącego Kamienia.
A Trawa rozproszywszy się po zającu, nagle dziesięć kroków od siebie, ujrzała oko w oko małego człowieczka i zapominając o zającu, zatrzymała się jak wryta.
O czym myślał Travka, patrząc na małego człowieczka w elanie, łatwo się domyślić. W końcu dla nas wszyscy jesteśmy inni. Dla Trawki wszyscy ludzie byli jak dwoje ludzi: jeden był Antipyczem o różnych twarzach, a drugi był wrogiem Antipycha. I dlatego dobry, mądry pies nie podchodzi od razu do człowieka, ale zatrzymuje się i dowiaduje, czy to jego właściciel, czy wróg.
Zatem Grass wstał i spojrzał w twarz małego człowieka, oświetloną ostatnimi promykami zachodzącego słońca.
Oczy małego człowieczka były początkowo matowe i martwe, ale nagle rozbłysło w nich światło i Grass to zauważył.
„Najprawdopodobniej to Antipych” – pomyślał Grass.
A ona lekko, ledwo zauważalnie machnęła ogonem.
Nie możemy oczywiście wiedzieć, jak Travka pomyślała, rozpoznając swojego Antipycha, ale oczywiście możemy się domyślać.
Czy pamiętasz, czy przydarzyło się to Tobie? Zdarza się, że w lesie pochylasz się nad cichym strumykiem i tam jak w lustrze widzisz: cały, cały człowiek, duży, piękny, jak Antypych do Trawy, wychyla się zza pleców i też patrzy w strumień jak w lustrze. I tak jest piękny tam, w lustrze, z całą przyrodą, z chmurami, lasami i tam też zachodzi słońce, pojawia się księżyc w nowiu i częste gwiazdy.
Więc na pewno Travka widziała w każdej twarzy jak w lustrze całego Antipycha i każdemu próbowała rzucić się na szyję, ale z doświadczenia wiedziała: był wróg Antipycha o dokładnie tej samej twarzy .
I czekała.
W międzyczasie stopniowo zaczęto wsysać jej łapy; Jeśli będziesz tak stać dłużej, łapy psa zostaną tak wciągnięte, że nie będziesz mógł ich wydostać. Nie można było już czekać.
I nagle…
Ani grzmot, ani błyskawica, ani wschód słońca ze wszystkimi zwycięskimi dźwiękami, ani zachód słońca z obietnicą żurawia na nowy piękny dzień – nic, żaden cud natury nie mógłby być większy od tego, co przydarzyło się teraz Trawie na bagnach: usłyszała ludzkie słowo — i to jakie!
Antipych, jak duży, prawdziwy myśliwy, nazwał swojego psa oczywiście początkowo w sposób myśliwski - od słowa „otruć”, a nasza Trawa początkowo nazywała się Zatravka; ale po pseudonimie myśliwskim imię wpadło na język i wyszło piękne imię Travka. Ostatnim razem, gdy Antipych przyjechał do nas, jego pies też nazywał się Zatravka. A kiedy w oczach małego człowieczka zabłysło światło, oznaczało to, że Mitrash zapamiętał imię psa. Wtedy martwe, niebieskie wargi małego człowieczka zaczęły przekrwiać, czerwienieć i zaczynać się poruszać. Trawa zauważyła ten ruch jej warg i po raz drugi lekko zamachała ogonem. I wtedy wydarzył się prawdziwy cud w zrozumieniu Trawy. Podobnie jak stary Antipych za dawnych czasów, nowy młody i mały Antipych powiedział:
- Nasionko!
Rozpoznając Antipycha, Trawa natychmiast się położyła.
- Dobrze! Dobrze! - powiedział Antypych. - Chodź do mnie, mądra dziewczyno!
A Trawa w odpowiedzi na słowa mężczyzny cicho się czołgała.
Ale teraz ten mały człowieczek wołał ją i przyzywał, niezupełnie prosto z głębi serca, jak zapewne myślała sama Travka. Słowa małego człowieka nie tylko zawierały przyjaźń i radość, jak sądził Travka, ale także kryły w sobie przebiegły plan jego zbawienia. Gdyby mógł jej jasno powiedzieć swój plan, z jaką radością pospieszyłaby, by go uratować! Ale nie mógł być dla niej zrozumiały i musiał ją oszukiwać miłymi słowami. Nawet potrzebował, żeby się go bała, bo inaczej gdyby się nie bała, nie czuła dobrego strachu przed potęgą wielkiego Antypycha i z całych sił rzuciłaby mu się na szyję jak pies, to bagno nieuchronnie wciągnęłaby w swoje otchłanie człowieka, a jego przyjaciela – psa. Mały człowiek po prostu nie mógł być teraz wielkim człowiekiem, jakiego wyobrażała sobie Travka. Mały człowiek był zmuszony wykazać się przebiegłością.
- Zatravushka, kochana Zatravushka! - pogłaskał ją słodkim głosem.
I ja myślałem:
„Cóż, czołgaj się, po prostu czołgaj się!”
A pies, czystą duszą podejrzewającą coś, co według jasnych słów Antypycha nie jest do końca czysty, pełzał z przerwami.
- Cóż, kochanie, więcej, więcej!
I ja myślałem:
„Po prostu się czołgaj, czołgaj!” I stopniowo się czołgała. Nawet teraz mógł, opierając się na broni rozłożonej na bagnach, pochylić się nieco do przodu, wyciągnąć rękę, pogłaskać się po głowie. Ale mały przebiegły człowieczek wiedział, że pod jego najlżejszym dotknięciem pies rzuci się na niego z piskiem radości i utopi go.
I mały człowiek zatrzymał swoje wielkie serce. Zamarł w precyzyjnym kalkulowaniu ruchu, jak wojownik w ciosie, od którego zależy wynik walki: czy przeżyje, czy umrze.
Wystarczyło lekkie pełzanie po ziemi, a Trawa rzuciłaby się mężczyźnie na szyję, ale mały człowiek nie pomylił się w swoich obliczeniach: natychmiast wyciągnął prawą rękę do przodu i chwycił dużego, silnego psa za lewą tylną nogę.
Czy więc wróg człowieka mógłby go tak oszukać?
Trawa szarpnęła się z szaleńczą siłą i wymknęłaby się z dłoni małego człowieka, gdyby ten, już całkiem wyciągnięty, drugą ręką nie chwycił jej drugiej nogi. Zaraz potem położył się na brzuchu na broni, puścił psa i na czworakach, jak pies, przesuwając broń pomocniczą do przodu i do przodu, czołgał się na ścieżkę, po której mężczyzna ciągle chodził i gdzie wysoki biały trawa wyrosła mu spod stóp na brzegach. Tu, na ścieżce, wstał, tu otarł z twarzy ostatnie łzy, otrzepał brud ze szmat i jak prawdziwy, duży mężczyzna autorytatywnie rozkazał:
- Przyjdź do mnie teraz, moje Nasienie!
Słysząc taki głos, takie słowa, Grass porzuciła wszelkie wahania: stanęła przed nią dawna piękna Antipych. Z piskiem radości rozpoznając swojego właściciela, rzuciła mu się na szyję, a wielki mężczyzna pocałował przyjaciela w nos, oczy i uszy.
Czy nie czas już powiedzieć, jak sami myślimy o tajemniczych słowach naszego starego leśniczego Antipycha, który obiecał nam szepnąć psu swoją prawdę, jeśli sami nie znajdziemy go żywego? Sądzimy, że Antipych nie powiedział tego całkowicie w żartach. Może się zdarzyć, że Antipych, jak go rozumie Travka, lub, naszym zdaniem, cały człowiek w swojej starożytnej przeszłości, szepnął swemu przyjacielowi psu kilka swoich wielkich ludzkich prawd i myślimy: ta prawda jest prawdą odwieczna, ciężka walka ludzi o Miłość.

