Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe istoty. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Dzieci przybyły tu, pod Kłamliwy Kamień, właśnie w chwili, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetlały Dzwoniący Borin, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód.
Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał najczystszą biel płócien podogonowych, podskrzydłowych i krzyknął:
- Chuf! Shi!
W cietrzewie „chuf” najprawdopodobniej oznaczało „słońce”, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha.
Dzieci siedziały z zapartym tchem na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.
Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:
fajne piórka,
Ur-gur-gu,
fajne piórka,
Obor-woo, przerywam.
Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach. Pilnujący wówczas gniazda samiec odbywał lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zwlekał. Wrona, czekając na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niższa niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, sama krzyknęła:
Oznaczało to dla niej:
"Ratunek!"
— Kra! - odpowiedział samiec w kierunku nurtu, w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto komu odetnie poskręcane pióra.
Samiec zorientowawszy się od razu, o co chodzi, zszedł na dół, usiadł na tym samym mostku, pod jodłą, przy gnieździe, gdzie Kosach tokował, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.
Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swoją, znaną wszystkim myśliwym:
— Kar-ker-babeczka!
I to był sygnał do generalnej walki wszystkich dotychczasowych kogutów. Cóż, fajne pióra latały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony małymi krokami po moście zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosacha.
Bez ruchu jak posągi, na kamieniu siedzieli łowcy słodkiej żurawiny. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im naprzeciw ponad bagiennymi świerkami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna, niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo naparło na sosnę, a sosna jęknęła. Wiatr powiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła, a świerk zaryczał.
W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować drogę. Ale przy samym kamieniu rozwidlała się dość szeroka bagienna ścieżka: jedna, dobra, gęsta, ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.
Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasza, wskazując na słabą ścieżkę, powiedział:
— Musimy podążać za tym na północ.
- To nie jest ślad! - odpowiedział Nastia.
- Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. - Ludzie szli, - to znaczy ścieżka. Musimy iść na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.
Nastya obraziła się, że jest posłuszna młodszemu Mitraszy.
— Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.
A jej samiec małymi krokami podbiegł bliżej do Kosacha na pół mostka.
Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce, az góry zaczęła się zbliżać szara chmura. Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.
„Spójrz”, powiedziała, „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?
„Wypuśćcie wszystkich ludzi” – stanowczo odpowiedział uparty Mężczyzna w sakiewce. - Musimy podążać za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyny.
„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” - powiedziała Nastya - „i prawdopodobnie na północy nie ma w ogóle Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałą – tylko nie dla Palestyńczyka, ale dla bardzo Ślepego Elana, który nam się spodoba.
„No dobrze”, Mitrasza odwrócił się ostro, „nie będę się już z tobą sprzeczał: ty idź swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety chodzą po żurawinę, ale ja pójdę sam, swoją ścieżką, do północ.
I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu z żurawiną ani o jedzeniu.
Ale najpierw Prishvin mówi o tym, w co pod koniec lat dwudziestych zamieniły się sketki Czernigowa i Getsemani, na terytorium których pochowano filozofów. W dawnych celach mnichów przeniesiono dom poprawczy im. terrorysty socjalistyczno-rewolucyjnego Iwana Kalajewa.
„W zakładzie poprawczym mieszka każdy, kto może zostać złapany w sieć nocnego nalotu na Moskwę: włóczęgi, prostytutki, wszelkiego rodzaju biznesmany, od najmniejszych, którzy idą na zakaz, do wielkich biznesmenów, którzy sadzą maliny, a nawet chodzą w mokrej sprawie”.
Ci „duchowi kalecy” okupowali terytorium czernihowskiego sketu, były też warsztaty, w których próbowali reedukować przestępców, zamieniać ich w robotników. Skete Getismansky był zajęty przez „fizycznych kalek” żyjących z niewielkich emerytur.
