Salvador Dali, dzięki swemu wszechogarniającemu talentowi, potrafił zamienić wszystko, czego dotknął, w „eksponat muzealny”, w arcydzieło, dziedzictwo dla przyszłych pokoleń. Niezależnie czy była to fotografia czy obraz, książka czy reklama, wszystko udało mu się zrobić na najwyższym poziomie. To geniusz, któremu w kraju było ciasno, jego prace wyprzedzały swoją epokę i dzięki temu artysta za życia stał się „wielki”. Dzisiaj, jak można się domyślić, porozmawiamy o najsłynniejszym przedstawicielu surrealizmu - Salvadorze Dali i o najlepszym, najsłynniejszym z jego obrazów.
„...zdecydowałem i zacząłem pojmować czasoprzestrzeń kontemplując lewitację, która niszczy entropię” – słowa artysty wypowiedziane jako opis jego obrazu przedstawiającego proces utraty formy. Został napisany w 1956 roku. Obecnie znajduje się w Muzeum Salvadora Dali w Petersburgu.
„Krajobraz w pobliżu Figueres” to jedno z najwcześniejszych dzieł artysty, które namalował w wieku 6 lat na pocztówce w 1910 roku. To uderzający przykład ilustrujący impresjonistyczny okres twórczości Dali. Obecnie znajduje się w prywatnej kolekcji Albert Field w Nowym Jorku.
„Niewidzialny człowiek” lub „Niewidzialny człowiek” to obraz namalowany przez Salvadora Dali w latach 1929-1933. Przechowywane w Muzeum Reina Sofia w Madrycie. To niedokończona praca eksperymentalna, w której Dali ćwiczył podwójne obrazy. Artysta bardzo elegancko przedstawił na nim ukryte znaczenia i kontury przedmiotów.
„Pojawienie się twarzy i miska owoców na brzegu morza” to kolejny surrealistyczny obraz ukazujący metamorfozy, ukryte znaczenia i kontury przedmiotów. Pozorna miska z owocami na stole i krajobraz tworzą złożoną postać psa i twarz mężczyzny. Utwór ten powstał w 1938 r. Obecnie znajduje się w Muzeum Wadsworth Atheneum w Hartford, Connecticut, USA.
W 1943 roku, podczas II wojny światowej, Dali namalował obraz o narodzinach nowego człowieka. Widzimy, jak człowiek próbuje wykluć się z jajka, które symbolizuje narodziny nowej siły, a także jest symbolem wszechświata.
Dzieło to powstało w 1940 roku, na początku II wojny światowej w Kalifornii w USA, gdzie artysta mieszkał przez 8 lat. W swojej twórczości potępia okropności wojny i cierpienia ludzi, którzy jej doświadczają. Obraz znajduje się w Muzeum Boijmans-van Beuningen w Rotterdamie w Holandii.
„Sen spowodowany lotem pszczoły wokół granatu, na sekundę przed przebudzeniem” to jeden z niewielu obrazów namalowanych przez Dali w 1944 roku. To przykład wpływu Freuda na sztukę surrealistyczną, a także próba zgłębienia przez artystę świata snów. Znajduje się w Muzeum Thyssen-Bornemisza w Madrycie.
Obraz namalowany został w 1954 r. To niekonwencjonalny, surrealistyczny obraz Jezusa Chrystusa ukrzyżowanego na tesserakcie – hipersześcianie. Kobieta poniżej to Gala, żona Salvadora Dali. Artysta zdaje się sugerować, że Chrystus zostaje ukrzyżowany przez chłód tego świata i bezduszność. Obraz znajduje się w Metropolitan Museum of Art w Nowym Jorku.
Bez wątpienia jest to jeden z najlepszych i najbardziej znanych obrazów Salvadora Dali. Został napisany w 1931 roku. Ma trzy nazwy - „Trwałość pamięci”, „Trwałość pamięci” i „Soft Clock”. Co ciekawe, pomysł na jego stworzenie został zainspirowany spojrzeniem artysty na topiony ser Camembert. Przedstawia ludzkie doświadczenie czasu i pamięci, które ożywia obszar nieświadomości w postaci płynących godzin.
Udostępnij w mediach społecznościowych sieci
„Nazywam się Salvador – Zbawiciel – na znak, że w czasach zagrażającej technologii i dobrobytu przeciętności, które mamy zaszczyt znosić, jestem wezwany do ratowania sztuki przed pustką”.
Katalonia, wiosna 1970
Poranne słońce wypełniło biedny pokoik i w jasnym, wesołym świetle nędzne otoczenie wydawało się jeszcze bardziej nędzne i żałosne. Zakurzona, zniszczona komoda zdawała się więdnąć pod dobrze wycelowanym promieniami, wytarty dywan skurczył się, fotografie w własnoręcznie zrobionych ramkach wywoływały smutek, choć uśmiechnięci na zdjęciach ludzie zdawali się korespondować z dobrą pogodą.
Anna usiadła gwałtownie na łóżku, brzeg koca wypadający z podartej poszwy na kołdrę dotknął jednej z ram na porysowanym, ubrudzonym farbą stole i poleciał na podłogę. Szkło pękło. Anna pochyliła się niechętnie, wyłowiła fotografię z kawałków i spojrzała na nią niemal z obrzydzeniem. Rozbiło się – i było dobrze. Nie pamięta już, kiedy to było. A co za różnica, jeśli to się nigdy nie stanie.
Matka, ojciec i ona – Anna – stali przytuleni do siebie na schodach katedry i uśmiechali się beztrosko do wiosennego słońca, tak jasnego jak dziś. Matka, szczupła i ładna, w długiej jasnej sukni z bufiastymi rękawami, butach na niskim obcasie, z koronkową chustą niedbale zarzuconą na włosy zebrane w ścisły kok i z dość dużym wiklinowym koszykiem w rękach, wyglądała jak młoda dama prosto z obrazu Renoira. Ojciec jest wysoki, barczysty, ubrany w swój jedyny, ale iście ceremonialny garnitur z zaparowanymi klapami i błyszczącymi guzikami marynarki oraz zachwycająco równymi kantami spodni, o dziarskim spojrzeniu i otwartym, śnieżnobiałym uśmiechu, starannie wspierał żonę pod łokieć jedną ręką, a drugą mocno ją ściskał, będąc córką. Córka nie spojrzała w obiektyw. Dziewczyna podniosła głowę z szokiem wesołych ciemnych loków wymykających się spod krótkiego warkocza z ogromną kokardą, do góry i podziwiała swoich rodziców. Dziewczyna ubrana była w długą białą suknię, buty na malutkim, ale jednak obcasie, a na butach znajdowały się srebrne klamry oplecione girlandami błyszczących koralików. Ze względu na te buty moja mama sprzedała do lombardu zabytkową broszkę, którą odziedziczyła po babci – jedyną jej biżuterię, oprócz maleńkiej obrączki. Anna nigdy by się nie dowiedziała, gdyby nie podsłuchała, jak mama skarżyła się przyjaciółce, że gdyby nie komunia córki, nigdy by nie... Bardzo chciała znienawidzić te buty i je porzucić. Ale niestety! Były tak piękne i bajecznie niezwykłe wśród wszystkich najzwyklejszych, a nawet dość biednych ubrań w jej szafie, że rozstanie z nimi przekraczało jej siły. Anna szepnęła ojcu o broszce. Nie odpowiedział, jedynie ledwo widoczna zmarszczka na jego czole na ułamek sekundy stała się głębsza i bardziej wyrazista.
I wtedy nadszedł ten dzień Pierwszej Komunii. Anna poszła do katedry wraz z innymi równie dumnymi i szczęśliwymi chłopcami i dziewczętami z Girony i pomyślała, że nikt nie ma tak niesamowicie błyszczących sprzączek. A kiedy już było po wszystkim i wyszli z kościoła, a fotograf już powiedział sakramentalne: „Uwaga! Filmuję!” – ojciec nagle, przepraszająco, podniósł rękę, poprosił o poczekanie i jak magik wyciągnął z kieszeni tę samą starą broszkę! Przypiął go do sukienki mamy i stał tam, wspierając żonę i przytulając córkę. A Anna podziwiała swoich rodziców. W oczach zdumionej, zdumionej, podziwiającej matki zamarło nieme pytanie: „Jak?” Duma i zadowolenie z siebie nie schodziły z twarzy kochającego ojca. A dziesięcioletnia Anna po prostu się uśmiechnęła, patrząc na nich i wcale nie wątpiąc, że zawsze tak będzie.
