Opowieść grabarza
W latach 90., kiedy Unia się rozpadła, zamknięto szereg instytutów badawczych. Naukowcy rozproszyli się we wszystkich kierunkach. Niektórzy przenieśli się do wahadłowców, zaczęli przewozić towary konsumpcyjne z Chin, inni po prostu się upili, jeszcze inni radykalnie zmienili profil swojej pracy. Na cmentarz dołączył mój przyjaciel Oleg Pietrowicz Dementiew. Kopanie grobów. Muszę powiedzieć, że nie najgorszy zawód na tamte czasy. To on opowiedział mi tę dziwną, mistyczną historię. Po prostu przetworzyłem to literacko. Oto jego historia. Przez wiele miesięcy mała, cicha kobietka wzdrygała się na każdy dzwonek do drzwi jej mieszkania. Ostrożnie zapytał: „Kto tam?” iz zapartym tchem czekała na krótką odpowiedź: „Policja!” I dopiero wtedy, otwierając zamek na głos sąsiada lub znajomego, długo nie mogła dojść do siebie. Piłem walerianę i korwalol. Niewiele jednak pomogły. Było to szczególnie trudne w nieprzespane noce. Wróciły wspomnienia i wydawało się, że jej straszna tajemnica z pewnością zostanie ujawniona. Wtedy przyjdą po nią. Tamara Pietrowna popełniła swoją rzadką zbrodnię z jego powodu, Siergieja.
Jeśli nagle pojawiły się kłopoty
Dopiero teraz, piętnaście lat po swoim desperackim akcie, wreszcie się uspokoiła. Jest za stary. Pozostało mu tylko ciężkie, a nawet chore serce. Tamara Petrovna miała szansę stracić bliskich od dzieciństwa: w 1935 roku na jej oczach dwóch młodszych braci zmarło z głodu, potem zmarli jej rodzice, a jeszcze później mąż. Jedyną radością w jej życiu były dzieci.
Cały wolny czas poświęcała córce i synowi, których niestety nigdy nie było dość. Dyrygent to zawód podróżujący. Dziś jest tu, jutro jest tam.
Kiedy jej córka Swietłana wyszła za mąż i wyjechała wraz z mężem, młodym naukowcem, do Nowosybirska, Tamara Pietrowna uznała to za pewnik: jej córka to kawałeczek. Tak, a najmłodszy Seryozha, wesoły facet i gitarzysta, pozostał w pobliżu. Jej ulubienica, jej wsparcie i nadzieja w nadchodzącej starości. Ale wszystko potoczyło się inaczej…
Siergiej Wolski poszedł do więzienia w młodości z głupoty. Dzielnica Sortirovochny, która znajduje się tuż obok linii kolejowej, jest niespokojnym, hałaśliwym miejscem, ludzie często walczą tu wieczorami, piją i wstrzykują.
Facet wpakował się w złe towarzystwo, nawalił. W brutalnej bójce z przejeżdżającymi ciężarówkami, faceci o wielkich twarzach prawie na śmierć kopnęli dwóch na wpół śpiących kierowców, zabierając ze sobą pieniądze i drobiazgi. Chociaż Siergiej nie brał udziału w walce, był w towarzystwie buntowników, więc grzmiał wraz z „aktywistami” za chuligaństwo i rabunek.
Artykuł jest poważny. Karę odbywał początkowo w więzieniu w Niżnym Nowogrodzie, następnie został przeniesiony do jednej z kolonii na południu regionu. Według Tamary Pietrowna sam tam o to poprosił. Matka bardzo się martwiła. Najwyraźniej jakiś szósty zmysł domyślił się nieuprzejmości.
Ale po pewnym czasie Siergiej wysłał list ze strefy. Napisał, że jest szczęśliwy. Za dobre sprawowanie i sumienną pracę ma zostać przeniesiony do kompanii dyżurnej. Wtedy możesz go często odwiedzać.
Tamara Pietrowna uspokoiła się, a nawet ucieszyła. Odliczała dni do następnego listu. Ale syn milczał. Ten . Aby rozproszyć melancholię, matka zastanawiała się, jakie prezenty kupić Sereży w Moskwie, wyobrażała sobie ciepłe spotkanie z synem po długiej rozłące.
Jak wskrzesić martwego syna...
Zamiast długo oczekiwanej koperty, zapisanej rodzimym pismem, listonosz przyniósł pilny telegram. Poinformowano, że więzień Wolski zmarł nagle.
Sczerniała i zagubiona Tamara Pietrowna rzuciła się do przyjaciół. Dziękuję, wspierali mnie, radzili jakoś się pozbierać, przekazali złe wieści bliskim. Siostra Volskaya i córka Swietłana pilnie poleciały do Niżnego Nowogrodu.
Razem udali się na ten przeklęty teren. Potem Tamara Pietrowna powiedziała: „Jeśli się powiesi, nie przyjdę!”
Z jakiegoś powodu wydawało się, że syn położył na sobie ręce, nawet nie myśląc o swojej matce. Siergiej Wolski został zabity we śnie dwoma uderzeniami w głowę stołkiem. W toku krótkiego śledztwa okazało się, że współwięźniowie uznali go za „kanioła”, za szybko wyszedł na służbę. Zapłacił za to życiem.
Na rozprawie jedenastu świadków nie chciało podać żadnych szczegółów. Kto „zasnął”, kto „zapomniał”. A zabójca okazał się szczególnie groźnym przestępcą, recydywistą. Został skazany na osiem lat za zabójstwo. Ale to wcale nie ułatwiło matce sprawy. Nie odzyskasz syna.
Potem chciała tylko jednego: pochować Siergieja na cmentarzu w Niżnym Nowogrodzie. Myśl, że jej syn został gdzieś pochowany jako włóczęga bez rodu, bez plemienia, była nie do zniesienia.
