Kuprin spiżarnia słońca. Priszwin Michaił Michajłowicz

13 głosów

Prawdziwa historia opowiada o bracie i siostrze, którzy wcześnie zostali bez rodziców. Pewnego dnia postanowili wybrać się po pyszne żurawiny na Bagno Rozpusty – które ze względu na rezerwy torfu autorka nazywa „spiżarnią słońca”. Co z tego wyszło – dowiecie się czytając opowiadanie. Czytaj online jest wolny:

W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, dwoje dzieci zostało sierotami. Ich matka zmarła na chorobę, ojciec zmarł w czasie II wojny światowej.
Mieszkaliśmy w tej wiosce tylko jeden dom od naszych dzieci. I oczywiście my również, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc w każdy możliwy sposób. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety, i były częste, i były stłoczone, i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i patrzył w górę.
Mitrasza był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo krępy, z czołami, tył jego głowy był szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.
„Mały człowieczek w sakiewce”, uśmiechając się, nauczyciele w szkole nazywali go między sobą.
Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego nos, również czysty, jak u jego siostry, unosił się.
Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło do dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Córka, koza Dereza. Bezimienne owce, kurczaki, złoty kogut Petya i świnia Chrzan.
Jednak wraz z tym bogactwem biedne dzieci otrzymały również wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, z pomocą dzieciom przybyli ich dalsi krewni i my wszyscy, sąsiedzi. Ale bardzo szybko mądrzy i przyjaźni faceci nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.
A jakie to były mądre dzieci! W miarę możliwości włączali się w prace społeczne. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozowych, na łąkach, na podwórku, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.
W tej wiosce, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym żyli i pracowali tak przyjaźnie, jak żyły nasze zwierzaki.
Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed słońcem, w godzinie przedświtu, wzdłuż trąbki pasterskiej. Z kijem w dłoni wypędziła swoje ukochane stado i wtoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się już do łóżka, rozpaliła piec, obrała ziemniaki, przyprawiła obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do wieczora.
Mitrasza nauczył się od ojca, jak robić drewniane naczynia: beczki, miski, wanny. Ma stolarkę, radzi sobie ponad dwa razy wyższy od niego. I tym progiem poprawia deski jedna po drugiej, składa i owija je żelaznymi lub drewnianymi obręczami.
Z krową nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała drewniane naczynia na targu, ale życzliwi ludzie pytają, komu potrzebna miska do umywalki, komu beczka pod krople, komu wanna do kiszenia ogórków czy grzybów, a nawet proste danie z goździkami – posadź domowy kwiatek.
On to zrobi, a wtedy również zostanie odpłacona życzliwością. Ale oprócz bednarstwa opiera się na nim cała męska gospodarka i sprawy publiczne. Uczestniczy we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie jest w czymś mądry.
To bardzo dobrze, że Nastya jest dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się zarozumiały iw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Tak się dzieje, a teraz Mitrasza przypomni sobie, jak jego ojciec poinstruował matkę, i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastię. Ale młodsza siostra jest mało posłuszna, wstaje i uśmiecha się. Wtedy „Chłop w sakiewce” zaczyna się denerwować i pysznić i zawsze mówi z zadartym nosem:
- Oto kolejny!
- Czym się chwalisz? - sprzeciwia się siostra.
- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.
- Nie, to ty!
- Oto kolejny!
Tak więc, dręcząc upartego brata, Nastya głaszcze go po głowie. A gdy tylko mała rączka siostry dotknie szerokiego tyłu głowy brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.
- Zielmy razem! powie siostra.
I brat też zaczyna pielić ogórki, albo buraczki, albo ziemniaki.
Tak, to było bardzo, bardzo trudne dla wszystkich podczas Wojny Ojczyźnianej, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały więc wypić łyk wszelkiego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i smutków. Ale ich przyjaźń pokonała wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy stanowczo powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak żyli między sobą Mitrasha i Nastya Veselkin. I myślimy, że prawdopodobnie ten smutek po rodzicach tak ściśle połączył sieroty.

II
Kwaśne i bardzo zdrowe żurawiny rosną latem na bagnach i są zbierane późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, słodkie, jak to się mówi, powstają wtedy, gdy zimę spędzają pod śniegiem. Ta wiosenna ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych doniczkach razem z buraczkami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, ten pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i bardzo dobrze sprawdza się w upalne dni. A jaką cudowną galaretkę uzyskuje się ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.
Tej wiosny śnieg w gęstych świerkowych lasach leżał jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest dużo cieplej: wtedy w ogóle nie było śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się na żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasza wziął od ojca dwulufową broń „Tulku”, wabiki na jarząbek i nie zapomniał też o kompasie. Nigdy nie zdarzyło się, aby jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasza pytał ojca:
- Całe życie chodzisz po lesie i znasz cały las jak palmę. Dlaczego wciąż potrzebujesz tej strzały?
„Widzisz, Dmitrij Pawłowicz”, odpowiedział ojciec, „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami, a ty nie możesz zdecydować się na słońce w lesie, ty idź na chybił trafił - popełnisz błąd, zgubisz się, umrzesz z głodu. Następnie spójrz na strzałkę, a wskaże ci, gdzie jest twój dom. Idź prosto wzdłuż strzałki do domu i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla ciebie prawdziwsza niż przyjaciel: zdarza się, że twój przyjaciel cię zdradzi, ale strzała niezmiennie zawsze, bez względu na to, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.
Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zablokował kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. No cóż, po ojcowsku owinął nogi nogawkami, dopasował je do butów, włożył czapkę tak starą, że jego przyłbica była podzielona na dwie części: górna skorupa unosiła się ponad słońce, a dolna opadała prawie do nos. Mitrasza ubrał się w starą marynarkę ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej, samodziałowej tkaniny. Na brzuchu chłopiec zawiązał te pasy szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wbił sobie siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, a na lewym dwulufową „Tulkę” i tak stał się straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.
Nastya, zaczynając się przygotowywać, powiesiła na ramieniu duży kosz na ręczniku.
- Po co ci ręcznik? — zapytał Mitrasza.
- A jak - odpowiedział Nastya - nie pamiętasz, jak twoja matka poszła na grzyby?
- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.
- I żurawiny, może będziemy mieli jeszcze więcej.
I tak jak Mitrasza chciał powiedzieć „oto kolejny”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet kiedy zbierali go na wojnę.
„Czy pamiętasz to”, powiedział Mitrasza do swojej siostry, „jak nasz ojciec powiedział nam o żurawinach, że w lesie jest Palestynka…
„Pamiętam”, odpowiedziała Nastya, „powiedział o żurawinie, że zna to miejsce i żurawina się tam kruszy, ale nie wiem, o czym mówił o jakiejś Palestynce. Wciąż pamiętam, jak mówiłem o okropnym miejscu Blind Elan.
„Tam, w pobliżu elani, jest Palestynka” – powiedział Mitrasza. - Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz - tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, tylko z jednej żurawiny. Nikt jeszcze nie był w tej Palestynie!
Mitrasza powiedział to już przy drzwiach. Podczas opowieści Nastya przypomniała sobie: miała cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków z wczoraj. Zapominając o Palestynce, po cichu rzuciła się do pniaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.
„Może się zgubimy” – pomyślała. „Zabraliśmy dość chleba, jest butelka mleka, a może ziemniaki też się przydadzą”.
A brat w tym czasie, myśląc, że jego siostra wciąż stoi za nim, opowiedział jej o wspaniałej Palestynce io tym, że jednak w drodze do niej był Ślepy Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krowy i konie.
- No to co to jest ten Palestyńczyk? - zapytał Nastia.
Więc nic nie słyszałeś? podniósł.
I cierpliwie powtarzał jej już w drodze wszystko, co usłyszał od ojca o nieznanej nikomu Palestynce, gdzie rośnie słodka żurawina.

III
Bagno cudzołóstwa, po którym my sami też nie raz wędrowaliśmy, zaczęło się, jak prawie zawsze duże bagno, od nieprzeniknionego gąszczu wierzb, olch i innych krzewów. Pierwszy człowiek przeszedł przez to bagno z siekierą w ręku i wyciął przejście dla innych ludzi. Guzy osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, przez który płynęła woda. Dzieci z łatwością pokonały to bagno w ciemności przedświtu. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym brzasku otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A tak przy okazji, to było to samo, to było bagno Cudzołóstwa, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, jak na pustyniach - oazy, tak na bagnach są wzgórza. Tutaj, na Bagnach Cudzołóstwa, te piaszczyste wzgórza, porośnięte wysokimi lasami sosnowymi, nazywane są borinami. Minąwszy kawałek bagna, dzieci wspięły się na pierwszą borinę, zwaną Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiej łysiny w szarej mgle pierwszego świtu, ledwo było widać Borinę Zvonkayę.
Jeszcze przed dotarciem do Zvonki Borina, prawie przy samej ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładali te jagody do ust. Kto w życiu nie próbował jesiennych żurawin, a wiosennych od razu miał dość, zapiera dech w piersiach od kwasu. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina, i dlatego jedząc teraz wiosenną żurawinę, powtarzały:
- Jak słodko!
Borina Zvonkaya chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta jest ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród tej ubiegłorocznej zieleni w niektórych miejscach pojawiły się nowe białe kwiaty przebiśniegów oraz liliowe, drobne i pachnące kwiaty kory wilka.
- Pachną dobrze, spróbuj zerwać kwiat z kory wilka - powiedział Mitrasha.
Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi i nie mogła.
- A dlaczego ten łyk nazywa się wilkiem? zapytała.
- Ojciec powiedział - odpowiedział brat - wilki tkają z niego kosze.
I śmiał się.
Czy są tu jeszcze jakieś wilki?
- No jak! Ojciec powiedział, że jest tu straszny wilk, Szary właściciel ziemski.
- Pamiętam: ten, który przed wojną wymordował nasze stado.
- Ojciec powiedział: mieszka nad Suchą Rzeką, w gruzach.
- Nie dotknie nas?
- Niech spróbuje! - odpowiedział myśliwy z podwójnym daszkiem.
Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniały śpiewy ptaków, wycie, jęki i płacze zwierząt. Nie wszystkie były tutaj, na borinie, ale z bagna, wilgotne, głuche, wszystkie dźwięki zebrały się tutaj. Borina z lasem, sosna i dźwięczny w suchym lądzie, odpowiedziała na wszystko.
Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jak one wszystkie cierpiały, próbując wymówić to, co wspólne dla wszystkich, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasza, rozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć tylko jedno piękne słowo.
Możesz zobaczyć, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde piórko drży od jej wysiłku. Ale mimo wszystko nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć, stukać.
- Tek-tek! - ogromny ptak, Głuszec, stuka cicho w ciemnym lesie.
- Szwark-szwark! - Wild Drake przeleciał nad rzeką w powietrzu.
- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.
- Gu-gu-gu! - piękny ptak Gil na brzozie.

Portiernia Antypych znajdowała się niedaleko Suchej Rzeki, gdzie kilka lat temu na prośbę miejscowych chłopów przybyła nasza wilcza zaprzęg. Miejscowi myśliwi dowiedzieli się, że gdzieś nad Suchą Rzeką żyło duże stado wilków. Przybyliśmy chłopom z pomocą i zabraliśmy się do pracy zgodnie ze wszystkimi zasadami walki z drapieżną bestią.

W nocy, wdrapawszy się na bagna Cudzołóstwa, wyliśmy jak wilki i tym samym wywołaliśmy wycie wszystkich wilków na Suchej Rzece. Wiedzieliśmy więc dokładnie, gdzie mieszkają i ile ich jest. Mieszkali w najbardziej nieprzeniknionych blokadach Dry River. Tutaj, dawno temu, woda walczyła z drzewami o swoją wolność, a drzewa musiały naprawić brzegi. Woda wygrała, drzewa upadły, a potem sama woda uciekła do bagna.

Wiele pięter było zawalonych drzewami i zgnilizną. Trawa przedzierała się przez drzewa, pnącza bluszczu kręciły często młode osiki. I tak powstało mocne miejsce, a nawet, można powiedzieć, na nasz sposób, na sposób myśliwski, wilcza twierdza.

Po ustaleniu miejsca, w którym mieszkały wilki, obeszliśmy je na nartach i na nartach, w okręgu trzech kilometrów, zawiesiliśmy w krzakach na linie flagi, czerwone i cuchnące. Czerwony kolor przeraża wilki i zapach cielęcia jest przerażający, a są one szczególnie przerażające, jeśli wiatr, biegnąc przez las, porusza tu i ówdzie tymi flagami.

Ilu mieliśmy strzelców, ile zrobiliśmy bramek w ciągłym kręgu tych flag. Gdzieś za gęstą jodłą naprzeciw każdej bramy stał rewolwerowiec. Ostrożnie krzycząc i stukając pałkami, naganiacze podburzyli wilki, które z początku spokojnie poszły w swoją stronę. Z przodu szła sama wilczyca, za nią - młode pereyarki, az tyłu, z boku, osobno i niezależnie, - ogromny czołowy, zaprawiony wilk, znany chłopom łajdak, przezwisko Szarego Ziemianina.

Wilki szły bardzo ostrożnie. Pałkarze naciskali. Wilczyca ruszyła kłusem. I nagle...

Przestawać! flagi!

Odwróciła się w drugą stronę i tam też.

Przestawać! flagi!

Naganiacze naciskali coraz bliżej. Stara wilczyca straciła wyczucie wilka i szturchając go tam iz powrotem, jak musiała, znalazła wyjście iw samej bramie spotkała się ze strzałem w głowę zaledwie kilkanaście kroków od myśliwego.

Tak więc wszystkie wilki zginęły, ale Gray już nie raz miał takie kłopoty i usłyszawszy pierwsze strzały, machał nad flagami. Podczas skoku wystrzelono w niego dwa ładunki: jeden oderwał mu lewe ucho, a drugi połowę ogona.

Wilki zdechły, ale jednego lata Gray zarżnął krowy i owce nie mniej niż wcześniej całe stado. Za krzakiem jałowca czekał, aż pasterze odejdą lub pójdą spać. I ustaliwszy odpowiedni moment, wpadł do stada i zarżnął owce, a krowy zepsuł. Następnie, chwytając jedną owcę za grzbiet, ścigał się z nią, przeskakując z owcą przez płot do siebie, do niedostępnego legowiska nad Suchą Rzeką. Zimą, kiedy stada nie wychodziły na pola, bardzo rzadko musiał włamywać się do jakiegokolwiek podwórka. Zimą łapał więcej psów na wsiach i żywił się prawie wyłącznie psami. I stał się tak bezczelny, że pewnego dnia, goniąc psa biegnącego za saniami właściciela, wjechał nim w sanie i wyrwał właścicielowi z rąk.

Szary ziemianin stał się burzą regionu, a po naszą wilczą drużynę znowu przyszli chłopi. Pięć razy próbowaliśmy go oznaczyć flagą i za każdym razem machał przez nasze flagi. A teraz, wczesną wiosną, po przetrwaniu srogiej zimy w strasznym mrozie i głodzie, Gray w swoim legowisku czekał niecierpliwie, aż w końcu nadejdzie prawdziwa wiosna i wiejski pasterz zadmie w trąbę.

Tego ranka, kiedy dzieci pokłóciły się między sobą i poszły różnymi ścieżkami, Gray leżał głodny i zły. Kiedy wiatr zachmurzył się rano i zawył w drzewach w pobliżu Kłamliwego Kamienia, nie mógł tego znieść i wyczołgał się ze swojego legowiska. Stanął nad gruzami, podniósł głowę, podciągnął swój chudy już brzuch, nadstawił jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył.

Co za żałosne wycie! Ale ty, przechodzień, jeśli słyszysz i budzi się w tobie odwzajemnione uczucie, nie wierz litości: to nie wycie psa, najprawdziwszy przyjaciel człowieka, to wilk, jego najgorszy wróg, skazany na śmierć przez samą siebie. złośliwość. Ty, przechodniu, zachowaj litość nie dla tego, który wyje o sobie jak wilk, ale dla tego, który jak pies, który stracił właściciela, wyje, nie wiedząc, komu po nim służyć.

bajka

W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, dwoje dzieci zostało sierotami. Ich matka zmarła na chorobę, ojciec zmarł w czasie II wojny światowej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce tylko jeden dom od naszych dzieci. I oczywiście my również, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc w każdy możliwy sposób. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety, i były częste, i były stłoczone, i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasza był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo krępy, z czołami, tył jego głowy był szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowieczek w worku”, uśmiechając się, nazywał go między sobą nauczycielami w szkole.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak nos jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło do dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, córka jałówki, koza Dereza, bezimienna owca, kurczaki, złoty kogut Pietia i prosiak Chrzan.

Jednak wraz z tym bogactwem biedne dzieci otrzymały również wielką opiekę nad wszystkimi tymi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, dzieci przyszły z pomocą swoim dalekim krewnym i nam wszystkim, sąsiadom. Ale bardzo szybko mądrzy i przyjaźni faceci nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieci! W miarę możliwości włączali się w prace społeczne. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozowych, na łąkach, na podwórku, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.

W tej wiosce, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym żyli i pracowali tak przyjaźnie, jak żyły nasze zwierzaki.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed słońcem, w godzinie przedświtu, wzdłuż trąbki pasterskiej. Z kijem w dłoni wypędziła swoje ukochane stado i wtoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się już do łóżka, rozpaliła w piecu, obrała kartofle, przyprawiła obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do wieczora.

Mitrasza nauczył się od ojca, jak robić drewniane naczynia: beczki, miski, wanny. Ma stolarkę, radzi sobie ponad dwa razy wyższy od niego. I tym progiem poprawia deski jedna po drugiej, składa i owija je żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

Jak była krowa to nie było takiej potrzeby żeby dwójka dzieci sprzedawała na targu drewniane naczynia, ale życzliwi ludzie pytają kto - miska na umywalce, komu beczka pod kroplami, komu balia kiszonych ogórków czy grzyby, czy choćby proste danie z goździkami - domowej roboty posadź kwiatek.

On to zrobi, a wtedy również zostanie odpłacona życzliwością. Ale oprócz bednarstwa opiera się na nim cała męska gospodarka i sprawy publiczne. Uczestniczy we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie jest w czymś mądry.

To bardzo dobrze, że Nastya jest dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki, aw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Tak się dzieje, a teraz Mitrasza przypomni sobie, jak jego ojciec poinstruował matkę, i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastię. Ale mała siostrzyczka mało słucha, stoi i uśmiecha się... Wtedy Chłop w worku zaczyna się denerwować i pysznić i zawsze mówi z zadartym nosem:

- Oto kolejny!

- Czym się chwalisz? sprzeciwiła się siostra.

- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go po tyle głowy, a gdy tylko mała rączka jej siostry dotyka szerokiej szyi brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.

„Pielmy razem” – powie siostra.

I brat też zaczyna pielić ogórki, albo motykę, albo sadzić kartofle.

Tak, to było bardzo, bardzo trudne dla wszystkich podczas Wojny Ojczyźnianej, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały więc wypić łyk wszelkiego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i smutków. Ale ich przyjaźń pokonała wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy stanowczo powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak żyli między sobą Mitrasha i Nastya Veselkin. I myślimy, że prawdopodobnie ten smutek po rodzicach tak ściśle połączył sieroty.

Kwaśne i bardzo zdrowe żurawiny rosną latem na bagnach i są zbierane późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, słodkie, jak to się mówi, powstają wtedy, gdy zimę spędzają pod śniegiem.

Ta wiosenna ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych doniczkach razem z buraczkami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, ten pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i bardzo dobrze sprawdza się w upalne dni. A jaką cudowną galaretkę uzyskuje się ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.

Tej wiosny śnieg w gęstych świerkowych lasach leżał jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest dużo cieplej: wtedy w ogóle nie było śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się na żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasza wziął od ojca dwulufową broń „Tulku”, wabiki na jarząbek i nie zapomniał też o kompasie. Nigdy nie zdarzyło się, aby jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasza pytał ojca:

- Całe życie chodzisz po lesie i znasz cały las jak palmę. Dlaczego wciąż potrzebujesz tej strzały?

„Widzisz, Dmitrij Pawłowicz”, odpowiedział ojciec, „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami, a ty nie możesz zdecydować się na słońce w lesie, idź losowo - popełniasz błąd, gubisz się, umierasz z głodu. Następnie wystarczy spojrzeć na strzałkę - a ona wskaże ci, gdzie jest twój dom. Idź prosto wzdłuż strzałki do domu i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla ciebie prawdziwsza niż przyjaciel: zdarza się, że twój przyjaciel cię zdradzi, ale strzała niezmiennie zawsze, bez względu na to, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zablokował kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. No cóż, po ojcowsku owinął nogi nogawkami, dopasował je do butów, włożył czapkę tak starą, że jego przyłbica była podzielona na dwie części: górna skórzana skorupa unosiła się ponad słońce, a dolna opadała prawie do nosa. Mitrasza ubrał się w starą marynarkę ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej, samodziałowej tkaniny. Na brzuchu chłopiec zawiązał te pasy szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wbił sobie siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, a na lewym dwulufową „Tulkę”, przez co stał się straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, powiesiła na ramieniu duży kosz na ręczniku.

Dlaczego potrzebujesz ręcznika? — zapytał Mitrasza.

- A jak - odpowiedział Nastya. - Nie pamiętasz, jak twoja mama poszła na grzyby?

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.

- I żurawiny, może będziemy mieli jeszcze więcej.

I tak jak Mitrasza chciał powiedzieć „oto kolejny!”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet gdy zbierali go na wojnę.

„Pamiętasz to”, powiedział Mitrasza do swojej siostry, „jak nasz ojciec powiedział nam o żurawinach, że w lesie jest Palestynka…

„Pamiętam”, odpowiedziała Nastya, „powiedział o żurawinie, że zna to miejsce i żurawina się tam kruszy, ale nie wiem, o czym mówił o jakiejś Palestynce. Wciąż pamiętam, jak mówiłem o okropnym miejscu Blind Elan.

„Tam, w pobliżu elani, jest Palestynka” – powiedział Mitrasza. - Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz - tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, tylko z jednej żurawiny. Nikt jeszcze nie był w tej Palestynie!

Mitrasza powiedział to już przy drzwiach. Podczas opowieści Nastya przypomniała sobie: miała cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków z wczoraj. Zapominając o Palestynce, po cichu rzuciła się do pniaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może my też się zgubimy” – pomyślała.

A brat w tym czasie, myśląc, że jego siostra jest jeszcze za nim, opowiedział jej o wspaniałej Palestynce io tym, że jednak po drodze do niej jest Ślepy Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krowy i konie.

„Cóż, co to za Palestyńczyk?” – zapytał Nastia.

— Więc nic nie słyszałeś? podniósł. I cierpliwie powtarzał jej już w drodze wszystko, co usłyszał od ojca o nieznanej nikomu Palestynce, gdzie rośnie słodka żurawina.

