Dąb zimowy Yu Nagibin. Nagibin Jurij

Dąb zimowy

Ścieżka biegła wokół leszczyny, a las natychmiast rozprzestrzenił się na boki. Na środku polany, w białych, błyszczących szatach, ogromny i majestatyczny, stał dąb. Drzewa zdawały się z szacunkiem rozsuwać, aby starszy brat mógł rozwinąć się z pełną mocą. Jej dolne gałęzie rozpościerały się niczym namiot nad polaną. Śnieg wbijał się w głębokie zmarszczki kory, a gruby, trzyobwodowy pień wydawał się przeszyty srebrnymi nitkami. Liście, wyschnięte jesienią, prawie nie odleciały, a dąb pokryty był liśćmi śnieżnymi osłonami aż do samej góry.

Anna Wasiliewna nieśmiało podeszła do dębu, a wspaniałomyślny, potężny strażnik lasu machnął w jej stronę gałęzią.

„Anno Wasiliewno, spójrz” – powiedział Savushkin i z wysiłkiem odtoczył bryłę śniegu z przyklejoną do dna ziemią i resztkami zgniłej trawy. Tam, w dziurze, leżała kula owinięta zgniłymi liśćmi. Ostre końcówki igieł wystawały z liści i Anna Wasiljewna domyśliła się, że to jeż.

Chłopiec nadal prowadził nauczyciela po swoim małym świecie. U podnóża dębu schroniło się znacznie więcej gości: chrząszcze, jaszczurki. głupki. Wychudzone przetrwały zimę w głębokim śnie. Silne drzewo przepełnione życiem zgromadziło wokół siebie tyle żywego ciepła, że ​​biedne zwierzę nie mogło znaleźć dla siebie lepszego mieszkania.

Odeszwszy daleko, Anna Wasiliewna po raz ostatni obejrzała się na dąb, biały i różowy w promieniach zachodzącego słońca, i ujrzała u jego stóp małą ciemną postać: Sawuszkin nie odszedł, z daleka strzegł swego nauczyciela. I Anna Wasiliewna nagle uświadomiła sobie, że najbardziej niesamowitą rzeczą w tym lesie nie był zimowy dąb, ale mały człowieczek w znoszonych filcowych butach, w reperowanym ubraniu, syn żołnierza, który zginął za ojczyznę, wspaniały obywatel przyszłości.

(Według Yu. Nagibina) 232 słowa

© Nagibina A. G., 1953–1971, 1988

© Tambowkin D. A., Nikolaeva N. A., ilustracje, 1984

© Mazurin G. A., rysunki na oprawie, w tytule, 2007, 2009

© Projekt serii, kompilacja. Wydawnictwo OJSC „Literatura dziecięca”, 2009

Wszelkie prawa zastrzeżone. Żadna część elektronicznej wersji tej książki nie może być powielana w jakiejkolwiek formie i w jakikolwiek sposób, łącznie z publikacją w Internecie lub sieciach korporacyjnych, do użytku prywatnego lub publicznego bez pisemnej zgody właściciela praw autorskich.

Opowieść o sobie

Urodziłem się 3 kwietnia 1920 roku w Moskwie, niedaleko Czystyje Prudy, w rodzinie robotniczej. Kiedy miałem osiem lat, moi rodzice się rozstali, a moja matka wyszła za mąż za pisarza Ya. S. Rykaczowa.

Mamie zawdzięczam nie tylko bezpośrednio odziedziczone cechy charakteru, ale podstawowe cechy mojej ludzkiej i twórczej osobowości, zaszczepione we mnie we wczesnym dzieciństwie i wzmocnione całym późniejszym wychowaniem. Te cechy: móc odczuwać cenność każdej minuty życia, miłość do ludzi, zwierząt i roślin.

Wszystko w moim literackim przygotowaniu zawdzięczam ojczymowi. Nauczył mnie czytać tylko dobre książki i myśleć o tym, co czytam.

Mieszkaliśmy w rdzennej części Moskwy, otoczeni ogrodami dębowymi, klonowymi, wiązowymi i starożytnymi kościołami. Byłem dumny z mojego dużego domu, który otwierał się na trzy ulice jednocześnie: Ormiańską, Sverchkov i Telegrafny.

Zarówno moja mama, jak i ojczym mieli nadzieję, że zostanę prawdziwym człowiekiem stulecia: inżynierem lub naukowcem w naukach ścisłych, i obsypali mnie książkami o chemii, fizyce i popularnymi biografiami wielkich naukowców. Dla ich pewności dostałem probówki, kolbę i trochę chemikaliów, ale cała moja działalność naukowa sprowadzała się do tego, że od czasu do czasu gotowałem pastę do butów okropnej jakości. Nie znałam swojej ścieżki i dręczyło mnie to.

Jednak na boisku czułem się coraz pewniej. Ówczesny trener Lokomotywu, Francuz Jules Limbeck, przepowiadał mi wspaniałą przyszłość. Obiecał, że przedstawi mnie podwójnym mistrzom, zanim skończę osiemnaście lat. Ale moja mama nie chciała się z tym pogodzić. Najwyraźniej pod jej naciskiem ojczym coraz częściej namawiał mnie, żebym coś napisał. Tak, tak sztucznie rozpoczęło się moje życie literackie, nie z własnego, nieuniknionego popędu, ale pod presją z zewnątrz.

Napisałem opowiadanie o wycieczce na narty, na którą odbyliśmy się w ramach zajęć w jeden weekend. Mój ojczym przeczytał to i powiedział ze smutkiem: „Graj w piłkę nożną”. Oczywiście historia była zła, a jednak mam podstawy sądzić, że już przy pierwszej próbie wyznaczona została moja główna droga literacka: nie wymyślać, ale wyjść prosto z życia – obecnego lub przeszłego.

Doskonale rozumiałem ojczyma i nie próbowałem podważać zjadliwej oceny kryjącej się za jego ponurym żartem. Ale tekst mnie urzekł. Z głębokim zdziwieniem odkryłem, jak od samej potrzeby przeniesienia na papier prostych wrażeń dnia i cech znanych osób, wszystkie doświadczenia i obserwacje związane ze zwykłym spacerem dziwnie pogłębiły się i rozszerzyły. W nowy sposób zobaczyłem moich szkolnych przyjaciół oraz nieoczekiwanie złożony, subtelny i zawiły wzór ich relacji. Okazuje się, że pisanie to zrozumienie życia.

A ja dalej pisałem, uparcie, z ponurą goryczą, a moja gwiazda futbolu natychmiast się obudziła. Ojczym doprowadził mnie do rozpaczy swoimi wymaganiami. Czasem zaczynałam nienawidzić słów, ale oderwanie mnie od gazety było trudnym zadaniem.

Niemniej jednak, kiedy ukończyłem szkołę, ponownie zaczęła działać potężna prasa domowa i zamiast wydziału literackiego trafiłem do 1. Moskiewskiego Instytutu Medycznego. Długo się opierałem, ale nie mogłem się oprzeć uwodzicielskiemu przykładowi Czechowa, Wieresajewa, Bułhakowa – lekarzy z wykształcenia.

Dzięki bezwładności kontynuowałem pilną naukę, a studia na uniwersytecie medycznym były najtrudniejsze. O pisaniu nie mogło być teraz mowy. Ledwo dotarłem na pierwszą sesję, a tu nagle, w połowie roku akademickiego, otwarto przyjęcie na wydział scenopisarski instytutu filmowego. Pospieszyłem się tam.