Inne osierocone matki, choć trochę, pocieszają się troszcząc się o grób. Rozmawiają ze zdjęciem na pomniku, sadzą kwiaty w grobie, zapalają znicze pogrzebowe w święta religijne. Nawet tego nie dostała.
Zamiast długo oczekiwanej koperty, zapisanej rodzimym pismem, listonosz przyniósł pilny telegram. Poinformowano, że więzień Wolski zmarł nagle
Ale pomimo wszystkich próśb, próśb, żądań wydania jej szczątków Siergieja, funkcjonariusze policji odpowiedzieli: „Nie wolno!”. Niektórzy ospale wspominali o możliwej ekshumacji, gdyby sprawa trafiła do dalszego śledztwa. Ale najwyraźniej nie chcieli go ścigać.
Zdesperowana Tamara Pietrowna osiągnęła najwyższe szczeble Ministerstwa Spraw Wewnętrznych i Prokuratury Federacji Rosyjskiej. Potem nadal pracowała jako konduktorka w moskiewskich pociągach i po przybyciu do stolicy kilkakrotnie odwiedzała wielkich szefów. Kto przysięgał, kto obiecał rozpatrzyć sprawę. Tymczasem minęło sześć miesięcy.
Jednemu pułkownikowi z Ministerstwa Spraw Wewnętrznych Tamara Pietrowna obiecała wszystkie swoje oszczędności za dziesięciolecia kręcenia się po kraju w turkoczących samochodach. Powiedział: „Zadecydujemy”.
A potem na ulicy pojawił się znajomy. Wysłuchała skarg Tamary Pietrowna, jej opowieści o ciężkich próbach i poradziła Siergiejowi ... ukraść. W przeciwnym razie, mówią, nie będziesz czekać na rozwiązanie problemu. Więźniowie nigdy nie mają godnego pochówku. Volskaya zrozumiała, co musi zrobić.
Panie daj siłę i cierpliwość
„Panie, daj mi siłę!” - zapytała Tamara Pietrowna iw dzień wolny poszła do dozorcy cmentarza przy Sortowaniu. Uważnie słuchał kobiety, która posiwiała z żalu.
Możesz pomóc, ale będzie drogo...
Jak dużo?
Podał kwotę.
Dwa razy mniej niż oferowała stołecznym urzędnikom!
Kobieta wzięła urlop administracyjny w Dyrekcji Obsługi Pasażerów i zaczęła przygotowywać się do operacji. Energiczna córka po śmierci brata po raz kolejny odwiedziła strefę. Byli tacy, którzy za określoną opłatą wskazywali dokładne miejsce pochówku. Córka odwiedziła obrzeża wiejskiego cmentarza.
Współczujące miejscowe starsze kobiety ułożyły ceglany krzyż na bezimiennym grobie. Wyjeżdżając do Nowosybirska, Swietłana narysowała schemat dla Tamary Pietrowna, na którym zaznaczyła miejsce, w którym leżał jej brat. Teraz bardzo przydatna jest kartka papieru z rysunkiem.
Pomimo wszystkich próśb, próśb, żądań wydania jej szczątków Siergieja, funkcjonariusze policji odpowiedzieli: „Nie wolno!”. Niektórzy ospale wspominali o możliwej ekshumacji, gdyby sprawa trafiła do dalszego śledztwa.
Jak ponownie pochować osobę...
Dozorca cmentarza okazał się człowiekiem słowa. O umówionej godzinie Tamara Pietrowna wraz z czterema potężnymi mężczyznami (wśród których był mój przyjaciel) wyjechała dwoma samochodami z miasta.
Okazało się, że jeden z kierowców kiedyś służył w tej strefie, więc dobrze znał drogę. Już po północy dotarli wreszcie do małego zagajnika wśród pól. Cztery z nich oświetlały proste płoty, krzykliwe plastikowe kwiatki, pomniki, a niedaleko nich czerwony kopiec z ceglanym krzyżem, wysuniętym z deszczów.
Serce matki zamarło boleśnie, konwulsyjnie chwyciła tabletki. Rozkopywanie grobu trwało nadspodziewanie długo. Lepka glina przyklejona do łopat. Tamara Pietrowna zgłosiła się na ochotnika do pomocy. Obawiano się, że nie zdążą przed świtem. Mężczyźni wysłali ją do samochodów, z dala od nich: „A jeśli źle się czujesz, to co chcesz robić”?
W końcu łopaty głucho uderzyły w drzewo. Teraz sprawa pozostała dla małych: przenieść trumnę i wrzucić do dołu. Ale pospiesznie złożone, leżące w ziemi przez ponad sześć miesięcy, domino mogło się rozpaść. Trzeba było go zdobyć, wiążąc deski. Liny ostrożnie zabrano ze sobą. Nagle jeden ze spiskowców zachorował.
A potem wydawało mi się, że przeszyło mnie: a jeśli to nie Siergiej? - wspomina Tamara Pietrowna. - W końcu więźniowie, jak mówią, często kładą się do masowych grobów. Zaczęła pytać chłopów: „Dam ci jeszcze tysiąc rubli, patrz tylko: jest czy nie”.
Wahają się, boją. A czas ucieka. Potem widzimy, przy trumnie deska się odsunęła i od razu rozpoznałem twarz syna wzdłuż blizny i dołeczka na policzku, wzdłuż brody. O świcie wykopano dół i ułożono cegły, żeby nikt się nie domyślił, co się dzieje.
I wtedy na cmentarzu pojawiła się stara kobieta. Albo przyjechała odwiedzić swoich ludzi wcześnie rano, albo z jakiegoś innego powodu... Znowu wzmogły się jej nerwy. Co jeśli zauważy, domyśli się, poinformuje? Co wtedy? I nic dobrego, bo sprawa to coś pod jurysdykcję. Ale babcia okazała się słabowidząca, nie zorientowała się, co dzieje się we mgle.