Pisarz obiektywnie zauważa w swoim wierszu, że wysiłki władz, by poprowadzić tych, którzy od niej odeszli, na prawdziwą ścieżkę, nie doprowadziły do sukcesu. Przestępcy terroryzowali spokojne miasto, zabijając i gwałcąc lokalnych mieszkańców oraz osoby niepełnosprawne ... Oto jeden ze szkiców Dziewiątego Świerka: „Mówią, że większość domów na najpiękniejszej ulicy Siergijewa została zbudowana przez mnichów dla ich kochanek . A zeszłej wiosny na tej samej Krasiukowce dwaj ślepcy z Kalyaevki - on z bukietem bzów w ręku, ona z różą - położyli się na ulicy, pijani, w błocie, jak na miękkiej łóżku, poddali się uczuciu tak zwanej zwierzęcej miłości.
Jeśli chodzi o cmentarz skete, został on przekształcony w park rozrywki, dlatego Prishvin nie miał łatwego zadania, aby znaleźć groby rosyjskich myślicieli.
„Większość pomników leżała na boku; wśród nich z wielkim trudem znalazłem pomnik Konstantina Leontiewa, a od niego już - na polecenie krewnych zmarłego Rozanowa, którzy byli ze mną - licząc kilka metrów ustaliłem miejsce innego grobu, który całkowicie zniknął z powierzchni ziemi.
A potem Michaił Priszwin podaje orientacyjny szczegół. Kiedy towarzysząca pisarzowi stara kobieta złożyła czerwone jądro na grobie jednego z filozofów, otaczający ich mieszkańcy Kolajewki „zebrali się, by skoczyć i wziąć je w posiadanie”. A wcześniej patrzyli z kpiną i zdumieniem na to, jak stara kobieta została ochrzczona.
Nawiasem mówiąc, tylko dzięki Prishvinowi, który nie tylko w IX Świerku, ale także w swoich Dziennikach szczegółowo opisał swoją wyprawę na dawne skety, udało się odnaleźć groby Rozanowa i Leontiewa już pod koniec sowieckiej władzy, w 1990 r. Jednocześnie, po dekadzie dewastacji, pochówki zostały wreszcie odrestaurowane.
Praca pisemna
MM Prishvin był nazywany „starym leśnikiem” literatury rosyjskiej. Siedzi, jak mówią, na swoim pniu, rozgląda się i co widzi - opowiada. Jego twórczość jest cicha, nie zawiera krzykliwej propagandy, wypowiedzi społeczno-politycznych. Prishvin nigdy nie szokował społeczeństwa, nie buntował władz i nie szokował czytelnika jak inni pisarze. Nie umniejsza to jednak wartości artystycznej jego dzieł. Jego tematem jest przyroda, żyjące w niej zwierzęta i ludzie, spokojne, nieskomplikowane życie.
Prishvin ma wiele opowiadań, powieści, „szkiców geograficznych” o przyrodzie. Wszystko w nich łączy osoba - niespokojna, myśląca osoba o otwartej i odważnej duszy. Wielka miłość pisarza do natury zrodziła się z miłości do człowieka. \"W końcu, moi przyjaciele, piszę o przyrodzie, ale sam myślę tylko o ludziach\" - przyznał Prishvin. Motyw ten można prześledzić w bajce – były M. M. Prishvin\"Spiżarnia słońca\".
\"W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, niedaleko miasta Perejasław Zaleski, dwoje dzieci zostało osieroconych\", - tak zaczyna się wspaniałe dzieło. Ten początek przypomina baśń, w której czytelnik wkracza do cudownego świata, w którym całe życie jest ze sobą powiązane. Na tym tle pojawiają się dwa obrazy - Nastya i Mitrasha. \"Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety\". Mitrasza był mały, ale gruby, „mały człowieczek w worku” – uśmiechnięci nauczyciele w szkole nazywali go między sobą.
Po śmierci rodziców całe gospodarstwo chłopskie przeszło na dzieci: pięciościenną chatę, krowę Świt, jałówkę Córkę, złotego koguta Petyę i prosiaka Chrzan. Dzieci opiekowały się wszystkimi żywymi istotami. Nastya zajmowała się pracami domowymi kobiet, „z gałązką w ręku wypędzała ukochane stado, topiła piec, obierała kartofle, przyprawiała obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do nocy”. Mitrasz był odpowiedzialny za wszystkie sprawy domowe i publiczne mężczyzn. \"Chodzi na wszystkie spotkania, stara się zrozumieć obawy społeczne\".