Nigdy nie skończyłem VGIK. Kilka miesięcy po rozpoczęciu wojny, kiedy ostatni wagon z majątkiem instytutu i studentami odjechał do Ałma-Aty, ruszyłem w przeciwnym kierunku. O moim losie wojskowym zadecydowała w miarę przyzwoita znajomość języka niemieckiego. Dyrekcja Polityczna Armii Czerwonej wysłała mnie do siódmego wydziału Dyrekcji Politycznej Frontu Wołchowskiego. Sekcja siódma to kontrpropaganda.

Zanim jednak opowiem o wojnie, opowiem o moich dwóch debiutach literackich. Pierwsza, ustna, zbiegła się z moim przejściem z medycyny do VGIK.

Czytałem opowiadanie podczas wieczoru aspirujących autorów w klubie pisarzy.

Rok później w magazynie „Ogonyok” ukazało się moje opowiadanie „Double Error”; Charakterystyczne jest, że był on poświęcony losom początkującego pisarza. Na brudnych, sfermentowanych ulicach marca biegałem od jednego kiosku do drugiego i pytałem: czy jest tam najnowsza historia Nagibina?

Pierwsza publikacja jaśnieje w pamięci niż pierwsza miłość.

...Na froncie Wołchowskim musiałem nie tylko wypełnić swoje bezpośrednie obowiązki kontrpropagandysty, ale także zrzucić ulotki na garnizony niemieckie, wydostać się z okrążenia w pobliżu osławionego Myasnego Boru i zająć (nie zabierając) „dominujące wysokości”. Przez całą bitwę, przy dokładnym przygotowaniu artylerii, ataku czołgów i kontrataku, strzelaniu z broni osobistej, na próżno próbowałem rozpoznać tę wysokość, przez którą zginęło tak wielu ludzi. Wydaje mi się, że po tej walce stałam się dorosła.

Wrażeń było wystarczająco dużo, doświadczenie życiowe nie było gromadzone krok po kroku. W każdej wolnej chwili pisałem opowiadania i nawet nie zauważyłem, ile z nich wypełniło książkę.

Cienki zbiór „Człowiek z frontu” ukazał się w 1943 roku nakładem wydawnictwa „Pisarz Radziecki”. Ale jeszcze wcześniej zostałem zaocznie przyjęty do Związku Pisarzy. Stało się to z idylliczną prostotą. Na spotkaniu poświęconym przyjęciu do Związku Pisarzy Leonid Sołowjow przeczytał na głos moją historię wojenną, a A. A. Fadejew powiedział: „To pisarz, przyjmijmy go do naszego Związku…”

W listopadzie 1942 roku, już na froncie w Woroneżu, miałem wielkiego pecha: dwa razy z rzędu zostałem przysypany ziemią. Pierwszy raz podczas transmisji klaksonem z ziemi niczyjej, drugi raz w drodze do szpitala, na targu w miasteczku Anna, kiedy kupiłem Varenets. Samolot skądś zawrócił, zrzucił jedną bombę, a ja nie próbowałem Varentsy’ego.

W ręce lekarzy zostawiłem biały bilet – droga na front była zarezerwowana nawet jako korespondent wojenny. Mama powiedziała mi, żebym nie składała wniosku o orzeczenie o niepełnosprawności. „Staraj się żyć jak zdrowy człowiek”. I próbowałem...

Na szczęście dla mnie gazeta „Trud” otrzymała prawo do zatrzymania trzech cywilnych oficerów wojskowych. W Trudzie pracowałem do końca wojny. Miałem okazję odwiedzić Stalingrad w ostatnich dniach bitwy, kiedy „oczyszczano” wieś Traktorozawodska, pod Leningradem i w samym mieście, a następnie podczas wyzwolenia Mińska, Wilna, Kowna i innych części wojna. Poszedłem też na tyły, widziałem początek prac restauratorskich w Stalingradzie i jak tam zmontowano pierwszy traktor, jak osuszano kopalnie Donbasu i rąbano węgiel kolbą, jak pracowali dokerzy z portu Wołga i jak tkacze z Iwanowa pracowali, zaciskając zęby...

Wszystko, co wtedy widziałem i przeżyłem, wielokrotnie wracało do mnie wiele lat później w innym obrazie, a o Wołdze i Donbasie w czasie wojny, o frontach Wołchowa i Woroneża, ponownie pisałem i prawdopodobnie nigdy nie rozliczę się z tym materiałem do końca .

Po wojnie zajmowałem się głównie dziennikarstwem, dużo podróżowałem po kraju, preferując wieś.

W połowie lat pięćdziesiątych porzuciłem dziennikarstwo i całkowicie poświęciłem się twórczości czysto literackiej. Publikowane są opowiadania, które są dobrze przyjęte przez czytelników - „Zimowy dąb”, „Komarow”, „Syn Czetunowa Czetunow”, „Nocny gość”, „Wstawaj, przybyliśmy”. W artykułach krytycznych pojawiały się stwierdzenia, że ​​w końcu zbliżam się do dojrzałości artystycznej.

Przez kolejne ćwierć wieku wydałem wiele zbiorów opowiadań: „Opowieści”, „Zimowy dąb”, „Skalny próg”, „Człowiek i droga”, „Ostatni szturm”, „Przed wakacjami”, „Wczesne Wiosna”, „Moi przyjaciele, ludzie”, „Czyste Prudy”, „Daleko i blisko”, „Obce serce”, „Alejki mojego dzieciństwa”, „Będziesz żył”, „Wyspa miłości”, „Las Berendiejew” - lista jest daleka od ukończenia. Przerzuciłem się także na większy gatunek. Oprócz opowiadania „Trudne szczęście”, które powstało na podstawie opowiadania „Rura”, napisałem opowiadania: „Pavlik”, „Daleko od wojny”, „Strony z życia Trubnikowa”, „Na kordonie”, „Przerwa na dym”, „Wstań i idź” i inne.

Jeden z moich najbliższych przyjaciół zabrał mnie pewnego dnia na polowanie na kaczki. Od tego czasu Meshchera, motyw Meshchera i mieszkaniec Meshchery, niepełnosprawny weteran II wojny światowej, myśliwy Anatolij Iwanowicz Makarow, mocno wkroczyli w moje życie. Napisałam o nim książkę z opowiadaniami i scenariusz do filmu fabularnego „Pogoń”, ale poza wszystkim po prostu kocham tego niezwykłego, dumnego człowieka i cenię jego przyjaźń.

Dziś temat Meshchery, a właściwie temat „natury i człowieka”, pozostał mi już tylko w dziennikarstwie – niestrudzenie ściskam gardło, wołając o litość dla wyczerpującego świata natury.

O moim dzieciństwie w Chistoprudnym, o dużym domu z dwoma dziedzińcami i piwnicami z winami, o niezapomnianym mieszkaniu komunalnym i jego mieszkańcach opowiadałam w cyklach „Czyste Prudy”, „Zaułki mojego dzieciństwa”, „Lato”, „Szkoła”. Ostatnie trzy cykle złożyły się na „Księgę dzieciństwa”.

Moje opowiadania i opowiadania są moją prawdziwą autobiografią.

