Bardzo krótkie podsumowanie portretu owalnego. Edgar Allan Poe „Portret owalny”

Edgara Poe

Owalnyportret.

Tłumaczenie: MA Engelhardt

„Egli e vivo e parlerebtje se non osservasse la regola del cichyio”) [*].

(Napis na Malarstwo włoskieŚw. Bruno).

[*] - „Żyje i przemówiłby, gdyby nie dotrzymał ślubu milczenia”. Gorączka była silna i uporczywa. Próbowałem wszelkich środków, jakie można było uzyskać w dzikim regionie Apeninów, ale bez skutku. Mój sługa i jedyny pomocnik w zacisznym zamku był zbyt zdenerwowany i niezręczny, aby pozwolić mi się wykrwawić, co jednak już wiele straciłem w walce z bandytami. Nie mogłam też wysłać go po pomoc. Wreszcie przypomniałem sobie o niewielkim zapasie opium, które trzymałem razem z tytoniem: w Konstantynopolu przywykłem palić tytoń za pomocą tego napoju. Pedro podał mi pudełko. Znalazłem w nim opium. Ale tu pojawiła się trudność: nie wiedziałem, jak długo go rozdzielić na przyjęcie. Podczas palenia ilość była obojętna. Zwykle napełniałem fajkę do połowy tytoniem, a do połowy opium, mieszałem, a czasem paliłem całą mieszankę bez odczuwania żadnego specjalnego efektu. Zdarzyło się też, że po wypaleniu dwóch trzecich zauważyłem oznaki zaburzeń psychicznych, które zmusiły mnie do odłożenia słuchawki. W każdym razie działanie opium objawiało się tak stopniowo, że nie stanowiło poważnego zagrożenia. Teraz sprawa była zupełnie inna. Nigdy wcześniej nie brałem opium wewnętrznie. Miałem okazję uciekać się do laudanum i morfiny i jeśli chodzi o te środki, nie wahałbym się. Ale w ogóle nie byłem zaznajomiony ze stosowaniem opium. Pedro nie wiedział o tym nic więcej niż ja, więc musiałem działać losowo. Nie wahałam się jednak długo, decydując się na to stopniowo. Po raz pierwszy pomyślałem: wezmę bardzo małą dawkę. Jeśli to nie pomoże, będę to powtarzał, aż gorączka ustąpi lub pojawi się dobroczynny sen, który był mi niezwykle potrzebny, ale przez cały tydzień umykał moim podekscytowanym emocjom. Bez wątpienia samo to podekscytowanie – niejasne delirium, które już mnie ogarnęło – nie pozwoliło mi zrozumieć absurdalności mojego zamiaru ustalania dużych lub małych dawek, bez jakiejkolwiek skali porównawczej. Nigdy nie przyszło mi do głowy, że dawka czystego opium, którą uważam za nieznaczną, w rzeczywistości może być ogromna. Wręcz przeciwnie, dobrze pamiętam, że z całkowitą pewnością określiłem ilość potrzebną na pierwszą dawkę, porównując ją z całą bryłą opium, jaką miałem do dyspozycji. Porcja, którą bez strachu połknęłam, stanowiła bardzo małą część całości, którą trzymałam w rękach. Zamek, do którego mój sługa postanowił włamać się siłą, żeby nie zostawić mnie rannego pod spodem na wolnym powietrzu , była jedną z tych ponurych i majestatycznych mas, które Bóg jeden wie, ile wieków krzywią się w Apeninach, nie tylko w wyobraźni pani Ratcliffe, ale także w rzeczywistości. Podobno został porzucony przez właścicieli całkiem niedawno i tylko na jakiś czas. Wybraliśmy mniejszy i prostszy pokój w odległej wieży. Jego wyposażenie było bogate, ale odrapane i starożytne. Na ścianach wisiały dywany, różnego rodzaju zbroje wojskowe i nowoczesne obrazy w bogatych złotych ramach. Obrazy te, wiszące nie tylko na otwartych ścianach, ale we wszystkich zakamarkach stworzonych przez dziwaczną architekturę budynku, wzbudziły we mnie głęboką ciekawość, być może podnieconą początkiem delirium, więc kazałem Pedro zamknąć ciężkie okiennice (noc już zapadła) i zapaliłam świece w wysokim świeczniku, który stał obok łóżka, i odsunęłam czarny aksamitny baldachim z frędzlami, który zakrywał łóżko. Pomyślałam, że skoro nie mogę spać, to chociaż popatrzę na obrazy i przeczytam ich opisy w małym tomiku, który ląduje na poduszce. Czytałem przez długi, długi czas - i przyglądałem się uważnie, z szacunkiem. Godziny mijały szybko i cudownie – była północ. Położenie kandelabrów wydało mi się niewygodne i nie chcąc obudzić śpiącej służącej, z wysiłkiem wyciągnąłem rękę i przełożyłem ją tak, aby światło mocniej oświetliło księgę. Ale to przetasowanie dało zupełnie nieoczekiwany efekt. Promienie licznych świec (było ich naprawdę dużo) padały do ​​wnęki, która do tej pory spowita była gęstym cieniem jednego ze słupków łóżka. Zobaczyłem jasno oświetlony obraz, którego wcześniej nie zauważyłem. Był to portret młodej dziewczyny w pierwszym rozkwicie przebudzonej kobiecości. Spojrzałam na zdjęcie i zamknęłam oczy. Dlaczego, ja sam na początku nie rozumiałem. Ale gdy moje