Siergiej Wolski został ponownie pochowany tego samego dnia na cmentarzu przydziału. Teraz sama Tamara Pietrowna nie może uwierzyć, że zdecydowała się na tak desperacki krok.
Ale po prostu nie mogła zrobić inaczej. Jeśli nie można było żyć razem z żywym synem, to nawet jeśli on nie żyje, będzie tam.
Smutek, smutek... Siergiej Wolski został ponownie pochowany tego samego dnia na cmentarzu przydziału. Teraz sama Tamara Pietrowna nie może uwierzyć, że zdecydowała się na tak desperacki krok.
Teraz stróże cmentarni często widzą tę kobietę przy zadbanym grobie, na ławce, która jest obok pomnika za żelaznym płotem. Od dłuższego czasu powoli i cicho rozmawia o czymś z synem.
Niektórzy nieliczni goście, patrząc na nią, kręcą głowami i kręcą palcami na skroniach, ale cmentarni wiedzą, że kobieta jest zupełnie normalna, zdrowa na umyśle i zawsze częstuje ich pysznymi domowymi ciastami, słodyczami i daje pieniądze na wódkę .
A co najważniejsze, jakieś ukojenie znalazła, odwiedzając swój „rodzimy kopiec”, gdzie zawsze wydaje jej się, że dusza jej syna jest blisko, że on wszystko słyszy, że pewnego dnia ona będzie blisko najbliższej duszy w świat.
I już dawno przestała bać się policji. Serce matki jest naprawdę wszechmocne i nieustraszone.
Supernatural: wezwanie z innego świata
Podczas jednej z takich wizyt spotkał ją ten sam grabarz, mój przyjaciel Oleg Pietrowicz Dementiew. Tak wspomina to spotkanie.
Kobieta siedziała na ławce przy grobie, przekręcając klucz w dłoniach i była bardzo blada. Czujesz się źle? Zapytałam. Spojrzała na mnie dziwnym wzrokiem, po czym mnie rozpoznała, uśmiechnęła się nieśmiało i wręczyła mi klucz.
Co to jest? — zapytałem zdziwiony.
Widzę, że jest z twojego mieszkania?
Kobieta skinęła głową.
Znalazłem to pod ławką.
Zadzwoń stamtąd... A potem opowiedziała, jak to się stało:
Straciłem go tydzień temu. Przeszukali wszystko w domu. Nie było klucza. Dobrze, że był zapas. Ale zdecydowałam się zamówić jeszcze jeden. Mimo, że pieniądze są małe, to i tak szkoda. Nie możesz kupić dodatkowego kartonu mleka. Wieczorem poszła spać. Długo nie mogła spać, ciągle o czymś myślała, dręczyły ją jakieś drobne zmartwienia, po czym zasnęła. Obudził się na telefon. Czas był po północy. Przez długi czas nie mogłem zorientować się, gdzie jestem, jaki rodzaj połączenia, a potem odebrałem telefon. Głos był męski i strasznie znajomy.
Stałem i milczałem, w mojej głowie nie było żadnych myśli. Nie było strachu, nie było zaskoczenia. Potem znowu:
Kto to jest?
Ale już wiedziałem kto. Nawet mi do głowy nie przyszło, że to może być czyjś niecny żart.
Czy mnie słyszysz?
Słuchaj, Sierioża...
Zgubiłeś klucz na moim grobie. Jest pod ławką. Więc nie zamawiaj nowego. A jednak… Zawahał się, westchnął, w słuchawce było słychać – dziękuję i do widzenia.
Krótkie sygnały dźwiękowe. Obudziłam się, gdy za oknem świt, a ptaki już śpiewały z mocą. Słuchawkę trzymałem w dłoni i wyciskałem z niej krótkie sygnały dźwiękowe. Przyszedłem tu pół godziny temu i...
Ponownie podała mi klucz. Był stary, z angielskich zamków, które zatrzaskują się, kiedy wychodzisz z mieszkania. Teraz nie są już instalowane.
Podniosłem go, obróciłem i oddałem jej z powrotem. Pocałował jego siwe, pachnące szamponem włosy, odwrócił się i poszedł do swojego trzydziestego komisariatu. Do godziny 12.00 trzeba było wykopać kolejny grób.
Teraz stróże cmentarni często widzą tę kobietę przy zadbanym grobie, na ławce, która jest obok pomnika za żelaznym płotem. Od dłuższego czasu powoli i cicho rozmawia o czymś z synem.
WIDEO: 7 mistycznych zjawisk na cmentarzu uchwyconych kamerą
Historia z życia.
Przeprowadziłem się do innego miasta, dostałem pracę. Praca była najbardziej „zabawna” - nocny stróż na cmentarzu. Nie uwierzysz, ilu dziwaków przychodzi nocą, rozkopuje groby i zabiera wszystko, co ma jakąkolwiek wartość. Stanowczo powstrzymywałem takie wtargnięcia i było mi wszystko jedno, gdzie trafi kula z karabinu - w ramię, nogę, serce czy głowę. Zmarłych zbójców zakopałem pod urwiskiem na wschodnim krańcu cmentarza - tam zawsze było zimno, ponuro, strasznie i przerażająco.
Ale nie będę dalej opisywał wam uroków życia stróża cmentarnego, ale opowiem o wydarzeniach, które miały miejsce w nocy z 11 na 12 lipca. Wtedy pogoda była spokojna, wiatr szumiał, a na niebie, oświetlając otoczenie srebrnym światłem, świecił księżyc w pełni. Siedziałem w stróżówce, oglądałem Siedemnaście chwil wiosny i spokojnie popijałem tanie czerwone wino, kiedy z ulicy dobiegł dziwny dźwięk. W pogotowiu wyjąłem karabin ze wsporników, szarpnąłem zamek i cicho otwierając drzwi wyszedłem na zewnątrz.
