Tytuł książki: Maszyna do pisania i Great or Simplifying Dublin (gaga saga) (wersja magazynowa). Fajny magazyn

„Eala eala Earendel” śpiewa Yellow.

„Engla engla beorhtast”, wyje Wołchow.

- Ofer middangeard monnum wysłane - chłopiec okrętowy piszczy dwie piąte wyżej.

Tłoczą się na dziobie żaglówki, patrząc wprost na cel. Co minutę z twarzy niedźwiedzia wylatują lekkie, szybkie uśmiechy. Zbliżający się Ararat odbija się w srebrnej twarzy wilka. Spod twarzy Junga wydobywa się pobożny pisk. Wkrótce finał, wkrótce skete i modlitwa. Czy zmartwychwstanie nadejdzie wkrótce? Wilk i niedźwiedź wierzą, chłopiec okrętowy nie; niecierpliwość ogarnia wszystkich<…>

Archanioł długo patrzy w wielobarwne oczy swoich wojowników, waha się, waha się, przez długi, długi czas nie ma odwagi zacząć, a potem nagle śpieszy się, śpieszy, mówi szybko, oszałamiająco:

- Żołnierze miłości! Wojownicy Światła! Zwracam się do was przyjaciele.

Od jakiegoś czasu spieramy się o dobro i zło. O tym, czy słusznie będziemy prosić Boga o wskrzeszenie chwalebnych okrętów podwodnych z Kurska. I widzimy, że nawet my, aniołowie Pana, nie znamy Jego opatrzności. Nasze przymierze z Bogiem wydaje się być spisane w języku, którego nie rozumiemy. Wiemy, że traktat jest ważny, ale nie wiemy, jaki jest jego przedmiot, jaki jest jego cel. Jakie przewiduje obowiązki, prawa i kary<…>

„I tym właśnie poraził mnie Pan” – śpieszy kapitan. - Wzbudził we mnie niezwykłą litość dla chłopca o imieniu Velik z monitora ATAT4040VVKU764793. Ten chłopiec, który mieszka w miasteczku Konstantinopyl, ma kłopoty. Został porwany przez podłego oprawcę. Każdego dnia jestem zmuszany przez Pana, aby widzieć, jak cierpi czyste dziecko. Ty wiesz, jaki jestem silny, Bóg to wie i Dennitsa wie, ale ja nie mogę patrzeć na to nieszczęście.

Wiele osób cierpi, wiele z nich to dzieci. Dlaczego mam taką obsesję na punkcie Veliki? Dlaczego myślę tylko o nim? Nie o milionach innych potrzebujących. Nie o marynarzach z Kurska. I o nim. Tylko o nim.

Czy to nie cud? Czy Boży przymus nie jest zdumiewający? Czy to nie z Jego woli jestem przykuty do tej najmniejszej istoty? I po co? Dlaczego do tego? Niezgłębiony! Tajemniczy!<…>Wierzę, że Pan przez tę litość mówi mi - ratuj chłopca! I głoszę wam Jego Słowo - musimy, dotarwszy do Araratu, poprosić mnichów schematów, aby modlili się do Wszechmogącego o miłosierdzie Wielkiego. O jego uwolnieniu.

- Niespotykane! niedźwiedź warczy.

- Nie mogę w to uwierzyć! wilk szczeka.

Papuga zakrywa twarz skrzydłami.

„Nie mogę w to uwierzyć”, Wołchow wyskakuje z szeregu, prawie rzucając się na archanioła. - To zdrada! Jak możemy zdradzić marynarzy z Kurska? Te same dzieci czekają na nich w domu! Zdecydowaliśmy! Obiecaliśmy!

- Rozumiem! Wołchow przerywa chłopcu okrętowemu. „Kapitanie”, zwraca się do archanioła, „naruszasz statut i zwyczaj. Cel naszej pielgrzymki nigdy się nie zmieniał w drodze. Pan nie przyjmie prośby zmiennego, niewiernego, zdezorientowanego ducha! Nie możesz nawet o tym myśleć! Postanowiliśmy poprosić o zmartwychwstanie okrętów podwodnych - niech tak będzie! Uważaj, kapitanie! Ty oczywiście decydujesz, ale - opamiętaj się! Co za wspaniały! Co za chłopiec! Co tu jest<…>

O ludziach biednych uprzejmość mówi, że żyją skromnie. Jednak bieda porucznika Podkolesina sama w sobie była jakoś nieskromna, wręcz rażąca. Jakby na pokaz dla wszystkich, celowe, niezrozumiałe, bo jak najbliższy sojusznik i pomocnik potężnego Krivtsova może żyć tak źle, nie każdy umysł może to pojąć.

Podkolesin obnosił się w kurtce z wełnianego płaszcza i szesnastoletnim płaszczu Chevroleta<…>

Siedział w hostelu w hałaśliwym pustym pokoju na niewygodnym stołku i sprzeciwiał się przez stół na kartonowych pudełkach mleka:

- Tak mówisz - Putin, Miedwiediew, Putin, Miedwiediew ... No, czytam ... obu ... I wiesz co - wszystko wydaje się być w porządku, wydaje się, że jest wiele mądrych słów .. .modernizacja, glonass, banderlog... Ale wiesz, to się jakoś nie łapie. Akunin pisze lepiej<…>

Nagle zza drzwi dobiegło:

– Otwórz, poruczniku. Jest sprawa.

— Towarzyszu generale, czy to ty? - Podkolesin nie wierzył własnym uszom<…>

- Możesz się powiesić? Chciałem iść do domu i już się do tego przyzwyczaiłem, ale Nadia nie chce mnie przepuścić. Nie ma tu nic, mówi, żeby się powiesić. Dom, mówi, nie jest do tego. To jest to, Podkolesin! Zbudował dom tymi rękami, ale nawet nie pozwalają mi w nim umrzeć ...

- Dlaczego? Więc? porucznik był zdumiony. „Może jednak spędzisz noc… lepiej? ..

- A ty, Podkolesin? A ty, synu? Ech<…>

Poranek miał niezwykły kolor - jakiś cukier. [Jewgienij Michajłowicz] Czelovechnikov spojrzał z biura na ogród swojej teściowej ze zdziwieniem i dumą: piękno w ogrodzie było niesamowite, rzadkie. Nowy puszysty, nawet ciepły śnieg pokrył wszystko, wygładził wszystkie rogi, wyrównał nierówności, zaokrąglił występy i urwiska, ukrył to, co nieczyste, głupie<…>

Maszyny i Velika nie znaleziono, a z każdym dniem słabła nadzieja. Dochody uzyskiwane z udziału w śledztwie mogły się bardzo szybko skończyć, ponieważ teraz, kiedy Krywcowa nie było, a Margot otwarcie i bezpośrednio współpracowała z von Paveletzem, Podkolesinem i innymi pracownikami, wartość głównych usług była bliska zeru. Ale i nie zatrzymując się jeszcze, dochody te już wprowadziły zamieszanie w Czełowiecznikowie bezpośrednio w rodzinie: jego żona Angelina Borisovna i córki stały się kłótliwe z powodu tych dochodów; kiedy nie było pieniędzy, Angelina oczywiście czasami się martwiła, ale bardzo czasami; kiedy pojawiły się pieniądze, zaczęto porównywać z innymi pieniędzmi, które mieli niektórzy znajomi, a często okazywało się, że inni mają więcej i twardsze pieniądze; spowodowało to rozczarowanie i zgiełk. A jednak Jewgienij Michajłowicz uspokoiłby swoją nucącą żonę i córki, które do niej dołączyły, ale nie wiedział, jak wyleczyć się z Margarity. Po raz pierwszy zakochał się w kimś innym niż jego żona, a ta pierwsza nielegalna miłość tak wstrząsnęła jego prymitywnym organizmem, że wyobraził sobie siebie niemal przestępcę, kłamcę w twarz swojej żony, zdrajcę swoich dzieci. A przed Margo drżał, nie mógł się do niej przyzwyczaić. Za każdym razem, gdy unosiła się nad nim nieoczekiwanie, silna, jasna, gorąca, wysoka, jak wybuch, on schodził na ziemię, oślepiała, wybijała mu serce z rytmu, wstrząśnienie mózgu<…>

Pamiętał nieszczęsnego Gleba Glebowicza, dzień jego strasznego zejścia z jego umysłu. Pamiętał, jak szaleniec cierpliwie czekał, aż wszyscy opuszczą jego mieszkanie. I wszyscy wyszli, tylko Che się zawahał, zrobiło mu się żal Dublina, chociaż rozumiał, że nie może się doczekać, kiedy zostanie sam. Pamiętał, jak po niezręcznym pożegnaniu w końcu wyszedł, zszedł po schodach i - przypomniał! – Kątem oka, tkniętym prawą stroną szerokiego spojrzenia, zauważyłem coś wystającego ze ściany. Była to zielona skrzynka pocztowa, która od dawna nie była opróżniana, przepełniona gazetami, czasopismami, broszurami, ulotkami i kopertami, spuchnięta do rozmiarów niemal szafy. Unosił się nad gładkimi rzędami podobnych, ale nie tak zniszczonych, zielonych blaszanych pudełek z numerami mieszkań. Jednak z jakiegoś powodu nie było na nim numeru. Che pomyślał, że to pudło musi pochodzić z Dublina, który oczywiście przez te wszystkie dni nie miał czasu na gazety i broszury. Pomyślałem i przeszedłem obok, pomyślałem słabo, z kąta głowy i natychmiast zapomniałem.

„Cześć, właśnie sobie coś przypomniałem”, odkładając rybę na bok, podniósł słuchawkę. – Halo, majorze, czy dobrze mnie słyszysz? zawołał Meyera. Czy sprawdziłeś skrzynkę pocztową w Dublinie? Gdzie gdzie. Jak wszyscy, przy wejściu. Jak nie być? Dlaczego miałby nie mieć skrzynka pocztowa? Oto coś, o czym zupełnie zapomniałem. Jakoś o tym nie pomyśleli. No cóż, zdarza się... Co to za opera po tym? Cóż, zobaczymy razem? Jestem w moim Riazaniu… Tak, właśnie wyjeżdżam… Cóż, za kilka minut… za pół godziny. To tyle, tam się spotkamy.<…>

Detektywi położyli korespondencję na parapecie, starannie ją wykopali, ale bezskutecznie, i zaczęli wpychać z powrotem do pudła. A potem z fałd grubej Komsomolskiej Prawdy wypadła cienka koperta bez adresów i znaczków<…>

„Listy są naklejane – wycięte z gazet. Jak w starym filmie. Tutaj, przeczytaj - Tungus zwrócił prześcieradło do Chelovechnikova.

„Twój syn jest z nami. Jego odcisk kciuk po lewej stronie jest dołączony w rogu notatki Służy jako dowód

Musisz - zebrać wszystkie dokumenty dla firmy powierniczej DE w jednej teczce i umieścić ją w opuszczonej kotłowni nad brzegiem wąwozu Nowoleningradzkiego

W drugim piekarniku od wejścia

Wtedy Velik będzie żył przez dziesięć dni. Potem otrzyma Velik

Nie ma potrzeby - wypłać pieniądze z Trust DE

Nie trzeba mówić policji

Wtedy nigdy nie zobaczysz Velika” – naklejono na kartce papieru.

Bura, prawda? zasugerował Meyer.

— A Stub? Ale co ze Smokiem? Che wątpił.

— W tym samym czasie oni?

– A może to Smoki?

Dzwonię do Margot!<…>

Kapitan leżał ze skronią na podłodze. Na linoleum, gładkim i śliskim jak lodowisko, obok jego oczu przeskoczył żółty karaluch, uciekając przed zalewającą hotelowy pokój krwią. Wiedział, że krew wylewa się z jego zastrzyku przez żołądek, szybko odpływając od niego do drzwi na balkon. Próbując zatrzymać go i sprowadzić z powrotem, powoli chwycił jego cofającą się krawędź. Ale ręka zdrętwiała, palce rozluźniły się wbrew woli, a krew płynęła dalej.

Zarówno chłopiec okrętowy, jak i kochanka, wszyscy, wszyscy opuścili go, gdy tylko usłyszeli, że Vitya Vatican przysłała do niego Boera i Stupę. I chociaż Blevnov zawsze kontrolował wszystkie dochody z wycieczek i wydatki, teraz musiał odpowiedzieć. Niesprawiedliwe, obraźliwe, ale taka jest kara za sukces. I diabeł pociągnął ich wtedy, na początku sprawy, do pożyczenia pieniędzy od Watykanu<…>

Wtedy Margot zerwała się i powiedziała do Jewgienija Michajłowicza, który pozostał przy stole:

- Trzy listy na tym samym papierze w imieniu różnych postaci - albo wskazówka Smoka, potem Sonda i Watykan, a potem jacyś czerwoni partyzanci. Jakiś głupi żart? A może przestępca gra? Hamit? Taki łysy? A może celowo obficie czuwać, abyśmy jak najszybciej go złapali? Zdarza się… zmęczony maniak… A może Velik naprawdę został porwany przez Drill and Probe for Trust D.E.? Czy Maszyna została skradziona przez politycznych idiotów? I w jakiś niewiarygodny sposób ci różni i niespokrewnieni przestępcy przypadkowo użyli podobnych kopert i podarli kartki z tego samego zeszytu? Mało, mało prawdopodobne, ale możliwe! A może Arkadij Bykow. Ma też tatuaż – smoka… Nie tylko, może tak… Ale jeśli tak, to co z Maszyną? Po prostu szukałeś Velika i zgubiłeś się? Ale Podkolesin i Pantelejew mogli. Mógłby. A teraz kłamią... Nie, nie mogę! A Dublin senior gdzieś zniknął. Do bieguna! Co za kaprys! Nie, nie mogę, mój mózg się zawiesza! Wisi, Che, wisi! Powiedz mi, Che, kochasz mnie, nie sądzisz?

- Jak... Jak sobie życzysz... Jak sobie życzysz... Jak chcesz... Jak sobie życzysz. Jak wygodnie ... Ty ... Jeśli potrzebujesz, jeśli potrzebujesz, to bardzo, bardzo<…>

„Więc posłuchaj, mój rycerzu. Znajdź samochód i Velika. Zrób to dla mnie. Jeśli, nie daj Boże, jest już źle i za późno, jeśli… nie żyją, to znajdź tego dziwaka, to stworzenie… ukarać<…>

Gleb stał przy wejściu, patrząc w okno swojego mieszkania i zadrżał, zamarł.

Wyszedł do sklepu po jedzenie dla Velika i dla siebie, ale nie kupił, bo zapomniał, tupał między półkami, dotykał na chybił trafił kilka paczek czegoś mączystego nieczułymi palcami i obojętnymi spojrzeniami.

Potem wbił wzrok w podłogę i po rozmowie ze sobą wyszedł. Wracając do domu, zamarł przed drzwiami wejściowymi, wyczuwając lekkie wołanie z góry. Za oknem ich mieszkania, na parapecie, widmowy Velik zniknął i zawołał go rozpływającym się szeptem.

Kim jesteś, synu? Dlaczego znikasz? krzyknął Gleb.

- Muszę zniknąć.

Dlaczego, mój mały?

Bo dopóki jestem z tobą, nie znajdziesz mnie. Nie robisz nic, by mnie ocalić, bo mnie masz. Ale ja nie jestem prawdziwy, wiesz? Nawet nie próbujesz ocalić prawdziwego mnie. Nie możesz tego zrobić, tato!<…>

Przeczytaj cały tekst z najnowszego wydania Russian Pioneer .

Nowa powieść Nathana Dubovitsky'ego „Maszyna do pisania i Velik” lub „Uproszczenie Dublina”

Spełniłem wolę smoka, dopóki nie przyszedłeś.

Przez spękane, brudne riazańskie niebo, grzechotane od wiatru w kilku miejscach, wpatrywał się w pustą i dźwięczną, jak poranna ulica, przestrzeń emerytowanego policjanta, majora Jewgienija Czelovechnikova, zwanego Człowiekiem. W kosmosie nie było żywej duszy, tylko ćwierkał samotny satelita, a bezimienna czarna dziura ziewała pośród nieświecących niebieskich gwiazd lodowatej Drogi Mlecznej.

Mężczyzna stał na ganku swojego biura z bali, na psich nogach jak św. Krzysztof, szef. Stara kurtka mundurowa bez szelek powiewała na zmęczonym torsie, palce dotykały musującego papierosa, paczki papierosów, spalonej zapałki, pudełka zapałek. Palce u nóg ruszały się z zimna w zimnych wełnianych skarpetach i filcowych kapciach - mężczyzna wszedł do biura w domu. Wyszedł w powietrze, żeby zapalić, ale zobaczył w górze przestrzeń i zaczął ją badać.

Prawie zawsze zdarzało mu się to podczas porannych przerw na papierosa: wychodził na minutę i spóźniał się o godzinę, a nawet dwie, trzy. Na szczęście nie było szczególnego pośpiechu. Chociaż jego biznes był teoretycznie całodobowy, w pracy nie było absolutnie nic do roboty.