Minęło zaledwie osiem lat, a wydaje się, że to wieczność. Według Anny wszystko to wydarzyło się w poprzednim życiu. Wyrzuciła fotografię z obrzydzeniem, próbując wyrzucić z głowy szczęśliwe obrazy z przeszłości. Wygląda na to, że to wszystko nie dotyczy jej. Już dawno nie o niej. Te same osiem lat nie dotyczy jej.
Mój ojciec został zwolniony w fabryce. To był cios. Na tle ciągłych rozmów o wreszcie rozwijającej się gospodarce, które słychać było wszędzie: w radiach, kawiarniach, na rynku – na tle nagłówków gazet i magazynów krzyczących o ożywieniu gospodarczym, utrata pracy była jeszcze bardziej przygnębiająca. Matka ponownie zastawiła broszkę (o okupie nie było już mowy) i otrzymała dwukrotnie więcej zamówień. Matka była dobrą krawcową i zawsze nieźle zarabiała. Mój ojciec był z tego dumny, zawsze z entuzjazmem ubierał się w ten bardzo formalny garnitur z błyszczącymi guzikami i na każdym kroku opowiadał o tym, jak to była kreacja jego ukochanej Eleny. A teraz nawet cuchnął irytacją z powodu własnej niedoskonałości, spowodowanej ciągłym pochylaniem się pleców żony nad maszyną do szycia. Stawał się coraz cichszy, coraz rzadziej się uśmiechał, zamykał się w sobie i kładł się na sofie, odwracając się do ściany.
- Czy tata jest chory? – Z jakiegoś powodu Anna unikała ojca, który wydawał się teraz ponury i zgorzkniały.
- Trochę, kochanie.
- Co go boli?
- Jest jasne. – Anna poszła do swojego pokoju, wzięła pędzle i farby i namalowała chorą duszę ojca – mroczny wicher czarno-czerwonej burzy, powstający z popiołów rozbitych złudzeń i schodzący w otchłań ciemnozielonej bagiennej melancholii. Matka była przerażona tymi zdjęciami.
– Co to za paski i kółka? Lepiej byłoby narysować coś zrozumiałego. Na przykład jabłka lub kwiaty. A dlaczego w ogóle jest to rysunek? Lepiej idź, nauczę cię szyć.
Krawcowa Anny nie wyszło. Ona tylko boleśnie kłuła dłonie. Łez było mnóstwo, ale na niewiele się zdały i matka w końcu zostawiła ją w spokoju. Ich sojusz upadł. Matka spędzała teraz czas przy maszynie do pisania, ojciec przy sofie, Anna przy domowej roboty sztalugach, które ojciec zrobił dla niej kilka lat temu. Anna cały swój wolny czas spędzała w szkole plastycznej, przysłuchując się niezadowoleniu matki:
- Komu potrzebny ten kicz? I dlaczego cię tam zabrałem? Czy bycie artystą to zawód? Kogo ona karmi?
- Salwador!
- Ania! Nie rozśmieszaj mnie! Gdzie jesteś i gdzie jest Dali?
Anna nie odważyła się zaprzeczyć, unikała konfliktu, ale mimo to szeptała pod nosem:
- Przynajmniej oboje jesteśmy Katalończykami.
Mniej więcej rok później ojciec dostał pracę w nowej fabryce, ale mojej matce nie sprawiło to radości. Nowe miejsce – nowi znajomi, których pochłonęła myśl o wysiedleniu Franco. Ojciec wręcz przeciwnie, ożywił się, wyprostował ramiona, zaczął mówić hasłami i uwierzył w świetlaną przyszłość. Wręcz przeciwnie, jego matka pochyliła się jeszcze bardziej i cicho szepnęła, że jego dni w więzieniu dobiegną końca.
- Nie krzycz! – ojciec był oburzony i spokojnie poprosił o urodzenie drugiego dziecka.
„Ledwo możemy jednego unieść” – westchnęła matka i odwróciła wzrok. Chciała też mieć drugie dziecko: na pewno chłopca, i to równie wysokiego i inteligentnego, i oczywiście później z wykształceniem, żeby nie była taka jak jej rodzice. No cóż, oczywiście nie tak jak moja siostra, która wyobraża sobie, że jest artystką. Jaki artysta jest w Gironie, gdzie poza szkołą artystyczną nie ma gdzie studiować? Bardzo chciałam mieć chłopca, ale podjęcie decyzji było niezwykle trudne. Matce wydawało się, że jeśli ojciec nie trafi do więzienia, z pewnością zostanie ponownie zwolniony za swoje radykalne poglądy, a ona będzie musiała urodzić nie jedno, ale dwoje dzieci. A dwójka dzieci za czasów Franco dla Hiszpanki to oczywiście prawdziwy luksus, ale dla jej rodziny to luksus, na który nie można sobie pozwolić. Jednak instynkt macierzyński zwyciężył. Anna miała prawie piętnaście lat, gdy została poinformowana o rychłym dołączeniu do rodziny. Ona oczywiście była zachwycona. To nie tak, że marzyła o bracie czy siostrze – marzyła o rysowaniu. I wydawało jej się, że matka pogodzi się z narodzinami dziecka i pozwoli jej, Annie, pójść do Akademii Sztuk Pięknych w Madrycie. Przez krótki czas w domu panowała atmosfera radosnego oczekiwania. Rodzinne obiady znów były idylliczne, spokojne i ciche. Nie było rewolucyjnych haseł ojca, nie było nerwowych łez matki, nie było chęci Anny do ukrycia się w swoim pokoju i wyrzucenia swojego zamętu na płótno. Rodzice ciągle dyskutowali o imionach męskich, bo „dziewczynka po prostu nie może się pojawić, na pewno będzie chłopiec, już wiemy”. Anna poczuła się trochę urażona, wydawało jej się, że ona także przez pomyłkę zajęła miejsce jakiegoś chłopca, którego pragnęła jej matka z tą samą niewiarygodną siłą, ale tak się nie stało. Zaryzykowała wyrażenie swoich obaw na głos i aby uchronić ją od zmartwień, rodzice zgodzili się nawet na imię, które wybrała dla brata, a matka powiedziała obezwładniając się:
– W końcu, jeśli znowu okaże się, że to dziewczynka, nie będziesz musiała się martwić o imię. Alejandro, Alejandra – co za różnica!
Rodzi się Alejandro. U Alejandro zdiagnozowano mukowiscydozę. Ojciec jakimś cudem natychmiast zwiędł, unikał zbliżania się do ciężko oddychającego dziecka i był z góry przygotowany na szybki koniec. Matka natomiast wydawała się oszalała w pragnieniu przechytrzenia losu. Płonącymi oczami, nerwowo przeglądając pieluchy i dziecięce kamizelki, zainspirowała Annę:
– Lekarze mówią, że przy dobrej opiece może dożyć czterdziestki! Trzeba tylko dużo białka i witamin, i inhalacje, tak, zdecydowanie inhalacje, i oczywiście antybiotyki, bo zapalenie płuc będzie prawie ciągłe. Zarówno wychowanie fizyczne, jak i masaż. Oczywiście to wszystko jest bardzo drogie. Ale państwo pomaga, a my pracujemy i wcale nie jesteśmy starzy, wychowamy chłopca. Ale medycyna idzie do przodu. Kto wie, co będzie za dwadzieścia lat, może znajdą lekarstwo. Już rozmawiają o przyszłym przeszczepie płuc, wyobrażasz sobie?