Tak jak się spodziewałem, nad samotnym grobem, położonym trochę dalej od wszystkich, krzątały się trzy osoby. Dwie zręcznie wymachiwały łopatami, trzecia oświetlała ich latarką. Ogarnęła mnie taka złość, że sam się przestraszyłem.
Dlaczego, do diabła, bezcześcicie grób, dranie?!
Strzał z karabinu przerwał ciszę. Jednak żaden z kopaczy nawet się nie poruszył. Okazało się, że w momencie strzału jednemu z nich udało się odwrócić bagnetem łopatę do góry nogami i kula trafiła go rykoszetem w drzewo. Trójka zwróciła się w moją stronę z takimi kuflami, że bez słowa zrozumiałem – zabiją.
Nie było czasu na przeładowanie karabinu. Odrzuciłem go na bok i wyciągnąłem z buta nóż wojskowy. „Może nie zabiję” – pomyślałem – „ale na pewno źle to potnę”.
Dwóch z łopatami rzuciło się w moją stronę. Uniknąłem ostro zaostrzonego bagnetu i ciąłem napastnika w pierś, ale natychmiast otrzymałem cios łopatą w głowę. Moje oczy pociemniały, osunąłem się na ziemię. Jeden z kopaczy chwycił mnie za włosy i odrzucił głowę do tyłu, drugi, pocierając klatkę piersiową - na dłoni pozostała krew - podniósł mój nóż i uśmiechnął się.
Teraz ty, suko, będziesz cierpieć, a potem zdechniesz jak wszawy pies. - ostrze spoczęło na mojej tchawicy. I tu to zauważyłem...
Ta trójka szumowin nawet nie wiedziała, kto ich zabił. Przeleciał czarny cień, jeden z trójki zapiszczał jak świnia w rzeźni - nie miał obu rąk do łokci - i natychmiast się zamknął, zraszając ziemię krwią z pniaków i rozcięciem na gardle. Drugi rzucił nóż na ziemię i uciekł, ale nie uciekł daleko: już pod samą bramą dopadł go cień i łotr padł na ziemię obok głowy, która odpadła sekundę wcześniej. Trzeci, uwalniając mnie, kręcił się w kółko, w jego oczach kipiała panika przerażenia, a kiedy stwór pojawił się przed nim, rozległ się rozpaczliwy, straszny krzyk człowieka, który nie chciał umrzeć. Odwracając się powoli, zobaczyłem rozczłonkowane zwłoki… i tego, który nad nimi stał…
Czarne włosy średniej długości, blada skóra, ciemnobrązowe oczy, czarne spodnie, czarne buty, czarna bluza, czarny skórzany płaszcz - nie od razu polubiłem tę osobę. W dłoni ściskał dziwnie wyglądający sztylet - nie miał rękojeści, ostrze zdawało się wyrastać z dłoni. A potem, przyjrzawszy się bliżej, z dreszczem zdałem sobie sprawę, że się nie myliłem - ostrze naprawdę wyglądało z jego dłoni.
Nieznajomy odwrócił się do mnie, a jego wąskie usta wykrzywiły się w uśmiechu:
Nigdy w życiu tak szybko nie biegłem i zatrzymałem się dopiero w pobliżu stacji, by zaczerpnąć oddechu. Po zważeniu wszystkiego i przemyśleniu zdecydowałem się wrócić do domu, ale w pobliżu mieszkania czekała mnie niespodzianka: na drzwiach wejściowych wyryto napis „STILL DATE”.
Moi rodzice i ich rodzice są wszyscy z Workuty. A tego miasta nie widziałem do piętnastego roku życia, bo mnie tam nie zabrali i wszelkimi możliwymi sposobami odradzali odwiedzanie starców - mojej babci i dziadka - którzy tam mieszkali aż do śmierci.
„Dlaczego tak bardzo nienawidzisz swojego miasta?” – zapytałem zdziwiony mamę. I powiedziała, że obok kopalni, gdzie pracowali prawie wszyscy mężczyźni z powiatu, był stary cmentarz, który przerażał okolicznych mieszkańców. Podobno widzieli tam zmarłych, zostawiających swoje groby tuż przed tymi, którzy przychodzili odwiedzić zmarłych krewnych mieszkańców Workuty.
Mój dziadek, ojciec mojej mamy, który w latach trzydziestych jako chłopiec mieszkał obok tego cmentarza, przysięgał, że sam widział „emigrantów z innego świata”. Pewnego razu, dosłownie dzień przed Świętem Trzech Króli, w mroźną styczniową noc, zbuntowani zmarli maszerowali w kolumnie przez górniczą wieś – tak twierdził. A zapach trupa unosił się na ulicy przez cały dzień.
Oczywiście nie wierzyłem w te historie, wierząc, że mój dziadek postradał zmysły, a małą dziewczynkę - jej matka miała dziesięć lat, kiedy opowiadał jej te bzdury - łatwo przestraszyć. Mama jednak upierała się, że to wszystko prawda. I twierdziła, że jej własny brat również był świadkiem strasznego incydentu. Kiedyś z chłopakami z sąsiedniego domu szli wieczorem pod płot cmentarza i w tym czasie z bramy wyszedł mężczyzna - dziwny, wręcz straszny, brodaty, w strzępach: przeszedł obok nich szurając za rogiem jakieś postrzępione, odrzucone, przypominające filcowe buty.
Dzieci rzuciły się za nim - zaczęły się drażnić, głupcy. I rozejrzał się, zagroził im kijem i po prostu zniknął w powietrzu, zniknął. W tym samym momencie dzieci poczuły straszny podmuch wiatru, jakby zaczął się huragan… Zostali porwani wzdłuż drogi, jeden chłopiec poważnie zranił się w nogę, inny odciął gałąź drzewa i podrapał się po twarzy , a dziewczęta tarzały się po ziemi jak groszek i piszczały ze strachu.
