Mistyczne opowieści o nocy zmarłego cmentarza. Prawdziwe moskiewskie opowieści o grobach i klątwach są gorsze niż bajki

Życie jest nudne, co robić?

Dbając o czystość obyczajów, władze lokalne zdecydowały o usunięciu ławek wejściowych i przylegających do nich stołów do gry w domino na dziedzińcach! Zbyt wielu znalazło u nich darmowe schronienie.

Całe głodne miasto przeszukuje podwórza w poszukiwaniu ratunkowego schronienia. Pracownicy przedsiębiorstw użyteczności publicznej gorliwie wykonywali polecenia władz.

Bezceremonialnie, z rewolucyjnym pośpiechem zakończyła się wielowiekowa era sklepów, które zaprzyjaźniły się z całą ludnością bloku.

Na szczęście doświadczenia nie brakuje. Zbudujemy nowy świat! Zamiast dociekliwych i wszystkowiedzących starych kobiet-ekspertów, spokojnie dzierżących wnukom ciepłe skarpetki na srogą zimę, na podwórkach stały wstydliwie bezgłowe kikuty.

Certyfikat

Vitka Selivanov mieszka w trzecim wejściu od dwudziestu lat. Dla emerytów, wszystkich poniżej sześćdziesiątki - Vitka, Lenka i Svetka. Ale w rzeczywistości mężczyzna miał ponad pięćdziesiątkę

Klavdia Siemionowna, w tym samym wieku, równie samotna i smutna jest w małej kuchni, płacąc swoją skromną emeryturę za poranną owsiankę na służbie i mrożone szproty dla Murzika. Wieczorami samotne kikuty otaczały młodzieżowe piwne imprezy. W ten sposób pasażerowie tonącego Titanica spieszyli do rzadkich, ratujących życie kry lodowych.

Jak wiadomo, przyzwyczajenie jest drugą naturą. Młodzież nie spieszyła się ze zmianą miejsca picia. W licznych lokalach gastronomicznych picie odbywa się na luzie, bez odpowiedniej odwagi, jednak w pobliżu domowego miejsca, które kiedyś było Twoją ulubioną ławeczką, możesz poszaleć do woli.

Znów powiedzą ci w domu, jeśli odważysz się nieznacznie przekroczyć dawkę. Wygodny. Jeśli dawka znacznie wzrośnie, przeniosą ją w inne miejsce, na cmentarz. Znowu nasze, z „łatki”.

Zdegradowani posłowie podwórzowego khuralu pospiesznie mijali swoje głodne wnuki na pniach drzew. W ogóle nie ma kworum starszych pań. Cały parlament w całości przebywa na bezterminowych wakacjach w swoich małych mieszkaniach.

Babcie marzną, nic nie robiąc i znów zaczynają liczyć nową skrzynkę trumienną. Powinno wystarczyć na skromny pogrzeb i trzydaniową kolację pamiątkową dla pięćdziesięciu żałobników.

Pełna szacunku rozmowa z Murzikiem zaowocowała smutnym monologiem. Nie ma słuchaczy. Droga jest tylko jedna – do okna, z którego widać ocalałe ławki przy płocie pierwszego wejścia.

Starcza dalekowzroczność, której nie dokucza zaćma, od razu uwypukliła nieszczęście przyjaciół, spokojnie siedzących na odległej ławce. Na ławce rezerwowych są co najmniej dwa wakaty. Musimy się pospieszyć. Ubiegający się o wolne miejsce nudzą się przy oknach.

Certyfikat

Po śmierci żony Seliwanow zaczął pić. Z normalnego, inteligentnego człowieka w ciągu sześciu miesięcy stał się typowym bezdomnym

Szczęśliwi właściciele ocalałej ławki iz pełnym prawem zasiadają w miejscach wolnych od zwiedzających, popularnie tłumacząc zwiedzającym istotę nowo wprowadzonych reform komunalnych.

Resztę wolnego czasu poświęca na okropne zachowanie Marinki z piętnastki, która paradowała obok zdumionych starszych kobiet z nowym, importowanym dżentelmenem o kręconych włosach i kolorze brunetki. Nowy wielbiciel nie ma żadnych zalet.

Samochód jest piękny, a tapicerka bogata i miękka. I tak facet jest całkowicie bezużyteczny, wcale nie niezwykły dla siebie, nawet pryszczaty. Takie bezczelne zachowanie rozwiązłej Marinki wymagało dodatkowych badań i długich logicznych obliczeń.

W czasach przedreformacyjnych, przed terrorem społecznym, dyskusja na temat zmiany rosyjskiego chłopaka na Etiopczyka trwałaby całe dwa pełne rozmów dni.

Byłego partnera babci traktowano z szacunkiem. Choć nie był szczególnie przystojnym mężczyzną, traktował starsze kobiety z szacunkiem, zawsze kłaniał się i pytał po imieniu o ich zdrowie.

Nie ma mowy o wyrzuceniu wygranej ławki rezerwowych. Można oczywiście wybrać się z całym dworem do parku miejskiego, ale długie ramiona gminy już tam sięgnęły. Na całym obwodzie wyeliminowano ławki. Dlatego babcie nie idą do parku i nie kontynuują rozmowy.

Od rozpustnej Marinki rozmowa przeniosła się w sferę mistycyzmu. Wtedy akurat byłem w pobliżu i usłyszałem tę historię.