Bagno cudzołóstwa, po którym my sami też nie raz wędrowaliśmy, zaczęło się, jak prawie zawsze duże bagno, od nieprzeniknionego gąszczu wierzb, olch i innych krzewów. Pierwszy człowiek przeszedł przez to bagno z siekierą w ręku i wyciął przejście dla innych ludzi. Guzy osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, przez który płynęła woda. Dzieci z łatwością pokonały to bagno w ciemności przedświtu. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym brzasku otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A tak przy okazji, to było to samo, to było bagno Cudzołóstwa, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, jak na pustyniach są oazy, tak na bagnach są wzgórza. Tutaj, na Bagnach Cudzołóstwa, te piaszczyste wzgórza, porośnięte wysokimi lasami sosnowymi, nazywane są borinami. Minąwszy kawałek bagna, dzieci wspięły się na pierwszą borinę, zwaną Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiej łysiny, w szarej mgle pierwszego świtu, ledwo było widać Borinę Zvonkayę.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonki Borina, prawie przy samej ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładali te jagody do ust. Kto w życiu nie próbował jesiennych żurawin, a wiosennych od razu miał dość, zapiera dech w piersiach od kwasu. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina, i dlatego jedząc teraz wiosenną żurawinę, powtarzały:

- Jak słodko!

Borina Zvonkaya chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta jest ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród tej zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe białe kwiaty przebiśniegów i bzu, drobne i częste oraz pachnące kwiaty wilczej kory.

„Pachną dobrze, spróbuj, zerwij kwiat z wilczej kory” – powiedział Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi i nie mogła.

- A dlaczego ten łyk nazywa się wilkiem? zapytała.

„Ojciec powiedział”, odpowiedział brat, „wilki wyplatają z niego kosze”.

I śmiał się.

– Czy są tu jeszcze jakieś wilki?

- No jak! Ojciec powiedział, że jest tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.

- Pamiętam. Ten, który przed wojną wymordował nasze stado.

- Ojciec powiedział: teraz mieszka nad Suchą Rzeką w gruzach.

- Nie dotknie nas?

„Niech spróbuje”, odpowiedział myśliwy z podwójnym daszkiem.

Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniały śpiewy ptaków, wycie, jęki i płacze zwierząt. Nie wszystkie były tutaj, na borinie, ale z bagna, wilgotne, głuche, wszystkie dźwięki zebrały się tutaj. Borina z lasem, sosna i dźwięczny w suchym lądzie, odpowiedziała na wszystko.

Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jak one wszystkie cierpiały, próbując wymówić to, co wspólne dla wszystkich, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasza, rozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć tylko jedno piękne słowo.

Możesz zobaczyć, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde piórko drży od jej wysiłku. Ale mimo wszystko nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć, stukać.

- Tek-tek - ogromny ptak Głuszec stuka w ciemnym lesie, ledwo słyszalnie.

- Swag-shvark! - Wild Drake przeleciał nad rzeką w powietrzu.

- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

- Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil na brzozie.

Snipe, mały szary ptak z długim nosem przypominającym spłaszczoną szpilkę do włosów, toczy się w powietrzu jak dzika owieczka. Wygląda na to, że „żyje, żyje!” krzyczy Kulik brodziec. Cietrzew gdzieś mamrocze i chufykaet. Biała Kuropatwa śmieje się jak czarownica.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa, znamy je, rozróżniamy, radujemy się i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy przyjdziemy do lasu o świcie i usłyszymy, powiemy im, jako ludziom, to słowo:

- Witaj!

I jakby wtedy oni również się radowali, jakby wtedy oni również wszyscy podchwycili cudowne słowo, które wypłynęło z ludzkiego języka.

I będą kwaczeć w odpowiedzi, i zachufikat, i zasvarkat, i zatetek, próbując wszystkimi tymi głosami odpowiedzieć nam:

- Witam Witam Witam!

Ale wśród tych wszystkich dźwięków jeden uciekł, niepodobny do niczego innego.

- Czy słyszysz? — zapytał Mitrasza.

Jak możesz nie słyszeć! - odpowiedział Nastia. „Słyszę to od dawna i to jest trochę przerażające.

- Nie ma nic strasznego. Ojciec mi powiedział i pokazał: tak na wiosnę zając krzyczy.

- Dlaczego?

- Ojciec powiedział: krzyczy: „Cześć, zając!”

- A co to jest, co pierdoli?

- Ojciec powiedział: to bąk, byk wodny, który pohukuje.

- A o czym on jęczy?

- Mój ojciec powiedział: on też ma swoją dziewczynę i też mówi do niej to samo na swój sposób, jak wszyscy inni: „Cześć, Bump”.

I nagle zrobiło się rześko i radośnie, jakby cała ziemia na raz została obmyta, niebo się rozjaśniło, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Wtedy jakby triumfalny okrzyk wyrwał się ponad wszystkie dźwięki, poleciał i pokrył wszystko sobą, jakby wszyscy ludzie mogli krzyczeć radośnie w harmonijnej harmonii:

— Zwycięstwo, zwycięstwo!

- Co to jest? - zapytała zachwycona Nastya.

- Ojciec powiedział: tak żurawie spotykają słońce. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkiej żurawiny zeszli na wielkie bagno. Świętowanie spotkania słońca wcale się jeszcze nie rozpoczęło. Nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami nocny koc wisiał w szarej mgle i zagłuszał wszystkie cudowne dźwięki Dzwoniącego Boriny. Słychać było tu tylko bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skurczyła się cała z zimna, aw bagnistej wilgoci pachniała ostrym, odurzającym zapachem dzikiego rozmarynu. Złota Kura na wysokich nogach czuła się mała i słaba wobec tej nieuchronnej siły śmierci.

„Co to jest, Mitrasza”, zapytała Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyje z daleka?”

„Ojciec powiedział”, odpowiedział Mitrasza, „to wilki wyją na Suchej Rzece, a teraz prawdopodobnie wyje szary wilk właściciela ziemskiego. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki w Suchej Rzece zostały zabite, ale Graya nie można było zabić.

– To dlaczego teraz tak strasznie wyje?

- Ojciec powiedział: wilki wyją na wiosnę, bo teraz nie mają co jeść. A Gray wciąż był sam, więc wyje.

Bagienna wilgoć zdawała się przenikać przez ciało aż do kości i je chłodzić. I tak nie chciałem schodzić jeszcze niżej w wilgotne, podmokłe bagno.

- Gdzie idziemy? – zapytał Nastia. Mitrasza wyjął kompas, skierował się na północ i wskazując na słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:

Tą drogą pójdziemy na północ.

- Nie - odpowiedziała Nastya - pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie. Ojciec opowiadał nam, czy pamiętacie jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile tam ludzi i bydła zginęło. Nie, nie, Mitraszenka, nie idźmy tam. Wszyscy idą w tym kierunku, co oznacza, że ​​rośnie tam też żurawina.

- Dużo rozumiesz! przerwał jej myśliwy. - Pójdziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, tam jest Palestynka, gdzie jeszcze nikt nie był.

Nastya, zauważając, że jej brat zaczyna się denerwować, nagle się uśmiechnęła i pogłaskała go po tyle głowy. Mitrasza uspokoił się natychmiast i przyjaciele poszli ścieżką wskazaną strzałką, już nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden za drugim, gęsiego.

Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do ​​jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.

Dzieci przyszły tu, do Kłamliwego Kamienia, właśnie wtedy, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetliły Dzwoniącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca.

A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód.

Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny.

Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał swój biały, najczystszy len podogon, podskrzydła i krzyknął:

- Chuf, shi!

W cietrzewie „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.

W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha.

Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.

Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:

fajne piórka,

Ur-gur-gu,

Fajne piórka

Obor-woo, przerywam.

Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach. Pilnujący wówczas gniazda samiec odbywał lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zwlekał. Wrona, czekając na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niższa niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, sama krzyknęła:

Oznaczało to dla niej:

- Ratunek!

- Kra! – odpowiedział samiec w kierunku nurtu w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto komu odetnie poskręcane pióra.

Samiec zorientowawszy się od razu, o co chodzi, zszedł na dół, usiadł na tym samym mostku, pod jodłą, przy gnieździe, gdzie Kosach tokował, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.

Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swoją, znaną wszystkim myśliwym:

“Kar-kor-ciasto!”

I to był sygnał do generalnej walki wszystkich dotychczasowych kogutów. Cóż, fajne pióra latały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony małymi krokami po moście zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosacha.

Bez ruchu jak posągi, na kamieniu siedzieli łowcy słodkiej żurawiny. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im naprzeciw ponad bagiennymi świerkami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna, niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo naparło na sosnę, a sosna jęknęła. Wiatr powiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła, a świerk zaryczał.

W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzewając się promieniami słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować drogę. Ale w pobliżu samego kamienia rozwidlała się dość szeroka bagienna ścieżka: jedna, dobra, gęsta ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.

Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasza, wskazując słabą ścieżkę, powiedział:

— Tą drogą musimy iść na północ.

- To nie jest ślad! - odpowiedział Nastia.

- Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. - Ludzie szli, więc ślad. Musimy iść na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.

Nastya obraziła się, że jest posłuszna młodszemu Mitraszy.

- Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.

A jej samiec małymi krokami podbiegł bliżej do Kosacha na pół mostka.

Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce, az góry zaczęła się zbliżać szara chmura.

Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.

„Spójrz”, powiedziała, „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?

„Wypuść wszystkich ludzi” - zdecydowanie odpowiedział uparty Muzhik w torbie. - Musimy podążać za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyny.

„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” - powiedziała Nastya. - I prawdopodobnie w ogóle nie ma Palestyńczyka na północy. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką: tylko nie na Palestyńczyka, ale na bardzo Ślepego Elana.

- W porządku - Mitrasha odwrócił się gwałtownie. - Nie będę się już z tobą spierać: idź swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety idą na żurawinę, ale pójdę sam, swoją ścieżką, na północ.

I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu z żurawiną ani o jedzeniu.

Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale ona sama była tak zła, że ​​cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła wspólną ścieżką po żurawinę.

- Kra! wrona wrzasnęła.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosacha i bił go z całych sił. Jak poparzony Kosach rzucił się na latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wypuścił w powietrze pęk białych i tęczowych piór i pognał i odleciał daleko.

Potem szara chmura nadciągnęła ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi swymi życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo ostro. Drzewa splecione z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym bagnie Cudzołóstwa.

Spiżarnia słońca Prishvin pobierz

Drzewa jęczały tak żałośnie, że jego pies gończy Travka wyszedł z na wpół zawalonej kartofliska obok chaty Antipycha i zawył żałośnie tym samym tonem co drzewa.

Dlaczego pies musiał tak wcześnie wyjść z ciepłej, zadbanej piwnicy i wyć żałośnie, odpowiadając na drzewa?

Wśród odgłosów jęków, pomruków, pomruków, wycia w drzewach tego ranka, czasami wychodziło, jakby gdzieś w lesie zagubione lub porzucone dziecko gorzko płakało.

Tego płaczu Grass nie mógł znieść i słysząc go, wyczołgiwał się z dołu nocą i o północy. Pies nie mógł znieść płaczu wiecznie splecionych drzew: drzewa przypominały zwierzęciu jego własny smutek.

Minęły już całe dwa lata, odkąd w życiu Trawy wydarzyło się straszne nieszczęście: zmarł uwielbiany przez nią leśniczy, stary myśliwy Antypych.

Długo jeździliśmy na polowanie do tego Antypycha, a sam starzec chyba zapomniał, ile ma lat, żył dalej, mieszkał w swojej leśnej szałasie i wydawało się, że nigdy nie umrze.

- Ile masz lat, Antypychu? pytaliśmy. - Osiemdziesiąt?

„Nie wystarczy” – odpowiedział.

Myśląc, że sobie z nas żartuje, a on sam dobrze wiedział, zapytaliśmy:

- Antypych, no, przestań żartować, powiedz nam prawdę: ile masz lat?

„Prawdę mówiąc”, odpowiedział starzec, „powiem ci, jeśli powiesz mi wcześniej, jaka jest prawda, czym jest, gdzie mieszka i jak ją znaleźć”.

Trudno było nam odpowiedzieć.

„Ty, Antypychu, jesteś starszy od nas” — powiedzieliśmy — „i sam chyba wiesz lepiej od nas, gdzie jest prawda.

– Wiem – uśmiechnął się Antipych.

- Więc powiedz!

- Nie, dopóki żyję, nie mogę powiedzieć, że sam szukasz. Cóż, kiedy umrę, przyjdź, szepnę ci do ucha całą prawdę. Chodź!

- Dobra, chodźmy. A jeśli nie zgadniemy, kiedy to konieczne, i umrzesz bez nas?

Dziadek mrużył oczy na swój sposób, tak jak zawsze mrużył oczy, kiedy chciał się pośmiać i zażartować.

„Dzieci, wy”, powiedział, „nie jesteście małe, nadszedł czas, abyście sami się przekonali, ale wciąż pytacie. Cóż, dobrze, kiedy będę gotowy na śmierć, a ciebie tu nie będzie, szepnę do mojej Trawy. Trawka! nazwał.

Do chaty wszedł duży rudy pies z czarnym paskiem na całym grzbiecie. Miała czarne zakrzywione linie pod oczami, jak okulary. Z tego powodu jej oczy wydawały się bardzo duże i zapytała nimi: „Dlaczego mnie wezwałeś, mistrzu?”

Antypych jakoś dziwnie na nią spojrzał, a pies od razu zrozumiał mężczyznę: zawołał ją z przyjaźni, z przyjaźni, za nic, ale tak po prostu, żeby żartować, bawić się… kiedy doczołgała się do kolana starca, położyła się na plecach i podniosła jej jasny brzuch z sześcioma parami czarnych sutków. Antypych właśnie wyciągnął rękę, żeby ją pogłaskać, nagle podskoczyła z łapami na ramionach - i pocałuj go i pocałuj: w nos, w policzki i w same usta.

„No, będzie, będzie” – powiedział, uspokajając psa i wycierając twarz rękawem.

Pogłaskał ją po głowie i powiedział:

- No to będzie, teraz idź do siebie.

Trawa obróciła się i wyszła na podwórze.

- To wszystko, chłopaki - powiedział Antipych. „Oto Grass, pies gończy, rozumie wszystko z jednego słowa, a wy, głupcy, pytajcie, gdzie mieszka prawda. Ok, chodź. I pozwól mi odejść, szepnę wszystko Grassowi.

A potem Antypych umarł. Wkrótce rozpoczęła się Wielka Wojna Ojczyźniana. Żaden inny stróż nie został wyznaczony na miejsce Antypycha, a jego wartownia została opuszczona. Dom był bardzo zniszczony, znacznie starszy od samego Antypycha i już wsparty na rekwizytach. Pewnego razu, bez właściciela, wiatr igrał z domem, który natychmiast się rozpadł, tak jak domek z kart rozpada się od zwykłego tchnienia dziecka. W ciągu jednego roku wysoka trawa Ivan-chai wyrosła przez kłody, a z całej chaty na leśnej polanie pozostał kopiec pokryty czerwonymi kwiatami. A Grass przeniósł się do dołu z ziemniakami i zaczął żyć w lesie, jak każde inne zwierzę.

Tylko Grass bardzo trudno było przyzwyczaić się do dzikiego życia. Goniła zwierzęta dla Antypycha, swego wielkiego i łaskawego pana, ale nie dla siebie. Wiele razy zdarzyło jej się na rykowisku złapać zająca. Przygnieciwszy go pod sobą, położyła się i czekała na przybycie Antypycha, a często zupełnie głodna nie pozwalała sobie na zjedzenie zająca. Nawet jeśli Antypych z jakiegoś powodu nie przyszedł, wzięła zająca w zęby, uniosła głowę wysoko, żeby się nie zawiesiła, i zaciągnęła do domu. Pracowała więc dla Antypycha, ale nie dla siebie: właściciel ją kochał, karmił i chronił przed wilkami. A teraz, kiedy Antypych umarł, ona, jak każde dzikie zwierzę, musiała żyć dla siebie. Zdarzyło się to niejeden raz podczas gorącego wyścigu, że zapomniała, że ​​goni zająca tylko po to, żeby go złapać i zjeść. Trawa była tak zapomniana na takim polowaniu, że złapawszy zająca, zaciągnęła go na Antypych, a potem czasami, słysząc jęk drzew, wspinała się na wzgórze, które kiedyś było chatą, i wyła, i wyła.. .

Szary Wilk Ziemianin słucha tego wycia od dawna...

Portiernia Antypych znajdowała się niedaleko Suchej Rzeki, gdzie kilka lat temu na prośbę miejscowych chłopów przybyła nasza wilcza zaprzęg. Miejscowi myśliwi dowiedzieli się, że gdzieś nad Suchą Rzeką żyło duże stado wilków. Przybyliśmy chłopom z pomocą i zabraliśmy się do pracy zgodnie ze wszystkimi zasadami walki z drapieżną bestią.

W nocy, wdrapawszy się na bagna Cudzołóstwa, wyliśmy jak wilki i tym samym wywołaliśmy wycie wszystkich wilków na Suchej Rzece. Wiedzieliśmy więc dokładnie, gdzie mieszkają i ile ich jest. Mieszkali w najbardziej nieprzeniknionych blokadach Dry River. Tutaj, dawno temu, woda walczyła z drzewami o swoją wolność, a drzewa musiały naprawić brzegi. Woda wygrała, drzewa upadły, a potem sama woda uciekła do bagna. Wiele pięter było zawalonych drzewami i zgnilizną. Trawa przedzierała się przez drzewa, pnącza bluszczu kręciły często młode osiki. I tak powstało mocne miejsce, a nawet, można by powiedzieć w naszym łowieckim stylu, wilcza forteca.

Po ustaleniu miejsca, w którym mieszkały wilki, obeszliśmy je na nartach i na nartach, w okręgu trzech kilometrów, zawiesiliśmy w krzakach na linie flagi, czerwone i cuchnące. Czerwony kolor przeraża wilki, a zapach cielęcia jest przerażający, a są one szczególnie przerażające, jeśli wiatr, biegnąc przez las, porusza tu i ówdzie tymi flagami.

Ilu mieliśmy strzelców, ile zrobiliśmy bramek w ciągłym kręgu tych flag. Gdzieś za gęstą jodłą naprzeciw każdej bramy stał rewolwerowiec.

Ostrożnie krzycząc i stukając pałkami, naganiacze podburzyli wilki, które z początku spokojnie poszły w swoją stronę. Z przodu szła sama wilczyca, za nią - młode pereyarki, az tyłu, z boku, osobno i niezależnie - ogromny czołowy wilczek zaprawiony, znany chłopom łajdak, zwany Szarym Ziemianinem.

Wilki szły bardzo ostrożnie. Pałkarze naciskali. Wilczyca ruszyła kłusem. I nagle…

Przestawać! flagi!

Odwróciła się w drugą stronę i tam też:

Przestawać! flagi!

Naganiacze naciskali coraz bliżej. Stara wilczyca straciła wyczucie wilka i szturchając go tam iz powrotem, jak musiała, znalazła wyjście iw samej bramie spotkała się ze strzałem w głowę zaledwie kilkanaście kroków od myśliwego.

Więc wszystkie wilki zginęły, ale Seryj już nie raz był w takich przeróbkach i usłyszawszy pierwsze strzały, machał nad chorągiewkami. Podczas skoku wystrzelono w niego dwa ładunki: jeden oderwał mu lewe ucho, a drugi połowę ogona.

Wilki zdechły, ale jednego lata Gray zarżnął krowy i owce nie mniej niż wcześniej całe stado. Za krzakiem jałowca czekał, aż pasterze odejdą lub pójdą spać. I ustaliwszy odpowiedni moment, wpadł do stada, zarżnął owce i zepsuł krowy. Potem, chwytając jedną owcę za grzbiet, ścigał się z nią, przeskakując z owcami przez płoty, do siebie, do niedostępnego legowiska nad Suchą Rzeką. Zimą, kiedy stada nie wychodziły na pola, bardzo rzadko musiał włamywać się do jakiegokolwiek podwórka. Zimą łapał więcej psów na wsiach i żywił się prawie wyłącznie psami. I stał się tak bezczelny, że pewnego dnia, goniąc psa biegnącego za saniami właściciela, wjechał nim w sanie i wyrwał właścicielowi z rąk.

Szary ziemianin stał się burzą regionu, a po naszą wilczą drużynę znowu przyszli chłopi. Pięć razy próbowaliśmy go oznaczyć flagą i za każdym razem machał przez nasze flagi. A teraz, wczesną wiosną, po przetrwaniu srogiej zimy w strasznym mrozie i głodzie, Gray w swoim legowisku czekał niecierpliwie, aż w końcu nadejdzie prawdziwa wiosna i wiejski pasterz zadmie w trąbę.

Tego ranka, kiedy dzieci pokłóciły się między sobą i poszły różnymi ścieżkami, Gray leżał głodny i zły. Kiedy wiatr zachmurzył się rano i zawył w drzewach w pobliżu Kłamliwego Kamienia, nie mógł tego znieść i wyczołgał się ze swojego legowiska. Stanął nad gruzami, podniósł głowę, podciągnął swój chudy już brzuch, nadstawił jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył.

Co za żałosne wycie! Ale ty, przechodzień, jeśli słyszysz i budzi się w tobie odwzajemnione uczucie, nie wierz w litość: to nie wycie psa, najprawdziwszy przyjaciel człowieka, to wilk, jego najgorszy wróg, skazany na śmierć przez bardzo złośliwa. Ty, przechodniu, zachowaj litość nie dla tego, który wyje o sobie jak wilk, ale dla tego, który jak pies, który stracił właściciela, wyje, nie wiedząc, kto teraz po nim ma mu służyć.

Sucha rzeka okrąża bagno Bludovo dużym półkolem. Po jednej stronie półkola wyje pies, po drugiej wyje wilk. A wiatr naciska na drzewa i rozsiewa ich wycie i jęki, zupełnie nie wiedząc, komu służy. Nie obchodzi go, kto wyje, drzewo, pies jest przyjacielem człowieka, a wilk jest jego najgorszym wrogiem, dopóki wyją. Wiatr zdradziecko przekazuje wilkowi żałosne wycie psa porzuconego przez człowieka. A Gray, oddzieliwszy żywy jęk psa od jęku drzew, cicho wyszedł z gruzów i z ostrożnym pojedynczym uchem i prostą połową ogona uniósł się na kroczu. Tutaj, ustaliwszy miejsce wycia w pobliżu Antipowskiej Bramy, wyruszył ze wzgórza szerokimi wahadłami prosto w tamtą stronę.

Na szczęście dla Grassa dotkliwy głód zmusił ją do powstrzymania żałobnego płaczu, a może wzywania nowej osoby. Może dla niej, w jej psim rozumieniu, Antypych wcale nie umarł, a jedynie odwrócił od niej twarz. Może nawet zrozumiała, że ​​cały człowiek to jeden Antypych o wielu twarzach. A gdyby któraś z jego twarzy się odwróciła, to może wkrótce ten sam Antypych znowu ją do siebie przywoła, tylko z inną twarzą, a ona będzie służyła tej twarzy równie wiernie jak tamtej...

Tak więc najprawdopodobniej tak się stało: Trawa zawołała do siebie Antypych swoim wyciem.

A wilk, usłyszawszy modlitwę tego znienawidzonego psa za człowieka, poszedł tam na huśtawki. Gdyby była jeszcze pięć minut, Gray by ją złapał. Ale pomodliwszy się do Antipicha, poczuła silny głód, przestała go wołać i sama poszła szukać tropu zająca.