rzęsy były nadal opuszczone, zacząłem myśleć o tym, dlaczego je opuściłem. Był to ruch mimowolny, mający na celu zyskanie czasu na refleksję, upewnienie się, że wzrok mnie nie zwodzi, uspokojenie i ograniczenie wyobraźni bardziej rzetelną i trzeźwą obserwacją. Kilka chwil później ponownie skupiłem wzrok na obrazie. Teraz nie mogłem wątpić, że widzę wyraźnie i nie dałem się oszukać, gdyż pierwszy błysk świec oświetlających obraz najwyraźniej rozwiał senne odrętwienie, które ogarnęło moje zmysły i natychmiast wróciłem do prawdziwego życia. Jak już mówiłem, był to portret młodej dziewczyny; głowa i ramiona, w stylu winiety, technicznie rzecz biorąc, przypominając styl głów Selly'ego. Ramiona, klatka piersiowa, a nawet końcówki złotych włosów niepostrzeżenie zlały się z niewyraźnym, ale głębokim cieniem, który tworzył tło obrazu. Owalna, złocona rama została ozdobiona filigranowymi pracami w stylu mauretańskim. Malarstwo reprezentowało szczyt doskonałości. Ale nie wzorowe wykonanie To nie boskie piękno twarzy wstrząsnęło mną tak nagle i tak mocno. Przynajmniej nie mogłem pozwolić, aby moja wyobraźnia, obudzona z półsnu, przyjęła tę twarz na całe życie. Od razu zobaczyłem, że specyfika projektu, stylu i ramy miała zniszczyć taki pomysł w momencie jego powstania, nie pozwalając nawet na chwilowe oszukanie samego siebie. Myśląc o tym intensywnie, spędziłem może około godziny, na wpół siedząc, na wpół leżąc, nie odrywając wzroku od portretu. W końcu, mając dość tajemniczości artystycznej akcji, oparłem się z powrotem na łóżku. Przekonałem się, że urok obrazu tkwi w całkowitej żywotności wyrazu, który najpierw mnie zdumiał, a potem zmieszał, stłumił i przeraził. Z głębokim i pełnym szacunku strachem odłożyłem kandelabr na pierwotne miejsce. Pozbywszy się w ten sposób przyczyny mojego podniecenia, pospiesznie przekartkowałem tom z opisami obrazów. Po odnalezieniu numeru, pod którym widniał owalny portret, przeczytałem następującą dziwną informację tajemnicze linie: "Była dziewczyną o rzadkiej urodzie i równie wesoła jak piękna. W złej godzinie ujrzała, zakochała się i została żoną artysty. On jest namiętny, pracowity, surowy i znalazł już narzeczoną w swojej sztuce, a ona to dziewczyna rzadkiej urody, wesoła jak piękna, pełna radości i śmiechu, figlarna jak młoda łania, pełen miłości i przywiązanie do wszystkiego, nienawidząc jedynie swojej rywalki - Sztuki; boi się jedynie palety, pędzli i innych irytujących narzędzi, które odebrały jej kochanka. Dla nowożeńców strasznym ciosem była wiadomość, że artysta chciał wykonać portret nawet swojej młodej żonie. Ona jednak była łagodna i posłuszna i całymi tygodniami siedziała posłusznie na wysokości ciemna wieża, gdzie światło padało tylko z góry na blade płótno. On, artysta, włożył całą duszę w to dzieło, które posuwało się z godziny na godzinę, z dnia na dzień. Był człowiekiem namiętnym, dzikim i kapryśnym, pogrążonym w marzeniach; i nie chciał widzieć, że światło, które tak złowieszczo oświetlało odosobnioną wieżę, niszczyło zdrowie i duszę jego młodej żony, że topniała na oczach wszystkich, a tylko on sam tego nie zauważył. Ale ona uśmiechnęła się i nie chciała narzekać, bo widziała, że ​​artysta (który cieszył się dużą sławą) znajdował w swojej twórczości gorączkową i palącą przyjemność i dzieńami i nocami pracował nad portretem Tego, który tak bardzo go kochał, a jednak marniał. i marnować dzień po dniu. Rzeczywiście, ci, którzy widzieli portret, mówili cicho o cudownym podobieństwie i znajdowali w nim dowód nie tylko talentu artysty, ale także jego głębokiej miłości do tego, który namalował z tak niesamowitą perfekcją. Jednak gdy prace były już prawie ukończone, do wieży nie wpuszczano już obcych, gdyż artysta oddawał się swojej pracy z szaloną pasją i prawie nie odrywał wzroku od płótna, a nawet nie patrzył na twarz żony . I nie chciał widzieć, że kolory, które nałożył na płótno, odbiegły od twarzy siedzącego obok niego. A kiedy minęło wiele tygodni i pozostało tylko dokończyć obraz, dotykając pędzlem ust i oczu, duch młodej kobiety rozbłysnął na nowo, jak płomień gasnącej lampy. I tak dokonano ostatniego pociągnięcia, dokonano ostatniego szlifu i artysta na chwilę zatrzymał się, zachwycony swoim dziełem, ale w tej właśnie chwili, wciąż nie odrywając wzroku od portretu, zadrżał, zbladł i była przerażona i głośno zawołała: „Tak”. To ona sama życie, - szybko odwrócił się, żeby spojrzeć na ukochaną, - była martwa!"