Śmierć na dwóch nogach

Vitka Selivanov mieszka w trzecim wejściu od dwudziestu lat. Dla emerytów, wszystkich poniżej sześćdziesiątki - Vitka, Lenka i Svetka. Ale w rzeczywistości mężczyzna miał ponad pięćdziesiąt lat.

Mieszkał z żoną, nie mieli dzieci i najwyraźniej też żadnych krewnych. Żyli w odosobnieniu i nie mieli zbyt wielu przyjaźni z sąsiadami. Zawsze widywaliśmy ich razem. Chodziliśmy razem do sklepu, razem wieczorami spacerowaliśmy Aleją Kosmonautów, która jest dwieście metrów od domu.

Rok temu zmarła jego żona. Szybko, w jeden dzień. Serce. Pochowano ją na nowym, oddalonym od miasta cmentarzu, który rósł z niewiarygodną szybkością. W ponadmilionowym mieście śmierć jest częstym gościem.

Certyfikat

Został pochowany na tym samym cmentarzu, gdzie jego druga połowa odnalazła spokój. Kilku sąsiadów twierdziło, że jego grób był daleko od grobu żony, gdyż w ciągu półtora roku cmentarz powiększył się zarówno pod względem szerokości, jak i odległości.

Życie to niesprawiedliwa rzecz

Po śmierci żony Seliwanow zaczął pić. Z normalnego, inteligentnego człowieka w ciągu sześciu miesięcy stał się typowym bezdomnym.

Zrezygnował z pracy, nie płacił czynszu, wielokrotnie ostrzegano go przed eksmisją. Nikt nie wiedział, skąd brał pieniądze na jedzenie, tak samo jak nie było wiadomo, czy w ogóle jadł.

Vitka bardzo schudła i dla każdego, kto go widział, było absolutnie jasne, że nie wytrzyma długo.

Współczujący mężczyźni, którzy wieczorami i w weekendy pili na podwórzu, zawsze nalewali Seliwanowowi drinka, za co niezmiennie grzecznie im dziękował. Ale nie narzucał się, nie czekał, aż doleje się więcej, i skromnie odszedł. Wieczorem zawsze był pijany.

W dni powszednie, weekendy i święta wracał wieczorem ze swojej tajemniczej podróży po mieście, ledwo utrzymując się na nogach. Czasami upadał w pobliżu wejścia, a wtedy sąsiedzi pomagali mu dostać się do mieszkania. Wiktor Stepanowicz Seliwanow przeżył swoją żonę o półtora roku.

On na tym samym cmentarzu, gdzie jego druga połowa odnalazła spokój. Nieliczni sąsiedzi, którzy odwiedzili później cmentarz, twierdzili, że jego grób był daleko od grobu jego żony, ponieważ w ciągu półtora roku cmentarz powiększył się zarówno pod względem szerokości, jak i odległości.

Przerażające zdarzenia na cmentarzu

Wiosną, gdy tylko stopniał śnieg, Polina Siergiejewna z szóstego mieszkania poszła na cmentarz. Pochowano tam jej matkę, a po zimie trzeba było uporządkować grób. Po uprzątnięciu śmieci i wbiciu w ziemię w pobliżu skromnego obelisku bukietu sztucznych astry, wróciła do domu.

Ścieżka prowadziła obok grobu jej sąsiadki Seliwanovej. Polina Siergiejewna postanowiła tam pojechać. Wyobraź sobie jej zdumienie, gdy obok grobu Iriny Nikołajewnej Seliwanowej zobaczyła grób Wiktora Stepanowicza Seliwanowej. Na tym samym pomniku, który zapamiętała, gdy pochowano Vitkę, widniał ten sam jego portret, jego imię, nazwisko i daty życia.

Certyfikat

Nie było tam grobu, ponadto było widać, że ziemia jest tam gęsta i łopaty grabarzy jej nie dotykają. Pracownicy cmentarza długo stali w osłupieniu, po czym uprzejmie poprosili Polinę Siergiejewnę, aby nikomu nie mówiła o tym dziwnym zdarzeniu.

Początkowo sąsiadka myślała, że ​​​​na ratunek przybyli krewni, ale potem przypomniała sobie, że na pogrzebie nie było żadnych krewnych. Potem zdecydowała, że ​​przebiegli pracownicy administracji cmentarza sprzedali jego grób i pochowano go ponownie obok żony.

Ale ta opcja również wydawała jej się w jakiś sposób nienaturalna. Lokalizacja nie była najlepsza, zwłaszcza na nizinie, gdzie wiosną gromadziła się woda, której mało kto by sobie życzył.

Postanawiając dowiedzieć się co jest nie tak, kobieta udała się od razu do administracji. Trzeba powiedzieć, że złodziejscy urzędnicy boją się emerytowanych bojowników o sprawiedliwość.

Emeryci nie mają nic do roboty, więc spokojnie mogą poświęcić cały swój czas na poszukiwanie prawdy. Poza tym krążyło wiele historii o sprzedaży miejsc na cmentarzu, wszyscy o nich wiedzieli, a kilku kierowników lokalnych cmentarzy kościelnych wyjechało do obozów, aby naprawić swoje błędy.

Ale tym razem, jak mówi Polina Sergeevna, administracja cmentarza była nie mniej zaskoczona niż ona. Natychmiast udała się z nią niewielka delegacja przedstawicieli kierownictwa i personelu cmentarza. Sprawdzili dokumenty, a następnie udali się do Wiktora Stiepanowicza.