XII
Teraz pozostaje nam opowiedzieć trochę o wszystkich wydarzeniach tego wielkiego dnia na bagnach Bludov. Dzień, nieważne jak długi, nie dobiegł jeszcze końca, gdy Mitrash wydostał się z elani przy pomocy Travki. Po ogromnej radości spotkania z Antipychiem przedsiębiorcza Travka od razu przypomniała sobie swój pierwszy wyścig zajęcy. I jasne: Trawa to pies gończy i jej zadaniem jest gonienie dla siebie, ale dla właścicielki Antipycha całe szczęście stanowi złapanie zająca. Rozpoznawszy teraz Mitrasza jako Antypycha, kontynuowała swój przerwany krąg i wkrótce znalazła się na szlaku wyjściowym zająca i natychmiast podążyła swoim głosem tym nowym śladem.
Ledwo żywy, głodny Mitrasz, od razu zrozumiał, że w tym zającu będzie całe jego zbawienie, że jeśli zabije zająca, to rozpali ogień strzałem i, jak to nie raz zdarzyło się z jego ojcem, upiecze zająca gorący popiół. Po obejrzeniu broni i wymianie mokrych nabojów wyszedł do kręgu i ukrył się w krzaku jałowca.
Nadal wyraźnie widać było muszkę pistoletu, kiedy Grass zawrócił zająca z Kłamliwego Kamienia na wielką ścieżkę Nastyi, wypędził go na drogę palestyńską i skierował stąd do krzaka jałowca, gdzie ukrywał się myśliwy. Ale potem zdarzyło się, że Gray, usłyszawszy ponowne rykowisko psa, wybrał dla siebie dokładnie ten sam krzak jałowca, w którym ukrywał się myśliwy, i spotkało się dwóch myśliwych, człowiek i jego najgorszy wróg... Widząc jakiś szary pysk pięć kroków od niego Mitrash zapomniał o zającu i strzelił niemal bezbłędnie.
Szary właściciel ziemski zakończył swoje życie bez żadnych cierpień.
Gon został oczywiście powalony tym strzałem, ale Travka kontynuowała swoją pracę. Najważniejszą rzeczą, najszczęśliwszą rzeczą nie był zając, nie wilk, ale to, że Nastya, słysząc bliski strzał, krzyknęła. Mitrasha rozpoznał jej głos, odpowiedział i natychmiast podbiegł do niego. Niedługo potem Travka przyprowadziła zająca do swojego nowego młodego Antipycha, a przyjaciele zaczęli grzać się przy ognisku, przygotowywać własne jedzenie i nocleg.
Nastya i Mitrasza mieszkały naprzeciwko nas, a kiedy rano na podwórzu ryczało głodne bydło, my pierwsi przyszliśmy zobaczyć, czy dzieciom przydarzyło się coś złego. Od razu zdaliśmy sobie sprawę, że dzieci nie spędziły nocy w domu i najprawdopodobniej zgubiły się na bagnach. Stopniowo zaczęli gromadzić się inni sąsiedzi i zastanawiać się, jak moglibyśmy pomóc dzieciom, gdyby tylko żyły. A gdy już miały się rozproszyć po bagnach na wszystkie strony, spojrzeliśmy, a łowcy słodkiej żurawiny wychodzili z lasu gęsiego, a na ramionach mieli drąg z ciężkim koszem, a obok był to Trawa, pies Antipycha.
Opowiedzieli nam ze szczegółami wszystko, co przydarzyło im się na bagnach Bludov. I wierzyli we wszystko - widać było bezprecedensowe zbiory żurawiny. Ale nie wszyscy mogli uwierzyć, że jedenastoletni chłopiec był w stanie zabić starego, przebiegłego wilka. Jednak kilku wierzących z liną i dużymi saniami udało się we wskazane miejsce i wkrótce przyprowadziło martwego właściciela ziemskiego Grayów. Wtedy wszyscy we wsi przerwali na chwilę to, co robili, i zebrali się, i to nie tylko ze swojej wioski, ale także z sąsiednich wiosek. Ileż było rozmów! I trudno powiedzieć, na kogo bardziej patrzyli: na wilka czy na myśliwego w czapce z podwójnym wizjerem. Kiedy spojrzeli to na wilka, to na myśliwego, powiedzieli:
- Ale drażnili się: „Mały człowieczek w torbie”!
„Był tam mały człowiek” – odpowiedzieli inni – „ale odpłynął”. Ten, który odważył się zjeść dwóch: nie chłop, ale bohater.
I wtedy, niezauważony przez wszystkich, stary Mały Człowiek w Torbie naprawdę zaczął się zmieniać i przez następne dwa lata wojny urósł i z jakiego wyszedł – wysoki, szczupły. I z pewnością zostałby bohaterem Wojny Ojczyźnianej, ale wojna się skończyła.
A Złota Kurka też zaskoczyła wszystkich we wsi. Nikt nie zarzucał jej tak jak my chciwości, wręcz przeciwnie, wszyscy aprobowali, jak roztropnie wzywała brata na uboczu i że zebrała mnóstwo żurawiny. Ale kiedy ewakuowane dzieci z sierocińca w Leningradzie zwróciły się do wioski o wszelką możliwą pomoc dla dzieci, Nastya dała im wszystkie swoje lecznicze jagody. To wtedy my, zdobywszy zaufanie dziewczyny, dowiedzieliśmy się od niej, jak cierpiała prywatnie z powodu swojej chciwości.
Teraz pozostaje nam tylko powiedzieć kilka słów o sobie: kim jesteśmy i dlaczego znaleźliśmy się na Bagnach Bludowo. Jesteśmy zwiadowcami bagiennych bogactw. Od pierwszych dni II wojny światowej trwały prace nad przygotowaniem bagna do wydobywania z niego paliwa – torfu. I dowiedzieliśmy się, że na tym bagnie jest dość torfu, aby przez sto lat funkcjonowała duża fabryka. Oto bogactwa ukryte na naszych bagnach, a wielu ludzi wciąż wie tylko o tych wielkich magazynach słońca, że ​​zdają się w nich mieszkać diabły: wszystko to jest bzdurą, a na bagnach nie ma diabłów.

Strona 1 z 3

I

W jednej wsi, niedaleko bagien Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, osierocono dwoje dzieci. Ich matka zmarła z powodu choroby, ojciec zginął w Wojnie Ojczyźnianej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce, zaledwie jeden dom od dzieci. I oczywiście my, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc, jak tylko mogliśmy. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, mieniły się złotem, piegi na całej twarzy były duże jak złote monety i częste, ciasne i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie około dziesięciu lat. Był niski, ale bardzo krępy, z szerokim czołem i szerokim karkiem. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowieczek w torbie” – nazywali go uśmiechając się między sobą nauczyciele w szkole.

Mały człowieczek w torbie, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego czysty nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe gospodarstwo chłopskie trafiło do ich dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Dochka, koza Dereza, bezimienne owce, kury, złoty kogut Petya i prosiak Chrzan.

Jednak oprócz tego bogactwa biedne dzieci otrzymały także wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, z pomocą dzieciom przybyli ich dalsi krewni i my wszyscy sąsiedzi. Ale już wkrótce mądrzy i przyjaźni ludzie nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieci! Jeśli tylko było to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórkach, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: ich nosy były takie dziarskie.

W tej wsi, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyli nasi ulubieńcy.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed wschodem słońca, przed świtem, wzdłuż komina pasterskiego. Z gałązką w dłoni wypędziła ukochane stado i potoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się ponownie do łóżka, rozpaliła piec, obrała ziemniaki, przygotowała obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do zapadnięcia zmroku.

Mitrasha nauczył się od ojca, jak robić drewniane przybory: beczki, gangi, wanny. Ma stolarza, który jest ponad dwukrotnie wyższy od niego. I za pomocą tej chochli dopasowuje deski do siebie, składa je i podpiera żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

W przypadku krowy nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała na targu drewniane przybory, ale dobrzy ludzie proszą o kogoś, kto potrzebuje miski do umywalki, kogoś, kto potrzebuje beczki do ociekania, kogoś, kto potrzebuje balii ogórków kiszonych ogórki lub grzyby, a nawet proste naczynie z przegrzebkami - własnoręcznie posadź kwiat.

Uczyni to i wtedy też zostanie odpłacony życzliwością. Ale oprócz bednarstwa odpowiada za całe męskie gospodarstwo domowe i sprawy publiczne. Bierze udział we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie coś sobie uświadamia.

Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki, a w swojej przyjaźni nie mieliby takiej wspaniałej równości, jaką mają teraz. Zdarza się, że teraz Mitrasha przypomni sobie, jak jego ojciec uczył matkę i naśladując ojca, postanowi także uczyć swoją siostrę Nastyę. Ale moja siostra niewiele słucha, stoi i się uśmiecha... Wtedy Mały Człowiek w Torbie zaczyna się złościć, dumać i zawsze z nosem w górze mówi:

- Oto kolejny!

- Dlaczego się popisujesz? – sprzeciwia się moja siostra.

- Oto kolejny! - brat jest zły. – Ty, Nastya, przechwalaj się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc upartego brata, Nastya głaszcze go po głowie, a gdy tylko mała dłoń jej siostry dotknie szerokiego tyłu głowy brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.

„Piepnijmy razem” – powie siostra.

A brat zaczyna także odchwaszczać ogórki, buraki motykowe lub sadzić ziemniaki.

Tak, podczas Wojny Ojczyźnianej było to dla wszystkich bardzo, bardzo trudne, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały zatem znosić wiele różnego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i rozczarowań. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy śmiało powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrash i Nastya Veselkin, którzy mieszkali ze sobą. I myślimy, że być może to właśnie smutek po stracie rodziców tak mocno zjednoczył sieroty.

II

Kwaśna i bardzo zdrowa jagoda żurawiny rośnie latem na bagnach, a zbiór odbywa się późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, te najsłodsze, jak to mówimy, powstają, gdy zimę spędzają pod śniegiem.

Te wiosenne ciemnoczerwone żurawiny pływają w naszych doniczkach razem z burakami i piją z nimi herbatę jak z cukrem. Ci, którzy nie mają buraków cukrowych, piją herbatę zawierającą wyłącznie żurawinę. Sami próbowaliśmy – jest ok, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry na upalne dni. A jaka cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, jaki owocowy napój! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.

Tej wiosny pod koniec kwietnia w gęstych lasach świerkowych jeszcze leżał śnieg, ale na bagnach jest zawsze znacznie cieplej: wtedy w ogóle nie było tam śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać żurawinę. Jeszcze przed świtem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasz wziął od ojca dwulufową strzelbę Tulka, wabiki na cietrzewia, i nie zapomniał kompasu. Kiedyś było tak, że jego ojciec, idąc do lasu, nigdy nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasz pytał ojca:

„Przez całe życie chodziłeś po lesie i znasz cały las jak własną kieszeń”. Dlaczego jeszcze potrzebujesz tej strzałki?