Anna nie miała pojęcia. Tej nocy śnił jej się obraz: para płuc splątanych w trującą zieloną sieć, wyskakujących z jej mostka. Jeden pędził w dół, gdzie szalały płomienie, chcąc go pochłonąć, drugi zdawał się chcieć wzbić się i zniknąć w paszczy rekina zbliżającego się do niego z góry. A wokół tego przerażającego chaosu latały muchy, roiły się węże i skakały koniki polne. W prawym dolnym rogu znajdował się autograf, którego Anna nie mogła powstrzymać się od rozpoznania. Podpis „Dali” został napisany tak wyraźnie i odczytany tak wyraźnie, że sen zniknął. Nie, nie, Anna pokręciła głową. Geniusz nie potrafił rysować koników polnych. To jedna z jego fobii, sama przeczytała wywiad o tym, jak w szkole, wiedząc o jego strachu, koledzy z klasy naśmiewali się z Salvadora i zakładali mu znienawidzone koniki polne za kołnierz. Dali by ich nie namalował. To jest jej – Anny – surrealizm. Dziewczyna usłyszała dudnienie dziecka, ochrypły kaszel za cienką ścianą i uśmiechnęła się. O nie! To jest jej realizm. Podeszła do płótna i napisała swój sen. Ojciec będzie pracował, matka zaopiekuje się bratem, a może jeszcze pozwolą Annie wyjechać do Madrytu. Przecież nie przeszkadzała im tak bardzo szkoła artystyczna. Lubili słyszeć, że ich córka ma talent.
- Pozwól mu chodzić. Poza tym zajęcia są bezpłatne – tak twierdzili moi rodzice. I choć Anna pamiętała, że nie uważali zawodu artysty za zawód, miała ogromną nadzieję, że uda jej się ich przekonać, podając jako argument bezpłatną edukację. „Mogę dostać się do akademii w drodze konkursu, ale na inne wydziały nie mogę się dostać – całe życie rysuję, nic innego nie umiem i nie chcę móc” – to zdanie, które przygotowała, i które zamierzała wypowiedzieć za dwa lata.
Dwa lata później, tuż przed ukończeniem szkoły przez Annę, jej ojciec doznał urazu przy pracy: nieodwracalnego złamania kręgosłupa. Znów leżał na sofie, ale nie mógł się już odwrócić. Nie mógł w ogóle nic zrobić. Tylko po to, by płakać, gdy żona i córka przewracają jego unieruchomione ciało, próbując uniknąć odleżyn. W dniu, w którym ojciec został wypisany ze szpitala, aby „żyć życiem”, Anna zdjęła ze sztalugi obraz, nad którym pracowała przez dwa miesiące. Było to zdjęcie kościoła w Figueres. Zamierzała wysłać pracę do biura przyjęć w Madrycie, co wymagało przedstawienia panoramy miasta. Wystarczyło, że trzy lub cztery razy pojedzie do Figueres i krajobraz będzie gotowy. Anna położyła zdjęcie na szafie. Umieściła tam wszystkie obrazy, pędzle i farby. Wszystko! Nie ma czasu na malowanie! Nie ma czasu na marzenia! Nie ma czasu na życie!
- Anno, pomyśl! „Jej starsza nauczycielka w szkole plastycznej z trudem powstrzymywała łzy. „Czy te dłonie” – ścisnęła długie, cienkie palce dziewczyny – „są stworzone do pracy w fabryce?” Twoje pędzle narodziły się do tworzenia obrazów!
„Wszystko już zdecydowałam” – upierała się Anna. „Potrzebujemy pieniędzy, a fabryka potrzebuje ludzi”.
- Anno, to jest niewłaściwe. To, co wydarzyło się w twojej rodzinie, jest oczywiście okropne, ale poświęcanie swoich marzeń jest złe.
Gdyby Anna w tej chwili spojrzała na siebie z zewnątrz, zauważyłaby, że przez chwilę na jej czole błysnęła ta sama zmarszczka, jaką miał jej ojciec, gdy usłyszał o zastawionej broszce.
„Czas pokaże” – odpowiedziała Anna.
Ale czas zdawał się stać w miejscu. Dni mijały, równie monotonne, los zdawał się drwić z Anny i jej rodziny. Dziewczyna pracowała w fabryce jako układacz płytek ceramicznych. Czasami zaglądała do pracowni plastycznej i wstrzymując oddech, przez kilka sekund przyglądała się artystom przy pracy. Ręcznie nanieśli projekt wymyślony przez ważnego i surowego projektanta na drogie płytki. Ach, gdyby tylko Anna miała szansę zostać (nie, oczywiście nie projektantką, nigdy o tym nie marzyła) chociaż jedną z tych artystek, które godzinami przesiadywały w jednym miejscu i uroczyście malowały loki, płatki i gałązki. Minimum kreatywności, minimum wyobraźni, a jednak rysowali. A Anna wróciła do domu na wpół martwa, a wciąż musiała siedzieć z ojcem, myć go, karmić, jej matka też była całkowicie wyczerpana - cały dzień była rozdarta między dwójką niepełnosprawnych. Baw się z Alejandro - dziecko nie jest niczemu winne, jest po prostu dzieckiem, które potrzebuje uwagi. Tak powiedziała jej matka, a Anna zrobiła to, czego od niej oczekiwano. Zapomniała już, że sama jeszcze niedawno była dzieckiem z podniebnymi marzeniami i różowymi planami. Łatwiej byłoby jej, gdyby matka okazała współczucie, litość, a przynajmniej zapytała, czego tak naprawdę córka chce od życia. Ale matce wydawało się, że nikt na świecie nie może mieć innego zadania niż przedłużenie życia jej ukochanego syna. A Anna mówiła dalej z pokorą, bez narzekania.
Przedłużałem tak długo jak mogłem. Dwa lata. Dwa długie lata kurzu, brudu i ciężkości. Dwa trudne lata ciągłego kaszlu, inhalacji, tabletek, zastrzyków. Dwa lata matczynej nadziei i niemal szalonej wiary. Zakończyły się w jeden dzień. Anna wróciła z pracy i po drobnej łzie, która spłynęła po cichym policzku jej ojca, zrozumiała, że to już koniec. Matki nie było w domu. A Anna cieszyła się nawet, że przez jakiś czas nie mogła płakać ani jęczeć. Wcale nie chciałam płakać. Wydawała się sobie obrzydliwa, obrzydliwa, osoba o brzydkiej, niemiłosiernej duszy. Przecież poczucie ogromnej ulgi i upojnej wolności ogarnęło ją znacznie bardziej niż melancholijna litość nad zmarłym bratem. „Jego już to nie obchodzi” – kołatało jej się w głowie – „ale będę żyć, żyć, żyć”.
Klucz przekręcił się w zamku. Anna chciała biec do mamy, przytulić ją, wypłakać się sobie w ramiona, wreszcie porozmawiać o tym, jakie to było niesamowicie trudne, a może nawet lepiej, że to, co się stało, wydarzyło się wcześniej, niż mogło. Ale matka ją ubiegła:
- Jesteś zadowolony?
Siwiejące, nieumyte pasma zwisały mu z twarzy niczym sople lodu. Oczy wwierciły się w Annę ciężkim, niemal szalonym spojrzeniem.
„Ja nie…” Anna zakryła twarz dłonią, jakby próbowała chronić się przed tymi oczami.
- Zadowolona! „Matka pokręciła głową i roześmiała się histerycznie, bardziej jak płacz. - Powinieneś być zadowolony. Od razu o tym marzyłeś. Myślisz, że nie widziałem? Myślisz, że nie zrozumiałeś?
- Matka! Co ty mówisz?! Po prostu było mi ciężko, to wszystko.
- Twardy?! Co ty możesz wiedzieć o tym, co jest trudne?! To mój syn zginął! Ja mam! Ja mam! – Matka przechodziła obok Anny. - Zabrałeś to! – Anna nie odważyła się powiedzieć ani słowa więcej. Stała w milczeniu i myślała o ojcu, który zmuszony był bezradnie słuchać tego wszystkiego i cierpieć z powodu niemożności zmiany czegokolwiek. – Myślisz, że nie zauważyłem, z jaką tęsknotą patrzysz na swoją głupią szafę? Już dawno chciałam wyrzucić całą tę sztukę - tylko zbiera kurz, nie mogłam się do tego zabrać, ale ok, pomyślę, jeszcze...
– Jutro skończę cię rysować.