"Więc co? Wzruszyłam ramionami w odpowiedzi na próby wywarcia na mnie wrażenia przez mamę. - Pomyśl tylko, silny wiatr! To się stało. A człowiek w łachmanach niekoniecznie musi być martwy. A co zniknęło, więc wy, chłopczyce, przestraszyliście się, ukryliście. Ale według matki było coś strasznego w tej postaci i jej zniknięciu - człowiek nie może po prostu rozpłynąć się w powietrzu. „Tak, i wielu z nas widziało te spacery umarłych. Nie wierzysz mi, kogokolwiek chcesz zapytać! Mama nie chciała się poddać. „Dlaczego przyprowadzacie mi wszystkich naocznych świadków? A ty sam? Celowo ją wkurzyłem. „Nie, nie zrobiłem tego, dzięki Bogu! - Mama została ochrzczona ze strachu. Ale znam wielu ludzi, którym ufam i którzy zetknęli się z tym złym duchem. I jeden chłopak z naszego podwórka oszalał z przerażenia - na zawsze! A potem nie wyzdrowiał… Taki trup go szukał i zaatakował…
A oto ciekawy zbieg okoliczności, tej samej nocy, kiedy zmarły go zaatakował, zauważyłem na niebie niezwykłe jasne światło - coś w rodzaju zorzy polarnej, ale nie do końca światła. Wspaniały! Na naszym terenie nigdy tego nie było. W końcu nie mieszkamy na biegunie północnym... A w naszej szkole działy się dziwne rzeczy: w nocy słychać było czyjeś szuranie na hałaśliwych korytarzach, słychać było niewyraźne pomruki i żałosne jęki. Powiedział nam o tym stróż Baba Manya”.
„Przypuszczam, że pijakiem była ta twoja kobieta, Manya!” Drażniłem się z mamą. „No dalej… Walczyła w eskadrze Nocnych Czarownic! Zamówienie ma. Jaka z niej pijaczka! Nic dziwnego, że kiedy moja mama wyszła za mojego ojca, od razu na zawsze opuściła „złą” wieś w Workucie. Nigdy nie myślałam, żeby odwiedzić rodziców. Babcia i dziadek często do nas przychodzili, ale mama do nich nie przychodziła. I nie pozwolili mi jechać na wakacje do starców.
Byłem strasznie zazdrosny o moich kolegów z klasy: no tak, wszystko jest jak lato - chodzą do babć na wsi. Fascynowały mnie ich historie: były przygody, bójki i biwaki z noclegiem, pływaniem i pełną swobodą! Jednym słowem wolność! A ja, jak cholera, siedziałem w mieście całe lato, w najlepszym razie zabrali mnie nad morze, a potem tylko na kilka tygodni ...
Kiedy skończyłem piętnaście lat, zrobiłem straszny skandal i zażądałem, żeby pozwolili mi iść do starców. Rodzice długo się opierali (dokładniej mama się opierała), ale w końcu się poddali. Gdzieś w połowie czerwca wysłano mnie pociągiem z Kirowa do Workuty. Podobała mi się podróż przez jeden dzień, po czym wylądowałem na głównym dworcu w Workucie. Mały, stary, prowincjonalny, ale całkiem czysty. Z centrum miasta pojechałem minibusem do wsi Severny do starców. Workuta wydała mi się nudnym, ponurym miastem. Nie ma potrzeby cmentarza z wypełzającymi z ziemi zombie – bez tego krajobraz jest apokaliptyczny.
Radośnie przywitali mnie dziadkowie - w końcu jedyny wnuczek! Ze starców też byłem bardzo zadowolony, jednak gdy zabrali mnie do zaniedbanego dwupiętrowego domu, otoczonego jakimiś rozklekotanymi szopami i zardzewiałymi garażami, byłem trochę zgorzkniały: nie wiedziałem, że ludzie jeszcze żyją jak to za naszych czasów - no, koszar nie widziałem! To miasto, trzeba powiedzieć, jest otoczone całym systemem przedmieść - głównie osiedli w pobliżu kopalń. Kiedyś było ich tuzin, aw chwili, gdy przyjechałem do Workuty, zostało ich tylko pięć, reszta wiosek wyglądała jak ponure duchy wśród nagiej tundry…
Szczerze mówiąc, nie byłem zadowolony, że przyjechałem. Co możesz tutaj zrobić? Jak odpocząć? Jak możesz w ogóle żyć? Przynajmniej napisz do swoich rodziców: „Zabierzcie mnie stąd!” Następnego dnia znalazłem jednak towarzystwo – kilku chłopaków w moim wieku i perspektywa spędzenia tu dwóch tygodni przestała być taka ponura. Poza tym, przyznaję się, marzyłem, żeby dostać się na cmentarz, o którym tyle „strasznych” rzeczy słyszałem.
Nie mogłam się doczekać, żeby tam pojechać i co najważniejsze - porobić zdjęcia! Nagle mam szczęście, pomyślałem, i zjawia mi się ktoś z innego świata! Te zdjęcia uczynią mnie sławną! Głupiec, oczywiście, ale miałem tylko piętnaście lat. Pragnąłem dreszczyku emocji, jak każdy chłopiec. Poprosiłem moich nowych znajomych, żeby zorganizowali mi wycieczkę po cmentarzu: mówią, słyszałem o najróżniejszych cudach! Wzruszyli ramionami: trzeba było ciągnąć trzy kilometry. Nie bądź leniwy, chodźmy...