Główny bohater i jego lokaj nocują w opuszczonym zamku, żeby nie spać na ulicy. Znajdują się one w małych mieszkaniach, które znajdują się w najdalszej wieży. Na ścianach wisiała broń oraz liczne obrazy, którymi główny bohater okazywał zainteresowanie.

Pedro zamknął okiennice, zapalił świece w kandelabrach i odsłonił zasłony. Główny bohater długo przyglądał się obrazom i przeczytał tom poświęcony opisowi i analizie tych obrazów. Nie podobał mu się sposób, w jaki stał kandelabr, więc aby nie obudzić lokaja, z trudem sam go przesunął. Promienie przesuniętych kandelabrów oświetliły jedną z wnęk, w której znajdował się niezauważony wcześniej przez bohatera obraz. Był to portret dziewczynki.

Główny bohater zamknął oczy, aby uspokoić swoją wyobraźnię i pewnym spojrzeniem spojrzeć na zdjęcie. Minęło sporo czasu, a bohater ponownie z zainteresowaniem przyjrzał się obrazowi. Był to piękny portret młodej dziewczyny w owalnej ramie. Obraz zafascynował głównego bohatera swoim realistycznym wyglądem. Odłożył kandelabr na swoje pierwotne miejsce i przeczytał opis obrazu. Okazało się, że obraz przedstawia dziewczynę o niezwykłej urodzie, która zakochała się i została żoną malarza. Ale był już zaręczony z jedyną rywalką tej dziewczyny – Malarką.

Żona malarza, młoda, uśmiechnięta i bystra, nienawidziła tylko Malarstwa. Ale była łagodna i posłuszna, dlatego nie mogła odmówić mężowi, gdy chciał namalować jej portret. Malarz każdego dnia i każdej godziny pracował nad portretem, nie zauważając, jak uroda i zdrowie jego żony stopniowo blakną. Ale ona nie narzekała. A artysta nie chciał, aby cienie, które nałożył na płótno, zostały odebrane jego żonie.

A kiedy portret był już skończony i przypominał samo życie, malarz nagle zwrócił się do ukochanej, ale było już za późno: zmarła.

Możesz użyć tego tekstu do dziennik czytelnika

Przez Edgara. Wszystko działa

• Wrona
• Portret owalny
• Czarny kot

Portret owalny. Zdjęcie do opowiadania

Teraz czytam

• Podsumowanie ptaków Arystofanesa

  Pisttheter i Evelpid to ludzie, którzy podróżowali razem. Razem opuścili swoje miasto – Ateny, to miasto, które było dla nich wieloma rzeczami, ponieważ mieszkali tam od dzieciństwa.

• Podsumowanie Pieśni Gorkiego o Petrelu
• Podsumowanie wina Bradbury Dandelion

  Główny aktor V ta praca Występuje dwunastoletni Douglas Holfield, mieszkający w małym miasteczku Greentown. Akcja rozgrywa się przez całe lato 1928 roku

• Podsumowanie Wells Wyspa doktora Moreau

  Praca opowiada nam historię rozbitka pasażera statku Lady Vane. Główny bohater, który spędził trochę czasu na bezludnej wyspie, swoje przygody dokumentował w formie notatek, które później opisywał jego siostrzeniec.

• Krótkie podsumowanie dzikiej róży Paustovsky'ego

  Główna bohaterka opowiadania Konstantina Georgiewicza Paustowskiego „Rose Hip”, Masza Klimowa, popłynęła statkiem z Leningradu (gdzie niedawno ukończyła instytut leśny) do Dolnej Wołgi, aby pracować - uprawiać lasy kołchozowe.

Zamek, do którego mój lokaj odważył się włamać, abym dotknięty poważną chorobą nie musiał spędzać nocy na świeżym powietrzu, był jednym z tych stosów mroku i przepychu, które za życia krzywią się w Apeninach jak często jak w wyobraźni pani Radcliffe. Najwyraźniej opuścił go na krótki czas i bardzo niedawno. Mieszkaliśmy w jednym z najmniejszych i najmniej luksusowych apartamentów. Znajdował się w odległej wieży budynku. Bogata, zabytkowa dekoracja jest bardzo zniszczona. Na pokrytych gobelinami ścianach wisiała liczna i różnorodna broń w połączeniu z niezwykłą duża liczba inspirowane dziełami malarstwa naszych czasów w złotych ramach pokrytych arabeskami. Poczułem głębokie zainteresowanie tymi obrazami, wiszącymi nie tylko na ścianach, ale także w niekończących się zakamarkach i niszach, nieuniknionych w budynku o tak dziwacznej architekturze, być może spowodowanej gorączką, która zaczynała się we mnie rozwijać; więc poprosiłam Pedra, aby zamknął ciężkie okiennice – był już wieczór – aby zapalił wszystkie świece w wysokich kandelabrach u wezgłowia mojego łóżka i aby jak najszersze rozchylił zasłonę z czarnego aksamitu z frędzlami. Pragnęłam tego, aby móc poświęcić się jeśli nie spaniu, to chociaż kontemplacji obrazów i studiowaniu tomu znalezionego na poduszce oraz oddaniu się ich analizie i opisowi.