W latach 1980–1981 podsumowano wstępne wyniki mojej pracy jako autora opowiadań: wydawnictwo „Khudozhestvennaya Literatura” opublikowało czterotomowy zbiór składający się wyłącznie z opowiadań i kilku krótkich nowel. Następnie zebrałam pod jedną okładką artykuły krytyczne, przemyślenia o literaturze, o moim ulubionym gatunku, o moich towarzyszach broni, o tym, co zbudowało moją osobowość, a zbudowali ją ludzie, czas, książki, malarstwo i muzyka. Tytuł kolekcji to „Not Another’s Craft”. Cóż, potem dalej pisałem o teraźniejszości i przeszłości, o moim kraju i obcych krajach - zbiory „Nauka o odległych podróżach”, „Rzeka Heraklita”, „Wycieczka na wyspy”.

Na początku byłem niewolniczo oddany Faktowi Jego Królewskiej Mości, potem obudziła się fantazja i przestałem trzymać się widzialnych dowodów zjawisk, teraz pozostało tylko odrzucić ograniczające ramy czasowe. Arcykapłan Awwakum, Marlowe, Trediakowski, Bach, Goethe, Puszkin, Tyutczew, Delvig, Apollo Grigoriew, Leskow, Fet, Annensky, Bunin, Rachmaninow, Czajkowski, Hemingway – oto nowi bohaterowie. Co wyjaśnia ten dość pstrokaty wybór nazw? Pragnienie oddania Bogu tego, co boskie. Wielu ludzi nie dostaje w życiu tego, na co zasługują, zwłaszcza twórcy: poeci, pisarze, kompozytorzy, malarze. Giną nie tylko w pojedynkach, jak Marlowe, Puszkin, Lermontow, ale także w sposób wolniejszy i bardziej bolesny – niezrozumienie, zimno, ślepota i głuchota. Artyści mają dług wobec społeczeństwa – to powszechnie wiadomo, ale społeczeństwo ma także dług wobec tych, którzy z ufnością podchodzą do niego całym sercem. Anton Rubinstein powiedział: „Twórca potrzebuje pochwał, pochwał i pochwał”. Ale jak mało pochwał spadło za ich życia większości twórców, których wymieniłem!

Oczywiście nie zawsze kieruje mną chęć zrekompensowania zmarłemu twórcy tego, czego nie otrzymał za jego życia. Czasem zupełnie inne motywy zmuszają mnie do zwrócenia się ku wielkim cieniom. Puszkin, powiedzmy, z pewnością nie potrzebuje niczyjego wstawiennictwa. Tyle, że pewnego dnia mocno zwątpiłem w notoryczną frywolność licealisty Puszkina i brak odpowiedzialności za jego młodą poezję. Z całego serca czułem, że Puszkin wcześnie zdał sobie sprawę ze swojego wybrania i wziął na siebie ciężar nie do zniesienia dla innych. A kiedy pisałem o Tyutczowie, chciałem rozwikłać tajemnicę powstania jednego z jego najbardziej osobistych i bolesnych wierszy...

Od wielu lat dużo czasu poświęcam kinie. Zacząłem od adaptacji ekranowych, był to okres studiów, których w instytucie filmowym nigdy nie ukończyłem, opanowania nowego gatunku, potem zacząłem pracować nad niezależnymi scenariuszami, są to m.in.: duologia „Przewodniczący”, „Reżyser” , „Czerwony namiot”, „Królestwo Indii”, „Jarosław Dombrowski”, „Czajkowski” (współautor), „Błyskotliwe i bolesne życie Imre Kalmana” i inne. Nie przyszedłem do tej pracy przez przypadek. Wszystkie moje historie i opowieści mają charakter lokalny, ale chciałam szerzej objąć życie, aby wiatry historii i masy ludzkie szumiały na moich kartkach, aby warstwy czasu się odwróciły i wielkie, rozległe losy odbywać się.

Oczywiście nie pracowałem tylko przy filmach „na dużą skalę”. Cieszę się, że brałem udział w takich filmach jak „Nocny gość”, „Najwolniejszy pociąg”, „Dziewczyna i echo”, „Dersu Uzala” (Oscar), „Późne spotkanie”…

Teraz odkryłem kolejny ciekawy obszar pracy: telewizję edukacyjną. Zrobiłem dla niego wiele programów, które sam prowadziłem, o Lermontowie, Leskowie, S.T. Aksakowie, Innokentym Annenskim, A. Golubkinie, I.-S. Bache’a.

Co więc jest najważniejsze w mojej twórczości literackiej: opowiadania, dramat, dziennikarstwo, krytyka? Oczywiście historie. Zamierzam nadal skupiać się na krótkiej prozie.

Yu M. Nagibin

Historie

Dąb zimowy

Śnieg, który spadł w nocy, pokrył wąską ścieżkę prowadzącą z Uvarovki do szkoły i tylko po słabym, przerywanym cieniu na oślepiającej pokrywie śnieżnej można było odgadnąć jego kierunek. Nauczycielka ostrożnie włożyła stopę w mały, obszyty futrem bucik, gotowa go wyciągnąć, gdyby śnieg ją zwiódł.

Do szkoły zostało zaledwie pół kilometra, a nauczycielka po prostu narzuciła jej na ramiona krótkie futro i szybko zawiązała jej na głowie lekką wełnianą chustę. A mróz był silny, a poza tym wiał wiatr i odrywając młodą śnieżkę ze skorupy, obsypywał ją od stóp do głów. Ale dwudziestoczteroletniemu nauczycielowi wszystko się podobało. Podobało mi się, że mróz szczypał mnie w nos i policzki, że wiatr wiejący pod futrem chłodził moje ciało. Odwracając się od wiatru, widziała za sobą częsty ślad swoich spiczastych butów, przypominający ślad jakiegoś zwierzęcia i też jej się to podobało.

Świeży, pełen światła styczniowy dzień obudził radosne myśli o życiu io sobie. Minęły dopiero dwa lata, odkąd przyjechała tu z czasów studenckich, a już zyskała sławę jako zdolna, doświadczona nauczycielka języka rosyjskiego. I w Uvarovce, w Kuźminkach, w Czernym Jarze, w mieście torfowym i w stadninie - wszędzie ją znają, cenią ją i nazywają z szacunkiem: Anna Wasiliewna.

Słońce wzeszło nad postrzępioną ścianą odległego lasu, gęsto zamieniając długie cienie na śnieżny błękit. Cienie zbliżyły do ​​siebie najodleglejsze obiekty: szczyt starej dzwonnicy kościelnej, sięgający do ganku rady wsi Uvarovsky, sosny prawobrzeżnego lasu leżały rzędem wzdłuż skosu lewego brzegu, wiatrołap szkolna stacja meteorologiczna wirowała na środku pola, u samych stóp Anny Wasiliewnej.

Przez pole szedł w moją stronę mężczyzna. – A jeśli nie będzie chciał ustąpić? - pomyślała Anna Wasiliewna z wesołym strachem. Na ścieżce nie można się rozgrzać, wystarczy zrobić krok w bok, a od razu utoniesz w śniegu. Wiedziała jednak, że w okolicy nie ma osoby, która nie ustąpiłaby nauczycielowi Uvarov.

Wyrównali. Był to Frołow, trener ze stadniny koni.

– Dzień dobry, Anna Wasiliewno! – Frołow uniósł kubankę nad silną, krótko ostrzyżoną głową.

- Niech tak będzie dla ciebie! Załóż to teraz – jest tak lodowato!..

Sam Frołow zapewne chciał szybko założyć Kubankę, ale teraz celowo się zawahał, chcąc pokazać, że nie przejmuje się zimnem. Było różowe, gładkie, jakby dopiero co wyszło z kąpieli; krótkie futro dobrze pasowało do jego smukłej, lekkiej sylwetki, w dłoni trzymał cienki, wężowy bicz, którym bił się o biały filcowy but schowany poniżej kolana.