I tak doszliśmy do tego samego cmentarza litewskiego. Właściwie nie tylko litewski, choć jego najbardziej rzucającym się w oczy grobem jest pomnik jakiegoś księcia z napisem po litewsku: „Matka Litwa za tobą płacze”. Tak, w miejscowym „Workutłagu” było ich wielu – synów, za którymi płakała Litwa, Łotwa, Estonia i Zachodnia Ukraina…
To piekło przeszło przez dziesiątki tysięcy ludzi z terenów okupowanych w 1939 roku, a potem zaczęto tu zsyłać Niemców – nie, nie jeńców, ale całkowicie oddanych ZSRR, dopiero z początkiem wojny wszyscy zamienili się we wrogów . Nawiasem mówiąc, wśród znajomych mojego dziadka był Litwin o imieniu Edgar - jego przodkowie dostali się do Workuty etapami, a po uwolnieniu zostali tam do życia. Sam Edgar urodził się już w Wilnie, ale co roku przyjeżdżał w te surowe ziemie za kołem podbiegunowym, by złożyć kwiaty na swoich rodzimych grobach.
W tym mieście są setki, tysiące takich historii… Ale ci więźniowie wciąż mieli groby, a ilu ludzi zostało po prostu porzuconych, by leżeć w zamarzniętej ziemi pod śniegiem i mchem reniferowym! Co w tym dziwnego, jeśli się nad tym zastanowić, że te dusze nie zaznają pokoju. A ich duchy chodzą po umierającym mieście i szukają swoich oprawców... A może tych, którzy zostali po swoich bliskich, żeby sobie przypomnieć? Na cmentarzu obok katolickich widziałem dużo krzyży prawosławnych. A jako dorosły czytałem tak wiele tragicznych historii zwykłych rosyjskich chłopów, księży i nauczycieli, robotników i lekarzy, pochowanych tutaj!
W tym samym czasie, w wieku piętnastu lat, z zachwytem słuchałem, jak jeden z moich nowych znajomych opowiadał o rozbudowie kopalni we wsi Jur-Shor. Właśnie rozkopali sąsiedni cmentarz, miażdżąc czaszki i kości pochowanych tu nieszczęśników łyżką koparki. Oto ludzie! Nie obchodzi ich to! Są gotowi wyrzucić zmarłych do śmieci! Ale byli tam nie tylko więźniowie polityczni, ale także cywile i miejscowi - całkiem możliwe, że krewni tych, którzy rozbili te kości na pył kołami ciężarówek.
Wtedy cmentarz został naruszony i zaczęły się wizje miejscowych. A raczej umarli zaczęli wychodzić... Przypuszczalnie domagali się w ten sposób pokoju, a może sprawiedliwości. Od niepamiętnych czasów istniała tradycja chowania zmarłych z dala od domów i szanowania cmentarzy. Nasi przodkowie wiedzieli, że ruina cmentarza może przynieść kłopoty. I zapomnieliśmy. I dlatego winić musimy siebie, a nie duchy, które nas przerażają.
Pod koniec lat 40. ubiegłego wieku miejscowy górnik otrzymał termin za opowiadanie o duchach, które nawiedziły go pod ziemią. Natychmiast trafił do więzienia za próbę siania paniki i szerzenia wrogiej ideologii. Chociaż jaką ideologię mają te duchy?! Na pewno nie tworzyli grupy kontrrewolucyjnej, nie dowiadywali się tajnych informacji o sztolniach kopalni i nie przygotowywali zamachów terrorystycznych…
Górnik nazywał się Ivan Khrapov, był dziadkiem jednego z facetów, którzy opowiedzieli mi tę historię. I służył do 1953 roku, aż do śmierci Stalina. A ostatni przypadek pojawienia się zmarłych miał miejsce tutaj na początku lat 60. ubiegłego wieku, na potańcówce w miejscowym klubie. Kiedy stróż, widząc około północy całą młodzież w domu, zaczął zamykać drzwi, nagle ktoś zaczął go dusić.
Strażnik był mimo swojego wieku zdrowym mężczyzną. Zrobił unik i sam chwycił napastnika, ale natychmiast cofnął ręce. Tak, a cios prawie go nie trafił! Przed chłopem stał trup blady jak płótno - trup zaiste! Miał puste oczodoły i prawie zgniłą skórę na policzkach. Zmarły obnażył groźnie puste usta.
Biedny starzec rzucił się do ucieczki z dzikim krzykiem, a rano rzucił pracę i już nie poszedł do tego klubu - ani w nocy, ani w ciągu dnia. Ale młodzieniec, usłyszawszy jego historię, zaczął pełnić tam dyżury niemal przez całą dobę – śmiałkowie! Wypiją za odwagę i chodźmy po klubie z żartami i żartami. Trzeciej czy jakoś tak nocy jeden z tych facetów zobaczył przezroczystą postać mężczyzny, ale pozostali nie zdążyli tego zauważyć, więc uznali, że po prostu wypił porto.
Dlaczego po 1960 roku zmarli nie przychodzą straszyć mieszkańców Workuty? Myślę, że dlatego, że mniej więcej w tym czasie były więzień polityczny Jur-Shor zainstalował na cmentarzu pierwszy tablicę pamiątkową, wspólną dla wszystkich ofiar. Moja mama w każdym razie powiedziała dokładnie tak: „Goście z innego świata przestali nas odwiedzać, uspokoili się, najwyraźniej spodobał im się ten znak szacunku”. Przy okazji widziałem ten prosty drewniany słup, wzmocniony u podstawy betonową podkładką, na którym wyciśnięto cyfry „1953”.
A później, w 1992 roku, moim zdaniem, Workucki Memoriał wraz z byłymi więźniami politycznymi z Litwy, Łotwy i Estonii postawili na cmentarzu kolejny drewniany pamiątkowy krzyż z napisem: „Wieczna pamięć poległym za wolność i godność człowieka” . Tym, którzy tu leżą w zamarzniętej krainie, na pewno to się podobało: pamięć i godność są właśnie tym, czego zostali pozbawieni przez tak długi czas.
Na cmentarzu umarli spotykają przybysza. Giennadij Iwanowicz i Witalij Nikołajewicz siedzieli na ławce, wygrzewając się w promieniach wiosennego słońca. Zawsze to robili, kiedy był piękny dzień.