„Widzisz, Dmitriju Pawłowiczu” – odpowiedział ojciec – „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: czasami niebo będzie zakryte chmurami i nie możesz decydować o słońcu w lesie; jeśli pójdziesz losowo, popełnisz błąd, zgubisz się, będziesz głodny.” Następnie po prostu spójrz na strzałkę - a ona pokaże Ci, gdzie jest Twój dom. Idź prosto do domu wzdłuż strzałki, a tam cię nakarmią. Ta strzała jest ci wierniejsza niż przyjaciel: czasami twój przyjaciel cię oszuka, ale strzała niezmiennie zawsze, niezależnie od tego, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrash zablokował kompas, aby igła nie drżała na próżno po drodze. Ostrożnie, jak ojciec, owinął sobie stopy, włożył je do butów i włożył czapkę tak starą, że jej daszek pękł na pół: górna skórzana skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna prawie opadła. do samego nosa. Mitrasz ubrany był w starą kurtkę ojca, a raczej w kołnierzyk łączący paski niegdyś dobrego, samodziałowego materiału. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, aż do ziemi. Syn myśliwego także włożył siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, a na lewym dwulufową Tułkę, przez co stał się strasznie straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła duży kosz na ramieniu na ręczniku.

- Dlaczego potrzebujesz ręcznika? – zapytał Mitrasza.

„Ale oczywiście” - odpowiedziała Nastya. – Nie pamiętasz, jak mama poszła na grzyby?

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc boli cię ramię.

„I może będziemy mieli jeszcze więcej żurawiny”.

I właśnie wtedy, gdy Mitrasz chciał powiedzieć „oto kolejny!”, przypomniał sobie, co powiedział jego ojciec o żurawinach, gdy przygotowywali go do wojny.

„Pamiętasz to” – Mitrasza zwróciła się do siostry – „jak ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestyńczyk…

„Pamiętam” – odpowiedziała Nastya – „mówił o żurawinach, że zna takie miejsce, a żurawiny tam się kruszyły, ale nie wiem, co powiedział o jakiejś Palestynce”. Pamiętam też, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan.

„Tam, niedaleko Yelani, jest Palestyńczyk” – powiedział Mitrasha. „Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz – tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, właśnie z żurawiny. Nikt nigdy nie był na tej palestyńskiej ziemi!

Mitrasha powiedział to już przy drzwiach. Podczas tej historii Nastya przypomniała sobie: z wczoraj pozostał jej cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków. Zapominając o Palestynce, po cichu podkradła się do stojaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może się zgubimy” – pomyślała. „Chleba mamy dość, mamy butelkę mleka, a może przydadzą się też ziemniaki”.

I w tym czasie brat myśląc, że jego siostra wciąż stoi za nim, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że jednak w drodze do niej był Ślepy Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krów i koni.

- No cóż, co to za Palestyńczyk? – zapytała Nastya.

- Więc nic nie słyszałeś?! - podniósł. I cierpliwie powtarzał jej w drodze wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu ziemi palestyńskiej, gdzie rosną słodka żurawina.

III

Bagno Bludovo, po którym sami wędrowaliśmy więcej niż raz, zaczęło się, jak prawie zawsze zaczyna się duże bagno, od nieprzeniknionego zarośla wierzby, olchy i innych krzewów. Pierwsza osoba zdała ten egzamin pribolotitsa z siekierą w ręku i wyciął przejście innym ludziom. Pagórki osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, po którym płynęła woda. Dzieci bez większych trudności przemierzały ten bagnisty teren w ciemnościach przed świtem. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym świetle poranka otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A jednak było tak samo, to bagno Bludowo, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak są oazy na pustyniach, tak są wzgórza na bagnach. Na bagnach Bludov nazywane są te piaszczyste wzgórza porośnięte wysokim lasem Boriny. Po przejściu krótkiego bagna dzieci wspięły się na pierwsze wzgórze, zwane Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiej łysiny, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna w szarej mgle pierwszego świtu.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonkaya Borina, niemal tuż przy ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładają te jagody do ust. Każdy, kto w życiu nie jadł jesiennych żurawin i od razu miałby dość wiosennych, zaparł dech w piersiach przed kwasem. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina i dlatego, jedząc teraz wiosenne, powtarzały:

- Jak słodko!

Borina Zvonka chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta była ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe kwiaty białej przebiśniegi i fioletowej, drobne, częste i pachnące kwiaty łyka wilczego.

„Dobrze pachną, spróbuj, zerwij kwiat łyka wilczego” – powiedziała Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi, ale nie mogła tego zrobić.

- Dlaczego ten łyk nazywa się wilczym? - zapytała.

„Ojciec powiedział” – odpowiedział brat – „wilki wyplatają z niego kosze”.

I roześmiał się.

-Czy są tu jeszcze wilki?

- Ależ oczywiście! Ojciec mówił, że żyje tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.

- Pamiętam. Ten sam, który przed wojną wymordował nasze stado.

– Ojciec powiedział: teraz mieszka nad rzeką Suchaja w gruzach.

– Nie dotknie ciebie i mnie?

„Niech spróbuje” – odpowiedział myśliwy z podwójnym wizjerem.

Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniła się śpiewem ptaków, wyciem, jękami i krzykami zwierząt. Nie wszyscy byli tu, na Borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki się tu zebrały. Borina z lasem, sosną i dźwięcznym na suchym lądzie, reagowała na wszystko.

Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jakże one wszystkie cierpiały, próbując wymówić jakieś pospolite, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, zrozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć choć jedno piękne słowo.

Widać, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde pióro drży z wysiłku. Mimo to nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć i pukać.

„Tek-tek”, ogromny ptak, głuszec, stuka ledwo słyszalnie w ciemnym lesie.

- Shvark-shwark! – Dziki Kaczor przeleciał w powietrzu nad rzeką.

- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

- Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil na brzozie.

Bekas, mały szary ptak z długim nosem przypominającym spłaszczoną spinkę do włosów, toczy się w powietrzu niczym dzika owieczka. Wygląda na to, że „żyje, żyje!” krzyczy kulik brodziec. Gdzieś mruczy i parska cietrzew. Biała Kuropatwa śmieje się jak wiedźma.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa, znamy je, rozróżniamy i cieszymy się, i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego gdy o świcie przyjdziemy do lasu i to usłyszymy, powiemy im jako ludziom to słowo:

- Cześć!

I jakby wtedy i oni byliby zachwyceni, jakby wtedy oni wszyscy podchwycili to cudowne słowo, które wypłynęło z ludzkiego języka.

A oni w odpowiedzi kwaczą, skrzeczą, kłócą się i kłócą, próbując odpowiedzieć nam tymi wszystkimi głosami:

- Witam Witam Witam!

Ale spośród wszystkich tych dźwięków wybuchł jeden, niepodobny do niczego innego.

- Czy słyszysz? – zapytał Mitrasza.

- Jak możesz nie słyszeć! – odpowiedziała Nastya. „Słyszę to od dawna i jest to w jakiś sposób przerażające”.

- Nie ma nic złego. Mój ojciec mi powiedział i pokazał: tak krzyczy zając na wiosnę.

- Dlaczego to jest takie?

– Ojciec powiedział: krzyczy: „Witaj, mały zając!”

- Co to za hałas?

„Ojciec powiedział: to bąk, byk wodny, pohukuje”.

- Dlaczego pohukuje?

„Mój ojciec powiedział: on też ma swoją dziewczynę i na swój sposób też do niej mówi, jak wszyscy: „Witam, Wypikha”.

I nagle zrobiło się świeżo i wesoło, jakby cała ziemia na raz się umyła, niebo się rozjaśniło, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Potem, jakby ponad wszystkimi dźwiękami, wybuchł triumfalny krzyk, wyleciał i zakrył wszystko, podobnie, jakby wszyscy ludzie radośnie, zgodnie harmonijnie, mogli krzyczeć:

- Zwycięstwo, zwycięstwo!

- Co to jest? – zapytała zachwycona Nastya.

„Ojciec powiedział: tak żurawie witają słońce”. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkich żurawin zeszli na duże bagna. Świętowanie spotkania ze słońcem jeszcze się tutaj nie rozpoczęło. Koc nocny wisiał nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami niczym szara mgła i tłumił wszystkie cudowne dźwięki Belling Borina. Słychać tu było jedynie bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skuliła się cała z zimna, a w wilgoci bagna dotarł do niej ostry, odurzający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kurka na wysokich nogach czuła się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.

„Co to jest, Mitrasza” – zapytała Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyjąc w oddali?”

„Ojciec powiedział” – odpowiedział Mitrasza – „to wilki wyją nad rzeką Suchaja, a teraz prawdopodobnie wyje wilk Szarego Właściciela Ziemi”. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki na rzece Sukhaya zostały zabite, ale Graya nie można było zabić.

- To dlaczego teraz tak strasznie wyje?

„Ojciec powiedział: wilki wyją na wiosnę, bo nie mają już co jeść”. A Gray nadal zostaje sam, więc wyje.

Wilgoć bagienna zdawała się przenikać przez ciało aż do kości i chłodzić je. A już naprawdę nie chciałam schodzić jeszcze niżej w wilgotne, błotniste bagno.

-Gdzie pójdziemy? – zapytała Nastya. Mitrasza wyjął kompas, ustawił północ i wskazując słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:

– Tą ścieżką będziemy jechać na północ.

„Nie” - odpowiedziała Nastya - „pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie”. Ojciec nam opowiadał, pamiętasz jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile zginęło w nim ludzi i bydła. Nie, nie, Mitraszenka, nie pójdziemy tam. Wszyscy idą w tę stronę, co oznacza, że ​​rosną tam żurawiny.