Było to o tej porze roku, kiedy nocne zwierzę, zając, nie kładzie się o pierwszym świcie, by przez cały dzień leżeć w strachu z otwartymi oczami. Wiosną zając wędruje otwarcie i odważnie przez pola i drogi przez długi czas iw białym świetle. A potem jeden stary zając, po kłótni między dziećmi, przyszedł do miejsca, w którym się rozstali, i podobnie jak one usiadł, aby odpocząć i posłuchać Kłamliwego Kamienia. Nagły podmuch wiatru z wycie drzew przestraszył go i zeskakując z Leżącego Kamienia, pobiegł zajęczymi skokami, rzucając tylnymi łapami do przodu, prosto na miejsce Ślepej Elani, które jest straszne dla człowieka. Jeszcze dobrze nie przelał i pozostawił ślady nie tylko na ziemi, ale także powiesił swoje zimowe futro na krzakach i na starej, zeszłorocznej wysokiej trawie.

Minęło sporo czasu, odkąd zając usiadł na kamieniu, ale Trawa natychmiast rozpoznała ślad zająca. W pogoni za nim przeszkodziły jej ślady na kamieniu dwojga ludzików i ich koszyka, który pachniał chlebem i gotowanymi ziemniakami.

I tak Travka stanęła przed trudnym zadaniem - zdecydować: czy podążać śladem zająca do Ślepego elanu, gdzie szedł też ślad jednego z małych ludzików, czy też podążać ludzkim śladem idąc w prawo, omijając Ślepego elana .

Trudne pytanie zostałoby rozwiązane bardzo prosto, gdyby można było zrozumieć, który z dwóch małych ludzi niósł ze sobą chleb. Chciałbym choć trochę tego chleba zjeść i nie dla siebie wystartować w biegu i przynieść zająca temu, kto da chleb.

Dokąd iść, w jakim kierunku? ..

W takich przypadkach ludzie myślą, a myśliwi mówią o psie gończym: pies jest zaczipowany.

I tak Trawa opadła. I jak każdy pies gończy, w tym przypadku zaczęła robić koła z podniesioną głową, zmysłem skierowanym zarówno w górę, jak iw dół i na boki, z ciekawskim wytężeniem oczu.

Nagle podmuch wiatru z kierunku, w którym poszła Nastya, natychmiast zatrzymał szybki ruch psa w kółko. Trawa, po odstawieniu trochę, nawet podniosła się na tylnych łapach, jak zając ...

Zdarzyło jej się to raz za życia Antypycha. Leśnik miał trudną pracę w lesie przy sprzedaży drewna opałowego. Antypych, żeby Trawa mu nie przeszkadzała, związał ją w domu. Wcześnie rano, o świcie, leśniczy wyszedł. Ale dopiero w porze kolacji Travka zdał sobie sprawę, że łańcuch na drugim końcu był przywiązany do żelaznego haka na grubej linie. Zdając sobie z tego sprawę, stanęła na kopcu, wstała na tylnych łapach, przednimi łapami podciągnęła linę i wieczorem ją ugniatała. Zaraz potem z łańcuchem na szyi wyruszyła na poszukiwanie Antypycha. Minęło ponad pół dnia odkąd minął Antypych, jego ślad ostygł, a potem został zmyty przez drobną mżawkę, która wyglądała jak rosa. Ale cisza w lesie przez cały dzień była taka, że ​​w ciągu dnia nie poruszyła się ani jedna smuga powietrza, a najdelikatniejsze cuchnące cząsteczki dymu tytoniowego z fajki Antypycha wisiały w nieruchomym powietrzu od rana do wieczora. Zdając sobie sprawę od razu, że nie można znaleźć Antypycha, podążając śladami, zataczając koło z wysoko uniesioną głową, Trawa nagle spadła na tytoniowy strumień powietrza i stopniowo, gubiąc powietrzny ślad, a potem spotykając go ponownie, w końcu do właściciela.

Był taki przypadek. Teraz, kiedy silny i ostry podmuch wiatru przyniósł jej do zmysłów podejrzany zapach, skamieniała, czekała. A kiedy znowu wiał wiatr, stawała jak wtedy na tylnych łapach jak zając i była pewna: chleb lub ziemniaki są w kierunku, z którego wiał wiatr i gdzie poszedł jeden z małych ludzi.

Trawa wróciła do Leżącego Kamienia, porównując zapach kosza na kamieniu z tym, co przyniósł wiatr. Potem sprawdziła ślad innego małego człowieczka, a także ślad zająca. Można się domyślić, że pomyślała:

„Zając poszedł prosto do dziennego łóżka, jest gdzieś tam, niedaleko Ślepej Elani, leży cały dzień i nigdzie nie pójdzie. A ten człowieczek z chlebem i kartoflami może odejść Tak, a co by tu porównywać – do pracy, mozołu, gonienia dla siebie zająca, żeby go rozszarpać i samemu pożreć, albo otrzymać kawałek chleba i uczucia z ręki człowieka, a może nawet znaleźć w nim Antypycha.

Spojrzawszy jeszcze raz uważnie w kierunku bezpośredniego toru przy Ślepym Świerku, Trawa w końcu skręciła w stronę ścieżki, która omijała świerk z prawej strony, ponownie stanęła na tylnych łapach, pewnie machnęła ogonem i pobiegła tam.

Spiżarnia słońca Prishvin pobierz

Ślepy świerk, gdzie igła kompasu prowadziła Mitrasza, był miejscem katastrofalnym, a tu przez wieki ciągnięto w bagno wielu ludzi i jeszcze więcej bydła. I oczywiście każdy, kto wybiera się na Bagno Rozpusty, powinien dobrze wiedzieć, co to jest Ślepy Elan.

Tak to rozumiemy, że całe bagno Cudzołóstwa, ze wszystkimi ogromnymi rezerwami palnego torfu, jest spiżarnią słońca. Tak, dokładnie tak jest, że gorące słońce było matką każdego źdźbła trawy, każdego kwiatu, każdego krzewu bagiennego i jagody. Słońce dawało im wszystkim swoje ciepło, a oni, umierając, rozkładając się, w nawozie przekazali je w spadku innym roślinom, krzewom, jagodom, kwiatom i źdźbłom trawy. Ale na bagnach woda uniemożliwia rodzicom roślin przekazanie całej swojej dobroci swoim dzieciom. Przez tysiące lat ta dobroć była przechowywana pod wodą, bagno staje się spiżarnią słońca, a potem cała ta spiżarnia słońca, jak torf, jest dziedziczona przez człowieka od słońca.

Bagna cudzołóstwa zawierają ogromne rezerwy paliwa, ale warstwa torfu nie wszędzie ma taką samą grubość. Tam, gdzie dzieci siedziały przy Leżącym Kamieniu, rośliny leżały warstwa po warstwie jedna na drugiej przez tysiące lat. Tutaj znajdowała się najstarsza warstwa torfu, ale dalej, im bliżej Slepaya Elani, warstwa stawała się młodsza i cieńsza.

Stopniowo, gdy Mitrasza posuwał się naprzód w kierunku wskazanym przez strzałkę i ścieżkę, guzy pod jego stopami stawały się nie tylko miękkie, jak poprzednio, ale także półpłynne. Stawia nogą jak po twardym gruncie, a stopa odchodzi i to staje się przerażające: czy stopa nie wpada całkowicie w otchłań? Pojawiają się niespokojne wyboje, musisz wybrać miejsce, w którym postawisz stopę. A potem poszło tak, że postawiłeś stopę i pod stopą od tego nagle, jak w brzuchu, warczysz i biegniesz gdzieś pod bagno.

Ziemia pod moimi stopami przypominała hamak zawieszony nad błotnistą przepaścią. Na tej ruchomej krainie, na cienkiej warstwie roślin splecionych korzeniami i łodygami, rosną rzadkie, małe, sękate i spleśniałe choinki. Kwaśna gleba bagienna nie pozwala im rosnąć, a one, takie małe, mają już sto lat, a nawet więcej… Stare choinki to nie drzewa w lesie, wszystkie są takie same: wysokie, smukłe, drzewo do drzewa, kolumna do kolumny, świeca do świecy. Im starsza stara kobieta na bagnach, tym bardziej wydaje się cudowna. Potem jedna naga gałązka uniesiona jak dłoń, żeby cię przytulić w ruchu, a druga ma w dłoni kij i czeka aż zaklaskasz, trzecia z jakiegoś powodu przykucnęła, czwarta robi na drutach pończochę stojąc, i to wszystko: jakakolwiek choinka, na pewno coś w tym jest.

Warstwa pod stopami Mitraszy stawała się coraz cieńsza, ale rośliny były prawdopodobnie bardzo ciasno splecione i dobrze trzymały człowieka, a on, kołysząc i kołysząc wszystko dookoła, szedł i szedł naprzód. Mitrasza mógł wierzyć tylko w człowieka, który szedł przed nim, a nawet zostawił za sobą ścieżkę.

Stare choinki bardzo się martwiły, przechodząc między nimi chłopca z długą bronią, w czapce z dwoma daszkami. Zdarza się, że jeden z nich nagle wstaje, jakby chciał uderzyć śmiałka kijem w głowę, i zamknie przed sobą wszystkie inne staruszki. A potem opadnie, a inna czarodziejka pociągnie kościstą rękę w stronę ścieżki. I czekasz - prawie jak w bajce pojawi się polana, a na niej chata wiedźmy z trupimi głowami na palach.

Nagle nad ich głowami, dość blisko, pojawia się głowa z kępką, a czajka z okrągłymi czarnymi skrzydłami i białym spodem skrzydeł, zaniepokojona na gnieździe, krzyczy ostro:

- Kim jesteś, czyim jesteś?

- Żywy, żywy! - jakby odpowiadając czajce, krzyczy wielki kulik, szary ptak z dużym zakrzywionym dziobem.

A czarny kruk, strzegący swego gniazda na borinie, latający wokół bagna w wartowniczym kręgu, zauważył małego myśliwego z podwójnym daszkiem. Wiosną kruk ma również specjalny okrzyk, podobny do tego, jak osoba krzyczy gardłem i nosem: „Dron-ton!” W tym podstawowym dźwięku są niezrozumiałe i nieuchwytne odcienie, dlatego nie możemy zrozumieć rozmowy kruków, a jedynie zgadywać, jak głuchoniemy.

- Tonem drona! - wrzasnął strażnik kruk w tym sensie, że jakiś mały człowieczek z podwójną przyłbicą i pistoletem zbliżał się do Ślepej Elani i że być może wkrótce będzie tam jakieś życie.

- Tonem drona! - odpowiedziała z daleka samica kruka na gnieździe.

A to oznaczało dla niej:

- Słuchaj i czekaj!

Sroki, które są blisko spokrewnione z krukami, zauważyły ​​wołanie kruków i zaćwierkały. I nawet lis po nieudanym polowaniu na myszy nadstawił uszu na krzyk kruka.

Mitrasza to wszystko słyszał, ale wcale się nie bał - czego miałby się bać, gdyby pod jego stopami była ludzka ścieżka: szedł taki człowiek jak on, co oznacza, że ​​\u200b\u200bon, Mitrasza, mógł śmiało nią kroczyć. I słysząc kruka, nawet śpiewał:

Nie wiatr, czarny kruku,

Nad moją głową.

Śpiew jeszcze bardziej go rozweselił, a nawet wymyślił, jak skrócić trudną ścieżkę wzdłuż ścieżki. Zaglądając pod stopy, zauważył, że jego stopa, zapadając się w błoto, od razu zbiera tam wodę, do dziury. Tak więc każdy, idąc ścieżką, spuszczał wodę z mchu niżej, i dlatego na odwodnionym brzegu, obok strumienia ścieżki, po obu stronach, rosła w zaułku wysoka słodka siwowłosa trawa. Z tego, nie żółtego, jak to było wszędzie teraz, wczesną wiosną, ale raczej koloru białego, można było zrozumieć daleko przed sobą, gdzie wiedzie ludzka ścieżka. Wtedy Mitrasha zobaczył: jego ścieżka skręca ostro w lewo i idzie tam daleko, a tam całkowicie znika. Sprawdził kompas, igła wskazywała północ, ścieżka wiodła na zachód.

- Kim jesteś? – krzyknęła w tym momencie czajka.

- Żywy, żywy! – odpowiedział Kulik.

- Tonem drona! – krzyknął kruk jeszcze pewniej.

A sroki trzeszczały dookoła w jodłach.

Rozglądając się po okolicy, Mitrasha zobaczył tuż przed sobą czystą, dobrą polanę, na której stopniowo opadające wyboje zamieniły się w całkowicie równe miejsce. Ale najważniejsze: zobaczył bardzo blisko, po drugiej stronie polany, wysokiego białobrodego zaskrońca – nieodłącznego towarzysza ludzkiej drogi. Rozpoznając kierunek siwobrodej ścieżki, która nie prowadzi prosto na północ, Mitrasza pomyślał: „Po co mam skręcać w lewo, na wyboje, skoro ścieżka jest o rzut kamieniem - widać ją tam, za polanie?"

I śmiało poszedł naprzód, przekraczając czystą polanę ...

- Och, ty! - Kiedyś tak było - opowiadał nam Antypych - chodzicie ubrani i obuci.

- Ale jak? pytaliśmy.

- Pójdą - odpowiedział - nago i boso.

- Dlaczego są nagie i bose?

A on kręcił się po nas.

Nic więc nie zrozumieliśmy, z czego śmiał się stary.

Teraz, dopiero po wielu latach, przychodzą na myśl słowa Antypycha i wszystko staje się jasne: Antypych skierował te słowa do nas, kiedy my, dzieci, pogwizdując żarliwie i pewnie, mówiliśmy o czymś, czego w ogóle jeszcze nie przeżyliśmy.

Antypych, proponując nam spacer nago i boso, po prostu nie dokończył: „Jeśli nie znasz brodu, nie wchodź do wody”.

Oto Mitrasza. A rozważna Nastya ostrzegł go. A białobroda trawa wskazywała kierunek objazdu elani. Nie! Nie znając brodu, zszedł z utartej ludzkiej ścieżki i wspiął się prosto na Ślepy Elan. A tymczasem właśnie tutaj, na tej polanie, przeplatanie się roślin zupełnie ustało, był elan, to samo co przerębla w stawie zimą. W zwykłym elani zawsze widoczna jest przynajmniej odrobina wody, pokryta białymi pięknymi liliami wodnymi, kupavami. Dlatego właśnie tego świerka nazwano Ślepym, ponieważ nie sposób było go rozpoznać po wyglądzie.

Mitrasha szedł wzdłuż yelani z początku lepiej niż kiedykolwiek wcześniej przez bagna. Stopniowo jednak jego stopa zaczęła zapadać się coraz głębiej i coraz trudniej było ją wyciągnąć. Tutaj łoś ma się dobrze, ma straszną siłę w długiej nodze, a co najważniejsze nie myśli i pędzi tak samo w lesie jak i po bagnie. Ale Mitrasza, wyczuwając niebezpieczeństwo, zatrzymał się i zastanowił nad swoją pozycją. W jednej chwili zatrzymania padł do kolana, w innym momencie był powyżej kolana. Mógł jeszcze, poczyniwszy wysiłek, uciec z grzbietu elani. I postanowił odwrócić się, położyć broń na bagnie i opierając się o nią, wyskoczyć. Ale właśnie tam, niedaleko mnie, z przodu, zobaczyłem wysoką białą trawę na tropie człowieka.

— Skoczę — powiedział.

I spieszył się.

Ale było już za późno. W ferworze chwili, jak zraniony człowiek - tak bardzo zniknąć, by zniknąć - przypadkowo rzucił się znowu, i znowu, i znowu. I poczuł, że jest mocno ściskany ze wszystkich stron aż po samą klatkę piersiową. Teraz nie mógł nawet ciężko oddychać: przy najlżejszym ruchu, który został ściągnięty w dół, mógł zrobić tylko jedno: położyć broń płasko na bagnie i opierając się o nią obiema rękami, nie ruszać się i jak najszybciej uspokoić oddech. jak to możliwe. I tak zrobił: zdjął pistolet, położył go przed sobą, oparł się o niego obiema rękami.

Nagły podmuch wiatru przyniósł mu przeszywający krzyk Nastii:

- Mitrasza!

On jej odpowiedział.

Ale wiatr wiał od strony Nastii i przeniósł jego krzyk na drugą stronę błotnistego bagna, na zachód, gdzie były tylko choinki bez końca. Niektóre sroki odpowiedziały mu i, przelatując od jodły do ​​jodły ze swoim zwykłym niespokojnym ćwierkaniem, stopniowo otoczyły cały ślepy świerk i siedząc na górnych palcach jodeł, cienkie, wścibskie, długoogoniaste, zaczęły trzeszczeć, niektórzy lubią:

- Dri-ti-ti!

- Dra-ta-ta!

- Tonem drona! kruk zawołał z góry.

I natychmiast przerywając hałaśliwe trzepotanie skrzydeł, gwałtownie rzucił się w dół i ponownie rozłożył skrzydła prawie nad samą głową małego człowieczka.

Mały człowieczek nie odważył się nawet pokazać pistoletu czarnemu zwiastunowi jego zagłady.

A sroki, bardzo sprytne do każdego brudnego czynu, zdały sobie sprawę z całkowitej niemocy małego człowieczka zanurzonego w bagnie. Zeskoczyły z wierzchołków jodeł na ziemię iz różnych stron rozpoczęły ofensywę sroki skokami.

Mały człowieczek w podwójnym daszku przestał krzyczeć. Łzy spływały po jego opalonej twarzy, po policzkach.

Spiżarnia słońca Prishvin pobierz

Kto nigdy nie widział, jak rośnie żurawina, może bardzo długo chodzić po bagnach i nie zauważyć, że chodzi po żurawinach. Proszę, weź jagodę jagodową - rośnie i widzisz: cienka łodyga rozciąga się wzdłuż łodygi jak skrzydła, małe zielone liście w różnych kierunkach, a jagody, czarne jagody z niebieskim puchem siedzą w groszku obok odchodzi. To samo dotyczy borówki brusznicy, jagody krwistoczerwonej, liście ciemnozielone, gęste, nie żółkną nawet pod śniegiem, a jagód jest tak dużo, że miejsce wydaje się być podlewane krwią. Jagody wciąż rosną na bagnach z krzakiem, niebieska jagoda, większa, nie przejdziesz niezauważona. W odległych miejscach, gdzie żyje ogromny ptak głuszec, jest jagoda pestkowa, czerwono-rubinowa z pędzlem, a każdy rubin jest w zielonej ramce. Tylko u nas żurawina jest jedna, zwłaszcza wczesną wiosną, schowana w bagiennej kępie i prawie niewidoczna z góry. Dopiero gdy zbierze się jej dużo w jednym miejscu, zauważysz z góry i pomyślisz: „Ktoś rozrzucił żurawinę”. Schylasz się, żeby wziąć jedną, próbujesz i razem z jedną jagodą ciągniesz zieloną nitkę z wieloma żurawinami. Jeśli chcesz, możesz wyciągnąć z kępy cały naszyjnik dużych krwistoczerwonych jagód.

Albo że żurawina to droga jagoda na wiosnę, albo że jest zdrowa i lecznicza i że dobrze się z nią pije herbatę, tylko kobiety nabierają strasznej chciwości przy ich zrywaniu. Jedna starsza pani od nas zebrała kiedyś taki kosz, że nie mogła go nawet podnieść. I nie odważyła się nalać jagody ani nawet rzucić kosza. Tak, prawie umarłem przy pełnym koszu. I zdarza się, że jedna kobieta atakuje jagodę i rozglądając się, czy ktoś jej nie widzi, kładzie się na ziemi w mokrym bagnie i czołga się i już nie widzi, że druga czołga się do niej, nawet jak człowiek w wszystko. Więc spotkają się jeden z drugim - i cóż, walcz!

Na początku Nastya zrywała każdą jagodę osobno z bicza, dla każdej czerwonej pochylała się na ziemię. Ale wkrótce, z powodu jednej jagody, przestała się pochylać: chciała więcej. Zaczęła teraz zgadywać, gdzie można wziąć nie jedną lub dwie jagody, ale całą garść, i zaczęła się schylać tylko po garść. Więc nalewa garść za garścią, coraz częściej, ale chce więcej i więcej.

Zdarzyło się, że Nastenka przez godzinę nie pracowała w domu, żeby nie pamiętano o bracie, żeby nie chciała do niego dzwonić. Ale teraz poszedł sam, nie wiadomo dokąd, a ona nawet nie pamięta, że ​​ma chleb, że jej ukochany brat jest gdzieś tam, w ciężkim bagnie, głodny. Tak, zapomniała o sobie i pamięta tylko żurawinę, a chce więcej i więcej.

Z powodu czego w końcu zapłonęło w niej całe zamieszanie podczas kłótni z Mitraszą: właśnie dlatego, że chciała podążać zatłoczoną ścieżką. A teraz, szukając po omacku ​​żurawiny, dokąd prowadzą żurawiny, oto ona, Nastya niepostrzeżenie opuściła zatłoczoną ścieżkę.

Tylko raz było jak przebudzenie z chciwości: nagle zdała sobie sprawę, że gdzieś zboczyła ze ścieżki. Odwróciła się tam, gdzie wydawało jej się, że jest ścieżka, ale jej nie było. Pobiegła na drugą stronę, gdzie majaczyły dwa suche drzewa z nagimi gałęziami - tam też nie było ścieżki. Tu trzeba by czasem przypomnieć jej o kompasie, jak Mitrasza o nim mówił, i o swoim bracie, ukochanym, przypomnieć sobie, że chodzi głodny, i przypominając sobie, zawołać go...

A żeby sobie przypomnieć, jak nagle Nastenka zobaczyła coś, co nie każda żurawina widzi choć raz w życiu...

W sporze o to, którą ścieżką pójść, dzieci jednego nie wiedziały, że duża ścieżka i mała, wijąca się wokół Ślepego świerka, zbiegały się nad Suchą Rzeką i tam, za Suchą, już się nie rozchodząc, w koniec wyprowadzili na dużą drogę Peresławską. W dużym półkolu ścieżka Nastyi okrążyła suchą dolinę Ślepego Elanu. Ścieżka Mitrashina wiodła prosto blisko krawędzi yelani. Gdyby nie pomylił się, nie stracił z oczu białobrodej trawy na ludzkiej ścieżce, już dawno byłby w miejscu, do którego właśnie przyszła Nastia. A tym miejscem, ukrytym między krzakami jałowca, była dokładnie ta sama Palestynka, w którą Mitrasza celował kompasem.

Gdyby Mitrasza przyszedł tu głodny i bez koszyka, co by tu zrobił, temu krwistoczerwonemu Palestyńczykowi? Nastya podeszła do Palestynki z dużym koszem, z dużym zapasem jedzenia, zapomnianego i zasypanego kwaśnymi jagodami.

I znowu dziewczyna, która wygląda jak Złota Kura na wysokich nogach, powinna pomyśleć o swoim bracie na radosnym spotkaniu z Palestyńczykiem i krzyknąć do niego:

Drogi przyjacielu, dotarliśmy!

Ach, kruk, kruk, ptak proroczy! Ty sam możesz żyć trzysta lat, a ten, kto cię urodził, w swoim jądrze powiedział wszystko, czego również nauczył się w ciągu swoich trzystu lat życia. I tak pamięć o wszystkim, co było na tym bagnie od tysiąca lat, przechodziła od kruka do kruka. Ile ty, kruku, widziałeś i wiesz, i dlaczego nie opuścisz chociaż raz swojego kruka i nie poniesiesz na swoich potężnych skrzydłach wiadomości o bracie umierającym na bagnach z jego desperackiej i bezsensownej odwagi siostrze, która kocha i zapomina o swoim bracie z chciwości.