- Jak Lesha jest moja, czy cię nie rozpieszcza? – zapytał z szacunkiem Frołow.

- Oczywiście, że się bawi. Wszystkie normalne dzieci się bawią. „Pod warunkiem, że nie przekroczy to granicy” – odpowiedziała Anna Wasiliewna, świadoma swojego pedagogicznego doświadczenia.

Frołow uśmiechnął się:

- Moja Leshka jest cicha, podobnie jak jego ojciec!

Odsunął się na bok i upadł po kolana w śnieg, osiągając wzrost piątoklasisty. Anna Wasiljewna skinęła mu głową i poszła w swoją stronę.

Przy autostradzie, za niskim płotem, stał dwupiętrowy budynek szkoły z szerokimi oknami zamalowanymi szronem. Śnieg sięgający aż do autostrady zaczerwienił się w odbiciu czerwonych ścian. Szkołę umieszczono przy drodze, z dala od Uvarovki, bo uczyły się w niej dzieci z całej okolicy: z okolicznych wsi, z hodowli koni, z sanatorium naftowego i odległego miasteczka torfowiskowego. A teraz wzdłuż autostrady z obu stron, kaptury i szaliki, czapki i czapki, nauszniki i czapki płynęły strumieniami do bram szkoły.

– Witaj, Anna Wasiliewno! - brzmiało co sekundę, czasem głośno i wyraźnie, czasem głucho i ledwo słyszalnie spod podwiniętych po same oczy szalików i chusteczek.

Pierwsza lekcja Anny Wasiliewnej odbyła się w piątej klasie „A”. Zanim ucichł przenikliwy dzwonek ogłaszający rozpoczęcie zajęć, do klasy weszła Anna Wasiliewna. Chłopaki wstali razem, przywitali się i usiedli na swoich miejscach. Cisza nie nadeszła natychmiast. Trzasnęły pokrywy biurek, skrzypiały ławki, ktoś głośno westchnął, najwyraźniej żegnając pogodny nastrój poranka.

– Dzisiaj będziemy kontynuować analizę części mowy…

Klasa ucichła. Słyszałem samochody pędzące autostradą z cichym szelestem.

Anna Wasiliewna przypomniała sobie, jak bardzo martwiła się przed zajęciami w zeszłym roku i jak uczennica na egzaminie powtarzała sobie: „Rzeczownik jest częścią mowy... rzeczownik jest częścią mowy…” I ona też przypomniała sobie, jak dręczył ją dziwny strach: a co by było, gdyby oni wszyscy byli... nie zrozumieli?..

Anna Wasiliewna uśmiechnęła się na to wspomnienie, poprawiła spinkę w ciężkim koku i równym, spokojnym głosem, czując spokój jak ciepło w całym ciele, zaczęła:

– Rzeczownik jest częścią mowy oznaczającą dopełnienie. Przedmiotem gramatyki jest wszystko, o co można zadać pytanie: kto to jest lub co to jest? Na przykład: „Kto to jest?” - "Student". Lub: „Co to jest?” - "Książka".

W na wpół otwartych drzwiach stała drobna postać w znoszonych filcowych butach, na których stopiły się i zgasły lodowe iskry. Okrągła twarz, rozpalona od mrozu, paliła, jakby natarto ją burakami, a brwi poszarzały od szronu.

-Znowu się spóźniłeś, Savushkin? – Jak większość młodych nauczycieli, Anna Wasiliewna lubiła być surowa, ale teraz jej pytanie zabrzmiało niemal żałośnie.

Uznając słowa nauczyciela za pozwolenie na wejście do klasy, Savushkin szybko wśliznął się na swoje miejsce. Anna Wasiliewna widziała, jak chłopiec kładzie na biurku ceratową torbę i nie odwracając głowy, pyta sąsiada o coś - prawdopodobnie: „Co ona wyjaśnia?…”

Anna Wasiljewna była zdenerwowana spóźnieniem Savushkina, jak irytująca niekonsekwencja, która zaciemniała dobrze rozpoczęty dzień. Nauczycielka geografii, drobna, sucha staruszka o wyglądzie ćmy, poskarżyła się jej, że Savushkin się spóźnia. Ogólnie rzecz biorąc, często narzekała - albo na hałas na zajęciach, albo na roztargnienie uczniów. „Pierwsze lekcje są takie trudne!” – westchnęła stara kobieta. „Tak, dla tych, którzy nie wiedzą, jak utrzymać uczniów, którzy nie wiedzą, jak urozmaicić swoją lekcję” – pomyślała wtedy pewnie Anna Wasiljewna i zasugerowała zmianę godzin. Teraz czuła się winna wobec starej kobiety, która była na tyle przenikliwa, że ​​w uprzejmej propozycji Anny Wasiliewnej dostrzegła wyzwanie i wyrzut...

– Czy wszystko rozumiesz? – do klasy zwróciła się Anna Wasiliewna.

„Rozumiem!..Rozumiem!” – odpowiedziały chórem dzieci.

- Cienki. Następnie podaj przykłady.

Na kilka sekund zrobiło się bardzo cicho, po czym ktoś powiedział z wahaniem:

- Kot…

„Zgadza się” – powiedziała Anna Wasiliewna, od razu przypominając sobie, że w zeszłym roku „kot” był także pierwszy.

A potem wybuchło:

- Okno!.. Stół!.. Dom!.. Droga!..

„Zgadza się” - powiedziała Anna Wasiliewna, powtarzając przykłady, które podali chłopaki.

Klasa wybuchła radością. Anna Wasiljewna była zaskoczona radością, z jaką dzieci nazywały znane im przedmioty, jakby rozpoznając je w nowym, niezwykłym znaczeniu. Liczba przykładów stale się poszerzała, ale przez pierwsze minuty chłopaki trzymali się najbliższych, namacalnych obiektów: koła, traktora, studni, budki dla ptaków…

A z tylnego biurka, gdzie siedział gruby Wasyata, rozległ się cienki i natarczywy głos:

- Goździk... goździk... goździk...

Ale wtedy ktoś nieśmiało powiedział:

- Miasto…

- Miasto jest dobre! – zgodziła się Anna Wasiliewna.

A potem poleciał:

- Ulica... Metro... Tramwaj... Film...

„Wystarczy” – powiedziała Anna Wasiliewna. - Widzę, że rozumiesz.

- Zimowy dąb!

Chłopaki się roześmiali.

- Cichy! – Anna Wasiliewna uderzyła dłonią w stół.

- Zimowy dąb! – powtórzył Savushkin, nie zauważając ani śmiechu towarzyszy, ani krzyku nauczyciela.

Mówił inaczej niż pozostali uczniowie. Słowa wypłynęły z jego duszy jak wyznanie, jak szczęśliwa tajemnica, której przepełnione serce nie mogło pomieścić. Nie rozumiejąc jego dziwnego wzburzenia, Anna Wasiliewna powiedziała, ledwo ukrywając irytację:

– Dlaczego zima? Po prostu dąb.

- Tylko dąb - co! Dąb zimowy to rzeczownik!

- Usiądź, Savushkin. To właśnie oznacza spóźnienie! „Dąb” jest rzeczownikiem, ale nie wyjaśniliśmy jeszcze, czym jest „zima”. Podczas dużej przerwy bądź na tyle miły i wejdź do pokoju nauczycielskiego.

- Oto „zimowy dąb” dla Ciebie! – zachichotał ktoś z tyłu.