Ku zdumieniu wszystkich nie było tam grobu, ponadto było widać, że ziemia jest tam gęsta i łopaty grabarzy jej nie dotykają. Pracownicy cmentarza stali przez dłuższą chwilę zaskoczeni, po czym grzecznie poprosili Polinę Siergiejewnę, aby nikomu nie mówiła o tym dziwnym zdarzeniu.

Oczywiście rozmówcy na ławie doskonale rozumieli, że prośba została wsparta pomocą finansową dla starszej kobiety. Oczywiście kobieta mogła zachować tę wiadomość dla siebie nie dłużej niż tydzień.

Certyfikat

Jakimś niewypowiedzianym porozumieniem przestali omawiać tę wiadomość. Historia okazała się zbyt niezrozumiała, nieprawdopodobna i przerażająca

Kiedy po raz drugi przyszła na cmentarz, pokazali jej wszystkie niezbędne dokumenty dotyczące grobu Seliwanowa i powiedzieli, że się myliła i że Wiktor Stiepanowicz był tu pochowany od samego początku, a jeśli ma wątpliwości, niech sobie kupi jakieś tabletki na stwardnienie rozsiane. Są oczywiście drogie, więc oto pieniądze na roczny zapas tabletek.

Po jej opowieści cała społeczność emerytowanych kobiet odwiedziła cmentarz. Wszyscy podeszli do grobów dwojga ludzi, którzy kochali się przez całe życie, stali, patrzyli, po czym w milczeniu i zamyśleniu jechali do domu.

Jakimś niewypowiedzianym porozumieniem przestali omawiać tę wiadomość. Historia okazała się zbyt niezrozumiała, nieprawdopodobna i przerażająca.

Co więcej, na nowe tematy nie trzeba było długo czekać. Marinka z piętnastki przyprowadziła nową współlokatorkę.

Historia z życia.

Przeprowadziłem się do innego miasta i znalazłem pracę. Najbardziej „zabawna” była praca – stróż nocny na cmentarzu. Nie uwierzysz, ilu dziwaków przychodzi nocą, rozkopują groby i zabierają wszystko, co mniej lub bardziej wartościowe. Zdecydowanie powstrzymywałem się od takich prób i było mi obojętne, gdzie trafi kula z karabinu – w ramię, nogę, serce czy głowę. Pochowałem zmarłych rabusiów pod urwiskiem na wschodnim krańcu cmentarza – tam zawsze było zimno, ponuro, strasznie i upiornie.

Ale nie będę wam już więcej opisywał uroków życia stróża cmentarnego, lecz opowiem wam o wydarzeniach, które wydarzyły się w nocy z 11 na 12 lipca. Potem pogoda była spokojna, wiatr był głośny, a na niebie świecił księżyc w pełni, oświetlając okolicę srebrnym światłem. Siedziałem w domku, oglądałem „Siedemnaście chwil wiosny” i spokojnie popijałem tanie czerwone wino, gdy z ulicy dobiegł dziwny dźwięk. Stając się ostrożnym, zdjąłem karabin z uchwytów, pociągnąłem za zamek i cicho otwierając drzwi, wyszedłem na zewnątrz.

Tak jak się spodziewałem, nad samotnym grobem, położonym nieco dalej od wszystkich, krzątały się trzy osoby. Dwóch z nich umiejętnie machało łopatami, trzeci świecił w ich kierunku latarką. Byłam tak wściekła, że ​​sama się przestraszyłam.

Dlaczego, do cholery, bezcześcicie grób, dranie?!

Strzał z karabinu przerwał ciszę. Jednak żaden z kopaczy nawet się nie poruszył. Okazało się, że w momencie strzału jednemu z nich udało się przewrócić łopatę z bagnetem do góry i kula trafiła go, odbijając się rykoszetem od drzewa. Trzej zwrócili się w moją stronę z takimi twarzami, że bez słów zrozumiałem, że zamierzają zabić.

Nie było czasu na przeładowanie karabinu. Odrzuciłem go na bok i wyciągnąłem scyzoryk z czubka buta. „Może cię nie zabiję” – pomyślałem – „ale z pewnością mocno cię potnę”.
Dwóch z łopatami rzuciło się w moją stronę. Uniknąłem zaostrzonego bagnetu i ciąłem napastnika w klatkę piersiową, ale natychmiast zostałem uderzony w głowę płazem łopaty. Przed oczami zrobiło mi się ciemno i upadłem na ziemię. Jeden kopacz chwycił mnie za włosy i odrzucił głowę do tyłu, drugi, masując moją klatkę piersiową – na dłoni była krew – podniósł mój nóż i uśmiechnął się szeroko.

Teraz ty, suko, będziesz cierpieć, a potem umrzesz jak parszywy pies. - ostrze spoczęło bezpośrednio na mojej tchawicy. I wtedy zauważyłam GO...

Trzej dranie nawet nie rozumieli, kto ich zabił. Rzucił się czarny cień, jeden z trójki zakwiczał jak świnia w rzeźni – brakowało mu obu rąk aż do łokci – i natychmiast się zamknął, spryskując ziemię krwią z kikutów i raną na gardle. Drugi rzucił nóż na ziemię i uciekł, ale nie uciekł daleko: już przy samej bramie dogonił go cień i łajdak upadł na ziemię obok jego głowy, która sekundę wcześniej odpadła. Trzeci, puszczając mnie, kręcił się w kółko, w jego oczach wrzała panika, a kiedy stworzenie pojawiło się przed nim, rozległ się rozpaczliwy, straszny krzyk człowieka, który nie chciał umierać. Powoli się odwróciłem i zobaczyłem rozczłonkowane zwłoki... i tego, który nad nim stał...