Czy ty, kruk, powiesz im...

- Tonem drona! - krzyknął kruk, przelatując nad samą głową umierającego.

- Słyszę - również tym samym "dronowym tonem" odpowiedziała mu na gnieździe wrona - tylko zdążyć, coś wyrwać, zanim całkiem zostanie wessane do bagna.

- Tonem drona! - krzyknął po raz drugi samiec wrony, przelatując nad dziewczyną, czołgając się prawie obok jej umierającego brata w mokrym bagnie. A ten „brzęczący ton” kruka oznaczał, że krucza rodzina może uzyskać jeszcze więcej od tej pełzającej dziewczyny.

Żurawiny nie było w samym środku Palestyny. Tutaj gęsty osikowy las wyróżniał się pagórkowatą kurtyną, aw nim stał rogaty olbrzymi łoś. Patrząc na niego z jednej strony - wydaje się, że wygląda jak byk, patrząc na drugiego - konia i konia: zarówno smukłe ciało, jak i smukłe nogi, suche i pysk z cienkimi nozdrzami. Ale jak łukowaty jest ten pysk, jakie oczy i jakie rogi! Patrzysz i myślisz: może nie ma nic - ani byka, ani konia, ale powstaje coś dużego, szarego, w częstym szarym lesie osikowym. Ale jak powstaje z osiki, jeśli wyraźnie widać, jak grube usta potwora uderzyły w drzewo, a na delikatnej osice pozostaje wąski biały pasek: ten potwór tak się żywi. Tak, prawie wszystkie osiki wykazują takie ukąszenia. Nie, ta masa nie jest wizją na bagnach. Ale jak zrozumieć, że tak duże ciało może rosnąć na skorupie osiki i płatkach bagiennej koniczyny? Skąd człowiek ze swoją mocą bierze chciwość nawet na kwaśną żurawinę?

Łoś, zrywając osikę, ze swojej wysokości spokojnie patrzy na pełzającą dziewczynę, jak na każde pełzające stworzenie.

Nie widząc nic poza żurawiną, czołga się i czołga w kierunku dużego czarnego pniaka, ledwie przesuwając za sobą duży kosz, cała mokra i brudna, dawna Złota Kura na wysokich nogach.

Łoś nawet nie uważa jej za osobę: ma wszystkie zwyczaje zwykłych zwierząt, na które patrzy obojętnie, tak jak my patrzymy na bezduszne kamienie.

Duży czarny pień zbiera promienie słońca i bardzo się nagrzewa. Zaczyna się już ściemniać, a powietrze i wszystko wokół ochładza się. Ale kikut, czarny i duży, nadal zatrzymuje ciepło. Sześć małych jaszczurek wyczołgało się z bagna i przykucnęło na nim; cztery cytrynowe motyle, złożone ze skrzydeł, przykucnięte z czułkami; wielkie czarne muchy przybyły spędzić noc. Długi bicz żurawinowy, przyczepiony do źdźbła trawy i garbów, splótł ciepły czarny pień i po wykonaniu kilku obrotów na samej górze zszedł na drugą stronę. Upałów o tej porze roku strzegą jadowite żmije, a jedna, ogromna, półmetrowa, wpełzła na pniak i zwinęła się na żurawinie.

A dziewczyna też czołgała się przez bagno, nie podnosząc wysoko głowy. Doczołgała się więc do spalonego pnia i wyciągnęła ten sam bicz, w którym leżał wąż. Wąż podniósł głowę i syknął. A Nastya też podniosła głowę ...

Wtedy Nastya w końcu się obudziła, podskoczyła, a łoś, rozpoznając w niej osobę, wyskoczył z osiki i rzucając do przodu silne, długie, szczudłowate nogi, z łatwością pędził przez lepkie bagno, jak zając pędzi po sucha ścieżka.

Przerażona łosiem Nastenka ze zdumieniem spojrzała na węża: żmija nadal leżała zwinięta w ciepłym promieniu słońca. Nastya wyobraziła sobie, że ona sama pozostała tam, na pniu, a teraz wyszła ze skóry węża i stała, nie rozumiejąc, gdzie się znajduje.

Niedaleko stał duży rudy pies z czarnym paskiem na grzbiecie i patrzył na nią. Tym psem była Trawa, a Nastya nawet ją pamiętała: Antipych przyjeżdżał z nią do wioski więcej niż raz. Ale nie pamiętała poprawnie imienia psa i zawołała do niej:

- Mrówko, Mrówko, dam ci trochę chleba!

I sięgnął po kosz na chleb. Kosz wypełniony był po brzegi żurawiną, a pod żurawiną był chleb.

Ile czasu minęło, ile żurawin leżało od rana do wieczora, aż ogromny kosz się zapełnił! Gdzie był jej brat w tym czasie, głodny, i jak o nim zapomniała, jak zapomniała o sobie i wszystkim wokół?

Spojrzała ponownie na pień, na którym leżał wąż, i nagle krzyknęła przeszywająco:

- Bracie, Mitrasza!

I szlochając upadła obok kosza z żurawiną. To był ten przeszywający krzyk, który następnie poleciał do Elani, a Mitrasza usłyszał go i odpowiedział, ale podmuch wiatru przeniósł jego krzyk na drugą stronę, gdzie żyły tylko sroki.

Ten silny podmuch wiatru, kiedy biedna Nastia zawołała, nie był ostatnim przed ciszą wieczornego świtu. Słońce w tym czasie przeszło przez gęstą chmurę i wyrzuciło stamtąd na ziemię złote nogi swego tronu.

I ten impuls nie był ostatnim, kiedy Mitrasza krzyknął w odpowiedzi na krzyk Nastii.

Ostatnim impulsem było, gdy słońce zanurzyło złote nogi swojego tronu, jakby pod ziemię, i wielkie, czyste, czerwone, dotknęło ziemi dolną krawędzią. Wtedy mały białobrewy drozd zaśpiewał swoją słodką pieśń na wyżynie. Z wahaniem, w pobliżu Leżącego Kamienia, na uspokojonych drzewach płynął Kosach-tokovik. A żurawie krzyknęły trzy razy, nie jak rano - "zwycięstwo", ale tak jakby:

- Śpijcie, ale pamiętajcie: zaraz was wszystkich obudzimy, obudźcie się, obudźcie się!

Dzień zakończył się nie podmuchem wiatru, ale ostatnim lekkim tchnieniem. Potem zapadła zupełna cisza i wszędzie było słychać wszystko, nawet cietrzew pogwizdujący w zaroślach Suchej Rzeki.

W tym czasie, wyczuwając ludzkie nieszczęście, Trawa podeszła do szlochającej Nastii i polizała jej słony od łez policzek. Nastya podniosła głowę, spojrzała na psa, więc nic jej nie mówiąc, opuściła głowę do tyłu i położyła ją na jagodzie. Trawa wyraźnie czuła zapach chleba przez żurawinę i była potwornie głodna, ale nie mogła sobie pozwolić na kopanie łapami żurawiny. Zamiast tego, wyczuwając ludzkie nieszczęście, uniosła wysoko głowę i zawyła.

Kiedyś, pamiętam, dawno temu też jechaliśmy wieczorem, jak to było za dawnych lat, leśną drogą w trojce z dzwonkiem. I nagle woźnica zatrzymał trojkę, dzwonek ucichł i woźnica, słuchając, powiedział do nas:

Sami coś słyszeliśmy.

- Co to jest?

- Jakieś kłopoty: pies wyje w lesie.

Wtedy nie wiedzieliśmy, na czym polega problem. Może gdzieś na bagnach tonął też człowiek, a odprowadzając go zawył pies, prawdziwy przyjaciel człowieka.

W kompletnej ciszy, kiedy Grass zawył, Gray natychmiast zdał sobie sprawę, że to Palestyńczyk, i szybko, szybko pomachał prosto tam.

Dopiero bardzo szybko Trawa przestała wyć, a Gray zatrzymał się, by poczekać, aż wycie zacznie się ponownie.

W tym momencie sama Grass usłyszała znajomy cienki i rzadki głos w kierunku Kłamliwego Kamienia:

- Wow, wow!

I oczywiście od razu zdałem sobie sprawę, że to lis ujada na zająca. I wtedy, oczywiście, zrozumiała - lis znalazł ślad tego samego zająca, którego obwąchała tam, na Kłamliwym Kamieniu. I wtedy zdała sobie sprawę, że lis bez przebiegłości nigdy nie dogoni zająca i szczekała, tylko żeby biegł i się zmęczył, a kiedy się zmęczył i położył, to łapała go na łóżku. W przypadku Grass po Antipych zdarzało się to nie raz, gdy zdobywano zająca na jedzenie. Słysząc takiego lisa, Trawa polowała po wilczurze: jak wilk na rykowisku cicho stoi w kole i czekając na psa ryczącego na zająca, łapie go, więc ona, chowając się, spod rykowiska lisa złapał zająca.

Po wysłuchaniu rykowiska lisa Trawa, podobnie jak my myśliwi, zrozumiał krąg biegu zająca: od Leżącego Kamienia zając pobiegł do Ślepego Elanu, a stamtąd do Suchej Rzeki, stamtąd długim półkolem do Palestyńską kobietę i znowu za wszelką cenę do Kłamliwego Kamienia. Zdając sobie z tego sprawę, pobiegła do Leżącego Kamienia i ukryła się tam w gęstym krzaku jałowca.

Travka nie musiał długo czekać. Swoim delikatnym słuchem słyszała niedostępne dla ludzkiego słuchu tupanie zajęczej łapy po kałużach na bagiennej ścieżce. Te kałuże pojawiły się na porannych torach Nastyi. Rusak musiał się natychmiast pokazać pod Kłamliwym Kamieniem.

Trawa za krzakiem jałowca przykucnęła i napięła tylne nogi do potężnego rzutu, a kiedy zobaczyła uszy, rzuciła się.

Właśnie w tym momencie zając, duży, stary, stwardniały zając, ledwo kulał, przyszło mu do głowy, żeby nagle się zatrzymać, a nawet stojąc na tylnych łapach, posłuchać, jak daleko ujada lis.

Więc to się zbiegło w tym samym czasie: Trawa rzuciła się, a zając się zatrzymał.

A Trawa była niesiona przez zająca.

Podczas gdy pies się wyprostował, zając już leciał wielkimi skokami ścieżką Mitraszyn wprost pod Ślepy Świerk.

Wtedy zawiodła wilcza metoda polowania: przed zmrokiem nie można było czekać na powrót zająca. A Grass na swój psi sposób rzuciła się za zającem i skrzecząc, wypełniła całą wieczorną ciszę śpiewnym, miarowym, równym szczekaniem psa.

Usłyszawszy psa, lis oczywiście natychmiast porzucił polowanie na zająca i zajął się codziennym polowaniem na myszy. A Gray, słysząc w końcu długo wyczekiwane szczekanie psa, popędził na huśtawkach w stronę Ślepej Elani.

Spiżarnia słońca Prishvin pobierz

Sroki na Ślepej Elani, usłyszawszy zbliżającego się zająca, podzieliły się na dwie grupy: niektóre pozostały przy człowieczku i krzyczały:

- Dri-ti-ti!

Inni krzyczeli do zająca:

- Dra-ta-ta!

Trudno to zrozumieć i odgadnąć w tym srokowym niepokoju. Powiedzieć, że wołają o pomoc - co za pomoc! Jeśli do krzyku sroki przyjdzie człowiek lub pies, sroki nic nie dostaną. Powiedzieć, że swoim krzykiem zwołują całe plemię sroki na krwawą ucztę? Czy to tak...

- Dri-ti-ti! - wrzasnęły sroki, podskakując coraz bliżej małego człowieczka.

Ale w ogóle nie mogli skakać: ręce mężczyzny były wolne. I nagle sroki się pomieszały, ta sama sroka albo krzyczy na „i”, potem krzyczy na „a”.

Oznaczało to, że do Ślepego Elana zbliża się zając.

Ten zając nieraz wymykał się Trawie i dobrze wiedział, że zając dogania zająca i dlatego trzeba działać przebiegle. Dlatego tuż przed świerkiem, nie dochodząc do człowieczka, zatrzymał się i wzruszył całą czterdzieści. Wszyscy usiedli na wierzchołkach drzew i wszyscy krzyczeli do zająca:

- Dri-ta-ta!

Ale z jakiegoś powodu zające nie przywiązują wagi do tego okrzyku i udzielają rabatów, nie zwracając uwagi na czterdziestkę. Dlatego czasami wydaje się, że to ćwierkanie sroki jest bezużyteczne, a oni, tak jak ludzie, czasami po prostu z nudów spędzają czas na gadaniu.

Zając trochę stając wykonał swój pierwszy ogromny skok, czyli jak mówią myśliwi swoją przepustkę, - w jednym kierunku, stojąc tam, rzucił się w drugi i po kilkunastu małych skokach - w trzeci, i tam położyć oczy na jego trop w sprawie, że jeśli Grass zrozumie rabaty, to przyjdzie na trzeci rabat, żebyś mógł ją wcześniej zobaczyć...

Tak, oczywiście, zając jest sprytny, sprytny, ale mimo wszystko te rabaty to niebezpieczna sprawa: sprytny pies rozumie również, że zając zawsze patrzy na swój własny tor, więc stara się obrać kierunek na rabatach nie po śladach, ale w powietrzu ze swoim górnym instynktem.

A jak w takim razie serce zająca bije, kiedy słyszy, że szczekanie psa ustało, pies się wyszczerbił i zaczął po cichu robić swój straszny krąg w miejscu chipa…

Zając tym razem miał szczęście. Zrozumiał: pies, zaczynając krążyć wokół drzewa, napotkał tam coś i nagle wyraźnie słychać było tam męski głos i rozległ się straszny hałas ...

Można się domyślić - zając, słysząc niezrozumiały hałas, powiedział do siebie coś takiego jak nasz: „Z dala od grzechu” - i trawa z piór, trawa z piór, cicho wróciła do Leżącego Kamienia.

A Trawa, rozsypawszy się na świerku nad zającem, nagle, dziesięć kroków od jej oka w oko, ujrzała małego człowieczka i zapomniawszy o zającu, zatrzymała się.

Co sobie pomyślał Grass, patrząc na małego człowieczka w elani, łatwo się domyślić. W końcu wszyscy jesteśmy dla siebie inni. Dla Grassa wszyscy ludzie byli jak dwoje ludzi: jeden to Antypych o różnych twarzach, a drugi to jego wróg. I dlatego dobry, mądry pies nie podchodzi od razu do człowieka, ale zatrzymuje się i dowiaduje się, czy to jego właściciel, czy wróg.

I tak Grass stanął i spojrzał w twarz małego człowieczka, oświetloną ostatnim promieniem zachodzącego słońca.

Oczy małego człowieka były z początku matowe, martwe, ale nagle zapaliło się w nich światło i Grass to zauważył.

„Najprawdopodobniej jest to Antipych” — pomyślał Travka.

I lekko, ledwo zauważalnie machała ogonem.

Oczywiście nie możemy wiedzieć, jak myślała Travka, rozpoznając jej Antypych, ale oczywiście można się domyślić. Pamiętasz, czy ci się to przytrafiło? Bywa, że ​​pochylisz się w lesie nad cichym rozlewiskiem strumyka i tam jak w lustrze zobaczysz - całą, całą osobę, wielką, piękną, jak na Antypycha Trawę, pochyloną zza pleców i patrzy też w cofkę, jak w lustro. I tak jest tam pięknie, w lustrze, z całą przyrodą, z chmurami, lasami, i tam też zachodzi słońce, i widać nów, i gwiazdy częste.

Więc to na pewno, prawdopodobnie, a Trawa w każdej twarzy człowieka, jak w lustrze, mogła zobaczyć całą osobę Antypych, i próbowała rzucić się na każdy kark, ale z doświadczenia wiedziała: jest wróg Antypych o dokładnie tej samej twarzy.

A ona czekała.

W międzyczasie jej łapy również zostały trochę wessane; jeśli będziesz tak stał dłużej, łapy psa zostaną tak wessane, że nie będziesz mógł go wyciągnąć. Nie można było dłużej czekać.

I nagle…

Ani grzmot, ani błyskawica, ani wschód słońca ze wszystkimi zwycięskimi dźwiękami, ani zachód słońca z obietnicą nowego pięknego dnia żurawia - nic, żaden cud natury nie może być większy niż to, co stało się teraz dla Trawy na bagnach: usłyszała ludzkie słowo - i co za słowo!

Antipych, jak wielki, prawdziwy myśliwy, początkowo nazywał swojego psa, oczywiście po myśliwsku - od słowa do trucizny, a na początku nazywał naszą Trawę Zatravka; ale potem przezwisko myśliwskie ześlizgnęło się z języka i wyszło piękne imię Trawa. Ostatnim razem, gdy odwiedził nas Antipych, jego pies również nazywał się Zatravka. A kiedy oczy małego człowieczka zaświeciły się, oznaczało to, że Mitrasza przypomniał sobie imię psa. Wtedy martwe, sine usta człowieczka zaczęły wypełniać się krwią, czerwienieć i ruszać się. Grass zauważyła ten ruch jej ust i po raz drugi lekko machnęła ogonem. I wtedy w zrozumieniu Grassa wydarzył się prawdziwy cud. Tak jak stary Antypych w dawnych czasach, nowy młody i mały Antypych powiedział:

- Nasionko!

Rozpoznając Antipych, Grass natychmiast się położył.

- No cóż! - powiedział Antypych. - Chodź do mnie, mądralo!

A Grass, w odpowiedzi na słowa mężczyzny, cicho się czołgał.

Ale mały człowieczek zawołał ją i przywołał teraz, nie całkiem bezpośrednio z głębi serca, jak prawdopodobnie sama Grass myślała. Mały człowieczek w swoich słowach miał nie tylko przyjaźń i radość, jak sądził Travka, ale także ukrywał chytry plan zbawienia. Gdyby mógł jasno powiedzieć jej swój plan, z jaką radością rzuciłaby się, by go uratować! Ale nie mógł być dla niej zrozumiały i musiał ją oszukiwać czułym słowem. Potrzebował nawet, żeby się go bała, inaczej gdyby się nie bała, nie czuła dobrego strachu przed potęgą wielkiego Antypycha i jak pies rzuciłaby mu się na szyję jak pies, wtedy bagno nieuchronnie wciągnęłoby człowieka do swoich wnętrzności, a jego przyjaciela psa. Mały człowieczek po prostu nie mógł być teraz wielkim człowiekiem, jak sobie wyobrażał Travka. Mały człowiek musiał być przebiegły.

„Dziecko, drogi Pasikoniku!” pogłaskał ją słodkim głosem.

I ja myślałem:

„Cóż, czołgaj się, po prostu czołgaj się!”

A pies, którego czysta dusza podejrzewała coś nie do końca czystego w jasnych słowach Antypycha, czołgał się z przystankami.

- Cóż, moja droga, więcej, więcej!

I ja myślałem:

— Czołgaj się, po prostu czołgaj się.

I pomału się rozkręcała. Mógł nawet teraz, opierając się o broń rozłożoną na bagnach, pochylić się trochę do przodu, wyciągnąć rękę, pogłaskać się po głowie. Ale przebiegły mały człowieczek wiedział, że przy jego najmniejszym dotknięciu pies z piskiem radości rzuci się na niego i utopi.

A mały człowieczek zatrzymał w sobie wielkie serce. Zamarł w dokładnym obliczeniu ruchu, jak wojownik w ciosie, który decyduje o wyniku walki: żyć lub umrzeć.

Wystarczyło trochę czołgać się po ziemi, a Grass rzuciłaby się mężczyźnie na szyję, ale mały człowieczek nie mylił się w swoich obliczeniach: natychmiast wyrzucił prawą rękę do przodu i chwycił dużego, silnego psa za lewą tylną łapę.

Jak więc wróg człowieka mógł tak oszukiwać?

Trawa rzuciła się z szaleńczą siłą i wyrwałaby się z ręki człowieczka, gdyby on, już wystarczająco wleczony, drugą ręką nie chwycił jej za drugą nogę. Zaraz potem położył się na brzuchu na rewolwerze, puścił psa i sam na czworakach, jak pies, przestawiając działko pomocnicze do przodu i do przodu, doczołgał się do ścieżki, po której nieustannie chodził człowiek i gdzie wysoki biały - trawa brody wyrosła z jego stóp wzdłuż krawędzi. Tu, na ścieżce, wstał, tu otarł ostatnie łzy z twarzy, strząsnął brud z łachmanów i, jak prawdziwy olbrzym, rozkazał autorytatywnie:

„Przyjdź teraz do mnie, moje nasienie!”

Słysząc taki głos, takie słowa, Grass porzuciła wszelkie wahania: przed nią stanął dawny, piękny Antypych. Z piskiem radości, rozpoznając właściciela, rzuciła mu się na szyję, a mężczyzna ucałował przyjaciela w nos, oczy i uszy.

Czy nie czas teraz powiedzieć, jak my sami myślimy o enigmatycznych słowach naszego starego leśniczego Antypycha, kiedy obiecał nam wyszeptać psu swoją prawdę, jeśli sami nie znajdziemy go żywego? Sądzimy, że Antipych powiedział to niezupełnie w żartach. Bardzo możliwe, że Antipych, jak go rozumie Travka, lub, naszym zdaniem, cały człowiek w swojej starożytnej przeszłości, wyszeptał swojemu psiemu przyjacielowi jakąś wielką ludzką prawdę i myślimy: ta prawda jest prawdą wieku- stara ciężka walka ludzi o miłość.

Nie pozostaje nam teraz wiele do powiedzenia na temat wszystkich wydarzeń tego wielkiego dnia na bagnach Rozpusty. Dzień, jakkolwiek długi, jeszcze się nie skończył, kiedy Mitrasha wydostał się z elani z pomocą Grassa. Po burzliwej radości ze spotkania z Antypychem biznesowa Trawa od razu przypomniała sobie swój pierwszy pościg za zającem. I to zrozumiałe: Grass to pies gończy, a jej praca to samodzielna jazda, ale dla właściciela Antipycha całym szczęściem jest złapanie zająca. Rozpoznawszy teraz Antypycha w Mitraszu, kontynuowała swój przerwany krąg i wkrótce znalazła się na śladzie wyjściowym zająca, i natychmiast podążyła swoim głosem za tym świeżym śladem.

Głodny Mitrasza, ledwo żywy, od razu zdał sobie sprawę, że całe jego zbawienie będzie w tym zającu, że jeśli zając zabije, trafi strzałem w ogień i, jak to nie raz zdarzyło się jego ojcu, upiecze zająca w gorącym popiele . Po obejrzeniu broni, wymianie nasiąkniętych nabojów wyszedł w krąg i ukrył się w krzaku jałowca.

Wciąż dobrze było zobaczyć muchę na pistolecie, kiedy Trawa skręciła zająca z Kłamliwego Kamienia na wielką ścieżkę Nastii, zawiozła go do Palestyńczyka, a stąd skierowała do krzaka jałowca, w którym ukrywał się myśliwy. Ale wtedy zdarzyło się, że Gray, słysząc ponowną rykowisko psa, wybrał dla siebie dokładnie ten sam krzak jałowca, w którym ukrywał się myśliwy, i spotkało się dwóch myśliwych, człowiek i jego najgorszy wróg… Widząc od siebie szary pysk a jakieś pięć kroków dalej Mitrasza Zapomniałem o zającu i strzeliłem prawie z bliska.