Savushkin usiadł, uśmiechając się do niektórych swoich myśli i wcale nie wzruszony groźnymi słowami nauczyciela.

„Trudny chłopak” – pomyślała Anna Wasiliewna.

Lekcja trwała dalej...

„Usiądź” – powiedziała Anna Wasiliewna, gdy Savushkin wszedł do pokoju nauczycielskiego.

Chłopiec z przyjemnością usiadł na miękkim krześle i zamachnął się kilka razy na sprężynach.

– Proszę wyjaśnić, dlaczego systematycznie się spóźniasz?

– Po prostu nie wiem, Anno Wasiliewno. – Rozłożył ręce jak dorosły. - Wychodzę godzinę wcześniej.

Jak trudno jest znaleźć prawdę w najdrobniejszej sprawie! Wielu chłopaków mieszkało znacznie dalej niż Savushkin, a mimo to żaden z nich nie spędził w drodze więcej niż godzinę.

– Mieszkasz w Kuźminkach?

- Nie, w sanatorium.

– A nie wstyd ci powiedzieć, że za godzinę wyjeżdżasz? Z sanatorium na autostradę zajmuje to około piętnastu minut, a wzdłuż autostrady nie więcej niż pół godziny.

- Ale ja nie jeżdżę autostradą. „Idę na skróty, prosto przez las” – powiedział Savushkin, jakby sam był dość zaskoczony tą okolicznością.

„Bezpośrednio, nie dosadnie” – poprawiła jak zwykle Anna Wasiljewna.

Poczuła się niejasno i smutno, jak zawsze, gdy spotykała się z kłamstwami dzieci. Milczała, mając nadzieję, że Savushkin powie: „Przepraszam, Anno Wasiliewno, bawiłem się z chłopakami na śniegu” lub coś równie prostego i naiwnego. Ale on tylko spojrzał na nią dużymi, szarymi oczami i jego spojrzenie zdawało się mówić: „Teraz już wszystko wyjaśniliśmy, czego jeszcze ode mnie chcesz?”

– To smutne, Savushkin, bardzo smutne! Będę musiał porozmawiać z twoimi rodzicami.

„A ja, Anna Wasiliewna, mam tylko matkę” – uśmiechnął się Savushkin.

Anna Wasiljewna lekko się zarumieniła. Pamiętała matkę Savushkina, „nianię pod prysznicem”, jak nazywał ją syn. Pracowała w sanatoryjnej przychodni hydropatycznej. Szczupła, zmęczona kobieta z rękami zbielałymi i bezwładnymi od gorącej wody, jakby były zrobione z materiału. Samotnie, bez męża, który zginął podczas II wojny światowej, oprócz Kolyi nakarmiła i wychowała jeszcze troje dzieci.

To prawda, że ​​Savushkina ma już dość problemów. A jednak musi ją zobaczyć. Nawet jeśli na początku będzie to dla niej nieprzyjemne, potem zrozumie, że nie jest sama pod swoją matczyną opieką.

– Będę musiał odwiedzić twoją matkę.

- Chodź, Anno Wasiliewno. Mama będzie szczęśliwa!

„Niestety, nie mam czym jej zadowolić”. Czy mama pracuje rano?

- Nie, jest na drugiej zmianie, zaczyna o trzeciej...

- Bardzo dobrze! Spuszczam się o drugiej. Po lekcjach będziesz mi towarzyszyć.

...Ścieżka, którą Savushkin prowadził Annę Wasiliewnę, zaczynała się bezpośrednio na tyłach szkoły. Gdy tylko weszli do lasu, a obładowane śniegiem świerkowe łapy zamknęły się za nimi, od razu zostali przeniesieni do innego, zaczarowanego świata spokoju i bezgłośności. Sroki i wrony fruwając od drzewa do drzewa, kołysały gałęziami, przewracały szyszki, a czasem dotykając skrzydłami, odrywały kruche, suche gałązki. Ale nic tutaj nie zrodziło dźwięku.

Dookoła jest biało-biało, drzewa są pokryte śniegiem aż do najmniejszej, ledwo zauważalnej gałązki. Dopiero na wysokościach rozwiewane przez wiatr wierzchołki wysokich brzoz płaczących czernieją, a cienkie gałęzie wydają się być narysowane tuszem na błękitnej powierzchni nieba.

Ścieżka wiodła wzdłuż potoku, czasem zrównając się z nim, posłusznie podążając za wszystkimi zakrętami koryta, by następnie wznieść się ponad potok, wijąc się po stromym zboczu.

Czasem drzewa się rozstępowały, odsłaniając słoneczne, wesołe polany, poprzecinane śladem zająca, przypominającym łańcuszek od zegarka. Były też duże ślady w kształcie koniczyny, które należały do ​​jakiegoś dużego zwierzęcia. Ślady wkroczyły w sam zarośla, do brunatnego lasu.

- Sokhaty minął! – jakby o dobrym przyjacielu, powiedział Savushkin, widząc, że Anna Wasiliewna zainteresowała się utworami. „Tylko się nie bój” – dodał w odpowiedzi na spojrzenie nauczyciela w głąb lasu – „łoś jest spokojny”.

-Widziałaś go? – zapytała podekscytowana Anna Wasiliewna.

– Sam?.. Żyje?.. – Savushkin westchnął. - Nie, to się nie wydarzyło. Widziałem jego orzechy.

„Szpule” - wyjaśnił nieśmiało Savushkin.

Prześlizgując się pod łukiem wygiętej wierzby, ścieżka ponownie schodziła do strumienia. W niektórych miejscach strumień pokryty był grubą warstwą śniegu, w innych był pokryty czystą muszlą lodową, a czasami ciemnym, nieżyczliwym okiem można było dostrzec przez lód i śnieg żywą wodę.

- Dlaczego nie jest całkowicie zamrożony? – zapytała Anna Wasiliewna.

- Są w nim ciepłe źródła. Czy widzisz tam strużkę?

Pochylając się nad dziurą, Anna Wasiliewna zobaczyła cienką nitkę rozciągającą się od dołu; Przed dotarciem do powierzchni wody rozpada się na małe bąbelki. Ta cienka łodyga z bąbelkami wyglądała jak konwalia.

„Tutaj jest tak wiele tych kluczy” – powiedział z entuzjazmem Savushkin. - Strumień żyje nawet pod śniegiem...

Odgarnął śnieg i pojawiła się czarna jak smoła, a jednocześnie przezroczysta woda.

Anna Wasiliewna zauważyła, że ​​śnieg wpadając do wody nie topi się, wręcz przeciwnie, natychmiast gęstnieje i zwisa w wodzie niczym galaretowate zielonkawe algi. Tak jej się to spodobało, że czubkiem buta zaczęła strząsać śnieg do wody, ciesząc się, gdy z dużej bryły wyrzeźbiono szczególnie misterną figurę. Poczuła ten smak i nie od razu zauważyła, że ​​Savushkin poszedł dalej i czekał na nią, siedząc wysoko na rozwidleniu gałęzi wiszącej nad strumieniem. Anna Wasiliewna dogoniła Savushkina. Tutaj działanie ciepłych źródeł już się skończyło, strumień pokrył cienki lód. Szybkie, jasne cienie przemykały po marmurowej powierzchni.

– Spójrz, jaki cienki jest lód, widać nawet prąd!

- O czym ty mówisz, Anno Wasiliewno! To ja potrząsnąłem suką i tam ucieka cień...

Anna Wasiliewna ugryzła się w język. Może tutaj, w lesie, lepiej dla niej będzie siedzieć cicho.