– Dużo rozumiesz! – przerwał jej myśliwy. „Pojedziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest tam palestyńskie miejsce, gdzie nikt wcześniej nie był”.

Nastya, zauważając, że jej brat zaczyna się złościć, nagle uśmiechnęła się i pogłaskała go po głowie. Mitrasza natychmiast się uspokoił, a przyjaciele poszli ścieżką wskazaną przez strzałkę, już nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden po drugim, w jednym rzędzie.

IV

Około dwieście lat temu siejący wiatr przyniósł na bagna Bludovo dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Obydwa nasiona wpadły do ​​jednej dziury w pobliżu dużego płaskiego kamienia... Od tego czasu, może dwieście lat temu, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie były splecione od najmłodszych lat, ich pnie wyciągały się ku górze, obok siebie, w stronę światła, próbując się nawzajem wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pożywienie, a gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się coraz wyżej, zagęszczając pnie, wkopywały suche gałęzie w żywe pnie, a w niektórych miejscach przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który dał drzewom tak nędzne życie, czasami przylatywał tutaj, aby nimi potrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na bagnach Bludovo, jak żywe istoty. Było to tak podobne do jęków i wycia żywych stworzeń, że lis zwinięty w kłębek na kępie mchu podniósł swój ostry pysk do góry. Ten jęk i wycie sosny i świerku było tak blisko żywych istot, że dziki pies na bagnach Bludov, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknioną złością na niego.

Dzieci przybyły tutaj, do Leżącego Kamienia, w tym samym czasie, gdy pierwsze promienie słońca przelatujące nad niskimi, sękatymi bagiennymi jodłami i brzozami oświetliły Brzmiącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalił świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, tutaj, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci usiadły, aby odpocząć, słabo docierał śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca.

A promienie świetlne przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie ociepliły. Bagnista ziemia była cała wychłodzona, małe kałuże pokryte były białym lodem.

W przyrodzie było zupełnie cicho, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie gałęzie sosny i świerku tworzyły niczym pomost pomiędzy dwoma drzewami. Usiadłszy na tym dość szerokim dla niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się zaczynać kwitnąć w promieniach wschodzącego słońca. Grzebień na jego głowie rozświetlił się ognistym kwiatem. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła migotać z błękitu na zieleń. A jego opalizujący, rozpostarty na lirze ogon stał się szczególnie piękny.

Widząc słońce nad nędznymi jodłami bagiennymi, wskoczył nagle na swój wysoki most, pokazał swój biały, czysty płótno podogona i podszewki i krzyknął:

- Chuf, shi!

W języku cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie było ich „cześć”.

W odpowiedzi na to pierwsze parsknięcie Prądu Kosach, to samo parsknięcie z trzepotem skrzydeł rozległo się daleko po całym bagnie, a wkrótce ze wszystkich stron zaczęły tu latać dziesiątki dużych ptaków, jak dwa groszki w strąku podobnym do Kosacha i wyląduj w pobliżu Kłamliwego Kamienia.

Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. I wtedy pierwszy promień, prześlizgując się po wierzchołkach najbliższych, bardzo małych choinek, wreszcie zaczął igrać na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając słońce, przestał skakać i sapać. Usiadł nisko na moście na szczycie drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż gałęzi i rozpoczął długą pieśń, przypominającą szmer strumyka. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki takich samych ptaków siedzących na ziemi, każdy także będący kogutem, wyciągnęły szyje i zaczęły śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już szemrał dość duży strumień, popłynął po niewidzialnych kamykach.

Ile razy my, myśliwi, czekaliśmy do ciemnego poranka, słuchając z zachwytem tego śpiewu o chłodnym świcie, próbując na swój sposób zrozumieć, o czym pieją koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich mamrotanie na swój własny sposób, wyszło:

Fajne piórka
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Odetnę to.

Więc cietrzew mruczał zgodnie, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak pomrukiwali, w głębi gęstej korony świerkowej wydarzyło się małe wydarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który odbywał lęgi niemal tuż obok gniazda. Wrona bardzo chciała wypędzić Kosach, ale bała się opuścić gniazdo i pozwolić jajom wystygnąć w porannym mrozie. Samiec kruka strzegący gniazda odbywał w tym czasie swój lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zatrzymał się. Wrona czekająca na samca położyła się w gnieździe, była cichsza od wody, niżej niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, krzyknęła:

To dla niej oznaczało:

- Pomóż mi!

- Kra! – odpowiedział samiec w kierunku prądu w tym sensie, że nadal nie wiadomo, kto komu wyrwie chłodne pióra.

Samiec od razu zrozumiał, co się dzieje, zszedł na dół i usiadł na tym samym mostku, niedaleko choinki, tuż obok gniazda, w którym Kosach odbywał lęgi, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.

W tym momencie Kosach, nie zwracając uwagi na samca wrony, wykrzyknął swoje znane wszystkim myśliwym słowa:

- Samochód-kor-babeczka!

I to był sygnał do powszechnej walki wszystkich wystawiających się kogutów. Cóż, fajne pióra poleciały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jak na ten sam sygnał, samiec wrony małymi kroczkami wzdłuż mostu zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosach.

Łowcy słodkiej żurawiny siedzieli nieruchomo, niczym posągi, na kamieniu. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im znad bagiennych jodeł. Ale w tym czasie na niebie pojawiła się jedna chmura. Wyglądał jak zimna niebieska strzała i przecinał wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo przycisnęło się do sosny, a sosna jęknęła. Wiatr znów wiał, potem sosna naciskała, a świerk zawarczał.

W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i rozgrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstały, aby kontynuować podróż. Ale tuż przy kamieniu dość szeroka bagnista ścieżka rozchodziła się jak rozwidlenie: jedna, dobra, gęsta ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.

Po sprawdzeniu kierunku szlaków za pomocą kompasu Mitrasza, wskazując słaby ślad, powiedział:

- Musimy pojechać tym na północ.

- To nie jest ścieżka! – odpowiedziała Nastya.

- Oto kolejny! – Mitrasza rozzłościł się. „Ludzie szli, więc była ścieżka”. Musimy udać się na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.

Nastya poczuła się urażona posłuszeństwem młodszej Mitraszy.

- Kra! - krzyknęła w tej chwili wrona w gnieździe.

A jej samiec małymi krokami pobiegł bliżej Kosacha, w połowie mostu.

Druga stroma niebieska strzała przecięła słońce i z góry zaczął nadchodzić szary mrok.

Złota Kurka zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.

„Popatrz” – powiedziała – „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy idą”. Czy naprawdę jesteśmy mądrzejsi od wszystkich innych?

„Niech wszyscy ludzie chodzą” – zdecydowanie odpowiedział uparty Mały Człowiek w Torbie. „Musimy podążać za strzałką, jak uczył nas nasz ojciec, na północ, w kierunku Palestyny”.

„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” – powiedziała Nastya. „I prawdopodobnie na północy w ogóle nie ma Palestyńczyków”. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką: skończymy nie w Palestynie, ale w samym Ślepym Elanie.

„OK” – Mitrash odwrócił się gwałtownie. „Nie będę się już z tobą kłócił: ty pójdziesz swoją ścieżką, dokąd chodzą wszystkie kobiety, żeby kupić żurawinę, ale ja pójdę sam swoją ścieżką na północ”.

I tak naprawdę poszedł tam, nie myśląc o koszyku z żurawinami i jedzeniu.

Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale była tak wściekła, że ​​cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła za żurawiną wspólną ścieżką.

- Kra! - krzyknęła wrona.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pieprzył go z całych sił. Jak oparzony Kosach rzucił się w stronę latającego cietrzewia, lecz wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wyrzucił w powietrze pęk biało-tęczowych piór i przegonił go daleko.

Potem szara ciemność nasunęła się ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi jego życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo mocno. Drzewa splatały się z korzeniami, przebijały się gałęziami, warczały, wyły i jęczały na całym bagnie Bludowo.

Chata Antipycha znajdowała się niedaleko rzeki Suchaja, gdzie kilka lat temu na prośbę miejscowych chłopów przyjechała nasza wilcza drużyna. Miejscowi myśliwi odkryli, że gdzieś nad rzeką Sukhaya żyło duże stado wilków. Przyjechaliśmy pomóc chłopom i zabraliśmy się do pracy, stosując się do wszelkich zasad walki z drapieżnym zwierzęciem.

W nocy, wspinając się na bagna Bludovo, wyliśmy jak wilk, wywołując w ten sposób wycie wszystkich wilków nad rzeką Sukhaya. I tak dowiedzieliśmy się dokładnie, gdzie mieszkają i ilu ich jest. Mieszkali w najbardziej nieprzejezdnych gruzach rzeki Sukhaya. Tutaj dawno temu woda walczyła z drzewami o swoją wolność, a drzewa musiały zabezpieczyć brzegi. Woda zwyciężyła, drzewa upadły, a potem sama woda uciekła na bagna.

Na wielu poziomach piętrzyły się drzewa i zgnilizna. Trawa przedzierała się przez drzewa, bluszcz splatał się z młodymi osikami. I tak powstało mocne miejsce, a nawet, można by rzec, na nasz sposób, na sposób myśliwski, wilcza twierdza.