Szary ziemianin zakończył życie bez męki.

Gon oczywiście został zestrzelony tym strzałem, ale Grass kontynuowała swoją pracę. Najważniejszą rzeczą, najszczęśliwszą rzeczą nie był zając, nie wilk, ale ta Nastya, słysząc bliski strzał, krzyknęła. Mitrasza rozpoznał jej głos, odpowiedział i natychmiast do niego podbiegła. Po tym Travka wkrótce przywiozła zająca do swojego nowego, młodego Antypycha, a przyjaciele zaczęli grzać się przy ognisku, sami gotować jedzenie i nocleg.

Nastya i Mitrasza mieszkali naprzeciwko nas, a kiedy rano na ich podwórku ryczało głodne bydło, jako pierwsi przyszliśmy sprawdzić, czy dzieciom nie stało się coś złego. Od razu zorientowaliśmy się, że dzieci nie nocowały w domu i najprawdopodobniej zgubiły się w bagnie. Stopniowo zbierali się też inni sąsiedzi, zaczęli się zastanawiać, jak moglibyśmy pomóc dzieciom, gdyby jeszcze żyły. A już miały się rozpierzchnąć po bagnach na wszystkie strony - patrzymy, a z lasu gęsim wychodzą łowcy żurawin, a na ramionach mają tyczkę z ciężkim koszem, a obok jest Grass, pies Antypycha.

Opowiedzieli nam bardzo szczegółowo o wszystkim, co im się przydarzyło na Bagnach Cudzołóstwa. I wierzyliśmy we wszystko: dostępna była niespotykana kolekcja żurawin. Ale nie wszyscy mogli uwierzyć, że jedenastoletni chłopiec może zabić starego przebiegłego wilka. Jednak kilka osób spośród wierzących, ze sznurem i dużymi saniami, pojechało we wskazane miejsce i wkrótce przywiozło zmarłego Szarego właściciela ziemskiego. Potem wszyscy w wiosce przerwali na jakiś czas swoje interesy i zebrali się, i to nie tylko z własnej wsi, ale także z sąsiednich wiosek. Ileż to było rozmów! I trudno powiedzieć, na kogo bardziej patrzyli – na wilka czy na myśliwego w czapce z podwójnym daszkiem. Kiedy odwrócili wzrok od wilka na myśliwego, powiedzieli:

- Ale dokuczali: "Człowiek w torbie"!

„Był chłop”, odpowiadali inni, „ale odpłynął, kto się odważył, zjadł dwóch: nie chłop, ale bohater”.

A potem, niezauważalnie dla wszystkich, dawny „Chłop w worku” naprawdę zaczął się zmieniać i przez następne dwa lata wojny wyciągnął się, a jaki facet z niego wyszedł - wysoki, szczupły. I z pewnością zostałby bohaterem Wojny Ojczyźnianej, ale to tylko koniec wojny.

Złota Kura również zaskoczyła wszystkich w wiosce. Nikt jej nie zarzucał chciwości, jak my, wręcz przeciwnie, wszyscy aprobowali, że roztropnie wezwała brata na ciernistą ścieżkę i że nazbierała tyle żurawiny. Ale kiedy z sierocińca ewakuowanych dzieci z Leningradu zwróciły się do wioski o wszelką możliwą pomoc dla dzieci, Nastya dała im wszystkie swoje lecznicze jagody. Wtedy to my, wchodząc w zwierzenia dziewczyny, dowiedzieliśmy się od niej, jak zadręczała się swoją chciwością.

Pozostaje nam teraz powiedzieć jeszcze kilka słów o sobie: kim jesteśmy i dlaczego trafiliśmy na Bagno Cudzołóstwa. Jesteśmy zwiadowcami bagiennych bogactw. Od pierwszych dni Wojny Ojczyźnianej pracowali nad przygotowaniem bagna do wydobywania z niego paliwa - torfu. I dowiedzieliśmy się, że torf w tym bagnie wystarczy na działanie dużej fabryki przez sto lat. Oto bogactwa ukryte w naszych bagnach! I wielu wciąż wie tylko o tych wielkich spiżarniach Słońca, że ​​​​jest tak, jakby żyły w nich diabły: wszystko to nonsens, a na bagnach nie ma diabłów.

Prishvin M. M. Spiżarnia słońca. Bajka // Zebrane. cit.: W 8 tomach - M.: Fikcja, 1983. - V. 5. - S. 216-253

W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, niedaleko miasta Pereslavl-Zalessky, dwoje dzieci zostało sierotami. Ich matka zmarła na chorobę, ojciec zmarł w czasie II wojny światowej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce tylko jeden dom od naszych dzieci. I oczywiście my również, wraz z innymi sąsiadami, staraliśmy się im pomóc w każdy możliwy sposób. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani jasne, lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety, i były częste, i były stłoczone, i pięły się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasza był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo krępy, z czołami, tył jego głowy był szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowieczek w sakiewce”, uśmiechając się, nauczyciele w szkole nazywali go między sobą.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak nos jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło do dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, córka jałówki, koza Dereza, bezimienna owca, kurczaki, złoty kogut Pietia i prosiak Chrzan.

Jednak wraz z tym bogactwem biedne dzieci otrzymały również wielką opiekę nad wszystkimi tymi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, dzieci przyszły z pomocą swoim dalekim krewnym i nam wszystkim, sąsiadom. Ale bardzo szybko mądrzy i przyjaźni faceci nauczyli się wszystkiego sami i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieci! W miarę możliwości włączali się w prace społeczne. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozowych, na łąkach, na podwórku, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.

W tej wiosce, choć byliśmy nowicjuszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. I teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym żyli i pracowali tak przyjaźnie, jak żyły nasze zwierzaki.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed słońcem, w godzinie przedświtu, wzdłuż trąbki pasterskiej. Z kijem w dłoni wypędziła swoje ukochane stado i wtoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się już do łóżka, rozpaliła w piecu, obrała kartofle, przyprawiła obiad i tak zajmowała się pracami domowymi aż do wieczora.

Mitrasza nauczył się od ojca, jak robić drewniane naczynia: beczki, miski, wanny. Ma stolarkę, radzi sobie o 1 dłużej niż dwa razy wyższy od niego. I tym progiem poprawia deski jedna po drugiej, składa i owija je żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

Z krową nie było takiej potrzeby, żeby dwójka dzieci sprzedawała drewniane naczynia na rynku, ale życzliwi ludzie proszą kogoś o miskę na umywalkę, kogoś, kto potrzebuje beczki pod kroplami, kogoś do kiszenia ogórków lub grzybów w balii , czy choćby proste danie z goździkami – domowej roboty posadź kwiatek.

On to zrobi, a wtedy również zostanie odpłacona życzliwością. Ale oprócz bednarstwa opiera się na nim cała męska gospodarka i sprawy publiczne. Uczestniczy we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie jest w czymś mądry.

To bardzo dobrze, że Nastya jest dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki, aw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Tak się dzieje, a teraz Mitrasza przypomni sobie, jak jego ojciec poinstruował matkę, i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastię. Ale mała siostrzyczka mało słucha, stoi i uśmiecha się... Wtedy Chłop w worku zaczyna się denerwować i pysznić i zawsze mówi z zadartym nosem:

Oto kolejny!

Czym się chwalisz? - sprzeciwia się siostra.

Oto kolejny! - brat jest zły - Ty, Nastya, przechwalasz się.

Nie, to ty!

Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go po tyle głowy, a gdy tylko mała rączka jej siostry dotyka szerokiej szyi brata, entuzjazm ojca opuszcza właściciela.

Zielmy razem - powie siostra.

I brat też zaczyna pielić ogórki, albo motykę, albo sadzić kartofle.

Tak, to było bardzo, bardzo trudne dla wszystkich podczas Wojny Ojczyźnianej, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Dzieci musiały więc wypić łyk wszelkiego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i smutków. Ale ich przyjaźń pokonała wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy stanowczo powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak żyli między sobą Mitrasha i Nastya Veselkin. I myślimy, że prawdopodobnie ten smutek po rodzicach tak ściśle połączył sieroty.

Kwaśne i bardzo zdrowe żurawiny rosną latem na bagnach i są zbierane późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, słodkie, jak to się mówi, powstają wtedy, gdy zimę spędzają pod śniegiem.

Ta wiosenna ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych doniczkach razem z buraczkami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, ten pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i bardzo dobrze sprawdza się w upalne dni. A jaką cudowną galaretkę uzyskuje się ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za lekarstwo na wszystkie choroby.

Tej wiosny śnieg w gęstych świerkowych lasach leżał jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest dużo cieplej: wtedy w ogóle nie było śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się na żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasza wziął od ojca dwulufową broń „Tulku”, wabiki na jarząbek i nie zapomniał też o kompasie. Nigdy nie zdarzyło się, aby jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomniał tego kompasu. Nieraz Mitrasza pytał ojca:

Całe życie chodziłeś po lesie, a cały las jest ci znany jak palma. Dlaczego wciąż potrzebujesz tej strzały?

Widzisz, Dmitrij Pawłowicz - odpowiedział ojciec - w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami, a słońce nie może decydować w lesie, idziesz na chybił trafił - popełnisz błąd, zgubisz się, umrzesz z głodu. Następnie wystarczy spojrzeć na strzałkę - a ona wskaże ci, gdzie jest twój dom. Idź prosto wzdłuż strzałki do domu i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla ciebie prawdziwsza niż przyjaciel: zdarza się, że twój przyjaciel cię zdradzi, ale strzała niezmiennie zawsze, bez względu na to, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zablokował kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. No cóż, po ojcowsku owinął nogi nogawkami, dopasował je do butów, włożył czapkę tak starą, że jego przyłbica była podzielona na dwie części: górna skórzana skorupa unosiła się ponad słońce, a dolna opadała prawie do nosa. Mitrasza ubrał się w starą marynarkę ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej, samodziałowej tkaniny. Na brzuchu chłopiec zawiązał te pasy szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wbił sobie siekierę za pas, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, a na lewym dwulufową „Tulkę” i tak stał się straszny dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, powiesiła na ramieniu duży kosz na ręczniku.

Dlaczego potrzebujesz ręcznika? — zapytał Mitrasza.

Ale co - odpowiedział Nastya - Nie pamiętasz, jak twoja mama poszła na grzyby?

Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.

I żurawiny, może będzie nas jeszcze więcej.

I tak jak Mitrasza chciał powiedzieć „oto kolejny!”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet gdy zbierali go na wojnę.

Czy pamiętasz to – powiedział Mitrasza do swojej siostry – jak nasz ojciec opowiadał nam o żurawinie, że w lesie jest Palestyńczyk 2…

Pamiętam - odpowiedział Nastya - powiedział o żurawinie, że zna to miejsce i żurawina tam się kruszy, ale nie wiem, o czym mówił o jakiejś Palestynce. Wciąż pamiętam, jak mówiłem o okropnym miejscu Blind Elan 3.

Tam, w pobliżu Yelani, jest Palestynka - powiedział Mitrasza - Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a kiedy przejdziesz przez Zvonkaya Borin, trzymaj się wszystkiego prosto na północ, a ty zobaczysz – tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew z samej żurawiny. Nikt jeszcze nie był w tej Palestynie!

Mitrasza powiedział to już przy drzwiach. Podczas opowieści Nastya przypomniała sobie: miała cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków z wczoraj. Zapominając o Palestynce, po cichu rzuciła się do pniaka i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może my też się zgubimy” – pomyślała.

A brat w tym czasie, myśląc, że jego siostra jest jeszcze za nim, opowiedział jej o wspaniałej Palestynce io tym, że jednak po drodze do niej jest Ślepy Elan, gdzie zginęło wielu ludzi, krowy i konie.

Kim więc jest Palestyńczyk? - zapytał Nastia.

Więc nic nie słyszałeś? podniósł.

I cierpliwie powtarzał jej już w drodze wszystko, co usłyszał od ojca o nieznanej nikomu Palestynce, gdzie rośnie słodka żurawina.

Bagno cudzołóstwa, po którym my sami też nie raz wędrowaliśmy, zaczęło się, jak prawie zawsze duże bagno, od nieprzeniknionego gąszczu wierzb, olch i innych krzewów. Pierwszy człowiek przeszedł przez to bagno z siekierą w ręku i wyciął przejście dla innych ludzi. Guzy osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, przez który płynęła woda. Dzieci z łatwością pokonały to bagno w ciemności przedświtu. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym brzasku otworzyło się przed nimi bagno jak morze. A tak przy okazji, to było to samo, to było bagno Cudzołóstwa, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, jak na pustyniach - oazy, tak na bagnach są wzgórza. Tutaj, na Bagnach Cudzołóstwa, te piaszczyste wzgórza, porośnięte wysokimi lasami sosnowymi, nazywane są borinami. Minąwszy kawałek bagna, dzieci wspięły się na pierwszą borinę, zwaną Wysoką Grzywą. Stąd, z wysokiej łysiny, w szarej mgle pierwszego świtu, ledwo było widać Borinę Zvonkayę.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonki Borina, prawie przy samej ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawin początkowo wkładali te jagody do ust. Kto w życiu nie próbował jesiennych żurawin, a wiosennych od razu miał dość, zapiera dech w piersiach od kwasu. Ale wiejskie sieroty dobrze wiedziały, co to jesienna żurawina, i dlatego jedząc teraz wiosenną żurawinę, powtarzały:

Jak słodko!

Borina Zvonkaya chętnie udostępniła dzieciom swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, porośnięta jest ciemnozieloną trawą borówki brusznicy. Wśród tej zeszłorocznej zieleni gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe białe kwiaty przebiśniegów i bzu, drobne i częste oraz pachnące kwiaty wilczej kory.

Pachną dobrze, spróbuj, zerwij kwiat łyka wilka - powiedział Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi i nie mogła.

I dlaczego ten łyk nazywa się wilk? zapytała.

Ojciec powiedział - odpowiedział brat - wilki tkają z niego kosze.

I śmiał się.

Czy są tu jeszcze wilki?

Cóż, jak! Ojciec powiedział, że jest tu straszny wilk, Szary Właściciel Ziemi.

Pamiętam. Ten, który przed wojną wymordował nasze stado.

Ojciec powiedział: teraz mieszka nad Suchą Rzeką w gruzach.

Nie dotknie nas?

Niech spróbuje - odpowiedział myśliwy z podwójnym daszkiem.

Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borina Zvonkaya wypełniały śpiewy ptaków, wycie, jęki i płacze zwierząt. Nie wszystkie były tutaj, na borinie, ale z bagna, wilgotne, głuche, wszystkie dźwięki zebrały się tutaj. Borina z lasem, sosna i dźwięczny w suchym lądzie, odpowiedziała na wszystko.

Ale biedne ptaki i małe zwierzęta, jak one wszystkie cierpiały, próbując wymówić to, co wspólne dla wszystkich, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasza, rozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć tylko jedno piękne słowo.

Możesz zobaczyć, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde piórko drży od jej wysiłku. Ale mimo wszystko nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć, stukać.

Tek-tek, - ogromny ptak Głuszec lekko stuka w ciemnym lesie.

Szwark-szwark! - Wild Drake przeleciał nad rzeką w powietrzu.

Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil na brzozie.

Snipe, mały szary ptak z długim nosem przypominającym spłaszczoną szpilkę do włosów, toczy się w powietrzu jak dzika owieczka. Wygląda na to, że „żyje, żyje!” krzyczy Kulik brodziec. Cietrzew gdzieś mamrocze i chufykaet. Biała Kuropatwa śmieje się jak czarownica.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa, znamy je, rozróżniamy, radujemy się i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują, a nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy przyjdziemy do lasu o świcie i usłyszymy, powiemy im, jako ludziom, to słowo:

Witam!

I jakby wtedy oni również się radowali, jakby wtedy oni również wszyscy podchwycili cudowne słowo, które wypłynęło z ludzkiego języka.

I będą kwaczeć w odpowiedzi, i zachufikat, i zasvarkat, i zatetek, próbując wszystkimi tymi głosami odpowiedzieć nam:

Witam Witam Witam!

Ale wśród tych wszystkich dźwięków jeden uciekł, niepodobny do niczego innego.

Czy słyszysz? — zapytał Mitrasza.

Jak możesz nie słyszeć! - odpowiedział Nastya - Słyszę od dawna i jakoś to jest przerażające.

Nie ma nic strasznego. Ojciec mi powiedział i pokazał: tak na wiosnę zając krzyczy.

Dlaczego tak?

Ojciec powiedział: krzyczy:

"Cześć, króliczku!"

A co to za wrzask?

Ojciec powiedział: to Bąk, wodny byk, który pohukuje.

A o co on bredzi?

Ojciec powiedział: on też ma swoją dziewczynę i mówi jej to samo na swój sposób, jak wszyscy inni: „Cześć, Vypikha”.

I nagle zrobiło się rześko i radośnie, jakby cała ziemia na raz została obmyta, niebo się rozjaśniło, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Wtedy jakby triumfalny okrzyk wyrwał się ponad wszystkie dźwięki, poleciał i pokrył wszystko sobą, jakby wszyscy ludzie mogli krzyczeć radośnie w harmonijnej harmonii:

Zwycięstwo, zwycięstwo!

Co to jest? - zapytała zachwycona Nastya.

Ojciec powiedział: tak żurawie spotykają słońce. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, gdy łowcy słodkiej żurawiny zeszli na wielkie bagno. Świętowanie spotkania słońca wcale się jeszcze nie rozpoczęło. Nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami nocny koc wisiał w szarej mgle i zagłuszał wszystkie cudowne dźwięki Dzwoniącego Boriny. Słychać było tu tylko bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skurczyła się cała z zimna, aw bagnistej wilgoci pachniała ostrym, odurzającym zapachem dzikiego rozmarynu. Złota Kura na wysokich nogach czuła się mała i słaba wobec tej nieuchronnej siły śmierci.

Co to jest, Mitrasza - zapytała drżąc Nastenka - tak strasznie wyjąc z daleka?

Mój ojciec powiedział - odpowiedział Mitrasza - to są wilki wyjące nad Suchą Rzeką i prawdopodobnie teraz wyje szary wilk właściciel ziemski. Ojciec powiedział, że wszystkie wilki w Suchej Rzece zostały zabite, ale Graya nie można było zabić.

Dlaczego więc teraz tak strasznie wyje?

Ojciec powiedział: wilki wyją na wiosnę, bo teraz nie mają co jeść. A Gray wciąż był sam, więc wyje.

Bagienna wilgoć zdawała się przenikać przez ciało aż do kości i je chłodzić. I tak nie chciałem schodzić jeszcze niżej w wilgotne, podmokłe bagno.

Gdzie idziemy? - zapytał Nastia. Mitrasza wyjął kompas, skierował się na północ i wskazując na słabszą ścieżkę prowadzącą na północ, powiedział:

Tą drogą pójdziemy na północ.

Nie - odpowiedział Nastya - pójdziemy tą wielką ścieżką, którą idą wszyscy ludzie. Ojciec nam opowiadał, pamiętajcie, jakie to okropne miejsce - Ślepy Elan, ile tam ludzi i bydła zginęło. Nie, nie, Mitraszenka, nie idźmy tam. Wszyscy idą w tym kierunku, co oznacza, że ​​rośnie tam też żurawina.

Dużo rozumiesz! - przerwał jej myśliwy - Pójdziemy na północ, jak powiedział mój ojciec, jest Palestynka tam, gdzie jeszcze nikt nie był.

Nastya, zauważając, że jej brat zaczyna się denerwować, nagle się uśmiechnęła i pogłaskała go po tyle głowy. Mitrasza uspokoił się natychmiast i przyjaciele poszli ścieżką wskazaną strzałką, już nie obok siebie, jak poprzednio, ale jeden za drugim, gęsiego.

Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do ​​jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.

Dzieci przyszły tu, do Kłamliwego Kamienia, właśnie wtedy, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetliły Dzwoniącą Borinę, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca.

A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód.

Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny.

Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał swój biały, najczystszy len podogon, podskrzydła i krzyknął:

U cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.

W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha.

Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.

Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:

fajne piórka,
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Obor-woo, przerywam.

Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach. Pilnujący wówczas gniazda samiec odbywał lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zwlekał. Wrona, czekając na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niższa niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, sama krzyknęła:

Oznaczało to dla niej:

Wydźwignąć!

Kra! – odpowiedział samiec w kierunku nurtu w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto komu odetnie poskręcane pióra.

Samiec zorientowawszy się od razu, o co chodzi, zszedł na dół, usiadł na tym samym mostku, pod jodłą, przy gnieździe, gdzie Kosach tokował, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.

Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swoją, znaną wszystkim myśliwym:

Kar-ker-babeczka!

I to był sygnał do generalnej walki wszystkich dotychczasowych kogutów. Cóż, fajne pióra latały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony małymi krokami po moście zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosacha.

Bez ruchu jak posągi, na kamieniu siedzieli łowcy słodkiej żurawiny. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im naprzeciw ponad bagiennymi świerkami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna, niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo naparło na sosnę, a sosna jęknęła. Wiatr powiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła, a świerk zaryczał.

W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować drogę. Ale w pobliżu samego kamienia rozwidlała się dość szeroka bagienna ścieżka: jedna, dobra, gęsta ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.

Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasza, wskazując słabą ścieżkę, powiedział:

Musimy podążać za tym na północ.

To nie jest ślad! - odpowiedział Nastia.

Oto kolejny! - Mitrasza się zdenerwował - Ludzie szli - to znaczy ścieżka. Musimy iść na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.

Nastya obraziła się, że jest posłuszna młodszemu Mitraszy.

Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.

A jej samiec małymi krokami podbiegł bliżej do Kosacha na pół mostka.

Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce, az góry zaczęła się zbliżać szara chmura.

Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.

Spójrz - powiedziała - jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy tu chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?

Puśćcie wszystkich ludzi - stanowczo odpowiedział uparty Człowiek w worku - Musimy iść za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyny.

Mój ojciec opowiadał nam historie, żartował z nami - powiedział Nastya - I prawdopodobnie na północy nie ma w ogóle Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką: tylko nie na Palestyńczyka, ale na bardzo Ślepego Elana.

No dobrze - Mitrasza odwrócił się ostro - Nie będę się już z tobą kłócił: idź swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety idą na żurawinę, ale pójdę sam, swoją ścieżką, na północ.

I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu z żurawiną ani o jedzeniu.

Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale ona sama była tak zła, że ​​cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła wspólną ścieżką po żurawinę.

Kra! krzyknęła wrona.

A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosacha i bił go z całych sił. Jak poparzony Kosach rzucił się na latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wypuścił w powietrze pęk białych i tęczowych piór i pognał i odleciał daleko.

Potem szara chmura nadciągnęła ciasno i zakryła całe słońce wszystkimi swymi życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo ostro. Drzewa splecione z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym bagnie Cudzołóstwa.

Drzewa jęczały tak żałośnie, że jego pies gończy Travka wyszedł z na wpół zawalonej kartofliska obok chaty Antipycha i zawył żałośnie tym samym tonem co drzewa.

Dlaczego pies musiał tak wcześnie wyjść z ciepłej, zadbanej piwnicy i wyć żałośnie, odpowiadając na drzewa?