Czytałem przez długi, długi czas - i przyglądałem się uważnie, uważnie. Szybko mijały błogie godziny i była głęboka północ. Nie podobał mi się sposób, w jaki stały kandelabry, więc wyciągnąwszy z trudem rękę, aby nie przeszkadzać śpiącemu lokajowi, umieściłem kandelabr tak, aby światło lepiej padało na książkę. Ale to miało zupełnie nieoczekiwany efekt. Promienie niezliczonych świec (było ich mnóstwo) oświetlały wnękę pomieszczenia, dotychczas pogrążoną w głębokim cieniu rzucanym przez jeden z filarów baldachimu. Dlatego zobaczyłem jasno oświetlony obraz, którego w ogóle wcześniej nie zauważyłem. Był to portret młodej, dopiero rozkwitającej dziewczyny. Szybko spojrzałam na portret i zamknęłam oczy. Na początku nie było dla mnie jasne, dlaczego to zrobiłem. Ale chociaż moje powieki nadal opadały, w myślach szukałam przyczyny. Chciałam zyskać czas na refleksję – aby upewnić się, że wzrok mnie nie zawiódł – uspokoić i stłumić fantazje na rzecz bardziej trzeźwego i pewnego siebie spojrzenia. Minęło zaledwie kilka chwil, a ja ponownie uważnie przyjrzałem się zdjęciu.

Teraz nie mogłem i nie chciałem wątpić, że dobrze widzę, gdyż pierwszy promień padający na płótno zdawał się odpędzać senne odrętwienie, które ogarnęło moje zmysły i natychmiast przywracał mnie do stanu czuwania.

Portret, jak już wspomniałem, przedstawiał młodą dziewczynę. Było to po prostu pełnometrażowe zdjęcie wykonane w tak zwanym stylu winiety, podobnie jak styl głów preferowany przez Sally. Dłonie, klatka piersiowa, a nawet złote włosy zniknęły niepostrzeżenie w niewyraźnym, ale głębokim cieniu tworzącym tło. Rama była owalna, mocno złocona, pokryta zdobieniami mauretańskimi. Jako dzieło sztuki nie ma nic piękniejszego niż ten portret. Ale ani jego wykonanie, ani niezniszczalne piękno przedstawionego obrazu nie mogły mnie tak nagle i mocno podniecić. Nie było mowy, żebym zaakceptowała go na wpół śpiącego i na stałe żywa kobieta. Od razu zobaczyłem, że cechy rysunku, sposób malowania, rama natychmiast zmusiłyby mnie do odrzucenia takiego założenia – nie pozwoliłyby mi w to uwierzyć ani przez chwilę. Być może byłem pogrążony w intensywnych myślach całą godzinę, leżąc i nie odrywając wzroku od portretu. W końcu, zrozumiewszy prawdziwy sekret wywołanego efektu, oparłem się z powrotem na poduszkach. Obraz zafascynował mnie absolutną życiową ekspresją, co początkowo mnie zadziwiło, a potem spowodowało zamieszanie, depresję i strach. Z głęboką i pełną czci przywróciłem kandelabr na pierwotne miejsce. Nie widząc już tego, co mnie tak głęboko poruszyło, z zapałem sięgnąłem po tom zawierający opisy obrazów i ich historię. Po odnalezieniu numeru, pod którym widniał owalny portret, przeczytałem następujące niejasne i dziwne słowa:

„Była dziewicą o rzadkiej urodzie, a jej wesołość dorównywała urokowi. A godzina naznaczona złym losem nadeszła, gdy ujrzała malarza, zakochała się w nim i została jego żoną. On, obsesyjny, uparty, surowy, był już zajęty - malarstwem; ona, dziewica najrzadszej piękności, której wesołość dorównywała jej urokowi, cała jasna, cała uśmiechnięta, figlarna jak młoda łania, nienawidziła tylko Malarstwa, swego rywala; bała się jedynie palety, pędzli i innych potężnych instrumentów, które pozbawiały ją kontemplacji ukochanego. I była przerażona, gdy usłyszała, jak malarz wyrażał chęć namalowania portretu swojej młodej żony. Ona jednak była łagodna i posłuszna i przez wiele tygodni siedziała w łóżku. wysoka wieża, gdzie tylko światło spływało z góry na blade płótno. Ale on, malarz, był odurzony swoją pracą, która trwała z godziny na godzinę, z dnia na dzień. A on obsesyjny, nieokiełznany, ponury, oddawał się swoim marzeniom; i nie widział, jak duchowa siła i zdrowie jego młodej żony topnieją w niesamowitym świetle samotnej wieży; blakła i wszyscy to zauważyli oprócz niego. Ale ona uśmiechała się i uśmiechała, nie narzekając, bo widziała, że ​​malarz (sławny wszędzie) czerpał ze swego dzieła palący zachwyt i dzień i noc pracował, aby uchwycić tego, który go tak bardzo kochał, a jednak z każdym dniem stawał się coraz bardziej przygnębiony i słabszy. dzień. Rzeczywiście, niektórzy, którzy widzieli portret, szeptali, że podobieństwo jest wielkim cudem, dowodem daru artysty i jego głębokiej miłości do tego, którego przedstawił z tak niezrównaną umiejętnością. Jednak w końcu, gdy prace dobiegały końca, do wieży nie wpuszczano już osób postronnych; malarz bowiem w ferworze pracy wpadał w szał i rzadko odrywał wzrok od płótna, by choćby spojrzeć na żonę. I nie chciał widzieć, jak nałożone na płótno odcienie zostały odjęte z policzków siedzącej obok niego kobiety. A kiedy minęło wiele tygodni i pozostało tylko nałożyć jedno pociągnięcie na usta i półton na źrenicę, duch piękna rozbłysnął na nowo, jak płomień w lampie. A potem pędzel dotknął płótna i ułożono półton; i na jedną chwilę malarz zamarł, oczarowany swoim dziełem; ale następny, wciąż nie podnosząc wzroku znad płótna, zadrżał, zbladł strasznie i wykrzykując donośnym głosem: „Tak, to jest naprawdę samo Życie!”, zwrócił się nagle do ukochanej: „Ona nie żyła”.