Po zidentyfikowaniu miejsca, w którym żyły wilki, obeszliśmy je na nartach i wzdłuż trasy narciarskiej, w promieniu trzech kilometrów, wywiesiliśmy z krzaków na sznurku czerwone i pachnące flagi. Czerwony kolor przeraża wilki i zapach perkalu przeraża je, a stają się szczególnie przerażające, jeśli wietrzyk biegnący przez las porusza te flagi tu i tam.

Ilu mieliśmy strzelców, zrobiliśmy tyle bram w ciągłym kręgu tych flag. Naprzeciw każdej bramy, gdzieś za gęstą jodłą, stał strzelec. Ostrożnie krzycząc i uderzając kijami, naganiacze rozbudzili wilki, które początkowo spokojnie ruszyły w ich stronę. Sama wilczyca szła z przodu, za nią szły młode Pereyarki, a za nią, z boku, osobno i niezależnie, szedł ogromny, doświadczony wilk o wielkich brwiach, znany chłopom złoczyńca, nazywany Szarym Właścicielem Ziemi.

Wilki szły bardzo ostrożnie. Naganiacze naciskali. Wilczyca zaczęła kłusować. I nagle...

Zatrzymywać się! Flagi!

Skręciła w drugą stronę i tam też.

Zatrzymywać się! Flagi!

Naganiacze nacierali coraz bliżej. Stara wilczyca straciła wilczy zmysł i szperając tu i tam, jak musiała, znalazła wyjście i już przy samej bramie spotkała ją strzał w głowę zaledwie dziesięć kroków od myśliwego.

I tak wyginęły wszystkie wilki, ale Gray nie raz miał takie kłopoty i słysząc pierwsze strzały, machał przez flagi. Kiedy skoczył, wystrzelono w jego stronę dwa ładunki: jeden oderwał mu lewe ucho, drugi połowę ogona.

Wilki zdechły, ale pewnego lata Gray zabił nie mniej krów i owiec, niż wcześniej całe stado. Zza krzaka jałowca czekał, aż pasterze odejdą lub zasną. I ustaliwszy odpowiedni moment, wpadł do stada, zamordował owce i zepsuł krowy. Następnie chwycił jedną owcę na grzbiet i pognał ją, przeskakując z owcą przez płot do siebie, do niedostępnej nory nad rzeką Sukhaya. Zimą, gdy stada nie wychodziły na pola, bardzo rzadko musiał włamywać się do jakiejkolwiek podwórza. Zimą łapał na wsiach więcej psów i zjadał prawie wyłącznie psy. I stał się tak zuchwały, że pewnego dnia goniąc psa biegnącego za saniami właściciela, wjechał nim w sanie i wyrwał właścicielowi z rąk.

Szary właściciel ziemski stał się burzą w regionie, a chłopi znów przyszli po naszą wilczą drużynę. Pięć razy próbowaliśmy go oznaczyć flagą i za każdym razem machał naszymi flagami. A teraz, wczesną wiosną, po przeżyciu ostrej zimy w strasznym mrozie i głodzie, Gray w swojej norze czekał niecierpliwie, aż wreszcie nadejdzie prawdziwa wiosna i wiejski pasterz zadą w trąbę.

Tego ranka, kiedy dzieci pokłóciły się między sobą i poszły różnymi ścieżkami, Gray leżał głodny i zły. Kiedy rano zachmurzył się wiatr i zawyły drzewa w pobliżu Kłamliwego Kamienia, nie mógł tego znieść i wyczołgał się ze swojego legowiska. Stanął nad gruzami, podniósł głowę, podciągnął i tak już chudy brzuch, przyłożył jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył.

Cóż za żałosne wycie! Ale ty, przechodzień, jeśli usłyszysz i zrodzi się w tobie wzajemne uczucie, nie wierz w litość: to nie pies, najwierniejszy przyjaciel człowieka, wyje, to jest wilk, jego najgorszy wróg, skazany na śmierć przez swoją złośliwość. Ty, przechodniu, zachowaj litość nie dla tego, który wyje wokół siebie jak wilk, ale dla tego, który jak pies, który stracił właściciela, wyje, nie wiedząc, komu ma mu służyć po nim.

Strona 1 z 3

I

W jednej wsi, niedaleko bagien Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, osierocono dwoje dzieci. Ich matka zmarła z powodu choroby, ojciec zginął w Wojnie Ojczyźnianej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce, zaledwie jeden dom od dzieci. I oczywiście my, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc, jak tylko mogliśmy. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, mieniły się złotem, piegi na całej twarzy były duże jak złote monety i częste, ciasne i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie około dziesięciu lat. Był niski, ale bardzo krępy, z szerokim czołem i szerokim karkiem. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowieczek w torbie” – nazywali go uśmiechając się między sobą nauczyciele w szkole.

Mały człowieczek w torbie, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego czysty nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe gospodarstwo chłopskie trafiło do ich dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Dochka, koza Dereza, bezimienne owce, kury, złoty kogut Petya i prosiak Chrzan.

Jednak oprócz tego bogactwa biedne dzieci otrzymały także wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, z pomocą dzieciom przybyli ich dalsi krewni i my wszyscy sąsiedzi. Ale już wkrótce mądrzy i przyjaźni ludzie nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieci! Jeśli tylko było to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórkach, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: ich nosy były takie dziarskie.

W tej wsi, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyli nasi ulubieńcy.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed wschodem słońca, przed świtem, wzdłuż komina pasterskiego. Z gałązką w dłoni wypędziła ukochane stado i potoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się ponownie do łóżka, rozpaliła piec, obrała ziemniaki, przygotowała obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do zapadnięcia zmroku.

Mitrasha nauczył się od ojca, jak robić drewniane przybory: beczki, gangi, wanny. Ma stolarza, który jest ponad dwukrotnie wyższy od niego. I za pomocą tej chochli dopasowuje deski do siebie, składa je i podpiera żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

W przypadku krowy nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała na targu drewniane przybory, ale dobrzy ludzie proszą o kogoś, kto potrzebuje miski do umywalki, kogoś, kto potrzebuje beczki do ociekania, kogoś, kto potrzebuje balii ogórków kiszonych ogórki lub grzyby, a nawet proste naczynie z przegrzebkami - własnoręcznie posadź kwiat.

Uczyni to i wtedy też zostanie odpłacony życzliwością. Ale oprócz bednarstwa odpowiada za całe męskie gospodarstwo domowe i sprawy publiczne. Bierze udział we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie coś sobie uświadamia.

Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki, a w swojej przyjaźni nie mieliby takiej wspaniałej równości, jaką mają teraz. Zdarza się, że teraz Mitrasha przypomni sobie, jak jego ojciec uczył matkę i naśladując ojca, postanowi także uczyć swoją siostrę Nastyę. Ale moja siostra niewiele słucha, stoi i się uśmiecha... Wtedy Mały Człowiek w Torbie zaczyna się złościć, dumać i zawsze z nosem w górze mówi:

- Oto kolejny!

- Dlaczego się popisujesz? – sprzeciwia się moja siostra.

- Oto kolejny! - brat jest zły. – Ty, Nastya, przechwalaj się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc upartego brata, Nastya głaszcze go po głowie, a gdy tylko mała dłoń jej siostry dotknie szerokiego tyłu głowy brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.

„Piepnijmy razem” – powie siostra.

A brat zaczyna także odchwaszczać ogórki, buraki motykowe lub sadzić ziemniaki.

Tak, podczas Wojny Ojczyźnianej było to dla wszystkich bardzo, bardzo trudne, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały zatem znosić wiele różnego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i rozczarowań. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy śmiało powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrash i Nastya Veselkin, którzy mieszkali ze sobą. I myślimy, że być może to właśnie smutek po stracie rodziców tak mocno zjednoczył sieroty.

II

Kwaśna i bardzo zdrowa jagoda żurawiny rośnie latem na bagnach, a zbiór odbywa się późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, te najsłodsze, jak to mówimy, powstają, gdy zimę spędzają pod śniegiem.

Te wiosenne ciemnoczerwone żurawiny pływają w naszych doniczkach razem z burakami i piją z nimi herbatę jak z cukrem. Ci, którzy nie mają buraków cukrowych, piją herbatę zawierającą wyłącznie żurawinę. Sami próbowaliśmy – jest ok, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry na upalne dni. A jaka cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, jaki owocowy napój! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.

Tej wiosny pod koniec kwietnia w gęstych lasach świerkowych jeszcze leżał śnieg, ale na bagnach jest zawsze znacznie cieplej: wtedy w ogóle nie było tam śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać żurawinę. Jeszcze przed świtem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasz wziął od ojca dwulufową strzelbę Tulka, wabiki na cietrzewia, i nie zapomniał kompasu. Kiedyś było tak, że jego ojciec, idąc do lasu, nigdy nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasz pytał ojca:

„Przez całe życie chodziłeś po lesie i znasz cały las jak własną kieszeń”. Dlaczego jeszcze potrzebujesz tej strzałki?