Wśród odgłosów jęków, pomruków, pomruków, wycia w drzewach tego ranka, czasami wychodziło, jakby gdzieś w lesie zagubione lub porzucone dziecko gorzko płakało.

Tego płaczu Grass nie mógł znieść i słysząc go, wyczołgiwał się z dołu nocą i o północy. Pies nie mógł znieść płaczu wiecznie splecionych drzew: drzewa przypominały zwierzęciu jego własny smutek.

Minęły już całe dwa lata, odkąd w życiu Trawy wydarzyło się straszne nieszczęście: zmarł uwielbiany przez nią leśniczy, stary myśliwy Antypych.

Długo jeździliśmy na polowanie do tego Antypycha, a sam starzec chyba zapomniał, ile ma lat, żył dalej, mieszkał w swojej leśnej szałasie i wydawało się, że nigdy nie umrze.

Ile masz lat, Antypychu? - zapytaliśmy - Osiemdziesiąt?

Niewielu, odpowiedział.

Myśląc, że sobie z nas żartuje, a on sam dobrze wiedział, zapytaliśmy:

Antypychu, przestań żartować, powiedz nam prawdę: ile masz lat?

Prawdę mówiąc, odpowiedział starzec, powiem ci, jeśli mi wcześniej powiesz, czym jest prawda, czym jest, gdzie mieszka i jak ją znaleźć.

Trudno było nam odpowiedzieć.

Ty, Antypychu, jesteś od nas starszy, powiedzieliśmy, i sam chyba wiesz lepiej od nas, gdzie jest prawda.

Wiem - uśmiechnął się Antipych.

Więc powiedz!

Nie, dopóki żyję, nie mogę powiedzieć, że sam szukasz. Cóż, kiedy umrę, przyjdź, szepnę ci do ucha całą prawdę. Chodź!

Dobra, chodźmy. A jeśli nie zgadniemy, kiedy to konieczne, i umrzesz bez nas?

Dziadek mrużył oczy na swój sposób, tak jak zawsze mrużył oczy, kiedy chciał się pośmiać i zażartować.

Małe dzieci, wy – powiedział – nie jesteście małe, czas już sami się przekonać, ale ciągle pytacie. Cóż, dobrze, kiedy będę gotowy na śmierć, a ciebie tu nie będzie, szepnę do mojej Trawy. Trawka! nazwał.

Do chaty wszedł duży rudy pies z czarnym paskiem na całym grzbiecie. Miała czarne zakrzywione linie pod oczami, jak okulary. Z tego powodu jej oczy wydawały się bardzo duże i zapytała nimi: „Dlaczego mnie wezwałeś, mistrzu?”

Antypych jakoś dziwnie na nią spojrzał, a pies od razu zrozumiał człowieka: zawołał ją z przyjaźni, z przyjaźni, za nic, ale tak po prostu, żeby żartować, bawić się… Trawa machała ogonem, zaczęła schodzić coraz niżej na nogach, a kiedy doczołgała się do kolan starca, położyła się na plecach i podkręciła swój jasny brzuch z sześcioma parami czarnych sutków. Antypych tylko wyciągnął rękę, żeby ją pogłaskać, nagle zerwała się z łapami na ramionach - i waliła go i waliła: po nosie, po policzkach i po samych ustach.

No, będzie, będzie – powiedział, uspokajając psa i wycierając pysk rękawem.

Pogłaskał ją po głowie i powiedział:

Cóż, będzie, teraz idź do siebie.

Trawa obróciła się i wyszła na podwórze.

To wszystko, chłopaki - powiedział Antypych - Oto Trawa, pies gończy, on wszystko rozumie z jednego słowa, a wy, głupcy, pytajcie, gdzie jest prawda. Ok, chodź. I pozwól mi odejść, szepnę wszystko Grassowi.

A potem Antypych umarł. Wkrótce rozpoczęła się Wielka Wojna Ojczyźniana. Żaden inny stróż nie został wyznaczony na miejsce Antypycha, a jego wartownia została opuszczona. Dom był bardzo zniszczony, znacznie starszy od samego Antypycha i już wsparty na rekwizytach. Pewnego razu, bez właściciela, wiatr igrał z domem, który natychmiast się rozpadł, tak jak domek z kart rozpada się od zwykłego tchnienia dziecka. W ciągu jednego roku wysoka trawa Ivan-chai wyrosła przez kłody, a z całej chaty na leśnej polanie pozostał kopiec pokryty czerwonymi kwiatami. A Grass przeniósł się do dołu z ziemniakami i zaczął żyć w lesie, jak każde inne zwierzę.

Tylko Grass bardzo trudno było przyzwyczaić się do dzikiego życia. Goniła zwierzęta dla Antypycha, swego wielkiego i łaskawego pana, ale nie dla siebie. Wiele razy zdarzyło jej się na rykowisku złapać zająca. Przygnieciwszy go pod sobą, położyła się i czekała na przybycie Antypycha, a często zupełnie głodna nie pozwalała sobie na zjedzenie zająca. Nawet jeśli Antypych z jakiegoś powodu nie przyszedł, wzięła zająca w zęby, uniosła głowę wysoko, żeby się nie zawiesiła, i zaciągnęła do domu. Pracowała więc dla Antypycha, ale nie dla siebie: właściciel ją kochał, karmił i chronił przed wilkami. A teraz, kiedy Antypych umarł, ona, jak każde dzikie zwierzę, musiała żyć dla siebie. Zdarzyło się to niejeden raz podczas gorącego wyścigu, że zapomniała, że ​​goni zająca tylko po to, żeby go złapać i zjeść. Trawa była tak zapomniana na takim polowaniu, że złapawszy zająca, zaciągnęła go na Antypych, a potem czasami, słysząc jęk drzew, wspinała się na wzgórze, które kiedyś było chatą, i wyła, i wyła.. .

Szary Wilk Ziemianin słucha tego wycia od dawna...

Portiernia Antypych znajdowała się niedaleko Suchej Rzeki, gdzie kilka lat temu na prośbę miejscowych chłopów przybyła nasza wilcza zaprzęg. Miejscowi myśliwi dowiedzieli się, że gdzieś nad Suchą Rzeką żyło duże stado wilków. Przybyliśmy chłopom z pomocą i zabraliśmy się do pracy zgodnie ze wszystkimi zasadami walki z drapieżną bestią.

W nocy, wdrapawszy się na bagna Cudzołóstwa, wyliśmy jak wilki i tym samym wywołaliśmy wycie wszystkich wilków na Suchej Rzece. Wiedzieliśmy więc dokładnie, gdzie mieszkają i ile ich jest. Mieszkali w najbardziej nieprzeniknionych blokadach Dry River. Tutaj, dawno temu, woda walczyła z drzewami o swoją wolność, a drzewa musiały naprawić brzegi. Woda wygrała, drzewa upadły, a potem sama woda uciekła do bagna. Wiele pięter było zawalonych drzewami i zgnilizną. Trawa przedzierała się przez drzewa, pnącza bluszczu kręciły często młode osiki. I tak powstało mocne miejsce, a nawet, można by powiedzieć w naszym łowieckim stylu, wilcza forteca.

Po ustaleniu miejsca, w którym mieszkały wilki, obeszliśmy je na nartach i na nartach, w okręgu trzech kilometrów, zawiesiliśmy w krzakach na linie flagi, czerwone i cuchnące. Czerwony kolor przeraża wilki, a zapach cielęcia jest przerażający, a są one szczególnie przerażające, jeśli wiatr, biegnąc przez las, porusza tu i ówdzie tymi flagami.

Ilu mieliśmy strzelców, ile zrobiliśmy bramek w ciągłym kręgu tych flag. Gdzieś za gęstą jodłą naprzeciw każdej bramy stał rewolwerowiec.

Ostrożnie krzycząc i stukając pałkami, naganiacze podburzyli wilki, które z początku spokojnie poszły w swoją stronę. Z przodu szła sama wilczyca, za nią - młode pereyarki, az tyłu, z boku, osobno i niezależnie - ogromny czołowy wilczek zaprawiony, znany chłopom łajdak, zwany Szarym Ziemianinem.

Wilki szły bardzo ostrożnie. Pałkarze naciskali. Wilczyca ruszyła kłusem. I nagle...

Przestawać! flagi!

Odwróciła się w drugą stronę i tam też:

Przestawać! flagi!

Naganiacze naciskali coraz bliżej. Stara wilczyca straciła wyczucie wilka i szturchając go tam iz powrotem, jak musiała, znalazła wyjście iw samej bramie spotkała się ze strzałem w głowę zaledwie kilkanaście kroków od myśliwego.

Tak więc wszystkie wilki zginęły, ale Gray już nie raz miał takie kłopoty i usłyszawszy pierwsze strzały, machał nad flagami. Podczas skoku wystrzelono w niego dwa ładunki: jeden oderwał mu lewe ucho, drugi - połowę ogona.

Wilki zdechły, ale jednego lata Gray zarżnął krowy i owce nie mniej niż wcześniej całe stado. Za krzakiem jałowca czekał, aż pasterze odejdą lub pójdą spać. I ustaliwszy odpowiedni moment, wpadł do stada, zarżnął owce i zepsuł krowy. Potem, chwytając jedną owcę za grzbiet, ścigał się z nią, przeskakując z owcami przez płoty, do siebie, do niedostępnego legowiska nad Suchą Rzeką. Zimą, kiedy stada nie wychodziły na pola, bardzo rzadko musiał włamywać się do jakiegokolwiek podwórka. Zimą łapał więcej psów na wsiach i żywił się prawie wyłącznie psami. I stał się tak bezczelny, że pewnego dnia, goniąc psa biegnącego za saniami właściciela, wjechał nim w sanie i wyrwał właścicielowi z rąk.

Szary ziemianin stał się burzą regionu, a po naszą wilczą drużynę znowu przyszli chłopi. Pięć razy próbowaliśmy go oznaczyć flagą i za każdym razem machał przez nasze flagi. A teraz, wczesną wiosną, po przetrwaniu srogiej zimy w strasznym mrozie i głodzie, Gray w swoim legowisku czekał niecierpliwie, aż w końcu nadejdzie prawdziwa wiosna i wiejski pasterz zadmie w trąbę.

Tego ranka, kiedy dzieci pokłóciły się między sobą i poszły różnymi ścieżkami, Gray leżał głodny i zły. Kiedy wiatr zachmurzył się rano i zawył w drzewach w pobliżu Kłamliwego Kamienia, nie mógł tego znieść i wyczołgał się ze swojego legowiska. Stanął nad gruzami, podniósł głowę, podciągnął swój chudy już brzuch, nadstawił jedyne ucho do wiatru, wyprostował połowę ogona i zawył.

Co za żałosne wycie! Ale ty, przechodzień, jeśli słyszysz i budzi się w tobie odwzajemnione uczucie, nie wierz w litość: to nie wycie psa, najprawdziwszy przyjaciel człowieka, to wilk, jego najgorszy wróg, skazany na śmierć przez bardzo złośliwa. Ty, przechodniu, zachowaj litość nie dla tego, który wyje o sobie jak wilk, ale dla tego, który jak pies, który stracił właściciela, wyje, nie wiedząc, kto teraz po nim ma mu służyć.

Sucha rzeka okrąża bagno Bludovo dużym półkolem. Po jednej stronie półkola wyje pies, po drugiej wyje wilk. A wiatr naciska na drzewa i rozsiewa ich wycie i jęki, zupełnie nie wiedząc, komu służy. Nie obchodzi go, kto wyje, drzewo, pies – przyjaciel człowieka, czy wilk – jego najgorszy wróg – byleby wyły. Wiatr zdradziecko przekazuje wilkowi żałosne wycie psa porzuconego przez człowieka. A Gray, oddzieliwszy żywy jęk psa od jęku drzew, cicho wyszedł z gruzów i z ostrożnym pojedynczym uchem i prostą połową ogona uniósł się na kroczu. Tutaj, ustaliwszy miejsce wycia w pobliżu Antipowskiej Bramy, wyruszył ze wzgórza szerokimi wahadłami prosto w tamtą stronę.

Na szczęście dla Grassa dotkliwy głód zmusił ją do powstrzymania żałobnego płaczu, a może wzywania nowej osoby. Może dla niej, w jej psim rozumieniu, Antypych wcale nie umarł, a jedynie odwrócił od niej twarz. Może nawet zrozumiała, że ​​cały człowiek to jeden Antypych o wielu twarzach. A gdyby któraś z jego twarzy się odwróciła, to może wkrótce ten sam Antypych znowu ją do siebie przywoła, tylko z inną twarzą, a ona będzie służyła tej twarzy równie wiernie jak tamtej...

Tak więc najprawdopodobniej tak się stało: Trawa zawołała do siebie Antypych swoim wyciem.

A wilk, słysząc tę ​​znienawidzoną modlitwę psa za człowieka, poszedł tam na huśtawki. Gdyby była jeszcze pięć minut, Gray by ją złapał. Ale pomodliwszy się do Antipicha, poczuła silny głód, przestała go wołać i sama poszła szukać tropu zająca.

Było to o tej porze roku, kiedy nocne zwierzę, zając, nie kładzie się o pierwszym świcie, by przez cały dzień leżeć w strachu z otwartymi oczami. Wiosną zając wędruje otwarcie i odważnie przez pola i drogi przez długi czas iw białym świetle. A potem jeden stary zając, po kłótni między dziećmi, przyszedł do miejsca, w którym się rozstali, i podobnie jak one usiadł, aby odpocząć i posłuchać Kłamliwego Kamienia. Nagły podmuch wiatru z wycie drzew przestraszył go i zeskakując z Leżącego Kamienia, pobiegł zajęczymi skokami, rzucając tylnymi łapami do przodu, prosto na miejsce Ślepej Elani, które jest straszne dla człowieka. Jeszcze dobrze nie przelał i pozostawił ślady nie tylko na ziemi, ale także powiesił swoje zimowe futro na krzakach i na starej, zeszłorocznej wysokiej trawie.

Minęło sporo czasu, odkąd zając usiadł na kamieniu, ale Trawa natychmiast rozpoznała ślad zająca. W pogoni za nim przeszkodziły jej ślady na kamieniu dwojga ludzików i ich koszyka, który pachniał chlebem i gotowanymi ziemniakami.

I tak Travka stanęła przed niełatwym zadaniem - zdecydować: czy podążać śladem zająca do Ślepego Świerka, gdzie szedł też ślad jednego z małych ludzików, czy też podążać śladem człowieka idąc w prawo, omijając Ślepy Świerk .

Trudne pytanie zostałoby rozwiązane bardzo prosto, gdyby można było zrozumieć, który z dwóch małych ludzi niósł ze sobą chleb. Chciałbym choć trochę tego chleba zjeść i nie dla siebie wystartować w biegu i przynieść zająca temu, kto da chleb.

Dokąd iść, w jakim kierunku? ..

W takich przypadkach ludzie myślą, a myśliwi mówią o psie gończym: pies jest zaczipowany.

I tak Trawa opadła. I jak każdy pies gończy, w tym przypadku zaczęła robić koła z podniesioną głową, zmysłem skierowanym zarówno w górę, jak iw dół i na boki, z ciekawskim wytężeniem oczu.

Nagle podmuch wiatru z kierunku, w którym poszła Nastya, natychmiast zatrzymał szybki ruch psa w kółko. Trawa, po odstawieniu trochę, nawet podniosła się na tylnych łapach, jak zając ...

Zdarzyło jej się to raz za życia Antypycha. Leśnik miał trudną pracę w lesie przy sprzedaży drewna opałowego. Antypych, żeby Trawa mu nie przeszkadzała, związał ją w domu. Wcześnie rano, o świcie, leśniczy wyszedł. Ale dopiero w porze kolacji Travka zdał sobie sprawę, że łańcuch na drugim końcu był przywiązany do żelaznego haka na grubej linie. Zdając sobie z tego sprawę, stanęła na kopcu, wstała na tylnych łapach, przednimi łapami podciągnęła linę i wieczorem ją ugniatała. Zaraz potem z łańcuchem na szyi wyruszyła na poszukiwanie Antypycha. Minęło ponad pół dnia odkąd minął Antypych, jego ślad ostygł, a potem został zmyty przez drobną mżawkę, która wyglądała jak rosa. Ale cisza w lesie przez cały dzień była taka, że ​​w ciągu dnia nie poruszyła się ani jedna smuga powietrza, a najdelikatniejsze cuchnące cząsteczki dymu tytoniowego z fajki Antypycha wisiały w nieruchomym powietrzu od rana do wieczora. Zdając sobie sprawę od razu, że nie można znaleźć Antypycha, podążając śladami, zataczając koło z wysoko uniesioną głową, Trawa nagle spadła na tytoniowy strumień powietrza i stopniowo, gubiąc powietrzny ślad, a potem spotykając go ponownie, w końcu do właściciela.

Był taki przypadek. Teraz, kiedy silny i ostry podmuch wiatru przyniósł jej do zmysłów podejrzany zapach, skamieniała, czekała. A kiedy znowu wiał wiatr, stawała jak wtedy na tylnych łapach jak zając i była pewna: chleb lub ziemniaki są w kierunku, z którego wiał wiatr i gdzie poszedł jeden z małych ludzi.

Trawa wróciła do Leżącego Kamienia, porównując zapach kosza na kamieniu z tym, co przyniósł wiatr. Potem sprawdziła ślad innego małego człowieczka, a także ślad zająca. Można się domyślić, że pomyślała:

„Zając poszedł prosto do zająca dziennego, jest gdzieś tam, niedaleko, w pobliżu Ślepej Elani, i leży cały dzień i nigdzie nie pójdzie. A ten człowieczek z chlebem i ziemniakami może odejść. A jakież to porównanie - pracować, trudzić się, gonić dla siebie zająca, żeby go rozszarpać i samemu pożreć, albo otrzymać z czyjejś ręki kawałek chleba i uczucia, a może nawet znaleźć w nim Antypycha .

Spojrzawszy jeszcze raz uważnie w kierunku bezpośredniego toru przy Ślepym Świerku, Trawa w końcu skręciła w stronę ścieżki, która omijała świerk z prawej strony, ponownie stanęła na tylnych łapach, pewnie machnęła ogonem i pobiegła tam.

Ślepy świerk, gdzie igła kompasu prowadziła Mitrasza, był miejscem katastrofalnym, a tu przez wieki ciągnięto w bagno wielu ludzi i jeszcze więcej bydła. I oczywiście każdy, kto wybiera się na Bagno Rozpusty, powinien dobrze wiedzieć, co to jest Ślepy Elan.

Tak to rozumiemy, że całe bagno Cudzołóstwa, ze wszystkimi ogromnymi rezerwami palnego torfu, jest spiżarnią słońca. Tak, dokładnie tak jest, że gorące słońce było matką każdego źdźbła trawy, każdego kwiatu, każdego krzewu bagiennego i jagody. Słońce dawało im wszystkim swoje ciepło, a oni, umierając, rozkładając się, w nawozie przekazali je w spadku innym roślinom, krzewom, jagodom, kwiatom i źdźbłom trawy. Ale na bagnach woda uniemożliwia rodzicom roślin przekazanie całej swojej dobroci swoim dzieciom. Przez tysiące lat ta dobroć była przechowywana pod wodą, bagno staje się spiżarnią słońca, a potem cała ta spiżarnia słońca, jak torf, jest dziedziczona przez człowieka od słońca.

Bagna cudzołóstwa zawierają ogromne rezerwy paliwa, ale warstwa torfu nie wszędzie ma taką samą grubość. Tam, gdzie dzieci siedziały przy Leżącym Kamieniu, rośliny leżały warstwa po warstwie jedna na drugiej przez tysiące lat. Tutaj znajdowała się najstarsza warstwa torfu, ale dalej, im bliżej Slepaya Elani, warstwa stawała się młodsza i cieńsza.

Stopniowo, gdy Mitrasza posuwał się naprzód w kierunku wskazanym przez strzałkę i ścieżkę, guzy pod jego stopami stawały się nie tylko miękkie, jak poprzednio, ale także półpłynne. Stawia nogą jak po twardym gruncie, a stopa odchodzi i to staje się przerażające: czy stopa nie wpada całkowicie w otchłań? Pojawiają się niespokojne wyboje, musisz wybrać miejsce, w którym postawisz stopę. A potem poszło tak, że postawiłeś stopę i pod stopą od tego nagle, jak w brzuchu, warczysz i biegniesz gdzieś pod bagno.

Ziemia pod moimi stopami przypominała hamak zawieszony nad błotnistą przepaścią. Na tej ruchomej krainie, na cienkiej warstwie roślin splecionych korzeniami i łodygami, rosną rzadkie, małe, sękate i spleśniałe choinki. Kwaśna gleba bagienna nie pozwala im rosnąć, a one, takie małe, mają już sto lat, a nawet więcej… Stare choinki to nie drzewa w lesie, wszystkie są takie same: wysokie, smukłe, drzewo do drzewa, kolumna do kolumny, świeca do świecy. Im starsza stara kobieta na bagnach, tym bardziej wydaje się cudowna. Potem jedna naga gałązka uniesiona jak dłoń, żeby cię przytulić w ruchu, a druga ma w dłoni kij i czeka aż zaklaskasz, trzecia z jakiegoś powodu przykucnęła, czwarta robi na drutach pończochę stojąc, i to wszystko: jakakolwiek choinka, na pewno coś w tym jest.

Warstwa pod stopami Mitraszy stawała się coraz cieńsza, ale rośliny były prawdopodobnie bardzo ciasno splecione i dobrze trzymały człowieka, a on, kołysząc i kołysząc wszystko dookoła, szedł i szedł naprzód. Mitrasza mógł wierzyć tylko w człowieka, który szedł przed nim, a nawet zostawił za sobą ścieżkę.

Stare choinki bardzo się martwiły, przechodząc między nimi chłopca z długą bronią, w czapce z dwoma daszkami. Zdarza się, że jeden z nich nagle wstaje, jakby chciał uderzyć śmiałka kijem w głowę, i zamknie przed sobą wszystkie inne staruszki. A potem opadnie, a inna czarodziejka pociągnie kościstą rękę w stronę ścieżki. I czekasz - prawie jak w bajce pojawi się polana, a na niej chata wiedźmy z trupimi głowami na palach.

Nagle nad ich głowami, dość blisko, pojawia się głowa z kępką, a czajka z okrągłymi czarnymi skrzydłami i białym spodem skrzydeł, zaniepokojona na gnieździe, krzyczy ostro:

Kim jesteś, czyim jesteś?

Żywy, żywy! - jakby odpowiadając czajce, krzyczy duży kulik, szary ptak z dużym zakrzywionym dziobem.

A czarny kruk, strzegący swego gniazda na borinie, latający wokół bagna w wartowniczym kręgu, zauważył małego myśliwego z podwójnym daszkiem. Wiosną kruk ma również specjalny okrzyk, podobny do tego, jak osoba krzyczy gardłem i nosem: „Dron-ton!” W tym podstawowym dźwięku są niezrozumiałe i nieuchwytne odcienie, dlatego nie możemy zrozumieć rozmowy kruków, a jedynie zgadywać, jak głuchoniemy.

Dźwięk drona! - wrzasnął strażnik kruk w tym sensie, że jakiś mały człowieczek z podwójną przyłbicą i pistoletem zbliżał się do Ślepej Elani i że być może wkrótce będzie tam jakieś życie.