* * *
Anna zamierzała dotrzymać słowa. Ostrożnie położyła fotografię, którą wciąż trzymała w rękach, na komodzie. „Nadal dobrze, że zdjęcie nie uległo zniszczeniu”. Tak, nie pamięta dobrze tych szczęśliwych chwil. Ale jest fotografia, co oznacza, że szczęśliwe dzieciństwo Anny wcale nie jest mirażem. Wsłuchiwała się w ciszę panującą w domu. Jedynym dźwiękiem dochodzącym z sąsiedniego pokoju było odmierzone i przeciągłe chrapanie ojca. Dziewczyna spojrzała na prosty budzik u wezgłowia łóżka. Godzina Ósma. Spała prawie dziesięć godzin. Kiedy ostatni raz coś takiego miało miejsce? Późno kładła się spać, wstawała wcześnie, a w nocy co jakiś czas budził ją napięty, szczekający kaszel brata. Prawdopodobnie tata właśnie spał, bo po raz pierwszy od dwóch lat nikt i nic nie zakłócało jego nocnego snu.
Anna wyjrzała ze swojego pokoju. Koc na łóżku mojego ojca unosił się i opadał przy akompaniamencie świszczących świszczących oddechów. Łóżko matki pozostało nietknięte.
- Mama? – Anna przebiegła na palcach pokój i zajrzała do małego aneksu kuchennego. To było puste. Dziewczyna zarumieniła się i ze złości przygryzła wargę. Ależ oczywiście! Matka postanowiła pogrążyć się w żalu: poszła wędrować po Gironie, albo roniła łzy w szpitalu, albo zapalała świece w katedrze. Nieważne, gdzie ona jest, to nie ma znaczenia! Ważne, że nie ma jej w domu. Świetny sposób, aby powstrzymać Annę przed wyjazdem. Matka doskonale wie, że Anna nie odważy się opuścić ojca. Jest to swego rodzaju kara: jeśli chcesz opuścić fabrykę, zostań w domu. Nie rozumiesz, że mamy tu bezbronną osobę, a twoim zadaniem jest się nią opiekować. Anna skrzywiła się. Cóż ja nie! Nie opuści nikogo, ale zostawi ją na chwilę - dlaczego nie? „Przestań żyć cudzym życiem! – powtórzyła słowa swego mistrza. „Czas zacząć żyć własnym życiem!”
Pół godziny później Anna spieszyła się już na stację. Ojciec został umyty i nakarmiony. Na stoliku obok łóżka leżały świeże gazety, butelka wody, kilka kanapek na talerzu przykrytym serwetką, radio cicho szumiało głosem Raphaela. Dusza Anny była spokojna. Nie miała sobie nic do zarzucenia. Tyle że zaledwie kilka godzin po śmierci brata szła ulicą, niemal tańcząc, a także cicho śpiewała sobie:
- Serce, to niemożliwe! Nie chcesz mnie zabić! Fragment piosenki słynnego hiszpańskiego piosenkarza Rafaela.
Sama Anna nie rozumiała, dlaczego przywiązała się do niej ta romantyczna melodia o nieodwzajemnionej miłości. Najprawdopodobniej była to po prostu daremna próba uspokojenia się, aby serce nie biło tak mocno. Ale skakał, galopował, trzepotał i śpiewał. Śpiewała, gdy Anna drżącym głosem pytała w kasie o bilet do Figueres, śpiewała, gdy wbiegła na peron, śpiewała, gdy wsiadała do wagonu, śpiewała, gdy pociąg ruszył i, podnosząc prędkość, zaczął ją zabierać coraz dalej z Girony do miejsca, gdzie w jakiś sposób... Potem dzięki szóstemu zmysłowi dziewczyna miała nadzieję, że spotka cud.
Anna wyjrzała przez okno na szybko zmieniający się krajobraz. Dość zakurzone, suche od słońca i nieco ponure otoczenie Girony wkrótce zostało zastąpione jasnymi, gęstymi zielonymi kolorami niemal francuskiej Katalonii. Patrząc na tę niesamowicie smaczną, atrakcyjną, jakby nierzeczywistą przyrodę, dziewczyna nagle przypomniała sobie obraz „Hiszpania” Obraz namalowany został w 1938 r. jego ukochany Dali. Tak, artysta przedstawił kraj dotknięty wojną domową. Niemniej jednak kolory, których używał na płótnie, były również wspólne dla wyglądu współczesnej Hiszpanii: rozległa hiszpańska równina w kolorze cafe au lait – mieszanina brudu, kurzu i chaosu. Niebo jest na linii horyzontu. Ale nie jasny i nie niebieski, ale jakoś nudny, ponury, jakby pozbawiony życia i nudny od tego, przez co przechodzi kraj. A pośrodku płótna sama cierpienie Hiszpanii w postaci dziwnej szafki z otwartą szufladą, z której wisi zakrwawiona szmata, i naga kobieca ręka, jakby wyrosła z głowy konia oraz postacie innych zwierząt i wojskowych losowo krążąc po obrazie.
Hiszpania od dawna nie jest w stanie wojny, ale czy naprawdę się to zmieniło? Dla Anny wcale. Sama przypomniała sobie ten obraz szarości i nudy, ponury i pozbawiony radości.
W pobliżu Figueres panowała poranna mgła - lekka, delikatna mgiełka, za którą można było dostrzec jasność słońca, głęboki błękit nieba, wszędzie bogaty aromat szalejącej zieleni i szelest żywych górskich potoków. Dali nie namalował takiej Hiszpanii. Wolał w nim mieszkać. A co z pisaniem? Po co? Idylla to fabuła dla ograniczonych umysłów. Cóż, Anna nie twierdzi, że jest geniuszem. Jest też szczęśliwa, że oddycha tym samym powietrzem co Salvador. I chętnie napisze Hiszpanię, w której mieszka maestro.
Figueras przywitał dziewczynę ciepłymi promieniami wiosennego słońca i aromatem świeżo upieczonych rogalików (czuło się blisko granicy z Francją). Anna bez problemu wzięła sztalugi i tubę ze pędzlami i farbami i szybko ruszyła w stronę kościoła św. Piotra. Krajobraz nie zmienił się od dwóch lat. Anna fizycznie odczuwała zmęczenie głodnego mężczyzny, któremu zbyt długo nie dostawano jedzenia, a teraz przyprowadzono go do stołu zastawionego naczyniami i poproszono o dokonanie wyboru. Gdzie zacząć? Malować głębokie, czyste niebo czy zająć się niedokończonym zachodnim skrzydłem kościoła? A może dodać do płótna rudego kota, który bezczelnie myje się na stole w karczmie? Tak czemu nie? Świetna wskazówka: zwyczajność obok boskości. I ta para staruszków, którzy piją poranną kawę i uśmiechają się do słońca, które już zdobyło dla siebie kawałek placu. Musimy się pospieszyć. Za trzy godziny wypełni całą przestrzeń, zmieni się światło i zrobi się zbyt gorąco, aby pracować.
Anna postanowiła zacząć od skrzydła kościoła. Bała się, że może utracić dar wiernego reprodukowania. Kto wie, czy po wielu miesiącach bezczynności nie zamgliją Ci się oczy lub nie zaplątają Ci się w dłonie. Dziewczyna zaczęła pracować dokładnie tak, jak karmią osobę, która od dawna nie jadła. Powoli, małymi pociągnięciami, zatrzymując się, przyglądając się uważnie, czując cudowny smak każdego pociągnięcia, Anna nanosiła na płótno kamienne kontury kościoła. Jak każda osoba pasjonująca się swoją pracą, nie zauważała niczego wokół siebie. Ale tego okrzyku nie można było nie usłyszeć. Najpierw rozległo się pukanie z lewej strony, potem rozległ się donośny, oburzony głos:
- Manipulować! Przez kogo? Ja? Niedopuszczalne, oburzające i wyjątkowo lekkomyślne! Za co oni myślą?!