Gdy na ulicy panowała zła pogoda, odpoczywali, choć zdarzało się, że ciekawość zmuszała ich do wyjścia pod śnieg, deszcz i wiatr. Wcześniej takie kłopoty zdarzały się sporadycznie, ale ostatnio coraz częściej wypadają.
Teraz był to jeden z tych pięknych, słonecznych dni, kiedy prowadzili inteligentne rozmowy o sensie życia, o życiu i śmierci, o miłości i nienawiści oraz o innych tematach, które można omawiać w nieskończoność. W zasadzie mieli dużo czasu. Coś, ale to wystarczyło.
W tym „pensjonacie”, jak zwykli nazywać miejsce swojego pobytu, zawsze panował spokój i cisza. To prawda, zdarzały się przypadki, gdy kilku młodocianych wandali wspinało się tutaj, by źle się zachowywać lub narobić strat, ale zdarzało się to rzadko. A obcy byli tu niezwykle rzadcy. Poza pracującym personelem nieczęsto widywali gości.
Było tu nudno, ale nikt nie mógł temu zaradzić.
Krewni rzadko ich odwiedzali. Na początku, kiedy zamieszkali w „pensjonacie”, przychodzili do nich krewni, bliscy, czasem przyjaciele, rozmawiali o swoim życiu, o bolesnych rzeczach, wspominali przeszłość, płakali i śmiali się. Każdy z tu mieszkających czekał na te spotkania z wielką niecierpliwością, bo to one w głównej mierze upiększały monotonię swojej egzystencji.
Kolejnym wydarzeniem było przybycie kolejnego przybysza. Od niego można było się wiele dowiedzieć o życiu tam, za płotem, za bramami, które oddzielały ich mały, cichy świat od wielkiego, pełnego ruchu, wydarzeń i różnych ciekawostek świata.
Drodzy panowie, dyskutowali na jeden ze swoich tradycyjnych tematów, kiedy podszedł do nich Andriej Semenowicz, ubrany w stary, ale czysty i wyprasowany mundur wojskowy. Podobnie jak oni, były komisarz wojskowy był weteranem tej instytucji.
Przywitał się grzecznie.
Towarzysze, przybył kolejny nowy rekrut. Chodźmy się z nim spotkać.
Dla niego wszyscy, którzy pojawili się w pensjonacie, byli rekrutami. Nazywano ich nowicjuszami. Na cmentarzu umarli spotykają przybysza.
Powoli ruszył w stronę bramy. Kątem oka zauważyli, że inni mieszkańcy również śpieszą im na spotkanie. Nadal tak! Nuda zjadała tu wszystkich, a każde nowe wydarzenie, które mogło zaspokoić jej głód, doprowadzało okolicznych ludzi do centrum wydarzenia, jak nocne motyle do ogniska. To prawda, że \u200b\u200bowady często znajdują tam swoją śmierć, ale to nie zagrażało miejscowym.
Widzieli więc całą procesję: krewni, ksiądz, grabarze, krewni i przyjaciele, tradycyjny „trawnik”. Zwykle tak jest, z nielicznymi wyjątkami.
Stał z boku.
Niski, szczupły, w czarnym dwuczęściowym garniturze. Patrzył na swoich iz początku nie zwracał uwagi na tych, którzy wyszli mu na spotkanie. W końcu obejrzałem się i zobaczyłem ich. Zrozumiałem, kto to jest. Ale nie powiedział ani słowa, tylko skinął głową, witając się ze swoimi nowymi współmieszkańcami.
Kierowca, wujek Kola, tak nazywały go dzieciaki ulicy, którymi lubił jeździć po swoim „trawniku”, zapalił papierosa.
W bocznym lusterku samochodu błysnęła postać. Patrzyłem - nikt. Przekroczył samego siebie.
Spojrzał na kolegę, który dotrzymywał mu towarzystwa podczas pogrzebu.
- Wiesz, ludzie mówią, że jak chowają na cmentarzu kolejnego zmarłego, to umarli spotykają przybysza - wszystkie dusze wychodzą mu na spotkanie. A dokładniej jego duszę. Czy w to wierzysz?
- Nawet nie wiem co powiedzieć.
„Ja też nie wiem, ale wydaje mi się, że po śmierci mamy dwie drogi: do nieba albo do piekła. Żadne inne nie jest podane. Kto zatem może je spotkać? Naprawdę ci, którzy nie odsłużyli swoich czterdziestu dni na Ziemi?
- Kto wie. Wiesz, ja tak myślę, że mogą zdarzyć się przypadki, że człowiek popełnił w życiu tyle grzechów, że na pewno nie zostanie wzięty do nieba, ale może zrobił dobre uczynki, a potem kazano mu iść do piekła. Ci, którzy nie są już nikomu potrzebni, mogą spotkać nowe dusze na cmentarzu.
- I co to jest? Na zawsze?
Czemu? Myślę, że ich los rozstrzygnie się podczas Sądu Ostatecznego.
– Hm… Może tak. Wiesz, nie lubię niepewności. Albo tak albo nie. Nie chciałbym być na ich miejscu.
To od nas zależy, gdzie będziemy po śmierci.
Wujek Kolya znowu pomyślał, że widzi kogoś w lustrze. Ale patrząc uważnie w odbicie, po raz kolejny nikogo nie zauważył. Powstrzymał przekleństwo, które chciało zejść z jego języka. Uruchomiłem silnik i pojechałem do wyjścia z cmentarza.
2015, . Wszelkie prawa zastrzeżone.
Mieszkałam w dużym mieście, ale po urodzeniu syna nasza rodzina została zmuszona do powrotu na wieś, z której pochodzę. Syn miał silną alergię na smog miejski i dalsze zamieszkiwanie w mieście groziło mu śmiercią. Wszyscy nasi krewni, którzy mieszkali we wsi, bardzo cieszyli się z naszego powrotu i często zbierali się razem, aby umilić sobie długie zimowe wieczory.