Dźwięk drona! - odpowiedziała z daleka samica kruka na gnieździe.

A to oznaczało dla niej:

Słuchaj i czekaj!

Sroki, które są blisko spokrewnione z krukami, zauważyły ​​wołanie kruków i zaćwierkały. I nawet lis po nieudanym polowaniu na myszy nadstawił uszu na krzyk kruka.

Mitrasza to wszystko słyszał, ale wcale się nie bał - czego miałby się bać, gdyby pod jego stopami była ludzka ścieżka: szedł taki człowiek jak on, co oznacza, że ​​\u200b\u200bon, Mitrasza, mógł śmiało nią kroczyć. I słysząc kruka, nawet śpiewał:

Nie wiatr, czarny kruku,
Nad moją głową.

Śpiew jeszcze bardziej go rozweselił, a nawet wymyślił, jak skrócić trudną ścieżkę wzdłuż ścieżki. Zaglądając pod stopy, zauważył, że jego stopa, zapadając się w błoto, od razu zbiera tam wodę, do dziury. Tak więc każdy, idąc ścieżką, spuszczał wodę z mchu niżej, i dlatego na odwodnionym brzegu, obok strumienia ścieżki, po obu stronach, rosła w zaułku wysoka słodka siwowłosa trawa. Z tego, nie żółtego, jak to było wszędzie teraz, wczesną wiosną, ale raczej koloru białego, można było zrozumieć daleko przed sobą, gdzie wiedzie ludzka ścieżka. Wtedy Mitrasha zobaczył: jego ścieżka skręca ostro w lewo i idzie tam daleko, a tam całkowicie znika. Sprawdził kompas, igła wskazywała północ, ścieżka wiodła na zachód.

Czyim jesteś? - krzyknęła w tym czasie czajka.

Żywy, żywy! – odpowiedział Kulik.

Dźwięk drona! - krzyknął kruk jeszcze pewniej.

A sroki trzeszczały dookoła w jodłach.

Rozglądając się po okolicy, Mitrasha zobaczył tuż przed sobą czystą, dobrą polanę, na której stopniowo opadające wyboje zamieniły się w całkowicie równe miejsce. Ale najważniejsze: zobaczył bardzo blisko, po drugiej stronie polany, wysokiego białobrodego zaskrońca – nieodłącznego towarzysza ludzkiej drogi. Rozpoznając w kierunku białobrodej ścieżki, która nie prowadzi prosto na północ, Mitrasza pomyślał: „Dlaczego miałbym skręcać w lewo, na wyboje, skoro ścieżka jest o rzut kamieniem - widać ją tam, za polanie?

I śmiało ruszył naprzód, przecinając czystą polanę...

Ech, ty! - Kiedyś tak było - opowiadał nam Antypych - chodzicie ubrani i obuci.

Ale jak? pytaliśmy.

Pójdą – odpowiedział – nago i boso.

Dlaczego nago i boso?

A on kręcił się po nas.

Nic więc nie zrozumieliśmy, z czego śmiał się stary.

Teraz, dopiero po wielu latach, przychodzą na myśl słowa Antypycha i wszystko staje się jasne: Antypych skierował te słowa do nas, kiedy my, dzieci, pogwizdując żarliwie i pewnie, mówiliśmy o czymś, czego w ogóle jeszcze nie przeżyliśmy.

Antypych, proponując nam spacer nago i boso, po prostu nie dokończył: „Jeśli nie znasz brodu, nie wchodź do wody”.

Oto Mitrasza. A rozważna Nastya ostrzegł go. A białobroda trawa wskazywała kierunek objazdu elani. Nie! Nie znając brodu, zszedł z utartej ludzkiej ścieżki i wspiął się prosto na Ślepy Elan. A tymczasem właśnie tutaj, na tej polanie, przeplatanie się roślin zupełnie ustało, był elan, to samo co przerębla w stawie zimą. W zwykłym elani zawsze widoczna jest przynajmniej odrobina wody, pokryta białymi pięknymi liliami wodnymi, kupavami. Dlatego właśnie tego świerka nazwano Ślepym, ponieważ nie sposób było go rozpoznać po wyglądzie.

Mitrasha szedł wzdłuż yelani z początku lepiej niż kiedykolwiek wcześniej przez bagna. Stopniowo jednak jego stopa zaczęła zapadać się coraz głębiej i coraz trudniej było ją wyciągnąć. Tutaj łoś ma się dobrze, ma straszną siłę w długiej nodze, a co najważniejsze nie myśli i pędzi tak samo w lesie jak i po bagnie. Ale Mitrasza, wyczuwając niebezpieczeństwo, zatrzymał się i zastanowił nad swoją pozycją. W jednej chwili zatrzymania padł do kolana, w innym momencie był powyżej kolana. Mógł jeszcze, poczyniwszy wysiłek, uciec z grzbietu elani. I postanowił odwrócić się, położyć broń na bagnie i opierając się o nią, wyskoczyć. Ale właśnie tam, niedaleko mnie, z przodu, zobaczyłem wysoką białą trawę na tropie człowieka.

Skoczę, powiedział.

I spieszył się.

Ale było już za późno. W ferworze chwili, jak zraniony człowiek - zniknąć, tak zniknąć - na chybił trafił rzucił się znowu, i znowu, i znowu. I poczuł, że jest mocno ściskany ze wszystkich stron aż po samą klatkę piersiową. Teraz nie mógł nawet ciężko oddychać: przy najlżejszym ruchu, który został ściągnięty w dół, mógł zrobić tylko jedno: położyć broń płasko na bagnie i opierając się o nią obiema rękami, nie ruszać się i jak najszybciej uspokoić oddech. jak to możliwe. I tak zrobił: zdjął pistolet, położył go przed sobą, oparł się o niego obiema rękami.

Nagły podmuch wiatru przyniósł mu przeszywający krzyk Nastii:

Mitrasza!

On jej odpowiedział.

Ale wiatr wiał od strony Nastii i przeniósł jego krzyk na drugą stronę błotnistego bagna, na zachód, gdzie były tylko choinki bez końca. Niektóre sroki odpowiedziały mu i, przelatując od jodły do ​​jodły ze swoim zwykłym niespokojnym ćwierkaniem, stopniowo otoczyły cały ślepy świerk i siedząc na górnych palcach jodeł, cienkie, wścibskie, długoogoniaste, zaczęły trzeszczeć, niektórzy lubią:

Dri-ti-ti!

Dra-ta-ta!

Dźwięk drona! - krzyknął kruk z góry.

I natychmiast przerywając hałaśliwe trzepotanie skrzydeł, gwałtownie rzucił się w dół i ponownie rozłożył skrzydła prawie nad samą głową małego człowieczka.

Mały człowieczek nie odważył się nawet pokazać pistoletu czarnemu zwiastunowi jego zagłady.

A sroki, bardzo sprytne do każdego brudnego czynu, zdały sobie sprawę z całkowitej niemocy małego człowieczka zanurzonego w bagnie. Zeskoczyły z wierzchołków jodeł na ziemię iz różnych stron rozpoczęły ofensywę sroki skokami.

Mały człowieczek w podwójnym daszku przestał krzyczeć. Łzy spływały po jego opalonej twarzy, po policzkach.

Kto nigdy nie widział, jak rośnie żurawina, może bardzo długo chodzić po bagnach i nie zauważyć, że chodzi po żurawinach. Proszę, weź jagodę jagodową - rośnie i widzisz: cienka łodyga rozciąga się wzdłuż łodygi jak skrzydła, małe zielone liście w różnych kierunkach, a jagody, czarne jagody z niebieskim puchem siedzą w groszku obok odchodzi. To samo dotyczy borówki brusznicy, jagody krwistoczerwonej, liście ciemnozielone, gęste, nie żółkną nawet pod śniegiem, a jagód jest tak dużo, że miejsce wydaje się być podlewane krwią. Jagody wciąż rosną na bagnach z krzakiem, niebieska jagoda, większa, nie przejdziesz niezauważona. W odległych miejscach, gdzie żyje ogromny ptak głuszec, jest jagoda pestkowa, czerwono-rubinowa z pędzlem, a każdy rubin jest w zielonej ramce. Tylko u nas żurawina jest jedna, zwłaszcza wczesną wiosną, schowana w bagiennej kępie i prawie niewidoczna z góry. Dopiero gdy zbierze się jej dużo w jednym miejscu, zauważysz z góry i pomyślisz: „Ktoś rozrzucił żurawinę”. Schylasz się, żeby wziąć jedną, próbujesz i razem z jedną jagodą ciągniesz zieloną nitkę z wieloma żurawinami. Jeśli chcesz, możesz wyciągnąć z kępy cały naszyjnik dużych krwistoczerwonych jagód.

Albo że żurawina to droga jagoda na wiosnę, albo że jest zdrowa i lecznicza i że dobrze się z nią pije herbatę, tylko kobiety nabierają strasznej chciwości przy ich zrywaniu. Jedna starsza pani od nas zebrała kiedyś taki kosz, że nie mogła go nawet podnieść. I nie odważyła się nalać jagody ani nawet rzucić kosza. Tak, prawie umarłem przy pełnym koszu. I zdarza się, że jedna kobieta atakuje jagodę i rozglądając się - jeśli ktoś widzi - kładzie się na ziemi w mokrym bagnie i czołga się i już nie widzi, że druga czołga się do niej, nawet nie jak człowiek. Więc spotkają się jeden z drugim - i cóż, walcz!

Na początku Nastya zrywała każdą jagodę osobno z bicza, dla każdej czerwonej pochylała się na ziemię. Ale wkrótce, z powodu jednej jagody, przestała się pochylać: chciała więcej. Zaczęła teraz zgadywać, gdzie można wziąć nie jedną lub dwie jagody, ale całą garść, i zaczęła się schylać tylko po garść. Więc nalewa garść za garścią, coraz częściej, ale chce więcej i więcej.

Zdarzyło się, że Nastenka przez godzinę nie pracowała w domu, żeby nie pamiętano o bracie, żeby nie chciała do niego dzwonić. Ale teraz poszedł sam, nie wiadomo dokąd, a ona nawet nie pamięta, że ​​ma chleb, że jej ukochany brat jest gdzieś tam, w ciężkim bagnie, głodny. Tak, zapomniała o sobie i pamięta tylko żurawinę, a chce więcej i więcej.

Z powodu czego w końcu zapłonęło w niej całe zamieszanie podczas kłótni z Mitraszą: właśnie dlatego, że chciała podążać zatłoczoną ścieżką. A teraz, szukając po omacku ​​żurawiny, dokąd prowadzą żurawiny, oto ona, Nastya niepostrzeżenie opuściła zatłoczoną ścieżkę.

Tylko raz było jak przebudzenie z chciwości: nagle zdała sobie sprawę, że gdzieś zboczyła ze ścieżki. Odwróciła się tam, gdzie wydawało jej się, że jest ścieżka, ale jej nie było. Pobiegła na drugą stronę, gdzie majaczyły dwa suche drzewa z nagimi konarami - tam też nie było ścieżki. Tu trzeba by czasem przypomnieć jej o kompasie, jak mówił o nim Mitrasza, i o własnym bracie, ukochanym, przypomnieć sobie, że chodzi głodny, i pamiętając, zawołać go…

A żeby sobie przypomnieć, jak nagle Nastenka zobaczyła coś, co nie każda żurawina widzi choć raz w życiu...

W sporze o to, którą ścieżką pójść, dzieci jednego nie wiedziały, że duża ścieżka i mała, wijąca się wokół Ślepego świerka, zbiegały się nad Suchą Rzeką i tam, za Suchą, już się nie rozchodząc, w koniec wyprowadzili na dużą drogę Peresławską. W dużym półkolu ścieżka Nastyi okrążyła suchą dolinę Ślepego Elanu. Ścieżka Mitrashina wiodła prosto blisko krawędzi yelani. Gdyby nie pomylił się, nie stracił z oczu białobrodej trawy na ludzkiej ścieżce, już dawno byłby w miejscu, do którego właśnie przyszła Nastia. A tym miejscem, ukrytym między krzakami jałowca, była dokładnie ta sama Palestynka, w którą Mitrasza celował kompasem.

Gdyby Mitrasza przyszedł tu głodny i bez koszyka, co by tu zrobił, temu krwistoczerwonemu Palestyńczykowi? Nastya podeszła do Palestynki z dużym koszem, z dużym zapasem jedzenia, zapomnianego i zasypanego kwaśnymi jagodami.

I znowu dziewczyna, która wygląda jak Złota Kura na wysokich nogach, powinna pomyśleć o swoim bracie na radosnym spotkaniu z Palestyńczykiem i krzyknąć do niego:

Drogi przyjacielu, dotarliśmy!

Ach, kruk, kruk, ptak proroczy! Ty sam możesz żyć trzysta lat, a ten, kto cię urodził, w swoim jądrze powiedział wszystko, czego również nauczył się w ciągu swoich trzystu lat życia. I tak pamięć o wszystkim, co było na tym bagnie od tysiąca lat, przechodziła od kruka do kruka. Ile ty, kruku, widziałeś i wiesz, i dlaczego nie opuścisz chociaż raz swojego kruka i nie poniesiesz na swoich potężnych skrzydłach wiadomości o bracie umierającym na bagnach z jego desperackiej i bezsensownej odwagi siostrze, która kocha i zapomina o swoim bracie z chciwości. Czy mógłbyś, kruk, powiedzieć im...

Dźwięk drona! - krzyknął kruk, przelatując nad samą głową umierającego.

Słyszę, - również tym samym „dronowym tonem” odpowiedziała mu w gnieździe wrona, - tylko zdążyć, coś złapać, zanim zostanie całkowicie wessane do bagna.

Dźwięk drona! - krzyknął po raz drugi samiec wrony, przelatując nad dziewczyną, czołgając się prawie obok jej umierającego brata w mokrym bagnie. A ten „brzęczący ton” kruka oznaczał, że krucza rodzina może uzyskać jeszcze więcej od tej pełzającej dziewczyny.

Żurawiny nie było w samym środku Palestyny. Tutaj gęsty osikowy las wyróżniał się pagórkowatą kurtyną, aw nim stał rogaty olbrzymi łoś. Patrząc na niego z jednej strony - wydaje się, że wygląda jak byk, patrząc z drugiej strony - koń i koń: zarówno smukłe ciało, jak i smukłe nogi, suche i pysk z cienkimi nozdrzami. Ale jak łukowaty jest ten pysk, jakie oczy i jakie rogi! Patrzysz i myślisz: może nie ma nic - ani byka, ani konia, ale rozwija się coś dużego, szarego, w często szarej osice. Ale jak powstaje z osiki, jeśli wyraźnie widać, jak grube usta potwora uderzyły w drzewo, a na delikatnej osice pozostaje wąski biały pasek: ten potwór tak się żywi. Tak, prawie wszystkie osiki wykazują takie ukąszenia. Nie, ta masa nie jest wizją na bagnach. Ale jak zrozumieć, że tak duże ciało może rosnąć na skorupie osiki i płatkach bagiennej koniczyny? Skąd człowiek ze swoją mocą bierze chciwość nawet na kwaśną żurawinę?

Łoś, zrywając osikę, ze swojej wysokości spokojnie patrzy na pełzającą dziewczynę, jak na każde pełzające stworzenie.

Nie widząc nic poza żurawiną, czołga się i czołga w kierunku dużego czarnego pniaka, ledwie przesuwając za sobą duży kosz, cała mokra i brudna, dawna Złota Kura na wysokich nogach.

Łoś nawet nie uważa jej za osobę: ma wszystkie zwyczaje zwykłych zwierząt, na które patrzy obojętnie, tak jak my patrzymy na bezduszne kamienie.

Duży czarny pień zbiera promienie słońca i bardzo się nagrzewa. Zaczyna się już ściemniać, a powietrze i wszystko wokół ochładza się. Ale kikut, czarny i duży, nadal zatrzymuje ciepło. Sześć małych jaszczurek wyczołgało się z bagna i przykucnęło na nim; cztery cytrynowe motyle, złożone ze skrzydeł, przykucnięte z czułkami; wielkie czarne muchy przybyły spędzić noc. Długi bicz żurawinowy, przyczepiony do źdźbła trawy i garbów, splótł ciepły czarny pień i po wykonaniu kilku obrotów na samej górze zszedł na drugą stronę. Upałów o tej porze roku strzegą jadowite żmije, a jedna, ogromna, półmetrowa, wpełzła na pniak i zwinęła się na żurawinie.

A dziewczyna też czołgała się przez bagno, nie podnosząc wysoko głowy. Doczołgała się więc do spalonego pnia i wyciągnęła ten sam bicz, w którym leżał wąż. Wąż podniósł głowę i syknął. A Nastya też podniosła głowę...

Wtedy Nastya w końcu się obudziła, podskoczyła, a łoś, rozpoznając w niej osobę, wyskoczył z osiki i rzucając do przodu silne, długie, szczudłowate nogi, z łatwością pędził przez lepkie bagno, jak zając pędzi po sucha ścieżka.

Przerażona łosiem Nastenka ze zdumieniem spojrzała na węża: żmija nadal leżała zwinięta w ciepłym promieniu słońca. Nastya wyobraziła sobie, że ona sama pozostała tam, na pniu, a teraz wyszła ze skóry węża i stała, nie rozumiejąc, gdzie się znajduje.

Niedaleko stał duży rudy pies z czarnym paskiem na grzbiecie i patrzył na nią. Tym psem była Trawa, a Nastya nawet ją pamiętała: Antipych przyjeżdżał z nią do wioski więcej niż raz. Ale nie pamiętała poprawnie imienia psa i zawołała do niej:

Mrówka, Mrówka, dam ci trochę chleba!

I sięgnął po kosz na chleb. Kosz wypełniony był po brzegi żurawiną, a pod żurawiną był chleb.

Ile czasu minęło, ile żurawin leżało od rana do wieczora, aż ogromny kosz się zapełnił! Gdzie był jej brat w tym czasie, głodny, i jak o nim zapomniała, jak zapomniała o sobie i wszystkim wokół?

Spojrzała ponownie na pień, na którym leżał wąż, i nagle krzyknęła przeszywająco:

Bracie, Mitrasza!

I szlochając upadła obok kosza z żurawiną.

To był ten przeszywający krzyk, który następnie poleciał do Elani, a Mitrasza usłyszał go i odpowiedział, ale podmuch wiatru przeniósł jego krzyk na drugą stronę, gdzie żyły tylko sroki.

Ten silny podmuch wiatru, kiedy biedna Nastia zawołała, nie był ostatnim przed ciszą wieczornego świtu. Słońce w tym czasie przeszło przez gęstą chmurę i wyrzuciło stamtąd na ziemię złote nogi swego tronu.

I ten impuls nie był ostatnim, kiedy Mitrasza krzyknął w odpowiedzi na krzyk Nastii.

Ostatnim impulsem było, gdy słońce zanurzyło złote nogi swojego tronu, jakby pod ziemię, i wielkie, czyste, czerwone, dotknęło ziemi dolną krawędzią. Wtedy mały białobrewy drozd zaśpiewał swoją słodką pieśń na wyżynie. Z wahaniem, w pobliżu Leżącego Kamienia, na uspokojonych drzewach płynął Kosach-tokovik. A żurawie krzyknęły trzy razy, nie jak rano - „zwycięstwo”, ale wygląda na to, że:

Śpijcie, ale pamiętajcie: zaraz was wszystkich obudzimy, obudźcie się, obudźcie się!

Dzień zakończył się nie podmuchem wiatru, ale ostatnim lekkim tchnieniem. Potem zapadła zupełna cisza i wszędzie było słychać wszystko, nawet cietrzew pogwizdujący w zaroślach Suchej Rzeki.

W tym czasie, wyczuwając ludzkie nieszczęście, Trawa podeszła do szlochającej Nastii i polizała jej słony od łez policzek. Nastya podniosła głowę, spojrzała na psa, więc nic jej nie mówiąc, opuściła głowę do tyłu i położyła ją na jagodzie. Trawa wyraźnie czuła zapach chleba przez żurawinę i była potwornie głodna, ale nie mogła sobie pozwolić na kopanie łapami żurawiny. Zamiast tego, wyczuwając ludzkie nieszczęście, uniosła wysoko głowę i zawyła.

Kiedyś, pamiętam, dawno temu też jechaliśmy wieczorem, jak to było za dawnych lat, leśną drogą w trojce z dzwonkiem. I nagle woźnica zatrzymał trojkę, dzwonek ucichł i woźnica, słuchając, powiedział do nas:

Sami coś słyszeliśmy.

Co to jest?

Kłopoty: pies wyje w lesie.

Wtedy nie wiedzieliśmy, na czym polega problem. Może gdzieś na bagnach tonął też człowiek, a odprowadzając go zawył pies, prawdziwy przyjaciel człowieka.

W kompletnej ciszy, kiedy Grass zawył, Gray natychmiast zdał sobie sprawę, że to Palestyńczyk, i szybko, szybko pomachał prosto tam.

Dopiero bardzo szybko Trawa przestała wyć, a Gray zatrzymał się, by poczekać, aż wycie zacznie się ponownie.

W tym momencie sama Grass usłyszała znajomy cienki i rzadki głos w kierunku Kłamliwego Kamienia:

Wow, wow!

I oczywiście od razu zdałem sobie sprawę, że to lis ujada na zająca. I wtedy, oczywiście, zrozumiała - lis znalazł ślad tego samego zająca, którego obwąchała tam, na Kłamliwym Kamieniu. I wtedy zdała sobie sprawę, że lis bez przebiegłości nigdy nie dogoni zająca i szczekała, tylko żeby biegł i się zmęczył, a kiedy się zmęczył i położył, to łapała go na łóżku. W przypadku Grass po Antipych zdarzało się to nie raz, gdy zdobywano zająca na jedzenie. Słysząc takiego lisa, Trawa polowała po wilczurze: jak wilk na rykowisku cicho stoi w kole i czekając na psa ryczącego na zająca, łapie go, więc ona, chowając się, spod rykowiska lisa złapał zająca.

Po wysłuchaniu rykowiska lisa Trawa, podobnie jak my myśliwi, zrozumiał krąg biegu zająca: od Leżącego Kamienia zając pobiegł do Ślepego Elanu, a stamtąd do Suchej Rzeki, stamtąd długim półkolem do Palestyńską kobietę i znowu za wszelką cenę do Kłamliwego Kamienia. Zdając sobie z tego sprawę, pobiegła do Leżącego Kamienia i ukryła się tam w gęstym krzaku jałowca.

Travka nie musiał długo czekać. Swoim delikatnym słuchem słyszała niedostępne dla ludzkiego słuchu tupanie zajęczej łapy po kałużach na bagiennej ścieżce. Te kałuże pojawiły się na porannych torach Nastyi. Rusak musiał się natychmiast pokazać pod Kłamliwym Kamieniem.

Trawa za krzakiem jałowca przykucnęła i napięła tylne nogi do potężnego rzutu, a kiedy zobaczyła uszy, rzuciła się.

Właśnie w tym momencie zając, duży, stary, stwardniały zając, ledwo kulał, przyszło mu do głowy, żeby nagle się zatrzymać, a nawet stojąc na tylnych łapach, posłuchać, jak daleko ujada lis.

Więc to się zbiegło w tym samym czasie: Trawa rzuciła się, a zając się zatrzymał.

A Trawa była niesiona przez zająca.