„Widzisz, Dmitriju Pawłowiczu” – odpowiedział ojciec – „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: czasami niebo będzie zakryte chmurami i nie możesz decydować o słońcu w lesie; jeśli pójdziesz losowo, popełnisz błąd, zgubisz się, będziesz głodny.” Następnie po prostu spójrz na strzałkę - a ona pokaże Ci, gdzie jest Twój dom. Idź prosto do domu wzdłuż strzałki, a tam cię nakarmią. Ta strzała jest ci wierniejsza niż przyjaciel: czasami twój przyjaciel cię oszuka, ale strzała niezmiennie zawsze, niezależnie od tego, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrash zablokował kompas, aby igła nie drżała na próżno po drodze. Ostrożnie, jak ojciec, owinął sobie stopy, włożył je do butów i włożył czapkę tak starą, że jej daszek pękł na pół: górna skórzana skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna prawie opadła. do samego nosa. Mitrasz ubrany był w starą kurtkę ojca, a raczej w kołnierzyk łączący paski niegdyś dobrego, samodziałowego materiału. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, aż do ziemi. Syn myśliwego także zatknął siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, na lewym dwulufową Tułkę, przez co stał się strasznie straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła duży kosz na ramieniu na ręczniku.

- Dlaczego potrzebujesz ręcznika? – zapytał Mitrasza.

„Ale oczywiście” - odpowiedziała Nastya. – Nie pamiętasz, jak mama poszła na grzyby?

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc boli cię ramię.

„I może będziemy mieli jeszcze więcej żurawiny”.

I właśnie wtedy, gdy Mitrasz chciał powiedzieć „oto kolejny!”, przypomniał sobie, co powiedział jego ojciec o żurawinach, gdy przygotowywali go do wojny.

„Pamiętasz to” – Mitrasza zwróciła się do siostry – „jak ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestyńczyk…

„Pamiętam” – odpowiedziała Nastya – „mówił o żurawinach, że zna takie miejsce, a żurawiny tam się kruszyły, ale nie wiem, co powiedział o jakiejś Palestynce”. Pamiętam też, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan.

„Tam, niedaleko Yelani, jest Palestyńczyk” – powiedział Mitrasha. „Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz – tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, właśnie z żurawiny. Nikt nigdy nie był na tej palestyńskiej ziemi!

Mitrasha powiedział to już przy drzwiach. Podczas tej historii Nastya przypomniała sobie: z wczoraj pozostał jej cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków. Zapominając o Palestynce, po cichu podkradła się do stojaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może się zgubimy” – pomyślała. „Mamy dość chleba, butelka mleka, a ziemniaki też się przydadzą”.

I w tym czasie brat myśląc, że jego siostra wciąż stoi za nim, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że jednak w drodze do niej był Ślepy Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krów i koni.

- No cóż, co to za Palestyńczyk? – zapytała Nastya.

- Więc nic nie słyszałeś?! - podniósł. I cierpliwie powtarzał jej w drodze wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu ziemi palestyńskiej, gdzie rosną słodka żurawina.

III

Bagno Bludovo, po którym sami wędrowaliśmy więcej niż raz, zaczęło się, jak prawie zawsze zaczyna się duże bagno, od nieprzeniknionego zarośla wierzby, olchy i innych krzewów. Pierwsza osoba zdała ten egzamin pribolotitsa z siekierą w ręku i wyciął przejście innym ludziom. Pagórki osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, po którym płynęła woda. Dzieci bez większych trudności przemierzały ten bagnisty teren w ciemnościach przed świtem. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym świetle poranka otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A jednak było tak samo, to bagno Bludowo, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak są oazy na pustyniach, tak są wzgórza na bagnach. Na bagnach Bludov nazywane są te piaszczyste wzgórza porośnięte wysokim lasem Boriny. Po przejściu krótkiego bagna dzieci wspięły się na pierwsze wzgórze, zwane Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiej łysiny, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna w szarej mgle pierwszego świtu.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonkaya Borina, niemal tuż przy ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładają te jagody do ust. Każdy, kto w życiu nie jadł jesiennych żurawin i od razu miałby dość wiosennych, zaparł dech w piersiach przed kwasem. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina i dlatego, jedząc teraz wiosenne, powtarzały:

- Jak słodko!

Borina Zvonka chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta była ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe kwiaty białej przebiśniegi i fioletowej, drobne, częste i pachnące kwiaty łyka wilczego.

„Dobrze pachną, spróbuj, zerwij kwiat łyka wilczego” – powiedziała Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi, ale nie mogła tego zrobić.

- Dlaczego ten łyk nazywa się wilczym? - zapytała.

„Ojciec powiedział” – odpowiedział brat – „wilki wyplatają z niego kosze”.

I roześmiał się.

-Czy są tu jeszcze wilki?

- Ależ oczywiście! Ojciec mówił, że żyje tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.

- Pamiętam. Ten sam, który przed wojną wymordował nasze stado.

– Ojciec powiedział: teraz mieszka nad rzeką Suchaja w gruzach.

– Nie dotknie ciebie i mnie?

„Niech spróbuje” – odpowiedział myśliwy z podwójnym wizjerem.

Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniła się śpiewem ptaków, wyciem, jękami i krzykami zwierząt. Nie wszyscy byli tu, na Borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki się tu zebrały. Borina z lasem, sosną i dźwięcznym na suchym lądzie, reagowała na wszystko.

Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jakże one wszystkie cierpiały, próbując wymówić jakieś pospolite, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, zrozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć choć jedno piękne słowo.

Widać, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde pióro drży z wysiłku. Mimo to nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć i pukać.

„Tek-tek”, ogromny ptak, głuszec, stuka ledwo słyszalnie w ciemnym lesie.

- Shvark-shwark! – Dziki Kaczor przeleciał w powietrzu nad rzeką.

- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

- Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil na brzozie.

Bekas, mały szary ptak z długim nosem przypominającym spłaszczoną spinkę do włosów, toczy się w powietrzu niczym dzika owieczka. Wygląda na to, że „żyje, żyje!” krzyczy kulik brodziec. Gdzieś mruczy i parska cietrzew. Biała Kuropatwa śmieje się jak wiedźma.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa, znamy je, rozróżniamy i cieszymy się, i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego gdy o świcie przyjdziemy do lasu i to usłyszymy, powiemy im jako ludziom to słowo:

- Cześć!

I jakby wtedy i oni byliby zachwyceni, jakby wtedy oni wszyscy podchwycili to cudowne słowo, które wypłynęło z ludzkiego języka.

A oni w odpowiedzi kwaczą, skrzeczą, kłócą się i kłócą, próbując odpowiedzieć nam tymi wszystkimi głosami:

- Witam Witam Witam!

Ale spośród wszystkich tych dźwięków wybuchł jeden, niepodobny do niczego innego.

- Czy słyszysz? – zapytał Mitrasza.

- Jak możesz nie słyszeć! – odpowiedziała Nastya. „Słyszę to od dawna i jest to w jakiś sposób przerażające”.

- Nie ma nic złego. Mój ojciec mi powiedział i pokazał: tak krzyczy zając na wiosnę.

- Dlaczego to jest takie?

– Ojciec powiedział: krzyczy: „Witaj, mały zając!”

- Co to za hałas?

„Ojciec powiedział: to bąk, byk wodny, pohukuje”.

- Dlaczego pohukuje?

– Mój ojciec powiedział: on też ma swoją dziewczynę i na swój sposób też do niej mówi, jak wszyscy: „Witam, Wypikha”.

I nagle zrobiło się świeżo i wesoło, jakby cała ziemia na raz się umyła, niebo się rozjaśniło, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Potem, jakby ponad wszystkimi dźwiękami, wybuchł triumfalny krzyk, wyleciał i zakrył wszystko, podobnie, jakby wszyscy ludzie radośnie, zgodnie harmonijnie, mogli krzyczeć:

- Zwycięstwo, zwycięstwo!

- Co to jest? – zapytała zachwycona Nastya.

„Ojciec powiedział: tak żurawie witają słońce”. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkich żurawin zeszli na duże bagna. Świętowanie spotkania ze słońcem jeszcze się tutaj nie rozpoczęło. Koc nocny wisiał nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami niczym szara mgła i tłumił wszystkie cudowne dźwięki Belling Borina. Słychać tu było jedynie bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skuliła się cała z zimna, a w wilgoci bagna dotarł do niej ostry, odurzający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kurka na wysokich nogach czuła się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.

„Co to jest, Mitrasza” – zapytała Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyjąc w oddali?”

„Ojciec powiedział” – odpowiedział Mitrasza – „to wilki wyją nad rzeką Suchaja, a teraz prawdopodobnie wyje wilk Szarego Właściciela Ziemi”. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki na rzece Sukhaya zostały zabite, ale Graya nie można było zabić.

- To dlaczego teraz tak strasznie wyje?

„Ojciec powiedział: wilki wyją na wiosnę, bo nie mają już co jeść”. A Gray nadal zostaje sam, więc wyje.

Wilgoć bagienna zdawała się przenikać przez ciało aż do kości i chłodzić je. A już naprawdę nie chciałam schodzić jeszcze niżej w wilgotne, błotniste bagno.

-Gdzie pójdziemy? – zapytała Nastya. Mitrasza wyjął kompas, ustawił północ i wskazując słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:

– Tą ścieżką będziemy jechać na północ.

„Nie” - odpowiedziała Nastya - „pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie”. Ojciec nam opowiadał, pamiętasz jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile zginęło w nim ludzi i bydła. Nie, nie, Mitraszenka, nie pójdziemy tam. Wszyscy idą w tę stronę, co oznacza, że ​​rosną tam żurawiny.

– Dużo rozumiesz! – przerwał jej myśliwy. „Pojedziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest tam palestyńskie miejsce, gdzie nikt wcześniej nie był”.