Więc dzieci żyły razem, nie znając smutków i kłopotów. Pewnego dnia postanowili wybrać się do lasu po żurawinę. \"Kwaśna i bardzo zdrowa żurawina rośnie latem na bagnach i zbierana jest późną jesienią\". Pamiętając, że jest takie miejsce, które nazywa się Palestyna, \"całe czerwone jak krew, z jednej tylko żurawiny\", Nastya i Mitrasza udają się do lasu. Zabrali ze sobą najpotrzebniejsze rzeczy. Nastya włożyła do koszyka chleb, ziemniaki, butelkę mleka. Mitrasha wziął siekierę, pistolet z podwójną lufą, torbę z kompasem.
Dlaczego bierze kompas? Przecież w lesie można poruszać się przy słońcu, jak to robili wieśniacy. \"Człowiek w worku\" dobrze pamięta słowa ojca:\"W lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka:...niebo zamknie się chmurami i nie będziesz mógł nawigować słońce w lesie, pójdziesz na chybił trafił - pomylisz się, zgubisz...\".
Kto by pomyślał, że dzieci zmierzą się z żywiołami natury i na własne oczy zobaczą bagno Rozpusty? Po przejściu do połowy Nastya i Mitrasha usiedli, by odpocząć. \"Z natury było dość cicho, a dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi\".
O Bagnie Cudzołóstwa krążyła legenda, że \"dwieście lat temu siewca wiatru przyniósł dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona leżały w jednej dziurze w pobliżu dużego płaskiego kamienia...\" Od tego czasu , świerk i sosna rosną razem. A wiatr czasami potrząsa tymi drzewami. A potem świerki i sosny jęczą nad całym bagnem Cudzołóstwa, jak żywe istoty.
Po odpoczynku dzieci postanowiły ruszyć dalej. Ale go tam nie było, \"dość szeroka bagienna ścieżka rozchodziła się jak rozwidlenie\". Co robić? Pokazując swoją upartą naturę, Mitrasza podąża słabą ścieżką, a Nastenka gęstą. Nagle zerwał się wiatr, a sosna i świerk, napierając na siebie, jęczały na przemian, jakby podtrzymując spór między bratem a siostrą. \"Wśród dźwięków jęków, pomruków, pomruków, wycia w drzewach tego ranka czasami okazywało się, że gdzieś w lesie zagubione lub porzucone dziecko gorzko płakało.\" Nawet wilk wyczołgał się wtedy ze swego legowiska, „stał nad gruzami, podniósł głowę, nadstawił jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył”.
Jak każda bajka, bajka M. M. Prishvina ma szczęśliwe zakończenie. Mitrasha wylądował na Bagnie Cudzołóstwa z powodu swojego uporu. A w walce o życie pomógł mu pies Grass. Ale co z Nastią? Ona, porwana zbieraniem jagód, na jakiś czas zapomniała o bracie, „ledwo rusza za sobą koszyk, cała mokra i brudna, dawna złocista kura na wysokich nóżkach”. Wieczorem spotkali się głodni Mitrasza i zmęczona Nastya. Mieli spotkać się ponownie w lesie i kontynuować wspólną wędrówkę, jak przez dwieście lat „żyli” na bagnach marnotrawnych świerk i sosna.
Jak splatają się sosna i świerk, tak splatają się losy dzieci, tak splatają się natura i człowiek na tym świecie. I bez względu na to, jak bardzo człowiek próbuje się odgrodzić, nadal pozostaje osobą - istotą naturalną. W miastach to pokrewieństwo jest mniej odczuwalne, ale wcale nie tracone. Priszwin żył w trudnych, niejednoznacznych czasach i myślę, że nie czując się wojownikiem, szukał w ten sposób harmonii i nadziei - nadziei, że człowiek nie jest aż tak brzydki, jak chciał go zrobić rząd sowiecki.
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego. Dzieci przyszły tu, do Kłamliwego Kamienia, właśnie wtedy, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetliły Dzwoniącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód. Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał swój biały, najczystszy len podogon, podskrzydła i krzyknął:— Chuf, szi! U cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”. W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha. Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach. Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:fajne pióra,
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Obor-woo, przerywam.