Anna nawet nie rozumiała, co przykuło jej uwagę. Te słowa, które dotarły do świadomości, czyli fakt, że cały plac od razu zamarł i zwrócił się w stronę głosu. Dziewczyna również spojrzała w tamtą stronę i zamarła w cichym zdumieniu. Nie, nie było nic zbyt szokującego w mężczyźnie, który dzisiaj głośno mówił. Zwykły ciemny garnitur. Chyba, że spodnie są za wąskie i wybrany krawat jest celowo jasny, żeby było go widać zewsząd. Włosy do ramion są starannie zaczesane do tyłu i ułożone żelem, a elegancka laska stuka z oburzeniem obok drogich, wypolerowanych na połysk butów. Podobno laską tą właściciel uderzył w kamienną ścianę zniszczonego teatru. Praktycznie zwykły, zamożny Hiszpan. Być może w dzisiejszych czasach nie ma ich tak wielu, tak bogatych ludzi, ale istnieją. I prawdopodobnie noszą drogie buty, eleganckie marynarki, jasne krawaty i wyprasowane fajki. Ale tego obywatela nie można było pomylić z żadnym z nich. Nie tylko Anna go rozpoznała. Cały plac wpatrywał się w niego, przygotowując się do podniesienia kapelusza lub grzecznego ukłonu na powitanie. Te oczy są lekko wyłupiaste, te długie wąsy są efektownie zakręcone ku górze... Mówił, że obcina końcówki i potem skleja je miodem. Wąsy rosną, gwałtownie wiją się w górę i sprawiają, że wygląd ich właściciela jest wyjątkowy i łatwo rozpoznawalny na każdym kroku.
- Panie Dali! „Łuk zniszczonego teatru zdawał się wibrować od donośnego głosu i wybiegł zdyszany mężczyzna. - Salwador! „Dogonił słynnego artystę i prawie zdecydował się dotknąć jego łokcia, ale z czasem przemyślał to. Ręka zamarła w powietrzu, a słowa uwięzły w gardle. Stanął obok mężczyzny, który przykuł uwagę wszystkich, i powtórzył, jakby zdenerwowany:
– Senor Dali, Salvadorze!
Artysta z niecierpliwością czekał na ciąg dalszy, stukając laską i nie czekając, żartobliwie skłonił się albo rozmówcy, albo wdzięcznym widzom i głośno się przedstawił:
– Salvador Domenech Felip Jacinth Dalí i Domenech, markiz de Dalí de Pubol.
„Nieee” – Anna jęknęła zbyt głośno, a artysta odwrócił się do niej, unosząc ironicznie brwi. Stuknął butami, pochylił głowę i potwierdził z uśmiechem:
- Samego siebie.
- Nie może być! – Anna powiedziała to już ledwo słyszalnym szeptem. Wargi miała zaciśnięte, w gardle sucho i dziewczynie wydawało się, że nawet kościół na płótnie, a może nawet plac, spoglądał z ukosa ze zdziwieniem. - Salvador Dali! – Anna ścisnęła pędzel, który trzymała w dłoni, tak że zbielały jej kostki, a paznokcie boleśnie wbiły się w dłoń.
Jeśli się temu przyjrzeć, to spotkanie nie było wcale takie niemożliwe. W końcu Figueres to rodzinne miasto artysty. Tu się urodził, dorastał, tu mieszkał jego ojciec i prawdopodobnie tu mieszka rodzina jego siostry. A sam Dali może mieć tutaj mieszkanie, a nawet dom. Chociaż, o ile Anna pamiętała, gazety pisały, że zbudował dla swojej żony zamek w Pubolu. Być może właśnie tam mieszkają. Lub, jak poprzednio, do Port Lligat. Tak czy inaczej, wszystkie te miejsca są bardzo blisko Figueres. Dali jest wolnym człowiekiem, znacznie bardziej wolnym niż inni. I z pewnością może sobie pozwolić na bycie, gdzie mu się podoba. Pewnie gdyby w zeszłym roku ogłoszono, że Armstrong wraz ze słynnym Katalończykiem wylądował na Księżycu, Anna byłaby mniej zdumiona. Chociaż oczywiście to założenie samo w sobie jest niesamowite i wcale nie jest w duchu artysty. Dali jest bardzo wrażliwy na swoje zdrowie, kwestie bezpieczeństwa i samozachowawstwa. Mógł równie dobrze uznać, że w kosmosie roi się od nieznanych bakterii. Gdyby jednak namówiono go do założenia skafandra kosmicznego i wyjaśnił, że lot będzie najwspanialszym wydarzeniem w historii ludzkości (jak mogłoby się wydarzyć tak wspaniałe wydarzenie bez samego Dali?), wówczas król skandalu mógłby to wykorzystać oferty na kolejne zawrotne wyjście. Ale artysta nie poleciał na Księżyc. Ale on stał tutaj, w centrum Figueres, kilka kroków od Anny i jej sztalugi, od niechcenia wsparty na lasce i patrząc na swojego towarzysza z wyrazem skrajnego niezadowolenia. I ta niespodziewana bliskość geniusza, ta cudowna chwila, o której Anna nie mogła marzyć nawet w najśmielszych snach, wydawała się tak nierealna, że dziewczyna musiała nawet kilka razy zamykać i otwierać oczy oraz boleśnie szczypać się w rękę, żeby uwierzyć: to nie był sen ani miraż.
Osiągnąwszy pożądany efekt, artysta zapomniał o otaczającym go świecie i całą swoją uwagę skierował na człowieka, który go zatrzymał. Powiedział coś cicho i pospiesznie do Dali. Już z daleka Anna widziała, jak bardzo zaniepokojony był ten starszy, dość pulchny mężczyzna: pot wystąpił mu na czoło, twarz zaczerwieniła się, a ręce bezustannie poruszały się w jakimś niekontrolowanym tańcu, mającym przekonać artystę, że jego rozmówca Prawidłowy. Nie można było rozróżnić słów, ale Anna zauważyła, jak jedna z tańczących rąk dotknęła dłoni Dali, a on natychmiast drgnął z obrzydzenia, wyjął z kieszeni śnieżnobiałą chusteczkę i pospiesznie wytarł dłoń (artysta miał patologiczny strach zarazków). Jednak rozmówca artysty niczego nie zauważył i nadal bombardował go nieznanymi argumentami. Anna rozumiała, że to, co robi, jest obrzydliwe, ale nie mogła się zmusić, aby odwrócić wzrok i obserwować, co się dzieje. Nie widziała twarzy artysty, ale z jakiegoś powodu wydawało się, że słucha nieuważnie, a nawet pogardliwie. Pewnie miała rację, bo już po chwili Dali machnął rękami, jakby chciał odepchnąć mężczyznę od siebie, i powiedział dość ostro i głośno:
- To oburzające! Chcą niemożliwego! Nigdy! Czy słyszysz?! To się nigdy nie stanie!
Rozmówca Dali, wyraźnie zmęczony perswazją, również przeszedł na podniesiony ton i recytował sylaby na cały plac:
- Po-du-may, Sal-va-dor! Chodziłeś do tego przez dziesięć lat. To będzie wielka sprawa, jeśli...
- Wysiadać! – Dali zapiszczał wściekle i machnął laską, prawie trafiając swojego towarzysza. Mężczyzna cofnął się i zbladł. Potem zebrał się w sobie i kiwając krótko głową: „Nieważne”, odwrócił się nagle i poszedł z powrotem do teatru. Kilka sekund później zniknął za kamiennymi ruinami. Artysta został sam.
Plac był pełen ludzi. Godzina jedenasta to w całej Hiszpanii pora kawy. A jeśli pogoda dopisze, stoły w ulicznych kawiarniach o tej porze nigdy nie będą puste. Nawet bezczelny rudy kot musiał ustąpić miejsca miłośnikom magicznego napoju. Tajemniczą poranną ciszę zastąpiły pyszne zapachy, głośne dźwięki i pośpiech. Miasteczko ożyło, pospieszne, gwarne i podczas tej krótkiej przerwy przy obskurnych drewnianych stołach w promieniach wiosennego słońca nikt nie przejmował się chudym mężczyzną stojącym samotnie na placu. Rozglądał się zdezorientowany, jakby szukał pocieszenia. Anna poczuła wzbierający w jej duszy żal dla artysty. Z reguły najbardziej znane osobistości obciążone są nieuwagą wobec swoich nieskromnych osobowości, a dla Dalego takie publiczne zachowanie musiało przestraszyć, zirytować i po prostu doprowadzić do wściekłości. Rozglądał się z niezadowoleniem drapieżnika, który stracił swoją ofiarę. Jego intensywne spojrzenie napotkało żałosne oczy Anny. Artysta podszedł do dziewczyny. Serce zaczęło jej bić. Krew napłynęła do policzków. "Boże pomóż mi! Co robić?" Anna odwróciła się do sztalugi i zaczęła nakładać przypadkowe pociągnięcia na płótno. Jednocześnie rozumiała, że ryzykuje zniszczeniem krajobrazu, ale nie mogła zmusić ręki do zatrzymania się.