Gawędzili o różnych rzeczach, ale po „porażce” kilku grobów na cmentarzu (pijana młodzież się bawiła), coraz częściej rozmowa zaczynała się od incydentów związanych z cmentarzem.
Straszna historia nr 1
Ktoś nabrał nawyku okradania płotów przy grobach na cmentarzu – zaczął opowiadanie mój wujek. Niemal każdej nocy płot znikał z czyjegoś grobu. Wygląda na silnego mężczyznę, zdjął kilka płotów wraz z wylaniem betonu i wywiózł nie wiadomo gdzie. Uznali, że kradnie i sprzedaje gdzieś w innych wioskach, ale nie mogli go złapać, nawet policja była na służbie i nic nie zauważyła. Jak tylko założymy zasadzkę - płoty nienaruszone, bo zasadzki nie ma - następny płot znika. Skąd ten wandal mógł wiedzieć, kiedy będzie zasadzka. I co najważniejsze nigdzie nie było śladów samochodu, było widać go na ramionach, ale nie wiadomo gdzie. Pies przewodnik nie podążał śladem, tylko węszył, parskał i odwracał się. Po wsi rozeszły się pogłoski, że ten nieczysty zachowywał się skandalicznie, aw nocy nikt nie chodził na cmentarz, bali się nieczystego. Ojciec chodził po cmentarzu z kadzielnicą, czytał modlitwy, ale i tak nie pomagało.
Ale pewnego dnia ci, którzy mieszkali bliżej cmentarza, usłyszeli w nocy silny i straszny krzyk z cmentarza. Tak silny, że nawet w domu było słychać, jakiś nieludzki krzyk. Naturalnie bali się tam iść nocą, ale poszli całym tłumem już wtedy, gdy słońce było wysoko i zobaczyli, że mężczyzna klęczy przy grobie niedawno pochowanego miejscowego kowala. Jego głowa wystaje spomiędzy prętów ogrodzenia. a na szyi pręty są ściśnięte. Sam kowal wykuł to ogrodzenie jeszcze za życia i powiedział, że postawią je na jego grobie. Piękne ogrodzenie kute z miłością, nie ma ani jednego spawu. Prawdopodobnie kowal się rozgniewał i ukarał złodzieja, ale sam złodziej nie włożył głowy w płot, a nawet ścisnął kraty wokół szyi. Od tego czasu kradzieże na cmentarzu ustały.
Straszna historia nr 2
Masz rację Siemion (tak nazywa się mój wujek) – kontynuował rozmowę kolejny rozmówca. Umarli mogą ukarać swoich przestępców. Oto moja dziewczyna z sąsiedniej wsi odwiedziła mnie i opowiadała o śmierci dziewczyny po maturze.
Tam mieli maturę w szkole i trzy absolwentki postanowiły nie kupować bukietów pięknych kwiatów, zbierać bukiety na cmentarzu. Wcześnie rano pobiegliśmy na cmentarz i zabraliśmy bukiety z jednego z grobów wczorajszego pogrzebu. Z tymi bukietami i przyszedłem do szkoły. Dziewczynki wręczyły bukiety nauczycielom, a Yana (tak miała na imię jedna z dziewczyn) jeden bukiet zostawiła w domu - najpiękniejszy położyła w wazonie na stole, a drugi dała nauczycielce. Tak więc dwie dziewczyny i trzy nauczycielki, które otrzymały bukiet z cmentarza, zachorowały następnego dnia i trafiły do szpitala, a wieczorem Janka przestawiła bukiet z cmentarza bliżej swojego łóżka i poszła spać. Rano nie wychodziłem z sypialni. Mama weszła, a córka nie żyje. Została uduszona. Wszyscy krewni mieli alibi na tę noc, żadnych śladów - zabójcy nie znaleziono. Lekarze doszli do wniosku, że zmarła z powodu silnej alergii na kwiaty.
Straszna historia nr 3
Czy pamiętasz incydent przed rokiem, odezwała się ciocia Klava. To właśnie mieliśmy. Ta sprawa z Cyrylem, miejscowym pijakiem i awanturnikiem. Nazywał się też demonem lub wampirem, a ludzie tak go nazywali i unikali, żaden z chłopów nie chciał się z nim przyjaźnić. Był zdrowy, a jak tylko wypije, wdaje się w bójkę, a nawet gryzie - wykrzykuje krew. Nikt nie mógł go powstrzymać i dać mu nauczkę. Chłopaki, około pięciu osób zbierało się i próbowało dać mu nauczkę. Atakują, biją, ale on chyba nie czuje bólu, podbitymi oczami pouczy chłopów, a nawet złamie komuś rękę lub nogę.
Ale kosa wbiła się w kamień - nie opanował pijaka miejscowego bimbru, tak się upił, że umarł, jak mówią ludzie - wypalił się od wódki. Cóż, cała wieś zebrała się, ile mogła (sam pijak żył) i zorganizowała pogrzeb, mimo wszystko człowieka. Zanieśli trumnę na cmentarz, złożyli do grobu i kopacze zaczęli kopać, wszyscy stali cicho, nie było kto płakać i nagle z grobu rozległ się hałas, kopacze zerwali się na nogi. Trumna z narzuconą ziemią zaczęła zapadać się w ziemię, tam, w dół. Spadł z trzech metrów i zatrzymał się. zasypali grób pozostałą ziemią, a nawet musieli ją przywieźć, prawie półtora samochodu wjechało do grobu, aż usypali kopiec i postawili krzyż z napisem. W wiosce długo mówiono, że naprawdę może być wampirem i stara się udać do własnego królestwa cieni, ale nikt nie wie, co tam naprawdę jest. Na tym terenie od wieków nie było kamieniołomów ani kopalń.