Kiedyś Chelovechnikov był szefem milicji. Czekałem na przeniesienie z awansem do miasta bardziej przyzwoitego niż nasze, jak Workuta czy Naryan-Mar. Ale kiedy z centrum przyszedł rozkaz, by zbesztać reżym sowiecki, aby wszyscy bez wyjątku stali się łajdakami i wszędzie zaprowadzili kapitalizm, kapitan Chelovechnikov, będąc zdyscyplinowanym, a potem bardzo partyjnym towarzyszem, natychmiast, zgodnie z oczekiwaniami, został kapitalistą. Próbowałem i łajdakiem, ale jakoś nie wyszło. Pożegnawszy się ze stopniem majora, złożył rezygnację z funkcji państwowych i jako pierwszy w kraju zaangażował się w prywatne śledztwo. Wezwał swoich podwładnych, ale oni tylko spuszczali oczy, głupio się pocili i rytmicznie skrzypiali pasami.

„No, uważajcie tu na drewniane grosze” – zadrwił z nich major i opuścił wydział na wolność. „I dostanę tyle, ile zechcę, prywatni handlowcy mają nieograniczone pensje”.

Błagał żonę o dom niedawno zmarłej teściowej w podmiejskiej wiosce Ryazan, przybił do tego domu arkusz sklejki z napisem „Prywatny detektyw 24 godziny” i usiadł przy piecu, aby czekać na klientów.

Czekał dwa lata, nie czekał, utknął stara lodówka tanie piwo, przybiłem do domu kolejny arkusz sklejki z napisem „I piwo” i znowu usiadłem przy piecu.

Rzeczy, które do tej pory nie chwiały się ani nie falowały, teraz były raczej chwiejne. W niektóre poniedziałki niebiesko-zieleni obywatele, niebiesko-zieleni od wina i walk, którzy tragicznie odpoczęli przez weekend, włóczyli się z koszar naprzeciwko. Pożyczyli piwo, wypili je na miejscu przy lodówce, pobili się przy pomocy siebie nawzajem, ukradli detektywowi coś nieistotnego – czy to była klamka, czy wieczne pióro – i pojechali do zakładu na rozpoczęcie tygodnia pracy . Tak więc, jeśli wcześniej nie było dochodów, nie było wydatków, czyli nie było biznesu, teraz biznes był zdecydowanie nieopłacalny, ale realny.

Ale jeśli handel piwem przynosił, jeśli nie zysk, to przynajmniej stratę, czyli więcej niż nic, to handel detektywistyczny nie przynosił żadnego zysku. I to był wstyd dla Człowieka, bo uważał się za zawodowca i będąc policjantem złapał tyle przestępstw, że gdyby zapłacono mu starą sztukę złota za głowę, już dawno miałby solidny kapitał. Ale wtedy nie płacili i nie płacą teraz, choć z innych powodów. Bezwładny klient nie poszedł do prywatnego handlarza szukać zagubionego samochodu, złapać spacerującą żonę, prosić o ochronę przed pędzącymi ludźmi.

Kiedyś przyszła do niego tylko babcia z wnukiem siedemdziesięcio/piętnastoletnim, prześcigając się piszcząc o sklep obuwniczy i sklep z oponami. Na przykład ich syn / tata jest ich właścicielem, który jest niesprawiedliwy i szkodliwy oraz pijany. I trzyma zaciekłe kochanki, które oddzielają go od krewnych i pochłaniają prawie całą dywidendę z montażu opon, a także prawie całkowicie zyski z butów, butów i butów. I tak ani cent, ani eurocent, ani grosz, ani grosz, ani żadne inne pieniądze nie zostają jego matce, ani jego żonie, ani dziecku.

Dopiero za dziesiątym razem zadane przez majora pytanie „Czego tak właściwie ode mnie byś chciał?” wnuk w końcu wziął ze stołu kartkę i ołówek, coś zapisał i podał detektywowi. Chelovechnikov przeczytał: „U… taty”. – Co jest tato? nie rozumiał. Wnuk wziął papier z powrotem i, kończąc pospiesznie kilka słów, zwrócił go. Teraz brzmiało to: „Zabij tatę. Dwa tysiące j.m. Płatność po. Major patrzył na gości ze zdziwieniem. Wtedy wnuk wyrwał mu kartkę z rąk i dodawszy jeszcze coś, podał mu ją ponownie. Dodano: „po zabójstwie. Pamięć podręczna. Od razu. Jak zrozumiałeś? Detektyw nie zrozumiał. Następnie wnuk ponownie wybrał papier i schował go do kieszeni. Mężczyzna spojrzał na wnuka bardzo blado. Wnuk przełożył papier do innej kieszeni. — Nie rozumiem — powiedział Człowiek. Wnuk wyjął kartkę z innej kieszeni i ostrożnie ją podarł. „Nie jestem prywatnym detektywem” - powiedział Jewgienij Michajłowicz. Młody klient wyrzucił zmięte skrawki przez okno. I bieganie. Babcia rzuciła się za nim z okrzykiem „Zapomniano, szefie! Tam nic nie było!" Wódz zaklął za nimi i wyjrzał przez okno, żeby zobaczyć, czy wyszli. Babcia była już daleko, ale wnuk wciąż tu był, tuż pod oknem, zbierał porozrzucane kawałki swojego banknotu z trawy i kałuż i je zjadał. Zauważywszy przy oknie majora, nie dokończył posiłku i tak już było. Na tym dochodzeniu handlowym i utknęły w martwym punkcie.

Żona Czelovechnikova kochała Czelovechnikova i wspierała wszystko, ale któregoś dnia nie mogła tego znieść i zaczęła mówić: „A sierżant von Paveletz ma mercedesa. A Ninka Akipova wysłała swoje dzieci na studia do Szwajcarii. A jej mąż był najgłupszym z twoich zastępców, sam powiedziałeś. A porucznik Krivtsov jest teraz generałem, a jego dom w Czerwoncewie ma trzy piętra. Nie mamy nawet ropy. A gliniarze są teraz najbogatszymi ludźmi w mieście. Ty też mógłbyś, gdybyś został. I odszedłeś. A jeśli jesteś prywatny? Mąż milczał, był leniwy, by się kłócić, ale po prostu nie było się czemu sprzeciwiać. Żona kontynuowała: „I wkrótce wszyscy zostaną przemianowani z policji na policję. Właśnie wtedy, jakby ludzie żyli. Jak najbardziej naturalni gliniarze. I ty? I my?" Tutaj Człowiek nie mógł tego znieść, poczerwieniał cały, dąsał się ze wstydu i wydawał się pękać, latając po pokoju z obrzydliwymi przekleństwami: „To złodzieje, złodzieje. Łapówkarze, dupki, dudki. Rabują, torturują, zabijają, gorzej niż jakikolwiek bandyta. Bandyci też są obsługiwani. Co to za policjanci? tyłki! Oni są dupkami! Jestem prywatna, ale uczciwa. Jeśli ci się to nie podoba, każ mi odejść. Niczego nie potrzebuję. Kto wiedział, że tak się to potoczy? Że w naszym kapitalizmie milicja będzie bogatsza niż kapitalista. Jak nasz socjalizm był kiedyś dla najbardziej leniwych i najgorszych idiotów Najlepszym sposobem przystosowany, ale nieprzejezdny i trujący dla ludzi normalnych i rozsądnych, więc nasz kapitalizm okazał się taki sam – dla złych i leniwych. Tylko oni są dobrzy. Ale normalne..” Jewgienij Michajłowicz zwlekał długo, a tu Angelina Borisovna (bo tak miała na imię żona Jewgienija Michajłowicza) dąsała się i syknęła: „Von Paveletz wyciągnął z płonącego domu opieki dwie staruszki i ich dyrektora. Czy on jest dudkiem, czy jest osłem? A sierżant Podgoryacheev, jak powiedzieli w radiu, po podróży służbowej do Inguszetii stracił dwie nogi. Jest zły? Jest leniwy? A co do socjalizmu... W socjalizmie czekałeś na awans. A teraz na co czekasz? Zasłony? Dopóki wszyscy nie umrzemy tutaj z tobą? Socjalizm, kapitalizm... Rozpowszechniajcie filozofię! Ksenia za rok pójdzie do szkoły, Irka w tym samym czasie wyjdzie za mąż, czas na filozofię! Filozof został znaleziony, to samo dla mnie! Spinoza, ty pieprzona patelnio! - i bez przejścia. - Wracaj kochanie, wracaj na gliny. Nie rujnuj swojej niewinnej rodziny”.

Ukochany uciekł, nie dokończywszy obiadu, do swojego drogiego gabinetu, spędził w nim noc, ale całą noc spędził na swoim ganku, wpatrując się w cieknącą przestrzeń, tkwił do rana i miał iść na oddział zwrócić się do policji, a już spojrzał na zegarek i zobaczył tam ósemkę i zdecydował „już czas!”, a niebo było już pokryte białymi i szarymi całunami - zamiast słońca wstała poranna chmura to nudna chmura cumulus, gdy nagle...

Nagle wąwóz między zaspami ulicy wypełnił się światłem reflektora, szmerem silnika, skrzypieniem wzorzystych opon na martwym śniegu, zapachem benzyny palonej w silniku, cichym warkotem silnego pukanie w nie opuszczoną zimą boczną szybę - i pod Czełowiecznikowem zatrzymał się samochód, sądząc po obcej, wysokiej jakości, może nawet importowanej ziemi, wtoczonej z pięknego miejsca daleko, z miejsc o wiele lepszych niż te, przynajmniej z Moskwa.

Z samochodu wysiadł wysoki, młody Tungus w niedrogim, ale dobrej jakości płaszczu i eleganckich czarnych okularach nałożonych na czoło. A jego czoło, nos, oczy i sama twarz były, jak prawie wszystkie tunguskie, płaskie i żółte i wydawały się miękkie, tłuste. Jego głos był równie miękki i oleisty.

Major Czelowcznikow? - zapytał gość.

Tak jest. Emerytowany, powiedział major.

Jestem Major Mayer - Tungus podał Człowiekowi dłoń, ciepłą, miękką, tłustą, jak rogalik.

Jego ręka jest jak... cracasson, pomyślał Mężczyzna.

To była jego ostatnia myśl, ostatnia rzecz, o której pomyślał w pierwszej, nieistotnej i nie wyróżniającej się części swojego życia, która się skończyła. Bo zaraz po tym dziwnym, niepiśmiennym zdaniu, od chwili, gdy Mayer zaczął wyjaśniać cel swojego przybycia, zaczęło się drugie życie człowieka, wspaniałe życie, odsłaniając swoje wysokie przeznaczenie, straszne i chwalebne życie.

Ludzie, ludzie, po co wam to wszystko? Jest kobieta, głupiec jest głupcem, za nic, że jest słodka, a nawet wtedy dla amatora ma pustą głowę, jej dusza jest jak mała krowa. Gdyby taka kobieta szła spokojnie przez świat, rodziłaby dzieci, bałaby się męża, gotowałaby zupę jemu, jemu i dzieciom – i tyle. Ale nie, spójrz, zakochał się w niej jakiś ważny gość, zabrał go, a nazywa się Parys i zaczyna się wojna trojańska, i Homer pisze Iliadę, Wergiliusz Eneidę, a Eneasz ucieka z Troi nad brzegi Tiber, a teraz już buduje się Rzym, najpierw jeden, potem drugi i trzeci, Nashensky. A ta kobieta odeszła na długi czas, a ona nawet swoją pustą głową nie rozumiała, jaka była przyczyna jej wielkich osiągnięć. I vice versa, jest dowódca, który żyje na świecie od dziewięćdziesięciu lat, z których siedemdziesięciu pięciu walczyło, zwycięsko, uderzając wszystkich umysłem, siłą, pięknem, elokwencją, śmiałością, odwagą, przebiegłością, dobrocią, hojnością i innymi rzeczy. Napisał pamiętnik studiował w szkołach i na uniwersytetach. Błyskotliwe przeznaczenie zaśmiecone wspaniałymi wydarzeniami. A tymczasem opatrzność zesłała to, powiedzmy, chociaż Belizariusz, albo ten sam August, albo Buonaparte, albo Koniew, nie dla tych wszystkich Rubikonów, Prochorowki i św. Helena. I tylko za to, że wielki wódz jeszcze w dzieciństwie, na długo przed swoją wielkością, mając np. sześć lat, przewracał się np. w ogrodzie i obdzierał sobie kolano. A ja zerwałbym liść babki lancetowatej i załatał na nim rysy. I żeby ten listek właśnie tego babki został zerwany w tej właśnie, a nie innej minucie, i Bóg zesłał wspomnianego Augusta na ziemię. Aby bowiem osiągnąć wyższy, nieznany nam, a znany tylko Bogu cel, ulotki tej nie można się obejść bez jej wyrwania. I całe życie dowódcy po ulotce, po tym jak ją zerwał, wypełnił swoje przeznaczenie i służył nieświadomie nieznanym najwyższy cel, całe jego życie ze wszystkimi niezapomnianymi termopilami i bostońskimi herbatkami, potoczyło się po prostu przez inercję i nie miało już najmniejszego sensu z punktu widzenia prawdziwej historii.

Historia nie potrzebowała termopil od niestrudzonego bohatera, potrzebowała od niego liścia babki lancetowatej. A otrzymawszy swoją, wola Boża rzuciła się wyżej, do swoich górzystych celów, po łańcuchach selektywnych przyczyn i skutków, zapominając o tym, który wykonał swój obowiązek i zostawiając go, by głupio mieszał się z głośno grzmiącymi stalowymi drobiazgami tego świata wielkość - potęga i wojna.

Tak więc tego ranka, z pewnej skłonności do satyrycznych czynów, przyszło do Boga pragnienie, aby uczynić wyznawcę swojej drogi i rózgę swojego gniewu, i słowo swojego prawa, i miarę swojego sądu, jak najmniej znaczącymi stworzeń, drżących z zimna w pobliżu biednej chaty naprzeciwko koszar, żywiących się najbardziej godnymi pogardy rzemieślniczymi ogarami z samego dołu znienawidzonej i budzącej grozę klasy sił bezpieczeństwa - Jewgienijem Czelovechnikowem. Boch zawołał do niego głosem majora Mayera i objawił go miastu i światu, mówiąc „oto twój wybawca”.

Jednak żaden z kierunków nie zrozumiał – przynajmniej tego ranka – że nie jest już zdany na siebie, że stał się narzędziem twórcy. Pomiędzy nimi, w ich rozumieniu, właśnie odbyła się, jak mówią, rozmowa biznesowa, choć ważna, ale zupełnie nie z tego świata. Co robić? - chociaż został powołany, sługa Boży jest wciąż niemy i głuchy, jak trzonek siekiery, którym los rzeczy wszechświata przybity jest do wyznaczonych im miejsc.

O tym, po co żył nasz Zbawiciel, o ostatnich, świeżych w każdej pamięci, chwalebnych i straszne wydarzenia, w której tak czynnie uczestniczył, o trudach i ranach tej wybitnej istoty, o nim, o Człowieku - mówi nadchodząca legenda, smutna historia z niejasnym zakończeniem.

Rano zagrali ponure wesele. Dali Jeanne Mehmetowi. Panna młoda i pan młody, spuchnięci od niewyspania, podpisali jakieś dziewięć minut po ósmej. Dlaczego tak wcześnie, nikt nie rozumiał. Zimowe słońce wzeszło lub nie wzeszło - nie można było dostrzec spod potężnych kłębów zamarzniętej pary, które wypełniały podmiejskie niebo i samo miasto oraz mieszkających w nim mieszkańców. Goście byli na wpół spóźnieni, na wpół stłoczeni w milczeniu, pogniecieni, prawie nieumyci, głupi wcześnie rano. Budząc się, nie mogąc poruszyć mózgu, który jest na hamulcu.

Od strony pana młodego, gdzieś z gór, koreańskimi przysadzistymi, koślawymi samochodami, odjeżdżali surowi ludzie jakiegoś południowego narodu, jakiego nigdy nie widziano w tych stronach. Z wyglądu - jak nasi Żydzi, ci co nie-nie, i będą się stopniowo spotykać w naszym niegościnnym regionie, albo w postaci nauczyciela fizyki, albo mierniczego, ginekologa, albo nagle komisarza wojskowego. Ten sam czarnowłosy i bez zadartyego nosa. Tylko Żydzi, jak wiecie, mają życzliwe, szydercze poglądy. A te oczy były żółte, wściekłe, ostre jak zęby.

Po podpisaniu umowy zanieśli bukiet importowanych stokrotek pod pomnik nieznanego poety w skrajnym lewym rogu głównego placu, gdzie zawijano wszystkie śluby przed wyruszeniem w szał. Potem poszliśmy do szpitala napić się alkoholu, napić się wody, zjeść w szpitalnej stołówce. Zhanna pracowała jako pielęgniarka, a zespół wziął pod uwagę jej napiętą sytuację, która nie pozwoliła jej zorganizować uczty weselnej ani w domu (9 m2), ani w kawiarni (nie mniej niż dziesięć tysięcy rubli). I chociaż jadalnia była schludnie urządzona w przerwie między śniadaniem a kolacją, kilku pacjentów, którzy ciężko przeżuwali, nie miało czasu dokończyć posiłku przed ślubem i nadal bawiło się to tu, to tam orkiszem i płocią.

Jeden siorbał z miski z cieknącą, złamaną szczęką przymocowaną jakoś miedzianym drutem. Drugi, dręczony ostrym tykaniem jak prąd elektryczny, nie mógł, nie mógł, w żaden sposób nie mógł uderzyć łyżką w wielki talerz. Był też ktoś z gipsową głową, jak fałszywy Adonis ze szkoły rysunku. Z przodu bulgocząca dziura w gipsie do wstrzykiwania zaklęcia w środku, do prawdziwej głowy, wgniecionej przez ciężarówkę i ukrytej jak gnieżdżąca się lalka przed grzechem, dalej w zewnętrzną, sztuczną głowę.

Byli inni, różni, niektórzy w bandażach i plastrach, niektórzy bez bandaży, a nawet bez rąk; a szalony czterdziestostopniowy staruszek, który uciekł z oddziału chorób zakaźnych, płonął jak kumachowo w grypopodobnym upale.

Krewni i przyjaciele Jeannine, a także sama Jeanne, która została jego żoną, upili się na oślep, zaczęli szanować chorych, wirowali z nimi w porywającym walcu, zaczęli z nimi rozmawiać o wszelkiego rodzaju szlochach i kandelaki. I o utraconej piłce nożnej. I o globalne ocieplenie. Z której, jeśli Bóg pozwoli, zaleje całą nizinną Europę oceanami i morzami, a oni uciekną, zaczną wspinać się ku nam na wyżynie środkowo-rosyjskiej, jak stworzenia Noego na nowym Araracie - Brytyjczycy, Francuzi i Holendrzy; i będą nam służyć zamiast Tadżyków na rozmrożonych, wysokowydajnych polach usianych mango, winogronami i tłustymi prosiętami. Debata toczyła się o to, czy nasze własne dotychczas chude loszki rozproszą się szeroko w globalnym upale, czy też uciekinierzy z zachodu, już otyli, przybędą po Brytyjczyków. Z gipsowej głowy, niewytrenowany, popękany tenor śpiewał przeboje z zamierzchłych czasów, kilka wrzasków „gorzkich” i po prostu wrzaski.

Jeanne była piękna z tą niezapomnianą, po części idiotyczną urodą, która wyróżnia kobiece portrety z Fryzji szkoła XVIw wiek. Miesiąc temu widziała Mehmeta na targu, gdzie zgodnie ze zwyczajem swego plemienia sprzedawał urugwajski chrzan. Co ona tam robiła, czy szukała piekła, czy nie szukała chrzanu i o co jeszcze zabiegała, tego nie da się teraz z całą pewnością stwierdzić. Bo po coś poszedłem, a jak trafiłem na targ, to zapomniałem po co. Okazuje się, że poszła za Mehmetem. A oto miłość, oto małżeństwo, oto przeznaczenie.

Narzeczonego, Mehmeta nieznanej narodowości, nikt nie znał z zawodu, ale z pewnością daleki był od mechmata i dlatego milczał, niewiele myśląc po rosyjsku; i na swój sposób rozumiejąc prawie, jak się wydaje, więcej. Goście z gór również milczeli, wiernie unikając alkoholu; nie rozmawiali z kafirami i giaurami. Odwrócili wzrok od przeklętego tłuszczu na południe, modlili się półgłosem, wypełniając szpitalne płaszcze głuchym, pobożnym pomrukiem.

do dziesiątej rano pijano duchy, śpiewano pieśni, bito dwie lub trzy osoby, tak jak powinno być; a poza tym - jeden rodzaj kubka. Święto jest puste, wyschnięte. Pan młody i jego południowcy wyjechali, zabrali Jeanne, zabrali ją w swoje góry. Zabrali też starca z choroby zakaźnej, który jakimś cudem okazał się być z jednej z tych gór.

Goście z miejscowych albo wędrowali spać na oddziałach szpitalnych, albo leżeli tutaj, w jadalni, niektórzy na stołach, a niektórzy prościej pod stołami. Nie tak zmęczeni poszli do pracy. Na ulicy iw progu napotykali spóźnialskich, spieszących się napić i przerażonych wiadomością o analizie kapelusza, zamknięciu wesela i braku napojów. Z przerażenia goście, którzy się spóźnili, trzeźwi i wściekli z powodu trzeźwości, bili się z tymi, którzy zdążyli, a więc odnieśli sukces, zasłużenie pijanymi gośćmi. Pijacy odpędzali ich machaniem, głośno pouczając przegranych: „Nie śpijcie, nie śpijcie; kto wcześnie wstaje, boh mu służy ”i zaciągnęli ich do zakładu górniczego, aby zapomnieli się razem z gorącą pracą kruszącą kamienie, od której głowa oszalała nie gorzej niż od wódki.

Gleb Dublin był jednym ze spóźnialskich. Skakał po szpitalnym podwórku, walczył z niespokojnym wiatrem, który przeskakiwał przez betonowe ogrodzenie, jakoś go ominął, pobiegł za garaż, prawie upadł i zapytał matkę Jeanne, która opierała się o garaż, czy to prawda, że ​​wszystko się skończyło . Sądząc po hałasie jego pytań, duży i stary, jakby bomba atomowa, kobieta i różnej wielkości źrenice, podobne do tępych baniek pustki, wyłoniły się z odurzającej mgły na powierzchni jej ogromnej twarzy. „Cóż, tutaj nie będzie sensu” - domyślił się Gleb. - I tak jest jasne, że wszystko. To koniec, to koniec… I tak widać…”.

I jakby celowo tworząc symbol beznadziejności, stado cichych czarnych ptaków na każdą pogodę, gnieżdżących się w rurach wentylacyjnych budynku przychodni ogólnej, nagle wzbiło się w powietrze i skręciło w wściekłe tornado nad odchodzącym ślubem, nad szpitalem, nad jego bólem głowa. Długim, bolesnym spojrzeniem patrzył na bezkresny, monotonny, płaski, jak wygłodniały, bezduszny step Czwartek, rozciągający się przed nim jak w omdleniu, na którym nie było widać ani jednej żywej duszy, w każdy sposób nadający się do pożyczania, nawet skąpych środków, dla potrzeb najprostszych.

Ani najmniejszej kwoty pieniędzy, ani kropli oszczędności aquavit wokół - tylko jałowe, nie nadające się do niczego czasu lokalnego. Nie było absolutnie gdzie umieścić tego głupiego czasu, nie było dokąd pójść. Wcześniej w tak skrajnym przypadku można było iść do pracy, ale Gleb od dwóch tygodni był bezrobotny. W związku z tym, że został wydalony z zakładu górniczego za nieobecność w stanie nietrzeźwości, trudno było gdziekolwiek dostać pracę, ponieważ zakład był mściwy i wszechwładny, kontrolował prawie wszystkie instytucje miasta. Samo miasto było w rzeczywistości przyłączone do zakładu, całkowicie od niego zależne.

Tajna ściśle w doświadczonym tajemniczym kraju ZSRR i wciąż nie do końca odtajniona, roślina ta wydobyła z głębokich kopalni szary kolczasty kamień, wymownie nazywany produktem czterdziestym czwartym. Następnie kamień ten został zmiażdżony, obrócony w gruz, a dokładniej produkt-czterdzieści cztery-jeden. I dopiero wtedy został wymazany w potężnych młynach do ostatecznego gotowego produktu - produktu-czterdzieści cztery-jeden-um, czyli do szarego kłującego pyłu. Za co uzyskano pył, nie wolno było wiedzieć. Zasnęła w samochodach z napisem „cukier” z jakiegoś powodu i zaciągnęła się gdzieś na północny-północny-wschód, jak to mówią, gdzie powinna.

Miasto nazwano Konstantinopyl, ponieważ pył ten został znaleziony przez tajemnicze i najważniejsze zastosowanie akademika Konstantinowa. Nawiasem mówiąc, tubylec jest miejscowy, z obecnie podmiejskiej wioski Ryazan. W wyniku jego odkrycia po drugiej wojnie światowej iz przeczucia trzeciej, z Riazania wyrósł potężny gigant przemysłowy, który zdobył miasto i linię kolejową, a nawet pas startowy. U boku giganta wyrosła nawet jakaś autostrada, ale ciągnąca się przez pół wieku z przerwami i przerwami jakoś prawie do bezimiennej wsi, gdzie dziś wspólne niemiecko-neneckie przedsiębiorstwo wydobywa gaz błotny, a wcześniej, jak się wydaje, nikt cokolwiek wyprodukował - zakończyła wiązka staroruskiego drewna na opał, z którego sterczy wskazówka na Moskwę, zwrócona jednak przez wiatry i chuliganów w zupełnie złym kierunku.

Mieszkańcy Konstantynopola byli z siebie bardzo dumni, ponieważ wierzono, że bez produktów ich rośliny nasza ojczyzna nie wytrzyma nawet jednego dnia. Szeptali: czy użyto tajemnego pyłu jako nawozu, bez którego nic prócz pleśni nie wytworzyłaby ziemia w naszym dokuczliwym klimacie, żebyśmy nie widzieli ani żyta, ani rzepy, ani grzybów miododajnych; albo na faszerowaniu potężnych zakurzonych bomb, zaszczepianiu strachu w podstępnych zakładach sił przeciwnika i powstrzymywaniu ich od atakowania nas, inaczej by zaatakowali, głupcy, byli chciwi i zazdrośni od dawna. Ale cokolwiek to było, czy to bomby, czy nawozy, wszyscy zgodzili się, że bez pyłu jest to niemożliwe. I że w administracji prezydenta jest specjalny urzędnik, który wykonuje tylko jeden, ale bardzo zaszczytny i uciążliwy obowiązek, dniem i nocą, aby myśleć i myśleć uważnie o Konstantynopolu i jego mieszkańcach.

Miasto rozciąga się swobodnie w siedmiu wąwozach na łagodnym brzegu legendarnego śródziemnomorskiego bagna, największego bagna na świecie, o powierzchni czternastu i jednej czwartej kwadratu Austriaków; w tych błogosławionych szerokościach geograficznych, gdzie nie musisz ciągle unikać udaru cieplnego. Gdzie szczęśliwi ludzie nie wydają pieniędzy filtry przeciwsłoneczne, czapki i okulary. Nie noś śmiesznych szortów i bermudów, nie pompuj napojami bezalkoholowymi do stanu kulistego. Wręcz przeciwnie, wolą pić gorące i odurzające i odpowiednie warunki.

Miejscowe lato, trwające około półtora lub dwóch zwykłych miesięcy, przypominało Dublinowi piekło, jak wydawało się szlachetnemu herezjarsze pseudo-Fociuszowi z Albigens. W jego nie najważniejszym dziele, które stało się popularne w XIX wieku, „Ciało, które stało się słowem, czyli młotem papieża i papistów”, napisano: „W piekle nie ma ognia, który ogłupia i Guelphowie mówią o. Nie jest gorąco, tylko duszno i ​​wilgotno. Tam zawsze pada i nie ma się gdzie schować, bo wszystko jest przemoczone na wskroś i od wieków. Grzesznicy nie płoną tam, ale gniją żywcem, oddając się nie nieugaszonemu płomieniowi, ale nienasyconej nudzie. Ojczyzna, nieustannie podlewana przez wszelkiego rodzaju deszcze, zamieniła się w błoto. W krótkich przerwach między deszczami komary i muszki wpadały i tłoczyły się, pędziły za rozproszonymi ludźmi i bydłem, wyprzedzając ich, pijąc ich krew. Miliony lat złej pogody skierowały ewolucję wszystkich żywych istot bez wyjątku w jednym kierunku. Susły i wróble, łosie i ludzie, grzyby i trawy nauczyły się żyć na upłynnionej glebie pod mżawą wodą i przez to jakoś wyglądały jak przygwożdżone, wszystkie osiedliły się i rozprzestrzeniły gdzieś poniżej, a kolory stały się całkowicie szare. Pływające czołgi i barki bojowe Pierwszej Flotylli Bagiennej strzegącej elektrowni zostały pomalowane na ten sam ochronny kolor błota.

Na takie lato mieszczanie upijali się lub grali w nakręcanych, zbywalnych i innych głupców, uderzając o stoły wilgotnymi, lepkimi tamburynami i robakami. Albo od rana do wieczora jedni wpatrywali się w okno, inni w telewizor, inni w internet, i tam, i tam, i tam, obserwując to samo zabawne odbicie i mrugając, drgając i podskakując z pochyleniem swojego losu. Od tych spektakli zrobiło się jakoś głupio, niezręcznie w duszy. Nieuprzejma wesołość, męcząca jak chroniczne przeziębienie, przyczepiła się do serca. Dni wypełnione nieznośną dziwną radością. Obywatele byli przyciągani do psot, płatania figli i psot, więc ukrywali się przed sobą we wszystkich kierunkach.

Niebo nad mieszkańcami było dziobate, szare jak kałuża na chodniku i tak płytkie, że airbusy były większe, a wybredne dreamlinery nie mogły po nim latać. I nie wszystkie konstelacje się w nim mieszczą, tylko niektóre lewe, blade, jakby sztuczne. A księżyc nie jest całością, ale tylko krawędzią, nie więcej niż jedną ósmą. Żurawie i sokoły latały wokół tych płycizn, unikając tego nielatającego nieba. Tylko kudłate muchy spacerowały po niej i fruwały na wietrze na koniach, przebiegłe, pulchne wrony, przypominające muchy, popularnie zwane gołębiami.

Ale czasami to trudne lato też się kończyło. A zima nadeszła tak szybko, że trzy krótkie tygodnie jesieni ledwie zdążyły się przed nią prześlizgnąć, jak rozbrykane dzieci za błyszczącą piłką przed nieuniknionym Kamazem. Ale co za jesień, co za tygodnie!

Nad horyzontem przesuwały się chmury deszczu i muszek. Nieśmiałe słońce wysuszyło dusze i rozgrzało serca. Dni się rozjaśniły, a niektóre noce okazywały się jeszcze jaśniejsze niż dni: bolesne i słodkie było patrzenie na olśniewające srebrzystość i srebrzystość wszystkiego wokół księżyca i Wenus.

Liście na drzewach i pod nimi stały się miękkie, szeleszczące, wielobarwne jak pieniądze. Olśniły i upadły; pierwsze latały olchy, a za nimi osiki, czosnek niedźwiedzi i czeremcha. Ale z drugiej strony wierzchołek, późny wiciokrzew i kręcone bzdury kwitły i kwitły, choć nie na długo, ale nadmiernie, wściekle, zuchwałymi naręczami krzyczących kwiatów. Kalina z bujnymi, przerośniętymi kiściami jagód dumnie czerwieniła się w alejkach i ogrodach, ale nie jak bordo, albo ogień, albo zachód słońca i krew, ale Bóg wie co. Łagodne, chłodne słońce wędrowało jak bursztynowa miazga wśród czerwonych, półprzezroczystych klonów, grzało się przy ich tlących się koronach, otulało się w przerzedzające się ogrody, w rozpadające się, rozdarte parki. Ogrody i parki były żółte, czerwone, brązowe, ogniste. Jesień świeciła jak świąteczna halucynacja. Wysokie, chude jodły okrętowe, które żyły tu przed przybyciem Rusi, zostały powalone przez ich tłuste, szybko tonące świerkowe statki, wystartowały z gęstych lasów, które przetrwały wśród gęstych lasów w środku Miasto. Czukhończycy gnali tymi statkami tam iz powrotem, wzdłuż rzek, jezior, czasem mórz, nie dla handlu, wojny i rybołówstwa, ale tak, zgodnie z głupotą ich czuchońskiej i zruszaszowskiej waleczności. Ostre, przypominające włócznie choinki na freskach wyglądały jak włoskie sosny na tle porannego (od rana do wieczora - przez cały poranek) błękitu pisanego bezpośrednio na suchym niebie.

Ludzie z tego błękitu szli szczęśliwi, zakochani, opaleni. Goferzy cieszyli się. Wróble gruchały. Na polecenie Sztabu Generalnego dwaj zdemobilizowani kaprale okresowo pokrywali zbiorniki z brzuchatymi płatkami złota i szkarłatnymi plamkami. Tak, że niespokojny wróg, gdyby jesienią zaatakował, nigdy nie rozpoznałby, gdzie jest nasze wojsko, a gdzie lasy są ubrane w purpurę i złoto, byłby zmieszany i cofnąłby się zawstydzony.

Dublin myślał, a on myślał nie słowami, które miały oddzielić i oddalić człowieka od miłości i bólu, ale tak po prostu, słowami, z natychmiastową ostrą, pospieszną tęsknotą, która zastąpiła mu rozsądek. Myśl, czułem: poza przytłaczającą odległością dany dzień kolejny długi dystans tego samego dnia, a potem kolejny taki sam i wiele innych tego samego. Sto, tysiące, miliony całą zimę takie dni. Jest tylko jedno wyjście spod zimy - w nudną, niespieszną, stęchłą, niewierną wiosnę. A kto wytrzyma wiosnę, znowu nie wyjdzie, ale ten zasnuty chmurami już wie, co to lato. I tylko wtedy, i tylko dla tych, którzy czekali, wytrwali - w końcu piękna jesień. „Nieprędko będzie jesień” — pomyślał Dublin. I ziewnął żałośnie. I pomyślałem: „No, nie ma co pić”. Był pijakiem.

Z tych jednak pijaków, których należy życzyć więcej, to znaczy osoby spokojnej, w niektórych wypadkach pracowitej, zawsze posłusznej. Nie pił tak dużo, ale ciągle albo był na krawędzi - zanim wypił; lub pijany - po. W takim na wpół szalonym, dobrym humorze wzbił się ponad rzeczywistość. Jak wielu naszych rodaków, nie żył w życiu, choć niedaleko od niego, nie tracił go z oczu, ale wciąż nie w nim, ale trochę z boku. Szedł w powietrzu, to pijany, to na kacu, ani jednej myśli, ani jednej chwili dotykania ziemi. Tacy ludzie nie spadają, nie znikają, nie dlatego, że potrafią latać i nie spadać, i planują, jak wzbić się i nie spaść, ale wręcz przeciwnie: właśnie dlatego, że nic nie rozumieją, słyszą źle, mówią o niewłaściwych rzeczach, wyciągają nieodpowiednie wnioski, mają niewłaściwe pragnienia, niewłaściwie oceniają swoje możliwości. Żyją, ponieważ pozostają w tyle za życiem. A życie, jak cygański wóz załadowany skradzionymi rupieciami, nie kołysało nimi, nie wstrząsało nimi na śmierć, ale pędziło bez nich, skacząc po wybojach, na obiecany klif.

Tutaj, nawiasem mówiąc, nie sposób nie zauważyć, że w ogóle nasze plemię, o którym mowa w kroniki historyczneświęta Rosja, jakoś w zwyczajne życie nie pasuje. I nie wie, jak się do niego dostać, a nawet jeśli, to nie wie, co w nim zrobić, mając jakieś nieistotne, często fantastyczne wyobrażenia o strukturze rzeczywistości i jej praktycznych prawach. Zabierze to, zajmie to, zacznie się, zapali się, zagoi się; i nagle się nudzić i zamarzać. Siada na papierosa, siedzi, siedzi i pije. Paryż zdobyty, Berlin zdobyty; pracowano nad półglobalną posiadłością cesarską, modlono się o nią z szóstej części kraju i nagle rozdzielano za darmo w przypływie wstydu i skruchy; zamiast imperium ustanowiono parlamenty w stylu angielskim i liposukcję w stylu amerykańskim; Miliardy dolarów zostały skradzione z drogiej ojczyzny i pomyślnie zdeponowane w zagranicznym banku. Święty obywatel Rosji uśmiecha się, śpiewa, jest dumny. A jego oczy są smutne, wszystko go swędzi, nie może, wszystko wydaje się być - to nie w porządku, to nonsens, a cały ten nonsens na próżno.

Wynośmy się stąd - delikatnie powiedział Gleb do około dziesięcioletniego chłopca, ubranego w czerwoną czapkę, nieodpowiedni niebieski płaszcz i całkiem nowe buty ugg, na których lśniły domowe osy, kwiaty i smoki. Chłopiec miał takie same jak Gleb, ogromne jasne, jesienne oczy, przez co wyglądał trochę jak mag ognia z japoński komiks i włosy tego samego koloru, gęste, ciężkie, jak złoto. Z jego ust wystawała łodyga chupachupa.

Tato, powiedziałeś, że będzie ciasto - zdziwił się chłopiec.

Widzisz, ty i ja nie zrozumieliśmy. Wszystko zostało już zjedzone. I pili.

To moja wina? Bo to trwało tak długo?

Nie, nie, nie jesteśmy spóźnieni. Pospieszyli się.

Dokąd idziemy, tato?

Gdziekolwiek chcesz.

Do Jeanne.

Gdzie ona jest?

Już daleko. Żonaty. Wyszedł. Ona wyszła za mąż. Wyszła.

Potem do wujka Saszy. On ma cukier.

Wujka Saszy nie ma w domu.

Zrobione ponownie?

Znowu wdałeś się w bójkę z ciocią Saszą?

Jeszcze raz. I z Kołupajewem. I z Aloszą Syropowem, bratem Pietruszki z twojej klasy. I z dyrygentem. Z pianistą, z trzema skrzypkami. I ogólnie ze wszystkimi, którzy tam byli. W Filharmonii. Na Netrebce. I z Netrebką. I z wezwanym policjantem.

Ty, tato, powiedziałeś mu w sylwestra, żeby nie pił koniaku z szampanem.

Przemówił.

Piłem, muszę pomyśleć.

Cóż, wow - chłopiec zamilkł, nie rozumiejąc, dlaczego ignorować dobre rady.

Gleb podrapał prawe ucho nauszników psa, pokryte szronem, po swoim lewym zasugerował:
- Do ojca Abrahama? Pielgrzymi czasami dają mu słodycze.

A dziewica?

Odwróci się, nie bój się.

Więc możesz - zgodził się syn. - Chociaż słodycze są rzadkie. Podano więcej wina. Jesteś dużo, tato, nie pij.

Nie, nie, świetnie, jestem tylko trochę, tylko dla wigoru. Tak, może nie ma dziś wina.

I może bez cukierków. Wszedł.

Gleb i mały Velik poszli ze szpitala na bagna, na przedmieścia, gdzie mieszkał ich przyjaciel mnich Abram. Ekskomunikowany, obnażony i wściekły, mimo to kontynuował arbitralny monastycyzm i prowadził tak ascetyczne życie, że był zauważalnie bardziej popularny wśród miejscowych prawosławnych niż inni dziedziczni księża zawodowi.

Był mistrzem w wypowiadaniu błahych słów z rodzajem podnoszącej na duchu wdzięczności; przekazać jego fizjonomii, która zasadniczo podnosi ciężary, nieogólną ekspresję udekorowanej cukrem transcendencji. Pielgrzymi lgnęli do niego, a pielgrzymi w szczególności. Przyprowadzano do niego sparaliżowanych, uboższych w duchu, opętanych, aby zostali uzdrowieni. Czasami nawet przeciągali zmarłych, aby ich ożywić. Uważano, że miasto zostało uratowane przed zagładą przez ptasią i świńską grypę tylko dlatego, że udzieliło schronienia temu prawemu człowiekowi. To prawda, czy ktoś został uzdrowiony, czy ożył, mówili o tym niewyraźnie, więcej wykrzykników; ale dobrowolnie poszli do ojca Abrama. To nie tyle być leczonym i uczyć się, jak słuchać mądrych słów. Spójrz w wyboistą, błyszczącą, okrągłą, jakby słodkie ciasto z brodą, ojcowska twarz. Niektórych dotykano i zostawiano na parapecie butelkę wina i piwa, część cukierków, tuzin jajek, trzysta rubli, pięćdziesiąt rubli, wizytówkę, pocztówkę, wełniane skarpetki, dezodorant odstraszający komary, nie ustalono cen. Oprócz alkoholu i słodyczy ojciec rozdawał resztę sąsiadom. Oszczędzał słodycze dla odwiedzających dzieci. Ratował się alkoholem, gdyż zajmował stanowisko szczególne, bardzo zrozumiałe dla zwykłych ludzi i wśród nich tak go wysławiali, że wielu próbowało to powtórzyć. Tylko wino i wódka, w skrajnych przypadkach bimber i piwo, i gorąca, nieustająca modlitwa, i dwie godziny dziennie nawet nie sen, ale wizje na wpół uśpione. Kiedy zdarzały się zastoje z odurzającymi ofiarami, pozwalał sobie na odrobinę odprężenia, jadł namoczone płatki zbożowe i jabłka, suszoną kiełbasę, ale modlił się goręcej i krócej spał.

Ojciec Abram, podobnie jak Dublin, nie był tubylcem. Wybuchł z pewnego klasztoru, który według niego dryfował na krze po Oceanie Północnym, przeszedł pieszo Morze Karskie, wspiął się na jego południowy brzeg i po suchym lądzie ruszył jeszcze dalej na południe, do St. ziemi za prawdę, ale w pierwszym mieście, które spotkał na lądzie, a konkretnie w Konstantynopolu, przywiązał się z puszki do pozycji szaty jintonika, zasnął i zadomowił się na długo.

Przyczyna wydalenia ojca Abrama z klasztoru i ekskomuniki była do pewnego stopnia cudowna. Gleb i Velik wiedzieli, że będą musieli wysłuchać historii cudu jeszcze raz, niezliczoną ilość razy. Chyba że, oczywiście, czarny człowiek jest w domu. Czego nie można było wiedzieć z góry, skoro ks. nie używał niczego elektrycznego. Nie to, że uważał za demoniczne, albo gardził telefonią i internetem jako miejscami publicznymi, ale po prostu przez lata pobytu w dryfującym klasztorze, gdzie, jak to ujął, wszystko było jasne i wszystko było znane bez kabli, anten, chipsy i gadżety.

Dublin i jego syn odjechali starym chromowanym jeepem, który jakimś cudem jechał bokiem, niczym trucht bez tchu, z przysiadami i gwizdami. Jego nazwa została wymazana z maski i z pamięci, podobnie jak nazwa producenta, który zbankrutował, gdy Dublin Jr. na świecie nie było, ale nastąpił pełny wzrost gospodarczy. Ale firmie wciąż jakoś udało się upaść.

Toczyli się po ulicach, które teraz wyglądały jak nieużytki, potem jak przydomowe ogrody, miejscami jak wysypiska śmieci. W niektórych miejscach zamiast ulic energicznie kopano rowy, z których wydobywała się para. Były też takie, z których para nie szła, ale i głębokie. Było wiele rowów, niewiele mniej niż kanały w Wenecji. Mimo to miasto nie było pozbawione szczególnego uroku, przypominało trochę nie tylko Wenecję, ale nawet Paryż. Głównie dlatego, że gdzieniegdzie wystawały z niej słupy linii wysokiego napięcia, bardzo podobne do wież Eiffla.

Domy jednak nawet w deszczu były nieco mniejsze niż pałace Dożów, a nawet paryskie. Dominowały dwukondygnacyjne barokowe baraki z okresu powojennego odrodzenia, ozdobione gwiazdami, snopami, tajemniczymi alegorycznymi lokami, postaciami wdzięcznych górników, a miejscami cudownie zachowanymi plamami antycznego tynku glinianego. Krzywe ściany i kolumny, spuchnięte dachy, popękane snopy i loki, a także sami górnicy tych niesamowitych budynków zostali ulepieni przez uwięzionych Rumunów z jakiegoś trofeum. Z jakichś wielkoniemieckich śmieci wywiezionych w ramach reparacji od pokonanej Rzeszy: z wraku bunkra Führera, asfaltu zdartego z pruskiej Autobahn, drutu kolczastego z Oświęcimia, żużlu hutniczego Śląska, lipskich głowni i zwęglonej cegły. Z biegiem lat do tych importowanych domów dodano dzieła przemysłu krajowego. Zaczęto osiedlać się wyżej i wygodniej, w osobnych mieszkaniach, w blokach na czterech i pięciu piętrach. Były też dziewięciopiętrowe budynki.

Na początku domy były jak w domu, nic zbędnego, żadnych kolumn i górników żużla, tylko pęknięcia, szwy i okna. Ale gdzieś później mieszczanie zaczęli okazywać nieoczekiwane pragnienie przeszkleń i poszerzania balkonów i loggii. Oszkleli byle czym, i taflami szkła, i pustakami szklanymi, i skądś witrażami, i pleksiglasem, papą, maskami, sklejką, folią. Rozszerzali się także we wszystkich kierunkach. Z domów wystawały metalowe klatki i klatki wypchane nartami i rowerami. Nad wejściami i dziedzińcami wisiały wiszące blaszane dacze i celofanowe szklarnie. Z sześciometrowych kuchni odgałęzione były spiżarnie z desek, sklecone na wzór przybudówek, z których czasami wyciekało na chodnik. dżem porzeczkowy. Gdy było zimno, z okien wisiały worki z struganym mięsem, boczkiem i gotowanymi pierogami, przyciągając stada zbłąkanych wron, które notabene zawsze odlatywały bez zdobyczy ze względu na wytrzymałość worków i paczek . Wszystkie te narośla, budynki gospodarcze i budynki gospodarcze były owinięte wszelkiego rodzaju kablami i sznurami do bielizny; spodnie, gorsety, poszewki na poduszki trzepotały wszędzie.

Nowy czas, który przejdzie do historii rosyjskiej architektury jako wiek straganów dużych, małych i bardzo dużych, uzupełnił przestrzeń miejską o gabloty sklepów, w których wystawały tak samo, wszędzie znane i wszędzie takie same. gin z tonikiem w puszce, marsjańska czekolada, trochę nieogolonego Ali lub Mehmeta i przeterminowane papierosy. Była też płatna świątynia przeróbek, podobna do straganu z dzwonami, przez najeźdźców i brokerów, którzy byli w szaleństwie. I nieuniknione elitarna wioska za północną granicą miasta odbudowane i niedokończone „domki” z czerwonej cegły z widokiem na bagna i szeroką miejską plażę obmywaną przez powolne fale.

Gleb pojechał samochodem do tej prawie bagiennej wioski, na obrzeżach, na przedmieścia. Tam ks. Abram zamieszkał w bogatym domu handlarza słomą Syropowej, ekscentrycznego milionera, kolekcjonera rarytasów i absurdów, baletnicy-samouka, poszukiwacza czegoś duchowego, niemal iluminata.

Na zakręcie Chervontsevsky Prospekt w kierunku plaży i wioski Chervontsevo przekrzywiony był rozczochrany billboard z uśmiechniętą twarzą kapitana Arktika, zapraszający go na jego pokaz 12 stycznia. Dziś był jedenasty stycznia i Dublin od dawna zamierzał koniecznie odwiedzić, ale wiedział, że nie odwiedzi. Ponieważ ogłoszenie było w zeszłym roku, zależało to od tego, że zapowiadana trasa koncertowa słynnego kapitana została odwołana w ostatniej chwili. Ojciec i syn spojrzeli na tarczę, na siebie, westchnęli.

Podczas jazdy Gleb myślał i zmuszał się do myślenia jak ludzie, słowami, żeby z myślenia płynął jakiś sens. Z trudem dobierał słowa do myśli; logika życia była dla niego tak prosta i monotonna, że ​​nie wiedział, jak ją właściwie uchwycić i odróżnić od zamętu w głowie. A jednak musiałem się wysilić, bo problem był tego wart.

Nie tylko sen o piciu zaciemniał jego smutek pod czubkiem głowy. Był temat, który był zarówno mroczniejszy, jak i bardziej subtelny, wredny: pieniądze przestały wpływać na jego konto. Minęło półtora miesiąca od pierwszego czwartku grudnia - i nic.

W pierwsze czwartki marca, lipca, września, grudnia - cztery razy w roku - przelewano mu odsetki od depozytu. Po raz pierwszy od tylu lat doszło do porażki. A co najgorsze, telefon Shylocka milczał. Również po raz pierwszy od lat. Aż do ostatniej nocy. Wczoraj odebrałem - głosem automatycznej sekretarki, powtarzając ze złością po francusku i chyba o masażu. Ale Shylock był brytyjskim prawnikiem, a nie Francuzem czy masażystą.

Co teraz? Czekać? Może, oczywiście, będzie, sam Shylock się skontaktuje, ale przecież nie wychodzi i nie płaci. I w jego miejsce w sieci telefonicznej pojawiła się jakaś automatyczna dama, jakby nigdy nie istniał.

Iść szukać prawnika? Nie ma pieniędzy na bilet. Pożyczyć? Kto ma? o godz. nie tak bardzo. Niewygodnie jest pytać Darię i dlaczego jest bogatsza od ojca Abrama? Krokodyltsev i Krakhmaler na wakacjach na Sachalinie. Wydaje się, że Valkiria Valeryevna dużo zgromadziła, ale nie chce tego rozdawać, ponieważ oszczędza dalej, będąc skąpcem. Seryozha, Yuryich, matka Jeanne - jeśli wszystko, co oni, jego znajomi mają, zabiorą na kredyt, a oni sami zostaną sprzedani w niewolę, to nawet wtedy dochód trafi na bilet tylko do Salechardu lub Syktywkaru, ale nie do wyspa Boyan, gdzie zatłoczonych jest kilka krasnoludzkich królestw, utrzymujących się ze sprzedaży znaczków pocztowych i monet z portretami krów i królowych, modelowania luksusowych mlecznych czekoladek i całkowitej nieprzenikliwości kont oszczędnościowych.

W naszym mieście wiedziano, że Gleb pochodzi z Moskwy. Pochodzi z małej rodziny nauczycieli tekstyliów, torturowanych, dociskanych do stanu niemal całkowitej sztywności, zamieniających się miejscami w skamieniałość, przez hordy agresywnych i niezniszczalnych, nieustannie odradzających się w każdym kolejnym pokoleniu najgłupszych uczniów C. Uciekł, jakby w nagrodę za trudy i trudy skromnych rodziców, w prawdziwych naukowców. W wieku dwudziestu pięciu lat został wybitnym matematykiem, dumą Instytut Akademicki struktury nietrywialne. Jego wkład w myślenie o obiektach fraktalnych, o samopodobnych fantomach o ułamkowych wymiarach był znaczny, jego prace publikowane były w Antipolis i Santa Fe. Był nawet nominowany do prestiżowej nagrody Prigogine za snucie domysłów na temat jakiejś kaskady przekształceń topologicznych, czegoś tak niezrozumiałego. Myślący od najmłodszych lat i wyciszony, wydawało się, że na zawsze wśród swoich dziwnych atraktorów i niesamowitych zestawów Julii, na pewno otrzymałby tę nagrodę, ponieważ był całkowicie pochłonięty nauką i w ogóle nie rozumiał tych dwóch rzeczy, które są tylko tacy, którzy potrafią odwrócić uwagę człowieka od wyższej matematyki i bez których, gdyby nagle zniknęli, wszyscy być może staliby się wyższymi matematykami - w pieniądzach i seksie.

O ostatni Gleb w tamtym czasie znane były tylko rozproszone komiczne koszmary - walące się puste wieże i długie, nagie, zatopione kwadraty upiornych Petersburgów śniących o deszczu i przeziębieniu. Trochę zdezorientowany we śnie z Włókiennikami i podręcznikiem geometrii Łobaczowa oraz z reprodukcją obrazu de Chirico z sypialni mojego ojca. Ten Petersburg, nieważne jak wymarzony, wtedy nowy, miał jednak niewiele wspólnego z naturalnym Petersburgiem, miastem nad Newą, którego, nawiasem mówiąc, Gleb nigdy nie odwiedził. Były jednym z tych wyjątkowych miast, które nasza wyobraźnia piętrzy na granicach nadającej się do zamieszkania rzeczywistości w nieustannej pogoni za kolonizacją chaosu i snu, gdy dotrzemy do tych granic.

Tutejsze ulice i place są opustoszałe, nieznośnie proste, odbijające się echem. Wbijały się w nie wąskie otchłanie uliczek, w których niepokojącej ślepocie roi się od bladych, bezokich dźwięków - czyjegoś niespokojnego oddechu, nieostrożnych kroków, skrywanego krzyku i nieżyczliwego śmiechu. Schody tutaj są ozdobne i bez końca pozbawione znaczenia. Na wpół otwarte drzwi i na wpół zaczarowane pokoje są niezliczone. Bez wyrazu brązowe okna smagłych budynków wychodzą na zachodzące światło niewidzialnego słońca.

Te miasta są opuszczone jak księżyce. Ale każdy, kto choć raz przez nie wędrował, wie, że zawsze ktoś tu jest. Ktoś nas goni, wyprzedza na równoległych trasach, pilnuje za każdym rogiem. Albo wręcz przeciwnie, ktoś, kto przed nami ucieka, kogo szukamy, szukamy i nie znajdujemy. Migotanie w oddali i ponowne znikanie; nagle pojawiające się bardzo blisko. A z naszych chciwych, zamkniętych dłoni wymykających się nagle, na bok – z charakterystycznym, przypominającym niesłyszalną eksplozję serca w otchłaniach udręki, infradźwięki, którymi łamane są nawet najdroższe marzenia, z najwyborniejszych, najczystszy kryształ i porcelana.

Jakiś cień uciekał przed Glebem. Na najbardziej tajemniczej i melancholijnej ulicy snu. W zwiewnej sukience ciemny kolor. Z wyprostowanymi, jak ciemna flaga na zatrzymanym wietrze, ciemnymi włosami. Ktoś nie jego, inny, nieznany mu seks. Cień toczył przed sobą wydłużone koło w kształcie zera, przypominające cienką trzcinę przypominającą łuk. Gleb Freud nie czytał i nie potrafił interpretować swoich snów, nawet tak nieskomplikowanych. Pamiętano je mgliście, następnego ranka mrowiły i prężyły się w pachwinie, a wnętrzności lekko się kręciły.

Jeśli chodzi o pieniądze, to otrzymał je z księgowości instytutu, nie zastanawiając się, czy można je uzyskać z czegokolwiek innego, i zaniósł do mamy/taty, starszej pary emerytów rozpadających się na brzydkie części, z którą skulił się razem w dwupokojowym walącym się mieszkaniu w rejonie Moskwy Pracownicy tekstyliów.

Nie chodzi o to, że nie zauważał kobiet i nie domyślał się roli rubli ludzka komedia. Zauważyłem, oczywiście, i odgadłem. Ale nie mógł się na nich skupić. Przeszkody geometrii fraktalnej przeszkadzały. Wyniszczający nawyk mentalnego przenoszenia wszystkich obiektów, które napotykają oko, do różnych nietrójwymiarowych przestrzeni. Podobnie jak inne przejawy surowych form talentu i fachowości, nawyk ten nie pozwalał widzieć rzeczy jako takich, podporządkowywał je jednemu interesowi, zniekształcał z konieczności. Na przykład fanatyczny nefrolog, zanim zakocha się w dziewczynie, automatycznie określi subtelne oznaki łagodnej niewydolności nerek na podstawie odcienia jej skóry. Będzie się o nie potykał, zostanie porwany myślami Bóg wie gdzie, do jakichś medycznych poradników i portali. A teraz zebrała się już cała rada światowej sławy luminarzy i szumi mu w głowie, a każdy wspina się na swoje – jedni z tabletkami, inni z optymistycznym „sam przejdzie”, jeszcze inni z dietą lub sanatorium. I wydaje mu się, że w jego ramionach drży już nie ta czy tamta młoda Polina, ale że ściska w sobie grubo upudrowaną, długonogą, ospałą, niedołężną nerkę, którą nie tyle trzeba kochać, co namiętnie i bezinteresownie leczyć.

Skoro to takie trudne dla nefrologa, to jaki powinien być specjalista w temacie zupełnie niewyobrażalnym. Pięciowymiarową dziewczynę można nie tylko kochać, a nawet leczyć, nie każdy może ją sobie wyobrazić. A Gleb wyobraził sobie, rozciągnął młodego asystenta laboratoryjnego w pięciu wymiarach hiperprzestrzennych, zwinął sekretarza Eisenazera w dwuipółwymiarową hipoprzestrzeń. Ale to wszystko były niewinne zajęcia, tylko ćwiczenia, eksperymenty myślowe, które mózg Gleba spontanicznie ustawiał nie tylko na kobietach, ale także na wszystkim, co go otaczało: samochodach, domach, ludziach, meblach, pieniądzach, drzewach. Nawet jedzenie, więc Gleb czasami zapominał jeść. Zwykł wpatrywać się w talerz i zaczynał modelować siebie albo podkoszulek, albo hiperziemniak. I bawi się nimi i bawi, a tymczasem zwykłe, jadalne trójwymiarowe rzeczy wystygną i staną się bez smaku, tak że jak się obudzi to nie będzie chciał ich jeść.

Tak więc ani obżarstwo, ani rozpusta, ani karczmowanie pieniędzy nie mogły odwrócić Dublina od nagrody dla nich. I. Prigozhin, z pewnością przyjdzie na nich kolej. A. Nobla, ale wtedy w środku nocy do jego domu przyszedł akademik Aizenazer Leonid Leonidowicz. Dalej w naszym mieście było na razie nieznane i tak właśnie było.

Ten Leonid Leonidowicz był dyrektorem Instytutu Struktur Nietrywialnych. Był też rektorem Wyższej Szkoły Proktografii Stosowanej. I prorektor ds. ekonomicznych Państwowej Wyższej Szkoły Sakralnej Muzyki Dętej. I przewodniczący rady sołeckiej Funduszu Innowacyjnych Projektów. I zarząd JSC „Chemistry-Invest”. I tak dalej i tak dalej. Był mecenasem i producentem Dublina od najmłodszych lat, gdy w jednej ze szkół, do których odwiedzał w poszukiwaniu geniuszy geometrii, zauważył chłopca o imieniu Gleb, który rzeźbił z papieru, plasteliny lub po prostu malował super-skomplikowane obrazy postaci nadprzyrodzonych. Chłopiec cały czas mrużył ślepo, wierzono, że nie widzi dobrze, a Leonid Leonidowicz od razu domyślił się, że wzrok Gleba był rzeczywiście zły, ale nie z powodu krótkowzroczności i dalekowzroczności. A ponieważ wszystko w jego oczach staje się bardziej skomplikowane i zagmatwane do granic możliwości, zamienia się w niekończące się, powtarzające się abstrakcje, które odtwarzają się we wszystkich możliwych skalach, we wszystkich nie do pomyślenia układach współrzędnych, na wszystkich poziomach rozciągania, krzywizny, kompresji i pomieszania przestrzeni. Widzi więc wszystkie te najlepsze możliwe światy jako pulsujące, pieniące się, pstrokate, rozprzestrzeniające się i płynące jeden na drugim, nieskończenie szczegółowe, bezdennie głębokie - z opalizującymi fraktalami wirującymi, wijącymi się w promienistej głębi.

Leonid Leonidowicz poprowadził niewidomego cudownego dziecka do naukowców, a ponadto zamierzał wprowadzić go w ludzi. On sam trafił do nauki gdzieś z okolic wsi Chmarowka, z punktu zbiórki szklanych opakowań, a dokładniej z zakładu karnego o nieostrym rygorze, gdzie trafił na najbardziej pomysłowe manipulacje pustymi butelkami i pustymi pudełkami. Do rangi akademickiej doszedł od afer ze szkłem pośrednio, własnym umysłem, handlując po drodze kupatami i tulipanami, zorientowawszy się nie od razu, ale na zawsze, że nauka jest rzeczą pewną i może dać nie mniejszy zysk niż mięso- pakowalnię czy sieć kwiaciarni. Oczywiście, jeśli zajmujesz się geometrią i chemią z duszą, twórczo, że tak powiem.

Leonid Leonidowicz? - zaglądając przez Eisenazera do jego mózgu, jak biegają po nim formuły stawonogów z mrugającymi skrzydłami zmiennych i dzwoniącymi kostkami stałych, mruknął Gleb, otwierając drzwi. - Czym jesteś?

Witaj, Gleb Glebovich, - akademik był sześćdziesięcioletnim Żydem, niekoszernie przypominającym siwego dzika, z dużym pyskiem, kłami, brwiami, o spadzistych potężnych ramionach, z tępym, czarnowłosym, wełnianym i szponiastym palce na końcach krótkich, haczykowatych dłoni. - Wyobrażasz sobie - włóczyłem się tutaj. Przepraszam za spóźnienie i brak telefonu. Nieproszony, nieproszony Żyd... Kto może być gorszy? Niedaleko stąd. U znajomych. Ochrzcili Marika. Teraz wielu jest ochrzczonych. To nie moja sprawa, ale jakoś... Ruscy im nie wystarczą? A co powie Bóg? A co jeśli daje siwiznę?! Albo szarańcza!?! Co wtedy? Czy jest nam to potrzebne? Zróbmy problem puste miejsce! Może za mało Żydów i stąd problemy? Oczywiście obrzezanie też nie jest miodem. Ale jeśli to ma być... A tak przy okazji, to ja! Ty, Gleb Glebowicz, nie wierzysz w Boga. Ani nasz, ani wasz. A ja mówię o siarce, o obrzezaniu. Tu nie chodzi o nich. I że wylądowałem na Sirenevaya, to znaczy na twojej ulicy, i zapamiętałem twój adres. Daj, chyba wejdę, nagle nie śpię.

Nie śpię - powiedział Gleb.

I myślę - nie śpię, pójdę.

Więc pójdę?

Ach, tak - wydawało się, że Gleb się obudził. - Przepraszam... Proszę wejść... Do mojego pokoju... Oto moja mama. A potem tata wstaje. Czasami. A mój pokój jest tutaj, po lewej...

Pokój Gleba okazał się kuchnią, zawaloną po sufit książkami, rękopisami, garnkami, patelniami i zużytymi torebkami po herbacie, których długie ogony z żółtymi i czerwonymi kartkami zwisały zewsząd.

Herbata? - zapytał Gleb.

Tak. Jeśli to łatwe.

Usiądź.

Leonid Leonidowicz podziękował, ale po rozejrzeniu się nie wiedział, gdzie usiąść. Na pojedynczym trójnożnym stołku zawaliła się wielotomowa „Teoria chaosu”, a na teorii leżał wielki tamburyn z dzwoneczkami, na tamburynie – pomarszczony bajgiel, zgięta tubka dermowaitu i kanapka z czymś brązowo-bordowym nadgryzionym w bok.

Dublin podał gościowi rozgrzaną do czerwoności szklankę z cienkiego szkła, poplamionego odciskami palców ojca i matki. Po oparzeniu się o szklankę i patrząc na pływające na żółtej herbacie strzępy jakiejś spalonej owsianki, gość położył szklankę na kanapce i powiedział:
- Mówią, że dobrze grasz na tamburynie.

Gram - powiedział Gleb. - Pomaga się zrelaksować. Kiedy uderzam w tamburyn, widzę lepiej. To znaczy, jest łatwiej.

Jak wszyscy inni, w trzech wymiarach - z jakiegoś powodu wyjaśnił Eisenazer.

Oprócz czasu wyjaśnił się Dublin.

Zatrzymali się, wyjrzeli przez okno, w drugie, dobrze widoczne w nim okno - w domu naprzeciwko - w którym ktoś chudy, długi, w piżamie sączył coś na kształt kapuśniaku jaskrawą chochlą prosto z lodówki. Potem umilkli na dłużej.

Niech leży z tobą przez chwilę - powiedział w końcu akademik, podając Glebowi dużą białą kopertę.

Artykuł? — zapytał Gleb.

Artykuł? Dobrze to powiedziałeś. Właśnie - artykuł! Leonid Leonidowicz zaśmiał się.

Niech leży.

Tylko proszę przechowywać w suchym miejscu. Gdzieś ciemniej. Poza zasięgiem wzroku – zapytał Eisenazer, patrząc z powątpiewaniem na poplamione ściany i meble. - Może tata?

Może tatuś też.

Odbiorę za parę miesięcy. Muszę tylko iść na rynek. Będzie dużo zakupów. Obawiam się, że nie miałbym nic przeciwko. Artykuł, czyli… – skomentował nieprzekonująco gość. - Tylko... Nie obrażaj się... Nie otwieraj. To jest tam osobiste.

Nie obraziłem się - Gleb nie obraził się.

Odbiorę za kilka dni. Albo za miesiąc - akademik nadal się mylił. - Może za sześć miesięcy. do od

Tak, tato, Leonid Leonidowicz, jesteś bardzo na czasie, bardzo we właściwym czasie - odpowiedział Gleb. - Mój tata właśnie zmarł. Pokój został zwolniony. Zabrany godzinę temu.

Eisenazer był zdumiony. - A mama?

Mama nie umarła - powiedział Gleb. Ale powiedziała, że ​​na pewno umrze. Bo bez taty nie ma życia.

To znaczy, nie masz racji, Gleb Glebovich, zrozumiałem. Chciałem zapytać, jak ona się ma? A jednak jasne jest, jak… Jak inaczej?… Wybacz mi, głupcze. Pójdę. Proszę przyjąć kondolencje. Pójdę.

Nie ty! Zostań na noc. Tylko poproszę mamę o pozwolenie. Jestem pewien, że się zgodzi. Słyszała wiele, wyrazy szacunku... O tobie - Gleb, gestykulując akademika, cofnął się do pokoju matki i wrócił po jakichś trzech minutach. „Mama też umarła. Tak jak obiecałam. Teraz na pewno możesz przenocować.

Eisenazer wezwał lekarza, policjanta, złą ciotkę Glebowa od sąsiadów. Obowiązki ciągnęły się do rana, tak że Leonid Leonidowicz, choć bezsenny, spędził noc w pobliżu Dublina. Ciotka źle się poczuła na widok zmarłej siostry, lekarz i policjant zmusili ją do wypompowania, wypompowawszy kłócili się między sobą, jak najlepiej wypompować - jak oni wypompowali, czy jak zalecił lekarz. Po kłótni przekazali ciotkę Glebę, a ciało matki wywieziono gdzieś razem do dalszej obróbki. Eisenazer, wygłosiwszy toniczne komplementy do ciotki, która wracała do zdrowia i obiecał Glebowi, że przyjdzie za tydzień po kopertę, również wyszedł.

Na zewnątrz czekał już na niego samochód. Potężny, ciężko uzbrojony kierowca o nienaukowej twarzy, widząc szefa z daleka, przykucnął uprzejmie. Po drodze Leonid Leonidowicz pomógł lekarzowi i sierżantowi, którzy ponownie weszli do środka, zaciągnąć matkę Dublin do karetki. Karetka nie ruszyła. Ale policjant i lekarz poderwali się, już niespokojni. Kłócili się jak najlepiej zacząć i pokłócili się totalnie, podczas gdy chorowity młodzieniec siedzący za kierownicą karetki zasnął twardo i gapił się nieprzyjemnie na przechodniów z otwartym gardłem. Eisenaser, z pomocą swojego kierowcy, złapał ich wszystkich taksówką. Na tylnym siedzeniu posadził policjanta z martwą matką i lekarza, ale nie obudzonego młodzieńca wyciągnął zza kierownicy, posadził do przodu, opierając się o taksówkarza. [Taksówkarz pozwolił się oprzeć o siebie za dodatkową opłatą w wysokości stu dolarów.] Czując się zmęczony, podszedł do straganu w pobliżu targu warzywnego, przykucnął, powiedział „lody i marlboro” w oknie; a potem kula wleciała mu w usta zaokrąglone sylabą „ro”, a potem następna. Spadając, bojaźliwie odbijając niezmierną mękę, jak okno do piekła, prawym okiem, spuchniętym i mokrym, zdołał złapać trzecie, pękające, bezużyteczne (bo bez tego wszystko było złe, wystarczyłoby jedno, pierwsze, żeby nie było nigdzie gorzej). Leonid Leonidowicz upadł. W środku przechodniów bryzgał swoim akademickim mózgiem. Stał się prawie nieruchomy. Tylko skinął głową i zakręcił się w fontannie krwi jaskrawo zakwaszonej barwy, rozczochranej i bulgoczącej zamiast głowy na szerokiej i żylastej, jak pień grubej topoli złamanej piorunem, wysoko.

Zabójca wyszedł z boksu z colą i źrebakiem, obszedł wylot, podszedł do zmarłego, skrupulatnie i z dumą spojrzał na niego, jak rzeźbiarz, który z powodzeniem odciął cały nadmiar swojej rzeźby, albo lepiej, jak cieśla, który słynie ze zbijania stolec od serca. Najwyraźniej zadowolony poszedł na przystanek autobusowy, przystojny facet po dwudziestce, w czarnych okularach, czarnych butach, bardzo zwyczajnych spodniach i T-shircie. Podczas gdy tłum przepychał się, tupał, rechotał, wzywał policję i galopował w pobliżu trupa, on gawędził na przystanku autobusowym z jakimś dociekliwym dziadkiem, któremu nie spieszyło się z pociskami wybuchowymi, smugowymi i niecentralnymi, czytał pager, wysyłał odpowiedzi, wsiadłem w sto szósty autobus i pojechałem do domu, bo nie było już zamówień na ten dzień.

Lekarz i policjant, którym udało się już przyzwoicie odjechać, wrócili po nowym wezwaniu, wysiedli z taksówki i po przesłuchaniu świadków ruszyli w pościg za sto szóstym, ale było już za późno. Lekkomyślnie wdali się w rozmowę z niespiesznym dziadkiem i po zmarnowaniu kwadransa przypomnieli sobie Leonida Leonidowicza. Taksówkarz jednak kategorycznie odmówił zabrania Leonida Leonidowicza do kostnicy, ponieważ w przeciwieństwie do matki Gleba, mentor Gleba był dosłownie bezmózgi, bardzo zachlapany i brudny. Wszyscy się pokłócili, tak że taksówkarz wypadł z samochodu prosto na stragany targu warzywnego i moją mamę oraz częściowo przytomnego kierowcę karetki. Kierowca Leonida Leonidowicza uciekł, przyspieszył, grzechotając bronią wraz z oficjalnym samochodem szefa, więc szef musiał leżeć nieporządnie w środku pięknego poranka Tekstilshchikov.

Tak więc, niemal z dnia na dzień, GG Dublin stracił matkę, ojca i reżysera. Zaczął siadać na kanapie ojca. Pamiętał, jak kiedyś - miał siedem lat, wtedy osiem - ojciec/matka zwabił go do ciotki, ciotki Very, obiecując pianki i ptasie mleko. I zwabiwszy (było ptasie mleczko, wszystkiego po kropli; było dużo pianki, ale stęchłej, wyschniętej, smakującej jak gips z sacharyną), uciekli na palcach, nie żegnając się z synem (wiedzieli, że - nie odpuścili), na wakacjach. Na cały miesiąc - wyjechałem z ciocią Verą, siostrą mojej mamy. "Gdzie jest mama?" - zapytał Gleb, przełamując piankę. „Niedługo przyjdzie” – skłamała ciocia. "Gdzie jest mama? Przyjdzie teraz ”- powtórzono godzinę później. Pół godziny później: „Gdzie jest mama? Zaraz przyjdzie”. A potem znowu i znowu, kiedy pokruszył wszystkie pianki. I chciałem umyć moje lepkie ręce. A on chciał iść do domu. I chciało się pić i płakać. Ciotka Vera była bezdzietną, powściągliwie złośliwą, niezwykle cierpliwą damą. Nigdy nie podnosiła niemiłego głosu. Położyła Gleba do łóżka niezwykle wcześnie, gdy dopiero zaczynało się ściemniać, po prostu dlatego, że nie wiedziała, o czym z nim rozmawiać i jak pozbyć się jego marudzenia.

Przyciśnięty do chwiejnego łóżka przez kolczasty, naelektryzowany koc, chłopiec patrzył przez łzy, jak wyblakłe półliliowe lilie odciśnięte tysiące razy na tapecie zlewają się z surowymi twarzami barmaleyów i wściekłych lwów. Te straszne wizje otaczały wiszącą na ścianie czarno-białą fotografię, na której wśród czarnego listowia bzów bielały bardzo młode fizjonomie ciotki, matki i ojca. Ciocia była w welonie, tata też był w czymś weselnym, pan młody; Mama jest w prostszym stroju. Wszyscy trzej, skuleni daleko od ostrości, wpatrywali się wesoło w Gleba. zamknięte oczy. Tata tatusia zgłosił się na ochotnika, aby zaoszczędzić pieniądze, aby zostać fotografem ślubnym, ale okazał się niewidomym i pijakiem. Udało mu się zrobić tylko to idiotyczne zdjęcie, potem się upił i resztę filmu spędził na, jak to ujął, bachicznych martwych naturach, biegając wokół stołu z dzikim śmiechem i fotografując na wpół zjedzone galaretki przekłute niedopałkami, kurczaka szkielety na talerzach i sałatki na krzesłach.

Gleb nie wiedział wtedy, że tata ożenił się najpierw z ciotką, a dopiero potem z matką. Faktem jest, że ciocia Wiera, będąc pracownikiem medycznym do granic możliwości, do ostatniego stopnia prawdopodobieństwa, bardzo szybko zmęczyła tatę ciągłymi rozmowami przy stole o krześle. Zostawił ją dla siostry. A potem powiedzieć, ogólnie wygląd jest taki sam, ale nie lekarz, ale, podobnie jak tata, nauczyciel matematyki. Moja siostra urodziła tatę Gleba i rozmawiała tylko o szkolnych plotkach przy stole.

Dziecko obserwowało zmierzch, lwy i barmale pożerają fotorodziców, przygniecionych jak zakurzony martwy niedźwiedź przez kudłaty koc. Pokręcona i uduszona, jak drżące brzozowe brzozowe brzózki, które zbłąkało się z zagajnika lepkim trzepotem i porywczym, wirującym wiatrem, z mokrą i dominującą tęsknotą. Rana na duszy, w miejscu wyrwania ciepła rodzicielskiego, była ogromna i wydawała się nieuleczalna. Popłynęły z niej łzy i - jak ze stygmatów - gorące światło. Od utraty światła chłopiec stał się przyćmiony i zimny, ale jednocześnie czuł, że wszystko da się naprawić. Wiele jest przed życiem. Mama przyjdzie. I tata wróci. I te łzy nie są spowodowane stratą, smutkiem czy wstydem. Oni - z ciągłości miłości, lecąc przez rozdartą równinę czasu, natknęli się po raz pierwszy na nieoczekiwany dół, uderzyli bardzo boleśnie, ale wciąż szaleni, zawsze odważni, lecąc coraz dalej.

Teraz wszystko było inne. Mama/tata nie przyjdzie. A wujek Lenya nie przyjdzie. Nikt nigdy nie przyjdzie. Nikt nigdy.

Żółty niedźwiedź galopuje po lodowatym oceanie, śliskim jak niekończące się lodowisko. Ze swoją szybkością i dziarskim uśmiechem wygląda bardziej jak dziarski czarny koń niż biegnący. Niedźwiedź polarny czym właściwie jest. Po jego prawej stronie galopem, potem kłusem pędzi oszroniony, radosny wilk, po lewej zamieć. Nazywany Żółtym, jest nazywany lekkim, lekkim jesiennym odpływem grubej i ciężkiej, przypominającej białe złoto wełny.

Zmierza w stronę bieguna, kursem północ-północ-północ, pod rozbrzmiewającą echem kopułę Arktyki, do samego serca północy, do zera długości geograficznej, zerowej szerokości geograficznej, zera wszystkiego. Spieszy się, bo już za tydzień i tylko na tydzień - tam rozstąpią się nieprzeniknione burze i ciemność, a na czystym błękitnym lodzie, na czystym błękitnym powietrzu zostanie otwarta droga do pływającej kry Ararat wielkości , kształt i częściowo cel powtórzenia biblijnej góry o tej samej nazwie.

Na szczycie kry lodowej, jak siedem słońc na kryształowej chmurze, świeci siedem złotych kopuł dryfującego polarnego klasztoru. Siedmiu uciekających w nim baśniowych mnichów nazywa siebie skitterami, ich klasztor nazywa się Semisolar Skete. Ściany skete są odlane z doskonałego ortodoksyjnego stopu dzwoniącej miedzi i czystego śniegu; Komórki są wycięte z dobrego dębu dennego, szlachetnego podwodnego drzewa rosnącego w przestronnych gajach pod grubością lodowatego morza, na którego gałęziach skrzydlata śpiewająca ryba Banan zwija ażurowe gniazda z wodorostów. I w celach mnichów i ikon; a od mnichów i ikon - rozciągają się aż do samego Boga słodki dym kadzidło, chwała początkowemu Słowu i biały kamienny kościół Zbawiciela-na-Granicy.

Tu, na skraju nieba i morza, raz na sto lat jest tydzień, w którym nie ma piątków ani wtorków, ale wszystkie niedziele. I w tym tygodniu siedmiu niedziel, tutaj, na biegunie, na kry lodowej Ararat, dokonuje się siedem cudów. Siedem błędów zostało naprawionych, siedem grzechów zostało przebaczonych. Siedem życzeń się spełniło.

Niedźwiedź, zamieć i blady wilk nie pędzą same. Wskazują drogę do kolosalnego statku pędzącego za nimi pół mili za nimi. To żeglarski lodołamacz Arktik, miażdżący uparty firmament odmrożonego oceanu przerażającym rykiem i trzaskiem. Wznoszące się gigantyczne chmury kawałków lodu i pyłu śnieżnego, wirujące potężnie i potężnie za statkiem, wznoszące się na straszliwą wysokość i migoczące jak eksplozja fabryki diamentów. Słońce wielokrotnie odbija się w tej błyszczącej pianie, w tych lustrzanych dymach i mgłach; a teraz - na niebie nad statkiem lśni siedem słońc, jedno prawdziwe, sześć odbitych; i względem siebie znajdują się w taki sam sposób, jak gwiazdy Wielkiego Wozu i są zarysowane przez krąg niesamowicie dzikiej tęczy.

Żagle lodołamacza są przezroczyste i wypełnione świeżym światłem. Jego kapitan pewnie trzyma ster w swoich silnych, opalonych, wyblakłych myślach. Z płynnym przesunięciem znaczeń wprawia on w ruch najbardziej czuły telekinetyczny mechanizm sterujący. A większość statku odpowiada, obraca się w prawo i w lewo, czasem zwalnia, a potem atakuje w nowy sposób – z nową radością, furią i szybkością – na niekończącej się ścianie lodu wysokości dwóch ludzi, pięć tysięcy mile grubości.

Słynny jest kapitan Arktika: żeglarz i mistrz ceremonii; szpieg i miliarder; iluzjonista i filantrop oraz uzdrowiciel psychiczny. Kobiety go uwielbiają, uwielbiają i kochają. Ludzie go naśladują, zazdroszczą mu, podziwiają; niektórzy też kochają - nie gorzej niż kobiety. Systemy mężczyzn i kobiet, zorganizowana ludzkość, aseksualna biurokracja - nienawidzą tego, który żyje jak nie wszyscy. Policja kryminalna dziesięciu szanujących się stanów od kilku lat gorączkowo go szuka i wciąż go nie znajduje, chociaż się nie ukrywa. W skierowanych do lotnisk i dworców kategorycznych żądań natychmiastowego aresztowania rubryka „znaki specjalne” brzmi: „Jest wspaniały”.

On trzyma ster. Jest w kabinie kapitana. Przed nim sześć miliardów monitorów, małych, wielkości iPada, z których każdy pokazuje, co dzieje się z każdą osobą na planecie w danej chwili. Oczywiście zdarzają się różne rzeczy: narodziny i śmierć; radość i starość; seks i seks, wojna, śmiech, seks; torturować; zdobywanie nagród, wpadanie na pomysły, wbijanie się w pysk kłodą, kolanem, kołkiem, młotkiem, pięścią, wiertłem, drzwiami, pyskiem, dwoma pyskami, piorunem, motocyklem, poduszką; pijaństwo, pycha; jedzenie jedzenia i procesy odwrotne; posocznica, zapalenie ucha środkowego, HIV, zapalenie pyska, obrzęk pyska, grypa, rak, limfogranulomatoza; odcinanie głów wojownikom Allaha, odcinanie głów (dekapitacja) wojownikom Allaha; taniec, miłość, miłość, dużo miłości, smutek, jasny smutek, piękny smutek, prosta radość, trudna radość - życie się dzieje. Sześć miliardów żyć w trybie na żywo. 6 109 ekranów - tyle samo losów dziejących się tu i teraz. Spektakl jak na amatora, że ​​tak powiem, niejednoznaczny. Lub dla tych, którzy potrzebują go do pracy, na dyżur, do pracy.

Dlatego marynarze i pasażerowie, nawet ci nieliczni, którym na ogół wolno, starają się nie wchodzić do sterówki, w której zainstalowane jest to wyjątkowe urządzenie wiecznej wszechwiedzy. Zwykle jest tu tylko sam kapitan, w istocie jeszcze młody, mężczyzna około dziewięćdziesięciu metrów wzrostu, chudej kości, z twarzą, o której prawie nie ma nic do powiedzenia, jak prawie wszystkie uderzająco piękne twarze; a kapitan ma na ramieniu małomówną gadającą papugę. Ptak rzadkiej rasy myśliwskiej, który występuje tylko na równinie zalewowej rzeki Taz, graniczącej z rezerwatem Małej Krainy Tundry. Prawie całkowicie wytępione z powodu najdelikatniejszego, najcieplejszego i najlżejszego futra, które zastępuje puch i pierze.

Jednak nie z futrem, ale z jednym, ptaki te są również cenne ze względu na niesamowitą, niemal psią wierność, odwagę i pomysłowość, by pomóc człowiekowi na polowaniu. Bezużyteczne jednak dla zdobyczy wszystkich innych mieszkańców tundry, papugi polujące na małe tereny są absolutnie niezbędne do wywabiania z zarośli mchów reniferowych, gonienia i łapania papug polujących na małe lądy. Więc oni, biedacy, są przyzwyczajeni do polowania na siebie nawzajem. Obecnie na całej planecie pozostało ich tylko pięćdziesiąt lub pięćdziesiąt pięć.

Kapitan Arktika trzyma papugę jednak nie na polowanie, ale z przyjaźni. Papuga siedzi na prawym pasku naramiennym, ale z pasów barkowych widać, że stopień kapitana jest wysoki, nie niższy niż Archangielsk - lub feldmarszałek czy coś, jeśli zgodnie ze zwykłą relacją.

Archanioł nie pyta papugi: „Jak spała pani?” W odpowiedzi głowa Yoongiego wyskakuje przez lekko uchylone drzwi i patrząc w podłogę, żeby nie widzieć monitorów, melduje: „Pani się obudziła i zaprasza na śniadanie. Owsianka, świeża, dobry nastrój. Jak zawsze. Jak wczoraj i przedwczoraj i pojutrze. „Po co te szczegóły? Kapitan Arktika dobrodusznie marszczy brwi. „Zapytałem tylko, jak spała”. „Nadanie banalnemu przekazowi metafizycznego odcienia. Płaskie wiadomości - egzystencjalne, jak mówią, tom. Dla piękna, ale spałem słodko, widziałem cię we śnie ”- relacjonuje chłopiec pokładowy. „Nazywasz mnie papugą ze względu na piękno?” - papuga interweniuje z ramienia. Yunga cofa głowę. Papuga chce owsianki.

Kapitan przenosi statek do najmniejszego pojazdu z własnym napędem i wychodzi na śniadanie. Kabina jest pusta, tylko liczne monitory mrugają i szepczą. Na jednym z nich, w prawym górnym rogu widoczny jest Velik, obok niego Gleb. Na drugim sąsiednim - Gleb, obok Velik. Widać, jak wchodzą do domu kupca Syropowej. Można też zobaczyć unoszący się nad nimi cień smoka, blady jak lód i kłopoty.

Gleb i Velik weszli do domu żony kupca Syropowej.

Przed wami fragmenty książki Natana Dubowickiego „Samochód i Velik” (biblioteka „Russian Pioneer”, 2012). Ich publikacja jest uzgadniana z wydawcą. Fabuła awanturniczo-bohaterskiej sagi jest nie do opisania. Aby poruszać się po przejściach, musisz wiedzieć, co następuje: jeden z bohaterów, genialny matematyk-alkoholik, próbuje wypłacić mityczny „milion dolarów” (wyciąg z zagranicznego biura); syn matematyka (Wielki) jest zakochany w córce (Maszince) nikczemnego, ale niedokończonego generała policji Krywcowa (dialog między ojcem a córką o stosunku Ojczyzny do pieniędzy). Trudno było oprzeć się cytatowi z życia centrum biznesowego - policji i nie mogliśmy się oprzeć.

Czy w ogóle można było zrezygnować z publikacji tego autora? Móc. Ale głupotą jest nie cieszyć się niewątpliwym darem osoby, która prawdopodobnie wybrała zły zawód. (Jest to aluzja do plotek, że V.Yu. Surkov ukrywa się pod nazwiskiem Dubovitsky.)

Od §11

<…>Wtedy Maszyna weszła do pokoju i zapytała:

- Tato, jesteś złodziejem?

Była to dziewczyna o niezwykłym wyglądzie, w której Boh postanowił ucieleśnić to prawdziwe piękno, którego nie osiągnął, pracując nad jej matką. Jeszcze dziecko, które we wszystkim chciało być jak Velik, które było od niej trochę starsze, które nawet chciało być chłopcem, żeby być takim jak on, już błyszczała, już przyciągała uwagę wszystkich wśród naszej szpetnej natury i publiczności jakby anioł przeleciał przed jej przyszłymi nieodpartymi wdziękami, zapowiadając przyjście na świat najpiękniejszej z kobiet.

- Kim ty w ogóle jesteś, Mash, czy czym? Co ty mówisz? - tym samym tonem, którym Podkolesin powiedział „nie może być”, odpowiedział tata.

Mówią, że jesteś złodziejem. Bierzesz pieniądze od ludzi i bierzesz łapówki.

„Córko, niech cię Bóg błogosławi, kto cię okłamał?”, zastanawiał się Krivtsov.

„Mówią, że z pensji swojej i mamy nie da się takiego domu zbudować, a mnie takich samochodów i zabawek kupić…” – upierała się Maszyna do pisania, najwyraźniej nie do końca rozumiejąc, co mówi jak dziecko. .

„Nie jestem złodziejem”, krzyknął Krywcow.

Zawsze mówisz mi prawdę. Abym ja też zawsze mówił prawdę...

- No dobrze, trzeba powiedzieć prawdę - generał miał naprawdę stare pomysły na niektóre sprawy. — Więc co chcesz wiedzieć?

- Jesteś złodziejem?

Nie kradnę pieniędzy.

- Bierzesz to?

„Nie biorę tego, chociaż oczywiście biorę.

- Kto?

- Cóż... wszelkiego rodzaju ludzie. Biznesmeni są różni - podjął się wyjaśnienia Siergiej Michajłowicz.

- I dlaczego? To ich pieniądze – dopytywała się córka.

- Powinnaś wiedzieć, córko, wszyscy, wszyscy biorą pieniądze. Jednych jest wielu, innych niewielu. Zabierają, kradną, zabierają sobie nawzajem. Takie jest życie. To jak... zabawa w piratów. Ale ja na przykład biorę łapówki, dlaczego? Bo mam prawo.

- Co prawda?

- A ja, Mash, kocham moją ojczyznę. nasza Rosja. Ja, Mash, oddam za nią życie, matko. Wiesz, walczyłem w Afganistanie i Czeczenii. A ci wszyscy to ministrowie, tam w Moskwie i Syktywkarze, i ci wszyscy zbuntowani oligarchowie są z nimi, rabują naszą ojczyznę, a jak coś się stanie, to pierwsi uciekną. Za granicą rozwiąże. Nie pójdą na wojnę.

Ja, Masza, oczywiście dostaję pieniądze od takich ludzi jak oni. Przecież nie wszystko należy oddawać Judaszowi, ale trzeba coś zostawić dla patriotów. Oczywiście bierzemy łapówki. Ale niech przestaną zabierać i kraść tam, wtedy zatrzymamy się tutaj.

Nie mają prawa plądrować kraju, bo im się to nie podoba. A mam, bo kocham. Zrozumiały?

„Zrozumiałem, tato.” Maszyna wydawała się usatysfakcjonowana wyjaśnieniem.<…>

Od §14

<…>Na wyspie Boyan, na bezimiennym słonawym morzu, sto wiorst od Ceuty, kwitły cztery przybrzeżne monarchie (każda o powierzchni około czterech wiorst kwadratowych) - Księstwo Metzengerstein, Księstwo Berlifitzig, królestwa Mercji i Nagonii. To były najfajniejsze stany, z bardzo dużym szacunkiem i bardzo, bardzo małą ciekawością na temat pieniędzy innych ludzi i uwielbiały utrzymywać je w całkowitej tajemnicy.<…>

Na przedmieściach biznesowych Metzingerstein, w małym wieżowcu pasującym do kraju, Shylock Holmes, Brothers, Sisters, Friends, kancelaria adwokacka, która pomagała tajemniczym ludziom ukrywać kapitał przed organami podatkowymi i policją.

Dublin i Dyldin dowlekli się tutaj ze swoimi papierami z białej koperty.

<…>Jednym słowem, rosyjskie pieniądze płynęły do ​​starego Shylocka, nabytego jedyną rzeczą, która zawsze jest w stanie przemienić zawsze lepkich, lepkich i nieco ponurych ludzi Federacji Rosyjskiej, przynajmniej na krótki czas, w psotnych, lekkich, wesołych, bystrych, błyskotliwych entuzjastów. Każdy Erefovets angażuje się w tę sprawę chętnie i zawsze mądrze i umiejętnie, jakby się dla niego urodził, tak jak Japończyk do robienia Panasoniców, czarnuch do tańczenia hip-hopu. Każdy normalny Erefianin radzi sobie z tym biznesem w każdym wieku, na każdym stanowisku iw każdej miejscowości; radzi sobie równie dobrze zarówno na trzeźwo, jak i po pijanemu. Ta sprawa to kradzież.

Tutaj siedzi, powiedzmy, Iwan, Magomed lub inny mieszkaniec Federacji Rosyjskiej i nie odpowiada na wezwania, by gdzieś pojechać, coś w pocie czoła zdobyć, wymyślić coś pożytecznego. Ponieważ myśli sobie, jakim jest fajnym i niezrównanym nosicielem boga. I nie lubi być rozpraszany od tych myśli. Nie idzie na wojnę, nie idzie orać, nie idzie tańczyć, nie idzie kochać. Kłamie, patrzy przez wszystko na siebie tylko na widoczny punkt, umieszczony na końcu wszystkiego, na początku którego było Słowo; patrzy na kropkę, kłamie, nosi Boga, zapuszcza brodę. A ludy tłoczące się wokół Iwana dziwią się: tutaj, jak mówią, człowiek kłamie, nigdzie nie pójdzie; tajemnicza eurazjatycka dusza, ile jest w niej głębi, ile jest wielkości i niepodobieństwa do czegokolwiek, ile myśli o miłości i śmierci, o łzie dziecka, o Puszkinie, o zmartwychwstaniu ojców. "I my? mówią narody. - Biegamy, awanturujemy się; Kłammy i filozofujmy, jak ten wielki naród Dostojewskich, Raskolnikowów, Bronsteinów i Kolłotajewów!” Ale wtedy podchodzi Magomed i mówi: „Iwan, Iwan! Chodźmy kraść”. I co? Ivan idzie, biegnie, a nawet łamie się. Na jego twarzy pojawia się rumieniec, z czoła znika napięcie powszechnego smutku, oba oczy płoną zimnym bagiennym ogniem, a zamiast ludu bogobojnego, ludu męczenników, stu czterdziestu milionów wielonarodowych i wielowyznaniowych zostaje odnaleziony gang rabusiów. I zaczynają kraść i rabować. I nie jak inne narody, mądrzejsze, które kradną od obcych, ale te, nasze, kradną od swoich, od nas, a ponadto od siebie. I kradną jakoś niewinnie, nie tak jak ci, którzy są bardziej przebiegli, którzy albo odrzucają standard złota, albo planują instrumenty pochodne, albo pompują bańki finansowe, albo tworzą MFW lub Bank Światowy. Kto zorganizuje rabunek na wysokim poziomie, posadzi VIPa ofiarę na krześle, da mu kawę, książeczki ze zdjęciami i schematami różnych oszustw z cenami za bzdury, zapyta jak ofiara chciałaby być oszukana i okradziona, a oni okradną dokładnie tak, jak chce ofiara. Więc zrobią to szczerze, uprzejmie iz korzyścią dla VIP-a, którego VIP prosi o ponowne okradzienie.

U nas tak nie jest, u nas kradną bez fanaberii i sztuczek, otwarcie, uczciwie kradną. Sprzedanie tomografu państwu po niebotycznej cenie, wybudowanie dla niego drogi po niebotycznej cenie – tu derywaty i skomplikowane kalkulacje marketingowe są na nic. Nasz dzielny człowiek zarówno w swojej kradzieży, jak iw poszukiwaniu Boga, dochodzi do krawędzi, do samej istoty, do zapomnienia o sobie, do rozpaczy. Sprzedaje liniom lotniczym stare części zamienne zamiast nowych, a potem bez wahania leci na jego loty, pędzi wraz z trójką dzieci, żoną i dwiema matkami (jego i jego żoną) na liniowcu, na prawym skrzydle z których zużyty, przeterminowany przewód paliwowy jest coraz cieńszy i gotowy do zerwania. Za mało cementu dostaje do zaprawy i buduje aquapark, który nie wytrzyma zimy, który się zawali od pierwszego śniegu, a on sam pluska się w tym aquaparku, też bez namysłu, a nawet jego żona chlapanie się w nim i troje dzieci, i wciąż ta sama dwójka starych mam.<…>

„Spójrz, to jest Czistotelow, a tam jest Bazarow. Oni są odpowiedzialni za naukę w rządzie” – uświadomił sobie nagle Gleb i jak dziecko zaczął wskazywać palcem na znane osoby, które widział w telewizji iw instytucie na jakimś spotkaniu. Bazarow wręczył nawet Dublinowi dyplom i odznakę.

- Tak, i jest głównym bojownikiem przeciwko korupcji - Zastępca Nazimzyanov. A generał Merinov jest tutaj. Kradli, chowali się - odebrał Dyldin. Sala rzeczywiście była pełna celebrytów. - Kto jest ostatnim dla Holmesa? zapytał kolejki. Nazimzjanow podniósł rękę.

„Jestem za tobą, towarzyszu zastępcy” - naprawił Sasha.

"Nie jestem twoim przyjacielem. Jestem twoim panem, młody człowieku. Mamy demokrację, a nie miarkę - huknął uroczyście poseł.

– O tak, milordzie – warknął Dyldin.

Shylock Holmes okazał się kulawym, pomarszczonym, zielonym małym, prawie martwym staruszkiem. Znał już kilka rosyjskich słów, a Dyldin ze swoim bardzo energicznym, prawie angielskim nie dał się obrazić, więc szybko się zgodzili. Certyfikat był jednak na okaziciela. Chociaż został wydany innej osobie. Ale jeśli ta osoba nie posiada teraz certyfikatu, czy sprawą Holmesa jest dowiedzieć się, dlaczego tak się stało i jak skończył z Dyldinem. Wszystko jest zgodne z prawem. Czyj kawałek papieru, to i "Trust D.E." A hasło jest poprawne. Co wiecej? Panowie, okaziciele chcieli wiedzieć, ile jest na koncie „Trust D.E.” pieniędzy.

— Chwileczkę — powiedział pan Holmes.

„Ojcze nasz, któryś jest w niebie” — błagał Dyldin.

Dublin spojrzał na reprodukcję Pollocka wiszącą na szarej ścianie małego pokoju Holma. Prawnik pogrzebał w jakichś teczkach i notatnikach.

– Święć się imię twoje, niech przyjdzie twoje królestwo – podniósł głos Dyldin. Starzec spojrzał na notatnik, potem na teczkę, a potem na monitor komputera.

Nasz codzienny chleb...

Palce Shylocka, jak stado energicznych, kulawych, suchych, zielonych staruszków, które rano biegały po parku, galopowały po klawiaturze; ekran migotał...

Daj nam dzisiaj...

– Jeden przecinek miliona dolarów – powiedział Holmes, wręczając Dyldinowi wyciąg z konta.

- Milion setek! dolarów! – wrzasnął Sasza do Gleby.

Minister Czistotelow i jego zastępca Bazarow, rozmawiający w pokoju przyjęć, gdzie bardzo wyraźnie słychać było ekstatyczne oratorium Dyldina, uśmiechali się krzywo.

Mieli siedemset. Milion. dolarów. A miliard już w drodze z ostatnich negocjacji, przewijanych w imieniu wicepremiera.

- Idziemy tam. Limita - powiedział wiceminister - mężczyzna jest jeszcze młody i przez to trochę nieskrępowany.

„W mojej obecności poproszę was, abyście nie mówili tak o zwykłych ludziach”, zastępca Nazimzyanov, wypełniając jakiś formularz, był oburzony Dyldinem i Dublinem. Mamy demokrację, a ci biedni ludzie, którzy otrzymali pierwszy i niestety ostatni milion w swoim życiu i są tak szczerze szczęśliwi, są tymi samymi obywatelami Rosji, co ty i ja. A różnica w dochodach między najbiedniejszymi i najbogatszymi grupami naszego społeczeństwa jest niebezpiecznie duża. Jest ogromny i dziki. Takiego nie ma nigdzie w Europie, więc jedni mają milion, najwyżej dwa, a inni miliardy! Dziesiątki miliardów. Pomyśl o tym: różnica jest tysiąc, dziesiątki tysięcy razy! Gdzie sprawiedliwość? Ale zgodnie z Konstytucją jesteśmy państwem opiekuńczym… Trzeba ożywić tradycje dobroczynności, miłosierdzia… Próbowałeś żyć za milion? A z rodziną? Za jeden milion? To samo...<…>

Od §30

Departament Spraw Wewnętrznych był znany jako prawdziwe centrum biznesowe miasta. Od rana do wieczora po jego podłogach i korytarzach wyłożonych doskonałymi sprzętami biurowymi biegali energiczni młodzi pracownicy w luźno rozluźnionych modnych krawatach i białych koszulach z rozpiętym górnym guzikiem. Szczupłe sekretarki krzątały się z faksami i aktami w strojach plażowych i wieczorowych. Przemieszczali się między gabinetami osobowymi a lokalami biurowymi, w których osiedlali się starsi i bardziej efektowni policjanci, jedni wyżej, drudzy niżej pod dowództwem, a jeszcze inni wcale nie szefowali, ale po prostu nabierali na wadze, żeby nie byli zmuszani do pełnienia służby w weekendy.

Obowiązki, podróże służbowe, mozolna praca nad raportami i inne rutynowe czynności sprawiły, że wielu przestało pracować. Ale ciekawe kreatywna praca w jakichkolwiek ilościach tutaj, jak się wydaje, nikt się nie bał. Wszyscy rozmawiali ze sobą i jednocześnie rozmawiali przez telefon, przerywając tylko po to, by przeczytać i wysłać pilne SMS-y lub zeskrobać swoje iPady. Ze wszystkich zakątków nadeszły:

— Na rynku już piąty dzień stoi ciężarówka z Mińska z kawiorem do squasha, zapytaj Antona, dlaczego jeszcze go nie wyładowali?

— Kurtki chińskie, lniane, letnie, „Tom Ford”, pięćset sztuk, po trzy sztuki… Co to znaczy, jedna na próbę? Bierzesz wszystko, to nie wódka, po co ich próbować. Co masz na myśli mówiąc brak pieniędzy? Jestem hurtownikiem, nie, dziesięć to za mało, wszystko, weź wszystko. Brak rat. Jeśli go nie weźmiesz, urząd skarbowy nie odwiedzał Cię od dłuższego czasu? Pożycz... Od kogo chcesz... Spójrz na Antona, on zawsze ma gotówkę.

— Wezwać pilnie do Frankfurtu; powiedz Pomidorychowi, żeby wyszedł ze strefy euro. pilnie! Gdzie gdzie? Cholera wie… No, w dolarach, czy coś, jeszcze, ale nie do końca. Niech Yuan to weźmie. I złoto. Wtedy to ustalimy. Tam Bundestag zaoferował ten zrujnowany wieżowiec obok Römerberga. Może weź to? Co? Jaki torf? Kupić torf? Pierdolić? Torf paliwem przyszłości? Kto ci powiedział? Paweł? Nie słuchaj go, on kłamie. Krótko mówiąc, niech Pomidorych zostawi euro na początek, ma godzinę czasu, czas minął… A potem zobaczymy…

- Nie, nie, nie martw się, po prostu przenieś swój udział w polu Nowotundrinskim na Iwana Iwanowicza. To jest mój kierowca. Przyjdzie do ciebie jutro o dziewiątej rano. Nie, nie, nie martw się, sam przygotuje wszystkie papiery. Nie, nie, nie martw się, przyprowadzi ze sobą notariusza. W domu wszystko załatwimy... Tak, ty też masz udział blokujący w Starotundrinskim. Jak się dowiedziałeś? Cóż, pracuję w policji. Żart. Zorganizujesz to w tym samym czasie. Tak, tak dla Iwana Iwanowicza. Jak nie było takiej umowy? Był, był, zapomniałeś. Jak przedwczoraj jak wychodziłem, pamiętasz, na korytarzu, za laską, o czym oni rozmawiali? Nie, o tym wcześniej, ale tuż przed żartem... Tak, tylko o Starotundrinskim. Tak, zgodziłeś się. Tak, cały pakiet. Również za darmo. nie potrzebuję pieniędzy. Nie, nie, nie martw się, on sam załatwi wszystkie papiery...

— Zmienność na rynkach europejskich i azjatyckich jest duża, towarzyszu podpułkowniku. Nikkei zamknął się na czerwono; w Hong Kongu i Singapurze odbicie, ale niewielkie, po wczorajszym prawie nic nie odrobiło. Londyn jest na dole, Paryż stoi w miejscu… tak, towarzyszu podpułkowniku, Dow Jones i Nasdaq straciły po pół punktu procentowego. Jedz śmieci high-tech i kupuj surowe! Tak, towarzyszu podpułkowniku! Pozwól mi wystąpić! Jest!

Generał Krivtsov był niemile zaskoczony, że nikt go dosłownie nie rozpoznał. – Powinienem był założyć mundur. I nawet wtedy Siergiej Michajłowicz od dawna nie był na służbie, nawet weterani już o nim zapomnieli, a przybysze nigdy go nie widzieli osobiście, więc się nie witali. Tylko prokurator Dvoikin, adwokat Kuravlev i oskarżony/klient Dvoikin (brat prokuratora), którzy pili drugi poranny dżin w barze na drugim piętrze, ludzie w rzeczywistości nie należący do nich, osoby postronne, zdawały się zauważać generał, a nawet wtedy jakoś niewyraźnie, nieprzyjazny.

- O! powiedział prokurator.

- Co? — zapytał Dwoikin.

- Krivtsov nigdzie się nie wybiera! powiedział prokurator.

- Który jest z okręgu? – obojętnie zapytał prawnik.

- Więc nie! Który jest stąd. Komendant policji!

- Co!

- Policja.

- Nie może być. Po ostrzale na lotnisku generalnie przysięgał, że nie wyjdzie z domu. Zabiją go.

- Do wieczora, jeśli zdarzy ci się powiedzieć, na przykład, czy będzie żył? jeden Dvoikin zapytał drugiego.

- Tak, żyć, co nie może żyć. Ale jest mało prawdopodobne, aby przetrwał do rana” – powiedział inny Dvoikin.

- I nie przeżyje do wieczora, tutaj dwie trzecie zarządzania pracuje dla Ketchupu, a jedna trzecia dla Aslana. Oto te krzyże, nie idź do babci - obie już wiedzą, że wyszedł z bunkra. Zdobędą punkty tutaj, teraz, nie idź do babci ”- sprzeciwił się Kuravlev.

- No nie dwie trzecie i nie jedna trzecia, a poza tym, który z ich nukerów się tu pojawi? Cokolwiek, a jednak policja tu jest - wątpił Dvoikin.

– I nie musisz nikogo tu wrzucać. Oni wszyscy są tutaj, ci nuklearni, tutaj. Sam zobacz. Widzisz: Metelin, Plenkin, Umotałow, Smorczko, znasz siebie: na akord w Ketchup. A na tym korytarzu, w pokojach od 31 i 27A do 46 i dalej, wszyscy w tej palarni, aż do tego barmana, należą do Aslanova.

„Cóż, powiedzmy, że w 43. Repa siedzi, jest niczyim, uczciwym dzieciakiem” - mruknął drugi Dvoikin.

„Nikt nie jest, bo jest do niczego, nie jest nawet policjantem, tylko lekarzem sądowym, patologiem, co mu zabrać, kto go potrzebuje” – skomentował cynicznie prawnik.

„Daj spokój, to dobry człowiek, prawdziwy profesjonalista, więc usunęli mi wyrostek robaczkowy, nawet go nie poczułem, złote ręce” – bronił Repa Dvoikin.

„Masz rację, rzepa jest fajna, nic nie powiesz, zrobił taką operację plastyczną mojej Taska, podniósł nos o tak, a potem usunął go przed uszami, jak nowy”, wspierał Dvoikin .

„Słuchaj, masz trzech takich Tasków, którego z nich znęcał: twoją żonę, kochankę czy córkę?” poprosił Kurawlewa o wyjaśnienie.

- Żonie, żonie, córce usunął migdałki. Również fajne, ręce na pewno złote. I z tą Taską, która jest kochanką, rozstałam się dawno temu. Nawiasem mówiąc, traktował ją, po prostu nie pamiętam z czego.

- Oczywiście, że jest dobrym lekarzem, codziennie trenuje na zwłokach... - Kuravlev nie chciał odejść od swojego cynicznego tonu. Mówiąc o trupach. Dlaczego spieramy się, czy Krywcow przeżyje, czy nie...

Siergiej Michajłowicz wszedł do swojej poczekalni, Podkolesin wmaszerował za nim. W poczekalni przy stole, czujnie przechadzając się, szeleszcząc ciężkimi aksamitami jej koszuli i spodni, siedziała nieznajoma starsza sekretarka o tak wielkich, okrągłych i błyszczących oczach, że Krywcow od pierwszego wejrzenia wziął je za jakieś okulary. Oficer dyżurny stał przy stole (generał rozpoznał starszego porucznika Pribautova), słuchając audiobooka z małego odtwarzacza. Oficer ukończył akademię policyjną i napisał znakomitą pracę magisterską zatytułowaną „Analiza cech czynności śledczych i śledztwa kryminalnego w połowie XIX wieku. na podstawie powieści F.M. Dostojewskiego „Zbrodnia i kara”. Teraz studiował legendarną powieść, ale przez pomyłkę kupił płytę nie ze Zbrodnią i karą, ale z Braćmi Karamazow. Jednak nie wychwycił różnicy, ponieważ po raz pierwszy usłyszał Dostojewskiego, a śledztwo w tej pracy wystarcza do najbardziej dogłębnej analizy.

- To właśnie, Alosza, czasami bycie Rosjaninem wcale nie jest mądre ... - usłyszał gracz.<…>

Gdyby ludzie nie zdradzali swoich przekonań, nie wyrzekali się swoich wyznań, nie zmieniali ideałów, nie łamali przysiąg, nie łamali przysiąg, nadal żyliby w jaskiniach i czcili bożków.

Smutek przeszedł przez popioły dni
najdelikatniejsze tornado.
Stałem się bogaty, jak król królów -
w mojej kolekcji kamieni
jest twoje serce.

Natan Dubowicki. Samochód i Velik

Ale czas, czas! Jest wszędzie, tryska ze wszystkich szczelin jak żrąca alkalia, niszcząc śmiertelne ciało i proroczą duszę, i wieczność w duszy, i zniszczalne rzeczy w rękach. A jeśli nie wydasz go na pracę i odpoczynek, na spotkania i debaty, na przygotowywanie śniadań i obiadów, to na ich jedzenie i tańczenie po nich, na łowienie ryb, ćwierkanie i preferencyjne traktowanie; jeśli go nie osuszysz, nie odejmiesz od życia, które przelewa się nim gdzieś na uboczu, na nonsens, na byle co, to może zaleje mózg, jak kipiące szaleństwo.

Natan Dubowicki. Samochód i Velik

Gleb pomyślał, że nie powinien dziś leniuchować, znaleźć wreszcie czas i powiesić się. Albo tam, na bagnach, jest polny, pojechali - widzieli to, w to, w to i bezpośrednio pod lodem, i pływali pod lodem z dala od polny, aż całe powietrze skończy się w płucach, więc że nie ma już drogi powrotnej.

Natan Dubowicki. Samochód i Velik

Rozważając ostatnie pół dnia, Velik zaczął oglądać płot i dom generała Krivtsova. Od pięciu lat był zakochany w córce generała Maszy Kriwcowej, dziewięcioletniej pięknej dziewczynie z jego szkoły. Zakochany jeszcze nie miłością, ale niespokojnym, czułym i czystym przeczuciem miłości. Jakby pierwszy poranny wiatr cicho dotknął kwiatów i liści, dotknął i uspokoił. A kwiaty i liście kołysały się i śpiewały, nie wiedząc, że ten słaby wiatr był tylko pierwszym poruszeniem huczącej burzy, która tu nadciągała, niosąc tu pył ​​wzniesiony z całej ziemi, śmieci wyrwane z nieuporządkowanego życia i różne śmieci z niego wyciągnięte. Że szybko przyjdzie tu burza, zerwie liście, uderzy w kwiaty gorącym zakurzonym powietrzem, udusi się, ogłuszy, wiruje. A prawdziwa dorosła miłość przyjdzie ze swoim szczęściem i nieszczęściem, niesłychaną radością i głupotą, kłamstwami, nudą.

Natan Dubowicki. Samochód i Velik

Potem Velik przylgnął do siebie, nie było nikogo innego. Owinął się w swoją samotność, tak jak otuliłby się ciepłem swojej matki, gdyby miał matkę. Ta samotność była dla niego wspaniała, nie dziecinna rozmiarami, duża, przestronna, ciężka; jakby był dorosły, jakby z czyjegoś ramienia został mu dany do wzrostu. Ten, kto miał rodziców alkoholików, zrozumie, jak to było dla niego, jak straszną przestrzeń odczuwał, jak straszliwą wolność, nie do zniesienia dla nieudolnej dziecięcej duszy, która jeszcze się nie odizolowała. Nie nauczyli się krążyć w zimnie i skakać im nad głowami, łapać, chwytać sąsiadów i siedząc im na szyjach, gnieżdżąc się w ich mózgach, wysysać z nich wszystkie soki, wyciskać ciepło, gryźć radość. Jego istota jeszcze się nie wytrąciła, nie skamieniała w postaci jakiegoś dunduka czy ***, ale wciąż powinna być rozproszona, czysta, przezroczysta, rozpuszczona, jak światło i miłość, we krwi i woli kogoś starszego.

Abstrakcyjny

„Machinka i Velik” to powieść-historia, w której komiczny obraz rzeczy szybko zamienia się w kosmiczny. Zejście na dno otchłani, gdzie fundamentalne kwestie bytu poruszają się jak ślepe skamieniałe potwory, odbywa się tutaj lekkim, zwrotnym transportowcem o nieznanym źródle energii. Przeciwieństwa tworzą bezwarunkową jedność: intryga detektywistyczna, która wprawia akcję w ruch, łączy się ściśle z religijnym mistycyzmem, a groteskowy i dość ryzykowny humor – ze szczerym lirycznym przesłaniem. Stare i nowe obrazy rosyjskie, wirujące w wielobarwnym okrągłym tańcu, nabierają wiarygodności trójwymiarowego kadru, pozostając jednak pierwotnie przesadzone i nieproporcjonalne, jak w ikonie czy dziecięcym rysunku. Idea zbawienia, która okazuje się tu kluczowa, rozpatrywana jest z kilku perspektyw jednocześnie – metafizycznej, etycznej, psychodelicznej, społecznej. „Mashinki i Veliki” nie da się sklasyfikować w ramach obecnie przyjętych terminów gatunkowych. Jest tylko jasne, że jest to ten rzadki i zawsze potrzebny rodzaj literatury, w którym życie jest alchemicznie przekształcane w mit, co wskazuje na możliwość odwrotnej transformacji.

Przed tobą to nowe dzieło tajemniczego Nathana Dubovitsky'ego, autora powieści Near Zero. To nie jest tylko książka, to prawdziwa i pierwsza powieść wiki w Rosji, napisana w Internecie przez Dubowickiego wraz z jego czytelnikami, którzy stali się pełnoprawnymi współautorami. „Maszyna i Wielki (gaga saga)” to książka niezwykła, niepodobna do niczego innego. Czytaj dalej i przekonaj się sam.

Natan Dubowicki

Apel do pisarzy

Natan Dubowicki

Samochód i Velik

Lub

Upraszczanie Dublina

Apel do pisarzy

Moi pisarze! co za nuda w czytaniu powieści! A co za kara, co za nieszczęście je napisać! To by nie pisało! Ale jak? jeśli, jak powiedzieli Benya Krik i Alex. Puszkin, sama ręka sięga po pióro. Przeciąga się jednak albo nie rozciąga, ale i tak nie ma czasu na pisanie, a co najważniejsze – lenistwo. A co najważniejsze, myśl wyprzedza słowo: cała powieść jest już skomplikowana w głowie, cała przyjemność z jej dodawania została już odebrana przez autora, tak że fizyczne pisanie zamienia się w przestarzałe opowiadanie, nietwórczą rutynę.

I wreszcie to, co jeszcze ważniejsze niż to, co najważniejsze – pechowy asceta, który bohatersko pokonał gęste zarośla lenistwa, które rośnie w naszym klimacie ponad pokrzywy i ceny ropy, po skończeniu swojej książeczki dowiaduje się, że istnieje absolutnie nikt nie czytał jego listów. Ale nawet w ubiegłym stuleciu Borges ostrzegał: nie ma już czytelników, są tylko pisarze. Ponieważ - wszyscy wykształceni stali się dumni. Nikt nie chce znać swojego miejsca i pokornie słuchać poetów i prozaików. Nikt nie chce, aby jakieś nieznane nieporządne osoby spaliły jego serce lub inną część ciała czasownikiem.

O ile kiedyś osoba z pomysłem była ciekawostką, jak kobieta z brodą, która przychodziła zobaczyć i posłuchać całych targów, to dziś każdy broker, bloger i ewangelista korporacyjny ma pomysły małe, wygodne i tanie jak szczoteczki do zębów. Został ubóstwiony w XIX – XX wieku. Literatura stała się teraz sprawą zwykłych ludzi, publicznie dostępną, jak jedzenie labraksów czy prowadzenie samochodu. Każdy może, wszyscy pisarze.

Pisarze, jak wiadomo, czytają tylko to, co piszą. Nie własne teksty, jeśli zauważą, przeglądają po pisarsku, czyli z pogardą, nieuważnie i nie do końca. Tylko po to, żeby napisać (lub powiedzieć) recenzję, krótką, nieuważną, pogardliwą. Aby później móc przeczytać (lub powtórzyć) tylko tę swoją recenzję z przyjemnością i szacunkiem. I czytaj ponownie (opowiadaj) wielokrotnie z niesłabnącym szacunkiem. I chwalcie się, delikatnie nazywając was helpapushkin, aidasukinsyn.

Nie pamiętam, czy sam Borges odkrył zwyrodnienie masowego czytelnika w masowego pisarza, czy jak zwykle kogoś zacytował, ale wydaje się, że był pierwszym genialnym pisarzem, który nawet nie próbował pisać powieści, ale bezpośrednio dokonał przegląd książek klasyka literatury, w tym te, które nie istnieją. Oznacza to, że nauczył się oceniać teksty, których nigdy nie czytał (z tego powodu, że nigdy nie zostały napisane). Recenzja, odpowiedź, komentarz, tweet na temat dzieła stały się w ten sposób stopniowo ważniejsze niż samo dzieło, a następnie są możliwe samodzielnie, bez dzieła, i stały się samowystarczalnym gatunkiem współczesnej literatury.

Tak więc, aby zastąpić czytelnika żyjącego w XX wieku, człowieka-z-książką-w-metrze, człowieka-z-księgą-w-księgowości, człowieka-z-książką- książka-na-ikonie, człowiek-z-książką-w-ogniu, człowiek-z-książką - w XXI wieku wyjątkowy, niepodobny do niczego pisarz nowego typu, pojawił się człowiek-bez-książki, ale gotowy, jak się wydaje, w każdej chwili wszystkich zadziwić, napisać każdą książkę na każdą okazję. Ten pisarz jest bardzo kulturalny, a przez to leniwy. Niewinny i przez to arogancki. Czuje w sobie ogromną siłę i napisałby o sobie nie gorzej niż ktokolwiek (dlatego nic nie czyta), ale nie ma czasu.

Współczesnego pisarza można znaleźć, podobnie jak starego czytelnika, w dziale księgowości, w metrze i, chwalmy demokrację, w Maybachu. Ale nie było go widać na ikonach i ogniskach. To właśnie jest inne.

Jako jeden z tych pisarzy zwracam się do wszystkich takich pisarzy z następującą propozycją.

(Apeluję do was za pośrednictwem RPionera, pierwszego magazynu idącego z duchem czasu, który ma prawie tyle samo czytelników, co pisarzy.) Posłuchajcie mnie, pisarze. Zróbmy razem dobry romans.

Każdy z nas: 1) może napisać książkę, ale pisze tweeta i sms; 2) chce stać się sławny, ale nie może znaleźć w swoim harmonogramie potrzebnych na to piętnastu minut; 3) namiętny wielbiciel wszystkiego, co własne i zaciekły krytyk wszystkiego innego.

A przecież po nas taka ciemność. Jeśli wszyscy wyślą chociaż SMS-a na zadany temat i zapłacą popularny przypadek przez pięć minut, to będzie rzecz grubsza niż Faust Goethego i co najmniej pół wieku wielkiej chwały. A jeśli każdy z nas, pisarzy, później kupi tę swoją rzecz, to będzie to niespotykane w obiegu. A jeśli też przeczyta, przynajmniej nie całość, przynajmniej własny fragment, to ścieżka ludowa nam nie zarośnie.

Zachęcony sukcesem lub porażką, czymś nieokreślonym, ale oczywiście burzliwym moim Bliskim zeru, zabrałem się za wypowiedzenie nowej kompozycji. Tym razem w gatunku „gaga saga” zatytułowanym „The Car and the Great”. Lub uproszczenie dublińskie.

„About Zero” został nazwany przez jednego ze znanych krytyków „książką o szumowinach i dla szumowin”. Chociaż, jak mi się wydawało, starałem się mówić o zwykłych ludziach. A nawet o tych dobrych. Najwyraźniej nie zadziałało. Rozważymy „Uproszczenie…” drugą próbę zrobienia książki o dobrych (nazywanych czasem prostymi i biednymi) ludziach dla dobrych ludzi.

Przystępując do realizacji śmiałego planu, szybko odkryłem, że „nie potrafię rozumować”, że tam wciąż jestem wyczerpany, „bliski zeru”, a tutaj, na „maszynie do pisania i rowerze”, poruszam się bardzo wolno i z trudem radzić sobie. Z powodów wskazanych w pierwszym akapicie mojego odwołania.

Pamiętając, że wielu pozornie inteligentnych, a nawet sławnych ludzi wyrażało przekonanie, że nie jestem jedną osobą, ale kilkoma naraz, że „gangsta fiction” napisała cała brygada literackich Tadżyków, pomyślałem sobie: czemu nie! Dlaczego nie spróbować tym razem? Muszę od razu powiedzieć, że Tadżycy go wzięli, ale wycofali się - to trudne!

Potem przypomniałem sobie bardziej progresywną metodę – crowd sourcing, czyli, jak to mawiano, budowanie ludzi. Zwracasz się do każdego przez Internet lub prasę: pomóż uczynić rentowną kopalnię rtęci, opracuj nową szczepionkę przeciw grypie, zmiękcz zarządzanie fermą świń, siecią ferm futrzarskich, przygotuj nowy kodeks urbanistyczny ... Natychmiast zbiega się trzydzieści pięć tysięcy ochotników - i robota skończona!