Czarne włosy średniej długości, blada skóra, ciemnobrązowe oczy, czarne spodnie, czarne buty, czarna bluzka, czarny skórzany płaszcz – mężczyzna od razu mi się nie spodobał. W dłoni ściskał dziwnie wyglądający sztylet - nie miał rękojeści, ostrze zdawało się wyrastać z dłoni. A potem, przyglądając się bliżej, z drżeniem zdałem sobie sprawę, że się nie myliłem - ostrze naprawdę wyglądało z jego dłoni.

Nieznajomy odwrócił się do mnie i jego wąskie wargi wykrzywiły się w uśmiechu:

Nigdy w życiu nie biegałam tak szybko i zatrzymałam się jedynie w pobliżu stacji, łapiąc oddech. Po rozważeniu wszystkiego i przemyśleniu zdecydowałem się wrócić do domu, ale pod mieszkaniem czekała mnie niespodzianka: na drzwiach wejściowych wyryto napis „ZOBACZYMY SIĘ PONOWNIE”.

Mieszkamy z mamą u babci, ale budujemy dom zupełnie po drugiej stronie miasta. Mam 12 lat i od urodzenia mieszkam z babcią. Jej dom jest bardzo blisko cmentarza i szkoły. Kiedy przyprowadzam w odwiedziny moich kolegów z klasy, są przerażeni, gdy dowiadują się, że nasz dom znajduje się naprzeciwko cmentarza. Ale odpowiadam im kpiną. No właśnie, co w tym takiego strasznego? Spędziłem tu całe życie i nic się nie wydarzyło... Patrząc na cmentarz nie mam uczucia strachu. Nie patrzę na cmentarz z wnioskiem, że tamtejsza ziemia jest przesiąknięta trupami. Dla mnie to po prostu miejsce z krzyżami..Ale babcia od dawna mi mówiła, że ​​przechodząc obok cmentarza trzeba się przywitać z *duchami* Jakby patrzyły na ciebie i czekały, czy się przywitasz do nich? Ale zupełnie o tym zapomniałem..
Pewnego pięknego dnia.. Moja najlepsza przyjaciółka Tanya i ja zgodziliśmy się pójść wieczorem do kina na kreskówkę *Shrek 2* Jesteśmy fanami Shreka i nie odmówiliśmy). Była wtedy zima.. Dni były krótkie i już o 20.00 zrobiło się strasznie ciemno. Jest godzina 12 w nocy. Film skończył się, jak się obawialiśmy, o 8. Mieszkaliśmy niedaleko. Ale na różnych ulicach. W pobliżu szkoły nie było dużego lasu. A za tym lasem była ulica *Lesnaya* i tam mieszkał mój przyjaciel.
Kiedy dotarliśmy do szkoły, rozdzieliliśmy się. *rozdzielił nas ten cholerny las* Ona idzie do domu, a ja idę do domu... Swoją drogą. Szedłem szybko. O dziwo, lampa stojąca na naszej ulicy nie zapaliła się. Ale nie przywiązywałem do tego żadnej wagi.
Byłem jakieś 70-80 metrów od domu, kiedy usłyszałem za sobą powolne kroki. Przyspieszyłem kroku, aż prawie biegłem. Po chwili usłyszałem głos starszej babci. Głos drżał, ale w niektórych miejscach był zły. Babcia powiedziała, że ​​nie może znaleźć grobu swojej matki. Pochowany na tym właśnie cmentarzu. Widziałem już płonące światło żyrandola w oknach mojego domu. Ale babcia nagle złapała mnie za rękę i zaciągnęła na cmentarz. Chciałem krzyczeć, ale jakby głos mi zamarł... Babcia była słaba, więc w bramie cmentarza chwyciłem się płotu i nie puściłem. Babcia zniknęła...
Otarłem pot ze strachu z czoła i wróciłem do domu. Dotarłem bardzo blisko mojego domu i zobaczyłem w bramie sylwetkę mojej babci. I machała laską przy bramie. Zapukany. Poczułem się przerażony. Zadzwoniłem do mamy i powiedziałem jej, żeby wyrzuciła tę babcię. Babcia albo usłyszała, co powiedziałam, i natychmiast zniknęła.
Mama wyszła, nikogo nie było, tylko ja stałam przerażona w bramie. Mama zapytała, co się stało. Ze strachu, nie rozumiejąc co mówię, powiedziałam, że tam jest babcia... Mama odpowiedziała, że ​​tak mi się wydaje i nie wierzy.
Rano okazało się, że na naszej ulicy do wszystkich przyszła babcia i zapytała, czy pomogą jej w odnalezieniu grobu mamy. A gdy usłyszała odpowiedź, zniknęła, można powiedzieć, że rozpłynęła się w powietrzu.
Miesiąc później przeprowadziliśmy się do nowego domu. Na końcu miasta. Rok później zaczęto tu chować ludzi i założono kolejny cmentarz. Naprzeciwko naszego domu. To wstyd i obrzydliwość. Teraz boję się cmentarzy, nie radzę chodzić w pobliżu cmentarza w ciemności. Nigdy nie wiesz...

.................................................................................................................................................

Tę historię opowiedziała Sofia Kazhdan. Przedstawiam go tutaj w takiej formie, w jakiej został opowiedziany.

Tego wieczoru odprowadziłem matkę mojego przyjaciela, który mieszkał w naszym małym miasteczku od ponad pięćdziesięciu lat. Wróciłem do domu późnym wieczorem i nie mogłem spać.

Evgenia została wdową pięć lat temu i mieszkała dosłownie dziesięć minut spacerem od mojego domu. Jej córka Julia, moja przyjaciółka z dzieciństwa, błagała matkę, aby przeprowadziła się z nią do innego miasta.
- Mamo, chcę, żebyś była blisko. Nie chcę budzić się każdego ranka z jedną myślą, że jesteś tam sam, sto kilometrów ode mnie i moich wnuków.

Szczęśliwie moje oczy dosłownie opadły, ale nie spałem. Kilka razy w ciągu wieczoru włączałem telewizor i czytałem książkę.
Wtedy postanowiłem pokonać siebie. Wyłączyła telewizor, odłożyła książkę i gasząc światło, zaczęła liczyć.
„Jeden... dwa... trzy... dziesięć... osiemdziesiąt... sto trzydzieści... dwieście pięćdziesiąt...”

A potem... Potem akcja potoczyła się według scenariusza filmu science-fiction. Leżąc w łóżku, prawie śpiąc, usłyszałam przez sen ciche pukanie do okna. Wstając leniwie, podeszła do okna i odsłaniając zasłonę, przeraziła się.

Na drodze niedaleko mojego domu stał autobus do domu pogrzebowego z czarnym paskiem pośrodku. Stamtąd moi znajomi, którzy opuścili ten świat i przenieśli się do „INNEGO”, patrzyli na mnie przez okna.

Poczułam, że moje dłonie i palce robią się zimniejsze, pot pojawia się na czole i nosie, nogi mi się trzęsą, a język przykleja się do podniebienia. Gęsia skórka zaczęła przebiegać po całym moim ciele.

Pod moim oknem stał ojciec mojej przyjaciółki z dzieciństwa Julki i mąż Evgenii, który musiał wcześnie rano opuścić nasze miasto, wujek Lenia.
- Sonya, dlaczego tak się na mnie patrzysz, że się boisz? – zapytał i uśmiechając się do mnie, kontynuował: „Nie zrobię ci nic złego”. Ubierz się i wyjdź na zewnątrz... Musimy porozmawiać...
Stałem dalej i z przerażeniem patrzyłem na ulicę przez szybę okna.

Ludzie zaczęli wysiadać z autobusu. Wielu z nich osobiście widziałem w trumnach. Mieli na sobie te same rzeczy, w jakich widzieli ich znajomi i przyjaciele, kiedy odprowadzali ich w ostatnią podróż.

Tamara, była koleżanka mojej siostry, która zmarła na raka, pozostawiając dwuletniego synka, zwróciła się do wujka Leny.
- Dlaczego do nas nie wyjdziesz? - zapytała Tamara, - Nie bój się nas... Nic złego Ci nie zrobimy... Żywych trzeba się bać, a nie umarłych...
- Co Ty tutaj robisz? - zapytałem ze strachem, myśląc, że przyszła po mnie ŚMIERĆ, - Nie chcę umierać! Nie chcę! Jest tam źle, strasznie i ciemno...
„Spójrz na mnie” – powiedział wujek Lenya i znów się uśmiechnął. „Przyjrzyj mi się uważnie… Czy źle wyglądam?”

I faktycznie... Wujek Lenia przez ostatnie dziesięć lat życia bardzo często chorował i miał dużą nadwagę. Oprócz astmy cierpiał na wiele innych chorób ubocznych. Teraz przede mną stał wysportowany, żywy mężczyzna o jasnych oczach.

„Mieszkam w cudownym miejscu” – powiedział – „w sosnowym lesie… To miejsce jest idealne dla mojego zdrowia”.
- Co Ty tutaj robisz? – zapytałem bełkocząc, – Wszyscy nie żyjecie.
„Przyjechaliśmy was odwiedzić, Ziemianie” – w rozmowie wtrącił się jeden z moich dobrych znajomych, który zginął w wypadku samochodowym.

Nie pamiętam, co stało się później… i ile minut lub sekund stałem z otwartymi ustami. Potem... Wtedy ich zapytałem:
- Co tam jest? Po drugiej stronie życia? Czy jest tam strasznie? Źle?
„Nie” – powiedział wujek Lenya – „CENZURA nie jest taki straszny, jak go malujesz… Tam jest inne życie… Inne koncepcje życia…”

- Chcesz wrócić... do nas... na Ziemię?
- Chcemy pokoju... Chcemy, żeby Ziemianie nas nie dotykali, żeby nas nie obrażali i żeby pamiętali, że zawsze jesteśmy z Wami, obserwujemy Wasze życie...
- Śledzisz? – zapytałem ze strachem.
- No więc przyszedłem zobaczyć, jak żona wyjdzie z naszego domu... Trudno jej to zrobić... Trudno... Więc przyszedłem, żeby jej pomóc, wesprzeć ją...

„Wujku Lenyo” – zapytałem po krótkiej chwili milczenia – „chcesz do nas przyjechać?” W naszych życiach?
- Moja misja na Ziemi dobiegła końca... Zrobiłem wszystko, co mogłem... Teraz jestem w domu.
- W domu? - Zapytałem ze zdziwieniem: - Jak jest w domu? Ja jestem w domu... A ciebie nie ma w domu... Jesteś w trumnie...
„Ha-ha-ha” – zmarły zaśmiał się wesoło.

„Sonya” – powiedziała Tamara – „ty jesteś gościem... Ziemskim gościem... I trumna... Więc opuszczamy twój świat...”
„Tylko nie próbuj mi wmówić, że tam jest dobrze... Że tam jest życie pozagrobowe i wszyscy żyją długo i szczęśliwie, jak w bajce.”
- Dlaczego wszyscy żyją długo i szczęśliwie, jak w bajce?! Nie... Życie tam nie jest rajskie... Tam też trzeba pracować i żyć... Jest wieczność... I tu jest przystanek...

Nie pamiętam już o co pytałem, co mi powiedzieli, pamiętam tylko, że zadałem kilka pytań, które do dziś dają mi dużo do myślenia.
— Jak często nas odwiedzasz i jak często chcesz nas widywać?
„Prawie nikogo z nas nie ciągnie na Ziemię… Ale są wyjątki… Dziadkowie, którzy mają za sobą małe wnuki, chcą zobaczyć dzieci… Przychodzą do nich w nocy, kiedy mocno śpią” – powiedział wujek Lenya .
„Chcę zobaczyć syna... Przytul go mocno... Zostawiłam go takiego małego, takiego bezbronnego... Zostawiłam go, kiedy tak bardzo mnie potrzebował... Nie odwiedzam go zbyt często... Nie mam na to czasu – powiedziała z irytacją w głosie Tamara.

„Mamy swoje życie i nie zawracajcie nam głowy drobnostkami... Nie przychodźcie do grobu, kiedy chcecie... Nie przeszkadzajcie nam... Nie dręczcie nas i nie dręczcie naszych dusze… Jest od tego kościół… Idźcie tam… Módlcie się za spokój naszych dusz – powiedział wujek Lenya.
- Dlaczego?
- Wkraczasz w inny świat... Świat dla ciebie niezrozumiały... Przyjdzie czas i ty sam wszystko zrozumiesz...

- Kto czuje się źle tam, w tym INNYM świecie?
- Kto czuje się źle? Do tego, który skazał się i odebrał sobie ŻYCIE?... To straszne... To bardzo straszne... MY, nasz świat, nie akceptujemy tych ludzi, a w waszym oni już nie żyją... Oni próbują zamieszkać wśród umarłych, ale to niemożliwe... Bóg dał człowiekowi życie i tylko Bóg może nam je odebrać.
- Wujku Lenya, nie strasz mnie. Chcesz powiedzieć, że morderca... Osoba, która odebrała życie drugiemu, żyje lepiej w Waszym świecie niż ta, która sama zdecydowała o swoim losie?
- Pewnie tak... Ci ludzie to niewolnicy... Przyjmują przybyszów... Pracują z nimi... Przechodzą z nimi adaptację... Uczą ich żyć według naszych praw...

W pokoju zadzwonił budzik...

Stałem w ubraniu na środku pokoju i cały się trząsłem ze strachu... Do dziś nie mogę zrozumieć, co to było: MARZENIE LUB...

A jeśli LUB...

Jąkając, zacząłem opowiadać o nocnych kosmitach.
Po opowiedzeniu tej historii w dziale księgowości zapadła cisza. Przerwała jej starsza kobieta.
„Co za cud” – powiedziała. „Wcześniej tych, którzy odebrali sobie życie, chowano za bramą cmentarza, a nie w kościele…

Rok później przychodzi do mnie koleżanka i mówi:
- Miałam taką sytuację życiową... Nie widziałam wyjścia... Zmarła moja mama, mąż odszedł do innego... W ogóle nie chciałam żyć... Zdecydowałam się obciąć nadgarstki... Napełniłam wannę wodą, wzięłam nóż i... W tym momencie przypomniałam sobie Twoją historię o nocnych gościach... Poczułam strach... Bałam się, że w tym niezrozumiałym świecie będę cierpieć jeszcze bardziej. Dwa dni później poznałam Sashkę... Teraz spodziewamy się syna... Po prostu nie ma sytuacji beznadziejnych... Jeśli nie możesz walczyć, to musisz tylko przeczekać ten nieszczęsny okres.

CHCĘ WIERZAĆ, ŻE NIE UMRZEMY ZA WSZYSTKICH...
ŻE DUSZA BĘDZIE ŻYĆ PO NASZEJ ŚMIERCI... ALE TEN ŚWIAT jest nam nieznany... I nikt nie dał nam prawa do jego najazdu. Jeśli istnieje TEN ŚWIAT, to ludzie tam żyją według własnych praw...