„Jedenaście” – usłyszała głos za nią chwilę później. Anna nie odważyła się odwrócić, a artysta mówił dalej:
- Praca w tym czasie to przestępstwo.
„Ja... ja...” dziewczyna beknęła z wahaniem, „Wiem”.
Zebrała się w sobie i zwracając się do artysty wyjaśniła:
– Za godzinę światło się zmieni, bo słońce, a ja nie zdążę dokończyć.
„Więc dokończ to innym razem” – Dali skrzywiła się. - Czas napić się kawy. I masz do tego najbardziej odpowiednią firmę. – Artysta pochylił głowę, potwierdzając zaproszenie.
„Nawet jeśli jutro umrę” – Anna nagle przypomniała sobie w głowie – „moje życie nie poszło na marne”. Drżącymi rękami złożyła sztalugi i nie mogąc wydusić słowa, wpatrywała się w Dali, z wahaniem kiwając głową w stronę pełnej tawerny.
- Pff. – Dali prychnął w wąsy. - Dali?! Tutaj?! Chodź za mną i pospiesz się. Jestem bardzo zdenerwowany i zirytowany. Cóż mogę powiedzieć: jestem obok siebie! A ja po prostu muszę się wypowiedzieć. Poza tym widzę, że wiesz coś o malarstwie... To znaczy, że geniusz Dalego jest Ci znany i po prostu musisz go zrozumieć.
Anna usłyszała o zwyczaju artysty mówienia o sobie w trzeciej osobie. A teraz była zaskoczona, jak organicznie to zabrzmiało. Wcale nie boli uszu i nie powoduje odrzucenia. Jakby tak właśnie miało być. Rzeczywiście, jeśli powiesz, że jesteś geniuszem, natychmiast wywołasz niezadowolenie i sceptycyzm wśród otaczających cię osób. A „Dali jest geniuszem” to już aksjomat, który nie budzi wątpliwości.
Artystka zabrała ją do restauracji hotelu Durand.
„Tutaj jest najlepsza karta win w mieście” – oznajmiła dumnie Dali, otwierając szeroko drzwi przed Anną. O jedenastej, kochanie, nie musisz się nakręcać kawą. Bez problemu możesz sobie pozwolić na szklankę. Wybierz stół. Tylko nie pożyczaj tego z beczek z winem. To jest terytorium Gali – w głosie zabrzmiał oddech, spojrzenie się rozjaśniło – i jest nienaruszalne.
- Może tutaj? – Anna, ledwo oddychając, wskazała na pierwszy stolik przy oknie. Nie wiedziała, jak postawić krok w tym lokalu: śnieżnobiałe obrusy, ciężkie wiszące żyrandole, krzesła przypominające raczej tron, ściany zawalone ceramicznymi talerzami. Tyle że wypełniające przestrzeń beczki z winem pozwoliły jej trochę odpocząć i powiedziały, że nie jest na królewskim przyjęciu, a po prostu w restauracji. Nawet jeśli jest to coś, w czym nigdy nie byłeś, ale nigdy nie mów nigdy. "Zatrzymywać się! Jak to nie jest w recepcji? Jest na przyjęciu z Maestro Dali. Miała takie szczęście, stoi i patrzy na restaurację. Kogo obchodzi, gdzie kazano jej przyjść i usiąść, skoro sam Dali to powiedział. Dali jej także wybór.
Kelner już biegł w ich stronę, uśmiechając się i kłaniając. Jeśli towarzyszka Dali go zaskoczyła, jej profesjonalizm w niczym go nie zdradził.
- Menu? – Ukłonił się uprzejmie.
„Chcę tylko kawy” – Anna była przestraszona.
– Spróbuj consomme. – Dali łatwo przestawił się na ciebie. - Gala go uwielbia.
- Nie jestem głodna. – Anna próbowała uspokoić nogi, które drżały pod stołem.
- Jak sobie życzysz. Wtedy zmienisz zdanie. Jeśli jesteś nieśmiały, nigdy nie zostaniesz genialnym artystą. Musisz wierzyć w swój talent, a otaczający Cię ludzie też w niego uwierzą. A jeśli będziesz wyglądać jak nieśmiały zając z drżącymi kolanami, pozostaniesz amatorem malującym kościoły na rynku.
Anna nawet nie pomyślała, żeby się obrazić. Kim ona jest w porównaniu do Dali? Amator to amator.
- Chcę Botifarę Tradycyjne hiszpańskie danie (karmelizowana kiełbasa z chlebem, podawana z gotowanymi słodkimi jabłkami), które według właściciela Hotelu i Restauracji Duran, Luisa Durana, Dali lubił zamawiać. i kieliszek Bina Real Plateau. I być może jestem gotowy zjeść świeżą pomarańczę” – zamówił artysta. – A kawa, jestem pewien, na nic się nie zda. Wręcz przeciwnie. Kompot wiśniowy jest dużo lepszy.
Kelner odszedł, a Dali natychmiast oszołomił dziewczynę słowami:
- To dranie i głupi ludzie!
- Kto? – Anna zawstydziła się na myśl o kelnerze. Wydawał jej się całkiem sympatyczny i wcale nie głupi.
– Ratusz w Figueres i ci okropni madryccy biurokraci.
- O! – to wszystko, co powiedziała dziewczyna.
– Wyobrazili mnie sobie… Mnie! Dali! Chłopiec na posyłki, który zrobi, co chce. Uznali, że skoro od dziesięciu lat mówię o muzeum, to można mną manipulować jak początkującym bazgrołem. Gala będzie u siebie!
Anna poruszyła się na krześle i wydusiła z siebie:
-Co się stało?
- Co?! – Artysta przewrócił oczami. – Wciąż pyta co! To nie jest „co”, to jest „coś”. W końcu zgodzili się podpisać papiery i pozwolić mi stworzyć Teatr-Muzeum, ale warunki, warunki! „Oburzony wyciągnął z kieszeni śnieżnobiałą chusteczkę i otarł czoło. – Żądają oryginalnych obrazów!
- O! – powtórzyła Anna. Nie można jej było winić za elokwencję. I co jeszcze powiedzieć, nie wiedziała. Nie znaczy to, że każde muzeum ma prawo liczyć na oryginały dzieł. A jeśli muzeum tworzy sam autor, to po co umieszczać tam kopie?
– Oryginały są znacznie gorsze od fotografii. – Dali zdawał się słyszeć jej pytanie. – Zdjęcia są wyraźniejsze i bardziej nowoczesne. To właśnie one powinny zostać pokazane opinii publicznej. I jeszcze będzie miała czas, żeby rozczarować się oryginałami. Przez dziesięć lat biuro burmistrza Figueres niezłomnie walczyło z Generalną Dyrekcją Sztuk Pięknych w Madrycie i przekonało tych upartych ludzi do sfinansowania projektu. Dziesięć lat sporów, korespondencji i niekończącego się czekania. Dziesięć lat nadziei. Co teraz? Mówią mi: albo oryginały, albo żadne muzeum dla ciebie.
- O! „Anna była gotowa znienawidzić siebie za te bezsensowne okrzyki, ale nic mądrzejszego nie przyszło jej do głowy.
Podszedł kelner z kawą dla Anny, pomarańczą, jabłkami i butelką wody mineralnej.
„Wino, kawa, pomarańcza i jabłka dla Botifary” – oznajmił i stawiając na stole żelazną miskę, zaczął przemywać znajdujące się w niej owoce przyniesioną przez siebie wodą mineralną.
Anna prawie wypowiedziała kolejne zaskoczone „Och!”