Savushkin ponownie szedł przed nauczycielem, pochylając się lekko i uważnie rozglądając się wokół siebie.

A las ich prowadził i prowadził swoimi skomplikowanymi, zagmatwanymi przejściami. Wydawało się, że tym drzewom, zaspom, tej ciszy i przeszywającej słońcem ciemności nie będzie końca.

Nagle w oddali pojawiła się dymiąca niebieska szczelina. Sekwoje zastąpiły zarośla, stały się przestronne i świeże. A teraz przed nimi nie pojawiła się szczelina, ale szeroki, zalany słońcem otwór. Było tam coś błyszczącego, błyszczącego, rojącego się od lodowych gwiazd.

Ścieżka biegła wokół krzaka głogu, a las natychmiast rozprzestrzenił się na boki: na środku polany, w białych, błyszczących szatach, ogromny i majestatyczny jak katedra, stał dąb. Drzewa zdawały się z szacunkiem rozsuwać, aby starszy brat mógł rozwinąć się z pełną mocą. Jej dolne gałęzie rozpościerały się niczym namiot nad polaną. Śnieg wbijał się w głębokie zmarszczki kory, a gruby, trzyobwodowy pień wydawał się przeszyty srebrnymi nitkami. Liście, wyschnięte jesienią, prawie nie odleciały, dąb pokryty był liśćmi śnieżnymi osłonami aż do samego szczytu.

- A więc jest, zimowy dąb!

Świeciło całe miriadami maleńkich lusterek i przez chwilę Annie Wasiliewnie wydawało się, że jej obraz, powtórzony tysiąc razy, spogląda na nią z każdej gałęzi. I w jakiś sposób szczególnie łatwo było oddychać w pobliżu dębu, jakby nawet podczas głębokiego zimowego snu wydzielał wiosenny aromat kwiatów.

Anna Wasiliewna nieśmiało podeszła do dębu, a potężny, hojny strażnik lasu cicho machnął w jej stronę gałęzią. Nie wiedząc zupełnie, co dzieje się w duszy nauczyciela, Savushkin bawił się u podnóża dębu, niedbale traktując swojego starego znajomego.

- Anna Wasiliewna, spójrz!..

Z wysiłkiem odgarnął blok śniegu, pod spodem przysypany ziemią i resztkami gnijącej trawy. Tam, w dziurze, leżała kula owinięta zgniłymi, cienkimi jak pajęczyna liśćmi. Ostre końcówki igieł wystawały z liści i Anna Wasiljewna domyśliła się, że to jeż.

- Spójrz, jaki jest zakręcony! – Savushkin ostrożnie przykrył jeża swoim bezpretensjonalnym kocem.

Potem wykopał śnieg pod innym korzeniem. Otworzyła się malutka grota z frędzlami sopli na dachu. Siedziała w nim brązowa żaba, która wyglądała, jakby była zrobiona z tektury; jej skóra, sztywno naciągnięta na kościach, wydawała się pokryta lakierem. Savushkin dotknął żaby, ona się nie poruszyła.

„Udaje” – zaśmiał się Savushkin – „jakby nie żyła!” Niech słońce się bawi, a będzie skakać!

Nadal prowadził ją po swoim małym świecie. U podnóża dębu mieszkało znacznie więcej gości: chrząszcze, jaszczurki, boogery. Niektóre zakopano pod korzeniami, inne ukryły się w pęknięciach kory; wychudzone, jakby puste w środku, przetrwały zimę w głębokim śnie. Silne drzewo, przepełnione życiem, zgromadziło wokół siebie tyle żywego ciepła, że ​​biedne zwierzę nie mogło znaleźć dla siebie lepszego mieszkania. Anna Wasiliewna z radosnym zainteresowaniem wpatrywała się w to nieznane, sekretne życie lasu, gdy usłyszała zaniepokojony okrzyk Savushkina:

- Och, mamy już nie znajdziemy!

Anna Wasiljewna wzdrygnęła się i pospiesznie podniosła zegarek na bransolecie do oczu – była kwadrans po trzeciej. Poczuła się, jakby była w pułapce. I w myślach prosząc dąb o przebaczenie za jej małą ludzką przebiegłość, powiedziała:

- Cóż, Savushkin, oznacza to tylko, że skrót nie jest najbardziej poprawny. Będziesz musiał iść autostradą.

Savushkin nie odpowiedział, tylko spuścił głowę.

"Mój Boże! – pomyślała wtedy z bólem Anna Wasiljewna. „Czy można jaśniej przyznać się do swojej bezsilności?” Przypomniała sobie dzisiejszą lekcję i wszystkie inne: jak słabo, sucho i chłodno mówiła o słowie, o języku, o tym, bez czego człowiek jest niemy wobec świata, bezsilny w uczuciach, o języku, który powinien być sprawiedliwy jak świeże, piękne i bogate, jak hojne i piękne jest życie.

I uważała się za wykwalifikowanego nauczyciela! Być może nie zrobiła nawet jednego kroku na tej drodze, na którą nie wystarczy całe ludzkie życie. I gdzie ona leży, ta ścieżka? Znalezienie go nie jest łatwe ani proste, jak klucz do trumny Kościejowa. Ale w tej radości nie rozumiała, z jaką chłopaki wołali „traktor”, „no”, „domek dla ptaków”, pierwszy kamień milowy był dla niej słabo widoczny.

- Cóż, Savushkin, dziękuję za spacer! Oczywiście, można też podążać tą ścieżką.

– Dziękuję, Anna Wasiliewno!

Temat lekcji: „Yu. Nagibin „Zimowy dąb”

Cele nauczyciela:kontynuować pracę nad treścią dzieła, identyfikując główną ideę opowieści; rozwijać wrażliwość na środki artystycznego wyrazu autora; rozwijać umiejętność rozumienia obrazu, wyrazistości słów i analizy dzieła; opracuj plan historii i wyróżnij mikromotywy; utrwalić umiejętności czytania ekspresyjnego i czytania opartego na rolach.

Planowane efekty studiowania tematu:

Umiejętności przedmiotowe:uwzględnić twórczą wyobraźnię uczniów: w słowach, szczegółach, umieć wypowiadać się zgodnie z zadaniem, dobierać i używać wyrazistych środków językowych zgodnie z zadaniem komunikacyjnym.

Metatemat UUD:

Osobisty: wyraża sądy wartościujące i swój punkt widzenia na temat przeczytanego tekstu; uczestniczy w dialogu podczas omawiania przeczytanego tekstu; formułuje proste wnioski na podstawie tekstu.

Regulacyjny: ocenia swoje osiągnięcia, rozpoznaje pojawiające się trudności, szuka ich przyczyn i sposobów ich przezwyciężenia.

Poznawcza: realizuje działania edukacyjne i poznawcze; przeprowadza operacje analizy, syntezy, porównania, klasyfikacji w celu rozwiązania problemów edukacyjnych, ustala związki przyczynowo-skutkowe, dokonuje uogólnień i wniosków.

Komunikatywny: konstruuje krótkie wypowiedzi monologowe, realizuje wspólne zajęcia w parach i grupach roboczych, uwzględniając konkretne zadania edukacyjne i poznawcze.

Praca frontalna, indywidualna, w parach, w grupach.

Yu M. Nagibin

przygotowany

uczennica klasy III „A”

Bereżna Sofia

Plan prezentacji:

• Kilka faktów z życia i twórczości pisarza.
• Treść opowiadania. Opis natury.
• Miłość do natury i tolerancja -

rzadkie cechy, które należy w ludziach kultywować.