Nastya, zauważając, że jej brat zaczyna się złościć, nagle uśmiechnęła się i pogłaskała go po głowie. Mitrasza natychmiast się uspokoił, a przyjaciele poszli ścieżką wskazaną przez strzałkę, już nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden po drugim, w jednym rzędzie.

IV

Około dwieście lat temu siejący wiatr przyniósł na bagna Bludovo dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Obydwa nasiona wpadły do ​​jednej dziury w pobliżu dużego płaskiego kamienia... Od tego czasu, może dwieście lat temu, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie były splecione od najmłodszych lat, ich pnie wyciągały się ku górze, obok siebie, w stronę światła, próbując się nawzajem wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pożywienie, a gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się coraz wyżej, zagęszczając pnie, wkopywały suche gałęzie w żywe pnie, a w niektórych miejscach przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który dał drzewom tak nędzne życie, czasami przylatywał tutaj, aby nimi potrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na bagnach Bludovo, jak żywe istoty. Było to tak podobne do jęków i wycia żywych stworzeń, że lis zwinięty w kłębek na kępie mchu podniósł swój ostry pysk do góry. Ten jęk i wycie sosny i świerku było tak blisko żywych istot, że dziki pies na bagnach Bludov, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknioną złością na niego.

Dzieci przybyły tutaj, do Leżącego Kamienia, w tym samym czasie, gdy pierwsze promienie słońca przelatujące nad niskimi, sękatymi bagiennymi jodłami i brzozami oświetliły Brzmiącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalił świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, tutaj, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci usiadły, aby odpocząć, słabo docierał śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca.

A promienie świetlne przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie ociepliły. Bagnista ziemia była cała wychłodzona, małe kałuże pokryte były białym lodem.

W przyrodzie było zupełnie cicho, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie gałęzie sosny i świerku tworzyły niczym pomost pomiędzy dwoma drzewami. Usiadłszy na tym dość szerokim dla niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się zaczynać kwitnąć w promieniach wschodzącego słońca. Grzebień na jego głowie rozświetlił się ognistym kwiatem. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła migotać z błękitu na zieleń. A jego opalizujący, rozpostarty na lirze ogon stał się szczególnie piękny.

Widząc słońce nad nędznymi jodłami bagiennymi, wskoczył nagle na swój wysoki most, pokazał swój biały, czysty płótno podogona i podszewki i krzyknął:

- Chuf, shi!

W języku cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie było ich „cześć”.

W odpowiedzi na to pierwsze parsknięcie Prądu Kosach, to samo parsknięcie z trzepotem skrzydeł rozległo się daleko po całym bagnie, a wkrótce ze wszystkich stron zaczęły tu latać dziesiątki dużych ptaków, jak dwa groszki w strąku podobnym do Kosacha i wyląduj w pobliżu Kłamliwego Kamienia.

Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. I wtedy pierwszy promień, prześlizgując się po wierzchołkach najbliższych, bardzo małych choinek, wreszcie zaczął igrać na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając słońce, przestał skakać i sapać. Usiadł nisko na moście na szczycie drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż gałęzi i rozpoczął długą pieśń, przypominającą szmer strumyka. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki takich samych ptaków siedzących na ziemi, każdy także będący kogutem, wyciągnęły szyje i zaczęły śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już szemrał dość duży strumień, popłynął po niewidzialnych kamykach.

Ile razy my, myśliwi, czekaliśmy do ciemnego poranka, słuchając z zachwytem tego śpiewu o chłodnym świcie, próbując na swój sposób zrozumieć, o czym pieją koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich mamrotanie na swój własny sposób, wyszło:

Fajne piórka

Ur-gur-gu,

Fajne piórka

Odetnę to.

Więc cietrzew mruczał zgodnie, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak pomrukiwali, w głębi gęstej korony świerkowej wydarzyło się małe wydarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który odbywał lęgi niemal tuż obok gniazda. Wrona bardzo chciała wypędzić Kosach, ale bała się opuścić gniazdo i pozwolić jajom wystygnąć w porannym mrozie. Samiec kruka strzegący gniazda odbywał w tym czasie swój lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zatrzymał się. Wrona czekająca na samca położyła się w gnieździe, była cichsza od wody, niżej niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, krzyknęła:

To dla niej oznaczało:

- Pomóż mi!

- Kra! – odpowiedział samiec w kierunku prądu w tym sensie, że nadal nie wiadomo, kto komu wyrwie chłodne pióra.

Samiec od razu zrozumiał, co się dzieje, zszedł na dół i usiadł na tym samym mostku, niedaleko choinki, tuż obok gniazda, w którym Kosach odbywał lęgi, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.

W tym momencie Kosach, nie zwracając uwagi na samca wrony, wykrzyknął swoje znane wszystkim myśliwym słowa:

- Samochód-kor-babeczka!

I to był sygnał do powszechnej walki wszystkich wystawiających się kogutów. Cóż, fajne pióra poleciały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jak na ten sam sygnał, samiec wrony małymi kroczkami wzdłuż mostu zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosach.

Łowcy słodkiej żurawiny siedzieli nieruchomo, niczym posągi, na kamieniu. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im znad bagiennych jodeł. Ale w tym czasie na niebie pojawiła się jedna chmura. Wyglądał jak zimna niebieska strzała i przecinał wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo przycisnęło się do sosny, a sosna jęknęła. Wiatr znów wiał, potem sosna naciskała, a świerk zawarczał.

W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i rozgrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstały, aby kontynuować podróż. Ale tuż przy kamieniu dość szeroka bagnista ścieżka rozchodziła się jak rozwidlenie: jedna, dobra, gęsta ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.

Po sprawdzeniu kierunku szlaków za pomocą kompasu Mitrasza, wskazując słaby ślad, powiedział:

- Musimy pojechać tym na północ.

- To nie jest ścieżka! – odpowiedziała Nastya.

- Oto kolejny! – Mitrasza rozzłościł się. „Ludzie szli, więc była ścieżka”. Musimy udać się na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.

Nastya poczuła się urażona posłuszeństwem młodszej Mitraszy.

- Kra! - krzyknęła w tej chwili wrona w gnieździe.

A jej samiec małymi krokami pobiegł bliżej Kosacha, w połowie mostu.

Druga stroma niebieska strzała przecięła słońce i z góry zaczął nadchodzić szary mrok.

Złota Kurka zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.

„Popatrz” – powiedziała – „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy idą”. Czy naprawdę jesteśmy mądrzejsi od wszystkich innych?

„Niech wszyscy ludzie chodzą” – zdecydowanie odpowiedział uparty Mały Człowiek w Torbie. „Musimy podążać za strzałką, jak uczył nas nasz ojciec, na północ, w kierunku Palestyny”.

„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” – powiedziała Nastya. „I prawdopodobnie na północy w ogóle nie ma Palestyńczyków”. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką: skończymy nie w Palestynie, ale w samym Ślepym Elanie.

„OK” – Mitrash odwrócił się gwałtownie. „Nie będę się już z tobą kłócił: ty pójdziesz swoją ścieżką, dokąd chodzą wszystkie kobiety, żeby kupić żurawinę, ale ja pójdę sam swoją ścieżką na północ”.

I tak naprawdę poszedł tam, nie myśląc o koszyku z żurawinami i jedzeniu.

Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale była tak wściekła, że ​​cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła za żurawiną wspólną ścieżką.

- Kra! - krzyknęła wrona.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pieprzył go z całych sił. Jak oparzony Kosach rzucił się w stronę latającego cietrzewia, lecz wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wyrzucił w powietrze pęk biało-tęczowych piór i przegonił go daleko.

Potem szara ciemność nasunęła się ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi jego życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo mocno. Drzewa splatały się z korzeniami, przebijały się gałęziami, warczały, wyły i jęczały na całym bagnie Bludowo.