Bieżąca strona: 1 (książka ma w sumie 1 stronę)

Edgara Allana Poe

Portret owalny

Zamek, do którego mój lokaj odważył się włamać, abym dotknięty poważną chorobą nie musiał nocować na świeżym powietrzu, był jednym z tych stosów mroku i przepychu, które tak często krzywią się w życiu wśród Apeninów jak w wyobraźni pani Radcliffe. Najwyraźniej opuścił go na krótki czas i bardzo niedawno. Mieszkaliśmy w jednym z najmniejszych i najmniej luksusowych apartamentów. Znajdował się w odległej wieży budynku. Bogata, zabytkowa dekoracja jest bardzo zniszczona. Na pokrytych gobelinami ścianach wisiała liczna i różnorodna broń wraz z niezwykle dużą liczbą inspirowanych naszych czasów obrazów w złotych ramach pokrytych arabeskami. Poczułem głębokie zainteresowanie tymi obrazami, wiszącymi nie tylko na ścianach, ale także w niekończących się zakamarkach i niszach, nieuniknionych w budynku o tak dziwacznej architekturze, być może spowodowanej gorączką, która zaczynała się we mnie rozwijać; więc poprosiłam Pedra, aby zamknął ciężkie okiennice – był już wieczór – aby zapalił wszystkie świece w wysokich kandelabrach u wezgłowia mojego łóżka i aby jak najszersze rozchylił zasłonę z czarnego aksamitu z frędzlami. Pragnęłam tego, aby móc poświęcić się jeśli nie spaniu, to chociaż kontemplacji obrazów i studiowaniu tomu znalezionego na poduszce oraz oddaniu się ich analizie i opisowi.

Czytałem przez długi, długi czas - i przyglądałem się uważnie, uważnie. Szybko mijały błogie godziny i była głęboka północ. Nie podobał mi się sposób, w jaki stały kandelabry, więc wyciągnąwszy z trudem rękę, aby nie przeszkadzać śpiącemu lokajowi, umieściłem kandelabr tak, aby światło lepiej padało na książkę.

Ale to miało zupełnie nieoczekiwany efekt. Promienie niezliczonych świec (było ich mnóstwo) oświetlały wnękę pomieszczenia, dotychczas pogrążoną w głębokim cieniu rzucanym przez jeden z filarów baldachimu. Dlatego zobaczyłem jasno oświetlony obraz, którego w ogóle wcześniej nie zauważyłem. Był to portret młodej, dopiero rozkwitającej dziewczyny. Szybko spojrzałam na portret i zamknęłam oczy. Na początku nie było dla mnie jasne, dlaczego to zrobiłem. Ale chociaż moje powieki nadal opadały, w myślach szukałam przyczyny. Chciałam zyskać czas na refleksję – aby upewnić się, że wzrok mnie nie zawiódł – uspokoić i stłumić fantazje na rzecz bardziej trzeźwego i pewnego siebie spojrzenia. Minęło zaledwie kilka chwil, a ja ponownie uważnie przyjrzałem się zdjęciu.

Teraz nie mogłem i nie chciałem wątpić, że dobrze widzę, gdyż pierwszy promień padający na płótno zdawał się odpędzać senne odrętwienie, które ogarnęło moje zmysły i natychmiast przywracał mnie do stanu czuwania.

Portret, jak już wspomniałem, przedstawiał młodą dziewczynę. Było to po prostu pełnometrażowe zdjęcie, wykonane w tak zwanym stylu winiety, podobnie jak styl głów, który preferowała Sally. Dłonie, klatka piersiowa, a nawet złote włosy zniknęły niepostrzeżenie w niewyraźnym, ale głębokim cieniu tworzącym tło. Rama była owalna, mocno złocona, pokryta zdobieniami mauretańskimi. Jako dzieło sztuki nie ma nic piękniejszego niż ten portret. Ale ani jego wykonanie, ani niezniszczalne piękno przedstawionego obrazu nie mogły mnie tak nagle i mocno podniecić. Nie mogłam pomylić go, na wpół śpiącego, z żywą kobietą. Od razu zobaczyłem, że cechy rysunku, sposób malowania, rama natychmiast zmusiłyby mnie do odrzucenia takiego założenia – nie pozwoliłyby mi w to uwierzyć ani przez chwilę. Trwałem w intensywnych myślach może przez całą godzinę, leżąc w pozycji leżącej i nie odrywając wzroku od portretu. W końcu, zrozumiewszy prawdziwy sekret wywołanego efektu, oparłem się z powrotem na poduszkach. Obraz mnie absolutnie zafascynował podobieństwo do życia wyraz, który najpierw mnie zaskoczył, a potem zdezorientował, przygnębił i przestraszył. Z głęboką i pełną czci przywróciłem kandelabr na pierwotne miejsce. Nie widząc już tego, co mnie tak głęboko poruszyło, z zapałem sięgnąłem po tom zawierający opisy obrazów i ich historię. Po odnalezieniu numeru, pod którym widniał owalny portret, przeczytałem następujące niejasne i dziwne słowa:

„Była dziewicą o rzadkiej urodzie, a jej wesołość dorównywała urokowi. A godzina naznaczona złym losem nadeszła, gdy ujrzała malarza, zakochała się w nim i została jego żoną. On, obsesyjny, uparty, surowy, był już zajęty - malarstwem; ona, dziewica najrzadszej piękności, której wesołość dorównywała jej urokowi, cała jasna, cała uśmiechnięta, figlarna jak młoda łania, nienawidziła tylko Malarstwa, swego rywala; bała się jedynie palety, pędzli i innych potężnych instrumentów, które pozbawiały ją kontemplacji ukochanego. I była przerażona, gdy usłyszała, jak malarz wyrażał chęć namalowania portretu swojej młodej żony. Ona jednak była łagodna i posłuszna i przez wiele tygodni siedziała w wysokiej wieży, gdzie na blade płótno spływało z góry tylko światło. Ale on, malarz, był odurzony swoją pracą, która trwała z godziny na godzinę, z dnia na dzień. A on obsesyjny, nieokiełznany, ponury, oddawał się swoim marzeniom; i nie widział, jak duchowa siła i zdrowie jego młodej żony topnieją w niesamowitym świetle samotnej wieży; blakła i wszyscy to zauważyli oprócz niego. Ale ona uśmiechała się i uśmiechała, nie narzekając, bo widziała, że ​​malarz (sławny wszędzie) czerpał ze swego dzieła palący zachwyt i dzień i noc pracował, aby uchwycić tego, który go tak bardzo kochał, a jednak z każdym dniem stawał się coraz bardziej przygnębiony i słabszy. dzień. Rzeczywiście, niektórzy, którzy widzieli portret, szeptali, że podobieństwo jest wielkim cudem, dowodem zarówno daru artysty, jak i jego głębokiej miłości do tego, którego przedstawił z tak niezrównaną umiejętnością. Jednak w końcu, gdy prace dobiegały końca, do wieży nie wpuszczano już osób postronnych; malarz bowiem w ferworze pracy wpadał w szał i rzadko odrywał wzrok od płótna, by choćby spojrzeć na żonę. A on tego nie robi życzyłem zobaczyć, że nałożone na płótno odcienie zostały zdjęte z policzków siedzącej obok niego kobiety. A kiedy minęło wiele tygodni i pozostało tylko nałożyć jedno pociągnięcie na usta i półton na źrenicę, duch piękna rozbłysnął na nowo, jak płomień w lampie. A potem pędzel dotknął płótna i ułożono półton; i na jedną chwilę malarz zamarł, oczarowany swoim dziełem; ale następny, wciąż nie podnosząc wzroku znad płótna, zadrżał, zbladł strasznie i wykrzykując donośnym głosem: „Tak, to jest naprawdę samo Życie!”, zwrócił się nagle do ukochanej: - Była martwa!

"Owalny portret"

przetłumaczone z języka angielskiego przez K. D. Balmonta

Egli e vivo e parlerebbe se non osservasse la rigola del Silentio *.

Napis pod jednym z włoskich portretów św. Bruno.

* Żyje i przemówiłby, gdyby nie przestrzegał zasady milczenia.

Gorączka była uporczywa i długotrwała. Wszystkie środki, jakie można było zdobyć na tej pustyni pod Apeninami, wyczerpały się, ale bez rezultatu. Mój sługa i mój jedyny towarzysz w odosobnionym zamku byli zbyt podekscytowani i zbyt niedoświadczeni, aby zdecydować się na oddanie mi krwi, którą jednak straciłem już zbyt wiele w walce z bandytami. Ja też nie mogłam ze spokojnym sercem pozwolić mu iść gdzieś szukać pomocy. Wreszcie nieoczekiwanie przypomniała mi się mała wiązka opium, która leżała razem z tytoniem w drewnianej skrzynce: w Konstantynopolu nabrałem zwyczaju palenia tytoniu wraz z taką domieszką leczniczą. Pedro podał mi pudełko. Po szperaniu znalazłem pożądany lek. Kiedy jednak przyszło do konieczności wydzielenia właściwej części, ogarnęła mnie myśl. Podczas palenia nie miało prawie żadnego znaczenia, ile zostało spożyte. Zwykle napełniałem fajkę do połowy opium i tytoniem i mieszałem oba - pół na pół. Czasami po wypaleniu całej tej mikstury nie odczuwałem żadnego specjalnego efektu; czasami, gdy wypaliłem zaledwie dwie trzecie, zauważyłem objawy choroby mózgu, które były nawet groźne i ostrzegały mnie, abym się powstrzymał. To prawda, że ​​działanie opium, przy niewielkiej zmianie ilości, było całkowicie obce niebezpieczeństwu. Tutaj jednak sytuacja była zupełnie inna. Nigdy wcześniej nie brałem opium wewnętrznie. Miałem przypadki, gdy musiałem brać laudanum i morfinę i jeśli chodzi o te leki, nie miałbym powodu się wahać. Ale opium w środku czysta forma było mi nieznane. Pedro nie wiedział o tym nic więcej niż ja, dlatego będąc w tak krytycznych okolicznościach, byłem w całkowitej niepewności. Niemniej jednak nie zmartwiło mnie to szczególnie i po przemyślaniu zdecydowałem się stopniowo zażywać opium. Pierwsza dawka powinna być bardzo ograniczona. Jeśli okaże się nieważne, pomyślałem, będzie można to powtórzyć; i może to trwać aż do ustąpienia gorączki lub do chwili, gdy przyjdzie do mnie korzystny sen, który nie nawiedzał mnie przez prawie cały tydzień. Sen był koniecznością, moje uczucia były w stanie pewnego rodzaju upojenia. To właśnie ten niejasny stan umysłu, to tępe upojenie, niewątpliwie nie pozwoliło mi zauważyć niespójności moich myśli, która była tak wielka, że ​​zacząłem mówić o dużych i małych dawkach, nie mając wcześniej żadnej określonej skali porównawczej. W tamtym momencie nie miałem pojęcia, że ​​dawka opium, która wydawała mi się niezwykle mała, w rzeczywistości może być niezwykle duża. Wręcz przeciwnie, doskonale zdaję sobie sprawę, że z niewzruszoną pewnością siebie określiłem ilość potrzebną do spożycia w stosunku do całości, jaką dysponuję. Porcja, którą w końcu połknąłem i to bez lęku, stanowiła niewątpliwie bardzo małą część całej ilości, którą trzymałem w rękach.

Zamek, do którego mój sługa wolał wejść siłą, niż pozwolić mi, wyczerpanemu i rannemu, spędzić całą noc na dworze, był jednym z tych ponurych i majestatycznych budynków mas, które tak długo marszczyły brwi w Apeninach, nie tylko w wyobraźni pani Radcliffe, ale także w rzeczywistości. Najwyraźniej został opuszczony na jakiś czas i całkiem niedawno. Zamieszkaliśmy w jednym z najmniejszych i najmniej luksusowo wyposażonych pokoi. Znajdowała się w odosobnionej wieży. Jego wyposażenie było bogate, lecz zniszczone i starożytne. Ściany pokryto tapicerką i obwieszono różnego rodzaju zbrojami wojskowymi, a także całą ich różnorodnością, bardzo stylową nowoczesne obrazy w bogatych złotych oprawach z arabeskami. Wisiały nie tylko na głównych partiach ściany, ale także w licznych narożnikach, których wymagała dziwna architektura budynku - i zacząłem oglądać te obrazy z uczuciem głębokiego zainteresowania, być może z powodu mojego początkowego delirium; więc kazałem Pedro zamknąć ciężkie okiennice - bo była już noc - zapalić świece w wysokich kandelabrach, które stały przy łóżku obok poduszek i całkowicie odsunąć czarne aksamitne zasłony z frędzlami, które spowijały samo łóżko. Postanowiłam, że jeśli nie będę mogła spać, to chociaż popatrzę na te obrazy jeden po drugim i przeczytam leżący na poduszce niewielki tom, w którym znajduje się ich krytyczny opis.

Długo, bardzo długo czytałem i przyglądałem się twórczościom artystycznym z podziwem, z szacunkiem. Cudowne chwile szybko uleciały i nastała głęboka godzina północy. Położenie kandelabrów wydało mi się niewygodne i z trudem wyciągając rękę uniknąłem niechcianej potrzeby budzenia służącej i sam ją przestawiłem tak, aby snop promieni padał pełniej na księgę.

Ale mój ruch wywołał zupełnie nieoczekiwany efekt. Promienie licznych świec (bo było ich naprawdę wiele) wpadły teraz do wnęki, która wcześniej spowita była głębokim cieniem padającym z jednego ze słupków łóżka. W ten sposób, w najjaśniejszym świetle, zobaczyłem obraz, który wcześniej zupełnie mi umknął. Był to portret młodej dziewczyny, która właśnie wkraczała w pełną kobiecość. Szybko spojrzałam na zdjęcie i zamknęłam oczy. Na początku nie było dla mnie jasne, dlaczego to zrobiłem. Ale podczas gdy moje rzęsy pozostały zamknięte, zacząłem gorączkowo myśleć, dlaczego je zamknąłem. Był to ruch instynktowny, chcący zyskać na czasie – aby wzrok mnie nie zawiódł – wyciszyć się i podporządkować wyobraźnię bardziej trzeźwej i dokładnej obserwacji. Kilka chwil później ponownie skupiłem wzrok na obrazie.

Teraz nie było najmniejszej wątpliwości, że widzę wyraźnie i poprawnie; gdyż pierwszy jasny błysk świec, który oświetlił to płótno, zdawał się rozwiewać senne odrętwienie, które ogarnęło wszystkie moje zmysły i natychmiast przywróciło mnie do prawdziwego życia.

Jak mówiłem, był to portret młodej dziewczyny. Tylko głowa i ramiona - technicznie rzecz biorąc, w stylu winiety; wiele pociągnięć przypominało styl Sölly'ego w jego ulubionych głowach. Ramiona, klatka piersiowa, a nawet końcówki promiennych włosów, niepostrzeżenie zlały się z niewyraźnym, głębokim cieniem, który tworzył tło całe zdjęcie. Rama była owalna, luksusowo złocona i filigranowa, w mauretańskim guście. Traktując obraz jako dzieło sztuki, stwierdziłem, że nie ma nic piękniejszego od niego. Ale to nie sam występ, ani nieśmiertelna uroda twarzy uderzyły mnie tak nagle i tak mocno. Nie mogłem oczywiście pomyśleć, że moja fantazja, wywołana stanem półśnie, jest zbyt wyrazista i że wziąłem portret za głowę żywej osoby. Od razu zrozumiałem, że cechy rysunku, jego winietowy charakter i jakość kadru powinny już na pierwszy rzut oka przekreślić taką myśl – powinny uchronić mnie nawet przed chwilowym złudzeniem. Myśląc o tym wytrwale, siedziałem może całą godzinę, na wpół siedząc, na wpół leżąc, wpatrując się w portret. W końcu, gdy już dopełniłem ukrytej tajemnicy efektu artystycznego, oparłem się z powrotem na łóżku. Zdałem sobie sprawę, że urok obrazu tkwi w niezwykłej żywotności wyrazu, która w pierwszej chwili mnie zdumiała, potem zdezorientowała, zwyciężyła i przeraziła. Z uczuciem głębokiego i pełnego szacunku strachu przeniosłem kandelabr na pierwotne miejsce. Usunąwszy w ten sposób przyczynę mojego głębokiego podniecenia, z zapałem odnalazłem tom, w którym omawiano obrazy i opisywano historię ich powstania. Otwierając ją na stronie, na której opisano portret owalny, przeczytałem niejasną i dziwaczną historię: "Była to dziewczyna o najrzadszej urodzie, a była równie piękna, co wesoła. A godzina była nieszczęsna, gdy zobaczyła i zakochała się w artyście, i została jego żoną.Namiętna, całkowicie oddana nauce i surowa, prawie miała w swojej sztuce narzeczoną, była to dziewczyna o najrzadszej urodzie i była równie piękna jak ona wesoła: wszystko - śmiech, wszystko - promienny uśmiech, była wesoła i wesoła jak młoda łania: kochała i ceniła wszystko, czego dotknęła: nienawidziła tylko Sztuki, która z nią konkurowała: bała się tylko palety i pędzla i inne nieznośne instrumenty, które odebrały jej ukochanego.To była dla tej kobiety straszna wiadomość, gdy dowiedziała się, że artystka sama chciała namalować portret młodej pary, lecz ona była pokorna i posłuszna i całymi tygodniami z rezygnacją siedziała w wysokim i ciemny pokój mieszczący się w wieży, gdzie światło, przesuwając się, spływało tylko z góry na płótno. Ale on, artysta, włożył cały swój geniusz w dzieło, które rosło i powstawało z godziny na godzinę, z dnia na dzień. I był namiętnym, kapryśnym, szalonym człowiekiem, zagubionym w duszy w swoich snach; i nie chciał widzieć, że blade światło, wpadające tak ponuro i ponuro do tej wieży, trawi radość i zdrowie nowożeńców, i wszyscy widzieli, że ona gaśnie, ale nie on. A ona uśmiechała się i uśmiechała, i nie powiedziała ani słowa skargi, bo widziała, że ​​artysta (którego sława była wielka) znajdował w swojej twórczości ognistą i palącą przyjemność i dniem i nocą próbował stworzyć na płótnie twarz ten, który go tak kochał, który z dnia na dzień stawał się coraz bardziej ospały i blady. Rzeczywiście, ci, którzy widzieli portret, mówili cichym głosem, że podobieństwo jest potężnym cudem i dowodem nie tylko twórczej mocy artysty, ale także jego głębokiej miłości do tego, którego tak cudownie stworzył. Ale w końcu, gdy prace zaczęły dobiegać końca, nikt nie mógł już dostać się do wieży; bo artysta, który z zapomnieniem i szaleństwem poświęcił się swojej twórczości, prawie nie odrywał wzroku od płótna, prawie nawet nie patrzył na twarz żony. I nie chciał widzieć, że kolory, które rozłożył na płótnie, zniknęły z twarzy siedzącego obok niego. A gdy minęły długie tygodnie, a do dokończenia pozostało już tylko trochę, jedno muśnięcie wokół ust, jedna iskierka w oku, dusza tej kobiety rozbłysła na nowo, jak zgaszona lampa, która wypaliła się do końca. A teraz został położony udar i teraz została położona iskra; i przez chwilę artysta stał ogarnięty zachwytem przed dziełem, które sam stworzył; ale natychmiast, wciąż nie odrywając wzroku, zadrżał i zbladł, i pełen przerażenia, wykrzykując głośno: „Ale to jest samo Życie!”, Szybko się odwrócił, żeby spojrzeć na ukochaną: „Ona nie żyła!”