Podczas gdy pies się wyprostował, zając już leciał wielkimi skokami ścieżką Mitraszyn wprost pod Ślepy Świerk.

Wtedy zawiodła wilcza metoda polowania: przed zmrokiem nie można było czekać na powrót zająca. A Grass na swój psi sposób rzuciła się za zającem i skrzecząc, wypełniła całą wieczorną ciszę śpiewnym, miarowym, równym szczekaniem psa.

Usłyszawszy psa, lis oczywiście od razu zrezygnował z polowania na zająca i zajął się codziennym polowaniem na myszy. A Gray, słysząc w końcu długo wyczekiwane szczekanie psa, popędził na huśtawkach w stronę Ślepej Elani.

Sroki na Ślepej Elani, usłyszawszy zbliżającego się zająca, podzieliły się na dwie grupy: niektóre pozostały przy człowieczku i krzyczały:

Dri-ti-ti!

Inni krzyczeli do zająca:

Dra-ta-ta!

Trudno to zrozumieć i odgadnąć w tym srokowym niepokoju. Powiedzieć, że wołają o pomoc – cóż to za pomoc! Jeśli do krzyku sroki przyjdzie człowiek lub pies, sroki nic nie dostaną. Powiedzieć, że swoim krzykiem zwołują całe plemię sroki na krwawą ucztę? Czy to tak...

Dri-ti-ti! - wrzasnęły sroki, podskakując coraz bliżej małego człowieczka.

Ale w ogóle nie mogli skakać: ręce mężczyzny były wolne. I nagle sroki się pomieszały, ta sama sroka albo krzyczy na „i”, potem krzyczy na „a”.

Oznaczało to, że do Ślepego Elana zbliża się zając.

Ten zając nieraz wymykał się Trawie i dobrze wiedział, że zając dogania zająca i dlatego trzeba działać przebiegle. Dlatego tuż przed świerkiem, nie dochodząc do człowieczka, zatrzymał się i wzruszył całą czterdzieści. Wszyscy usiedli na wierzchołkach drzew i wszyscy krzyczeli do zająca:

Dri-ta-ta!

Ale z jakiegoś powodu zające nie przywiązują wagi do tego okrzyku i udzielają rabatów, nie zwracając uwagi na czterdziestkę. Dlatego czasami wydaje się, że to ćwierkanie sroki jest bezużyteczne, a oni, tak jak ludzie, czasami po prostu z nudów spędzają czas na gadaniu.

Zając trochę stając wykonał swój pierwszy ogromny skok, czyli jak mówią myśliwi swoją przepustkę, - w jednym kierunku, stojąc tam, rzucił się w drugi i po kilkunastu małych skokach - w trzeci, i tam położyć oczy na jego trop w sprawie, że jeśli Grass zrozumie rabaty, to przyjdzie na trzeci rabat, żebyś mógł ją wcześniej zobaczyć...

Tak, oczywiście, zając jest sprytny, sprytny, ale mimo wszystko te rabaty to niebezpieczna sprawa: bystry pies rozumie również, że zając zawsze patrzy na swój własny tor, więc stara się obrać kierunek rabatów nie po śladach, ale prosto w powietrzu swoim górnym instynktem.

A jak w takim razie serce zająca bije, kiedy słyszy, że szczekanie psa ustało, pies się wyszczerbił i zaczął po cichu robić swój straszny krąg w miejscu chipa…

Zając tym razem miał szczęście. Zrozumiał: pies, zaczynając krążyć wokół świerka, napotkał tam coś i nagle wyraźnie słychać było tam męski głos i powstał straszny hałas ...

Można się domyślić - zając, usłyszawszy niezrozumiały hałas, powiedział do siebie coś takiego jak nasz: „Z dala od grzechu” - i trawo-pióro-pióro, cicho wrócił szlakiem do Kłamliwego Kamienia.

A Trawa, rozsypawszy się na świerku nad zającem, nagle, dziesięć kroków od jej oka w oko, ujrzała małego człowieczka i zapomniawszy o zającu, zatrzymała się.

Co sobie pomyślał Grass, patrząc na małego człowieczka w elani, łatwo się domyślić. W końcu wszyscy jesteśmy dla siebie inni. Dla Grassa wszyscy ludzie byli jak dwie osoby: jedna - Antypych o różnych twarzach i druga osoba - to wróg Antypycha. I dlatego dobry, mądry pies nie podchodzi od razu do człowieka, ale zatrzymuje się i dowiaduje się, czy to jego właściciel, czy wróg.

I tak Grass stanął i spojrzał w twarz małego człowieczka, oświetloną ostatnim promieniem zachodzącego słońca.

Oczy małego człowieka były z początku matowe, martwe, ale nagle zapaliło się w nich światło i Grass to zauważył.

„Najprawdopodobniej jest to Antipych” — pomyślał Travka.

I lekko, ledwo zauważalnie machała ogonem.

Oczywiście nie możemy wiedzieć, jak myślała Travka, rozpoznając jej Antypych, ale oczywiście można się domyślić. Pamiętasz, czy ci się to przytrafiło? Zdarza się, że pochylisz się w lesie nad cichym rozlewiskiem strumyka i tam jak w lustrze zobaczysz - całego, całego człowieka, dużego, pięknego jak na Antypych Trawę, pochylonego zza pleców i patrzy też w cofkę, jak w lustro. I tak jest tam pięknie, w lustrze, z całą przyrodą, z chmurami, lasami, i tam też zachodzi słońce, i widać nów, i gwiazdy częste.

Więc to na pewno, prawdopodobnie, a Trawa w każdej twarzy człowieka, jak w lustrze, mogła zobaczyć całą osobę Antypych, i próbowała rzucić się na każdy kark, ale z doświadczenia wiedziała: jest wróg Antypych o dokładnie tej samej twarzy.

A ona czekała.

W międzyczasie jej łapy również zostały trochę wessane; jeśli będziesz tak stał dłużej, łapy psa zostaną tak wessane, że nie będziesz mógł go wyciągnąć. Nie można było dłużej czekać.

I nagle...

Ani grzmot, ani błyskawica, ani wschód słońca ze wszystkimi zwycięskimi dźwiękami, ani zachód słońca z obietnicą nowego pięknego dnia żurawia - nic, żaden cud natury nie może być większy niż to, co stało się teraz dla Trawy na bagnach: usłyszała ludzkie słowo - i co za słowo!

Antipych, jak wielki, prawdziwy myśliwy, początkowo nazywał swojego psa, oczywiście po myśliwsku - od słowa do trucizny, a na początku nazywał naszą Trawę Zatravka; ale potem przezwisko myśliwskie ześlizgnęło się z języka i wyszło piękne imię Trawa. Ostatnim razem, gdy odwiedził nas Antipych, jego pies również nazywał się Zatravka. A kiedy oczy małego człowieczka zaświeciły się, oznaczało to, że Mitrasza przypomniał sobie imię psa. Wtedy martwe, sine usta człowieczka zaczęły wypełniać się krwią, czerwienieć i ruszać się. Grass zauważyła ten ruch jej ust i po raz drugi lekko machnęła ogonem. I wtedy w zrozumieniu Grassa wydarzył się prawdziwy cud. Tak jak stary Antypych w dawnych czasach, nowy młody i mały Antypych powiedział:

nasionko!

Rozpoznając Antipych, Grass natychmiast się położył.

No cóż! - powiedział Antypych - Chodź do mnie, dobra dziewczynka!

A Grass, w odpowiedzi na słowa mężczyzny, cicho się czołgał. Ale mały człowieczek zawołał ją i przywołał teraz, nie całkiem bezpośrednio z głębi serca, jak prawdopodobnie sama Grass myślała. Mały człowieczek w swoich słowach miał nie tylko przyjaźń i radość, jak sądził Travka, ale także ukrywał chytry plan zbawienia. Gdyby mógł jasno powiedzieć jej swój plan, z jaką radością rzuciłaby się, by go uratować! Ale nie mógł być dla niej zrozumiały i musiał ją oszukiwać czułym słowem. Potrzebował nawet, żeby się go bała, inaczej gdyby się nie bała, nie czuła dobrego strachu przed potęgą wielkiego Antypycha i jak pies rzuciłaby mu się na szyję jak pies, wtedy bagno nieuchronnie wciągnęłoby człowieka do swoich wnętrzności, a jego przyjaciela psa. Mały człowiek po prostu nie mógł być teraz wielkim człowiekiem, jakiego wyobrażał sobie Travka. Mały człowiek musiał być przebiegły.

Skurwiel, słodki skurwysyn! pogłaskał ją słodkim głosem.

I ja myślałem:

„Cóż, czołgaj się, po prostu czołgaj się!”

A pies, którego czysta dusza podejrzewała coś nie do końca czystego w jasnych słowach Antypycha, czołgał się z przystankami.

Cóż, moja droga, więcej, więcej!

I ja myślałem:

— Czołgaj się, po prostu czołgaj się.

I pomału się rozkręcała. Mógł nawet teraz, opierając się o broń rozłożoną na bagnach, pochylić się trochę do przodu, wyciągnąć rękę, pogłaskać się po głowie. Ale przebiegły mały człowieczek wiedział, że przy jego najmniejszym dotknięciu pies z piskiem radości rzuci się na niego i utopi.

A mały człowieczek zatrzymał w sobie wielkie serce. Zamarł w dokładnym obliczeniu ruchu, jak wojownik w ciosie, który decyduje o wyniku walki: żyć lub umrzeć.

Wystarczyło trochę czołgać się po ziemi, a Grass rzuciłaby się mężczyźnie na szyję, ale mały człowieczek nie mylił się w swoich obliczeniach: natychmiast wyrzucił prawą rękę do przodu i chwycił dużego, silnego psa za lewą tylną łapę.

Jak więc wróg człowieka mógł tak oszukiwać?

Trawa rzuciła się z szaleńczą siłą i wyrwałaby się z ręki człowieczka, gdyby on, już wystarczająco wleczony, drugą ręką nie chwycił jej za drugą nogę. Zaraz potem położył się na brzuchu na rewolwerze, puścił psa i sam na czworakach, jak pies, przestawiając działko pomocnicze do przodu i do przodu, doczołgał się do ścieżki, po której nieustannie chodził człowiek i gdzie wysoki biały - trawa brody wyrosła z jego stóp wzdłuż krawędzi. Tu, na ścieżce, wstał, tu otarł ostatnie łzy z twarzy, strząsnął brud z łachmanów i, jak prawdziwy olbrzym, rozkazał autorytatywnie:

Przyjdź do mnie teraz, moje nasienie!

Słysząc taki głos, takie słowa, Grass porzuciła wszelkie wahania: przed nią stanął dawny, piękny Antypych. Z piskiem radości, rozpoznając właściciela, rzuciła mu się na szyję, a mężczyzna ucałował przyjaciela w nos, oczy i uszy.

Czy nie czas teraz powiedzieć, jak my sami myślimy o enigmatycznych słowach naszego starego leśniczego Antypycha, kiedy obiecał nam wyszeptać psu swoją prawdę, jeśli sami nie znajdziemy go żywego? Sądzimy, że Antipych powiedział to niezupełnie w żartach. Bardzo możliwe, że Antipych, jak go rozumie Travka, lub, naszym zdaniem, cały człowiek w swojej starożytnej przeszłości, wyszeptał swojemu psiemu przyjacielowi jakąś wielką ludzką prawdę i myślimy: ta prawda jest prawdą wieku- stara ciężka walka ludzi o miłość.

Nie pozostaje nam teraz wiele do powiedzenia na temat wszystkich wydarzeń tego wielkiego dnia na bagnach Rozpusty. Dzień, jakkolwiek długi, jeszcze się nie skończył, kiedy Mitrasha wydostał się z elani z pomocą Grassa. Po burzliwej radości ze spotkania z Antypychem biznesowa Trawa od razu przypomniała sobie swój pierwszy pościg za zającem. I jest jasne: Trawa to pies gończy, a jej zajęciem jest samodzielna jazda, ale dla właściciela Antipycha całe szczęście to złapanie zająca. Rozpoznawszy teraz Antypycha w Mitraszu, kontynuowała swój przerwany krąg i wkrótce znalazła się na śladzie wyjściowym zająca, i natychmiast podążyła swoim głosem za tym świeżym śladem.

Głodny Mitrasza, ledwo żywy, od razu zdał sobie sprawę, że całe jego zbawienie będzie w tym zającu, że jeśli zając zabije, trafi strzałem w ogień i, jak to nie raz zdarzyło się jego ojcu, upiecze zająca w gorącym popiele . Po obejrzeniu broni, wymianie nasiąkniętych nabojów wyszedł w krąg i ukrył się w krzaku jałowca.

Wciąż dobrze było zobaczyć muchę na pistolecie, kiedy Trawa skręciła zająca z Kłamliwego Kamienia na wielką ścieżkę Nastii, zawiozła go do Palestyńczyka, a stąd skierowała do krzaka jałowca, w którym ukrywał się myśliwy. Ale wtedy zdarzyło się, że Gray, słysząc ponowną rutynę psa, wybrał dla siebie ten sam krzak jałowca, w którym ukrywał się myśliwy, i spotkało się dwóch myśliwych, człowiek i jego najgorszy wróg… Widząc od niego szary pysk Jakieś pięć kroków dalej Mitrasza zapomniał o zającu i strzelił prawie z bliska.

Szary ziemianin zakończył życie bez męki.

Gon oczywiście został zestrzelony tym strzałem, ale Grass kontynuowała swoją pracę. Najważniejszą rzeczą, najszczęśliwszą rzeczą nie był zając, nie wilk, ale ta Nastya, słysząc bliski strzał, krzyknęła. Mitrasza rozpoznał jej głos, odpowiedział i natychmiast do niego podbiegła. Po tym Travka wkrótce przywiozła zająca do swojego nowego, młodego Antypycha, a przyjaciele zaczęli grzać się przy ognisku, sami gotować jedzenie i nocleg.

Nastya i Mitrasza mieszkali naprzeciwko nas, a kiedy rano na ich podwórku ryczało głodne bydło, jako pierwsi przyszliśmy sprawdzić, czy dzieciom nie stało się coś złego. Od razu zorientowaliśmy się, że dzieci nie nocowały w domu i najprawdopodobniej zgubiły się w bagnie. Stopniowo zbierali się też inni sąsiedzi, zaczęli się zastanawiać, jak moglibyśmy pomóc dzieciom, gdyby jeszcze żyły. I właśnie gdy już miały się rozpierzchnąć po bagnach na wszystkie strony - patrzymy, a z lasu gęsim wychodzą łowcy żurawin, a na ramionach mają tyczkę z ciężkim koszem, a obok to Trawa, pies Antypycha.

Opowiedzieli nam bardzo szczegółowo o wszystkim, co im się przydarzyło na Bagnach Cudzołóstwa. I wierzyliśmy we wszystko: dostępna była niespotykana kolekcja żurawin. Ale nie wszyscy mogli uwierzyć, że jedenastoletni chłopiec może zabić starego przebiegłego wilka. Jednak kilka osób spośród wierzących, ze sznurem i dużymi saniami, pojechało we wskazane miejsce i wkrótce przywiozło zmarłego Szarego właściciela ziemskiego. Potem wszyscy w wiosce przerwali na jakiś czas swoje interesy i zebrali się, i to nie tylko z własnej wsi, ale także z sąsiednich wiosek. Ileż to było rozmów! I trudno powiedzieć, na kogo bardziej patrzyli – na wilka czy na myśliwego w czapce z podwójnym daszkiem. Kiedy odwrócili wzrok od wilka na myśliwego, powiedzieli:

Ale dokuczali: „Człowiek w torbie”!

Był chłop - odpowiadali inni - ale odpłynął, kto się odważył, zjadł dwóch: nie chłop, ale bohater.

A potem, niezauważalnie dla wszystkich, dawny „Chłop w worku” naprawdę zaczął się zmieniać i przez następne dwa lata wojny wyciągnął się, a jaki facet z niego wyszedł - wysoki, szczupły. I z pewnością zostałby bohaterem Wojny Ojczyźnianej, ale to tylko koniec wojny.

Złota Kura również zaskoczyła wszystkich w wiosce. Nikt jej nie zarzucał chciwości, jak my, wręcz przeciwnie, wszyscy aprobowali, że roztropnie wezwała brata na ciernistą ścieżkę i że nazbierała tyle żurawiny. Ale kiedy z sierocińca ewakuowanych dzieci z Leningradu zwróciły się do wioski o wszelką możliwą pomoc dla dzieci, Nastya dała im wszystkie swoje lecznicze jagody. Wtedy to my, wchodząc w zwierzenia dziewczyny, dowiedzieliśmy się od niej, jak zadręczała się swoją chciwością.

Pozostaje nam teraz powiedzieć jeszcze kilka słów o sobie: kim jesteśmy i dlaczego trafiliśmy na Bagno Cudzołóstwa. Jesteśmy zwiadowcami bagiennych bogactw. Od pierwszych dni Wojny Ojczyźnianej pracowali nad przygotowaniem bagna do wydobywania z niego paliwa - torfu. I dowiedzieliśmy się, że torf w tym bagnie wystarczy na działanie dużej fabryki przez sto lat. Oto bogactwa ukryte w naszych bagnach! I wielu wciąż wie tylko o tych wielkich spiżarniach Słońca, że ​​​​jest tak, jakby żyły w nich diabły: wszystko to nonsens, a na bagnach nie ma diabłów.

Notatki.

1 Ladilo - instrument bednarski obwodu peresławskiego obwodu iwanowskiego. - Tu i dalej uwaga. MM Prishvin.

2 Palestyna jest popularnie nazywana cudownie przyjemnym miejscem w lesie.

3 Yelan to bagniste miejsce na bagnach, jak dziura w lodzie.

Ilustracja autorstwa E. Lopatiny

Niemal na każdym bagnie leży niewypowiedziane bogactwo. Wszystkie źdźbła trawy i rosnące tam źdźbła trawy nasączane są słońcem, nasycając się jego ciepłem i światłem. Umierając, rośliny nie gniją, jak w ziemi. Bagna starannie je konserwują, gromadząc potężne pokłady torfu nasyconego energią słoneczną. Dlatego bagno nazywane jest „spiżarnią słońca”. My, geolodzy, szukamy takich spiżarni. Ta historia miała miejsce pod koniec wojny, we wsi w pobliżu bagna Bludov, w obwodzie peresławsko-zalesskim.

W domu obok nas mieszkali brat i siostra. Dwunastoletnia dziewczynka miała na imię Nastya, a jej dziesięcioletni brat Mitrasza. Dzieci zostały niedawno osierocone - "ich matka zmarła na chorobę, ich ojciec zginął w Wojnie Ojczyźnianej". Dzieci były bardzo miłe. „Nastya była jak złota kura na wysokich nogach” z twarzą usianą złotymi piegami. Mitrasza był niski, krępy, uparty i silny. Sąsiedzi nazywali go „małym człowiekiem w sakiewce”. Na początku pomagała im cała wieś, potem same dzieci nauczyły się prowadzić gospodarstwo domowe i okazały się bardzo samodzielne.

Pewnej wiosny dzieci postanowiły wybrać się na żurawinę. Jagodę tę zwykle zbiera się jesienią, ale po przechowaniu pod śniegiem staje się smaczniejsza i zdrowsza. Mitrasha wziął pistolet i kompas ojca, Nastya - ogromny kosz i jedzenie. Pewnego razu ich ojciec powiedział im, że na bagnach Rozpusty, w pobliżu Ślepej Elani, znajduje się nietknięta polana usiana jagodami. Tam poszły dzieci.

Wyszli w ciemno. Ptaki jeszcze nie śpiewały, tylko za rzeką słychać było wycie Szarego Właściciela, najstraszniejszego wilka w okolicy. Dzieci zbliżyły się do rozwidlenia, gdy słońce już wzeszło. Tutaj wdali się w kłótnię. Mitrasza chciał podążać za kompasem na północ, jak powiedział jego ojciec, tylko północna ścieżka była nietknięta, ledwo zauważalna. Nastya chciała iść ciernistą ścieżką. Dzieci pokłóciły się i każde poszło w swoją stronę.

W międzyczasie w pobliżu obudził się Grass, pies leśniczego Antipych. Leśniczy zmarł, a jego wierny pies pozostał, by zamieszkać pod pozostałościami domu. Trawa była smutna bez gospodarza. Zawyła, a to wycie usłyszał Szary Właściciel Ziemski. W głodne wiosenne dni żywił się głównie psami, a teraz biegł do wycia Trawy. Jednak wycie wkrótce ustało - pies pogonił zająca. Podczas pościgu wyczuła zapach małych ludzi, z których jeden niósł chleb. To właśnie tym tropem biegł Grass.

Tymczasem kompas zaprowadził Mitraszę prosto do Ślepej Elani. Tutaj ledwo zauważalna ścieżka zrobiła objazd i chłopiec postanowił ją skrócić. Przed sobą rozciągała się płaska i czysta polana. Mitrasza nie wiedział, że to było katastrofalne bagno. Chłopiec był już w połowie, kiedy elan zaczął go wciągać. W jednej chwili opadł do pasa. Mitrasha mógł tylko położyć się na pistolecie i zamarznąć. Nagle chłopiec usłyszał wołającą go siostrę. Odpowiedział, ale wiatr przeniósł jego wołanie na drugą stronę, a Nastia nie usłyszała.

Przez cały ten czas dziewczyna szła wydeptaną ścieżką, która również prowadziła do Ślepej Elani, tylko ją omijając. Na końcu szlaku natknęła się na to właśnie żurawinowe miejsce i zaczęła zbierać jagody, zapominając o wszystkim. Przypomniała sobie brata dopiero wieczorem - jedzenie zostało przy niej, a Mitrasha wciąż jest głodny. Rozglądając się dookoła, dziewczyna zobaczyła Trawę, którą przyniósł jej zapach jedzenia. Nastia przypomniała sobie psa Antipycha. Z niepokoju o brata dziewczyna zaczęła płakać, a Grass próbował ją pocieszyć. Zawyła, a Szary Właściciel pospieszył w stronę dźwięku. Nagle pies znów wyczuł zająca, pobiegł za nim, wyskoczył na Ślepego Elana i zobaczył tam innego małego człowieczka.

Mitrashka, całkowicie zamrożona w zimnym bagnie. zobaczył psa. To była jego ostatnia szansa na uratowanie. Czułym głosem skinął na Grass. Kiedy lekki pies podszedł bardzo blisko, Mitrasza mocno chwycił go za tylne łapy, a Grass wyciągnął chłopca z bagna.

Chłopiec był głodny. Postanowił zastrzelić zająca, którego wypędził mu sprytny pies. Załadował broń, przygotował się i nagle bardzo blisko ujrzał twarz wilka. Mitrash strzelił prawie z bliska i zakończył długie życie Szarego Właściciela Ziemskiego. Nastia usłyszała strzał. Brat i siostra spędzili noc na bagnach, a rano wrócili do domu z ciężkim koszem i opowieścią o wilku. Ci, którzy uwierzyli Mitraszy, poszli do elan i przynieśli martwego wilka. Od tego czasu chłopiec stał się bohaterem. Pod koniec wojny nie był już nazywany „człowiekiem w sakiewce”, więc dorósł. Nastya przez długi czas wyrzucała sobie zachłanność na żurawinę i oddała wszystkie zdrowe jagody dzieciom ewakuowanym z Leningradu.