W jednej wsi, niedaleko bagien Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, osierocono dwoje dzieci. Ich matka zmarła z powodu choroby, ojciec zginął w Wojnie Ojczyźnianej.
Mieszkaliśmy w tej wiosce, zaledwie jeden dom od dzieci. I oczywiście my, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc, jak tylko mogliśmy. Byli bardzo mili. Nastya była jak złoty kurczak na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, mieniły się złotem, piegi na całej twarzy były duże jak złote monety i częste, ciasne i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i patrzył w górę.
Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie około dziesięciu lat. Był niski, ale bardzo krępy, z szerokim czołem i szerokim karkiem. Był upartym i silnym chłopcem.
„Mały człowieczek w torbie” – nazywali go uśmiechając się między sobą nauczyciele w szkole.
Mały człowieczek w torbie, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego nos, czysty jak u jego siostry, patrzył w górę.
Po rodzicach do dzieci trafiło całe gospodarstwo chłopskie: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Dochka, koza Dereza. Bezimienne owce, kury, złoty kogut Petya i prosiak Chrzan Spiżarnia słońca
Jednak oprócz tego bogactwa biedne dzieci otrzymały także wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, z pomocą dzieciom przybyli ich dalsi krewni i my wszyscy sąsiedzi. Ale już wkrótce mądrzy i przyjaźni ludzie nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.
A jakie to były mądre dzieci! Jeśli tylko było to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórkach, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: ich nosy były takie dziarskie.
W tej wsi, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyli nasi ulubieńcy.
Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed wschodem słońca, przed świtem, wzdłuż komina pasterskiego. Z gałązką w dłoni wypędziła ukochane stado i potoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się ponownie do łóżka, rozpaliła piec, obrała ziemniaki, przygotowała obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do zapadnięcia zmroku.
Mitrasha nauczył się od ojca, jak robić drewniane przybory: beczki, gangi, wanny. Ma stolarza, który jest ponad dwukrotnie wyższy od niego. I za pomocą tej chochli dopasowuje deski do siebie, składa je i podpiera żelaznymi lub drewnianymi obręczami.
W przypadku krowy nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała na targu drewniane przybory, ale życzliwi ludzie proszą tych, którzy potrzebują bandy do umywalki, tych, którzy potrzebują beczki do ociekania, tych, którzy potrzebują balii ogórków kiszonych lub grzyby, a nawet proste naczynie z goździkami - do posadzenia domowego kwiatu.
Uczyni to i wtedy też zostanie odpłacony życzliwością. Ale poza spółdzielnią zajmuje się wszystkimi rolami mężczyzn i sprawami społecznymi. Bierze udział we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie coś sobie uświadamia.
Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki i w swojej przyjaźni nie mieliby tej cudownej równości, jaką mają teraz. Zdarza się, że teraz Mitrasha przypomni sobie, jak jego ojciec uczył matkę i naśladując ojca, postanowi także uczyć swoją siostrę Nastyę. Ale moja siostra niewiele słucha, stoi i się uśmiecha. Wtedy „mały facet w worku” zaczyna się złościć i dumać, i zawsze mówi z nosem w górze:
- Oto kolejny!
- Dlaczego się popisujesz? – sprzeciwia się moja siostra.
- Oto kolejny! - brat jest zły. - Ty, Nastya, przechwalaj się.
- Nie, to ty! Spiżarnia słońca
- Oto kolejny!
Tak więc, dręcząc upartego brata, Nastya głaszcze go po głowie. A gdy tylko mała rączka siostry dotknie szerokiego tyłu głowy brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.
- Odchwaszczajmy razem! - powie siostra.
A brat zaczyna także pielić ogórki, motyką buraki lub kopać ziemniaki.
Tak, podczas Wojny Ojczyźnianej było to dla wszystkich bardzo, bardzo trudne, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały zatem znosić wiele różnego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i rozczarowań. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy śmiało powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrash i Nastya Veselkin, którzy mieszkali ze sobą. I myślimy, że być może to właśnie smutek po stracie rodziców tak mocno zjednoczył sieroty.

II
Kwaśna i bardzo zdrowa jagoda żurawiny rośnie latem na bagnach, a zbiór odbywa się późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, te najsłodsze, jak to mówimy, powstają, gdy zimę spędzają pod śniegiem. Te wiosenne ciemnoczerwone żurawiny pływają w naszych doniczkach razem z burakami i piją z nimi herbatę jak z cukrem. Ci, którzy nie mają buraków cukrowych, piją herbatę zawierającą wyłącznie żurawinę. Sami próbowaliśmy – jest ok, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry na upalne dni. A jaka cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, jaki owocowy napój! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.
Tej wiosny pod koniec kwietnia w gęstych lasach świerkowych jeszcze leżał śnieg, ale na bagnach jest zawsze znacznie cieplej: wtedy w ogóle nie było tam śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać żurawinę. Jeszcze przed świtem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasz wziął od ojca dwulufową strzelbę Tulka, wabiki na cietrzewia, i nie zapomniał kompasu. Kiedyś ojciec, udając się do lasu, nigdy nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasz pytał ojca:
„Przez całe życie chodziłeś po lesie i znasz cały las jak własną kieszeń”. Dlaczego jeszcze potrzebujesz tej strzałki?
„Widzisz, Dmitriju Pawłowiczu” – odpowiedział ojciec – „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: czasami niebo będzie zakryte chmurami i nie możesz decydować o słońcu w lesie; jeśli pójdziesz losowo, popełnisz błąd, zgubisz się, będziesz głodny.” Następnie spójrz na strzałkę, a pokaże Ci, gdzie jest Twój dom. Idź prosto do domu wzdłuż strzałki, a tam cię nakarmią. Ta strzała jest ci wierniejsza niż przyjaciel: czasami twój przyjaciel cię oszuka, ale strzała niezmiennie zawsze, niezależnie od tego, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.
Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrash zablokował kompas, aby igła nie drżała na próżno po drodze. Ostrożnie, jak ojciec, owinął sobie stopy, włożył je do butów i włożył czapkę tak starą, że jej daszek pękł na dwie części: górna skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna opadła prawie do sam nos. Mitrasz ubrany był w starą kurtkę ojca, a raczej w kołnierzyk łączący paski niegdyś dobrego, samodziałowego materiału. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, aż do ziemi. Syn myśliwego także zatknął siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, na lewym dwulufową Tułkę, przez co stał się strasznie straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.
Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła duży kosz na ramieniu na ręczniku.
- Dlaczego potrzebujesz ręcznika? - zapytał Mitrasza.
„Ale co” – odpowiedziała Nastya – „nie pamiętasz, jak twoja matka poszła zbierać grzyby?”
- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc boli cię ramię.
- A może będziemy mieli jeszcze więcej żurawin.
I właśnie wtedy, gdy Mitrasz chciał powiedzieć „oto kolejny”, przypomniał sobie, co jego ojciec powiedział o żurawinach, kiedy przygotowywali go do wojny.
„Pamiętasz to” – Mitrasza zwrócił się do siostry – „jak mój ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestyńczyk…
„Pamiętam” – odpowiedziała Nastya – „mówił o żurawinach, że zna takie miejsce, a żurawiny tam się kruszyły, ale nie wiem, co powiedział o jakiejś Palestynce”. Pamiętam też, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan.
„Tam, niedaleko Yelani, jest Palestyńczyk” – powiedział Mitrasha. „Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz – tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, właśnie z żurawiny. Nikt nigdy nie był na tej palestyńskiej ziemi!
Mitrasha powiedział to już przy drzwiach. Podczas tej historii Nastya przypomniała sobie: z wczoraj pozostał jej cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków. Zapominając o Palestynce, po cichu podkradła się do stojaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.
„Może się zgubimy” – pomyślała. „Chleba mamy dość, mamy butelkę mleka, a może przydadzą się też ziemniaki”.
I w tym czasie brat, myśląc, że jego siostra wciąż stoi za nim, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że rzeczywiście w drodze do niej była Ślepa Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krów i koni.
- No cóż, co to za Palestyńczyk? - zapytała Nastya.
- Więc nic nie słyszałeś?! - podniósł.
I cierpliwie powtarzał jej w drodze wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu ziemi palestyńskiej, gdzie rosną słodka żurawina.

III
Bagno Bludovo, po którym sami wędrowaliśmy więcej niż raz, zaczęło się, jak prawie zawsze zaczyna się duże bagno, od nieprzeniknionego zarośla wierzby, olchy i innych krzewów. Pierwszy człowiek przeszedł przez to bagno z toporem w dłoni i wyciął przejście dla innych ludzi. Pagórki osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, po którym płynęła woda. Dzieci bez większych trudności przemierzały ten bagnisty teren w ciemnościach przed świtem. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym świetle poranka otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A jednak było tak samo, to bagno Bludowo, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak są oazy na pustyniach, tak są wzgórza na bagnach. Na bagnach Bludov te piaszczyste wzgórza, porośnięte wysokim lasem, nazywane są borinami. Po przejściu krótkiego bagna dzieci wspięły się na pierwsze wzgórze, zwane Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiego, łysego miejsca w szarej mgle pierwszego świtu, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna.
Jeszcze przed dotarciem do Zvonkaya Borina, niemal tuż przy ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładają te jagody do ust. Każdy, kto w życiu nie jadł jesiennych żurawin i od razu miałby dość wiosennych, zaparł dech w piersiach przed kwasem. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina i dlatego jedząc teraz wiosenną żurawinę, powtarzały:
- Jak słodko!
Borina Zvonka chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta była ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród tej zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było dostrzec nowe kwiaty białej przebiśniegi i fioletowej, drobne i pachnące kwiatki łyka wilczego.
„Świetnie pachną, spróbuj zerwać łykowy kwiat wilka” – powiedziała Mitrasha.
Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi, ale nie mogła tego zrobić.
- Dlaczego ten łyk nazywa się wilczym? - zapytała.
„Ojciec powiedział” – odpowiedział brat – „wilki wyplatają z niego kosze dla siebie”.
I roześmiał się.
-Czy są tu jeszcze wilki?
- Ależ oczywiście! Ojciec mówił, że żyje tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.
- Pamiętam: tego samego, który przed wojną wymordował nasze stado.
- Mój ojciec powiedział: mieszka nad rzeką Sukhaya, w gruzach.
- Nie dotknie ciebie i mnie?
- Niech spróbuje! - odpowiedział myśliwy z podwójnym wizjerem.
Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniła się śpiewem ptaków, wyciem, jękami i krzykami zwierząt. Nie wszyscy byli tu, na Borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki się tu zebrały. Borina z lasem, sosną i dźwięcznym na suchym lądzie, reagowała na wszystko.
Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jakże one wszystkie cierpiały, próbując wymówić jakieś pospolite, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, zrozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć choć jedno piękne słowo.
Widać, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde pióro drży z wysiłku. Mimo to nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć i pukać.
- Tek-tek! - ogromny ptak głuszec stuka ledwo słyszalnie w ciemnym lesie.
- Szwark-szwark! - Dziki kaczor przeleciał w powietrzu nad rzeką.
- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.
- Gu-gu-gu! - piękny ptak Gil na brzozie.