– Nigdy nie myj niczego wodą z kranu! – Dali radził kategorycznie. – Tyfus nie śpi, podobnie jak inne drobnoustroje.
– Nie każdego stać na takie marnowanie wody mineralnej. – Anna spodziewała się, że Dali się zawstydzi, ale to był Dali. Podniósł oczy ku niebu i powiedział:
- Dzięki Bogu, że mogę! Wypij kawę. Mam nadzieję, że zawiera przegotowaną wodę. Nie, co to za łajdacy?! „Znów wrócił do tematu rozmowy, ale natychmiast ją przerwał, niespodziewanie pytając:
- Dlaczego jesteś tak smutny?
A potem sam sobie odpowiedział:
– Chociaż gdybym stanął pod palącym słońcem i namalował pejzaż miejski, którego nikt nie potrzebował, też byłbym smutny.
Można by argumentować, powiedzmy na przykład, że pejzaże miejskie Moneta, Pissarro czy Van Gogha to bardzo cenne okazy. Zamiast tego dziewczyna oznajmiła:
– Wczoraj zmarł mój brat.
Dopiero gdy wypowiedziała to na głos, Anna poczuła, że w końcu zrozumiała, co się stało. Nieoczekiwane łzy pojawiły się w jej oczach, poczuła wstyd i gorycz z powodu ulgi po odejściu małego Alejandro.
Artysta patrzył na nią bez mrugnięcia okiem. W spojrzeniu nie ma współczucia ani zrozumienia.
„Mój brat umarł” – powtórzyła Anna, już łkając.
- Seniorze? – zapytał ostro Dali.
- Jr. Bardzo mały. Dwa lata.
„Ach.” Artysta od niechcenia machnął ręką, jakby stracił całe zainteresowanie rozmową, po czym powiedział: „Masz szczęście”.
Anna zaniemówiła i upuściła łyżkę, której miała zamiar wymieszać cukier. Oczywiście Senor Dali jest ekscentryczny, ale do tego stopnia... Artysta, nie zwracając uwagi na stan swojego towarzysza, podążał za lotem łyżki i kontynuował, jak gdyby nic się nie stało:
- Mam szczęście, że jestem najmłodszy. Ale w każdym razie radzę nie zwlekać i namalować jego portret. Pozbycie się ducha zajęło mi zbyt wiele lat i cierpień.
"Ależ oczywiście!" – Anna prawie uderzyła się w czoło. „Brat artysty, który zmarł przed jego narodzinami”. Jak ona nie zauważyła?!
„Mój Salvador” – Dali odchylił się na krześle i z żałobą wzniósł oczy ku niebu – „opuścił świat siedem miesięcy przed moimi narodzinami”. Kiedy się urodziłem, nie miałem pojęcia, że otrzymałem imię po nim. Ale tak jest. Moi rodzice stworzyli mnie, aby uchronić się przed cierpieniem. Nie ukrywali tego. Zabrali mnie na jego grób, ciągle nas porównywali, a kiedy skończyłem pięć lat, ogłosili nawet, że jestem jego reinkarnacją. Wyobrażasz sobie? Czy możesz sobie wyobrazić, co to znaczy być kopią zmarłej osoby? „Artysta podskoczył, natychmiast ponownie usiadł i wymalował na twarzy piętno niepohamowanego smutku. Westchnął ciężko i kontynuował:
– Czy powinienem się dziwić, że uwierzyłem, że jestem nim? Ale jednocześnie ciągle chciałam pozbyć się jego obecności. Dla mnie jeden Salwador jest znacznie lepszy niż dwa. To, za co jestem mu wdzięczny, to imię. Niesamowicie mi to odpowiada. Moi rodzice myśleli, że zostałem do nich wysłany, aby uratować ich rodzinę. Ale jestem zbawicielem świata. To duży ciężar, ale dźwigam go odpowiedzialnie i nie mam zamiaru porzucać swojej misji. Salvador oznacza po hiszpańsku „zbawiciel”..
Gdyby Anna nie widziała wówczas twarzy artystki, zapewne pozwoliłaby sobie na roześmianie się z takiego przechwalania się. Ale Dali, który siedział przed nią, był tak pewny swojego wybrania, że każdy, kto go widział i słyszał w takich chwilach, nie musiał w to wątpić.
„Noszenie w sobie zmarłego brata to ciężkie brzemię”. Byłam tym obciążona i ciągle chciałam się tego pozbyć, próbowałam to robić poprzez tematykę moich obrazów. Już o tym mówiłem. Słyszałeś?
„Coś w tym stylu…” Anna zaczęła z wahaniem…
– Nic nie słyszałeś! Ile miałeś lat dziewięć lat temu w sześćdziesięciu jeden latach? Siedem czy osiem lat? Nie było mowy, żebyś był na wykładzie Dalego w Muzeum Politechnicznym w Paryżu. Dali przyznała tam: „Wszystkie ekscentryczne działania, które mam tendencję do popełniania, wszystkie te absurdalne wybryki są tragiczną stałą częścią mojego życia. Chcę sobie udowodnić, że nie jestem martwym bratem, ja żyję. Jak w micie o Kastorze i Polluksie: tylko zabijając brata, zyskam nieśmiertelność. I dopiero dwa lata później, w wieku sześćdziesięciu trzech lat, w końcu zrozumiałem, co muszę zrobić, aby znaleźć spokój. Nie trzeba było w ogóle nikogo zabijać – musiałem namalować portret mojego brata, pokazać wszystkim, że nie ma ze mną nic wspólnego i wreszcie uspokoić swoje lęki. Dlaczego nie zdałem sobie sprawy wcześniej, dlaczego spędziłem prawie sześćdziesiąt lat w udręce i zwątpieniu? Nawet gdy García Lorca proponował napisanie o tym wierszy, nie pomyślałem o tym, że skoro poeta chce wyrazić przeżycie w poezji, artysta musi znaleźć sposób, aby przelać je na płótno. A jeśli wcześniej wybrane działki nie sprawdziły się, trzeba je było zmienić. Gdy tylko ukazał się „Portret mojego zmarłego brata”, w końcu pozbyłem się nieistniejącego sobowtóra.
Anna, słuchając monologu artysty, przypomniała sobie obraz. Twarz chłopca, znacznie starszego od brata Dali w chwili jego śmierci, jest wypisana kropkami. Wydaje się, że technika ta była dość powszechna w pop-arcie. W tym przypadku wskazywało to również na duchowość właściciela. Sama twarz zdawała się wyrastać z krajobrazu zachodzącego słońca. Z przodu zbliżały się do niego dziwne postacie z włóczniami, a po lewej stronie Dali przedstawił w miniaturze „Angelusa” Milleta. Wydaje się, że sam artysta powiedział, że za pomocą promieni rentgenowskich można udowodnić, że Millet pierwotnie chciał przedstawić nie kosz, ale dziecięcą trumnę. Ideę śmierci nawiązywały także skrzydła kruka, jakby wyrastające z głowy młodzieńca. Obraz ponury, ciężki i beznadziejny.
– Niezwykle błyskotliwa praca! – artystka zadziwiła Annę.
Najwyraźniej nie mogła zmyć z twarzy prawdziwego zdziwienia, bo maestro raczył wyjaśnić:
– Dali stał się lekki i łatwy. Dali stał się sobą. A od siedmiu lat nie zaznał strachu przed pożarciem przez dawno zmarłego krewnego.
– Rozumiem – Anna powoli skinęła głową.
– A ty malujesz portret swojego brata, żeby pozbyć się żalu i poczucia winy. Poczucie winy sprawia, że życie staje się nudne i nudne. A jest w nim mnóstwo kolorów, obok których nikt nie powinien przejść obojętnie. A tym bardziej artysta!
Anna zarumieniła się. Dali nazwał ją artystką!
– Twój „Botifara”, Senor Dali.
Artysta przysunął do siebie naczynie, dokładnie je obejrzał i powąchał. Kontrola najwyraźniej go usatysfakcjonowała, gdyż odciął mały kawałek kiełbasy i z czułym wyrazem twarzy włożył go do ust.
„Czy naprawdę myślisz...” zaczęła Anna.