• Uczestnik Wielkiej Wojny Ojczyźnianej, mówił po niemiecku, był korespondentem i pisał o wojnie.
• Autor opowiadań „Człowiek z frontu”, „Wielkie serce”, „Zimowy dąb” i innych.
• Filmy oparte na scenariuszach Yu Nagibina: „Przewodniczący”, „Chistye Prudy”, „Girl Echo” itp.
• Pisał książki dedykowane dzieciom.

• załóż, ściągnij kapelusz nisko na czoło
• trochę protekcjonalny
• miękki, jakby wykonany z materii
• las powalony burzą
• niezamarznięte miejsce na lodowatej powierzchni rzeki, jeziora

• Dziurkacz
• Protekcjonalnie

• Płócienne ręce

• Gratka
• Połynia

Nauczycielka Anna Wasiljewna była oburzona ciągłym spóźnianiem i nieuwagą ucznia Savushkina.

Postanawia odwiedzić matkę. Idą razem krótką ścieżką przez las. Niezwykłe piękno zimowego lasu całkowicie zmienia nastrój nauczycielki, która nagle inaczej patrzy na otaczający ją świat i swojego ucznia.

Podążając tą samą ścieżką, co jej uczennica, uświadomiła sobie, że każdy człowiek jest tajemnicą, jak tajemnica lasu, którą trzeba odgadnąć.

Wizerunek studenta Savushkina

z filmu „Zimowy dąb”

• „Tylko dąb – co! Dąb zimowy – to rzeczownik!”
• Mówi się o dębie zimowym „potężnym, hojnym strażniku lasu” - jest ogromny, potężny i stoi jak strażnik.
• śnieg wbił się w głębokie zmarszczki kory; pień wydawał się przeszyty srebrnymi nićmi; liście dębu nie opadły jesienią, a każdy liść pokryty jest śniegiem, jak „przykrycie”.

Gdyby tylko Anna Wasiliewna posłuchała!

Jak ciekawie Savushkin prawdopodobnie opowiedziałby o zimowym dębie!

Wszyscy pobiegliby, żeby na niego popatrzeć!

Można nawet zorganizować wycieczkę do lasu i potem napisać esej. Ale tak postąpiłby doświadczony nauczyciel.

Ale Anna Wasiliewna po prostu postanowiła poskarżyć się na Savushkina swojej matce.

Spotkanie z nowym światem wywróciło moje życie do góry nogami

Anna Wasiliewna,

jej poglądy na swój temat,

na studentach

odkryła dla siebie inny świat,

nauczył mnie widzieć niezwykłe w zwyczajności.

Dziękuję

Adnotacja

Młoda nauczycielka wiejska Anna Wasiliewna, oburzona ciągłym spóźnianiem się ucznia, postanowiła porozmawiać z jego rodzicami. Razem z chłopcem poszła najkrótszą drogą, przez las i zatrzymała się pod zimowym dębem...

Dla wieku gimnazjalnego.

Jurij Markowicz Nagibin

Jurij Markowicz Nagibin

Dąb zimowy

Śnieg, który spadł w nocy, pokrył wąską ścieżkę prowadzącą z Uvarovki do szkoły i tylko po słabym, przerywanym cieniu na oślepiającej pokrywie śnieżnej można było odgadnąć jego kierunek. Nauczycielka ostrożnie włożyła stopę w mały, obszyty futrem bucik, gotowa go wyciągnąć, gdyby śnieg ją zwiódł.

Do szkoły zostało zaledwie pół kilometra, a nauczycielka po prostu narzuciła jej na ramiona krótkie futro i szybko zawiązała jej na głowie lekką wełnianą chustę. A mróz był silny, a poza tym wiał wiatr i odrywając młodą śnieżkę ze skorupy, obsypywał ją od stóp do głów. Ale dwudziestoczteroletniemu nauczycielowi wszystko się podobało. Podobało mi się, że mróz szczypał mnie w nos i policzki, że wiatr wiejący pod futrem chłodził moje ciało. Odwracając się od wiatru, widziała za sobą częsty ślad swoich spiczastych butów, przypominający ślad jakiegoś zwierzęcia i też jej się to podobało.

Świeży, pełen światła styczniowy dzień obudził radosne myśli o życiu io sobie. Minęły dopiero dwa lata, odkąd przyjechała tu z czasów studenckich, a już zyskała sławę jako zdolna, doświadczona nauczycielka języka rosyjskiego. I w Uvarovce, w Kuźminkach, w Czernym Jarze, w mieście torfowym i w stadninie - wszędzie ją znają, cenią ją i nazywają z szacunkiem: Anna Wasiliewna.

Słońce wzeszło nad postrzępioną ścianą odległego lasu, gęsto zamieniając długie cienie na śnieżny błękit. Cienie zbliżyły do ​​siebie najodleglejsze obiekty: szczyt starej dzwonnicy kościelnej, sięgający do ganku rady wsi Uvarovsky, sosny prawobrzeżnego lasu leżały rzędem wzdłuż skosu lewego brzegu, wiatrołap szkolna stacja meteorologiczna wirowała na środku pola, u samych stóp Anny Wasiliewnej.

Przez pole szedł w moją stronę mężczyzna. – A jeśli nie będzie chciał ustąpić? - pomyślała Anna Wasiliewna z wesołym strachem. Na ścieżce nie można się rozgrzać, wystarczy zrobić krok w bok, a od razu utoniesz w śniegu. Wiedziała jednak, że w okolicy nie ma osoby, która nie ustąpiłaby nauczycielowi Uvarov.

Wyrównali. Był to Frołow, trener ze stadniny koni.

Dzień dobry, Anna Wasiliewno! - Frołow uniósł kubankę nad mocną, krótko ostrzyżoną głową.

Niech będzie dla Ciebie! Załóż to teraz – jest tak lodowato!..

Sam Frołow zapewne chciał szybko założyć Kubankę, ale teraz celowo się zawahał, chcąc pokazać, że nie przejmuje się zimnem. Było różowe, gładkie, jakby dopiero co wyszło z kąpieli; krótkie futro dobrze pasowało do jego smukłej, lekkiej sylwetki, w dłoni trzymał cienki, wężowy bicz, którym bił się o biały filcowy but schowany poniżej kolana.

Jak Lesha jest moja, czy mnie nie rozpieszcza? – zapytał z szacunkiem Frołow.

Oczywiście, że się bawi. Wszystkie normalne dzieci się bawią. „Pod warunkiem, że nie przekroczy granic” – odpowiedziała Anna Wasiliewna, świadoma swojego doświadczenia pedagogicznego.

Frołow uśmiechnął się:

Moja Leshka jest cicha, zupełnie jak jego ojciec!

Odsunął się na bok i upadł po kolana w śnieg, osiągając wzrost piątoklasisty. Anna Wasiljewna skinęła mu głową i poszła w swoją stronę.

Przy autostradzie, za niskim płotem, stał dwupiętrowy budynek szkoły z szerokimi oknami zamalowanymi szronem. Śnieg sięgający aż do autostrady zaczerwienił się w odbiciu czerwonych ścian. Szkołę umieszczono przy drodze, z dala od Uvarovki, bo uczyły się w niej dzieci z całej okolicy: z okolicznych wsi, z hodowli koni, z sanatorium naftowego i odległego miasteczka torfowiskowego. A teraz wzdłuż autostrady z obu stron, kaptury i szaliki, czapki i czapki, nauszniki i czapki płynęły strumieniami do bram szkoły.

Witaj, Anna Wasiliewno! - brzmiało co sekundę, czasem głośno i wyraźnie, czasem głucho i ledwo słyszalnie spod podwiniętych po same oczy szalików i chusteczek.

Pierwsza lekcja Anny Wasiliewnej odbyła się w piątej klasie „A”. Zanim ucichł przenikliwy dzwonek ogłaszający rozpoczęcie zajęć, do klasy weszła Anna Wasiliewna. Chłopaki wstali razem, przywitali się i usiedli na swoich miejscach. Cisza nie nadeszła natychmiast. Trzasnęły pokrywy biurek, skrzypiały ławki, ktoś głośno westchnął, najwyraźniej żegnając pogodny nastrój poranka.

Dzisiaj będziemy kontynuować naszą analizę części mowy...

Klasa ucichła. Słyszałem samochody pędzące autostradą z cichym szelestem.

Anna Wasiliewna przypomniała sobie, jak bardzo martwiła się przed zajęciami w zeszłym roku i jak uczennica na egzaminie powtarzała sobie: „Rzeczownik jest częścią mowy... rzeczownik jest częścią mowy…” I ona też przypomniała sobie, jak dręczył ją dziwny strach: a co by było, gdyby oni wszyscy byli... nie zrozumieli?..

Anna Wasiliewna uśmiechnęła się na to wspomnienie, poprawiła spinkę w ciężkim koku i równym, spokojnym głosem, czując spokój jak ciepło w całym ciele, zaczęła:

Rzeczownik jest częścią mowy oznaczającą przedmiot. Przedmiotem gramatyki jest wszystko, o co można zadać pytanie: kto to jest lub co to jest? Na przykład: „Kto to jest?” - "Student". Lub: „Co to jest?” - "Książka".

W na wpół otwartych drzwiach stała drobna postać w znoszonych filcowych butach, na których stopiły się i zgasły lodowe iskry. Okrągła twarz, rozpalona od mrozu, paliła, jakby natarto ją burakami, a brwi poszarzały od szronu.

Znowu się spóźniłeś, Savushkin? - Jak większość młodych nauczycieli, Anna Wasiliewna uwielbiała być surowa, ale teraz jej pytanie brzmiało niemal żałośnie.

Uznając słowa nauczyciela za pozwolenie na wejście do klasy, Savushkin szybko wśliznął się na swoje miejsce. Anna Wasiljewna widziała, jak chłopiec kładzie na biurku ceratową torbę i nie odwracając głowy, pyta sąsiada o coś - prawdopodobnie: „Co ona wyjaśnia?…”

Anna Wasiljewna była zdenerwowana spóźnieniem Savushkina, jak irytująca niekonsekwencja, która zaciemniała dobrze rozpoczęty dzień. Nauczycielka geografii, drobna, sucha staruszka o wyglądzie ćmy, poskarżyła się jej, że Savushkin się spóźnia. Generalnie często narzekała – albo na hałas na zajęciach, albo na roztargnienie uczniów. „Pierwsze lekcje są takie trudne!” – westchnęła stara kobieta. „Tak, dla tych, którzy nie wiedzą, jak utrzymać uczniów, którzy nie wiedzą, jak urozmaicić swoją lekcję” – pomyślała wtedy pewnie Anna Wasiliewna i zaproponowała zmianę godzin. Teraz czuła się winna wobec starej kobiety, która była na tyle przenikliwa, że ​​w uprzejmej propozycji Anny Wasiliewnej dostrzegła wyzwanie i wyrzut...

Czy wszystko rozumiesz? - Anna Wasiliewna zwróciła się do klasy.

Rozumiem!... Rozumiem!.. - odpowiedziały chórem dzieci.

Cienki. Następnie podaj przykłady.

Na kilka sekund zrobiło się bardzo cicho, po czym ktoś powiedział z wahaniem:

Zgadza się” – powiedziała Anna Wasiliewna, od razu przypominając sobie, że w zeszłym roku „kot” był także pierwszy.

A potem wybuchło:

Okno!.. Stół!.. Dom!.. Droga!..

Zgadza się” – powiedziała Anna Wasiliewna, powtarzając przykłady, które podali chłopaki.

Klasa wybuchła radością. Anna Wasiljewna była zaskoczona radością, z jaką dzieci nazywały znane im przedmioty, jakby rozpoznając je w nowym, niezwykłym znaczeniu. Liczba przykładów stale się poszerzała, ale przez pierwsze minuty chłopaki trzymali się najbliższych, namacalnych obiektów: koła, traktora, studni, budki dla ptaków…

A z tylnego biurka, gdzie siedział gruby Wasyata, rozległ się cienki i natarczywy głos:

Goździk... goździk... goździk...

Ale wtedy ktoś nieśmiało powiedział:

Miasto jest dobre! - zatwierdziła Anna Wasiliewna.

A potem poleciał:

Ulica... Metro... Tramwaj... Film...

Wystarczy” – powiedziała Anna Wasiliewna. - Widzę, że rozumiesz.

Zimowy dąb!

Chłopaki się roześmiali.

Cichy! - Anna Wasiliewna uderzyła dłonią w stół.

Zimowy dąb! - powtórzył Savushkin, nie zauważając ani śmiechu towarzyszy, ani krzyku nauczyciela.

Mówił inaczej niż pozostali uczniowie. Słowa wypłynęły z jego duszy jak wyznanie, jak szczęśliwa tajemnica, której przepełnione serce nie mogło pomieścić. Nie rozumiejąc jego dziwnego wzburzenia, Anna Wasiliewna powiedziała, ledwo ukrywając irytację:

Dlaczego zima? Po prostu dąb.

Po prostu dąb - co! Dąb zimowy - to rzeczownik!

Usiądź, Savushkin. To właśnie oznacza spóźnienie! „Dąb” jest rzeczownikiem, ale nie wyjaśniliśmy jeszcze, czym jest „zima”. Podczas dużej przerwy bądź na tyle miły i wejdź do pokoju nauczycielskiego.

Oto „zimowy dąb” dla Ciebie! – zachichotał ktoś z tyłu biurka.

Savushkin usiadł, uśmiechając się do niektórych swoich myśli i wcale nie wzruszony groźnymi słowami nauczyciela.

„Trudny chłopak” – pomyślała Anna Wasiliewna.

Lekcja trwała dalej...

„Usiądź” – powiedziała Anna Wasiliewna, gdy Savushkin wszedł do pokoju nauczycielskiego.

Chłopiec z przyjemnością usiadł na miękkim krześle i zamachnął się kilka razy na sprężynach.

Proszę wyjaśnić, dlaczego systematycznie się spóźniasz?

Po prostu nie wiem, Anno Wasiliewno. – Rozłożył ręce jak dorosły. - Wychodzę godzinę wcześniej.

Jak trudno jest znaleźć prawdę w najdrobniejszej sprawie! Wielu chłopaków mieszkało znacznie dalej niż Savushkin, a mimo to żaden z nich nie spędził w drodze więcej niż godzinę.

Mieszkasz w Kuźminkach?

Nie, w sanatorium.

I nie wstyd Ci powiedzieć, że za godzinę wyjeżdżasz? Z sanatorium na autostradę zajmuje to około piętnastu minut, a wzdłuż autostrady nie więcej niż pół godziny.

Ale nie jeżdżę autostradą. „Idę na skróty, prosto przez las” – powiedział Savushkin, jakby sam był dość zaskoczony tą okolicznością.

Bezpośrednio, nie bezpośrednio...