To było dawno temu, dwadzieścia lat temu.
Teraz jestem poważną starszą panią, ale wtedy byłam młodą, ładną, cycatą blondynką, wolną, niezamężną.
Pracowała jako asystentka naukowa w laboratorium medycznym opracowującym nowe substytuty krwi. Zacząłem nawet pisać rozprawę doktorską na temat ostrej śmiertelnej utraty krwi. Wzorowaliśmy to wszystko na psach: pompowaliśmy z nich krew, a następnie podawano jej sztuczną krew. Więc wcale nie bałam się krwi, wręcz przeciwnie.
***
A potem miałem bliskiego przyjaciela M., młodego, przystojnego bruneta, także badacza, tylko w dziedzinie fizyki teoretycznej, i on pracował w Akademii Nauk.
Z zewnątrz wszyscy myśleli, że mamy romans – spędzaliśmy razem prawie każdy wieczór.
Jednak wszystko było nieco inne. Komunikowaliśmy się z nim nie tyle na podstawie miłości, ile na podstawie przyjaźni, a nie prostej, ale opartej na wspólnych zainteresowaniach - mianowicie uzależnieniu od wszystkiego, co piekielne.
W ciągu dnia promowaliśmy naukę radziecką, a wieczorem popadliśmy w mistyczny obskurantyzm (obecnie istnieje pewna analogia do tego hobby - Gotowie, ale wtedy, w latach dziewięćdziesiątych, ten ruch jeszcze nie istniał).
Naszą ulubioną rozrywką był spacer po starożytnych cmentarzach miasta. Prawie codziennie po pracy spotykaliśmy się i przyjacielskim truchtem spieszyliśmy na cmentarz. Po drodze często zatrzymywaliśmy się w sklepie i zaopatrzyliśmy się w butelkę szampana dla dodatkowej inspiracji. No cóż, jak by to było na grobach bez tego?
Opowiedziałam na przykład mojemu przyjacielowi M. fakt historyczny, że George Sand i jego narzeczony Alfred Musset również uwielbiali pić wieczorem szampana na cmentarzu i z czaszki. No cóż, oczywiście nie dotarliśmy do tego momentu (ze względu na brak czaszki), ale staraliśmy się też wykazać oryginalnością. Wędrowaliśmy, podobnie jak Sand i Musset, o zmroku po starożytnym Cmentarzu Wojskowym lub po Kalwarii, recytując nekrofilne wiersze lub opowiadając mistyczne historie najbardziej piekielnych autorów - Edgara Allana Poe, Howarda Philipsa Lovecrafta, Ambrose'a Bierce'a... Krótko mówiąc, łaskotaliśmy nasze nerwy romansem po życiu
***
Tak więc w ten pamiętny letni wieczór M. i ja, chwytając butelkę szampana Brut, pospieszyliśmy na starożytny Cmentarz Wojskowy. Pogoda szeptała, była pełnia księżyca.
Księżyc w pełni zalał starożytny cmentarz swoim śmiercionośnym światłem.
Siedzieliśmy na jednej ławce, piliśmy za zdrowie zmarłych, siedzieliśmy na drugiej, wspominaliśmy Charlesa Baudelaire'a, czytaliśmy na nowo wiele epitafiów i komentowaliśmy je. To był wspaniały wieczór.
...W końcu zaprowadziło nas do najdalszego, opuszczonego zakątka cmentarza, gdzie (o dziwo) nigdy wcześniej nie byliśmy (chociaż wydawałoby się, że wszystko obeszliśmy już dawno). Należało to zauważyć. Położyłem gazetę na krawędzi zniszczonego nagrobka (aby nie pobrudzić czarnej sukni) i usiadłem. M. też.
No cóż, pili oczywiście (choć nie z czaszki, a z kubków zabranych z domu).
…A więc…
***
...Księżyc świecił jasno, ostre cienie gałęzi padały na krzyże i nagrobki,
Niektóre cykady głośno trzaskały w suchej trawie, a dusza prosiła o niepłodność.
Mimowolnie przyszły na myśl myśli filozoficzne...
Niby my tu siedzimy, młodzi, piękni, utalentowani, a pod nami, dosłownie obok nas, pod ziemią leżą ci, których dawno nie było wśród nas, ale kiedyś tam byli! Kochali, zazdrościli, nienawidzili – jednym słowem żyli…
Siedząc na nagrobku, z uczuciem recytowałem:
„Nie powinnam kochać innego, nie, nie powinnam!
Jestem zaręczona z umarłym na mocy świętego słowa!”
Mój przyjaciel M., flegmatycznie słuchając wzniosłej poezji, z uczuciem dotknął szyjki butelki i próbując oprzeć ją o brzeg zapomnianego grobu, zauważył coś błyszczącego w zwiędłej trawie.
„Patrz, pierścionek!” - zawołał i już wyciągał rękę, miał ją podnieść, ale wtedy go wyprzedziłem (i przez to, powiem, patrząc w przyszłość, uratowałem go!) i najpierw chwyciłem pierścionek.
***
..Pierścionek okazał się tanią podróbką z niebieskim kawałkiem szkła. Ale nie chodziło oczywiście o jego wartość, ale o to, że został znaleziony w tak nietypowym środowisku.
Wchodząc w rolę, a nawet rozgrzany szampanem, wstałem, demonstracyjnie założyłem obrączkę na palec serdeczny lewej ręki i oznajmiłem: „Tym obrączką zaręczam się ze zmarłym na tym cmentarzu!”
M. pochwalił moją odwagę i kunszt, a ja dalej cytowałem, tym razem Byrona:
„Nie powinniśmy tułać się nocą,
choć dusza jest pełna miłości
i wciąż promienie
księżyc srebrzy przestrzeń…”
I do tego piliśmy.
***
...Byron Byron jednak była już północ, a jutro oboje z M. musieliśmy iść do pracy i powoli ruszyliśmy w stronę wyjścia, bardzo zadowoleni z miło spędzonego wieczoru.
***
...Zbliżaliśmy się już do bramy cmentarza, gdzie przy dawnej bramie stała mała pompa wodna - czarna, zardzewiała kolumna z haczykiem do zawieszenia wiadra. Wygląda, jakby stał tam od wieków.
...I wtedy wydarzyło się coś strasznego...
Przechodząc obok pompy, nadepnąłem na żelazną kratkę, aby odprowadzić wodę. Na moje nieszczęście krata odpięła się, przewróciła się, a ja, straciwszy równowagę, upadłem klatką piersiową na ostry hak, zupełnie jak Żeglarze na strzelnicy... Rozległ się trzask rozdzieranej tkaniny syntetycznej czarna sukienka.
Wstając, krzyknęłam z niezadowoleniem: „O cholera, rozdarłam sukienkę!”, przycisnęłam lewą rękę do piersi, cofnęłam ją i… z przerażeniem zobaczyłam moją zakrwawioną dłoń (na czarnej sukience nie było widać krwi) )...
Nie tylko sukienka była podarta. Lewa pierś została przecięta prawie na pół na końcu haka!
(Co zaskakujące, tak naprawdę nie odczuwałam żadnego bólu – jak się później dowiedziałam, w tej części gruczołu sutkowego jest bardzo mało zakończeń nerwowych),
Zmarły wszedł z pierścionkiem nie tylko w moją rękę, ale także w serce. Uratował mnie biust w rozmiarze 3 - haczyk utknął na wysokości serca...
***
Przycisnąłem ranę lewą ręką (na której był noszony pierścionek), wziąłem głęboki oddech i przedstawiłem sytuację.
M. otrzeźwiał z przerażenia, ale zabrakło mu słów. Musiałam się pozbierać – nie bez powodu pracowałam z utratą krwi! Dobrze, że nie boję się krwi, bo inaczej bym zemdlała.
"Karetka pogotowia!" Krzyknęłam, ale od razu zdałam sobie sprawę, że to nierealne.
„Szukamy taksówki!” Powiedziałem rzeczowo i chwytając oszołomionego fizyka-teoretyka za ramię, wybiegłem z cmentarza.
Gdy biegliśmy ciemną ulicą w poszukiwaniu taksówki, zaczęło do mnie docierać, że wypadek był w jakiś sposób powiązany z odkryciem cmentarza.
A więc... zaręczyłam się z trupem na własną rękę!!!.. przemknęło mi przez myśl.
Biegając aleją, w końcu doszłam do wniosku, że pierścionek miał wpływ na mój wypadek i postanowiłam go wyrzucić.
Prawie w biegu wyrwałem zakrwawiony pierścień z dłoni i wyrzuciłem go. Sekundę później nagle uświadomiłem sobie, że dziwnym zbiegiem okoliczności rzuciłem nieszczęsny pierścień w drzwi wejściowe, w których mieszkał mój przyjaciel L. (lekarz), z którym niedługo wcześniej gwałtownie zerwałem stosunki, i bardzo się tym martwiła.
W tym momencie nawet o tym nie myślałem, przypomniałem sobie później (kiedy dowiedziałem się, że kilka dni później L. otworzyła jej żyły i próbowała popełnić samobójstwo, na szczęście udało się ją uratować). (!!!)
***
...Jako lekarz zawsze strasznie bałem się zarazków.
A kiedy wyobraziłam sobie, jakie skutki będzie miało zetknięcie mojego wspaniałego popiersia z dziewięćdziesięcioletnim zardzewiałym hakiem, który przez cały ten czas stał na cmentarzu (i prawie w ogóle nie był dezynfekowany)… A co by było, gdyby skończyło się gangreną?! ...amputacja piersi... Moja fantazja oszalała, to nie jest żart. A ja jestem młoda, śliczna, całe życie przede mną... Horror... Dojechaliśmy do kliniki.
***
Na oddziale ratunkowym stary gruby lekarz dyżurny zdezynfekował ranę i powiedział, że może ją zszyć, ale skończyły się środki przeciwbólowe. Więc jeśli zgodzę się bez znieczulenia... Zgodziłam się. Lekarz był zachwycony moją odwagą i założył 8 szwów, a ja się tylko roześmiałam. Oczywiście nasze psy eksperymentalne nie spotkały tego samego losu.
***
Wracając do domu, nagle zauważyłem butelkę tabletek (amerykański strasznie fajny, rzadki antybiotyk), które my, jako lekarze, otrzymaliśmy dzień wcześniej w pracy w ramach pomocy humanitarnej (już o tym zapomniałem). Natychmiast chwyciłam butelkę i sprawnie przyjęłam dawkę nasycającą.
***
SZCZĘŚLIWE ZAKOŃCZENIE
Rano poszłam do pracy jak gdyby nigdy nic, nikt nic nie zauważył. Brałam antybiotyk przez kolejne pięć dni. Tydzień później poszłam do kliniki na zdjęcie szwów. Wszystko zagoiło się zaskakująco szybko, bez żadnych powikłań.
Jednym słowem nadal miałem szczęście. Ale mogło być inaczej...
***
Minęło wiele lat, a wciąż mała blizna na lewej piersi przypomina mi o tym strasznym wydarzeniu.
***
Chcę ostrzec wszystkich czytelników - nigdy nie zabierajcie niczego z cmentarza!!!