Dali uniósł palec wskazujący prawej ręki, wzywając dziewczynę, żeby się zamknęła, nabił na widelec kolejny kawałek kiełbasy i zamknął oczy. Przez następne piętnaście minut bardzo powoli delektował się swoim daniem. Przy stole zapadła cisza.
Dziś, 11 maja, przypadają urodziny wielkiego hiszpańskiego malarza i rzeźbiarza Salvador Dali . Jego dziedzictwo pozostanie z nami na zawsze, bo w jego twórczości wielu odnajduje cząstkę siebie – to samo „szaleństwo”, bez którego życie byłoby nudne i monotonne.
« Surrealizm to ja„- stwierdził bezwstydnie artysta i nie można się z nim nie zgodzić. Wszystkie jego prace przesiąknięte są duchem surrealizmu – zarówno obrazy, jak i fotografie, które tworzył z niespotykanym dotąd kunsztem. Dali głosił całkowitą wolność od wszelkich przymusów estetycznych i moralnych i w każdym twórczym eksperymencie sięgał do granic możliwości. Nie wahał się wprowadzać w życie najbardziej prowokacyjnych pomysłów i napisał wszystko: od miłości i rewolucji seksualnej, historii i technologii po społeczeństwo i religię.
Świetny masturbator
Oblicze wojny
Rozszczepienie atomu
Tajemnica Hitlera
Chrystus św. Juana de la Cruz
Dali Już w szkole zaczął interesować się sztuką i pobierał prywatne lekcje malarstwa u artysty Nunez , profesor Akademii Sztuk Pięknych. Następnie w Szkole Sztuk Pięknych Akademii Sztuk Pięknych związał się ze środowiskiem literackim i artystycznym Madrytu – w szczególności z m.in. Luisa Buñuela I Federico Garcia Lorcoy . Na Akademii nie pozostał jednak długo – został wyrzucony za zbyt śmiałe pomysły, co jednak nie przeszkodziło mu w zorganizowaniu pierwszej małej wystawy swoich prac i szybko stał się jednym z najsłynniejszych artystów Katalonii.
Młode kobiety
Autoportret z szyją Rafaela
Kosz z chlebem
Młoda kobieta widziana od tyłu
Po tym Dali spotyka się Gala, który stał się jego muza surrealizmu" Przyjazd o godz Salvador Dali z mężem natychmiast rozpaliła się pasja do artysty i opuściła męża ze względu na geniusz. Dali ale pochłonięty swoimi uczuciami, jakby nawet nie zauważył, że jego „muza” nie przybyła sama. Gala staje się jego życiowym partnerem i źródłem inspiracji. Stała się także pomostem łączącym geniusza z całym środowiskiem awangardowym – jej takt i delikatność pozwoliły mu utrzymać choć jakiś kontakt z kolegami. Obraz ukochanej osoby znajduje odzwierciedlenie w wielu dziełach Dali .
Portret Gali z dwoma jagnięcymi żebrami balansującymi na ramieniu
Moja żona nago patrzy na własne ciało, które stało się drabiną, trzema kręgami kolumny, niebem i architekturą
Galarina
Nagi Dali kontemplujący pięć uporządkowanych ciał, zamieniających się w karpuskuły, z których nieoczekiwanie powstaje Leda Leonardo, zapłodniona twarzą Gali
Oczywiście jeśli mówimy o malarstwie Dali , nie sposób nie przypomnieć sobie jego najsłynniejszych dzieł:
Sen inspirowany lotem pszczoły wokół granatu, na chwilę przed przebudzeniem
Trwałość pamięci
Płonąca żyrafa
Łabędzie odbite w słoniach
Giętka struktura z gotowaną fasolą (przeczucie wojny domowej)
Szafka antropomorficzna
Sodoma, samozadowolenie niewinnej dziewczyny
Wieczorny pająk... nadzieja
Duch Wermeera z Delft, który może służyć również jako stolik
Rzeźby Dali wyniósł swój surrealistyczny talent na nowy poziom – z płaszczyzny płótna wskoczyli w trójwymiarową przestrzeń, nabierając kształtu i dodatkowej objętości. Większość prac stała się intuicyjnie znana widzowi – mistrz wykorzystał w nich te same obrazy i idee, co na swoich płótnach. Do tworzenia rzeźb Dali Musiałem spędzić kilka godzin na rzeźbieniu w wosku, a następnie tworzeniu form do odlewania figurek z brązu. Część z nich została następnie odlana w większych rozmiarach.
Oprócz wszystkiego innego, Dali był znakomitym fotografem, a w stuleciu początków rozwoju fotografii wraz z Filip Halsman udało mu się stworzyć absolutnie niesamowite i surrealistyczne fotografie.
Kochaj sztukę i podziwiaj dzieła Salvadora Dali!
Salvador Dali „Twarz Mae West, korzystając z… Wikipedii
Wojny o niepodległość Szkocji były serią konfliktów zbrojnych, które miały miejsce pomiędzy niezależnymi królestwami Szkocji a Królestwem Anglii na przełomie XIII i XIV wieku. Pierwsza wojna (1296-1328) rozpoczęła się od angielskiej inwazji na... ...Wikipedię
- „TWARZ GENOCIDE”, Rosja, Russian Film and Video Company, 1992, kolor, 61 min. Film dokumentalny. Autorskie studium ludobójstwa na narodzie serbskim podczas wojny domowej w Jugosławii w latach 90. XX wieku. Film kręcono w plenerze oraz podczas walk... Encyklopedia kina
- „TWARZ NARODOWOŚCI KAUKASKIEJ”, Rosja, 1996, kolor, 29 min. Film dokumentalny. Seria filmów, z których dwa znajdują się w tym filmie, opowiada o Czeczenach i Inguszach: znanych poetach i pisarzach, dowódcach wojskowych, bohaterach Wielkiej Wojny Ojczyźnianej... ... Encyklopedia kina
Ach, liczba mnoga twarze, zob. 1. Przód ludzkiej głowy. Cechy twarzy. Ładna twarz. □ Miał regularną, pozornie wyrzeźbioną twarz, z bardzo pięknie wyprofilowanym nosem, ustami i wesołymi niebieskimi oczami. Garszyn, Ze wspomnień szeregowego Iwanowa... ... Mały słownik akademicki
Ten artykuł o obiekcie fikcyjnym opisuje go wyłącznie na podstawie samego dzieła fikcyjnego. Artykuł zawierający wyłącznie informacje oparte na samym dziele może zostać usunięty. Możesz pomóc projektowi... Wikipedia
Wojny w historii Rosji- uzbrojony międzystanowy i wewnątrzstanowe kolizje. Wojna jako społeczeństwa. podlewać zjawisko to jest kontynuacją polityki przemocy państwa. oznacza. w dogach. okres ojczyzny. historia, wojna w czasach nowożytnych. nie było zrozumienia, broni. starcia miały charakter walki... Rosyjski humanitarny słownik encyklopedyczny
BEZPAŃSTWOWCA- („apolid”, „bezpaństwowiec”) – osoba, która utraciła obywatelstwo (patrz) w jednym państwie i nie otrzymała nowego obywatelstwa w innym. Stan bezpaństwowości może nastąpić: 1) w wyniku automatycznej utraty obywatelstwa, która następuje z mocy prawa i... Radziecki słownik prawniczy
W artykule brakuje linków do źródeł informacji. Informacje muszą być weryfikowalne, w przeciwnym razie mogą zostać zakwestionowane i usunięte. Można... Wikipedia
Epitet i jedna z metafor bogów w pogaństwie. Bogowie wojny są surowi, zdradzieccy i wiecznie spragnieni zwycięstwa nad swoimi wrogami. Znaczek pocztowy... Wikipedia
Książki
- Oblicze wojny Aleksiej Bobl Kategoria: Fikcja akcji Seria: Mgła wojny Wydawca: Klub Miłośników Audiobooków, audiobook
- Oblicze wojny, Alexey Bobl, Wojna na postnuklearnej Ziemi trwa... Dwie potężne korporacje, Vornet i Outcom, zajmują wirtualną przestrzeń. Korporacyjne siły zbrojne walczą z tym zawzięcie... Kategoria: Fikcja akcji Seria: Mgła wojny Wydawca:
