M. Priszwina

Strona 2 z 6

Snipe, mały szary ptak z nosem tak długim jak spłaszczona spinka do włosów, toczy się w powietrzu jak dzikie jagnię. Wygląda na "żywy, żywy!" krzyczy Curlew brodzik. Cietrzew gdzieś mruczy i parska, Biała Kuropatwa śmieje się jak wiedźma.
My, myśliwi, od dawna, od dzieciństwa, odróżniamy się i radujemy, i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy przyjdziemy do lasu wczesną wiosną o świcie i usłyszymy, powiemy im jako ludziom to słowo:
- Witam!
I tak, jakby oni również wtedy się radowali, jakby oni również podjęli cudowne słowo, które wyszło z ludzkiego języka.
I będą kwakać w odpowiedzi i zachufikat i zatetek i zasvarkat, próbując wszystkimi głosami odpowiedzieć nam:
- Witam Witam Witam!
Ale pośród wszystkich tych dźwięków jeden uciekł, niepodobny do niczego innego.
- Czy słyszysz? zapytał Mitrasza.
- Jak nie słyszeć! - odpowiedziała Nastya. - Słyszałem to od dawna i to trochę przerażające.
- Nie ma nic strasznego! Ojciec powiedział mi i pokazał: tak wiosną krzyczy zając.
- Po co?
- Ojciec powiedział: krzyczy „Cześć, zając!”
- Co to za skrzeczenie?
- Ojciec powiedział, że to bąk, wodny byk, który pohukuje.
- A o czym on jęczy?
- Mój ojciec powiedział, że ma też własną dziewczynę, a także mówi jej to samo na swój sposób, jak wszyscy inni: „Cześć, Vypikha”.
I nagle zrobiło się rześkie i radosne, jakby cała ziemia została umyta od razu, a niebo rozświetliło się, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Wtedy właśnie, jakby ponad wszystkie dźwięki, wybuchł szczególny, triumfalny krzyk, wyleciał i zakrył wszystko, podobnie, jakby wszyscy ludzie mogli radośnie krzyczeć w harmonijnej harmonii:
- Zwycięstwo, zwycięstwo!
- Co to jest? - spytała zachwycona Nastya.
- Ojciec powiedział, tak żurawie spotykają się ze słońcem. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.
Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkich żurawin zeszli na wielkie bagna. Obchody spotkania słońca jeszcze się nie rozpoczęły. Nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami, w szarej mgiełce wisiał nocny koc i zagłuszał wszystkie cudowne odgłosy Dzwoniącej Boriny. Słychać było tu tylko bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.
Nastenka skurczyła się z zimna, aw bagnistej wilgoci unosił się na niej ostry, oszałamiający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kura na wysokich nogach wydawała się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.
- Co to jest, Mitrasha - spytała Nastenka, drżąc - wyjąc tak strasznie w oddali?
- Ojciec powiedział - odpowiedział Mitrasha - to wilki wyją na Suchej Rzece i prawdopodobnie teraz jest to wycie szarego wilka właściciela ziemskiego. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki na Suchej Rzece zostały zabite, ale nie można było zabić Graya.
- Więc dlaczego teraz strasznie wyje?
- Ojciec powiedział, że na wiosnę wilki wyją, bo teraz nie mają co jeść. A Gray wciąż był sam, więc wyje.
Wilgoć bagienna zdawała się przenikać przez ciało do kości i chłodzić je. I dlatego nie chciałem schodzić jeszcze niżej w wilgotne, bagniste bagno!
- Gdzie idziemy? - zapytał Nastya.
Mitrasha wyjął kompas, ustawił się na północ i wskazując na słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:
- Pojedziemy tą ścieżką na północ.
- Nie - odpowiedziała Nastya - pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie. Ojciec powiedział nam, pamiętajcie, jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile ludzi i bydła w nim zginęło. Nie, nie, Mitrashenka, nie chodźmy tam. Wszyscy idą w tym kierunku, co oznacza, że ​​rosną tam żurawiny.
- Dużo rozumiesz! – przerwał jej myśliwy – Pojedziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest tam Palestynka, gdzie jeszcze nikogo nie było.
Nastya, widząc, że jej brat zaczyna się denerwować, nagle uśmiechnęła się i pogłaskała go po głowie. Mitrasha natychmiast się uspokoił, a przyjaciele poszli ścieżką wskazaną przez strzałkę, teraz nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden po drugim, w jednym szeregu.

IV
Około dwieście lat temu siewca przyniósł na bagna Rozpusty dwa nasiona: nasionko sosny i nasionko świerka. Oba nasiona wpadły do ​​jednej dziury w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, być może od dwustu lat, te świerk i sosna rosną razem. Ich korzenie przeplatają się od dzieciństwa, pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą z korzeniami o pożywienie, z gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, zagęszczając swoje pnie, wbijali suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijali się nawzajem na wskroś. Zły wiatr, który urządził drzewom tak nieszczęśliwe życie, przylatywał tu czasem, by nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, gdy lis zwinięty w kłębek w kłębek podniósł swój ostry pysk do góry. Ten jęk i wycie sosen i świerków był tak bliski żywym istotom, że zdziczały pies w bagnie Cudzołóstwa, słysząc to, zawył z tęsknoty za kimś, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości ku niemu.
Dzieci przybyły tu, do Leżącego Kamienia, w tym samym czasie, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi, bagiennymi jodłami i brzozami, oświetliły Dzwoniący Borin i potężne pnie sosnowego lasu zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, tutaj, do tego płaskiego kamienia, na którym dzieci usiadły, by odpocząć, dobiegł słabo śpiew ptaków, poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie ogrzały. Bagnista ziemia była cała w chłodzie, małe kałuże pokryte były białym lodem.
Z natury było dość cicho, a dzieci, którym było zimno, były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosny i świerkowe tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na dość szerokim dla niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek rozjarzył się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła się przelewać z błękitu na zieleń. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi bagiennymi jodłami, nagle wskoczył na swój wysoki most, pokazał najczystszą białą bieliznę z dolnych ogonów, podskrzydeł i krzyknął:
- Chuf! Shi!
W cietrzewiach „chuf” najprawdopodobniej oznaczało „słońce”, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze świergotanie Kosach-tokovika, ten sam świergot z trzepoczącymi skrzydłami dał się słyszeć daleko na bagnach i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie podobne krople wody. do Kosach.
Dzieci siedziały z zapartym tchem na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, prześlizgując się po wierzchołkach najbliższych, bardzo małych choinek, w końcu zagrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając słońce, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na szczycie drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego gdzieś w pobliżu dziesiątki takich samych ptaków siedzących na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą pieśń. A potem, jakby już całkiem spory strumyk, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamyczkach.
Ileż razy my myśliwi, czekając na ciemny poranek, o chłodnym świcie słuchaliśmy z niepokojem tego śpiewu, próbując na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:
fajne pióra,
Ur-gur-gu,
fajne pióra,
Obor-woo, zerwę.
Więc cietrzew mruknął zgodnie, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mamrotali, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe wydarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas się tam ukrywała przed Kosachem, który płynął prawie przy samym gnieździe. Wrona bardzo chciałaby odpędzić Kosach, ale bała się opuścić gniazdo i schłodzić jajka w porannym mrozie. Samiec wrony pilnujący gniazda w tym czasie uciekał i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, ociągał się. Wrona, czekająca na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niżej niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, krzyknęła swoje:
- Kra!
Oznaczało to dla niej:
"Ratować!"
- Kra! - odpowiedział samiec w kierunku nurtu, w tym sensie, że nadal nie wiadomo, kto odetnie poskręcane pióra dla kogo.
Samiec natychmiast zorientował się, o co chodzi, zszedł i usiadł na tym samym moście, w pobliżu jodły, w tym samym gnieździe, w którym tokował Kosach, tylko bliżej sosny i zaczął czekać.
Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swojego, znanego wszystkim myśliwym:
- Babeczka Kar-kera!
I to był sygnał do ogólnej walki wszystkich obecnych kogutów. Cóż, chłodne pióra poleciały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony, małymi kroczkami po moście, niepostrzeżenie zaczął zbliżać się do Kosach.
Na kamieniu siedzieli nieruchomo jak posągi łowcy słodkich żurawin. Słońce, tak gorące i czyste, wyszło im naprzeciw nad bagiennymi jodłami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle szarpnął wiatr, drzewo przycisnęło się do sosny, a sosna jęknęła. Wiatr wiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła się, a świerk zaryczał.
W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i rozgrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować swoją drogę. Ale przy samym kamieniu rozwidlała się dość szeroka ścieżka bagienna: jedna dobra, gęsta, ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.
Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasha, wskazując na słabą ścieżkę, powiedział:
Tym razem musimy iść na północ.
- To nie jest ślad! - odpowiedziała Nastya.
- Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. - Ludzie szli, - to znaczy ścieżka. Musimy iść na północ. Chodźmy i już nie rozmawiajmy.
Nastya była urażona posłuszeństwem młodszej Mitraszy.
- Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.
A jej samiec małymi kroczkami podbiegł bliżej do Kosach na pół mostu.
Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce i szara chmura zaczęła się zbliżać z góry. Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.
„Spójrz”, powiedziała, „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tu chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?
„Wypuść wszystkich ludzi”, odpowiedział zdecydowanie uparty Muzhik w torbie. - Musimy iść za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyńczyka.
„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami”, powiedziała Nastya, „i prawdopodobnie na północy w ogóle nie ma Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką - tylko nie do Palestyńczyka, ale do bardzo Ślepego Elana, którego będziemy zadowolić.
„No dobrze”, Mitrasha odwrócił się ostro, „Nie będę się już z tobą kłócił: idziesz swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety idą po żurawinę, ale ja pójdę sam, moją ścieżką, do północ.
I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu żurawinowym czy jedzeniu.
Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale sama była tak zła, że ​​cała czerwona jak czerwona splunęła za nim i poszła po żurawinę wzdłuż wspólnej ścieżki.
- Kra! zawołał wrona.
A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pobił go z całej siły. Jak oparzony Kosach rzucił się do latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął go, wypuścił w powietrze pęk białych i tęczowych piór, odjechał i odjechał daleko.
Potem szara chmura przesunęła się ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo ostro. Drzewa utkane z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym bagnie Cudzołóstwa.

Strona 1 z 3

I

W jednej wiosce, niedaleko bagna Bludov, w pobliżu miasta Peresław Zaleski, dwoje dzieci zostało osieroconych. Ich matka zmarła z powodu choroby, ojciec zginął podczas II wojny światowej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce zaledwie jeden dom od naszych dzieci. I oczywiście my też razem z innymi sąsiadami staraliśmy się im pomóc w każdy możliwy sposób. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani blond, lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety i częste, były zatłoczone i wspinały się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo gęsty, miał czoła, tył głowy szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

"Mały człowiek w torbie", uśmiechając się, nazwał go między sobą nauczycielami w szkole.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło na dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Córka, koza Dereza, bezimienna owca, kury, złoty kogut Petya i prosiaczek Chrzan.

Jednak wraz z tym bogactwem biedne dzieci otrzymały również wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już wspomnieliśmy, dzieci przyszły pomóc swoim dalekim krewnym i nam wszystkim sąsiadom. Ale bardzo szybko mądrzy i przyjaźni faceci sami nauczyli się wszystkiego i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieciaki! Jeśli to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórzu, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.

W tej wiosce, mimo że byliśmy przybyszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. A teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyły nasze zwierzęta.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed słońcem, o świcie, na trąbce pasterskiej. Z kijem w ręku wypędziła ukochane stado i wtoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się już do łóżka, rozpaliła w piecu, obrała ziemniaki, doprawiła obiad i tak do wieczora zajęła się pracami domowymi.

Mitrasza nauczył się od ojca robić drewniane naczynia: beczki, miski, wanny. Ma stolarza, dogadał się ponad dwukrotnie od niego. I tym progiem ustawia deski jedna po drugiej, składa i owija je żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

Jak była krowa, to nie było takiej potrzeby, żeby dwoje dzieci sprzedawało na targu drewniane przybory, ale życzliwi ludzie pytają kogo - miska na umywalkę, komu potrzebna beczka pod kroplami, komu tacka kiszonych ogórków czy grzyby, a nawet proste danie z goździkami - domowy posadź kwiat.

Zrobi to, a wtedy również zostanie odpłacony życzliwością. Ale oprócz bednarstwa opiera się na nim cała męska gospodarka i sprawy publiczne. Uczestniczy we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie jest w czymś sprytny.

To bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki, aw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Zdarza się, a teraz Mitrasha będzie pamiętał, jak jego ojciec poinstruował matkę i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastyę. Ale siostrzyczka niewiele jest posłuszna, stoi i uśmiecha się... Wtedy Chłop w torbie zaczyna się złościć i chełpić i zawsze mówi z podniesionym nosem:

- Oto kolejny!

- Czym się chwalisz? siostra sprzeciwiła się.

- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go w tył głowy, a gdy tylko mała rączka siostry dotknie szerokiej szyi brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.

„Zjedzmy razem marihuanę” – powie siostra.

Brat też zaczyna pielić ogórki, buraki lub sadzić ziemniaki.

Tak, to było bardzo, bardzo trudne dla wszystkich podczas Wojny Ojczyźnianej, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Więc dzieci musiały wypić łyk wszelkiego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i smutków. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy stanowczo powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrasha i Nastya Veselkin żyli między sobą. I prawdopodobnie myślimy, że ten smutek z powodu rodziców tak ściśle połączył sieroty.

II

Kwaśna i bardzo zdrowa żurawina rośnie latem na bagnach, a zbierana jest późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, słodkie, jak mówimy, powstają, gdy zimują pod śniegiem.

Tej wiosny ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych garnkach razem z burakami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry w upalne dni. A co za cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za środek leczniczy na wszystkie choroby.

Tej wiosny śnieg w gęstych lasach świerkowych był jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest znacznie cieplej: w tym czasie nie było śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się po żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasha wziął dwulufowy pistolet swojego ojca „Tulku”, wabiki na leszczyny i nie zapomniał też kompasu. Nigdy, zdarzyło się, że jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomni tego kompasu. Niejednokrotnie Mitrasha pytał ojca:

- Całe życie chodzisz po lesie, a cały las znasz jak palmę. Dlaczego nadal potrzebujesz tej strzały?

„Widzisz, Dmitrij Pawłowicz”, odpowiedział ojciec, „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami i nie możesz zdecydować się na słońce w lesie, idziesz losowo - popełniasz błąd, gubisz się, głodujesz. Następnie spójrz na strzałkę - pokaże ci, gdzie jest twój dom. Idziesz prosto do domu strzałki i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla ciebie prawdziwsza niż przyjaciel: zdarza się, że twój przyjaciel cię zdradzi, ale strzała niezmiennie zawsze, bez względu na to, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zamknął kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. Cóż, po ojcowsku owinął nogi wokół nóg, włożył je w buty, włożył czapkę tak starą, że jego daszek był podzielony na dwie części: górna skórzana skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna prawie opadła do nosa. Mitrasza ubrał się w starą kurtkę ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej samodziałowej tkaniny. Na brzuchu chłopiec przewiązał te paski szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wsadził sobie za pas siekierę, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, po lewej dwulufową „Tulkę” i tym samym stał się strasznie przerażający dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła na ręczniku duży kosz na ramieniu.

Dlaczego potrzebujesz ręcznika? zapytał Mitrasza.

- A jak - odpowiedziała Nastya. - Nie pamiętasz, jak twoja mama poszła na grzyby?

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.

- A żurawiny, może będziemy mieli jeszcze więcej.

I tak jak Mitrasza chciał powiedzieć swoje „tu jest jeszcze jeden!”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet gdy zbierali go na wojnę.

„Pamiętasz to”, powiedział Mitrasza do swojej siostry, „jak nasz ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestynka…

„Pamiętam”, odpowiedział Nastya, „powiedział o żurawinach, że zna to miejsce i żurawiny tam się kruszą, ale nie wiem, co mówił o jakiejś palestyńskiej kobiecie. Wciąż pamiętam, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan.

„Tam, w pobliżu elani, jest palestyńska kobieta” – powiedział Mitrasza. - Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a jak przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz - tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, tylko z jednej żurawiny. Nikt jeszcze nie był w tym Palestyńczyku!

Mitrasza powiedział to już przy drzwiach. Podczas historii Nastya przypomniała sobie: miała cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków z wczoraj. Zapominając o Palestynce, po cichu rzuciła się na kikut i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może my też się zgubimy” – pomyślała.

A brat w tym czasie myśląc, że jego siostra jest jeszcze za nim, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że jednak w drodze do niej jest Ślepa Elana, gdzie zginęło wiele ludzi, krów i koni.

„Cóż, co to za Palestyńczyk?” – zapytała Nastya.

- Więc nic nie słyszałeś? podniósł. I już w drodze cierpliwie powtarzał jej wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu Palestynce, gdzie rosną słodka żurawina.

III

Bagno cudzołóstwa, po którym sami też nieraz wędrowaliśmy, zaczęło się, jak prawie zawsze wielkie bagno, od nieprzeniknionego gąszczu wierzb, olch i innych krzewów. Pierwsza osoba to zdała bagno z siekierą w ręku i wyciął przejście dla innych ludzi. Wyboje osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, przez który płynęła woda. Dzieci z łatwością przekroczyły to bagno w ciemnościach przedświtu. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym brzasku otwarło się przed nimi bagno, jak morze. A tak przy okazji, to było to samo, to było bagno Cudzołóstwa, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak na pustyniach są oazy, tak na bagnach są wzgórza. Tutaj, na Bagnach Cudzołóstwa, te piaszczyste wzgórza, pokryte wysokim lasem sosnowym, nazywane są borin. Mijając trochę bagno, dzieci wspięły się na pierwszą borinę, znaną jako Wysoka Grzywa. Stąd, z wysokiego łysego miejsca, w szarej mgle pierwszego świtu, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonka Borina, prawie przy samej ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawiny początkowo wkładali te jagody do ust. Kto w życiu nie próbował jesiennych żurawin i od razu miał dość wiosennych żurawin, kwas zapiera dech w piersiach. Ale sieroty wiejskie dobrze wiedziały, czym są jesienne żurawiny, i dlatego, kiedy teraz jadły żurawinę wiosenną, powtarzały:

- Jak słodko!

Borina Zvonkaya chętnie otworzyła dla dzieci swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, pokryta jest ciemnozieloną trawą brusznicową. Wśród tej zieleni minionego roku gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe białe kwiaty przebiśniegów i bzu, drobne i częste, pachnące kwiaty kory wilczej.

„Dobrze pachną, spróbuj, zerwij kwiat z kory wilka” – powiedział Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi i nie mogła.

- A dlaczego ta łyka nazywa się wilkiem? zapytała.

„Ojciec powiedział”, odpowiedział brat, „wilki wyplatają z tego kosze”.

I roześmiał się.

„Czy są tu jeszcze jakieś wilki?”

- No, jak! Ojciec powiedział, że jest tu straszny wilk, Szary Właściciel ziemski.

- Pamiętam. Ten, który przed wojną wymordował nasze stado.

- Ojciec powiedział: teraz mieszka nad Suchą Rzeką w gruzach.

- Nie dotknie nas?

„Niech spróbuje”, odpowiedział łowca z podwójnym wizjerem.

Podczas gdy dzieci tak gadały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borinę Zvonkaję wypełniały ptasie śpiewy, wycie, jęki i płacz zwierząt. Nie wszyscy byli tutaj, na borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki zbierały się tutaj. Borina z lasem, sosna i dźwięczna na suchym lądzie, reagowała na wszystko.

Ale biedne ptaszki i małe zwierzęta, jak oni wszyscy cierpieli, próbując wymówić coś wspólnego dla wszystkich, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, rozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć tylko jedno piękne słowo.

Możesz zobaczyć, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde piórko drży od jej wysiłku. Ale mimo wszystko nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć, wystukiwać.

- Tek-tek, - ogromny ptak głuszec stuka w ciemnym lesie, ledwo słyszalnie.

- Swag-szwark! - Dziki Drake przeleciał nad rzeką w powietrzu.

- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

- Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil zwyczajny na brzozie.

Snipe, mały szary ptak z długim nosem jak spłaszczona spinka do włosów, toczy się w powietrzu jak dzikie jagnię. Wygląda na "żywy, żywy!" krzyczy Curlew brodzik. Cietrzew gdzieś mamrocze i chufykaet. Biała Kuropatwa śmieje się jak wiedźma.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa i znamy je, rozróżniamy, cieszymy się i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy przyjdziemy o świcie do lasu i usłyszymy, wypowiemy im to słowo, jako ludziom, to słowo:

- Witam!

I tak jakby oni też wtedy się radowali, jak gdyby wtedy też wszyscy podjęli cudowne słowo, które wyszło z ludzkiego języka.

I będą kwakać w odpowiedzi i zachufikat i zasvarkat i zatetek, próbując tymi wszystkimi głosami odpowiedzieć nam:

- Witam Witam Witam!

Ale pośród wszystkich tych dźwięków jeden uciekł, niepodobny do niczego innego.

- Czy słyszysz? zapytał Mitrasza.

Jak możesz nie słyszeć! - odpowiedziała Nastya. „Słyszałem to od dawna i jest to trochę przerażające.

- Nie ma nic strasznego. Ojciec powiedział mi i pokazał: tak wiosną krzyczy zając.

- Dlaczego?

- Ojciec powiedział: krzyczy: "Cześć, zając!"

- A co takiego huczy?

- Ojciec powiedział: to bąk, wodny byk, który pohukuje.

- A o czym on jęczy?

- Mój ojciec powiedział: on też ma własną dziewczynę, a także mówi jej to samo na swój sposób, jak wszyscy inni: „Cześć, Bump”.

I nagle zrobiło się rześkie i radosne, jakby cała ziemia została umyta od razu, a niebo rozświetliło się, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Wtedy było tak, jakby triumfalny krzyk wyrwał się ponad wszystkie dźwięki, wyleciał i zakrył sobą wszystko, tak jakby wszyscy ludzie mogli krzyczeć radośnie w harmonijnej harmonii:

- Zwycięstwo, zwycięstwo!

- Co to jest? - zapytała zachwycona Nastya.

- Ojciec powiedział: tak żurawie spotykają słońce. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkich żurawin zeszli na wielkie bagna. Obchody spotkania słońca jeszcze się nie rozpoczęły. Nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami, w szarej mgiełce wisiał nocny koc i zagłuszał wszystkie cudowne odgłosy Dzwoniącej Boriny. Słychać było tu tylko bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skurczyła się z zimna, aw bagnistej wilgoci unosił się na niej ostry, oszałamiający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kura na wysokich nogach wydawała się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.

„Co to jest, Mitrasza”, zapytał Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyje w oddali?”

„Ojciec powiedział”, odpowiedział Mitrasza, „to wilki wyjące na Suchej Rzece i prawdopodobnie teraz to wycie szarego wilka właściciela ziemskiego. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki na Suchej Rzece zostały zabite, ale nie można było zabić Graya.

„Więc dlaczego teraz tak strasznie wyje?”

- Ojciec powiedział: na wiosnę wilki wyją, bo teraz nie mają co jeść. A Gray wciąż był sam, więc wyje.

Wilgoć bagienna zdawała się przenikać przez ciało do kości i chłodzić je. I dlatego nie chciałem zejść jeszcze niżej w wilgotne, bagniste bagno.

- Gdzie idziemy? – zapytała Nastya. Mitrasha wyjął kompas, ustawił się na północ i wskazując na słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:

Tą ścieżką pójdziemy na północ.

- Nie - odpowiedziała Nastya - pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie. Ojciec powiedział nam, czy pamiętasz, jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile ludzi i bydła zginęło w nim. Nie, nie, Mitrashenka, nie chodźmy tam. Wszyscy idą w tym kierunku, co oznacza, że ​​tam też rosną żurawiny.

- Dużo rozumiesz! łowca jej przerwał. - Pojedziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest Palestynka, gdzie nikt wcześniej nie był.

Nastya, widząc, że jej brat zaczyna się denerwować, nagle uśmiechnęła się i pogłaskała go po głowie. Mitrasha natychmiast się uspokoił, a przyjaciele poszli ścieżką wskazaną przez strzałkę, teraz nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden po drugim, w jednym szeregu.

IV

Około dwieście lat temu siewca przyniósł na bagna Rozpusty dwa nasiona: nasionko sosny i nasionko świerka. Oba nasiona wpadły do ​​jednej dziury w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, być może od dwustu lat, te świerk i sosna rosną razem. Ich korzenie przeplatają się od dzieciństwa, pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą z korzeniami o pożywienie, z gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, zagęszczając swoje pnie, wbijali suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijali się nawzajem na wskroś. Zły wiatr, który urządził drzewom tak nieszczęśliwe życie, przylatywał tu czasem, by nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, gdy lis zwinięty w kłębek w kłębek podniósł swój ostry pysk do góry. Ten jęk i wycie sosen i świerków był tak bliski żywym istotom, że zdziczały pies w bagnie Cudzołóstwa, słysząc to, zawył z tęsknoty za kimś, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości ku niemu.

Dzieci przybyły tutaj, do Leżącego Kamienia, w tym samym czasie, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi jodłami bagiennymi i brzozami, oświetliły Dzwoniącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, tutaj, do tego płaskiego kamienia, na którym dzieci usiadły, by odpocząć, dobiegł słabo śpiew ptaków, poświęcony wschodowi wielkiego słońca.

A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie ogrzały. Bagnista ziemia była cała w chłodzie, małe kałuże pokryte były białym lodem.

Z natury było dość cicho, a dzieci, którym było zimno, były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosny i świerkowe tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na dość szerokim dla niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek rozjarzył się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła się przelewać z błękitu na zieleń. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny.

Widząc słońce nad nędznymi bagiennymi jodłami, nagle wskoczył na swój wysoki most, pokazał swój biały, najczystszy płótno z podogonem, pod skrzydłami i krzyknął:

- Chuf, shi!

W cietrzewiach "chuf" najprawdopodobniej oznaczało słońce, a "shi" prawdopodobnie miało nasze "cześć".

W odpowiedzi na to pierwsze świergotanie Kosach-tokovika, ten sam świergot z trzepoczącymi skrzydłami dał się słyszeć daleko na bagnach i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie podobne krople wody. do Kosach.

Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, prześlizgując się po wierzchołkach najbliższych, bardzo małych choinek, w końcu zagrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając słońce, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na szczycie drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego gdzieś w pobliżu dziesiątki takich samych ptaków siedzących na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą pieśń. A potem, jakby już całkiem spory strumyk, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamyczkach.

Ileż razy my myśliwi, czekając na ciemny poranek, o chłodnym świcie słuchaliśmy z niepokojem tego śpiewu, próbując na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:

fajne pióra,

Ur-gur-gu,

Fajne pióra

Obor-woo, zerwę.

Więc cietrzew mruknął zgodnie, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mamrotali, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe wydarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas się tam ukrywała przed Kosachem, który płynął prawie przy samym gnieździe. Wrona bardzo chciałaby odpędzić Kosach, ale bała się opuścić gniazdo i schłodzić jajka w porannym mrozie. Samiec wrony pilnujący gniazda w tym czasie uciekał i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, ociągał się. Wrona, czekająca na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niżej niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, krzyknęła swoje:

Oznaczało to dla niej:

- Ratować!

- Kra! - odpowiedział samiec w kierunku nurtu w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto odetnie poskręcane pióra dla kogo.

Samiec natychmiast zorientował się, o co chodzi, zszedł i usiadł na tym samym moście, w pobliżu jodły, w tym samym gnieździe, w którym tokował Kosach, tylko bliżej sosny i zaczął czekać.

Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swojego, znanego wszystkim myśliwym:

„Kar-kor-ciasto!”

I to był sygnał do ogólnej walki wszystkich obecnych kogutów. Cóż, chłodne pióra poleciały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony, małymi kroczkami po moście, niepostrzeżenie zaczął zbliżać się do Kosach.

Na kamieniu siedzieli nieruchomo jak posągi łowcy słodkich żurawin. Słońce, tak gorące i czyste, wyszło im naprzeciw nad bagiennymi jodłami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle szarpnął wiatr, drzewo przycisnęło się do sosny, a sosna jęknęła. Wiatr wiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła się, a świerk zaryczał.

W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzanym promieniami słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować swoją drogę. Ale przy samym kamieniu rozwidlała się dość szeroka ścieżka bagienna: jedna, dobra, gęsta ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.

Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasha, wskazując słabą ścieżkę, powiedział:

„Musimy jechać tą drogą na północ.

- To nie jest ślad! - odpowiedziała Nastya.

- Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. - Ludzie szli, więc szlak. Musimy iść na północ. Chodźmy i już nie rozmawiajmy.

Nastya była urażona posłuszeństwem młodszej Mitraszy.

- Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.

A jej samiec małymi kroczkami podbiegł bliżej do Kosach na pół mostu.

Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce i szara chmura zaczęła się zbliżać z góry.

Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.

„Spójrz”, powiedziała, „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tu chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?

„Wypuść wszystkich ludzi”, odpowiedział zdecydowanie uparty Muzhik w torbie. - Musimy iść za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyńczyka.

„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” – powiedziała Nastya. - I prawdopodobnie na północy w ogóle nie ma Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupie, gdybyśmy podążali za strzałką: nie tylko na Palestyńczykach, ale na bardzo Ślepym Elanie.

- W porządku - Mitrasha odwrócił się ostro. - Nie będę się już z tobą kłócił: idziesz swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety chodzą po żurawinę, a ja pójdę sam, moją ścieżką, na północ.

I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu żurawinowym czy jedzeniu.

Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale sama była tak zła, że ​​cała czerwona jak czerwona splunęła za nim i poszła po żurawinę wzdłuż wspólnej ścieżki.

- Kra! wrzasnęła wrona.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pobił go z całej siły. Jak oparzony Kosach rzucił się do latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął go, wypuścił w powietrze pęk białych i tęczowych piór, odjechał i odjechał daleko.

Potem szara chmura przesunęła się ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo ostro. Drzewa utkane z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym bagnie Cudzołóstwa.

fajne pióra,
Ur-gur-gu,
Fajne pióra
Obor-woo, zerwę.

- Kra! wrzasnęła wrona.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosach i pobił go z całej siły. Jakby poparzony Kosach rzucił się do latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wypuścił w powietrze wiązkę białych i tęczowych piór, odjechał i odjechał.

Potem szara chmura weszła ciasno i zakryła całe słońce swoimi życiodajnymi promieniami. Zły wiatr bardzo ostro szarpał drzewa utkane z korzeniami, przebijając się nawzajem gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym Bagnie Cudzołóstwa.

Drzewa jęczały tak żałośnie, że jego pies gończy Travka wyczołgał się z na wpół zawalonej doły ziemniaczanej w pobliżu chaty Antipycha i dokładnie w ten sam sposób, w zgodzie z drzewami, zawył żałośnie.

Dlaczego pies musiał tak wcześnie wychodzić z ciepłej, zadbanej piwnicy i żałośnie wyć, odpowiadając na drzewa?

Wśród odgłosów jęków, warczenia, narzekania, wycia w drzewach tego ranka czasem wydawało się, że gdzieś w lesie zagubione lub porzucone dziecko gorzko płakało.

To był ten płacz, którego Trawa nie mogła znieść i słysząc go, wypełzała z dołu w nocy io północy. Pies nie mógł znieść tego płaczu wiecznie splecionych drzew: drzewa przypominały zwierzęciu jego własny smutek.

Minęły już całe dwa lata, odkąd w życiu Grassa wydarzyło się straszne nieszczęście: zginął ukochany przez nią leśniczy, stary myśliwy Antipych.

Przez długi czas polowaliśmy na ten Antypych, a sam staruszek chyba zapomniał, ile ma lat, żył dalej, mieszkał w swojej leśnej leśniczówce i wydawało się, że nigdy nie umrze.

- Ile masz lat, Antipychu? pytaliśmy. - Osiemdziesiąt?

– Nie wystarczy – odpowiedział.

Myśląc, że żartuje z nami, ale sam dobrze wiedział, zapytaliśmy:

- Antipych, cóż, przestań żartować, powiedz nam prawdę, ile masz lat?

- Prawdę mówiąc - odpowiedział starzec - powiem ci, jeśli powiesz mi z wyprzedzeniem, jaka jest prawda, czym jest, gdzie mieszka i jak ją znaleźć.

Trudno nam było odpowiedzieć.

„Ty, Antipychu, jesteś starszy od nas”, powiedzieliśmy, „i prawdopodobnie wiesz lepiej niż my, gdzie jest prawda”.

— Wiem — uśmiechnął się Antipych.

- Więc powiedz.

- Nie, póki żyję, nie mogę powiedzieć, ty sam szukasz. Cóż, kiedy umrę, przyjdź: wtedy wyszeptam ci całą prawdę do ucha. Chodź!

- Dobra, chodźmy. Co jeśli nie zgadniemy, kiedy to konieczne, a Ty umrzesz bez nas?

Dziadek zmrużył oczy na swój sposób, jak zawsze, gdy chciał się śmiać i żartować.

„Wy małe dzieci”, powiedział, „nie jesteście małe, czas sam to poznać, ale wciąż pytacie. No dobrze, kiedy przygotuję się na śmierć, a ciebie tu nie będzie, szepczę do mojej Trawy. Trawa! nazwał.

Do chaty wszedł duży czerwony pies z czarnym paskiem na plecach. Miała czarne zakrzywione linie pod oczami, jak okulary. I z tego jej oczy wydawały się bardzo duże, a wraz z nimi zapytała: „Dlaczego zadzwoniłeś do mnie, mistrzu?”

Antipych jakoś spojrzał na nią w szczególny sposób, a pies od razu zrozumiał mężczyznę: zawołał ją z przyjaźni, z przyjaźni, na nic, ale tak po prostu, żeby żartować, bawić się. Trawa machała ogonem, zaczęła schodzić coraz niżej na nogi, a kiedy podpełzła do kolan starca, położyła się na plecach i wywinęła lekki brzuch z sześcioma parami czarnych sutków. Antipych tylko wyciągnął rękę, żeby ją pogłaskać, nagle podskoczyła z łapami na ramionach - i klepała go i klepała: w nos, policzki i same usta.

– No cóż, będzie, będzie – powiedział, uspokajając psa i wycierając twarz rękawem.

Pogładził ją po głowie i powiedział:

- Dobrze, teraz idź do siebie.

Trawa odwróciła się i wyszła na podwórko.

- To wszystko, chłopaki - powiedział Antipych. „Oto Grass, pies gończy, rozumie wszystko z jednego słowa, a wy, głupi, pytacie, gdzie mieszka prawda. Dobra, chodź. I puść mnie, wyszeptam wszystko Grassowi.

A potem umarł Antipych. Wkrótce potem rozpoczęła się Wielka Wojna Ojczyźniana. Żaden inny stróż nie został wyznaczony na miejsce Antipycha, a jego wartownia została opuszczona. Dom był bardzo zrujnowany, znacznie starszy od samego Antipycha i był już wsparty na podporach. Kiedyś, bez właściciela, wiatr bawił się domem, który natychmiast się rozpadł, jak domek z kart rozpada się z oddechu dziecka. W ciągu jednego roku wśród pni wyrosła wysoka trawa wierzbowa, az całej chaty na leśnej polanie pozostał kopiec pokryty czerwonymi kwiatami. A Grass przeniósł się do dołu ziemniaczanego i zaczął żyć w lesie, jak każde inne zwierzę. Tylko, że Grassowi bardzo trudno było przyzwyczaić się do dzikiego życia. Goniła zwierzęta dla Antipycha, swego wielkiego i łaskawego pana, ale nie dla siebie. Wiele razy zdarzyło jej się na rutynie złapać zająca. Zmiażdżywszy go pod sobą, położyła się i czekała na przyjście Antipycha, a często zupełnie głodna, nie pozwoliła sobie zjeść zająca. Nawet jeśli Antipych z jakiegoś powodu nie przyszedł, wzięła zająca w zęby, podniosła głowę wysoko, żeby nie kręcił się, i zaciągnęła do domu. Pracowała więc dla Antipych, ale nie dla siebie: właścicielka ją kochała, karmiła i chroniła przed wilkami. A teraz, kiedy Antipych umarł, ona, jak każde dzikie zwierzę, musiała żyć dla siebie. Zdarzyło się to nie raz w gorącym wyścigu, że zapomniała, że ​​goni zająca tylko po to, by go złapać i zjeść. Trawa była tak zapomniana na takim polowaniu, że złapawszy zająca, zaciągnęła go na Antipych, a potem czasami, słysząc jęk drzew, wspinała się na wzgórze, które kiedyś było szałasem, i wyła i wyła.